Lo atraparon los cables del telégrafo cuando iniciaba su vuelo.
Se durmió boca-arriba de la calle con su penacho de trapo viejo esperando a la primavera
Pedazo de papel verde-amarillo
astronauta de viajes imaginarios, bailarín de brincos y piruetas, hoy que mi carrete tenía más hilo y el viento todas sus ganas de volar contigo, te has quedado prisionero en una celda sin barrotes. Pablo Cassi.
Tu uniforme de risa
Payaso, toda tu mirada me viste de niño y perfuma de alegría el rostro de la abuela.
Con tu cuerpo de colores
enamoras mariposas, regalas flores a la luna y los domingos con sol temprano diviertes gente triste con tu uniforme de risa.
Payaso, payasito, regálame una sonrisa para volver a ser niño.
Pablo Cassi. Mi abuelo
Cuando era niño
mi abuelo me regalaba sus costumbres de labriego, la paz musgosa del invierno y un volantín para septiembre.
Me enseñó a hallar sonrisas entre la gente triste a cantar con los queltehues un himno a la madrugada; a correr por los caminos sin huella y trepar los columpios del sauce en el estero.
Mi abuelo me regalaba solamente cosas buenas. Pablo Cassi.
Convención de pájaros
Mi padre convocaba a los pájaros cada mañana y dialogaba en el lenguaje de los pentagramas.
En su mesa de primavera compartía el trigo y la cebada.
Escribía mensajes de paz
en todos los árboles de su huerto, en el vuelo silencioso de la paloma que habitaba el campanario, en el rocío de otras madrugadas.
Pero nadie fue testigo
de esta siembra silenciosa. Espantapájaros
Suspendido y en silencio con un grillo en los bolsillos medita un solitario espantapájaros.
Los zorzales le oxidan los zapatos
con el rocío de la madrugada, los tordos le estampan en su camisa de invierno una sonrisa burlesca.
El espantapájaros Se ha dormido para no interrumpir el vuelo de los pájaros.
