Nuestro destino está donde está nuestra alegría

No creemos el mundo que se nos ha mentido

Creemos la ruptura de otra vida posible

No aguantar el sálvese quien pueda

El mundo vuelve a ser nuestro

Las casitas no eran simples caparazones huecos

Enredaderas de sangre conectaban las existencias

Tras largas temporadas de un incomunicado invierno

La primavera del sol eclipsado

Nos arrojó sobre las calles

Sobre la esquina

….

Son caminos rojos, como venas se ramifican.

Están sus gotas unidas por el flujo.

Pero esa vida no les permite la independencia del detenerse.

La muerte entonces pareció una especie de liberación.

La negra ciudad aparece vestida de músculo.

Se esparcen las contiendas, gotean las luces.

El pliegue de los cerros es cauce deste viaje.