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Manuel estuca, subido en un andamio de corta altura, Arturo, su ayudante, prepara la mezcla.
La gente trabaja lenta y muda, como zombies, como condenados; es un silencio pesado, triste.
Manuel, que trabaja normalmente, queda de pronto inmóvil –uno o dos segundos-; y de repente
comienza a lanzar la mezcla con inusitada violencia. (El detonante, si hace falta y no es mucho
recargar, podría ser, que al revolver la mezcla en la batea para echar el platach cree ver en ella,
fugazmente, el flujo y reflujo del mar. En cuyo caso, tendría que esbozar primero una luminosa
sonrisa.) Al rebotar contra la pared, la mezcla se disgrega y saltan pedazos sobre Arturo.
ARTURO:
Eh,
(Cordial)
¿Qué le paso?
MANUEL:
ARTURO:
Eh,
MANUEL:
Dale nomás,
quedamos flor.
ARTURO
¿Y pa qué?
MANUEL
si salís mal,
no te llaman.
ARTURO
MANUEL
No;
ARTURO
No po,
ni una.
Pucha dicen que paran porque los bancos no les emprestan plata,
qu’están quebraos,
MANUEL
ARTURO
MANUEL
Así es,
ARTURO
¿Qué le pasa,
maestro?