Cuando la arena no es más que el recipiente de tus huesos
Hay alguien que grita un grito vacío. Ensartado en una bayoneta, Quemada la cara por un fusil mauser, desintegrado por un misil Vuelto putrefacción por un gas.
Sin mirar atrás ya que es una ilusión
Sin ir para adelante ya que no es más que construcción No viajo, me quedo quieto, inmóvil.
El sudor me confunde en salitre para abono
Y mi respiración, sofocada ya no grita Susurra la última queja dilapidada.
Ya soy viento de la guerra
Un despojo más de sueño humano.
y en la Siberia de mi angustia Voraz, sin consuelo La guerra, guerra, Herra, erra, era…..siempre es.