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PAPELES DE LUCY-FER
Jorge Canese
Jorge Kanese
1992
2014
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A los Dioses Fugaces del Week-End
a Don Julio Cortázar, Gran Kronopio
y a Mamy Mayans, compañera de viaje(s)
DIGAMOS PRÓLOGO
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La muerte, sentada en un rincón, era una pariente más. En nombre de la Orden
Superior hemos visto desgranarse las vidas de los santos y terrenos que osaron
enfrentar la dictadura. Jorge cree en la verdad, la justicia, la historia tramposa de
nuestra patria. Jorge ve a los desheredados de nuestra sociedad y sabe que ya no
podrá salvarlos. Hemos llegado tarde. En su devenir probó darse a proteger a los
hombres y al final éstos fueron como todos: perdidos e intolerantes. Entonces se dirá
que cuando muera, dejará a la sociedad más sola que él mismo.
La primavera existió en sus palabras, pero octubre se le comió sin masticarla, y
sintió entonces en su carne, la mentira hipócrita, la historia. Encontró a Dios llorando
penas de amor, como él, y se dio cuenta de que eran nada más que momentos que se
deshacían en el viento. Buscó entonces el amor total, pero en cambio sólo pudo ver los
amores fugitivos que le hicieron rebuscar algún sistema que pudiera retenerlos. Y llegó –
no obstante- a sentirse enamorado, enamorado de siempre, enamorado como hasta hoy,
de lo imposible.
Pero a pesar del imposible, alimentó sus esperanzas de tener alguna vez a sus
amores para él, en algún silencio. Y se escondió entonces en el desierto y revisó a Dios,
a los humanos, a los días y a las noches. Vió el miedo de los hombres frente a cada
uniforme prepotente. Hasta el miedo a cualquier cosa. Y sintió que lo perdió todo. La
tierra, la vida, la esperanza. Y vió a los muertos. Entonces se encerró en su isla. Desde
allí podría ver las realidades. Y pudo, a pesar de todo, encontrar la salida, el camino
hacia la Atalaya que le brinda su sistema, escogido sin dudarlo, para entonces poder
sobrevivir a la antropofagia de las cotidianas realidades.
Desde su isla, Kanese empieza a deshojar la realidad contemporánea, ya de
afuera. Nos plantea a Dios como incapaz de maniobrar las diabólicas realiades que
concierta, como Gran Maestra Luci-fer. Su preocupación, aunque dice él que no le
preocupa, es el total deterioro del mundo y sus valores. Todo en él es desenmascarar la
falsa imagen de realidad que nos vende esta sociedad prostituída y empadrinada por
los falsos profetas y los dominadores del sistema. Es entonces cuando confirma su
relación con Lucy-fer. Cuando ya no hay diferencia entre el bien y el mal, y la culpa ha
pasado a ser nada más que un refregado lamento de algunos pocos infelices. Es así
como la amiga-hermana Lucy-fer invade las naves del mundo, dominando velas y
timones, imponiendo los valores –antes antivalores- que caracterizan este nuevo
despertar que nos imponen.
Muchas veces la gente tiende a pensar que la obra de Kanese es nada más que
un juego de palabras, matizado con las lúdicas formas que le proporcionan el Yopará y
el imaginativo manejo de los mensajes subterráneos que proporcionan los paréntesis,
los interrogantes y las repeticiones sistemáticas. No se puede negar tampoco que con la
forma utilizada, a través del lenguaje, Kanese hace que nos preguntemos por qué abre
tantos frentes, complicando la posibilidad del fácil entendimiento. Pero ello es
justamente lo especial y característico de su obra. Bien podría él cantarnos fáciles
canciones de cuna sin siquiera recurrir al intelecto; pero es justamente su estilo el que
nos permite ver las cosas que todos sabemos, de una manera diferente, que intenta
promover el cuestionamiento de cada ser humano que se enfrenta a sus palabras.
Cuando uno asiste al enfrentamiento que producen la obra y el estilo de Kanese,
tiende muchas veces a rechazar esas palabras, porque hieren a nuestra realidad
convencional, asumida por nosotros como simples representantes de un presente
plagado de injusticias, falaces conveniencias y tristes desencantos. Y cuando Kanese se
propone concentrar sus ansias en un libro, sigue haciendo lo que siempre hizo, cargar
de adjetivos y esperanzas a cada página de la obra. Lucha a muerte entre la total
desesperanza y la esperanza misma; y aunque cueste creerlo, pide paz, termina
siempre pidiendo paz. Nada más (¿nada menos?) que un país como la gente.
En este libro, su trabajo denuncia las pobrezas que caracterizan a nuestro “Ser
Paraguayo”. Kanese hace referencia a la Guerra del 70, que es el punto de partida para
desarrollar toda su filosofía sobre la realidad sociopolítica de nuestro país. Pero Kanese
no se conforma con eso. Describe la dictadura estronista al compás de las simpáticas
características del paraguayo y de sus más destacadas inaptitudes. Nadie quedará en
pié. Pero no se limita al paraguayo. Revive su preocupación por el planeta, por la tierra,
por las terribles realidades de la tortura, por el sinuoso camino del amor y el sexo.
Cuando Kanese nos mete en su laberinto de concepciones, nosotros podríamos hasta
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comulgar con sus proposiciones. Hasta que nos damos cuenta que sus palabras cantan
aquello que existe y que no queremos ver.
Pero hagamos un aparte. ¿Acaso nosotros permitimos que nos digan tan
directamente tantas cosas en el cara? Nadie quiere asumir el canto procaz que Kanese
utiliza para decirnos cuán profundamente deteriorados estamos. Cuán deteriorada está
nuestra moral. Miramos incrédulos las hirientes sentencias de Kanese y pretendemos
que éstas no existan, con solamente cerrar el libro; dejando –una vez más- en prisión y
torturadas sus palabras, tan llenas de vergüenza.
Kanese, a veces verborrágico, a veces procaz, a veces impertinente, nos muestra
en la cara, la triste vida que vivimos. Y nos delata como matadores de Dios y como
endiosadores del diablo, al mostrarnos que ya no hay diferencia entre el bien y el mal
para nosotros. Hoy, “cualquiera es un doctor” y cualquiera opositor; total, el premio que
antes nos brindaba el sistema, que incluía prisión, tortura, exilio y tenaz persecución, ya
no existe, gracias al bendito camino hacia la brillante democracia.
Como dice Kanese más de una vez: “antes nos jodían con la dictadura, ahora
nos joden con la democracia. ¿Demos gracias?”. Como ven, Hugo se tematizó, se
explayó largo y tendido. ¿Se inspiró? Al final de sus comentarios manuscritos tiene
una Post-Data que redondea su lectura de PAPELES DE LUCY-FER: “Espero que lo
expresado no hiera susceptibilidades, ya que el compromiso con LUCY en el punto 027
está pactado con anterioridad y da derecho a que cada diablito opine”.
Curiosamente, en su breve carta, mi amigo Jean se despide de manera
coincidente: “Diabólicamente tuyo. Un fuerte abrazo”.
Jorge Kanese
ÍNDICE
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HEMBRA HERMANA LUCY-FER
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mandar a estos pobres seres al fuego eterno; encima por la mera y solemne tontería de
querer cuestionar los dictámenes celestes (caso Satán), o aún peor, por a-penas un
poquito de coquetería (caso Lucy-fer).
Capítulo 1
AÑARAKOTIEMPOPEGUARÉ
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nuestro glorioso partido. ABORTO. Y golpe. Con un corte de cuchara filosa caí
descascarado útero adentro; bajando y resbalando entre oleadas rojas, borbotones y
lamentos. Temblando y casi ya sin vida me arrastré por las corrientes hacia una nada
inútil sin recuerdos; hacia una dudosa paternidad inalcanzable, porque no llegué (no
llegaré) a ser siquiera un hijo. LUCY-FER: descorchada y sucia como una niña
envuelta a punto de nacer. Feto muerto entre los yuyos.
009. Stroessner sueña. Nos habíamos pegado el raje. Ni el más infeliz de sus
acólitos habíase quedado. NHADA. Nos lo habíamos llevado todo. THODO. Hasta las
colillas y los puchos habían –como por encanto- desaparecido. Sin adornos sin
ministros. El poder y su pompa se habían esfumado como por arte de magia. Una gran
locura. Una gran broma impertinente y cruel sin duda. Parecía imposible, impensable
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que todo hubiera cambiado así, en un minuto y sin previo aviso. El Gran Jefe gritó
enloquecido pero no encontró eco a sus lamentos. Kulo en tierra, un ruido que
brotaba desde dentro de la tierra, le quitó el sueño y le obligó a pensar en su soledad
después del fin de la historieta. ¡MORITE HUEVÓN! ¡Mbore! Al final, alguien encontró
el cadáver de la patria y lo enterró en medio de dos lágrimas. AICHINJARANGA.
Capítulo 2
RELATO DE LA POCO CREÍBLE HISTORIA
DE CÓMO Y PORQUÉ (ENTRE OTRAS COSAS)
EL MARISKAL LÓPEZ, LUCY-FER Y YO
GANARON LA GUERRA DEL PARAGUAY
O13. Proyecto de masacre. Tendremos que ser crueles. No queda otro remedio.
Y sobre todo hay que saber perder. Ya se dijeron demasiadas cosas. Toneladas de
mierda. Propaganda. Soretes. Publicidad. Basura. Y sin gritar. EN SUS PUESTOS.
¡Sexópata! eso es lo que sos. Mejor contame historias que me aburro. PREPAREN. La
vida es larga y aburrida; y –al final- no existe diablo pobre que se las pase de vivo.
APUNTEN. El genocida fuera del campo. FUEGO. Los muertos atrás.
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y terco. Aunque de por allí derivó la peregrina idea de hacer, en vez de una epopeya,
una antiepopeya; y si no fuera un Mariskal a contramano y loko, el protagonista
lógico-natural, podría ser el ¿astuto? Stroessner, con muchas ventajas aparentes en
su haber, como necedad, torpeza, grosería y cursilería en cantidades industriales,
como condimentos estilísticos jugosos que bien se podrían explotar. LA SANTA PAZ. A
fuerza de picana y garrotazos. De coima y de jugosos negociados, que sirven para
mantener el terror y la traición, equitativa y desigualmente distribuídos. Al boleo.
Como corresponde. Mentecatos craneotecos, entreguistas. Malos paraguayos que
andan todo debalde por ahí, hablando por su boca, escribiendo por su pié.
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modernas. Otras no tanto. ¡Mbah! Guerras paraquarias. ¿YABORAI? Música maestro,
que necesito aturdirme, empalagarme. Harto de embriaguez. Podrido de amor. He
perdido el compás, la síncopa. Debe ser el cansancio. En fin, sé que no me estás
escuchando. El mundo se derrite. ¡Qué falta de seriedad! KULEAD: imperativo,
segunda persona plural del verbo autóctono culear. O kulear con ka. Da igual.
025. Teoría del laberinto. Estoy nervioso. Tengo que viajar (hasta Areguá-jepe)
y a este cuerpito cualquier viajesucho mbore le enerva el karakú. Rápido. Abran esas
puertas. Apurá el trago. Enciendan las velas. Apago el cigarrillo. SILENCIO. ¿Misterio?
Las gotas o las bolas caerán, calzarán en su agujero preciso y un néctar reinventado
rebrotrá de la frescura. ¡Oh! Un cortocircuito extraño retomará (raudo) el caminito
laberíntico de las venas superficiales y al borde del abismo (del corazón), casi sin
aliento te diré: “y si”, “qué sé yo”, “¡qué puta!? O “así sea”. MACHO. Una letanía de
recuerdos y reencuentros nos tapará, nos sepultará con su mentira de jadeos, para
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que la negra noche-cama verde descubra su doblez. Y sea lo que siempre debió ser y
no más. Bola. ¿GENITALES? Ya lo sé. Nunca hay límites netos entre el calzón y las
manos.
Capítulo 3
MALENTENDIDO DEL KLÍTORIS GIGANTE
(PARAQUARIA)
027. Pacto. Démonos la mano una vez más, Lucy-fer. Tirana, hermana infiel de
mis noches más negras, esas en que juntos masacramos a los muertos. Escupámosles
hoy su sacrosanta sepultura, su memoria. Mastiquemos chinchulines podridos,
defecantes. Almorcemos juntos este banquete sacrílego que nos separa uniéndonos.
¡Qué podrá importarnos! Dancemos. Trotemos este carnaval dolido y alucinante. Total
nadie es dueño de su propio destino. PARAGUAY sirve. Y seremos protagonistas. Pero
hay que prepararse. ¡ATENTI! Ojo con los espejitos y con las pijas de plástico.
Matémonos con gusto hermana Lucy-fer, que no hace daño.
028. Seamos serios. Un antihéroe más a este país (y al mundo) ¿qué le puede
hacer? (PAR)AQUARIA: aguaviva, agua-vidas, ¿aguafiestas? Agua fuiste (¿aguatriste?).
Y aún antes de saber, agua eras. El agua te trajo a mí. Agua eres, sigues siendo. Y en
agua te convertirás (hasta que todo se evapore. La vida es éxtasis y destrucción. Agua
pides. Yo no soy yo. PAR’AGUA(Y). Sueño mis evaporaciones. Pasajeras. Permanentes.
Río. Alambique. Yndio, ka’i, karaí guasú. Ombligo-centro-paraíso ¿para quién? Debe
ser tu trasparencia, tu insapia-incolora-insípida-insana ¿in-oloriencia? Y (en guaraní:
agua). Eutanasia: suenas a nombre de mujer.
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Pistas. LA GRAN PUTA. El enorme Kulo de la Madama por supuesto. El espíritu de
Francia. Las ganas de ser. La Fatalidad de nuestro destino. Sólo quedará esperar,
como en los tiempos de las cavernas, a que algún diluvio desprevenido nos clarifique
un poco la atmósfera. ERGO. Propuesta de retorno a la antropofagia ritual: sobre
picazones, inquietudes, picardías, pezones, orgías. RECETAS/RISITAS. Podemos
exportar. Y no sólo folklore o primitivismo. Ignorancia sobre todo. Casi en estado puro.
035. Paraguay existe. Y PARA ALGO SERVIREMOS. Miro una vez más los
caracoles y los tanques. Son parte del museo de mis sueños. Tortugas milenarias,
cocodrilos de exportación, lagartijas o kilombos rojos y verdes enfermos de
sensualidad, por no decir lujuria, lubricidad, patriotismo, onanismo caótico; migajas
de una obsecación-obsenidad sin fronteras, acorralada entre mangos y lágrimas,
aguijoneada por células, espermatozoides, cigarrillos falsos, reflectores de mis tiempos
de tortura y reflexión. Delirios de un espejo en llamas. Dolor de cenizas requemadas,
pisoteadas, aplastadas. Idas y venidas. Vueltas. Círculos y circunloquios. Rompo la
piedra. Rompo el espejo y en las tinieblas te espero. VENÍ-KE. No estamos aquí para
hacer perspectiva sino para señalar la falta de proyectos. Viables. Vitales. Vivibles.
036. Para turistas. Cualquiera puede ser un pyragüé. No diga una palabra.
Opine directamente lo contrario o alabe al país en forma desmedida; y si algo
finalmente tiene que decir u opinar, piense en sus hijos como último recurso, ¡sonría!
y concluya humildemente como buen turista: “Esto es realmente un paraíso”, “Me
gusta la bahía” o “Esos perros y vacas que vagan por las calles son seres celestiales”.
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037. Lucy-fer en el país de los idiotas. PARAGUAY. Espacio telúrico, incúbito y
lunático. Espíritu fugaz. Esquizofrenia. Repito por si pega. El Mariskal López ganó la
guerra. Don Carlos aplastó a Rosas. El dictador Francia rehízo la Provincia Gigante de
las Yndias. Antequera trinfante. Los jesuitas re-instauran la cultura guaraní,
domesticada. Colón llega a Asunción. Paraquaria es la capital de un vasto imperio
idílico moderno. El mundo es un paraíso tipo nirvana o un ynfierno sedentario y
amelcochado. Lucy-fer canta. ¿SERENATA A UN GRILLO PODRIDO? Resto de estopa
en una cloaca de susurros. Mierda amontonada en el retrete de los sueños, en la
mentira de los santos. Resto de entelequia de universo que unos mosquitos voraces
devoran y cagan. Estopan.
Capítulo 4
SE BENDE: MAQUINARIA DEL YNFIERNO
041. Bosta para todos. Adiós mi vieja. Tomo distancia y me despido de esta
cruel estupidez, de este miserable no desentrañar nunca si son manzanas, errores o
qué lo que te estoy dando. Nada que ver con Adán. ¿Me entendés? Todo tiene sus
modestos límites, incluyendo las revisiones de vida. Lastimosamente no soy más que
un espejismo, un miedo, una media mentira para pasar la vida. Vos dirás: delirios de
grandeza. Pero debería existir algo más. Casi siempre, buena voluntad es lo que más
sobra. EKOLOGÍA HUMANA pues. No humanitaria ni humanista. Filosofía anti-
humanística, si cabe. Si se puede. Repartición equitativa de todos los residuos
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cloacales. Per cápita. Bien planificado-ke. Reciclar. O cambiar el biorritmo de la
especie.
046. Hágase humo, hágase mierda. ¡Tanto polvo, tanta gente, tanta niña
ineficiente; tanta joda, tanta macana principista, socialista, chauvinista, pasatista,
esteticista; que a mí se me atragantó el pantano! Anillos. Escamas. Cáscara, koncha,
costra. ¿Nuestra qué? ¿Qué muestra? Anos-años vanos-baños. Escaños, huraños,
peldaños. ¿MANUAL DE RECETAS? Tristeza. Paciencia. ¿Juego? Hasta luego. Mañas
¿Paños-moños? Dislate. Sobrevivir ha sido siempre el emblema, la consigna única de
la especie. No nacimos para contradecir a los genes, ni al demonio, ni al destino. Lo
que tenga que ser, será; hoy igual y más que nunca. Y, tanto achicarse como
agrandarse no son más que polos de un mismo signo, marca-muesca de decadencia,
melancolía reprimida, gemidos de masoquista monocorde. Aburre. Asquea. Ensucia.
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UNA MÁS. Elija para su madre favorita. Hágase tragar en trocitos chiquititos. Disfrute
del tránsito (a lo bestia). Sienta-perciba el borde del abismo (desde adentro). Anímese y
asúmase: usted ya casi es una bosta. Un sorete boyando en el raudal.
047. Combata el mal olor. RECETAS EMOLIENTES. Obvio. Por eso los niños,
los lokos y los paraguayos decimos la verdad. Porque nos falta “cencia y concencia”.
Carecemos de polución intelectual(oide). Eso produce una verdad que se nota, se ve
mejor –no más- porque está menos disfrazada. LA VERDAD está en todos y en todas
partes. ¡Colón! Que vea el que quiera ver. Y sepa el que quiera saber. Lo demás es
poesía. Amén y cuento chino. Cosas que ya inventaron los (ko)chinos cavernícolas,
casi antes del principio de toda esta comedia civilizatoria. ¿Cómo DISIMULAR EL AKA-
NÉ? Un rulo. ¿JURU-NÉ? Un rumor. Una malicia, una sonrisa. Un ombligo fuera de
lugar. ¿TEVI-NÉ? Detalles diría el maestro. Que no te importe; son cosas que pasan.
Te espero en la esquina de mi barrio. Del planeta raro en donde vivo.
049. Principios básicos de Ekología Kloacal. Poné plural. HECES. Teoría del
sorete (al) cuadrado. Tiene que ser. Faltan datos científicos y cálculo de posibilidades
de los componentes básico-energéticos de las Materias Fecales. ¿NI CAGANDO? El
conocimiento es irremediable. Hay que hacerlo. Hacerse con ÉL. Con ELLA. Y la
sabiduría es por eso cada vez más complicada. Casi como decir que sin kilombo no
hay alegría. ¿CURIOSO, NO? Me he tomado el trabajo de odiar a los dictadores, casi
como si hubiera tomado tereré con ellos. MBORE. ¿Negocio kloacal dice? Entiérrenlo
en su propia mierda.
050. Hay que saber mezclar. Yo te maldigo: por tu color negro-mate, por tu
pico torcido y amarillo. Mierda oscura sin simiente. Te remaldigo y reputeo. Que te
coman los cuervos. Que tus soretes (¡nde bola tanimbú!) no sirvan ni para abono.
Boleto de tranvía. Cachivache folklórico. Espejo sin espina. Todo abunda, redunda,
rezuma, corre y se desparrama como sal en agua. Falta narrativa nene. Poné algo.
¿ÉRAMOS? Somos los come-mierdas. Los que vivimos más allá del mapa. Los que nos
reímos de Dios y de su séquito de arcángeles ingenuos. Eunucos. Los que decimos
presente en todos los cortejos, arrastrando muertos; cadáveres extraños que no nos
pertenecen.
Capítulo 5
ENCOMIUM MIERDAE
(AMÉRICA: UN ERROR GEOGRÁFICO)
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extraviado en algún recodo de la Edad Media. La velocidad y el vértigo: sucedáneos
apretados polvorientos. Una luz azul se apaga, se apagará contra tus pechos y tus
nalgas, moradas de tanto recorrer y repensar las peripecias del andar-trajinar por el
duro y álgido tembó-caminito-de-la-vida. Somos pocos y somos tantos (en)demasiados.
Sin arte ni parte. Sin estilo. Sin gusto. Sin gracia. Si cabe, si calza, apuntar Teoría del
Nuevo Mundo.
053. Paraguay un error geográfico. Una lástima. ¿Una pena? Po’ësía: otro error
lamentable. ¡KANESE! El error como recurso del (¿cuál?) método. ¿Salvación?
Groserías. Ventajas de un paisito (y continente) de mierda –y nuevo- como el nuestro:
puritanismo, tranquilidad, oxígeno. Frescura y fuerza. ¡HO PARAGUAY! Tierra de
sopor. Que se vean los tercos. Así crecimos. Hijos bastardos de una madre Europa
rapaz, desconocida. Yndios sin profesión. Mátenlos, tortúrenlos, aprésenlos. Vociferó
el Mariskal. Apoyó el General en Jefe. Mejor probemos TÉCNICAS DE
ADELGAZAMIENTO. A ver, vos. Agarrá tu cruz y seguime. Agarrala bien fuerte-ke te
digo, no seas cagueta, no sea que después la piedra no te pese. Agarrate nomás
PENDEJA, diabla que anda, gusanita volátil; y probemos esta voladura más espinosa
y estúpida que existe. Sí, ya sé que estoy siendo demasiado solemne contigo. No te
enojes. Soy un demonio aburrido, un pájaro volado a destiempo. AMÉRIKA: Dios te
ama. Idiota. Borrado sea del mapa. De los libros. Cástrenlo.
056. Cómo ser un mártir en el siglo XXI. Aquí, cuando el subtrópico reseca los
pastos o mata entre diluvios y raudales a desprevenidos transeúntes, aflora en mí EL
YNDIO, el héroe metafísico; el irresistible y blando no-hacer-nada, esa alegre tentación
del kangüeró; esa turbulencia burbujeante de la sangre que despierta una violencia
irracional y primitiva, que emerge de los huesos y de las tibias calenturas de la siesta.
¿DESGRACIA? Romance. Lugar de la tragedia. Parguay es (somos) un error histórico-
geográfico patético, patente. Mendigos menesterosos. Pícaros sin picardía. Francia-
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López-Stroessner. Y otros. Tierra de tristes tiranos. IGUAL: algún día cantaré una
nueva canción de primavera, a orillas de mis viejos arroyos de sangre seca y
sepultura. El hedor de tus cenizas, azuza. ¡Aj! Chanchadas repetiría para repeler tu
aliento vil. SOLUCIÓN URGENTE. Reclimatizar la atmósfera del globo con
acondicionadores de aire implantados en la luna.
057. Yndio Paraguay. Veo, huelo y corro entre la leche de tus pliegues; y en
esa pastosa (¿espantosa?) tibiedad, me sumerjo. Me zambullo. Penetro y tiento.
Algunos pensarán que no es sano; no es justo. O no saben. Pero el loko,
involuntariamente acaso, embiste-insisto, aprieta y sigo. ¡Exagerado! Y EL PUEBLO
QUE SE VEA. Total el paraguayo es sufrido, es pobre, ignorante. Y si nosotros le
hacemos un poquitito más miserable, ladrón, pedigüeño, pererï, enclenque ¡qué!,
¿acaso importa? Mirá. Si podés, mírame, que Yo te seguiré espiando igual, hasta que
pueda alguna que otra vez torcer tus ojos y decirte algo. Andate a la mierda.
¡Masoquista!
059. Amérika para todos. Pobre es el que quiere ser rico y no el que nada tiene.
Lo dijo Leonardo. Y así nos va. ¿Quién manda? Quién o quiénes dirigen el destino
actual de la humanidad. Quiénes son los responsables de este patalético y curioso
neo-caos. Necios. Europeos. Bufones. Yankis. Traficantes. Delincuentes. Orientales.
SOMOS EL NUEVO MUNDO. ¿No? Para y por eso (se supone) se inventaron los
manicomios. Cabezas de turco y víctimas expiatorias. Nosotros. Y los negros.
Alienados y lokos fáciles (débiles) de catalogar-clasificar, de estigmatizar, de condenar,
de jugar-manosear-vilipendiar. Ser y no ser. Aplicar sistemáticamente el principio de
la no-contradicción. Hacerse entender: menudo problemita. NUEVA OPCIÓN. Más que
collage, pastiche o laberinto simulado. EL EMPLASTO. Y el silencio como meta
cósmica. No va. No anda. Así cualquiera es un tragón, un colonizador asqueroso y
vulgar. A otra cosa.
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falsa, es optimista. Al final, moriremos de muerte natural, como los vampiros y los
chanchos; y el que se crea Dios, allá él, que se vea en su trance, tratando de encontrar
caminos que nunca se hicieron. ¿INSPIRADOS? Allá ellos con su hediondez. El animal
humano ha demostrado ser, si no más, uno de los bichos más resistente de la
creación. Come y coge mucho, a deshoras y mal. En síntesis: no sabe qué hacer con
su tiempo, con sus vicios. No sabe aburrirse ni morir. ¿RECICLAR? Infatua polución
intra-humana. Se verá oportunamente. He’iva chancho rengo opikasëro Alicia en el
país de las Maravillas.
062. W.C. (“el que dice, es”). Pueblo de mierda. País de mierda. Gente que
come tierra y anda desnuda. Escuálidos, esmirriados, descalzos que sólo hablan
lenguas inentendibles y bárbaras. Zánganos incultos. BURROS. Haraganes sin
progreso, sin misiles, sin cohetes que llegan a la luna. Que no leen ni los diarios. Que
no entienden nada de nada de nuestro mundo moderno y democrático. Gente sin
convicción, sin ideales políticos. Sin Dios y sin Patria. Parias empíricos y terrestres:
¡hambrientos! Produciendo hijos y más hijos, kogiendo porque sí, por vicio y sin
ganas, aumentando peligrosa y desmedidamente nuestra población mundial. ¿Y para
qué? Para que después no sean más que perdidos. Rebeldes sin causa. Patoteros sin
destino masacrados al santo pedo en la primera esquina. Díscolos enfermizos de
violencia. No vale ni la pena darles ni migajas de comer; por lástima, de pura lástima.
No sé ni para qué ocuparnos de estas cosas, de esta gentuza que lo único que sabe es
producir raíces sin gusto ni sofisticación alguna. GENTE PARA NADA. Gente que no
sabe nada de nada. Ni los conozco, ni siquiera los odio. Ni me importan. O.K.
Capítulo 6
HAY KOSAS QUE NO SE PERDONAN/Q.E.P.D.
064. Lucy-fer o el espinoso enigma del klítoris gigante. Otro aborto. Breve
resumen de la novelita perdida. Tema central: el feminismo. Lo femenino. Flor de pija
o klítoris gigante. Tuichá la diferencia. MATRIARCADO ¿vuelves? Cárcel, adolescencia
y manoseos. Para qué los voy a cansar. Todo como en los ¿buenos? tiempos de la
repartición de los panes, los penes y los peces; cada cual con su cuotita, su pequeño
pedazo de mundo entre las manos. ¿Y EL INCESTO: cuco-fantasma intrasponible?
¿Será posible –al postre- reintroducir el feto, el meollo crecido-anciano, dentro de la
cavidad original? O fabricar un neo-útero gigante y romper el tabú clave-fundamental
fundacional de la raza y empezar de nuevo. DE CERO. Siete milenios de civilización
patriarcal al santo pedo. Entre fronteras y cercos. CORO: la humanidad es un mito
fragmentado y disperso, un rompecabezas de títulos de propiedad por todas partes,
indescifrable y enigmático como un pedazo de tierra sin dueño.
065. Los fantasmas fundamentales. Y son de-vuelta tus glándulas, tus pelos-
vellos bellos ellos, la maceta fuerte del pubis. ¿Entrecanas? Entre piernas. ¡Sólido y
fétido pubis siempre al frente! Y la escotilla, la escuadrilla platinada de tus incisivos y
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tus caninos. ¡Ah! Esa soltura impávida, ingravitacional del poro frente al polvo. Pezón
perfecto de leche amanecida: hastazgo imposible. GLOTÓN. Insaciable. ¿De qué: de
infinito, de luna, de mujeres? Trompo de guayaba mal clavado. Y la salú: ¡qué
importa!, si no tenemos luego plata. Si la platita no alcanza; nunca luego alcanzó.
¡Puro cuento! Si Dios luego nunca nos quiso. Para qué hacernos de los buenos. A
robar, a corromper, a traicionar, a patear, a escupir sobre el cadáver de la patria.
BUSCADO COMPROMETEDOR. La próxima vez estaré contando las letras desde el
otro lado del espejo. Pendejo boludo: este papelucho no te pertenece. Podría matarme.
También podría matarte, destriparte lentamente dibujando caracolitos tristes sobre tu
panza. Delicias aleatorias del tekaká pa’ä. Olvidar. Tonterías de los años locos.
069. Thodo y Nhada. Q.E.P.D. Pasiones nones. Qué Estúpido Pobre Diablo/a.
Terminó la era del furor, y aún el auge de las melancolías. Ahora la decadencia se vive
con todo, con sonrisitas, jarana, champagne (si alcanza el presupuesto), colorinche y
dispendio-despilfarro a manos llenas (¿mani-rotas?). Como el Cristo de no sé quién.
Que En Pedo Duermas. ¿Ilusión del calor? Todo muda. Todo es mugre. Quedó
Estropeado Por Descuido. Agua va. Agua viene. Eran puramente vahos, cuando un
solcito esquivo nos humedecía los calzones. ¡Con hache! TODOS CONTRA THODO Y
THODO CONTRA TODOS. Quién Excesivamente Pistolea: Duele. Lugar de los
encantamientos (todo x todo). Resulta divertido. ¿Querés En-serio Pija Dura? Uno se
equivoca y son lunas, lunes o cortejos que se van armando con cierta dificultad,
esculpiendo pequeñeces, notas, previendo cataclismos, sumando y separando
fracciones, monedas o deudas, dudas. Quite Esa Pija De-ahí. Para qué te voy a contar.
NHADA.
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070. Lucy-fer picha del ynfierno. Hago agua. Un raudal furioso trepida y
arremete. Farfullo, borboteo. ¡Se hunde! Sucumbo. Naufrago. SOY TRISTE. Puf. El
invierno es difícil de digerir. Y de rituales ni hablar, que hoy en día la gente no sabe ni
koger. ¿Bien? Ya valdría el más o menos. ¿Y de la vieja, peluda y querida antropofagia:
qué habrá sido de ella? R.I.P./Q.E.P.D. Templanza, fuerza, tesón, libido y paciencia se
malgastaron inútilmente (por siglos) en éxito, salud, fama y dinero. O sea: en amor,
pan y fantasía. O.K., paciencia. Intentar una revuelta al espíritu antiguo. Pero ojo con
la dificultad y complejidad de las vías retrógradas. La melíflua regresión y el vidrioso
feed-back. ¿Reciclar? ¡Chake diablo flojo! CUIDADO CON LAS METIDAS DE PATA.
Cuestan y costarán cada vez más caro. W.C. ¿Desgraciado Yo? SON AÑOS, criaturas
del verano que nos crecen desde el vientre.
***073. Hagan cola. Lucy: estoy listo. Acudo a tu llamado, aunque al igual que
Ulises resistiré a tus cantos de sirena. ES UN DECIR. Me gustó un kilo (¿o dos?) tu
muslo amanecido, remojado-rehogado en vino tinto y salmuera (¿muera quién?), a la
plancha, a la parrilla vuelta y vuelta. Lento pero seguro. Y la pechuga blanco de ave,
¡qué delicia nde-bárbaro, qué exquisitez mi Dios! T tus alitas crocante-picantosas,
aromadas de jazmín y espanto. ¡Oh masticaciones vagas, carne humana que te quiero
carne! Venga ese fragor, ese tifón antropofágico, ese poco-poquito de amor ritual,
moco, pavor y escolopendras violadas, violáceas. Susurro suspiros y salpicaciones por
lo bajo de tu vientre, de tus nada-nalgas. Subí, corré, mordé o kagá si se te canta;
total, la limpieza a la larga es automática. FRANCA IDIOTEZ: preocuparse de que el
futuro se olvide de nosotros. El tiempo arrastra sus cadáveres. Gritá. Gritá bien
fuerte-ke, negra, hembra, diabla degenerada; si total mañana será otro día y ya no
(¿nos?) comeremos carne.
074. Kanibalismo con ka (de kaka, koka y kuko). ¿Por-qué y para qué
decirteno, nena? DEMONIA. Si vale o no vale la pena, que lo digan los egipcios, los
estúpidos, los maricones, los políticos. Vos dale nomás. Ejú. ¿Amantes tal vez? Debe
ser el vino o el viento o el entusiasmo o mi locura exótica, erótica. Mis venas a punto
de reventar, de calentura. ¡Chake! Una vez más: LA SANTA SANGRE. El kanibalismo
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en el fondo me deprime, me pierde. Así que chau. ¿Qué será de tus
inma(s)tur(b)acciones cadenciosas? ¿Será verdad, será real, acaso (m)oral-(b)anal? Lo
siento. Lo presiento. Lo pre.veo. Tu estatura, tu estatus de niña, tu ¿frutal? Fragor,
tus sueños, tu fantasía. Tu koncha. Chau. Adiós a tu klítoris-siempre-erecto, a tu
erecto ¿eructo? De eterna adolescencia. No es mi tema ni mi turno. Chau piernas
kalientes de arrabal. Chau molicie molienda in-kúbita y circular (en ciernes). Chau a
vos, a ti te kanto, sin kuánto, sin kuento ni kuenko lleno, sin amor, sin komplacencia,
sin ritual ni antropofabia. KULO PELADO. Karne de ynfierno. Chau-ché.
Capítulo 7
PICHO DULCE
(RESURRECCIÓN DE LUCY-FER)
076. Picho dulce. ¿SERÁ DIABETES? No te rías. A veces tanta pacatería pudre,
jode, enturbia nuestras sabias y santas elucubro-meditaciones. Seamos pulcros.
Administremos el sentido del humor, con pudor, con corrección y estilo. Se promueve:
EL LABERINTO, nuevo género narrativo. No se lo pierda. Ni collage, ni novela. EL
LABERINTO está destinado a conseguir la tan mentada “verosimilitud” atemporal de
toda buena novela, por otros medios. No utiliza la sobresaturación de las
credibilidades, ni la des-saturación de las irrealidades metafóricas intercalares.
Mezcla-mezcla-mezcla y espolvorea generosamente (¡¿qué?!) con polvos de polvachos
de condones desechados. Desechables. ¿Amor kaníbal? Torturar-morder. Crujir-koger.
Matar para comer. Hacer(se) koger para y por joder. REGRESO DE LUCY-FER.
¡Volviste Hembra Elemental! Fundamental, carajo. Tres hurras. Al tercer milenio
resucitó de entre los vivos.
077. Otra vez Noé. JAPIRÓ FORZADO. Falta tan poco, a veces, para romper el
espejo, que da la impresión de que vivimos-viviéramos patinando, resbalando a menos
de un jeme de nuestras propias narices; curioseando ansiosos, apurados sin permiso,
esquivando siempre esa traicionera contraimagen que nunca termina de romperse del
todo. Empero, no será Dios quién nos haga desistir del intento. ¡KANESE! ¡Ya otra vez
metido y con el barro en las orejas! Como si los diluvios pudieran tener un final feliz.
ES TU HORA LUCY-FER. Bandada de guerreros solitarios rompiendo moldes de
entretiempo. Al ataque. De frente. De entresueño salidos caminantes. Vencer o morir.
Libertad o muerte. Patria o muerte. Independencia o muerte. En tierra de ignorancia.
De vírgenes golosas. Y tristes (¿y tiernos?) tiranos. Vanos. Varios.
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pelotudo-de-mierda se kaga en todo. No hay derecho. Persíganlo. Atrápenlo. Kójanlo y
káguenlo como Dios manda. Ya.
082. Luces/luminarias del ynfierno. Luces como las luces. Luciérnagas. Luces
lozas; lozana mejor diré. Y tu estómago alado-violado (¿rekalentado y loko?) me
marcará el silencio. ¿Y el amor? Mi amor. Tu piel. Mi cielo. Tu ritual. Mi antropofagia.
Lucy-fer: no digas, no pidas nada. No corras. No sigas. No digas ni repitas mi nombre.
No sueñes conmigo. No digas pavadas. No desesperes. No pierdas. No llores miseria,
No grites. No creas en nadie. Kogida y rekogida como estás ¡qué te vas a calentar! TE
LO DIGO YO. Yo el destripador, el buscador a pija de petróleo, el hijo del hijo de la
hermana, feto torcido, kaquita de parto. Yo el tacaño pero tierno, deskonchador
fantástico, abusador de bien. Yo aspirante serio a supergenio, supergaucho,
super¿qué? El iconoclasta. ¿Mente dura/pija blanda? El que se mea y kaga y se raya.
¡Aleluya! El Señor no está con nosotros. Igual, oremos al Señor y listo. Otra vez Jorge.
¡Otra vez Yo! PESADO. ¡Tembó! Presiento la cercanía del milagro inesperado. ¿Lucy,
dónde estás? Atajo la respiración. Retengo tu imagen. El visor escuálido retrocede. Me
subo y salto.
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trata de reordenar su pobre realidad. PARAGUAY se pierde (a estos yndios de mierda
siempre les pasa lo mismo). LUCY-FER duerme y sueña. Viaje intercalado de nuestros
tres pequeños demonios (Añamemby, Añára’y y Añarakó a través de la novela-historia
triunfante del Paraguay. Mayoría femenina: dos hembritas, un machito. Metiendo
mano. La guerra como monotema de fondo. Secuencia creciente, victoriosa. Trama-
trampa: EL TESORO DEL MARISKAL LÓPEZ. Éxtasis y gran final. ¿Soluciones? El
suicidio (tan esperado) no cunde, no corre, no rinde. No marcha. No anda. Seguimos
siendo los mismos n iños malcriados de siempre.
085. Viaje al intestino grueso. Aromas del yerbal. Lucy-fer entra en su kulo.
¡Oh! la tecnología con todos sus chiches, viajes espaciales, computadoras y ¡cuánta!
Pequeña macana nueva aparece en el mercado. El ruido, el vértigo, la suciedad, la
contaminación. La informática. El existencialismo vulgarizado y rampante se sigue
difundiendo y aplicando como supuesta única manera de sobrevivir en medio del
despelote. La vida se estropea y se acaba. Una vez más: LA ARCAICA TEORÍA DEL
AVESTRUZ. Alguna vez soñé con ser un grillo, una tortuga que remontara las
corrientes, una pizquita de polvo sedimentada en los placares. Infinitudes que se
desparraman solas sin tocarlas. Mentiras frente al espejo. Mentiras sumergidas,
algodonadas entre bombas, bombachas, bombardeos. ¿Mentiras que inventó el tarado
del tirano? Mentiras que inventamos cuando ya no sabemos qué decir. Hay todo un
mundo inacabado que nos separa. Lgo así como decir: PARA SIEMPRE. Sentí la
espuma de mar en la garganta, y entonces ya no pude contenerme. Último ynfierno al
fondo a la derecha.
Capítulo 8
KOITUS INTERRUPTUS:
UN VICIO BARATO COMO POCOS
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médicas. Goces de la hipocondría. A lo grande. ¿TESORO? Deleites de un verdadero
martirio interior. Y ¡a-toda-marcha!, ¡a-toda-puta, a-toda-máquina, adelante
compañera!, que el camino es largo y lento. Inseguro tal vez pero posible. Meloso
melífluo, pero sigue siendo nuestro y tuyo mientras las voces y el tiempo se alejan, se
pierden (gritan a lo lejos) y no hay, no es más que uno-uno-uno que ritma, que rima,
que sacude (¿se sacude?), sacudimos el bosque y son ciruelas, naranjas de estación
insospechadas, camarones saltones agrios, perras aullando desesperadas a su
fantasma favorito y nosotros que ya no-es, no estamos, no somos nada; casi nada.
¿Casi koncha? KOGED Y MULTIPLICÁOS. Lo dijo Dios.
092. Para calentonas con título universitario. VÍA CRUCIS. Para lamerse los
dedos. Lo que pidas. Lo que te guste, lo que quieras. Un mordisquito aquí. Un traguito
más allá. Y sigue el baile, que sigue habiendo cuerda (¿cuerdo yo?) para rato. No te
asustes. Non huyas gatita, diabla, que te kojo, que te agarro. Te atrapo, te estaqueo y
te deshuello. Como tiene que ser. COMO DIOS MANDA. ¿Y vos, qué esperás? Si no
hay otra. Si total, un cuerpito más, un polvito menos; ¡qué le hacwe al mundo? El
panorama no es bueno ni claro, pero eso no acredita a los pesimistas. Tampoco a los
eufóricos. El bicho humano es mucho más loko y resistente de lo que se quiere creer.
Y para eso, para algo estamos. Mi querida amiga-hermana Lucy-fer. Cuando te retiras
sólo queda en mis girones, un bananal esparcido de canoas y frases.
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093. Polvo, ritual y antropofagia. Y ya que estamos (¿solos?): pido. PIDO MÁS.
¿Pido qué; qué pido? Pido primero un país como la gente. Un lugar en serio para
nacer, para vivir, sufrir y morir. Una casa, un techo, un pedacito pido. Por eso: a
desinhibirse enanos. Que hay (¿habrá?) siquiera, sana antropofagia para todos. Para
rato. ¿KOGEOS Y KOMEOS LOS UNOS A LOS OTROS? Vicios mayores: el plagueo, la
melancolía y el caigüetismo. Irredimibles. Hay que contar con ellos. Vicios
auténticamente animales (criminales), que apuntan sin ningún tipo de rodeos, a la
ingrávida ley del menor esfuerzo. Yo te dije bien. Y es NO. ¿HOLLAR? ¿Hollejo-pellejo-
pendejo? Olla podrida y caja de Pandora. ¿Vienes vientre de mujer? Lucy: encendé el
velón de incienso. Sacate la dentadura postiza. Sacudí la kachuchiente. Emperifollate
bien-ke. Quiero música fuerte. Luz violeta. ¿Picadas? Aceitunas puede ser. Y vino, sí.
¿También amor? ¿Te parece? Pero ponete bien-ke. Ponete cómoda, relájate. ¿Batido y
luz estroboscópica? Da igual. Vos seguí. Todo ritual tiene su precio. Su ritmo. No
pares. ¿Final? ¿Finalidad querés decir? ¡A CALLAR! Reviviría con ganas el macanazo
seudo-eterno de los laberintos, si es que en verdad (en rigor de utilidades) sirvieran
para algo. Ilusos optimistas, pacatos divagantes, mentirosos soñadores. NO JODÁIS.
095. ¿ORGÍAS? No temas. Ni te metas. Dios los junta y ellos se crían. Poder
jugar, hurgar, mezclar. Dos más dos, son casi siempre cuatro. A la larga. ¡Cero en
Biología! Escribir para koger, acogotar, torcer. Subversivo, comunista, cursi. ¡Cero en
literatura! Morir (matarse) para poder jugar. ¿Cero en música! ¿Mentir para poder
vivir? Adiós EMBOSCADA de mis monstruos y mis demonios precisos: aunque te
olvide, nunca podré perdonarte. ¿REPETIR? Quizás hurgar para seguir gozando.
Comer y chupar para seguir pensando, descubriendo ¿soledades nuevas? ¿Mi-
nimiedades sordas? El problema no es el defecto sino el exceso. Y la solución de
semejante intríngulis existencial contemporáneo deberá ser planteada y dirimida al
nivel de la (mala) distribución de los excesos, plusvalías, redundancias y regalías. LA
ENVIDIA. ¿Remedios? Koger para dormir. Un poco forzado. Pinchar para seguir
¿soñando? Joder (quizás) para ¿no? Seguir muriendo. MUERTES DE MIERDA.
Ipahape. Algo me dice que tal vez una muerte más no signifique nada. ¿Morir-matar
para volver a empezar? Caminito sellado de la antiquísima teoría de la fagocitosis
antropofágica. ¿HABRÁ RESURRECCIÓN? ¿Por qué no? En comuniones carnales
sempiternas.
Capítulo 9
VIAJE A LAS ENTRAÑAS
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–lo confieso-, me enerva el alma hasta en su quinto forro. Generalmente, trato de huir,
de escapar hacia cualquiera de los vértices, de los 4 vientos, de los 7 mares, de los 9
ynfiernos (¿no eran 11 acaso?); pero al final todo termina de igual modo, porque el
infinito también tiene límites y aún Dios tiene sus reglas. TATÚ NE.
097. Seku’encias del primer polvo. Por nuestro puchero. Por nuestro
conchabo. O sea por la unidá de la familia paraguaya. ¿Qué serán esas voces? Golpe y
reflexión. Algunos muertos. Militares y militantes eran los de antes. Algo de música.
Imágenes. Y un olor a crenchas, a koncha amarga, a crótalos cinbrados. ¿Quién
habla-cuchichea por ahí? ¿Quién osa interrumpir la escena, el ritmo, la cadencia? Hay
que estar preparados. ¿NDAHEI? Tiroteos. Antropofagia. Ndajé. Comimos del fruto y
viviremos para siempre. Amén. Golosa Lucy-fer: Yo no te prometo mundillos ni
mandíbulas de utilería. Ni riqueza. Ni pañales. Ni siquiera amor. Sabemos de memoria
las mentiras sin gracia que decoran el mundo de mierda en que vivimos. ¿Cuántas
bajas? El embotamiento de los sentidos. La insensibilidad, el hartazgo, la necedad, lo
tosco, lo apurado. La T.V., lo narrativo. Las novelitas. La historieta. Re-vuelta al
caigüetismo escencial de la raza. Ndajekó. Aburren. Pudren. ¿Quién ganó?
101. Un vicio ¿barato? como pocos. ¿Bombeando? Y sí: ¡qué cuesta! ¡Qué
cuernos! ¡Qué carajo te podrá costar! Casi nada. Si están hechos el uno para el otro. O
mejor, para la otra. Metiendo y sacando. ¿CÓMO DERROCAR DICTADORES? ¿y Yo
qué pito toco en esta historia? En fin, ideas parecen-parecerían ser incompatibles con
la hiperhumanización del planeta. Hipersexo y SIDA. Pero sin embargo, la
hiperboludización y las decadencias siempre gozaron de buena salud. Y llevaron a los
mismos puesrtos. NON KALENTARUM. Pájaros simpaticones, angurrientos picotearán
tus ojos. O KU-OTRO. Y será el ynfierno. De vuelta. Una vez más. Adiós a las aguas, a
las armas, a las letras. Y a los números. ¿Bombeando suena feo? Si total es barato. Y
sirve. Y gusta. Y de losm vicios conocidos, es lo más barato que hay.
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102. Poluciones cavernarias: mi lokura predilecta. El mundo está podrido.
Atosigado de gente. ¡TANTA PROLE! ¡TANTO POLVO! En fin poluyamos (¿smog?).
Eyaculemos Lucy-negra, si total nadie pide permiso, ni piensa. Vos traé el mpastel,
esa colita brutal (te-ví kulí; ¿ne?, ¿no?). ¡Que se vean los viejos, los vyros y los feos!
Despleguemos tus alas de vampira. Y a volar. Bolando-bolando. Sentí el peso de la
antigüedad del tiempo que pasa, viajando con nosotros, no sabemos adónde ni hasta
cuándo. Me invadió entonces un acceso incontrolable de risa, un ataque sin sentido a
la cordura, a las riquezas, a la lógica y a la pequeñez del tiempo que pasa.
TRANQUILOPÁ-LOS-PERROS. Y sí Es la modorra. No te preocupes. No te calientes
¿sí? Cumpliste. Y bien que cumpliste ¿amor? ¿El dólar? Qué te da, que se vean los
ricos.
103. Tembo-ku’i ñamokö. PARA JUGAR EN SAN JUAN. ¿De atrás? ¡Ay kulito,
nalguita grasienta de mis mejores calenturas! Calentita, crocantita. A las brasas, al
asador o a la estaca, que se ve mejor. Que huele mejor. ¡Qué aroma mi Dios! Que se
me escapa, que se me hace agua la boca. ¡Qué país? Tragando ¿sí? El mero vivir por
vivir es algo que puede observarse aquí, casi en estado puro. Pocos prejuicios,
preconceptos; pocos compromisos, poca lógica. Pobreza, lejanía y vaguedad más que
salvajismo. Es la humedad. Es el sudor. Y vamos, voy entrando, patinando entre tus
pieles-pliegues, tus paredes de manteca. Oscuro pero siento. Sieento y huelo. A mar, a
koncha, a flor de koncha, ¡qué joder! Mastico y trago.
104. Plata yvyguy (mierda nacional). Pido paciencia. Pido lugar. Pido descanso.
Pido atención: irrumpo. AMIGA LUCY-FER. Lo siento. Una eucaristía sacrílega canta
(en) el amontonado rincón de unos proverbios gastados. Mohín y herrumbre. Entierro.
Compañera de una hecatombe sin destino ciudadano. Curioso parecer más amputado
que valiente. ¡Qué más se puede pedir! Hasta el cielo -¿un cielo-cielito para Lucy-fer?-
no es más que un estúpido chantaje. CAMBIANDO DE TEMA. ¿De atrás? ¿De frente?
¿Vuelta y vuelta? ¿Masajes, adobos? Pavadas, negra. Dedtalles que no hacen al
asunto. ¡Venga una vez más ese abrazo antropofágico! LO MEJOR. Si se puede. Lo
mejorcito. Como ocurre con ciertas especies animales, también hay conceptos que
andan en manada. Todo suave, suavecito. Procuro. Nado, trepo y resbalo. Floto y
vuelo. Volamos koncha, vos y yo (¡NOSOTROS!) hacia un cielo-cielito húmedo,
calentito y oscuro. Cariñoso en fin. Generoso y exacto. Bueno-bueno-malo. Justo y
necesario.
Capítulo 10
CELEBRACIONES:
AMOR, RITUAL Y ANTROPOFAGIA
106. Un oasis para Lucy-fer. Pido descanso, pido paz. INSISTO. Insiste y
vencerás. Al final. De todos los sentimientos, el amor es lo más flojo, lo más debilucho
que hay, lo peorcito. No es malo en sí. Pero no da, no alcanza como para fundar (y
fundamentar) sobre él una CULTURA CIVILIZATORIA más o menos sólida. Todo
parece ser y no ser al mismo tiempo. La kosa es mucho más complicada de lo que
parece. De como nos la quieren pintar. O vender. ¡Qué podrido me tienen todas estas
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mierdikosas! A lo sumo, el sumo fermentante te acogotará, ahogándote en feroces
tormentones; porque uno sana y simplemente tiene que morirse de pura obligación.
HAY VECES. Así que, evidente mi querida Watson/Lucy-fer, a nada llegaremos, como
era previsible desde un comienzo. Pido tiempo, pido plata. Y sellemos (de una vez por
todas) en alto precio, este raro cuán inútil destino milenario (¿cuál?); para poder
cantar alfin –al pedo- nuestro famoso aleluya atragantado en un mar-universo de
cenizas. Por culpa de los egipcios. De los fenicios. De los griegos. De los yanquis. Pido
permiso y disculpas por adelantado por el ex-a-brupto. Improperio al fin.
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acumulando dudas, hasta que el tiempo diga basta. YNFIERNO CLAVADO. Bobadas.
En el fondo: la verdad no sirve para nada. ES. Es fuego, hierro-acero al rojo vivo o
veneno quizás, a lo sumo. Y LA REALIDAD (a pesar de todas las macanas que dijeron
los mejores psicólogos) es real, mal que nos pese. Hay que aguantarse, hacerse el loko
o salirse del mapa.
112. Candor y antropofagia. RÍO EN CONTRA. Pero hay que estar en tema.
Prestar atención, dedicación y esfuerzo. ¿QUIÉN TE KOGE? That is the question, hina.
Cuesta arriba y cuesta abajo, cuenta adentro y cuenta afuera. Ya está. Al menos no
duele. ¿Viste? Vivir no es una obligación. Quizá, lo más provable es que sea algo
absolutamente innecesario. Navegar en cambio es un destino, un designio oscuro.
POLVAREDA. ¿Qué te gusta? ¿Qué es un klítoris, mi reina. Por Dios. Seamos serios
pues. Un-dos. ¿Me estás escuchando, hee? Abrite un poco más. Más, te digo. Un poco-
poquito más y ya está. Sólo la punta, la puntita. ¡Oh! El comienzo. Un poco de saliva
(o mimos), nunca viene mal. Para la especie humana, el sexo simplemente un vicio
como cualquier otro; como las drogas, el tedio, el arte y los guisados. Hay que tener
(buena) fe. Pero cuesta. ¡Qué bajo has caído Lucy-fer! Inakä oikeguivé, el resto
temboríma. Estilo, estilete que le dicen. Símbolo. Ícono. Si total sirve y da gusto. Como
todo vicio HE NAVEGADO. Y al final no he llegado a ningún puerto.
115. Después del diluvio. KONCHICULTURA PARA TODOS. Cuando Noé ancló
su barca en lo que bien podía ser la bahía de Asunción de aquellos tiempos, tuvo –
seguramente- esa sensación mental que sobreviene después de los diluvios. Tierra
arrasada, latitas de cerveza dispersas, dictadores y matones de todo tipo escapándose,
huyendo desesperados. ¡Siga py! Todo estaba listo, a la vista de los cadáveres y las
bombas, para construir el espacio futuro de los que sobrevivieron y ganaron al diluvio.
¡Silencio carajo! Hagan py de una vez callar a ese pelotudo. Desmedido. Grosero.
Comunista ha de ser. Osado. Bárbaro. ¿Dónde mierda estamos? ¿Al final: quién soy?
¿Sacrificio, víctima, testigo ajeno? ¿Apocalipsis, kaos, ynfierno? ¿Repetición,
redundancia? Y sí, HABRÍA QUE SABER KOGER. Calentón incurable. Estaba en eso
(¡irredimible!), pescando camalotes de contrabando, al pedo, pero contento.
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116. Historietas de Añarakó. Jódanse. ¡Ah! Quién pudiera matar, masacrar a
sus padres, a sus hijos y parientes, y sentirse realmente libre de las ataduras de
sangre y afecto que no nos dejan vivir en paz como es debido. ¡Ah! quién pudiera
matarse, suicidarse, en pro de nada, sin ese estúpido olor a martirio u holocausto.
¡Ah! quién pudiera reventar el universo entero, o por lo menos mancharlo –siquiera un
poco- de bilis, para que nadie se sienta ¡tan! Puro-puritano, tan otario, tan mentiroso,
tan idiota. Soplanuca. Puta. Acabala Comunista de mierda. Cortá. ¿HEMBRA
YNFERNAL? ¿Diosa? Ka’i kué. Kaigüé. ¿REIVINDICACIÓN DE LUCY-FER? Déjense de
joder. ¡Basta de koncha, carajo!
120. Una mala mezcla. CERO X CERO. No busquen más. No jodan al pedo.
Sacudan. Mezclen. Inventen. Arréglenselas como puedan. ¡Y saluden carajo! Empate
podría ser el balance. Pero ¿feliz? Olvidarse. TRADUCCIONES NONES. Chau Lucy.
¿Aguantaré la mano, el filo, el vaso, las píldores precisas y fatales? ¿Sobreviviré –si en
caso- a mi pequeño apocalipsis, a la catástrofe periódica e inevitable de mis formas, de
la lokura que siempre tienta, a mis ímpetus y a mi furor, al odio y al amor trabados y
traviesos que me engendraron? Me estoy yendo. No encontgré el cielo de los buenos.
Tampoco el purgatorio, o el ynfierno de los malos. Me mudo. Ni siquiera un paraíso
usado a precio módico. Chau negra. De todos modos, seguiré buscando.
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Capítulo 11
MARCHA ATRÁS
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bocadito por aquí. ¿La familia? El país. La ducha. Un trago. Otro bocadito por acá. Por
fin la cama. Siempre hay un minuto que sobra para pensar. En boludeces. Guerra de
1870: terquedad, necedad, exterminio. Estoicismo. Último bocado. Soñar.
Paraguayitos matando en el vientre de sus putas-madres. Así cualquiera es un
Sarmiento de la civilización.
128. No sea torpe. Criar europeos en y con leche de camello de la mejor raza
(ambos). Años. Faenar, sobar y sazonar con mucho condimento. Inyectar las partes
blandas con cocaína purísima diluída en leche de mamut del ártico (siglo XXXV a.c. si
posible). Dejar estar entre 1 semana y 1 mes. Asar a la parrilla a fuego lento (a la San
Lorenzo). Servir jugoso. En trozos pequeños. Y meditar mientras tanto. ¿Que-qué no te
gusta? NO SEAS KULÍ. Haceme caso. Boluda. No sea que tu baba espesa se me escape
de la manga como truco torpe. Como veneno turbio, acunado en ynfiernos frágiles,
volátiles, violados. ¡El tizne que me faltaba! Un pantanal de espigas de molino es todo
mi capital de sueños. Poco. Siempre poco. Chau Lucy. Bajé a tu cielo descalzo y con la
mente estrecha. Y ya me ves como estoy. ANTES DE DORMIR: hacer bendecir la
ceremonia por un jesuita de nivel ejecutivo. “Por si las moscas”, no-más.
129. Día de campo. SIN REMEDIO. Tenga por lo menos 6 hijos. Edúquelos
como-la-mierda (dosis gigantes de malcriadez). Cómprese auto viejo y chico. Si cabe:
descompóngalo aún más, atacando malas bacheadas calles asunceñas con ardor.
Olvídese de cargar combustible. Levántese temprano. Quizás llueva. Cargue hijos,
suegra, morfi, perro y accesorios en su flamante cachivache. Haga contacto. Y disfrute
a plenitud. NADA DE AMARGURA. A pesar de nuestra historia. O gracias a ella. El
supuesto supremo déspota ilustrado José Gaspar Rodríguez de Francia. El supuesto
demócrata obeso Carlos Antonio López y su hijo el tirano de cartón y pésimo guerrero
Francisco Solano López. Y otros pequeños dictadores (como Stroessner) que también
hicieron de las suyas y que no vale ni la pena nombrarlos.
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juguete. Y escupo al techo. MARICÓN. El muy pelotudo se cree Dios. Sexópata.
¡Machista! Vairo.
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para aplicación endovenosa, y –alfinal- abundante bicarbonato de socio, para pasar la
resaca.
Anexo
ÚLTIMO YNFIERNO AL FONDO A LA DERECHA
Post-data 2014
MARIKALIXTA LUZ&FER
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Esperando el viento) y Amor a la siesta de los 30 años (antes Más Poesía). Me faltan
varios y peor, el más complicado: Alegrías del Purgatorio.
¿PARA QUÉ? Si en este paisito no pasa nunca luego nada. Si este país no vale
luego la pena. Si Kanese nunca luego existió. Si dios no pisa nunca estos lares y no le
calienta de nuestros tiempos para qué emperrarse en repetir porkerías que a casi
nadie interesan. Respuesta a cargo de los empecinados y empecinadas. Véanse
ustedes con sus vicios. ¡AH! ¿Además kambio de título? Añarakopeguaé por Papeles de
Lucy-fer. Casi siempre me pasó lo mismo: autocensura, heterocensura. El placer de
kambiarle el títulos a los mis libros, a las kosas. Este le queda bien. El resto es lo
mismo que igual. Igualito a la hermosa edición-dibujos-compaginación de Rojitas y El
Gordo del 92. Hasta vencer o morir. Nanrê.
VOCABULARIO
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Chismorrear: Chismosear. Guá: Koreko-guá. Juego de escondidas con
Chuchi: Fino. Delicado. el bebé.
Chupar: Beber alcohol. Guasca: Pija.
Cínico: Partidario de la filosofía cínica. No Guasú: G. Grande.
equivale a hipócrita.
Coco: Ver koko. H
Coger: Realizar el acto sexual.
Coimear: Sobornar. H: G. Se pronuncia casi como jota en
Concencia: Conciencia. español.
Concha: Vulva. Órgano genital femenino. Hacerse humo: Esfumarse. Huir.
Conchabo: Trabajo transitorio. Desaparecer.
Conchicultura: Cultura aconchificada. Ha mba’etiko la tanto: Y. ¡Y qué tanto!
Dirigida por conchas. He: G. Sabroso.
Contrera: Opositor. Hêe: G. Sí, pero con menos énfasis que en
Corrientes: Campaña de la Guerra Grande. español.
Craneoteco: (Despectivo). Sabio. He’iva: G. Diría.
Culear: Coger. Hina: G. Entonces. Pues.
Hiperkaka: Neologismo: super-mierda.
D HIV: Virus del SIDA.
Ho: G. ¡Oh!
Dar bola: Hacer caso. Atender. Huevón: Chilenismo: boludo.
De cuarta: De poca categoría. Hypy: G. Equivaldría a la expresión “no me
De cuatro: Posición erótica: de cuatro vengas con eso”.
patas.
De gua’u: Y. En broma. De mentira. I
De rekutú: Y. Acertar por segunda vez.
Diabetes: Vulgo. Diabetes. I: G. Diminutivo. Pequeño/a.
Ducho/a: Experto/a. Ingüeroviable: Y. Increíble.
Inkúbito/a: Algo así como narcisístico.
E Intríngulis: Del latín: meollo.
Iñakä oikeguivé, el resto temboreíma: Y.
Ejerana: G. Despabílate. Una vez que entró la cabeza el resto es pija
Ejú: Vení. de balde.
Emboscada: Pueblito paraguayo donde se Ipahape: G. Colmo.
ubica un antiguo fuerte-prisión, de Itaipú: Nombre de la central hidroeléctrica
prisioneros políticos en tiempos de más grande del mundo, ubicada en la
Stroessner. frontera Paraguay-Brasil.
Empacho: Indigestión. Ijykepe: G. Al costado. Metafóricamente:
Empedar: Emborrachar. extraordinario.
Empelotarse: Desnudarse.
Emperifollarse: Acicalarse. J
Emputecer: Idiotizar.
Encajetamiento: Enamorarse. Calentura. J: En guaraní se pronuncia ye.
Encomium mierdae: Del latín: elogio de la Ja’e chupé: G. Digámoslo así.
mierda. Jaguá to’u nde bola: Dicho popular: Que el
Enserenar: Exponer al sereno (Sereno: perro como tus testículos y/o tus mentiras.
rocío nocturno). Jaguaryai: G. Sudor de perro.
Estroneida (la): Epopeya estronista. Japiró: G. Decalotar el pene. Masturbarse.
Estroner: Stroessner. Jeme: Medida popular de poco largor.
Estronismo: Época o adictos a Stroessner. Jepé: G. Hasta, tope.
Ergo: Latín: por-lo-que. Joda: Fiesta, farra.
Excusado: Retrete. Joder: Vale por koger y/o por embromar.
También molestar o romper las G.
F Jodido: Ser un jodido: taimado.
Juera: Fuera.
Feed-back: En inglés: retroalimentación. Juruné: G. Halitosis. Mal aliento.
Francia: Dr. José Gaspar Rodríguez de
Francia. Dictador Supremo y Perpetuo del K
Paraguay. Siglo XIX.
Franelear: Bilinear. Toquetear. K: G. Vale por C.
Prolegómenos del acto sexual o coito. Kachuchiente: Ver cachuchiente.
Ka’i: G. Mono.
G Kagar: Ver cagar.
Kalentarse: Ver calentarse.
Garmesán: Mala pronunciación popular de Kaigüé G. Cansado, perezoso.
marca comercial de insecticida. Kangüeró: G. Pereza. Mal carácter.
36
Kañyhape: G. Escondido. Mandi’i: G. Pez de río, bagre.
Karaí: G. Señor. Manguruyú: G. Pez de río de gran tamaño.
Karakú: G. Tuétano. Ma-non-tanto: Del italiano: pero no tanto.
Karapé: G. Petiso. Metafóricamente: Maricón: Afeminado.
apurado. Matto Grosso: Campaña de la Guerra
Kate-sismo: Catesismo. Grande.
Ke: G. Sufijo aseverativo. Mavapa nde: G. ¿Quién sos vos?
Klandé: G. Clandestino. Mba’e: G. Qué, o-qué?
Ko: G. Sufijo aseverativo. Mba’eiko la tanto: Y. ¡Qué tanto!
Koger: Ver coger. Mba’etekopa: G. ¿Qué tal?
Koitus interruptus: Latín. Técnica para el Mbore: Y. Se dice de ser o cosa insoportable
control de la natalidad que consiste en o argel.
suspender el COITO al momento de la Menorear: Achicarse.
eyaculación masculina. Menta’i: Y. Hierba medicinal, refrescante.
Koi-tuus: Melange lingüística intraducible. Meo: De mear, meada. Orinar.
Koko: Cabeza. Mi: G. Diminutivo. Pequeño/a.
Kokü: Hierba medicinal, refrescante. Michimi: G. Chiquitito.
Koncha: Ver concha. Mi-nimiedades: Neologismo. Mezcla de
Konchicultura: Ver conchicultura. mi/mini y nimiedades.
Kü-añá: G. Lengua del diablo (kuñá: Morfi: Comida.
mujer). Mugre: Suciedad.
Kucha: De cucha: casa de perro.
Kué: G. Viejo, antiguo, ex. N
Ku’e: G. Caer.
Ku’i: G. Hecho polvo. Na: G. Sufijo rogativo. Por favor.
Kulear: Ver culear. Nákore: Y. Nada.
Kulí: Y. Delicado/a. Nandí verá: G. Nada. (Etimológicamente:
Kuña’i: G. Mujercita. vacío brilloso)
Ku-otro: Y. Eso otro. Sugestivo. Nda-hei: G. No es sabroso.
Kupi’i: G. Hormiga termita. Nda-jé: G. Se dice o dicen.
Kurepa: Y. De kurepí (G. Chancho blanco o Ndajekó: G. Se dice.
piel de chancho) Argentino, con sentido Nde bárbaro: Y. ¡Qué bárbaro!
despectivo. Nde bola tanimbú: Y. Mentiroso.
Kurupí: G. Personaje de la mitología Ndo-güevi: Y. No flaquea. No retrocede.
pñaraguaya, de gran falo. Nderakore: Y. Exclamación: ¡Qué bárbaro!
Kurupí-las-12: Variedad de kurupí. (etimológicamente: por tu concha).
Kyra-porä: G. Bien gordo(s). Ne: G. Mal olor.
Kyre’y: Música popular paraguaya, similar Neike: G. Imperativo: apurate.
a la polka. Noé: Personaje bíblico.
Non: Del latín: no.
L
Ñ
Lambaré: Localidad paraguaya que lleva el
nombre de uno de los pocos caciques Ña: Apócope de Doña. Popular.
guaraníes que resistieron a la conquista. Ñandejara: G. Nuestro Señor Jesucristo.
Libar: Beber bebida alcohólica. Ñañerías: Niñerías. Nanas. Mañas.
Likuatum est: Del latín: se licuó, se Ñato: Tipo.
esfumó. Ñembo-tavy: G. Hacerse el bobo.
Locro: Comida típica paraguaya a base de
maíz. O
Lopetiempopeguaré: Y. Época del Mariskal
López. Ojo: Ojito. Cuidado
Luego: En castellano-paraguayo vale por OMS: Organización Mundial de la Salud.
entonces o ni. Onphallus stelaris sterilis: Simil latín:
ombligo estelar estéril.
LL Opá: G. Se acabó.
Opama: Y. Ya se acabó.
Llegar: eyacular. Opikasëro: Y. Aue se quiere coger a…
Orear: Arcaísmo. Dícese de carne colgada y
M dejada a la intemperie para que tome olor.
Otario: Porteñismo. Distraído
Macana: Pavada.
Machucar: Lastimar a golpes. P
Madama: Directora de un kilombo.
También apelativo de la mujer del Mariskal Pa: Sufijo en guaraní que hace la pregunta.
López, Elisa Alicia Lynch. Igual que pikó.
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Pájaro: Puede valer por pene. Resaca: Malestar después de una
Pandemonium: Del latín: aquelarre, borrachera.
ynfierno, sindicato de ángeles caídos.
Paragua-y: Antiguo nombre de Asunción. S
Paraquaria: Antigua Provincia Gigante de
Yndias. San Fernando: Conspiración contra López
Pataleta: Histeria. Berrinche. y juicio de los supuestos implicados.
Pedo: Borrachera. Condenados –entre otros- su madre,
Pererï: G. Fino, delgado. hermanos, cuñados, varios embajadores,
Picada: Bocaditos. incluído el norteamericano.
Picar: Vale por picotear y por koger. Sarmiento (Domingo Faustino):
Pichikoncha: Híbrido de picho y koncha. Educcacionista argentino. Recordado aquí
Pichar(se): Verbo. Vencer(se), por su célebre frase –durante la Guerra de
avergonzar(se). Llantar. Perder. la Triple Alianza-: “Hay que matar a los
Pichicata: Droga. paraguayos en el vientre de sus madres.
Picho/a: Pija. Lindo pendejo (adolescente). Seku’encia: mezcla impura de secuencia y
Pido: Juego infantil. kué, en guaraní: caer.
Pikó: G. Pregunta. Sobrado: Entarimado. Repisa.
Pija: Pene. Soplanuca: Eufemismo: homosexual.
Pirí: Pasto esponjoso con que se fabrican Supergaucho: Don Juan.
esteras.
Pistolear: Kulear. Koger. T
Pendejo/a: (Despectivo) Joven.
Adolescente. Takumbú: Barrio de Asunción y nombre de
Plata yvygy: Mito de la Guerra Grande. la cárcel mayor del Paraguay.
Tesoro enterrado. Tarado: Loco.
Podrido: Aburrido. Tatú: Koncha.
Po’ë: G. Errar, equivocarse. Tedium vitae: Del latín: tedio de vivir.
Po’ésía: Poesía errática o basada en el Tembelo: “Marcante” de Stroessner. Por
error. labio (Tembé: labio, en guaraní) inferior
Polvo: Vulgo: eyacular (un polvo = una prominente.
eyaculada). Tembolo: Y. Argel. Persona de mal trato.
Por: Y. Vale por con. Tembó: G. Pija. Órgano genital masculino.
Por si las moscas: Por si acaso. Tembó ku’i ñamokö: G. Polvo de pija para
Pora: Espíritu. tragar.
Poro’u asajé: G. Kogida matinal. Tenemeteusis: Simil griego.
Poro’uhape: G. Tiempo de koger Tereré: Infusión popular paraguaya. Mate
(presente/futuro). frío.
Poro’utiempopeguaré: Y. Época de koger. Tekaka-paä: G. Estreñimiento.
En tiempo pasado. Teko-reí: G. Estar de balde, no hacer nada.
Putañear: Ir de putas. Teví: G. Kulo o culo.
Putañero: Pajero. Onanista. Teviné: G. Kulo maloliente.
Putear: Retar. Reprender. That is the question: En ingles
Puto: Homosexual. (Shakespeare dixit): Ese es el problema.
Py: Y. Apócope de pues. Enfatizante. Toko: Toco. Arcaísmo. Pedazo grande.
Pychaichí: Personaje de la picaresca Toquetear: Manosear.
paraguaya. Burlador burlado. Tova-atä: G. Caradura.
Pynó: G. Ortiga. Tragar: Robar.
Pyragüé: G. Policía secreto, soplón, Tranquilo-pá-los-perros: Y. Todo tranquilo,
informante. muchachos.
Tuichá: G. Grande.
Q
U
Qué cuernos: Qué importa.
Un kilo: Mucho.
R ¡Úpale!: ¡Arriba!
Upeva hina temboreí: G. Dicho popular:
Rajar: Escapar. “eso es una zoncera” o más literalmente:
Rakó (takó). G. Koncha. Órgano genital “eso es pija debalde”.
femenino. Uruguayana: Batalla de la Guerra Grande.
Raquetear: Equivale a rasquetear. De
rasca. V
Rayar(se). Enloquecer.
Recién: Vale por entonces o cuando se Vairo: Argot adolescente asunceno:
llegue a… equivale aproximadamente a argel.
Recular: Retroceder. Despectivo. Insufrible-insoportable.
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Vyro: Sonso.
Vyroreí: Soncera.
Y: Vale por I.
Y: En guaraní: i de pronunciación gutural.
Y: En guaraní: agua.
Yaborai: G. Desorden.
Yndio: indio.
Ynfierno: Infierno.
Yvygy: Bajo tierra.
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