NÉSTOR PERLONGHER
y extraer las secretas esponjas de la axila
POR QUÉ SEREMOS TAN HERMOSAS...
Por qué seremos tan perversas, tan mezquinas
(tan derramadas, tan abiertas)
y abriremos la puerta de calle
al monstruo que mora en las esquina,
o sea el cielo como una explosión de vaselina
como un chisporroteo,
como un tiro clavado en la nalguicie.
Por qué seremos tan sentadoras, tan bonitas
los llamaremos por sus nombres
cuando todos nos sienten
(o sea, cuando nadie nos escucha)
Por qué seremos tan pizpiretas, charlatanas
tan solteronas, tan dementes
Por qué estaremos en esa densa fronda
agitando la intimidad de las malezas
como una blandura escandalosa cuyos vellos
se agitan muellemente
al ritmo de una música tropical, brasilera.
Por qué seremos tan disparatadas y brillantes
abordaremos con tocado de plumas el latrocinio
desparramando gráciles sentencias
que no retrasarán la salva, no
pero que al menos permitirán guiñarle el ojo al fusilero
Por qué seremos tan despatarradas, tan obesas
sorbiendo en lentas aspiraciones
el zumo de las noches peligrosas
tan entregadas, tan masoquistas,
tan hedonísticamente hablando
Por qué seremos tan gozosas, tan gustosas
que no nos bastará el gesto airado del muchacho,
su curvada muñeca:
1
pretenderemos desollar su cuerpo
tan denostadas, tan groseras
Por qué creeremos en la inmediatez,
en la proximidad de los milagros
circuidas de coros de vírgenes bebidas y asesinos dichosos
tan arriesgadas, tan audaces
pringando de dulces cremas los tocadores
cachando, curioseando.
Por qué seremos tan superficiales, tan ligeras
encantadas de ahogarnos en las pieles
que nos recuerdan animales pavorosos y extintos,
fogosos, gigantescos.
Por qué seremos tan sirenas, tan reinas
abroqueladas por los infinitos marasmos del romanticismo
tan lánguidas, tan magras
Por qué tan quebradizas las ojeras, tan pajiza la ojeada
tan de reaparecer en los estanques donde hubimos de hundirnos
salpicando, chorreando la felonía de la vida
tan nauseabunda, tan errática.
EL POLVO
En esta encantadora soledad
-oh claro, estabas sola!-
en esta enhiesta, insoportable inercia
es ella, es él, siempre de a uno, lo que esplende
ella, su vaporosa mansedumbre o vestido
él, su manera de tajear los sábados, la mucilaginosa telilla de los sábados
la pared de los patios rayada por los haces de una luz encendida a deshora
ceniciento el terror, ya maculado, untuoso en esas buscas a través de los
charcos los chancros repetidos, esos rastreos del pavor por las mesetas del
hechizo
rápidamente roto
esos destrozos recurrentes de un espejo en la cabeza de otro espejo
o esos diálogos: EL CIRCO
“Ya no seré la última marica de tu vida”, dice él
que dice ella, o dice ella, o él
que hubiera dicho ella, o si él le hubiera dicho: soledad del lamé: de lo que brilla
“Seré tu último chongo” -y ese sábado no llora lo que ríe sino apenas la máscara que ríe lo llorado
espeso como masacre de tulipanes, lácteo llorado en lo reído:
como la leche de él sobre la boca de ella, o de los senos
lo que atado al corcel, lo que prendido
de ella sobre los vellos de su ano, o un dedo en la garganta
al garfio
su concha multicolor hecha pedazos en donde vuelcan los carreros residuos
de una penetración: la de los penes truncos, puntos, juncos, de la soga:
la de los penes juntos en su hondura - oh perdido acabar la écuyère: domadora
albur derrame el de ella, el de él, el de ellaél o élella la que penachos unce por el pelo
con sus trepidaciones nauseabundas y su increíble gusto por la asquerosidad prendida a lo que mece: a lo que engarza:
su coprofagia ganchos
alambres
Ella depositaba junto al pubis cofres de oro amarillo, joyas de los piratas jaulas
fruto de sus deposiciones y repuestos animales dorados
y él era su manera de uncirse los zafiros y calzarse los aros en su verga a los aros
aquella corva y justa, espamentosa, cuya prestancia enrula las praderas de atados a los haros
piel, el infinito poro halos
oh erupciones de un huracán canalizado, como rayos miméticos
aros:
o eructos de una empolvada saciedad
Su maquillaje la mujer más obesa, la barbuda:
eran los bultos que en los días de feria exhiben los gitanos la de más fuerte toca:
halándolos desde las carpas de las tribus; la enganchada
su sombra de los párpados en el aire
eran esas ojeras tormentosas de las noches de fiesta tropicales en el delirio:
y cuando, tras sus fornicaciones simultáneas, sus rítmicos jaleos y sus en la burbuja del delirio:
exhalaciones de almidón y sus pedos, sus dulcísimos pedos el mago
desleída la aurora en la polvera, nada en sus dos partes:
ni nadie pasa la que cortada en dos desaparece
y la que festoneada por facones
sangra de corazón: la que cimbréase sin red, la que
desaparece
de “Austria-Hungría” (Buenos Aires, Tierra Baldía, 1980)

CORTO PERO LIGERO

(Y no habría de ser: esa chupada, ese lambeteo: cebado el mate

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 junto al fogón de los arrieros, que arden de... hombre de más para mujer: un general,
ese descanso de la tropa alzada, en grupas: no un artesano de la muerte
habría de bajarme el chiripá, descendiendo a este
encuentro. Ahora susurra el viento en la ventana Chupa, lame esta hinchazón del español
que da al aljibe: hurras blande
no desacordonarme la manea
donde tremolo temblorosa?)
DEVENIR MARTA
Una historia de sables, de pistolas
De trincheras con flores de sapo y de zarza parrilla
Como hecha a dedo, a pecho A lacios oropeles enyedrada
Echada en el camino de Tarija la toga que flaneando las ligas, las ampula
Por un gendarme ríspido, montés para que flote en el deambuleo la ceniza, impregnando
Trasiego, belicosa? de lanas la atmósfera cerrada y fría del boudoir.
Belfo y flande
Congoja A través de los años, esa lívida
mujereidad enroscándose, bizca,
Si tuviera que ver este lenguaje en laberintos de maquillaje, el velador de los aduares
incendiaba al volcarse la arena, vacilar
con el terror de esos paisanos
que al ver al General piensan en Hoffman
en un trazo que sutil cubriese
Si su respiración no moviera las borlas de la cama de Rosas, las hendiduras del revoque
de Esmeralda y, más abajo, ligas, lilas, revuelo
Y él no se lo encontrase, al regreso de un vado, en la catrera: de la mampostería por la presión ceñida y fina que al ajustar
en el encame jabonoso, como un lagarto entre los lienzos
aparece con labios de obsidiana y perfume de ajenjo: huele a chipre los valles microscópicos del tul
sofocase las riendas del calambre, irguiendo
(Si no me hubieras dicho qué paso levemente el pezcuello que tornando
en esa noche de Cañuelas, la última mujer se echa al diván
- un bolero: si bien -
aún te querría?)
de “Hule” (Buenos Aires, Último Reino, 1989)
Un general moviendo espadas en la sombra
Cacha y espuela, blonda y nácar
Coro de férulas:
PUTO/ Patricio Ruiz Ríos
Un general que agita los pendorchos Soy puto
y se entrega al de enfrente, saltando los tapiales re puto
es más mujer que hombre, es más mujer para ser hombre. muy puto
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increíblemente puto Prostituta y maestra
no lo lamentes soy madre de tus hijos
no soy rosado soy reina de tetera
ni celestino cuatro de copas
ni amarillo hepático pete de onda
soy puto soy puto
bien puto
séptimo hijo no lo lamentes
devenido en perra soy tu hermano
gaucha gila tu heladera
soy matriarca de mi selva tu hijo
soy hombre suave de ciudad
tengo pelo en las tetas pa
y una vagina enorme SOY PUTO
para penetrarte entera
pandilla ¿O no te das cuenta
sin guerra que preguntando por alguna novia
no lo lamentes ponés un arma en mi cabeza?
soy color tierra
soy la más leal Soy puto
de las promiscuas NO
soy el que mariconea en tu vereda LO
la nena de bigotes LAMENTES.
con pollera
goleador de primera
soy puto
re puto
muy puto
increíblemente puto
una bestia
la leche
en el ojo
la paja
ajena TXUS GARCÍA
el cacareo que te despierta
ARTE PRÁCTICO DE HACERSE INTERESANTE AL BELLO
PUTO SEXO
¿O no te das cuenta
que en el tren no hacen falta más caballeros
sino más asientos? A ver
pues se trata de ser muy, muy precavida
4
y esconderle
cualquier deseo banal. La belleza es la piel de gallina
nadie dijo que fuera fácil cuando me dices
atraer a las damas. –amor, ven–
al oído.
Es como ir besando el doble filo
todo el rato,
tratando de pasar por tu corazón
de puntillas,
sin herirte
ni exigirte, LA SALVACIÓN
ni clavarte las espuelas,
sutil todo
–como quien no quiere la cosa–
ahora un detalle,
“Te amaré hasta mi muerte.
ahora un roce,
Voy a tratar de no morir demasiado pronto.
ahora un beso,
Eso es todo, todo lo que tengo que hacer.”
e intentando estar siempre
(Marguerite Duras)
por casualidad a tu lado,
allí,
sin que se me note,
pero en el momento justo.
Entonces,
un, dos, tres … splash! La salvación
Ya me tienes ahí es el beso.
y vas
y me quieres, Rozarte labios
por pesada, (anotar
por torpe cada
y por tierna. uno
de
LA BELLEZA sus
La belleza pliegues).
no era Stendhal, Ligera humedad,
ni trazos, aletear de lengua,
ni corcheas, aliento colibrí.
ni colores,
ni atardeceres, La salvación
ni niños jugando, es atreverse a viajarte
ni damas desnudas, la boca,
ni paisajes de ensueño.
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la vida. ¿Qué soy? ¿Importa? Siempre hay alguien que lo preguntaba
Nada más que eso. esas noches de arte luminoso de la Casa Mutual Giribone a donde el límite del
escenario se iba haciendo tan finito.
“Soy arte”, digo, mientras revoleo las caderas y me pierdo entre la gente y su
Documento Nacional de Identidad humo cigarro y su brillo sin estrellas y su hambre de ser.
Travesti outlet,
Aquí estoy. Me llamo Txus y soy transgénero. bizarría del ángel
Llevo siglos siéndolo. o el cometa que viene a despabilarte el rato que estemos, el rato que nos
Fui niño bollera y niña gay.
toque en suerte transitar, mientras La Garnier desgarra su canto a puro inglés
narco-anarco-arco (pa´que el imperio lo entienda en su propio idioma).
Madre me trans-vestía como una señorita:
manoletinas, braguitas y encajes, lacitos, Hay máquinas-machines que nos abruman, algunas hasta suplantan el
un parche en el ojo vago, gafas. hambre del amor, el olor del amor, el color del amor, el dolor del amor,
Plantillas correctivas. Pelo largo moreno, muy liso. y yo no quiero eso.
Hice la comunión trans-vestida de blanco.
Era una pequeña y folclórica gordita. Se me salió un taco,
Era marika. se me corrió el rímel,
se me atascó la voz,
Adivinad qué papel me pedía en el juego tonto ese de pero nunca el sueño.
[apapasyamamás... Pajarito de Vonnegut en Paternal
Crecí seducida por pelis de romanos, duelos al sol y hombres de cada “Noches Bizarras” crecemos y no importa qué somos, si alcanzamos a
[hojalata. poder serlo… el resto es máquina
Yo era Tarzán o Guillermo, el Travieso.
y yo no.
En mi bola de cristal amaba a Alaska (cuando todavía podía ser Olvido
[Gara).

Y leía Mujercitas y era Jo. Leía Los Cinco y era Jorge.

Engullía libros de la Blyton y suplicaba a mis padres poder
vivir en un estricto internado inglés, sólo para chicas.
Tomaría cerveza de jengibre y pasteles por la noche.
Podría cabalgar a lomos de la masculina señorita Roberts... Mmmmm.
Una vez una niña me besó en un baño y me dijo que me
parecía a Superman.
Ese fue uno de los días más felices de mi vida.
Un día perfecto en Transylvania.
SOY – SUSY SHOCK
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BESO
Besarse en los rincones oscuros
besarse frente al rostro del guarda
besarse en la puerta de la Santa Catedral de todas las Canalladas
besarse en la plaza de todas las Repúblicas
(o elegir especialmente aquellas donde todavía te matan por un sodomo y
gomorro beso)
besarse delante de la foto del niño que también fuí
(y sentir que me hace un guiño para que siga, que no pare, que no interrumpa,
porque le gusta ese beso…)
besarse sabiendo que nuestras salivas arrastran besos denegados/ opacados/
apagados/ cercenados/ mutilados/ hambrientos/ que no son solo los nuestros Oblicua,
que tu labios y los míos mientras rajan la tierra la construyen vizca,
y hay una historia de besos que el espanto no ha dejado ser silvestre,
y que por eso te beso artesanal.
lxs beso
me besás Poeta de la barbarie
besaremos con el humus de mi cantar,
por eso el beso con el arco iris de mi cantar,
beso con mi aleteo:

Reinvindico: mi derecho a ser un monstruo

¡Que otros sean lo Normal!
El Vaticano normal.
Yo, pobre mortal, El Credo en dios y la virgísima Normal.
equidistante de todo Los pastores y los rebaños de lo Normal.
yo, D.N.I: 20.598.061, El Honorable Congreso de las leyes de lo Normal.
yo, primer hijo de la madre que después fui, el viejo Larousse de lo Normal.
yo, vieja alumna
de esta escuela de los suplicios. Yo solo llevo la prendas de mis cerillas,
el rostro de mi mirar,
Amazona de mi deseo. el tacto de lo escuchado y el gesto avispa del besar.
Yo, perra en celo de mi sueño rojo. Y tendré una teta obscena de la luna mas perra en mi cintura
y el pene erecto de las guarritas alondras.
Yo, reinvindico mi derecho a ser un monstruo. Y 7 lunares,
Ni varón ni mujer. 77 lunares,
Ni XXI ni H_O. qué digo, 777 lunares de mi endiablada señal de crear

Yo, monstruo de mi deseo, mi bella monstruosidad,

carne de cada una de mis pinceladas, mi ejercicio de inventora,
lienzo azul de mi cuerpo, de ramera de las torcazas.
pintora de mi andar. Mi ser yo, entre tanto parecido,
No quiero más títulos que cargar. entre tanto domesticado,
No quiero más cargos ni casilleros a donde encajar entre tanto metido de los pelos en algo.
ni el nombre justo que me reserve ninguna ciencia. Otro nuevo título que cargar:
¿Baño de Damas? ¿o de Caballeros?
Yo, mariposa ajena a la modernidad, o nuevos rincones para inventar.
a la posmodernidad,
a la normalidad. Yo, trans…pirada,
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Mojada, nauseabunda, germen de la aurora encantada, Y sospecho de esta cueca democrática
la que no pide más permiso Pero no me hable del proletariado
y está rabiosa de luces mayas, Porque ser pobre y maricón es peor
luces épicas, Hay que ser ácido para soportarlo
luces parias, Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Menstruales, Marlenes, Sacayanes, bizarras. Es un padre que te odia
Sin Biblias, Porque al hijo se le dobla la patita
sin tablas, Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
sin geografías, Envejecidas de limpieza
sin nada. Acunándote de enfermo
Sólo mi derecho vital a ser un monstruo Por malas costumbres
o como me llame Por mala suerte
o como me salga, Como la dictadura
como me pueda el deseo y las fuckin ganas. Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Mi derecho a explorarme, Y viene la democracia
a reinventarme. Y detrasito el socialismo
hacer de mi mutar mi noble ejercicio. ¿Y entonces?
Veranearme, otoñarme, invernarme: ¿Qué harán con nosotros compañero?
las hormonas, ¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
las ideas, con destino a un sidario cubano?
las cachas, Nos meterán en algún tren de ninguna parte
y todo el alma Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Amén. Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Manifiesto (Hablo por mi diferencia) – PEDRO LEMEBEL Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
No soy Pasolini pidiendo explicaciones Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
No soy Ginsberg expulsado de Cuba no recuerda
No soy un marica disfrazado de poeta Por eso compañero le pregunto
No necesito disfraz ¿Existe aún el tren siberiano
Aquí está mi cara de la propaganda reaccionaria?
Hablo por mi diferencia Ese tren que pasa por sus pupilas
Defiendo lo que soy Cuando mi voz se pone demasiado dulce
Y no soy tan raro ¿Y usted?
Me apesta la injusticia ¿Qué hará con ese recuerdo de niños
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Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
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Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza El manifiesto errorista dice:
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos Todos somos erroristas
Porque a esta altura del partido 1. -El “Errorismo” basa su concepto y su acción, sobre la idea que el “error” es
La izquierda tranza su culo lacio el principio ordenador de la realidad.
En el parlamento 2.- “Errorismo” es una posición filosófica equivocada, ritual de la negación, una
Mi hombría fue difícil organización desorganizada: La falla como perfección, el error como acierto.
Por eso a este tren no me subo 3.-El campo de acción del “Errorismo” abarca todas las prácticas que tiendan
Sin saber dónde va hacia la LIBERACION del ser humano y del lenguaje.
4.-Confusión y Sorpresa – Humor Negro y el Absurdo son las herramientas
Yo no voy a cambiar por el marxismo
preferidas de los “erroristas”.
Que me rechazó tantas veces
5.-los “lapsus” y actos fallidos son un deleite “errorista”
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
https://reexistencia.wordpress.com/todas-las-revistas/revista-julio-
No voy a cambiar solamente
2011/manifiesto-errorista/
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
DESDE MI LUGAR, LOCALIDAD ARBITRARIA… MANIFIESTO:
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
“Que ni un pobre deba ser normal”
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo Travestida y putiando en la parte trasera, por la bodega de un supermercado,
de madrugada, en penumbras, por el 84, fue que conocí a la Franshesca,
A usted le doy este mensaje
cuando les pidió a los guardias algo para comer. La loca andaba dando pena
Y no es por mí
me dije, hasta que uno sacó una pistola y la amenazó con matarla. No la
Yo estoy viejo dejaron pasar del portón, y se burlaron ¿Qué querí maricon feo? En medio de
Y su utopía es para las generaciones futuras la trifulca la travesti gritó ¡! Mátame po!! ¿Creí que te tengo miedo? ¡! Dispara
Hay tantos niños que van a nacer po!! Y los guardias que defendieron la propiedad privada del empresario, se
Con una alíta rota quedaron mudos. La Franshesca, fracasada, hambrienta y sin ningún glamour,
Y yo quiero que vuelen compañero igual que la Silvia Rivera, esa travesti de stonwell, se enfrentó a la posibilidad
Que su revolución de morir y me dejó boquiabierta. Fue la Franshesca la que me mostro sin que
Les dé un pedazo de cielo rojo lo pudiera entender en ese mismo momento: que las travestis igual que los
Para que puedan volar. peores indigentes, tendríamos que desarrollar armas déspotas y horrorosas,
para gritar y en último caso sobrevivir.

Mi problema, no son los ricos. En realidad mi problema, son los pobres

de este país, que defiende la propiedad privada como si fueran los ricos,
DEL ERRORISMO, A UN MANIFIESTO HORRORISTA TRAVESTI – como si fuera una riqueza suya.
CLAUDIA RODRIGUEZ

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Cuando pregunto ¿Quieren show? Lo que hago es llevar a la práctica una
horrorosa pregunta a quienes quieren divertirse a mi costa, a quienes quieren
pintarse la boca y seguir riendo ¿eres un pobre trabajador que defiende la
propiedad privada del empresariado? ¿Un pobre trabajador que se conforma?
¿y te sientes superior a mí? ¿y quieres sacar provecho de mí? ¿y quieres que
te guarde el secreto?
Gritarle a la cara al pobre sobre su poder pasivo, es gritarle al
inconsciente ¡!Inconscienteeeee!!
Hanna Arendt habla respecto del régimen nazi, respecto de su mantención
activa y pasiva, con la conceptualización de “la banalidad del mal” en estos
términos: “es la capacidad de cometer actos objetivamente monstruosos sin
motivaciones malignas especificas… los peores crímenes no requieren
grandes motivos… no contienen ni ideologías, ni maldad, ni orgullo, ni envidia,
ni odio o resentimiento… La banalidad del mal reside en la ausencia de
elaboración de razonamiento”, es decir, es la adherencia al funcionamiento de
la estructura, donde la mirada es la de un engranaje de una maquinaria, de un
sistema donde la acción es la de un funcionario que cumple ordenes con
escrupuloso deber y donde “El hombre se transforma en algo superfluo, un ser
del montón… incapacidad de juzgar o cuestionar sus actos”, donde el
funcionario “…no es ni demoniaco, ni monstruoso…”, sino un ser normal, un
copiador activo del mantenimiento del sistema, un contribuyente pasivo del
régimen…” un contribuyente del fuego de la catástrofe, sin remordimiento.
“…La banalidad del mal, es la manifiesta superficialidad que hace imposible
vincular la incuestionable maldad a ningún nivel más profundo de
enraizamiento o motivación…” es decir, los ciudadanos normales siguen las
costumbres, no reflexionan frente a una crisis, dejan pasar y se vuelven
cómplices de la injusticia, dado que, a través del estado, los vecinos, los
medios de comunicación, el cine o la radio, las costumbres se hacen buenas.
Desde este marco, es interesante RE mirar a los pobres, es decir RE mirarse,
para visibilizar esa horrorosa necesidad de ser ciudadano normal, NO
POBRE. Ese ciudadano que finalmente defenderá la propiedad privada del
empresariado y delatara al parias, la peste, al lastre.
¿Cuándo el pobre se podrá poner en el lugar de otras pobrezas?
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Pero debe quedar claro, que no pienso con palabras, es más bien imposible
pensar en palabras ordenadas, frases coherentes, ideas fijas, por lo que no
habrá ninguna posibilidad de que se presienta lo que pienso, con esa certeza
científica que se espera. Incluso para llegar a explicar esto debí esforzarme
para no traicionar lo que fue.
Si es que dices “Que linda es la Claudia” ese no es mi problema, lo que
demuestras es la parálisis de tu mente; yo no soy linda ni tuve que serlo
jamás. Soy una travesti que lleva a la práctica una poesía horrorosa, soy una
terrorista horrorista. Me niego a creer que es mentira, que todo lo que me hace
monstruosa, no sea mi identidad.
¿Quieren Show?
¿Quieren reírse de mí?
¿Quieren burlarse de mi historia?
¿Quieren reírse de mi sida?
¿Quién convenció a los pobres, de que lo que quieren es show?
¡!Los pobres no quieren show!!
¡!Lo que quieren los pobres es justicia!!
Ser horrorista es asumirse un caballo de Troya, un retrovirus, un traslape, un
mestice.
El acontecimiento escandaloso es querer ser un ciudadano ordinario.
Mi peor enemigo será todo pobre que defienda a los ricos.
Los pobres no saben que son poesía porque ningún rico se los ha dicho y no
escuchan a las poetas pobres.
¿Por qué los pobres se hacen parte de la dominación totalitaria?
Mi principal enemiga será toda travesti que desconozca y niegue que es
pobre.
Si un pobre es incapaz de ponerse en el lugar de otro pobre ¿Cómo lo hara la
multitud?
Los pobres que me traicionan son los que no fuerzan los límites.
Mi principal enemiga será toda mujer y lesbiana que defienda las costumbres
y la propiedad privada.
Hay pobre que se hacen de comodidades banales.
¿Cuánto niños han matado los pobres?
Al poto le gustan los pobres
Hay pobres que hoy ocupan puestos de poder.
Hay hombres homosexuales pobres en el gobierno que toman decisiones en
contra de los derechos sexuales de toda una multitud de pobres. Hay pobres que viven con SIDA
Hay homosexuales pobres que dominan y controlan a multitud de Hay pobres que estan matando.
comunidades empobreciéndolas. Hay pobres que violan a los pobres.
Hay pobres que no educan, ni dejan educar. Hay pobres resentidos como yo.
Hay pobres que se avergüenzan de los pobres. Hay pobres que les mienten a los pobres.
Hay pobres homosexuales que se avergüenzan de otros homosexuales Hay pobres comunistas que les roban a los pobres.
pobres. Hay pobres acomodados en la iglesia.
Hay pobres que se avergüenzan de la pobreza. Hay pobres apitutados en el gobierno.
Hay estudiantes que odian a las mujeres. Hay pobres que no les roban a los ricos.
Hay pobres que no reconocen más que su propia pobreza. Hay pobres que no dejan nunca de ser pobres.
Hay pobres que se pintan la boca pero no son travestis pobres. Hay pobres que están malditos.
Hay pobres que son mujeres y abortan. Hay pobres que no quieren dejar de reír.
A los pobres les gusta el poto. Hay pobres que murieron y están aquí.
Los pobres quieren odiar pero tienen miedo. Hay pobres que no saben pa onde va la micro
Hay pobres que son arte. Hay pobres que son normales, ordinarios.
Hay pobres que no son mujeres y no pueden abortar. Hay pobres que no pueden caminar.
Hay pobres que son mapuches y no luchan por sus tierras.
Hay pobres que quieren hablar del hambre de los pobres que no escuchan. El horrorismo es pensarse antes de que te piensen.
Hay pobres y niños que viven en la calle. Quien dijo que los pobres necesitan show?
¿Puede haber pobres que acumulen pobreza? Quien dice que los pobres quieren show?
Hay pobres que solo ven por un ojo. Los pobres quieren justicia.
La marginalidad es arte. Por los pobres los ricos no necesitan defensa.
Hay pobres que limpian la ciudad con la lengua.
Hay pobres que no se miran al espejo.
“Que ni un pobre deba ser normal”
Los pobres somos mayoría.
Los pobres someten a los pobres.
Hay pobres que no rayan las murallas.
Hay pobres que nunca fueron cualquier pobre, sino que fueron descendientes.
Hay pobres que matan a los pobres.
Solo los pobres podrán salvar a los pobres. instrucciones para mi muerte 1 – CAMILA SOSA VILLADA
Hay pobres que no se ven.
El metro está lleno de pobres que no se ven a la cara.
Hay tumbas pobres llenas de flores. en mi epitafio debería leerse:
Hay pobres que odian. aquí yace carne de arrabal que fue pudriéndose en vida,
Hay pobres que no quieren caminar. todo su cuerpo estaba lleno
Los pobres no solo son hombres, también son mujeres y mapuches, y de pequeñas pero insoslayables cicatrices,
trabajadoras y lesbianas y homosexuales y travestis y niñas y migrantes y su pelo era oscuro y estaba un poco seco.
anarquistas y cristianas y personas que no pueden marchar. vivió como una dragqueen las veinticuatro horas del día,
Hay pobres y perros callejeros. fue travesti hasta la muerte.
Hay pobres que olvidan. pensaba que el mundo era profundamente homosexual.
Hay pobres que no saben escribir.
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creyó. no gustaba a los hombres, pero les sacudía el espíritu.
tuvo una profunda fe, hecha de antiguas decepciones. ya lo decía el blues: nadie es perfecto porque nadie es libre,
creyó en la vegetación, en las selvas, los desengaños amorosos ajaron su carne,
en las porciones vírgenes de la tierra, resecaron su corazón y le cambiaron la índole:
creyó en un corazón-imán que nos mantiene atados su dulzura se agrió.
a este planeta y a este destino, le llevó toda la vida reconciliarse con su padres.
creyó en el destino y en el azar, la razón de su cansancio eran 33 años
creyó en la muerte, de la más agresiva resistencia a todo.
en los hombres que amó aun cuando mintieran, le gustaba sonreír pero no le gustaban sus dientes.
tenía fe ciega en que siempre es más noble el público fue el esposo que decidió conservar.
la mentira de vivir en otro mundo, con la tristeza bailaba todos los días el vals.
que la miserable verdad que nos da como limosna el capitalismo. murió feliz pronunciando los nombres de sus amigos,
creyó en sí misma, se conoció, hizo cruzar sus recuerdos hasta el más allá.
se tomó el corazón con la mano y le cosió la palabra: resiste. para justificar su carne le bastaba
creyó en la resistencia, en lo salvaje, una foto de niño en la que se revelaba
en las mujeres salvajes, que el mundo debía tratarlo con más piedad.
en los territorios salvajes donde se muerde y se lame
para decir lo mismo.
creyó en la ternura, en el precio de la ternura, Instrucciones para mi muerte 2
creyó en la fiebre, en el dolor, en la vejez
y en la rabia.
fue rabia contundente, indomable y necesaria. La máquina del mundo vomita humo,
creyó y amó e hizo daño como cualquiera Escupe para arriba, sus mil sobras y lamentos.
aunque eso no justifique ninguna de estas tres estupideces. Del cielo nos llueve un ácido que perfora
sobre el final de su vida fue escabulléndose en su idea de sí misma, El endeble futuro cada vez más breve.
fue encontrando una madre y un padre en su propio pecho. Al grito de alguna sirena se produce,
un asilo para ella y su infancia, como las carpas que se hacen de niños Se ordena, se activan las bombas,
en el patio de la casa. Se prende la luz de los 10 mandamientos
quiso ser madre y tuvo madera para serlo En la estéril Wall Street
pero en los dados fue desafortunada. Se ponen en marcha los engranajes asesinos,
como hechos significativos logró colgarse de un trapecio, Las religiones activan sus artificios de seducción.
visitó finlandia y sólo finlandia, La única solución que supimos encontrar
fue actriz y prostituta, Para la falta de dios y de ternura,
le costaba diferenciar en qué momento era una Es sembrar, sembrar aquí y allá,
y en qué momento era la otra. Construir, mezclar los metales,
conoció el mar a los 30 años y quedó sangrando. Cambiar el curso de los ríos y contenerlos,
escuchó buena música y se traicionó, En profundos diques en los que duermen
una y otra vez, una y otra vez, Muertos anónimos.
como si una vez fuera demasiado poco. Pudimos tocar la superficie de la luna,
a las cartas de amor las comenzaba pidiendo perdón, (Hasta que sea demostrado lo contrario)
su último amor fue es y será el único. Pudimos comunicarnos al instante
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Con los amores que están cruzando el océano,
Pero no podemos evitar aún la triste matanza
Que repetimos, una y otra vez,
Hasta perder la índole en los vertideros de sangre.
Nos ha sido prestada una bestia para ser huéspedes
Con nuestras pobres almas huérfanas,
Somos huéspedes de un cuerpo que resiste incluso
Más allá de la muerte, con todas sus armas,
Las embestidas del deterioro.
La bestia que nos aloja aprende a hablar,
Le susurramos las órdenes que ejecuta a la perfección,
Y es similar, en forma y espíritu,
A las demás bestias que pueblan los continentes y los mares.
Y aún en nuestra calidad de huéspedes,
somos incapaces de frenar la matanza.
Todos los días muere una travesti.
Muere asesinada por un cliente,
Por un fascista, por un ciego violento.
Muere de soledad, muere de tristeza,
Muere ahogada en silicona líquida que
La hace implosionar como esos volcanes
Que nos cubren de cenizas y muy de cuando en cuando,
Con suerte, de fosforescente lava.
Mueren de sida, en hospitales públicos
A los que con suerte, alguna compañera de ruta,
Se acerca a decirle con desesperación: todavía no cruces.
Mueren de frío, de hambre, de orfandad,
De malos recuerdos,
De unas depresiones profundas de las que el mundo,
Con sus mil artes para excavar y extraer,
No puede sacar nada más que lágrimas.
Lágrimas de ojos de hombre
Con una transparencia de mujer.
Todos los días, al despuntar el alba,
En la superficie de la tierra,
Mueren las travestis anónimas,
O mejor dicho, innominadas.
Y son pocos los que lloran tan triste pérdida.
La pérdida de las guerreras,
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De las amazonas del cemento
Que aún en su máscara de maquillajes,
Ejercen su libertad.
Y qué se hace en la máquina del mundo?
Se sigue echando humo, poniendo a funcionar
Las fábricas,
Ordenando en filas a los estudiantes,
Dictando el gusto de las naciones,
Mezclando con el agua las mil supuraciones
De la revolución industrial.
Las travestis no hacen marchas multitudinarias
Que son mostradas en todos los medios de comunicación
Para evitar su matanza.
No.
Aprovechan una vez al año la indiscreción del gay parade,
Y salen a revolear sus pezones como mariposas emperadoras,
a menear el culo de una vereda a la otra
y a confirmar que la única causa por la que vale la pena morir
es la libertad y el amor a esa bestia que nos fue prestada
En esta corta zona de desamparo llamada vida.
la selección natural perdió el rumbo
la selección natural perdió el rumbo
y el hombre se siente por encima de la fauna y de la flora,
los cazadores por encima de la víctima.
los jóvenes se sienten superiores a los viejos,
los hombres creen ser mejores que las mujeres,
las mujeres creen ser mejores que los hombres.
hombres, mujeres, niños, adolescentes y ancianos
creen ser superiores a las travestis.
el rico se siente superior al pobre
el contemporáneo se siente mejor que el clásico
y el clásico hace volar el barrilete de su eternidad.
los heterosexuales se creen mejor que los homosexuales
pero el homosexual con dinero se siente mejor que el puto pobre.
el homosexual atlético saborea su imagen en el espejo,
y su narcisimo le hace creer que es mejor que
el maricón gordo que lamenta no ser mejor que nadie.
los bellos subestiman a los feos,
los inteligentes a los tontos,
los tontos a todo el mundo.
la familia es superior a la soledad.
las mujeres y los niños siempre van primero.
todos creemos merecer algo por haber vivido.
sólo es necesario alguien que nos haga reír,
no creo en merecimientos,
sólo sé que las plantas son superiores a todos
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y los perros son las mejores mascotas.
nina simone es mejor que sus colegas,
y nadie podrá igualar a jessica lange.
mi vieja es la mejor cocinera del mundo,
y a las historias de amor hay que hablarlas en primera persona.
al fin y al cabo, en esta partida de justicias e injusticias,
la muerte siempre tiene las mejores cartas.