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1989
Lumbre de las mayorías
Ediciones El Cayapo
Hugo Chávez
Nicolás Maduro
- Deyanira mija, ven acá, ven pa que me leas esta carta que me
mandó tu mamá de Caracas.
Quien estuvo por aquí en estos días fue la hija de Tomas Navarro,
cará esa muchacha si está bonita, estudiando y trabajando con mucho
fundamento, como será que no tiene ni novio y según dice ella que va
a esperar a graduarse para casarse, ojalá se consiga un buen hombre,
aunque hoy en día eso es muy difícil, pero quién sabe.
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Te tengo una mala noticia, ¿te acuerdas de Chuíto Flores el que vivía
en El Manteco?, se le mató el hijo que estaba estudiando en Maturín,
pobre gente, ya se estaba graduando y tanto que les costó llevarlo a
esa edad, pero bueno, qué se le va hacer, si así lo dispuso Dios, eso
no tiene remedio, a cada quien le llega su hora.
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Otra cosa, dígale a Jesús que es bueno que se mande a ensalmar con
alguien que sepa de eso, para ver si mejora la situación y el pobre
hombre consigue trabajo, porque yo me imagino como serán las cosas
por allá, porque aquí en el pueblo las cosas andan mal como tu sabes,
sino la pobre gente no se fuera porai a pasá trabajo lejos de su casa y
de su pueblo, pero por lo menos aquí se medio rajuña pa comé, pero
dígame porai que todo es carísimo, carajo, que deben cobrá hasta pa
caga ¡Ave María Purísima!.
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¿Por dónde quieren los niños que le contemos esta historia, por
la estera, por la estiquera, o por la era? Está bien empezaremos
por la estera.
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El origen
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Entonces ahí los vemos llegar con sus espadas, cruces y arcabuces,
con sus hediondeces preñadas de enfermedades físicas y mentales.
Allí los vimos llegar con sus ambiciones y egoísmos, con el engaño
como discurso del miedo, el hambre y la ignorancia, para justificar
el asesinato y el robo que, como divisa ética, trajeron de los mares
lejos. Allí los vimos asesinando hombres, mujeres y niños, robando,
saqueando, destruyendo, contaminando hasta por los días de hoy.
Pero eso sí, eso sí, también vimos a los tarifados cronistas correr
tras ellos, recogiendo la migaja de la riqueza esquilmada. Y vimos
años después, a los intelectuales de izquierda y derecha, también
tarifados de mil y una forma, justificar el espantoso crimen, el
contumás robo, unos porque los avalaron como justo y otros porque
lo justificaron en una supuesta cultura guerrera y heroica aborigen
que jamás, antes de la lucha de clase, existió en estos territorios,
por el simple hecho de la no existencia de la propiedad privada en
estas tierras.
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Nosotros en el pasado
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Los del otro lado del charco, al llegar de regreso a su terruño, junto
con el botín, los tipos se adornaron con un cuento heroico, como
el del botiquín: Que entres a un botiquín y, entre cervezas, cuentes
a los amigos, que en el camino te encontraste con unos policías
cayéndole a coñazos a una chama y tu saliste con un corta uñas
y a fuerza e patá y coñazos los jodiste y salvaste a la jeva. ¿Verdá
que es distinto a que tu digas que llegaste a casa de una viejita, la
violaste a ella y a su hija y te le llevaste una mano de topocho que
tenía colgada y, de ñapa, le diste una puñalada al marido della que
estaba dormido y es parapléjico?
Así tuvo que haber sido la cosa, los tipos se adornaron al batirse
una de héroes formidables, que iban a enfrentarse a la caterva de
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Así se nos hizo creer que el que estuvo antes era brioso como Atila
y los bárbaros, que metían miedo y vaina, que eran bastantísimos
y que se distribuían por todo lo que hoy es el territorio nacional.
¡Claro! que unos carajos que se enfrenten a tipos con estas
condiciones y en su desconocido e inhóspito territorio, donde
estos tipos inmensos son amos y señores, tienen que ser súper,
súper, súper vergatarios. ¡Vivan los europeos y los gringos! es lo
que provoca gritar ante tamaña desproporción. Pero el tiempo, el
implacable tiempo, torna la odisea, mentira insostenible, titanes,
hércules, perseos, caballos de troya, ulises, casandras, medusas,
dioses del Olimpo, el mismo cuento del gallo pelón. No es que
no, es que si quieres que te cuente el cuento del galló pelón. Y en
quinientos años nos durmieron con el mismo malayo cuentico.
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Cada uno con su mito de que ellos si son los elegidos, que ellos
si merecen todos los derechos, pero olvidando el pequeño detalle
de que en el capitalismo nadie tiene derecho a menos que sea
dueño. Cada uno tiene su ancestralidad, y nos echan cuentos de
combatientes de todos los gremios, sacrificados, martrizados,
heroicos, por los que deben cobrar sus descendientes.
Toda esa acción está tergiversada por el lenguaje del poder, toda
expresión que recoja ese pasado de la patraña y la calumnia, incluso
desde la buena fe, termina siendo un remedo de lo dicho desde el
poder, justifica el poder y nos condena a bajarle la cabeza.
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Ahí fue que llegaron los primeros jipis y mochileros tarifados por
el poder, espías de las transnacionales, disfrazados de científicos,
cronistas, botánicos y geógrafos y naturalistas y médicos, ingenieros.
Entonces tuvimos que aprender a ser como los que fueron anotando
minuciosamente toda la riqueza y así supimos, para cuando ya
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Los piratas de los franceses contra los piratas de los ingleses y los
holandeses contra los españoles y viceversa y dele cañón y tiro y
puñalada en alta mar. Estos bichos eran los del tráfico mas boleta,
y mande cocuy y ron y fibras y cacao y oro y ese botín que era
deseado por los piratas y por cada una de las respectivas coronas,
que tenían en los piratas a los perfectos mercenarios. Estos bichos
tenían sus propios códigos y su propia ética y sus propias leyes,
y poco a poco fueron ganando espacio dentro de la nobleza en
retribución de los favores conseguidos. Estos malandros como antes
se señaló, traficaban con toda vaina y los criollos que estaban aquí
eran los de la vendedera de vainas y no les convenía eso de estarle
pagando tributos a ningún rey y ahí empezó otra junta rara y una
suerte de clase social en proceso embrionario, que estaba mucho
más desarrollada en Europa. La burguesía.
A nosotros nos suena mas bien de que como los reyes ya no podían
defender el embuste de que los había mandado dios y vaina, y ya los
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Sonó por ahí también, fin de la esclavitud, coño una vaina bien de
pinga, como la revista atalaya. Lo que faltaban eran leones dóciles
y obedientes. Pero la pura verdad, que el tiempo sí corroboró, es
que los blancos estaban fundando las repúblicas para hacerse ellos
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La guerra social:
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Verga, esta mierda tan pajúa y cursi tiene que ser embuste,
¿quién, en pleno peo de un debate asambleario, se va a poner con
poetizaciones ególatras y con ornamentos tan rebuscados?, lo que
si tiene de cierto en la patraña de “espectros sangrientos hayan
venido por nosotros” es que habían unos que iban a llevar del bulto
por primera vez en la historia.
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La otra promesa
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Creímos ser ricos por un ratico, ser dueños, dicen de que hasta
tomamos Caracas y que los mantuanos se fueron en alta por los
montes, en una huida luctuosa hacia oriente con los criados, las
mujeres y los corotos que pudieron llevarse. Porque el vendaval
del indiero y el negrerío que éramos no dejaba piedra sobre
piedra en esa mierda. La rabia acumulada en el vejamen de toda
la colonización consiguió su válvula de escape ese año sangriento,
hasta que matan a José Tomás. Dicen que incluso habiendo muerto
ganamos esa última batalla de la clase, en la guerra ajena. Una vez
muerto José Tomás, nos desperdigamos; no era esa nuestra guerra,
más nadie sostuvo la promesa del pirata tostao de José Tomás.
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Podemos pensar que las palabras del loco Simón, estaban más
dirigidas a nosotros y no a los señoritos feudales, aprendices
de burgueses, que no tenian ningún interes en cambiar sino en
disfrutar lo dejado por los europeos, pero su falta de trascendencia
historica no les permitió darse cuenta de lo que anunció el otro
Simón, que si sabia lo que ocurriría en estas tierras después de la
guerra.
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Que no quede piedra sobre piedra en esta mina, para que florezca
otro concepto posible, donde no seamos esclavos de mierda, sino
gente de abono.
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Nosotros vivíamos en Río Viejo, que fue donde yo nací, eso queda en
Guárico, entre Altagracia y Guaribe, en esos montes cerca de Arenita.
Nací en el año 1969 y ahí mi papá tenía como cien hectáreas, con
laguna y todo. Vivíamos fino, vivíamos bien, y entonces a mi papá le
metieron en la cabeza que tenía que salirse de ahí. Los ricos decían
que vendiera la parcela para que nosotros fuéramos a estudiar.
Yo estaba chiquito, yo me sé eso por los cuentos que me echan mis
hermanos porque yo me vine de eso a los seis años cuando me
llevaron a una ciudad, para un barrio en Mariara, estado Carabobo
y entonces un rico allá prácticamente enfermó a mi papá para que
vendiera las tierras, un terrateniente llamado Bocalandro, mi papá
lo vendió todo por tres lochas.
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Por otra parte, los primos míos que también eran igual que nosotros
de esos montes, había uno que le decíamos tarzán (en el monte era
un carajo que mató un báquiro de una pedrá en la cabeza imagínalo
tú, el perro que cargaban paró al báquiro y él le dio una pedrá y lo
mató en seco); él dormía en el monte, Magdaleno dormía arriba de
un palo, comía en el campo, mataba un acure, un conejo, una lapa;
y se lo comía en el monte. Así estuvo un tiempo, una vez por cierto,
tenían tiempo sin verlo y lo salieron a buscar toda la comunidad, unos
hombres a caballo y con unos cachos que lo sonaban llamándolo, y
que va, no lo encontraron; con el tiempo él apareció. Se perdía por
tiempos y entonces Magdaleno llega también a Mariara y después de
ser un bicho mas arrecho que tarzán, estudió y se graduó de contador
y entonces esa fue la perdición de Magdaleno; imagínate tú un carajo
tan arrecho y llega a la ciudad y hasta marico se metió, el cambio
tan cultural y así pues, todo fue un cambio arrecho.
La familia que fue una tragedia, todas las familias fueron una
tragedia nos mataron a los hermanos, a los primos, a los sobrinos,
un bojote e muertos por la delincuencia. Bueno mi papá murió de
viejo en Mariara y murió doblado de tanto cargar unos sacos llenos
de queso; el queso llanero que venía de Apure él lo compraba en
Maracay y lo vendía en Mariara, con eso vivimos un bojote de años,
con eso nos crió, vendiendo queso, después de haber sido un agricultor
vergatario, que tenía su vaina formada y todo bien organizado, los
copeyanos lo convencieron de que vendiera y ya aquí en Mariara lo
estaban esperando los copeyanos, porque él era copeyano y llegó a ser
hasta amigo de Caldera, bueno creía él que caldera era amigo de él.
Cuando Caldera llegaba a Guárico, Caldera lo buscaba y lo cargaba
en los actos y mi mamá nunca creyó en esa vaina.
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Pero te decía que yo llegué a la casa y eso estaba ful, ful de comida y
los carajos jugando dominó, todos mis hermanos, primos, jugando
dominó, mis tíos, con cuatro y guitarra, esa es una fiesta, yo llegué
y me calé lo más fácil, estuve en la fiesta, no estuve en el saqueo,
pero si escuché todos los cuentos, por ejemplo en esa jugadera de
dominó y bebiendo aguardiente todo el mundo, aguardiente también
saqueado, había aguardiente de todo tipo, tomamos wisqui, tomamos
ron, cerveza pa tirar pa arriba, que esas eran cosas inaccesible para
la población pobre, uno nunca había bebido wiski y ese día yo bebí
wiski, teníamos de todos los aguardientes y también comida, hasta los
dominós creo que eran saqueados y ahí entonces empecé a escuchar
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Bueno fíjate que en ese año 1989, que por cierto, en ese año nació
Rolandito, mi primer hijo, en ese año en que pasó ese peo de los
que llamaron ellos el saqueo, pero en realidad eso fue el inicio de la
revolución en Venezuela y Chávez siempre lo decía y Nicolás siempre
lo dice, en el 1989 fue que inició esta vaina, porque nunca hubo en el
país nada así, ni en la época de Bolívar, nunca, nunca y entonces fue
mi mama, que es una mujer revolucionaria, ella disfrutó mucho de
esa fiesta, a mi papá si no le gustó mucho la vaina porque mi papá
todavía era copeyano, al final todos esos peos acumulados, hicieron
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Con Chávez es que los pobres vimos por primera vez un carajo que
no nos andaba mintiendo por televisión.
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GUERRA ECONÓMICA
¿Quinientos años de saqueo no bastan?
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Nada
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La espina en el zapato
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El botin resuelto
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El pipote de la historía
Los burgueses hicieron la ley. Pero esa ley nos aplica a nosotros
cuando cometemos delitos, porque nos miran como delincuentes.
Por eso se sorprenden cuando van presos, porque no respetan la ley,
porque se acostumbraron a su aplicación no a que se las aplicaran.
Y por eso pelean por la libertad. Ellos sí son libres. Cuando los
meten presos pierden su libertad. El pobre no, nosotros siempre
estamos presos dentro del sistema fabril capitalista. Y a ellos les
sabe a mierda. Somos su mercancía y ya. Entonces dicen: qué bolas
que este negro está tomando cerveza en Las Mercedes. Se indignan.
Lo estúpido es que el negro piense que él debe estar haciendo eso.
Ah, pero eso ocurre en una revolución. El carajo que aspira a ser
como su amo, así lo odie. Se ambiciona la posición de quien tiene
el látigo, no la persona, sino el poder.
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El macetazo en la trompa
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Su hacer huracanado
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Ese grito enfermo, ese vómito, ese sangrero, esa pudrición, ese
mierdero que nos estalla en plena cara, esa descarga de los esfínteres
sociales, ese destaponarse para no morir, nadie lo esperaba, nadie lo
deseaba, nadie lo quería, todos esperábamos una simple limpieza,
un esconder de nuevo la basura en los rincones oscuros de la
casa, todos queríamos esconder los locos, sólo lavar al borracho
y ponerle ropa limpia después de un buen regaño típico: “Eso no
se hace porque mira lo que pasa”. Todos queríamos que nuestras
hermanas putas fueran recogidas y guardadas en los burdeles y
zonas de tolerancia; que a los drogos, a los asesinos y a los ladrones
se les pulieran las cárceles o se desaparecieran por el arte de magia
de la limpieza contra los pobres, y establecer nuevas reglas copiadas
de las más viejas pero muy eficientes a la hora de la represión,
solicitada por todos, incluso por los mismos pobres, que nos
enteramos de que somos culpobres (condenados por el sistema)
cuando caemos presos.
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Algo que nos dice esta revolución es que ella no es como la soñamos,
como la deseamos, como la planeamos, aunque nos incluye o nos
coloca en puestos de dirección en donde todo lo aprendido antes
de su irrupción no sirve para dirigir, pero no tenemos la sencillez
para reconocer que debemos aprender de esta revolución en su
cotidiana emisión de claves y códigos; que ella es como es, sin
dogma, sin planes previos y somos los millones y mil millones de
revolucionarios de distintos o contrapuestos intereses quienes la
navegamos a nuestro antojo, los que nos arremangamos las camisas
y enrollamos los pantalones para hundirnos en sus misterios,
para descifrar sus enigmas, para diluir las contradicciones en las
que se debate la cultura capitalista. Porque hasta que no ocurra
la desaparición de dicha cultura capitalista-humanista, por la
confrontación, (siempre dolorosa para la gente) y la creación de otro
concepto, de otro pensamiento, producto de la experimentación,
de la equivocación, de la ignorancia colectiva, sin la echonería del
sabio, la prepotencia del acomodado, la revolución estará presente
como tragedia, más aún para aquellos que no quieren cambiar o
solo quieren las mieles que ella genera pero sin el piquete de la
matacaballo que es el capitalismo, como dice Gino González en su
canción: “No te empatuques de mierda si quieres ver socialismo,
¿tú crees que el capitalismo se marchará sin tragedia?”
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Hay carajos que dicen bueno tendremos que esperar 200 años a
que aparezca un nuevo Chávez, aspirando que el mundo dentro de
200 años siga siendo una mierda que necesite pasar por el doloroso
tránsito de iniciar una revolución. Como la estupidez esa de que
si Chávez era Chávez y Nicolás no, guevón; de bolas que son dos
personas distintas, pero hay como un afán en no asumir el momento
histórico, sino de detenerse en el tiempo. Pa esa mierda no sirve la
historia, pa andar lloriqueando o suspirando por lo bello que fue.
Y todo pendejo que piense así es sospechoso de ideotes.
Somos la fuerza
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¿Por qué exaltar el 1989? Para darle fuerza a la ruptura del candado,
y no a un hecho anecdótico. Porque aparecemos como fuerza
política, por primera vez, como pueblo, porque aparecemos en la
escena de la historia, ya no como extras, como una masa informe,
un bulto, una simple horda, una masa que sigue a un líder, una masa
que va y quema autobuses, que participa de un hecho dirigido por
partidos, como lo quisieron hacer ver.
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La participación protagónica
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Bolívar, el huérfano
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Ese ejemplo nos tendrá que servir a nosotros para lo que estamos
intentando constituir que es un pensamiento, pero que ese
pensamiento no puede estar desligado del sentimiento, como hasta
ahora ha sido nuestra historia: eso hay que rebuscarlo de nuevo,
repensarlo bien, he allí el ejemplo, la importancia de Chávez en
nuestra historia, y como tal hay que verlo, nosotros hasta ahora
hemos estado trabajando en la idea de crear un pensamiento del
nosotros, muchos se burlan, muchos no lo logran entender (sobre
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decían los nietos callaítos, pero nunca a oídos de ella, porque no les
hubiera quedado un solo diente para comer.
Rosario era arrecha no por su duro rostro, ni por sus largos silencios,
ni porque cargaba la alacena bajo llave. Ni porque a las siete de la
noche apagaba las luces y cerraba la casa y que duerma afuera el
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El que come mantequilla no come queso, decía Rosario, cada vez que
se sentaba el muchachero en la mesa. Una vez que se sirvió en los
platos de peltre, como almuerzo, lengua (casi siempre era pescado
o hígado), con arroz, tajadas y frutas, de cualquiera mata del patio
que estuviera dando, uno de los morochos no quiso comer, y entonces
ella, tranquilamente, guardó el plato en la alacena y lo dejó sin comer.
A la hora de cenar, cuando todos comían plátano frito, al morocho
le volvieron a servir la misma lengua, ahora más fría. Su rebeldía
duró hasta el almuerzo del día siguiente. Nadie, más nunca que se
recuerde, dejó pasar un plato servido después que vieron al morocho
comerse ese pedazo de lengua un día después.
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-mire señora Rosario, le nació otra nieta catirita igual que Ingrid,
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Dando pingazos, Leonel, sin nada en el bolsillo, sin casa donde vivir,
pero con las aspiraciones ahí, intactas (ya el daño estaba hecho),
probando suerte, fue a parar a San Cristóbal, Estado Táchira. Allí
trabaja de obrero en la ford, gracias a un amigo, luego renuncia y
monta una fábrica de resortes con un conocido de Cúcuta, sale jodío y
es cuando pelando bola se junta a trabajar con su compadre Ricardo.
Ricardo, segundo de cinco hermanos, nace en Dabajuro el 15 de mayo
de 1929 y estudió hasta segundo grado, fue criado también en una
casa de barro, su madre una trigueña, su padre un desconocido, se van
para Cabimas cuando su mamá se casa con Juan García, un obrero
de La Creole en Cabimas, quien hace de apellido paterno a sus hijos.
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Una noche tenía él veintitrés años y fue a una fiesta en una zona
popular de Maracaibo donde lo invitaron, allí acudieron cantores
y peloteros que los caseríos del Milagro, el Empedrao y Santa Lucía
habían parido. Boleros de la época se escuchaban de fondo cuando
Ricardo entró a la fiesta. Felipito Pirela cantando y él que se decía
pa sus adentros,
- Si fuera el río Orinoco, te diría que por el templón era una Payara,
pero era una vaina más arrecha y sabrosa todavía; era Juana,
recuerda Ricardo.
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La gente del barrio creía que Ricardo, por trabajar en la Creole, era
rico, pero era tan frágil esa creencia, que todos los fines de semana,
la arepa pelá, el cocuy, los boleros y las décimas en el patio la
desbarataban. Gozar de la juntura era un dato natural en el cuerpo
de aquella gente.
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Una vez que se les acaba la emoción del trabajo cervecero, es cuando
a Leonel y Ricardo un conocido los invita a un nuevo, cómodo e
independiente trabajo. Otra vez la paja del chiquiluqueo y la verga
e trianas.
Con los hijos grandes era poco lo por hacer, sin mucha obligación
por no tener foete ni en la espalda ni en la mano, podía dedicarse
a cuidar sus cochinos, los chivos, las gallinas, las matas, andar con
los nietos pa la enrramada y leer, escribir, ir pa la playa a pescar, a
parrandear, en fin, hacer lo que decidiera hacer, sin quedarle mal
a nadie, ni quedar mal con él mismo. Pero cada vez era más difícil
hacer lo que uno decidiera hacer.
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Cada vez menos playa dónde bañarse porque una es del club tal,
aquello de no se quien coño y el huequito que quedaba para el que
vivía ahí, llegaba el comercio chico y le ponía a cuatro turistas al lado
que habían gastado un platerío en un equipo de sonido tremendo pa
escuchar un bullarangón y suenan cinco balazos y pó pó pó pó pó y
un verguero loco y el mierdero de basura.
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Irma, que nunca se sabrá si estaba jodiendo o fue que se le fueron los
recuerdos, lo miró de arriba abajo y le respondió arrecha,
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- ¡Que de cojones chico! ¡De verga no! Mirá: ¿me vais a decir que vas
a preferir al militarsucho de poca catadura que a este que está aquí?
Irma cuando estábamos carajitos no se me quitaba de encima, no me
podía ver miando porque ay papaíto, ese no lo pelo yo, decía. Falta
es que vengais a decir que el autobusero es hijo tuyo.
Todos sabían lo que iba a suceder, era automático; Juana salió con el
cucharón en la mano y conteniendo la carcajada formó el cotidiano
peo,
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respondió Leonel.
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me ocasiona vivir …
Una y mil veces tonto aquel que no se atreva a decir nada / Que ande
creyéndose libre, sumiso y boca cerrada / Tonto aquel que no se atreva
a saltar la empalizada / Y que mantenga estancada su tierna y ruda
palabra / No venimos a convocar, tampoco a liberar las masas / Igual
que tú desconocemos, pero sabemos qué pasa / No venimos a ser los
buenos pero tampoco los malos / Aunque para la burguesía siempre
seremos villanos / No traemos en las manos soluciones y respuestas /
Sólo venimos cargando con tragedias y miserias / No se viene a agitar
gente para enfermarles la mente / Creemos que ya es suficiente con
todo lo existente / No venimos a ser jefes ni funcionarios dirigentes
/ No queremos ser las lacras ni las ratas que controlan / Solamente
somos gente que no cuadra en lo actual / Venimos a cuestionar al
sistema capital / No venimos a condenar, venimos a hallar soluciones
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Si nosotros vemos que vamos a pasar toda una vida discutiendo con
un combo, discutiendo de vainas que nos inquietan y que queremos
cambiar, de un sistema, de un modelo de mundo que existe y que
no lo queremos, queremos otro, lo que medio hemos acordado es
que quienes tienen que pensar no son ni los filósofos, estudiados,
ni los sabios, ni los empresarios, ni los clase media, no (a menos
que decidamos hacer plata, a ser empresarios, a ser famosos eso es
otra cosa y los que ambicionen que se reúnan y se sigan entrando
a coñazo a ver si le dan un puestico en los salones de los dueños).
Para que otro mundo sea, como dice el dicho, posible, es preciso,
que lo discuta gente que siempre fue utilizada, gente que siempre
fue jodida por una idea, gente que siempre fue violada por una
idea, si esa gente es la que plantea, con conocimiento de lo que
está planteando, esa gente no tiene por qué pensar en joder a otros.
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Por eso la idea que lanzamos hace un buen tiempo y que empezó
como joda cuando la lanzamos: la convocatoria para encontrarnos
en el encuentro mundial de los ignorares. Para discutir lo que luego
se convirtió en el encuentro filosófico de los pobres. Un encuentro
que no tenía fecha, ni lugar, porque el encuentro es en todos lados
siempre y cuando los pobres nos estemos pensando como clase.
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Del llanto, de eso es lo que sabemos todos, aquí no hay nadie que
sepa de otra cosa. Ahora, cuando intentamos el acto colectivo, es
para que ese llanto y ese dolor que siempre nos ha heredado la
cultura capitalista, lo transformemos en alegría.
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Irnos más allá del medio, del periódico, de la televisión, del dibujo,
de la canción, de la internet, irnos más allá de eso a averiguarnos
colectivamente, es la gran tarea que nos toca hacer, que nos toca
realizar. Somos gente, y es gente con la que tenemos que hablar y
como tenemos que hablar; gente que estamos obligados a hablarnos,
a decirnos exactamente la verdad, porque dentro de una revolución
lo único que tiene validez, que tiene consistencia, que sobrevive a
toda la hoguera de una revolución, es la verdad. Y no precisamente
la verdad ideológica, porque lo primero que se cuestiona y arde en
una revolución son las verdades ideológicas, por eso reaccionan
tan violentamente contra lo nuevo.
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Otra de las cosas que debemos tener claras es que no somos sabios,
no sabemos nada como no sea de la cultura capitalista, de su moral
de su arte, de su robo, de su crimen.
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La parranda y el convite
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Pero los pobres necesitamos abrir el telón y ver lo que está ahí. Saber
de eso, así nos dé miedo y arrechera después, hay que empezar a
quitar caretas, más allá de caernos a mojones diciendo que sabemos
cómo va a ser la otra sociedad. El descubrir qué somos y por qué
somos, eso nos ayuda porque nos desnuda y nos ayuda para asumir
lo que podemos proponer. La tarea debe estar enmarcada en esto.
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La verdad maniquea
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Algo está mal en esta conversa, se intuye que es que somos muy
sabios, porque estamos bien dispersos y cuando todo el mundo sabe,
no le gusta escuchar discursos, porque ya se saben. Y obviamente,
desde que estamos aquí, hace como dos horas, pareciera que son
muchas horas escuchando cosas.
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¿Qué significa vivir en un mundo sin dueño, sin amo? ¿Qué significa
eso? Esa interrogante no la hemos escuchado, ¿qué significa de
verdad? mas allá de qué ambicionamos ¿Somos también dueños
pero sin nada? y ¿qué es lo que estamos proponiendo?
Todos estos sistemas los paga el estado porque incluso los privados
existen creados con fondos robados al estado por los privados
y mantenidos con fondos del estado que se siguen robando, los
privados. Esa vaina es insoportable en cualquier país del planeta
y no nos preguntamos ¿por qué tenemos tantos enfermos? ¿Nos
hemos preguntado?
Antes que estar pidiendo más CDI, preguntarnos, por ejemplo, ¿es
verdad que necesitamos más CDI’s, más clínicas, y más hospitales?
¿Es verdad eso? ¿Es verdad que necesitamos más escuelas? ¿Y
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No, aja, pero tampoco es que se tiene que estar predicando por ahí
para que todos talfi.
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Otra vaina guevón ¿tu sabes cuál es el peo?, muchas veces nosotros
nos encontramos, por la cotidianidad de cada quien, cada dos meses
o los fines de semana. Pero los encuentros los fines de semana, no
sirven pa un coño, esa convivencia de fin de semana no sirve pa
nada, se llega, se abraza y “coño hermano te queremos burda y
tal” y hasta ahí. ¿A quién no le ha pegado ese despegue de allá del
cayapo un domingo?, ahh bueno la novela con el tonito así triste,
nooo uno se pone melancólico bandera. Eso lo que nos dice es que
nosotros necesitamos juntarnos. El convive no se quería ir de aquí
en carnaval, un panita ahí, coño desmoralizado completamente
porque el chamo vió la vaina.
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Pero no hay que confrontá a los convives, porque hay convives que
viven en otras realidades, hay que ponerlos en práctica, hay que
explicarle al hermano, que de repente no nos entiende porque no
nos hablamos o porque no ve el ejemplo, la alternativa. Hay que
crearla.
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Hay es que escupirlas cada uno en nuestro mismo rostro. Cada uno
preguntarse, ajá ¿qué estoy haciendo? y ¿por qué yo hago tal vaina?
Y ¿por qué yo decidí hacé tal vaina?, coño yo sí soy frito. Si no me
tripeo hacer tal vaina ¿por qué lo hice? ¡Ah! verga búscale la vuelta
política, hay que buscar el hecho político en todo, verga ¿por qué
yo hice esa vaina? Busca el hecho político. ¡Que bolas! ¿viste? fui
un pollo, que estamos jodíos, que estamos manipulados, somos
todos unos bichos hipócritas ¿entiendes? Y de ese cuestionamiento
a uno mismo es que nace la reflexión sobre la idea ¿de qué carajo
vamos a hacer?, ¿qué puedo hacer?
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Pues para cuestionar, porque el deber ser es que se venga pacá y todo
lo que escupa de la boca es todo lo que cuestione cada quien de sí
mismo, de sí mismo ante lo que es la vida, lo que es el mundo, lo
que es la política de vivir. Y entonces, ajá ¿cómo vamos a comunicar
eso?, porque tenemos un deber también hermano, tenemos unos
hierros, una propuesta ¿cómo atacar? Y dejar algo, no matando
gente hermano, porque nosotros no vinimos a asumir una guerra
como asesinos, porque a veces asumimos la guerra como asesinos,
tal cual hermano, pero es como políticos que debemos asumir la
situación, pensar la vaina, sospechar de lo que hemos hecho y
planificar otra vaina.
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Dígame las novelas de los demás también ¿tu eres loco marico?, ese
poco e gente sofocada en el barrio, toda la puta vida, generación tras
generación, es un peo. Nos estamos suicidando, somos parte de esa
fucking cotidianidad. De ahí el peo de la decisión de cada quien,
esos son como los parámetros que nosotros mismos nos ponemos.
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Es vivirla, porque fíjate, mira hermano nadie tiene que llamarte para
venir para acá, porque si nos convocamos, como conocemos, va a
ser un peo dictatorial ¿nos convocamos para tomar un territorio y
vivir felices para siempre y tal?, ¿tas loco? la mierda va a dar miedo,
el fin está listo, vamos a unirnos porque sino tal, a la gente le va a
dar miedo, “¿tu eres loco? yo no me meto en ese peo, lo pasarán
por venevisión”, van a decir.
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Seres Históricos
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Huérfana de redentores
Porque este hecho social ocurre cuando todas las teorías están
muertas, porque ya el capitalismo lo ha copado todo, ya para esa
fecha se ha exprimido ha cabalidad el humanismo; su aparato
de producción, el capitalismo, lo ha repetido hasta la saciedad.
Ya el capitalismo es dueño de todo. Ya no hay mensaje, ya nadie
sigue a nadie, porque sea cristiano o porque marxista o porque
sea socialista o comunista o adeco o copeyano o nazi o lo que
sea, nadie sigue nada. Un poco e gente se empata en ponerse una
moda, una esvástica o una cruz o un tatuaje, piercing, sin claridad
de nada, está es consumiendo, consumiendo y consumiendo, no
está creando. Entonces la gente cree que hay movimientos nazis,
que hay movimientos nosequemierda. La gente por ahí se hace
una mente pues eso es un mecanismo dentro de sus miedos, para
guindarse de ahí, para seguir viviendo.
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Eso es una jodida, tiene que serlo, por eso vemos gente que habla
de ecosocialismo, de comunismo humanista, de cristianismo, corta
y pega en sus mensajes locos, de puras vainas locas, religiosas.
Resulta que toda esa vaina está cuestionada y está tirada al bote
de la basura histórica, todos esos mensajes y todas esas teorías
religiosas, seudomarxistas, de todas las calañas y pelajes.
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¿Qué quiere decir esto? Que toda acción nuestra que justifique la
existencia de la esclavitud, explotación, trabajo asalariado o como
quiera llamar la venta de nuestra fuerza de trabajo, la entrega o el
dominio sobre ella, por un salario, un plato de comida, una casa
o lo que sea, sostiene este sistema. Ni mandar ni ser mandados
pasa por eliminar esto. Hay gente que dice, “listo lo resolví, soy mi
propio jefe, trabajo por cuenta propia, no tengo empleados ni nada”.
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No vemos que nadie cuestione las fábricas sino que se pide más
cestaticket, más salario, más botas, más uniformes y más empleo.
Lo que estamos pidiendo, en últimas, es látigo, látigo, eso es lo
que estamos pidiendo. Cuando pedimos más tractores, estamos
pidiendo látigo, cuando pedimos que traigan vacas de no sabemos
dónde, estamos pidiendo látigo y eso es lo que aquí estamos
defendiendo, porque no es un problema estrictamente de gobierno;
nosotros como pueblo vivimos exigiendo los anaqueles full, sin
importar un carajo cómo, pero que mi super mercado preferido esté
llenito y si no que se caiga el gobierno, pues resulta que el gobierno
está peleando aún en el marco de la democracia representativa y
le toca cuidar votos, negociar vainas, pero en gran parte, sino en
todo, es porque nosotros como pueblo le exigimos al gobierno que
nos permita seguir recibiendo los latigazos del capitalismo.
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Financiar el socialismo
SÍ, claro que sí. Pero olvidémonos de que si aquí hay petróleo o que
si hay café, uranio o gente. Cada mercancía de esa es explotable,
ya sea aquí, en África, o en todo el mundo. Es indiferente lo que
tengamos. No es verdad que por ser economía petrolera estamos
jodidos, o porque seamos economía cafetalera o cacaotera, o de
oro o de uranio o de lo que sea, estamos jodidos; o porque somos
del tercer mundo no desarrollado o en vías de desarrollo, o falta
de tecnología, o que no somos inteligentes, o que somos brutos, o
por flojera, o porque vivimos en el trópico, nada de eso, ninguno
de esos mitos tienen asidero en la realidad. Estamos jodidos
porque estamos dentro de un sistema que extrae plusvalía a la
gente y a la naturaleza toda la materia prima. La cultura capitalista
tiene al planeta como una gran mina, basada en un sistema de
producción extractor, un sistema depredador, que se adapta a
diferentes modalidades de acuerdo a los países, hay países, por
ejemplo, donde el disfrute es mayor, pero siguen siendo minas,
sólo que producen plusvalía especializada, el caso de los países
europeos, norteamericanos, Japón, que puede producir plusvalía
de determinado nivel, plusvalía para control, técnicos, gerentes,
productores de ideología o manipuladores de ideología a través de
medios, escuelas, universidades. Todo el planeta es una inmensa
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Otro de los problemas que tiene que ver con el financiamiento del
socialismo va por el lado de los funcionarios que honestamente
entienden el problema, ¿Cómo implementar mecanismos que vayan
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Aquí hay gente que se ha ido, no está aquí, porque lo está separando
la sabiduría y tal vez vinieron a interrogarse. Los compañeros
trabajadores vinieron a interrogarse también, los colectivos, todo el
mundo deberíamos estar interrogándonos. A nosotros nos enseñó,
por ejemplo, desde el lunes, que la dinámica de esto debe cambiar,
por una simple razón: somos nosotros los pobres los que creamos
los credos, la filosofía, el arte, las casas, los edificios, las escuelas,
las universidades, las fábricas, somos nosotros, deberíamos estar
hablando es sobre esos temas.
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Por eso no es verdad que nos hacen falta más galpones, ni más
tractores, ni más máquinas, nos hace falta es un concepto, nos
hace falta un pensamiento, una filosofía de vida, nos hace falta a
nosotros los pobres, porque nosotros pensamos como esclavos,
añorando ser amos, eso debe ser desterrado y si estos encuentros, si
en la casa, si con la familia, si con el primo, si con el amigo, no son
parte de la conversa, de la discusión, reflexionemos y digamos, ¿no
tenemos que ver con cambiar el mundo?, ¿queremos seguir siendo
esclavos?, ¿queremos seguir recibiendo látigo? Así entendemos la
jugada de estas conversas.
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El capitalismo es ineficiente
El plan
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La plata y el plan
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Por tanto, cada céntimo, cada herramienta, cada saco de comida que
obtengamos debemos valorarlo como tal, porque de lo contrario
nos creeremos dueños y señores, con esto del mojón de la libertad
y los derechos del humanismo y viviremos a costa de los otros
pobres, buscando la comodidad y seremos unos defensores de la
esclavitud y la explotación de la clase a la que pertenecemos, aún
hablando de revolución y lucha de clases y pare de contar cuanto
panfleto nos sabemos.
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La gente tiene que pensarse más allá del barrio, tenemos que
salir de la ciudad, porque en la ciudad lo que hay es intercambio,
comercio, mercancía y no podemos pensarnos de otra manera si
siempre hacemos lo mismo: comprar y vender, por más libros que
leamos, por más buenas obras que hagamos o buenas intenciones
que tengamos. Para eso necesitamos crear espacios, para que
cambiemos, en el hacer, teniendo como condición la creación de
otro modo de producción.
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El Poblado
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Los hay por millones, ejemplo, cristianos por Cristo, pero ninguno
se sacrifica a los treinta y tres, por el contrario en su nombre se
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Ser chavista pasa también por amar la tierra donde se nace. Chávez
no ambicionó irse para Niu York, no ambicionó irse a París, no
ambicionó irse para Tokyo, ni Beijín, ni para Madrid, aunque le
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Ser chavista tiene que ver con tener los pies en la tierra y ser alegre.
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Ser chavista es estar con las personas en las buenas y en las malas
y no establecer diferencia; ser chavista es no ser tolerante, la
tolerancia es un acto hipócrita, es interesada la tolerancia, ser
chavista es aceptar que ahí están los demás y aceptarlos como están,
no excluirlos, no sacudirlos, eso es ser chavista.
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Ser venezolano
Es imposible que de allí pueda nacer una ética distinta, cuando esa
mujer u hombre no tienen la forma para criar a su hijo, cuando se
está pendiente de los centros comerciales, no hay manera de que se
pueda criar un hijo, en la ciudad es imposible criar a un hijo, con
una ética de la honestidad, con una ética de la querencia, una ética
del respeto, no es posible criarlo, lo cria a la final el capitalismo.
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Ser gente pasa por ser de este territorio, sin las imitaciones ni
remedos, buscar ser venezolano es abandonar todas las estupideces
que aprendimos de los dueños, era una vergüenza ser venezolanos,
si no, no buscáramos imitar permanentemente el afuera.
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Un político hace política con el cantar, con la vista, con lo que baile,
con lo que coma. Entonces, esa vaina de criar a un hijo es un hecho
político. Para la sociedad burguesa es política criar a las personas
como mercancías, con valores y principios, como el egoísmo, el
individualismo, la hipocresía, la doble moral, comprarse y venderse.
¿Cómo vamos a criar a los hijos en la otra cultura? ¿cómo criar en
el poblado, en una comuna?¿Para qué los vamos a criar? ¿Cuáles sus
valores, sus principios? ¿También serán mercancía como nosotros?
¿Serán individuos, egoístas? ¿Comprarán y venderán como
nosotros? ¿Se sostendrán como nosotros sobre el hambre, el miedo
y la ignorancia? ¿Ambicionarán ser dueños? ¿Serán considerados
mercancías, objetos moldeables para el consumo? ¿O gente que
tiene deberes con la sociedad y con las que la sociedad tiene deberes
y será preparada para vivir en la sociedad de los juntos?
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Yosotros
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