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Poemas en-red-ados

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DOMINA EL AMARILLO.
El sol se acuesta
en la chepa caliente
y suave
de occidente;
y nos deja en la huerta,
cual besos amarillos,
cien membrillos
en el difuminado límite
que se orienta
al saliente.
Al sur, las parras,
embriagadas de soles,
a medias desvestidas de ocre y oro,
esconden
y gotean
el regalo de Dionisio,
en lágrimas sólidas,
todavía...
.
En la alacena
del hogar tíbio,
la dulce miel
guarda el sexo de las flores:
oro libado,
y pingado
beso,
sensual y sensitivo.
.
El fuego en el humero,
se reaviva;
brilla
la noche en el salón,
en destellos de membrillo,
uvas,
miel,
y sereno espíritu.
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"La luz"
La luz me atrae.
La luna me alucina,
con un embeleso que llega a ser embrujo.
La luz me atrapa.
Las ténues telarañas me enganchan,
tejiendo y destejiendo
mi apego por la vida.
La luz me encandila.
Me hace vivir en primavera;
me deslumbra en invierno.
La luz me llama.
En el otoño es una puerta,
entreabierta,
que me tienta;
es un escalón de fulgor,
un suelo brillante,
camino... de piedra y resplandor.
La luz me apunta al cielo.
Poemas en-red-ados

Los arcos en ojiva,


los ábsides dorados me llevan al éxtasis,
que es un arrobamiento,
una elevación
hacia un dios trino.
La luz me recuerda el alma
que brilla por encima
del barro y de la piedra,
y adivina
la contraluz de una ventana
lejana y estrecha,
más allá de la vida.

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Entre tú y yo, el amor.

"Entre tú y yo,
el amor",
- te dije, en un discurso.
"Entre tú y yo,
el amor",
- me contestó el difuso
eco de tu voz.
Entre tú y yo,
sólo el amor:
el amorío,
el "hasta la muerte" y la mortaja,
¡prédica fría!
Mas la reverberación del tú
y del yo
no sabe amar
más allá de la vida.
Ni el vacío.
Ni el eco
rebotante...
Por eso, hemos puesto el querer,
- que no es discurso -,
y el eco real,
nada difuso,
del "yo te quiero"
Entre tú y yo
no cabe ya más... ¡nada!
...
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Poemas en-red-ados

"Octo-poema"

1.-
Si eres poeta;
si te precias
de ser un vate;
debes haber cantado
alguna vez, ay, a la muerte...
2.-
A la muerte de Cristo:
la socorrida
muerte de Dios
a manos de los hombres,
por socorrernos.
3.-
A la muerte del amigo,
que te dejó
vendido,
cuando contabas con él
para cantar
lo más hermoso de la vida.
4.-
A la muerte de la madre...
o del padre,
que tal vez fue mucho más
tierno,
detrás de los bigotes.
5.-
A la muerte del amor
engañoso,
que te dijo : "¡siempre!,
¡te querré
siempre!"...
Y se murió
de olvido;
con un prosaico,
vulgar, ramplón:
"no me acuerdo de tí,
si te he visto".
6.-
A la muerte de risa;
que es el más feliz
de todos los "acaboses".
Debe ser, al menos,
divertida.
... O a la muerte,
al menos,
de sonrisa.

7.-
Pero, ay, mi amigo:
tan sólo serás trovador, bufón, poeta...
cuando cantes,
cuando te rías,
cuando venzas
¡a tu propia muerte!
Poemas en-red-ados

8.-
Poesía es esto:
"estro",
colección de estrofas;
"inspiración",
que es respirar para tí
y para adentro...
Poesía:
¡¡¡muerte a la muerte!!!

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(A Milde "esperanzada" /1972(?)
Llega el otoño, cargado
de frutos y de ilusiones,
y la flor de un amor puro,
que amasaste entre canciones,
es hoy racimo maduro.
Nació con la aurora amiga,
y creciendo fue contigo.
Tú eres la espiga;
él, el trigo.
Y en tu seno tanto pesa,
que te inclinas a su peso,
y como sauce que besa
al río,
tú le das un beso.
Ya está cerca la vendimia,
y tú, cargada de amor,
te aliviarás de ese peso,
que tomaste con un beso,
cuando en el monte tenía
tan sólo el almendro flor.

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Poemas en-red-ados

Cañizal es "la paz".


Me perdí
en Cañizal.
Llegué.
Pueblo de adobe,
vieja espadaña
de piedra enartinada,
silencioso bronce de herrumbre
verdinegra.
Me atreví
a repicar, -mas suavemente-
Y esperé
un momento callado interminaaaaaaable...
Quizás
nadie conteste...
El eco era, también,
silencio.
Me perdí
en Cañizal,
para encontrar la paz...
Solo, yo solo;
sólo,
- solamente-,
la paz.

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Poemas en-red-ados

Amanecer
Hoy he visto amanecer
el sol
entre la niebla,
igual que un disco jalde
al alcance de mi mano.
La senda de Villamoros a Mansilla
era una rua,
repleta de romeros
camino de occidente.
Al norte, las choperas
y las cuestas astures
de la Lancia pelada
por la historia
y el olvido...
Un peregrino
se relamió de envidia,
y quiso capturar este febo mio;
cogerlo en el recuerdo,
en la recámara
digital,
y en la retina.
"¡Será para orientarse!
- pensé - ¡qué contradicción tan hermosa,
casi divina!"...
Pero este sol es mio.
Me adentré en la neblina:
de los pueblos dormidos;
de los gatos
cegatos
de legañas;
de las cigüeñas blancas,
brujuleando la pradera;
y de la luna dorada
entre la niebla
y el rocío.
¡El sol que he visto yo,
nadie lo ha visto!
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Poemas en-red-ados

PIROPO

Me embadurno
para ti
Unto la cara de charol
para alumbrar la quietud
que la vida ha dejado,
quemada,
en mi semblante.
He gastado mi savia
vegetal
a fuego lento,
metamorfoseando rocas calcáreas
en finos granates de fuego,
transparentes.
Escarba en mi cernada,
donde vive el amor,
granate y magnésico;
mete tus dedos en los
ojos
de las tijeras tiernas
de la lisonja.
Dime un madrigal,
una terneza;
córtame una flor íntima...
¡Necesito un piropo!
...
(metamorfosis):
* piropo
: del latín, pyropus: piedra fina, especie de granate transparente y de color de fuego; del
griego, pyropos (a su vez, de pyr-pyros:fuego).
- Min. granate alumínico magnésico.
- lisonja, alabanza, dicha a una persona, especialmente los cumplidos halagadores dirigidos a
una mujer.
- fig. el piropo sonroja, pone fuego en la cara.
- sinónimos: ternura, terneza, madrigal, flor...
** granate
: mineral sorosilicato que se presenta en cristales rombo-dodecaédricos y trapezoédricos
típicos de las regiones metamórficas, procedentes del matamorfismo de las rocas calcáreas.
*** embadurnar
: untar, embetunar, abrillantar, charolar.
**** cernada
: ceniza vegetal que queda en el hogar, arropando a las brasas.
...
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Poemas en-red-ados

EL SILENCIO DEL CIELO

Libro del Apocalípsis 8, 1:


"Cuando abrió el séptimo sello, hubo un silencio en el cielo por espacio como de media
hora"...

Sé de un lugar sagrado,
aquí en mi tierra,
donde se puede escuchar el silencio del cielo.
Está en un recodo de paz,
en la ladera
de un monte escaso de maleza,
mirando al mar verde y jalde
de una ribera.
Media hora escasa de silencio,
abierto, - descubierto -
por unos monjes cordobeses
que por aquí vinieron
hace once siglos.
Sus manos laboriosas levantaron,
en un año escaso... de pereza,
una iglesia con arcos
de herradura.
Y dentro, un bosque de árboles
marmóreos,
tres ábsides, - tres aras -
que apuntan al saliente;
y al poniente,
una ventana geminada...
Todo sellado
"por un silencio como de media hora".
Media hora escasa
me lleva reconocer la maravilla.
Media hora escasa,
virgen de ruidos,
que separa - o auna -
el cielo con la tierra.
¡O al revés!
Un sello bíblico...
y un mítico
silencio,
"como de media hora".
Este lugar sagrado
está en mi tierra.
Escalada
es mi tierra.
¡Dejádmela en silencio!
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Poemas en-red-ados

No hay soledad más cruel:


nacer
para saberse el último.
Hubo una copla de pueblo,
que cuenta
una verdad verdadera:
"Cuatro cosas tiene abiertas
el que no tiene dinero:
la cárcel, el hospital,
la iglesia y el cementerio".
.
Hoy la copla, ni dice verdad,
ni es de pueblo:
ni la cantan,
ni la cuentan,
ni tiene verdades dentro.
.
La cárcel está cuajada
de malos dineros negros;
el sanatorio consume
los sueños,
que no se compran
con repletos monederos.
.
La iglesia tiene las puertas
cerradas,
a cal y canto pedrero.
Ya ni siquiera pa´ verla
encuentras a su llavero.
.
Y el cementerio...
ay, ay, qué alto;
ay, ay, qué lejos...
tiene las puertas cerradas
el cementerio ...
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No hay vida más sin sentido:
querer
sin multiplicar ni dividirse.
No hay cielo más insufrible:
tener
vacio el futuro, ser esteril, sin nubes.
No hay dios más negativo:
poder
eternizar y eternizarse... y no hacerlo, ¡por Dios!.
Soledad, vida, cielo, dios...
vivir:
¡Estoy salvado! ¡Tengo dos hijos!

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Poemas en-red-ados

Ardiente atardecer

Decía mi abuela,
la cuentista,
que cuando estaba el cielo
"colorado para Las Babias",
era que La Virgen
estaba planchando...
¡Ardiente atardecer!: ¡planchando!
.
Desde los pinares de La Candamia,
mirando hacia el poniente,
el sol se rompe
en amarillo y blanco,
con lágrimas de nieve
en el arroyo.
.
En el horizonte colorado
de La Babia,
el sol se oculta, jugando
al escondite.
.
Cuento desde veinte,
para atrás...
...dos, uno, cero.
.
"¡¡¡Ya voy!!!" - persiguiendo
la ardiente línea serena.
.
León está esncondido
tras las torres
de la Catedral gótica
y preciosa.
.
"¡¡¡Estoy aquí!!!"- dice la luna,
escondida
en el cielo
tras los dorados besos
puntiagudos.
¡¡¡Nos espera, amor mío,
una
noche
ardiente!!!

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Poemas en-red-ados

de cartón piedra

¡Muñeca!: frágil mujer. ¿Qué tiene tu boca,


y tu tímida sonrisa?
Desde detrás de los cristales,
me miras.
Y el débil resulta que soy yo.
Te miro cómo pruebas
la ropa,
impuesta por la moda.
Y caminas, desde el espejo, entre la gente
que viene y va,
a mi lado.
Estoy enamorado.
"I am in love": En un amor de carne y hueso
al que yo espero en la esquina
de las tiendas,
cada tarde, cuando el reloj toca una hora
interminable,
en esperas sin fín.
Me miras, presumida
y me ofreces un vuelo de tu falda,
coqueta y atrevida.
Mi amor de carne y hueso aún no ha llegado.
Siempre retrasa
su reloj.
Tu sigues mirando a la gente
que pasa
de la calle
a tu mágico espejo.
Y te olvidas de mí.
Eres, -¡ lo sé !,
de cartón y de piedra...
¡Maniquí!.
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Ensoñación
Por las mañanas, temprano, tempranito, estoy estudiando "Fantástica".
Ya veis: a mis años, y encima de los libros... Y además, aprendiendo "Fantástica".
No es ni Lógica, ni Ética, ni Crítica, ni Metafísica; ni Física, ni Química; ni Matemática, ni
calculación algebraica; ni Teoría Cuántica, ni Política...
Es: "Fantástica"... ¿Cómo os lo explico?
Fantástica procede de fantasía. Es hija única de una palabra "usía", que significa "traer a la
conciencia - ¿o es a la coincidencia? - algo que no habías sentido sensorialmente (valga la
redundancia)". La fantasía es una diosa y una artista. Crea de la nada, y representa. Trae a lo
actual, lo real que todavía no ha sido percibido, tanto del pasado como del futuro...
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Poemas en-red-ados

Animula vagula, blandula


Animula vagula, blandula,
hospes comesque corporis,
quae nunc abibis in loca;
pallidula, rigida, nudula,
nec, ut soles,
dabis iocos.
(Adriano, a la memoria de Antinoo)

Ay, almina mia, chiquirritina,


que flotas, errante,
por encima de todo;
vagabunda e incierta;
delicada, dulce, cariñosa;
encantada
con la tierna blandura de la molicie.
Ay, mi almina, chiquirritina,
que te alojas, huesped;
y eres dulce compañera,
confidente de los secretos
de mi cuerpo.
¿A dónde irás, en tu retiro?
¿A qué lugares partirás?
Almina pálida,
marchita;
con la palidez del cuerpo abandonado,
cadavérica y de cera.
Almina yerta y fría;
almina mía , chiquirritina;
desnudina;
abocada
a una vejez prematura.
¿A dónde? ¿A dónde irás?
Allí donde vayas, ni siquiera
te podrás dedicar
a los juegos, ni a las gracias,
ni a las inocentes bromitas,
que compartimos en vida.
Ay, almina mía, chiquirritina.
Mi amado febo, Antinoo,
-que te precedió en su marcha -
estará allí contigo.
Y este cuerpo mío
será, entretanto,
vagabundo, blando,
marchito,
rígido...
abandonadamente solo y desnudo.
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Poemas en-red-ados

fuera, la lluvia; dentro, el colibrí


bajar música, (en una nueva ventana), minimizar, y seguir leyendo
Hay días grises,
cargados de la tozudez de la rutina,
con la onomatopeya de la lluvia
golpeando, afuera,
ahí, en la calle...

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Espíritu efímero

Hubo una vez un pleroma


que fue principio supremo de las cosas.
El Ser, pleno, emanaba eternas potencias;
y parieron eones:
periodos de tiempo indefinidos
e incomputables.
Mi pensamiento es posterior a la eternidad;
pero no hay eternidad.
Nací de un cuerpo
que fue todo lo contrario
a una perpetuidad, que es aquello
que no tiene principio,
ni fin tendrá en el tiempo.
Mi vida es coetánea de un instante
mortal, perecedero.
No tiene eternidad,
porque no hay eternidad.
Mi alma es anterior a la eternidad;
pero no hay eternidad.
Quiero llamarme "Mi eternidad",
como a un emperador
de los romanos.
Mi alma, incomprensible, es evieterna;
pero ¿cómo?,
¡si no hay eternidad!
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Poemas en-red-ados

Mujer en blanco:

Si quieres dar a esto el nombre


de la debilidad,
di mujer, - cantaba Ovidio. (1)
Pero han habido mujeres
por cuyo amor
se hicieron guerras... (2)
Puedes decir, con Plauto, (3)
¡gallina!, ¡mujer!,
como una injuria contra
el hombre cobarde.
Mujer en blanco:
el blanco de un escrito;
albo vacío de una laguna
donde siempre falta
algo;
blancura, embrión,
palidez original y originaria,
clara de huevo;
o tal vez
encanecimiento hacia el ocaso.
Yo digo
mujer en blanco:
cándida, pura, sin malicie;
de corazón sencillo. (4)
(1).- "si vis hoc muliebre vocare" (Ovidio).
(2).- "muliebre bellum gerere" (Cicerón).
(3).- "mulier, gallina!!!!, cobarde!!!" (Plauto).
(4).- "cándidus pectore" (Ovidio).

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Poemas en-red-ados

1330
1.- El "poema de la piedra" dice así:
.
RECTOR DE BVXA COTEPNES OIA FLVXA
PAVSAT i HAC FOSSA CAPIETI CORPVS ET OSSA
DICT' GVICARD' FVIT HIC SATIS AD MALA TARD'
NAQ_ " BEATORV " FVIT " VNVS " PRESBITERORVM
SCI " MAIORV " FVIT " VNVS " CANONICORV .
RVPHI " Q " XPO " I'IVIVNDO " MIGRAVIT " AB ISTO
MARCA " PACCATO " KL " X ° V I
2.- Reponiendo las palabras breves, diría esto:
Rector de Buxa, contempnens omnia fluxa,
Pausat in hac fossa capienti corpus et ossa,
Dictus Guicardus;fuit hic satis ad mala tardus.
Nainque beatorum fuit unus presbiterorum,
Sancti maioretm fuit unus canonicorum
Ruphi; qui Christo mundo migravit ab isto
Marca, paccato, kalendas decimo sexto.
..
3.- Alguno, diligente, lo ha traducido así:
Debajo de esta losa, yerto posa.,
Uno de los presbíteros mejores,
Uno de los canónigos mayores,
Que ha tenido San Rufo esclarecido.
De Buxa, que rigió, tomó apellido ;
Holló del mundo lo falaz ó inmundo;
Llamabase Guicardo, nunca tardo
Ni ajeno á la virtud, de bienes lleno.
Cuando en la paz de Cristo su alma hermosa
Voló del cielo á la mansión gloriosa,
De mil trescientos treinta, el claro día
Catorce de Febrero discurría.
4.- Yo me atrevo a tirarles de la lengua:
El (que fue) rector de Buxa,
despreciando todas las cosas
que se desvanecen,
bajo esta losa
yerto reposa,
sus huesos y su cuerpo.
Llamado fue Guicardo,
aquí fue tardo,
bastante perezoso a las maldades
(de bondades lleno).
Y así fue uno de los presbíteros
beatos y mejores,
uno de los canónigos mayores
de San Rufo esclarecido,
que al mundo de Cristo
desde aquí voló,
el día decimo sexto
de las kalendas de marzo
(un claro día catorce de febrero
de mil trescientos treinta)...
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Poemas en-red-ados

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Cuestión de teclas

"En el principio era la palabra..."


En el principio fue la tecla,
indecisa y machacona.
Luego vino la fantástica soltura
de la imaginación...
de la mano del trabajo, claro!!!
Ahora ando en otras teclas:
de la ternura,
de la sensibilidad...
de la música de las musas,
aquí,
en mi intimidad...

...........................quizá
en la tuya!!!

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Poemas en-red-ados

"Magnus de magnis est natus finibus istis. Dormit Gonsaldus sub pondere lapidis huius. Hic
sub milicia famam sortitus honestam. Quinto nonas maii persolvit debita morti. Miles
formosus, Gonsaldus nomine dictus, hectoreos actus armis superavit et hictus. Moribus et
vita mirabilis hic eremita premia ius".

(Noble hijo de nobles, nació en esta comarca. Aquí duerme Gonzalo bajo el peso de esta
losa. Aquí, con las armas, consiguió fama honrosa. El tres de mayo rindió el tributo debido a
la muerte. Guerrero diestro, conocido por el nombre de Gonzalo, con las armas sobrepasó
las hazañas de Héctor y sus golpes. Digno de admiración por su manera de vivir, aquí como
monje, recibió el premio merecido).

Capilla de San Gonzalo (románica)

GONZALO
Grande entre los grandes,
como los hombres grandes nacidos en estos confines.
(Luchador, recio, gigante...
como siglos más tarde
lo iba a ser Heraclio,
el luchador
de los "aluches": ¡Aquio, el grande!)
"Aquio" campeón de "Aluches"
Duerme Gonzalo
bajo el peso de esta lápida.
Aquí, en estas tierras,
militando,
alcanzó honesta fama.
El día séptimo, el de las nonas de mayo,
pagó lo que debía a la muerte
- o a la vida - ...
(Duermen los recuerdos
en las piedras rotas,
recordando milicias no contadas,
y susurrando honestidades
cotidianas.
Los días primeros de cada mes de mayo,
cuando renace la vida primaveral,
se paga a la muerte los tributos
debidos, y apuntados...)
Soldado formidable,
por Gonzalo conocido y celebrado,
con las armas superó
al mismísimo Héctor y todas sus hazañas.
Viviendo así,
con vida digna de admiración,
aquí consiguió su premio en vida,
como monje eremita, retirado.
(Hoy los soldados
no nos merecen fama.
Las hercúleas gestas nos molestan;
Y sobre todo sus golpes bajos.
Sembrar, en el retiro,
silencios:
esa ha de ser nuestra mejor, y merecida, fama).
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Poemas en-red-ados

El que no tiene memoria, se hace una de papel."


Gabriel GARCÍA MÁRQUEZ
Escritor colombiano.

Yo sólo quiero
llegar a ser memoria.
Sólo memoria...
- Por eso no escribo nunca
en papel - .
Y que tú llegues
a tener memoria de mí.
Si me recuerdas tú,
me basta.
Porque, si no me olvidas,
nunca moriré.
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Marzo
Marzo marcea,
como es debido;
marzo
es un mar de vientos
y de lluvias
robadas a abril,
que tiene miles.
Marzo marcea,
como Dios manda;
y las aguas de abril
mojarán
de nuevo los huevos
pesados
en los calientes nidos.
Marzo marcea;
y mayo florido
mayeará
como Dios manda,
con flores a miles,
con pajarayos
a cientos...
hasta que llegue junio,
como es debido.
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Poemas en-red-ados

Trabalenguas

Se me "lengua" la "traba",
con este poema.
Se me versa la lengua.
Ay, se me "palabrean" las "rimas",
ay, (ay, ay, ay, ay ay ).................................. en mi río de verbos revivos:
Él:
Con un puñal de oro
te descorazonaría.
Coro:
Corazón de chirichispa
y ojos de chirichispé;
tú que me enchirichispaste,
hoy desenchirichíspame;
que si no me desenchirichispas,
enchirichispado
................................... me quedaré.
Ella:
Con un puñal de acero te descorazonaré.
Ay, "trapo de lengua",
oro matador, condicional,
hombruno;
y vengativo acero,
firmemente seguro, y femenino.
Me atrevo,
....(jejejejeje)............................. y me rio.

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Poemas en-red-ados

LA NADA
"Hilum nec proficis"
Cicerón.
No adelantes nada;
son estériles todos tus
esfuerzos.
Cuando no eras hombre,
- "nihildum: todavía" -
eras nada.
No eras siquiera
ni un hombre castrado,
- "homo nihili factus" -,
como decía Plauto.
Mas al principio vino el verbo,
- la palabra -
y al dos
le apareció un rasgo nuevo;
y el hombre despreciable,
- "nihilo: de nada" -
se convirtió en dios,
y se rompió la nada.
Como se rompe el brazo
cuando es de dos,
y nace la vida nueva,
del abrazo.
No adelantes nada;
son estériles todos tus
esfuerzos.
Nada puede nacer,
ni morir.
No adelantes nada...
"Hilum nec proficis"
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Poemas en-red-ados

Mi amada es una flauta que me hace bailar... eternamente.

Mujer y música.
O al revés.
Mi amada es un poema interminable.
Música y baile.
Así, así es.
Mi amada es una inquietante poesía.
Música, boca,
y mirada
de mujer... como una peonía.
Es verdad.
Como es veraz
la peonía,
aunque no tenga olor.
Mas me atrae - yo arrebolado de rubor -
irremediablemente
el color
de sus mil pétalos apuntando siempre a mi corazón de hombre.
Flauta, baile, poema, boca, mirada, flor... hombre,
y mujer.
Mi amada es una flauta que me hace bailar... eternamente.

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Monólogo:

caray carajo mi pensamiento es indisciplinado tanto que llega a ser ilógico va y viene y
mariposea las flores marchitas de mi jardin que casi está reseco por mi desidia por mi falta de
prevision por mi falta de lógica y yo me quedo seco de ideas y encharcado en pensamientos
impuros no puros digo casi casi impúdicos casi atribuibles al diablo aquel angel presumido
que quiso pasar de dios superar a dios adorarse a sí mismo hay que joderse que me
gobierna desde dentro y me oculta el dios primero que debería ser que deberia gobernar mi
sentimiento porque sentir es lo que importa no lo que vale ni lo que cuesta ni lo que se cobra
la vida mi vida está llena de intereses humanos rastreros a ras del cielo debería volar como
una mariposa como una abeja como un colibrí como una golondrina atolondrada o un águila
alta como una semilla de diente de león viento de viento viendo descubriendo que al fin y al
cabo somos polvo de una estrella y que dios nos desterró del cielo aunque el cielo está en el
bajo suelo de los quereres de los si te quiero silenciosos de los no decirlo pero hacerlo y de
los corazones rotos por deshechos porque si el grano no sufre muere y se pudre no habrá ni
tallo verde ni flor ni semilla al viento ni mariposa ni abeja ni colibrí ni golondrina ni águila ni
diente de león ni dios ni cielo qué pensamientos caray carajo qué alocados pensamientos
irrefrenables de mi interior conciencia un diente de león que dios me presta.

####·

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Poemas en-red-ados

Regreso
(un poema con notas)

Hay algo atávico,


ancestral,
en el regreso.
Recuerdo - es decir:
"regresar a la memoria" (1) -,
repito que recuerdo, haber oido decir
que ni siquiera sé
"adonde intento, en un conato,
retroceder ahora" (2)
Regreso,
cuando quiero dar la vuelta;
cuando
quiero cambiar, en cierto modo,
una realidad,
"haciéndola otra,
retrocediéndola a su origen" (3).
Regreso cuando intento
"traducir
palabra por palabra" (4);
cuando me atrevo a "devolver lo recibido" (5);
o a "repetir los cantos" (6)
inefables.
"Dicho y hecho. Regreso" (7)
"Llevo el nombre de otro" (8);
lo he heredado.
Doy la vuelta; vengo de donde
ni siquiera sé.
"Vuelvo al camino del deber" (9);
"Como vuelven los campos a tapizarse de hierba"(10),
en primavera.
"Ando y desando
el camino ¡¡¡tantas veces!!!" (11).
"Vuelvo a mi juicio, recobro el carácter" (12),
des-co-no-ci-en-do...-me.
Regreso.
Notas:
1.-Nunc in memoriam regredior audisse me (Plauto).
2.- Quó nunc gradum regredere conares? (Q. Ennio).
3.- Reddo (re-do): cambiar, en cierto modo, una cosa.
4.- Reddere verbum verbo (Horacio).
5.- Reddo: devolver lo recibido.
6.- Reddere carmen (Horacio).
7.- Dictum ac factum reddidi (Terencio).
8.- Reddere aliquiem nomine (Virgilio).
9.- Redire veram in viam (Plauto)
10.- Redeunt jam gramina campis (Horacio).
11.- Itque reditque viam toties (Virgilio).
12.- Redire ad se (Virgilio)

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Poemas en-red-ados

Vestir a la maragata:

Cuando una maragata aparece con su espectacular traje, nadie crea que se la ha puesto en
soledad. Viejas componedoras ( sacerdotisas, dice María Fernanda Santiago Bolaños) litigan
por ver quien es quién en esto de vestir a la maragata. El rito de vestir a la hierática y
solemne maragata, es semejante al que realizan los toreros, y al igual que el de estos, está
lleno de liturgia y significación.

¿Lo ves? La primavera se está vistiendo.


Hoy he visto vestirse
su traje nuevo a la pérgola verde.
Sus ramas "enganidas"
se van coloreando.
Crecen a ojos vista
las hojas;
se abren a borbotones
los chopos del pais, las acacias, los plátanos...
En su cintura los espinos blancos;
y a sus pies,
unas violetas frescas entre las zarzas.
A la entrada del pueblo, junto a la ventana,
unas lilas tempranas.
En el "huertín" de la niña de los labios rojos
el vestido blanco
de un cerezo se suelta en el aire
y juega con las abejas y las mariposas...
juega a ser cereza, rojo labio de niña, reventado.
En la vereda del monte de los alisos
"banzean" las "ilagas" aureas;
y en el bosquecillo de los "escardamulos"
deletrea cantos de madre,
- o de padre -
un pajarillo anónimo.
En el rincón asilvestrado
de mi jardín
un lírio azul presume
más que todos los reyes salomones juntos,
glorioso
y suave.
- "enganida", enganecida: encogida por el frío.
- "huertín": huerto pequeño (diminutivo leonés).
- "banzo": flanco, brazo, de tierra que limita una finca, o un camino, en general asilvestrado.
- "ilaga": aulaga, en leones.
- "escardamulos": enebro, sabina, también en leonés.

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Poemas en-red-ados

Filius

¡Hijo!
Buscándote, me pierdo.
"Filius" viene de "filum",
y este de "hilum",
y este de "pilus".
San Isidoro cuenta
que Cicerón llamaba
"pilus" al pelo,
- vello en la piel -,
antes que al cabello;
y llamaba "hilum"
a una forma primitiva de la nada,
- ¡nihilum! - ;
primitiva y superada, llena de algo.
El gran santo sabio
decía
que "hilum" y "pilus" eran:
cosa sutil,
figura de persona,
estambre de la vida.
¡Hijuelo!,
hijito mio:
"Pullus", polluelo,
es contracción de "puellus", cria;
viene de "pullo, pullas, pullare",
que es brotar, germinar,
echar pimpollos;
...crecer el pubes,
- que es el vello que empieza a salir
en la pubertad -
...
¡Hijo!
¿Te pierdo? ¡No!
Viene, ahora, una mujer joven,
- pistilo de otra vida -,
¿a llevarte?
- a devanar...
¡no!: ¡a todo lo contrario!:
a desplegar, a extender…
("nursus", nuera, mujer, novia del hijo...)
Ya dijo Ovidio:
"Omnia sunt hominum
tenui pendentia filo".
--- Todas las cosas humanas
--- penden de un hilo,
--- ... sutil, tenue.
.
¡Me pierdo, hijo,
en ti,
tenue y
sutil!
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Poemas en-red-ados

Esta mañana me amaneció la fantasía.


Hora solar: las 7:25.
Fue el orto de la luz
de toda la poesía.
Hora entrañable: las 1000:55.
¡Cómo sonaba!...
el poema olvidado;
aquel soneto de los siglos dorados;
esta décima de fiebre
y calentura;
aqueste tierno villancico: escarcha
de luz,
como una toquilla blanca calentina.
Las inefables voces
de los vates, que anoche oscurecían
mis párpados cansados,
se llenaron de claras melodías.
Cada verso,
un compás;
cada verbo, una nota...
garrapateas y semifusas
nadando por las calles
rectilíneas
de mi neurótica piscina;
claves de fa (de fantasía),
claves de sol (como solía
ser);
y puntos de silencio, entre paréntesis,
como debía
ser.
Y un D.C.
¡¡¡"Da capo", amor...!!!
Desde el principio" .
Desde el principio principal
de todo lo que es
sin que se diga.
Desde el decir,
sin saber, y sin querer ni siquiera presumirlo.
Desde el querer
querer
todos los quereres...
Hora estelar: ¡todas las poéticas nebulosas juntas!...
............................................
Poemas en-red-ados

"Encorniscar"
es:
ponerse duro,
como un cuerno
retorcido.
Ponerse duro el pan de una semana.
Retorcerse de sed
el capullo de la rosa cortada,
agotada
en el búcaro.
Endurecerse el adios de las flores
en la tumba.
Tiritar con el frio en las manos,
enganidas.
Ponerse el corazón
como un "cornisco".
....................................."Cornisco" es un olvido.

.......
Este era un bastón
que se cansó de ser cayado.
Nació palo recto
y simple vara,
aunque siempre aspiraba
a la magnífica opulencia de ser báculo.
Ahora se conforma
con ser cachava;
garrota vil, pero cercana...
no vaya a ser que se convierta,
- para si mismo -,-------------- en varapalo.
.........(continuará)

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(continuación)

Báculo es amor:
con "a" de alivio,
de apoyo,
y de arrimo.
Báculo es afirmar,
buscar la ayuda;
y ayudar:
ser apoyo,
asistencia, amparo, apoyatura.
Báculo es besar:
dar ósculos de paz,
regalar la paz
tras regalar la vida.
Báculo es...
llegar al final de la existencia
y aprobar
la asignatura del amor.
Amor es báculo,
y ósculo encendido
en nuestra humana e incomprensible vida retorcida.
Poemas en-red-ados

MI PARAISO

No le digas a nadie
donde está el paraiso.
Mi pie descalzo
se llena de rocío.
Piso estrellitas de sol, en la mañana.
Mi cuerpo, desnudo,
-no sé lo que es vestirmese
empapa de frescura
en la piscina.
Debajo de la parra pampanosa,
un ruiseñor bastardo
viene hasta mí;
y posándose en mi hombro,
me canta en el oido.
Desde la broza
del seto de alfileres,
el erizo sale
con su suave
alfiletero a las espaldas.
Yo, desnudo,
me inclino hasta él, -sin asustarsele
doy un cariño en el hocico.
En la cabicuerna del cercado,
una ranita verde camuflada
me espía, con sus ojos saltones;
y me saluda,
como si fuera una culebra,
cascabeleando.
El sol da pena a mis ojos.
Seis mariposas
me rescatan, y me llevan,
en cien alocados laberintos,
hasta el rosal florido.
En mi jardín no tengo
ni manzanas prohibidas,
ni higueras tentadoras;
ni dioses, ni demonios;
ni ambiciones, ni envidias;
ni vergüenzas, ni disyuntivas...
A la sombra del cerezo,
arrebolado de púrpuras carnosas,
me espera una mujer desnuda,
- no sabe qué es vertirse -,
sonriendo.
No le digas a nadie
donde está el paraiso.
..................

.....
Poemas en-red-ados

¡¡¡HUMM!!!
...
- Padre.- ¡Como yo te quiero,
nadie te querrá, hijo!
- Hijo.- ¡Humm! - el hijo calla, sonriendo -.
- Padre.- ¡Lo siento!
He fallado.
Te quiero poco.
Te quiero menos.
- Hijo.- ¡Humm! - sorprendido, el hijo sonríe, silencioso -
- Padre.- Te quiero un poco menos
de lo que te quiere
quien te quiere.
¡Pero me alegro!
- Hijo.- ¡Humm! - el hijo guarda otra vez silencio, y sonríe...
y guarda silencio -
- Padre.- ¡Humm! - el padre calla; ríe; lo siente; se alegra...
guarda silencio,
-----------------------------------¡¡¡y se alegra!!!!
...
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........................

Exogamia

Tengo pocos amigos poetas.


Vivos y muertos.
Mis amigos son de carne y hueso.
La endogamia es, casi siempre,
una fecundación enfermiza
entre individuos de la misma especie.
Los leo, claro;
claro que los leo.
Pero también leí a Homero;
y la Biblia; y El Génesis...
¿Quién enseñó a Adán
- léase: primer hombre -
a buscar el bien y el mal
en el árbol de la vida?
¿Quién le puso la luz,
atrayente y tentadora, delante de los ojos
al ángel bello,
caído después en los infiernos?
Soy exogámico.
Y me cruzo con individuos
de una especie distinta,
para diversificar mi descendencia...
... y mi ascendencia.
Soy poco amigo de los poetas,
si no son de carne
y de hueso.
.......................
Poemas en-red-ados

Gestos rutinarios

Soy gesto y rutinas.


Pero estoy vivo;
por eso estoy vivo.
Cada mañana soy un manojo de gestos,
un alumbramiento de rutinas.
Pero estoy vivo;
por eso estoy vivo.
Como el sol que se levanta
por la misma ventana del horizonte,
cada día un poco más temprano
en primavera;
cada día una pizca, en el otoño,
retrasado.
Mis manos y mi rostro
gesticulan
con esa costumbre inveterada
de hacer las cosas sin pensarlas.
La cara es un impulso
de mi alma,
y el ánimo: rutinario, indiferente, corriente, acostumbrado, repetido, desganado, común...
me anima a amanecer
cada día más pronto en el verano,
cada día más invernal
en el retraso.
Soy gesto y rutinas.
Pero estoy vivo;
por eso estoy vivo.

...................
Poemas en-red-ados

Leteo
Letum: muerte, olvido. Deleo: borrar, hacer desaparecer. Leteo: río mitológico en el Hades,
cuya agua, al ser bebida, hace olvidar las vidas anteriores, antes de la reencarnación.
Club Leteo: reunión de amigos leoneses, y de todos los sitios...
Rafael Saravia: fundador del Club Cultural Leteo

Amigo rafael, Poeta:


No sé si lo sabrás,
- ¡seguro que lo sabes! -
:(dos puntos):
que la muerte es letal,
(¡qué redundancia más sobrante!),
sólo
si nos sobrevive el olvido.
Para salvarnos
hemos de beber el agua
de Leteo,
ese río
que desnace
más allá de la negra laguna Estigia,
para que nos reencarnemos.
¿Tú la has bebido?
Bébela, amigo.
La poesía es reencarnación:
es palabra hecha carne,
- o al revés -;
es carne triturada,
acuchillada
por los verbos potentes
de lo desconocido;
del no saber lo que sabemos, porque aún no lo hemos dicho.
Bébela, amigo;
y serás indeleble, inmortal...
Y lo seremos todos.....
................................ ... ¡¡¡contigo!!!

......................

solsticio de verano

Entra el sol en el principio de Cáncer,


y se coloca firme
en el firmamento,
quieto, parado;
mañana
comenzará a ser más corta
la mañana;
y los hombres,
esta noche, queman lo malo
en las hogueras,
para olvidarlo;
honran al sol más largo, más quieto y más parado,
para ensanchar el horizonte.
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Poemas en-red-ados

Diminutivo

Mi corazón es "chico",
pero bombea la vida,
grande y chica.
Mi ánimo es "chiquito",
mas me alienta
como un céfiro,
casi imperceptible.
Mi alma es "chiquitina",
y no obstante me lleva a lo sublime,
me "entusiasma": me endiosa,
- me llena de dios -
... y me hace dios,
creador...
Ay, "chiquitiña" mia!!!, mi almina!!!!

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el buscador de Google

Google es un buscador de las palabras;


es "una pila de chinos" rebuscando
en todos los índices,
en todos los léxicos,
en todas las enciclopedias,
en todos los diccionarios...
hasta en los mudos...
hasta en los tetrapléjicos, que sólo pasan las páginas con los ojos extraviados.
Gana "amor" con ciento cincuenta y cuatro millones de resultados,
(sin contar con el "querer",
que alcanza casi los 16 millones...
y sin contar con el "amorío",
que sólo anda por los noventa y cuatro mil quinientos datos...)
"Amor" supera al "egoismo" (con dos millones largos);
a la "apatía", que alcanza un millón ciento treinta mil resultados;
al" "odio", - más grueso - , con 25 millones... y un pico envenenado;
y a la "muerte" (cuarenta millones de resultados...
ridículos,
escasos...
al lado de todas las muertes, pasadas, presentes y futuras... incontables)...
Mas, no sé si fiarme:
Google se autobusca,
y se pavonea con dos mil ciento treinta millones de resultados...
¡me parece demasiado autobombo...
demasiado!;
cuando "poesía"
apenas marca cuarenta millones
de resultados...

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Poemas en-red-ados

La sombra del nogal


es redonda,
como un botijo de aire suave;
es una cantimplora de paja,
o de mimbre,
tejida con su negrura,
repleta
de céfiros frescos y acariciantes,
debajo de sus ramas.
La sombra del nogal,
es triangular,
como un abanico
de mariposas verdes,
revoloteando;
es un buzón abierto,
donde dejan sus cartas del día siguiente,
- apolilladas -,
las "volatas".
La sombra del nogal
es sonora
como un nido de cantos:
de trinos, de susurros, de arrullos...
... y de misterios nocturnos,
donde se esconde el cárabo.
La sombra del nogal,
es cuadrada y circular,
perfecta,
a las nueve menos cuarto
de la tarde;
es un bostezo de Boreas,
que se levanta,
asustando a los pájaros,
despertando a los perros
dormitosos,
y espabilando la modorra
del verano
de los gatos...
que esta noche se irán
"de gatas"...

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Poemas en-red-ados

El bullicio

El verano bulle
en mi jardín.
Bulle el pueblo, en la calle;
en la voz de los niños,
el ladrar de los perros,
los trinos de los pájaros...
Bulle el verano,
en mi.
El calor del verano,
irremediable,
me hace hervir,
como si mi alma fuera una cazuela
donde bulle una sopa.
En el jardín, las abejas se agitan,
cuando yo me acerco;
las espanto,
y les quito las flores,
donde liban los jugos intensos
de la vida.
La madre bulle,
en la casa,
preparando la cena;
y se mueve aprisa,
ocupándose de las infinitas cosas ...
agotables, finitas.
En la fantasía me hierve la cabeza;
me surge la abundancia
y la frecuencia,
de ideas
que ni yo conocía...
Nace en mi un bullicio,
que es ruido y rumor,
confusión y alboroto...
¡ay, sí... y alborozo!
¡Bienvenida, poesía!
................
Poemas en-red-ados

Mi primer beso...

- ¡todavía lo recuerdo! -, tuvo un prólogo de sonrisa inefable en las miradas...


y un silencio.
Ahora que lo pienso, estuvo harto de tacto
previo. De contacto.
Con los ojos inquietos
y los lábios quedos. En espera. Juntos
los lábios contra los lábios juntos,
como en un espejo. Un azogue,
una leve aspiración me robó el borbotón caliente,
como si fuera una burbuja. O fueron mis lábios juntos
los que aspiraron, - o expiraron, no lo sé, - el hervor paralelo de otros lábios quietos.
Mi primer beso se abrió en los lábios. Y se cerró en los lábios.
Pero nació en los ojos, en la yema de los dedos, en la abobada sonrisa, y en el atrevimiento.
Y murió en la punta de los dedos, detrás de un soplo leve y cariñoso, diciendo adiós, sin decir
aún "te quiero" con la boca.
O diciéndolo. O diciéndolo todo,
en el silencio.
¡Todavía recuerdo mi primer beso!
...............

a Lancia/2010

La "ciudad" está lejos.


Desaparecida. Pero la miro desde dentro.
Noto sus latidos en el suelo.
Y siento sus rumores.
La carretera engorda con la avaricia de los locos, hasta esfumar nuestra historia. Eso
pretenden.
Odio la atrevida superficialidad que nos rodea.
Todo callado, y yo tan lejos que no se me oye ...
Mas volverá septiembre.
Pasado mañana será de nuevo septiembre.
"Que la luz y la paz estén con todos nosotros"
(saludo del pueblo astur", antepasado leonés)
............

- Cómo se hace un poema?


- "Sin querer queriendo"...

Amanece en San Miguel.


Las piedras,
¿son oro,
o son miel?
Los poetas lo saben.
La mañana se ha roto...
¿Lo vés?
¡¡¡Es oro y miel!!!
(sobre un texto y fotos de L.G.P./verano 2010)
Poemas en-red-ados

....................
En el museo

El talento de un hombre
dejó su firma
en el colmillo de un elefante.
Me mira Dios,
con ojos de pez, enormes;
y con barbas de Hammurabi.
Suda negras vetas serenas,
de arriba
abajo.
Abre los brazos, cortos;
y grandes, sus manos,
me bendicen, inertes.
Está firme, en el libro
de la vida,
descrucificado.
Es el Cristo de Carrizo,
pequeñín, pequeñín...
¡Me está mirando!
..........

Desamor

"Cuando el amor es feliz lleva al alma a la dulzura y a la bondad."


Victor Hugo
No sabía yo que el amor
pudiera ser infeliz.
Si no te lleva a la bondad
y a la dulzura,
seguro que es falta de amor,
enemistad y aborrecimiento.
Es decir: desamor.
Será entonces desandar,
retroceder, volver atrás
en el camino que inició en ti el amor,
o tú iniciaste.
Será caer en el desánimo,
faltarte la ilusión,
sucumbir tu ánimo al desaliento.
Será destartalar,
dañar el edificio. O peor aún:
dejarlo vacio, desprovisto...
Será desafiar: contradecir
al amor;
y quebrantar el privilegio
que al amor corresponde.
Será excederse,
descomedirse,
desamar...
¡¡¡Ay, desamor!!!

....................
Poemas en-red-ados

Diez cosas bonitas

Ser feliz es disfrutar lo que deseas.


Simplemente.
Pensar diez cosas bonitas
antes de ir a dormir
te ayuda a serlo.
Simplemente.
Lo bonito es un cierto grado de belleza,
y la belleza es
una armonía y perfección
que inspira, ciertamente, admiración y deleite.
Simplemente.
Una: ese ratito que mi sueño feliz
le roba a la mañana, perezosa.
Dos: el calorcillo entre mis manos
del cuenco de leche, tan lleno de sorbitos,
que vacío lentamente.
Tres: esa bola de miel de la ciruela claudia
que me explota en la boca.
Cuatro: el repique de bronce
de la Catedral cercana, que me da las horas,
y me las quita.
Cinco: el blanco trago de Rueda
que me adereza la conversación con los amigos.
Seis: el café corto de agua, y largo
de sabor, que me sirve María, tras la siesta...
y el chupito.
Siete: el paseo tranquilo por las calles,
huyendo de los escaparates, y mirando a la gente.
Ocho: el deleite de un libro, o la simple caricia
silenciosa de la música.
Nueve: el "jaser na" de las diez de la noche,
cuando algunos ven los cotilleos en la tele,
o chatean en facebook.
Diez: el cerrar los ojos, y repasar, admirado,
todas las cosas bonitas,
en cierto grado bellas.
Once... mil trescientos quince: ese beso de buenas noches,
en los lábios,
y el roce de tus dedos en la yema de los mios...
Simplemente.

......
Poemas en-red-ados

"Poesía: el saber no entendido; el no saber"


Juan de La Cruz

Decir lo que yo quiero;


hacerlo hermoso.
Hacerselo saber, intimamente,
a otros.
Ese es mi intento de poesía.
Escuchar esa voz
que nos guia,
desde el asumir , - tomar conciencia - ,
que nada sabemos.
Ese es el resultado de la buena poesía.
Ojalá me gobierne.
Me guie, me dirija;
me maneje, me domine...
Y yo la obedezca.
..........................

pétalos...

Las piezas planas


eran antes la corola,
y ahora
se han roto en el suelo gris
de la vieja calle.
Persiste su color,
rojo como la sangre
que mana del pistilo,
y cae
del gineceo de las vírgenes
hieráticas.
A los pies
de las doncellas,
los carpelos esconden íntimamente
el estigma, el estilo,
y el ovario...
suspirando,
esperando en vano,
por el polen masculinamente gris
de los estambres...
.................................

"Besa la lluvia",
(por activa y por pasiva),
en este otoño cálido.
Deja que te bese,anda.
Que te lleve al olvido
el calor del verano;
y te llene el armario
de olor
el color del membrillo.
Deja que te lluevan,
anda,
los besos amarillos.
Poemas en-red-ados

..................
"Azul serenidad o la muerte de los seres queridos" (Alfaguara)
Luis Mateo Díez se centra una vez más en la muerte de los seres queridos, pero con el
objetivo de descubrir algo del sentido de sus vidas.

La muerte ya no es blanca,
ni negra,
ni gris.
Ese tunel de luz que avanza hacia nosotros
desde niños,
tiene abierta su boca de salida.
Ya no es blanca la muerte
de mis sueños.
La negritud de los vestidos
de la abuela
se ha encharcado de colores
al paso de los años,
a pesar de su tremenda certidumbre.
Ya no es negra la muerte
de los mios...
porque ¡¡¡tantos se han ido!!!
La indiferencia del gris
de los amigos,
que también se han marchado,
recordando-me
mi turno,
se ha coloreado de objetiva agonía,
pero viva.
La muerte es azul,
"azul serenidad", como dice Mateo;
azul de mar tranquilo,
o de cielo invertido;
azul de vino viejo,
afrutado néctar
que nos ponen los dioses
al final del convite.
La muerte es "azul serenidad",
maldito trago divino,
que nos acompañará las ambrosías.
..........................

Ángela entre las luces:


hoy es viernes,
día dificil de entender;
parece inevitable:
mi ángela se va,
me da la espalda;
la luz que me la arrastra
en perspectiva
se deshace en los vuelos
de su falda,
con un oscuro adios entre los dedos.
es mi enigma de luz
y de negrura,
en mezcla prematura...
¿?
..............
Poemas en-red-ados

..........................
Jueves

Mi día predilecto
es el jueves.
Mi electo,
mi preferido,
que precede al viernes enigmático
y dolorido.
El jueves es "el dia del señor del universo",
que se mudó de Grecia
a la prosaica Roma;
mas, no lo elijo
yo por eso;
lo escojo
por estar en el medio
como el idem;
porque en el medio
está siempre la virtud,
- eso nos dicen - ...
Yo no soy virtuoso,
tan sólo lo pretendo,
lo persigo,
y rezo a Júpiter
a fin de conseguirlo.
Jueves está
en medio del trabajo,
y nos pilla a cuestas con la midad
de los recuerdos,
y preparando las alforjas
de otros sueños.
Jueves era el día del recreo,
por la tarde, en las escuelas;
y el día de las chachas,
que buscaban cariños masculinos...
Jueves, día jovial,
donde se esconden
todos los bullicios...

......................
Poemas en-red-ados

La esfericidad del agua

"La esfera es el espacio limitado por una superficie curva cuyos puntos equidistan todos de
otro interior llamado centro".
No sé si lo soñé o lo viví.
Ayer me perdí en la aberración de la esfericidad del agua. Me explico:
Tuve una imagen defectuosa (?), formada por una lente liquida, a modo de espejo de caras
esféricas. O de apariencias parecidas a la esfera (esferoide), cuyas corvaturas variaban
lentamente. De todos modos, mi visión era circular, redonda: llena de redondeles. Era una
suma de gotas, un cúmulo de pocos, un resumen de ápices, un resultado de pizcas
agregadas. Y también era un juego. Como un juego de pelota. No en vano la esfera es un
globo, una pelota; una descipción del movimiento de los astros en la esfera del cielo que
rodea a la tierra. Al menos de mi cielo; y al menos a mi tierra.
Por un tiempo, (ese tiempo que cuentan las manecillas del reloj en su íntimo círculo llamado
esfera, dando vueltas), estuve inmerso en una "esfera de acción", que es el espacio en el que
se manifiesta un fenómeno. Figuradamente, subí de rango, de condición social. O al menos
de condición humana. Todo era redondo, circular, global, esférico. Y todo era un juego. Casi,
casi muscular, vegetativo y voluntario. Como gobernado por un "esfinter", cuyas fibras
musculares, dispuesta en forma de círculo o espiral (otra vez esfera...), abrían y ocluían el
paso de un conducto, sometido a un descontrol físico y anímico; es decir: mixto.
La esfera es el espacio limitado por una superficie curva cuyos puntos equidistan todos de
otro interior llamado centro. Yo estaba allí, en el centro de ese espacio. Desubicado en un
principio. Con mi sitio perdido. Pero el agua, gota a gota, ápice a ápice... y giro a giro, dio
sentido a mi sueño. Y a mi vida. Porque el agua es redonda. Como la redondez de un cuerpo
grávido, preñado de luz, aunque parezca esteril. Puede ser confusa, porque está en un
estado de algo que todavía no se ha resuelto. Mas algún día se romperán las aguas íntimas,
y parirá la idea; aunque sea un parir al mundo cruel e inevitable de la realidad llorosa. El
agua, redonda, como un vientre cargado, vendrá a la luz; dará a luz a mis ansias y a mis
sueños.
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Ternura

"En el arte como en el amor la ternura es lo que da la fuerza."


(Oscar WILDE)

El amor es amar: decirlo y hacerlo;


es activo y pasivo afecto;
es suavidad, delicadeza;
y es, sobre todo, piropo:
una terneza
incendiaria entre dos fuerzas;
una expresión,
una frase o un gesto
con se halaga a la belleza.
El arte - el buen arte -
como por ejemplo la poesía,
es todo eso.
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Poemas en-red-ados

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versos al revés

...·olıəqıs oı uıs
'səıəı ıı sə osıəı lə
·oııəııuı ə oıııuıını 'lıəı ol ı ıplıdsə ıl opuıp
'ıııuəıııdı ıı əp
oısəndo opıl lə
;sııoı sıl əp osıop lə ənb lınıı
'sıınuıəı sıl əp səıuə ı
'ıoııəıuı ıı əp znıı
:sosıəı sıı uos oıııııuoı ol
;ıııdsoıuı 'ıınıəsuı
'ısoıd ııııl ıun sə
uoıııqııxə ıı əp ıııı ıl
səıəı lı sosıəı

versos al revés

La cara de mi exhibición
es una larga prosa,
insegura, inhóspita;
lo contrario son mis versos:
cruz de mi interior,
y envés de las ternuras,
igual que el dorso de las hojas;
el lado opuesto
de mi apariencia,
dando la espalda a lo real, rutinario e incierto.
El verso es mi revés,
sin yo saberlo.

(el hombre que escribía al revés)

FIN

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