LOS ÁNGELES COLEGIALES

Ninguno comprendíamos el secreto nocturno de las pizarras

ni por qué la esfera armilar se exaltaba tan sola cuando la mirábamos.
Sólo sabíamos que una circunferencia puede no ser redonda
y que un eclipse de luna equivoca a las flores
y adelanta el reloj de los pájaros.
Ninguno comprendíamos nada:
ni por qué nuestros dedos eran de tinta china
y la tarde cerraba compases para al alba abrir libros.
Sólo sabíamos que una recta, si quiere, puede ser curva o quebrada
y que las estrellas errantes son niños que ignoran la aritmética.
(Rafael Alberti, Sobre los ángeles)

MADRIGAL AL BILLETE DE TRANVÍA LA CALERA

Adonde el viento, impávido, subleva Calera que das la cal,
torres de luz contra la sangre mía, píntame de blanco ya.
tú, billete, flor nueva,
Pintado de blanco, yo
cortada en los balcones del tranvía.
contigo me casaría.
Huyes, directa, rectamente liso, Casado, te besaría
en tu pétalo sin nombre y un encuentro la mano que me encaló.
latentes, a ese centro
Calera que das la cal,
cerrado y por cortar del compromiso.
píntame de blanco ya.
Y no arde en ti la rosa, ni en ti priva
Me casé con Cal-y-nieve,
el finado clavel, sí la violeta
y ya mi boca encalada
contemporánea, viva,
a besar sólo se atreve
del libro que viaja en la chaqueta.
su alba mano blanqueada.
(Rafael Alberti, Cal y canto)
Calera que das la cal,
píntame de blanco ya.
(Rafael Alberti, El alba del alhelí)

PAISAJE
CASIDA II
El campo DEL LLANTO
de olivos
He cerrado mi balcón
se abre y se cierra
porque no quiero oír el llanto,
como un abanico.
pero por detrás de los grises muros
Sobre el olivar
no se oye otra cosa que el llanto.
hay un cielo hundido
y una lluvia oscura Hay muy pocos ángeles que canten,
de luceros fríos. hay muy pocos perros que ladren,
Tiembla junco y penumbra mil violines caben en la palma de mi mano.
a la orilla del río.
Pero el llanto es un perro inmenso,
Se riza el aire gris.
el llanto es un ángel inmenso,
Los olivos están cargados
el llanto es un violín inmenso,
de gritos.
y no se oye otra cosa que el llanto.
Una bandada
de pájaros cautivos, (F. García Lorca, Diván del Tamarit)
que mueven sus larguísimas
colas en lo sombrío.
(F. García Lorca, en “Poema de la siguiriya
gitana”, de Poema del cante jondo)

¡Si me llamaras, sí,
si me llamaras!
Lo dejaría todo,
todo lo tiraría:
5 los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
10 Tú, que no eres mi amor,
¡si me llamaras!
Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
15 por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
20 -¡si me llamaras, sí, si me llamaras!-
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.
Nunca desde los labios que te beso,
nunca
25 desde la voz que dice: “No te vayas”.
(Pedro Salinas, La voz a ti debida)
PERFECCIÓN
Queda curvo el firmamento,
Compacto azul, sobre el día.
Es el redondeamiento
Del esplendor: mediodía.
5 Todo es cúpula. Reposa,
Central sin querer, la rosa,
A un sol en cenit sujeta.
Y tanto se da el presente
Que el pie caminante siente
10 La integridad del planeta.
(Jorge Guillén, Cántico)
Perdóname por ir así buscándote
tan torpemente dentro
de ti.
Perdóname el dolor, alguna vez.
5 Es que quiero sacar
de ti tu mejor tú.
Ese que no te viste y que yo veo,
nadador por tu fondo, preciosísimo.
Y cogerlo
10 y tenerlo yo en alto como tiene
el árbol la luz última
que le ha encontrado al sol.
Y entonces tú
en su busca vendrías, a lo alto.
15 Para llegar a él
subida sobre ti, como te quiero,
tocando ya tan sólo a tu pasado
con las puntas rosadas de tus pies,
en tensión todo el cuero, ya ascendiendo
20 de ti a ti misma.
Y que a mi amor entonces, le conteste
la nueva criatura que tú eras.
(Pedro Salinas, La voz a ti debida)
UNA MÚSICA
Una música ya vieja
Vuelve a sonar. La he vivido
Tan aliada a su atmósfera
Que mi antaño más benigno
5 Surge a trozos de sus ruinas
-¡Tantas son!- y resucito
Con aquel mundo que fue.
Frágil bajo los suspiros,
Todo sigue en sombras hasta
10 -¡Dios!- que nos trague el olvido.
(Jorge Guillén, Clamor)