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3 poemas

de
Aziz Córdova
What does Being in love feel like?

Like a cucaracha crawling on your back


like meter un fork al enchufe
like GOD asking you for prom
like tu quinceañera mija
like playing ruleta rusa w/1 extra bullet por cada beso
like writing in spanglish porque estás pedo
like writing in spanglish porque estás al pedo
like writing in spanglish por fome qliao
like el Blue Demon dándote en la madre
y en el padre y los tíos y en todos los primos
like that strange feeling cuando pasa la patrulla
like cuerno de chivo en año nuevo tacatacatacataca
like waking up y no ver el otro lado
por el muro
y pensar en all those dead people
y todos sus sueños muertos
like gritar viva México en the Alamo
like running away de la escuela
and all those things you hate
y ser libres
por el ratito que nos dura el amor
o el error o la peda
like la cruda way
like aguas frescas under el pinche calorón
like un caballo que te relincha en la cara
y te despiertas
y te preguntas
esoesoeso

¿en qué
en qué
habías desperdiciado toda
toda tu vida
antes de star in love?

lo cabrón es lo que sigue,


pero eso es
for people who give a shit.
40 likes para un poema

He aquí la cumbre de mi vida


que, desde ahora no puede sino mejorar
seguro aprendo a bailar
y consigo una novia californiana
y ella, ninfa de la suburbia,
me convence
de que 40 likes es muy poco
de que puedo aspirar a mucho más
y convertirme tal vez
en el mejor poeta de la galaxia
(el título del universo se lo disputan Baudelaire
y algún pretencioso de Alfa Centauri)

seguro que ahora soy capaz


de escribir magistralmente
al menos un soneto diario
y complacer
a las élites en tinta de calamar
que hambrientas de referentes
buscan otro tótem
para su ridícula autorcracia

seguro encuentro un yate


(opulencia espontánea)
con moño de regalo
encayado en el porche de mi nueva casa
amueblada
con esqueletos de ballena
y un timbre que suene
a gloria
y jolgorio
a hospitalidad
y orgasmo

seguro despierto un día

levitando
y con mis manos
y con mis manos
siendo capaces de curar
a los exiliados
de su insufrible nostalgia
a los muertos
del tremebundo silencio
a los amaneceres,
atardeceres,
vampiros,
la llorona,
el mayordomo asesino,
la femme fatale
del escandaloso cliché

y a mis contemporáneos
de la soledad que implica
ser*

entonces cuando menos lo espere


estaré vacío
como esas pieles que las serpientes dejan atrás
porque mi alma se habrá filtrado por mis poros
y el cielo raso
y las nubes
y la atmósfera
y la materia oscura
hasta llegar a la verdad

seré entonces beatificado


y ya no sonará extraño llamarme poeta
y se me adjudicarán
todos los estupefacientes
todos los psicotrópicos
todas las enfermedades venéreas
mi novia californiana
dará entrevistas
y venderá frente a las librerías
descripciones
hipermegadetalladas
de mi luminosa cornamenta
y nuestros hijos
me admirarán
más que nada
por ser un extraño

mi cuerpo claro
será el cascarón
de una leyenda
humanamente triste
y prenderé veladoras
para el arcángel del sopor
y hablaré de cine o de marxismo
con fluidez de pocho
y me invitarán a Vienna
porque necesitan alguien
de quién reírse

y estaré ebrio todo el día


y escribiré cosas tristes
o cosas serias
que es lo mismo
y me tatuaré a los cuarenta (se los prometo)
una teibolera en llamas

seré el santo patrón de los desesperados


y tendré piedad para todos
y los jóvenes desertarán en masa de las escuelas
al leer mi poesía
porque sabrán que la vida es absurda
y si un viejo puto puede ser un dios
cualquiera puede al menos ser feliz
y los jóvenes acudirán en masa a mis libros
y levantarán templos en su miseria
y estaré por siempre
grabado en su inocencia

entonces crecerán
y seré de pronto
demasiado mainstream
para su genio

y escribirán
incansables e irreverentes
estridentes malolientes

y escribirán
poesía chueca
y retorcida
y patética

que serán violaciones de mis versos


que a su vez fueron violaciones de otros versos

y lanzarán saetas contra mi memoria


y se burlarán de que retuitiaba memes
de que en 3ero de primaria vomité a una maestra
de que alguna vez hablé del corazón
y lo rimé
con melón, con avión
con desolación

y me convertiré poco a poco


en un fósil indigerible
seré anacrónico
y mis palabras sonarán
más aún
más violentas
más ridículas
más descafeinadas

y mis antiguos devotos


rezarán porque me calle de una puta vez
y será inevitable
que piensen:

“ojalá se hubiera muerto a los 20…


ojalá no le hubiera dado like”.
De la poesía ahora y otras cosas de niños ahora

Si le hablo
entrecortado
está usted
frente a un
poema

Si le hablo
entrecortado
y le digo cosas como
que ojazos pispiretos OSRAM
y sonrisón de sandía me vine a encontrar
está usted
frente a un
terrible
poema de amor pegajoso
y estridente

si le hablo
entrecortado
de la maravilla que son los postes
gigantes
o veinteañeras que se escondieron de la pubertad
o cañones orbitales para zumbar aliens
puede usted no escucharme y no comprar mi libro
al cabo nimporta
ya está usted
poluto de poesía
puto

si le hablo
entrecortado
y tiene usted la tentación
de confundirme con mi prima leprosa
le diré que este poema es ahora
no ayer no sea inorante
a este poema le sobran huevos
pero también corazón
este poema es un cuchillo
y va a asaltar a mano armada
sus referentes
su alma
su corazoncito de pollo

por
ejemplo, señora,
cuántos años tiene
sin preguntarse

¿acaso son los codos sagrados por eso no se pueden chupar?


¿por qué lo seguimos intentando generación tras generación?
¿por qué vas a llegar a tu casa y estirarte hasta lastimarte el brazo?
¿cuántos años tiene barriendo el mismo suelo
cuántas cucarachas habrán amado, fornicado y zapateado entre sus muebles?
¿a poco los postes tienen una razón de ser?
¿a poco los ricos también lloran?
¿cuántos bichos mata al día,
cuántas calorías tendrá un zapato de payaso,
qué sentirán los árbitros al ver un gol?

¿qué hay debajo de esos ojos


además de lo obvio?¿Miente si dice que quiere irse,
miente si dice que disfruta estar aquí?
(escribe el reseñista que estas preguntas critican la condición humana
además eso de chuparse el codo es un grandísimo cliché, TODOS los conocedores reconocen ahora
la SUPERIOR imposibilidad de chuparse la papada)

Si le hablo
entrecortado
es usted testigo
de algo para usted incomprensible
gusto del buen gusto
gusto de la élite inteletual que se revuelca en citas lodozas
gusto de los buenos hombres que no forman parte del gupo
denominado
“por eso estamos como estamos”

gusto de los mercenarios de foro y micrófono


gusto de culos ahogados que atienden a tertulias
gusto de la abulia que escupe pa bajo siempre pa bajo
(¡es un pleonasmo! grita la chaviza universitaria
ni modo que la abulia escupa parriba)
gusto de los poetas cuasivlogeros
presumiendo de buen gusto de buena garganta
de buen mástil hierro carne amor
donde ondean como banderas las ondeadas que arrastraron hasta sus caprichos
gusto de los carroñeros que creen que por usar cuchillo y tenedor
para arrancarle becas y viajes al cadáver de la patria están del otro lado
gusto de perros mafiosos que se relamen las frustraciones
gusto de oyentes que asienten como si los barriles de chapopote que recita el poeta dijeran algo
aclaro

mientras
habla
entrecortado
pero

acompañemé
en esta aventura 3D
por los parajes de la poesía

cosa mística
cosa reservada a los ángeles bonitos de títulos perfumados y maletín referencioso
cosa intervacía
cosa pechocha es la poesía
cosa
cosa
mercancía
cosa cosa
pasaporte
hay que envolverla a gusto de tanto crítico sentencioso
hay que peinarla a uso y modo de la tendencia editorial
¡hay un estado editor que nos vigila
sus hojas empastadas aniquilan!
te quieren hacer creer
en la institucionalización de lo ininstitucionalizable
que el verbo es de los que saben
de los que enuncian mas nunca ejercen
de los marchitos mohosos hervideros de polillas
de sus cosmopólitas y cultivadas cabezotas
han secuestrado la palabra

te reto

pon una letra sincera en una hoja


y bajarán las jaurías dotoradas en humillación a arrebatarte lo que es tuyo
esto no es poesía dirán
mucha pobreza composicional ¡dios mío!
dónde están todas las referencias clásicas para decir:

“te amo Juanita


la cagué pinchi madre
perdóname o mátame
pero mírame a los ojos”

(el profesor tira el poema al suelo/


los alumnos se desternillan de risa/
cómodamente sentados en sus aulas inexpugnables
no han probado la sangre
no se han paseado bajo el sol)

claro
si le hablo
entrecortado
ya sabe que
está usted
frente a un
poema

baje la mirada
cuente las sílabas
cierre la boca

¿qué será de los dioses sin siervos?


bustos anónimos con el ceño fruncido
nombres de calles
bibliotecas vacías
consagraciones universitarias en antologías amarillas de desuso
publicaciones pal currículum que se desmoronan nomás salen del campus

la gente, por mientras


pasea otras palabras por su memoria
palabras que le sirven, que le gustan
que los llama que los toca y abraza y besa y recibe y cría
palabras tangibles
al alcance

coronas de espinas

cómo se oprime el pecho cuando uno cruza la puerta del templo


un santo deslavado de sudor y sol
la raza es poética escúchala hablar
se abisman en un cigarro así como tu bohemio favorito
se persignan con una cahuama a pecho

hechos trizas
bajo el sol
sin descanso

sin aire acondicionado sin domingos en cate sin esperanza sin amigos que hagan el paro sin buenos
días ni buenas noches ¡sin fuego, sin maestría! a la interperie en el estado naturaleza uniformado
engominado bien articulado en todo su derecho de partirte la madre en nombre de los progresos e
inclusiones necesarias para que la rueda siga girando

sobre los huesos que crujen pero no se rompen


sobre los pueblos que se levantan desde su propia ruina
enunciando la vida con sus propias palabras que llegaron a ellos como el río
como el rumor de aves coloridas que se fueron para volver
y nosotros solos
escuchando los clamores por auxilio
manteniendo una distancia crítica propia de un profesional
solos en nuestras butacas
y cubículos
y secretarías de simulación de cultura
solos
leyéndonos entre sólo nosotros
guardando celosamente un acervo condenado
manchados por el pecado del miedo

¡ah! ¿qué sería de ti poesía?

si al escribir que caminamos camináramos junto a los que caminan


si al escribir el dolor nos dolieramos hasta el desquicio y llegara la rabia
si al escribir de nuestros héroes los cantos entonaran esos nombres
si al escribir de la derrota tapiaramos el miedo
si al escribir de la presencia estuvieramos presentes
si escribiéramos de otro lugar que no fuera bajo el ala
si escribiéramos amenazando el orden que nos escupe
si muriéramos escribiendo, por escribir
si la gente volviera a creer en lo escrito
si lo poesía se trepara en las mesas
si la poesía desescombrara los patios
si la poesía erigiera casas
si la poesía fuera bálsamo
si la poesía humanizara nuestra bestialidad
si la poesía hiciera carne de lo que fue polvo
si la poesía llorara junto a nosotros
y cantara junto a nosotros
y amara junto a nosotros
y diera rostro a una multitud que se olvida y abandona
en la espiral fulgurosa de los tiempos que no esperan a nadie

ni nada
ni siquiera
a que termine
esta prosa
entrecortada
que los weyes de ahora
osamos llamar
poesía.