Cuatro Poetas de FB 2019

Cuatro poetas de Facebook
Cuatro poetas
de Facebook
AA. VV.
Selección y postfacio
de Luis Bugarini
Prólogo de Lorena de la Cruz

¡Muerte a lo útil!
Salvador Dalí, Iluminaciones y anécdotas

Cuatro poetas de Facebook publicado por:
Iniciativa Cucurucho, registro en trámite.
Iniciativa Cucurucho nace para editar libros que acaso no lo sean, por lo que
son imposibles no sólo de vender en mercados convencionales, sino incluso
de ser editados por sellos que gustan de asumir riesgos.
Saltar desde nada, hacia nada, para nada.
Primera edición: 2019.
luisbugarini@yahoo.com.mx
© Iniciativa Cucurucho
© Luis Bugarini
Ilustración en cubierta e interiores: Luis Bugarini
Este documento puede reproducirse de manera libre sin autorización por es-
crito de los titulares de los derechos, por cualquier procedimiento mecánico
o electrónico, actual o futuro —incluyendo las fotocopias simples y la distri-
bución por Internet—, siempre que se cite la autoría del texto y del diseño.
Hecho en México – Made in Mexico

Índice
Prólogo 7
I. La sabiduría de un bávaro 9
II. Mateo Morral 31
III. Lucy, la de Drácula 53
IV. Aquel neurólogo canino 65
Postfacio 79
5
Prólogo
Con urgencia, levedad, mutaciones o extravíos, la literatura se

muestra inconforme consigo misma. Es un paso de garza en
un terreno fangoso, con la envidiable virtud de nunca detener
su marcha. Sus cualidades son expansivas y una vez que algún
autor busca decretar límites a ese crecimiento, se aleja. A su
modo, ese abandono se realiza en beneficio colectivo.
Cuatro poetas de Facebook es una antología de versos.
Hay talento en las redes sociales. Los autores invitados eligie-
ron participar con pseudónimo. Por lo mismo, no puede darse
ningún dato biográfico de ninguno de ellos, salvo que culti-
van la poesía en lengua española. Según se avanza en la lec-
tura, un mecanismo casi imperceptible disuelve la selección
de voces hasta convertirla en una sola. Al parecer, todos los
poetas son un solo poeta.
El avance de este fade out, sin embargo, es gradual y casi
invisible. ¿A quién pertenecen las conjunciones, las preposi-
ciones, los verbos conjugados de un modo y no de otro? El
poeta escribe atado al mástil de su tiempo histórico, pero no
escapa a que la materia plástica de su oficio sea igualmente
un bien colectivo, para uso diario de millones de personas en
todo el mundo. El poema es suyo y a la par de todos.
Con cada entrega de estos Libromas —que escribo
con mayúscula a petición de su autor—, Bugarini expone de
manera gráfica uno de sus intereses centrales: que no se deje
la literatura a la suerte de quienes la ejercen con la pereza del
funcionario, o de los becarios aplaudidos a causa de un mal-
entendido o producto de algún lobby opaco. El juego de las
palabras, parece decirnos el autor, debe mantenerse en vilo.
—Lorena de la Cruz
7
I. La sabiduría de un bávaro
9
1.
Abrázame,
sube y baja,
heroico.
11
2.
Por la mañana,
el humo se disipa.
3.
Son cosas de niños.
Ignóralas
a las cinco
de la
ma
dru
ga
da.
13
4.
Ya todo está
en su sitio:
la ciudad es roja.
Y me abraza.
5.
Madre ciega,
el primer amor.
15
6.
Puertas,
de par en par.
La dócil cerradura
es cómplice del asunto.
7.
Esta fiebre se enciende,

¡prodigio del año!
17
8.
Muerde una tostada

frente a las buganvilias.
Por eso no aparecen

en la taza de chocolate.
9.
Estribillo,
en medio de las cosas esenciales.
Luciérnagas.
Es el alma inconsciente
de buenas maldades.
19
10.
Montes y valles.
El balcón abierto
amanece
sin virtud del tiempo

sordomudo.
11.
Los trigos,
las rosas de primavera,

agacho mi cabeza.
Insuficiencia.
21
12.
Melodía, crisálida, mariposa,

nuestra existencia:
su paraíso.
13.
Un bostezo profundo,
entrégate, vida mía,
sin mediar palabra

a la brisa del instante.
23
14.
Reflejos de la victoria,
simiente de vida.
Me reintegra a ti.
¡Ay! formas sin fin.
15.
Yo no quiero
mi rostro y mi corazón,
poetas infernales.
25
16.
Se abren las puertas,

la vida por delante,
pensamos en nosotros.
Es un acto verdadero,
frondoso.
17.
Desaparecido
por primera vez.
Ocho kilómetros
de pintura actual.
Semáforos
para ninguna calle.
27
18.
Aire del norte,

mujer alada.
Un orden perfecto.
Una cámara oscura
ante el guerrero
de mala muerte.
Adelante.
19.
Brilla el fondo
de tu noche,
calma
en el puerto,
nombres
confundidos, eres
lobo carnicero.
La colina está quieta.

Estoy aquí.
29
20.
Lunes.
Sonoras herraduras.
Años vividos.
Martes.
II. Mateo Morral
31
1.
He temblado
frente a las azucenas,
en el callado temblor
de un regalo divino
en las noches de amor.
33
2.
Entre muros y prisiones

la soledad por encima del muro.
Es un sitio en celo
por la entera creación
que moja mi cabello.
Reposar
en la orilla
despoblada.
3.
Detrás de cada silencio,

aquí estoy,
desde mis labios.
A ti he llegado.
Como una jaula

que deja escapar
a las fieras,
germino estrella.
35
4.
Desde la hondonada que simula

la oración triste,
en medio de este paso en ciernes,
el verdugo eterno muestra
su dentadura de infierno.
La belleza, que va y viene

es cada vez más insegura.
5.
El armazón
es cobijo y electa
perplejidad
en la madeja
que detiene una imagen.
El valor de su distracción
es un hito
que nadie atiende
y nadie más interesa.
37
6.
Luz perdida,
nuestra nación.
No hay florero
capaz de contener
tu belleza de raíz.
Heces de concha
para los días de lluvia
y también
para los ausentes.
7.
Me acuesto en los valles

porque no hay sitio
en tu regazo.
Y nunca lo habrá.
39
8.
En la época dorada
de las lágrimas al vuelo,
corre fugitivo un loco
por estas calles sin número.
No es un hombre.
9.
Ya no soporto a la multitud
porque arderá tu cuerpo.
Eternos, fugitivos.
Estoy hablando solo
tras un silencio desolado,
ileso de mí mismo.
41
10.
La mano de la fortuna me lleva

a un viaje alrededor del mundo.
Mi cuerpo nunca más

podrá despertar contra el recuerdo
de los objetos del sueño
que beben mi sangre.
11.
Mi huella digital
ya no existe.
Nunca pasa nada,

no tiene tiempo.
Renuncia al centro.
No hay otro modo

de allanarse al espejo.
43
12.
Vuelvo la mirada
hacia el camino
que nadie conoce.
¡La luna!
No hay noche,
otoño contigo
por los siglos
de los siglos.
Llanto sin culto.

13.
Larga oración para lamento

de los presentes
que pronto morirán
por una causa sin nobleza.
La carne sin pecado circula

para deleite de los pervertidos,
libre al viento pálido
sin bendiciones ni consuelo.
45
14.
Naces soldado,
cual un muro.
15.
Sonaba el mar,
ya no te conocía.
Historias por vivir

en la antesala de la muerte.
Marchitas flores.
Candil de sesgo gentil

que es tragedia
para los ausentes.
47
16.
Ya no te sueño
pero tampoco
te olvido en las horas
de marzo y abril.
Lunas de escaparates.
Inocencia de niños
que corren libres
por los pasillos
lustrosos sin final.
Indaga mi pupila.
17.
Cada nota
resuena pronta
y marmórea.
Es un tintineo
feliz de copas
que se vacían.
Si la belleza
es desconcierto,
se vale fugarse
de sus brazos.
49
18.
Evocación
de la infancia
menuda,
hecha de jirones
en el pabellón desierto.
Hay maldad
en lo que imaginamos,
en la cresta de nada.
Cosas de muertos,
húmedo aroma.
19.
Te quejas de la agonía:
campos de septiembre.
El mundo
tiene la forma
de una cruz.
Nubes pacíficas
orbitan en espera
de una gracia
de los astros.
Nieves perpetuas.
51
20.
En cada párpado
queda una imagen
con el rostro
de esa persona
que elegimos
para amar:
un pedacito de río.
III. Lucy, la de Drácula
53
1.
No disocio tu rostro
de la pesadilla
que lo engendra.
Es una bravura
sin necesidad,
infértil de médula.
55
2.
De poco te sirve
buscar un refugio
para resguardo
de la intemperie
que se aproxima.
No extiendas
brazos o piernas.
3.
Todo lo que existe

sucede en relación
con los otros objetos
de este mundo frágil.
Nada es casual
y no lees este poema
por una casualidad
que es inexplicable.
57
4.
Nos hallamos a media calle.
Nos despedimos con el deseo

de que jamás suceda de nuevo.
Perdimos en el ajedrez vital.

5.
Explicas las arrugas

de tu rostro
debido a las zozobras
que dices vivir.
Pero te he visto beber sin ellas

y andar a paso libre por las horas
en busca de comer a tiempo.
Ya no digo más.
59
6.
Cerca de morir pides perdón

a quienes hiciste mal.
Pero no mereces ni el perdón

ni la vida.
Es hora de que te marches.

7.
Te peleas en la calle
por un asunto vial.
Vuelves a casa
con tres puñaladas
y mueres horas después.
Acudo a tu funeral
y nadie lo lamenta.
Lágrimas en falso.
61
8.
“Vivimos por la magia

de los hechiceros”,
es lo que explicas
antes de prender un cigarrillo,
pero no dices más.
Suena bien lo que dices

y ojalá así fuera porque
la ausencia de magia
permite que una depresión
me orille a beber contigo.
9.
La angustia es real
cuando puede dañarnos.
El daño es real
cuando puede angustiarnos.
Esto que lees es real

cuando dejas que lo sea.
63
10.
Si me corto un dedo
es porque elijo cortármelo.
Los sucesos del mundo

ocurren porque alguien
permite que sucedan.
Puedes ser tú,

puedo ser yo.
Lo que importa es que

no sucedan porque los dejamos
suceder a la deriva.
IV. Aquel neurólogo canino
65
1.
es un fuego y un soplo de viento

una caricia y un cable para conectar a los curiosos
signos que se escapan
y no admiten una réplica
hilar telas que no calientan
en un mundo que arde
y se desvanece en el acto
porque apenas es distinguible a lo lejos
cambia de forma y exhibe su metamorfosis
logra que las mujeres se suelten el pelo
y luego recrudece su aparición
colmena de sonidos
panales para contener
la furia de la magia
tarjetas para olvidar
el valle que nos asecha
y anhelamos dejar atrás
todo puede ser una estafa
o una partida de ajedrez
se sobrevuela el pantano
para verificar que no interesa
si el abismo se hace más profundo
o es una proyección de un miedo interior
67
2.
abrir una ventana es un rescate

porque libera nuestros pensamientos
y ofrece la oportunidad
de mirarnos desde lejos
el agua que baja de las alturas
está libre de pecado
el anciano de la montaña afirma
que beberla nos carga de energía
y de la posibilidad de refundarnos
porque no es aconsejable
quedarse con sed si el rayo de sol
calienta la estancia y no hay
oportunidad de quitarse el suéter
3.
nos secuestramos unos a otros

en la intuición
de que la libertad es posible
es un secuestro que toma la forma
de amor filial o espontáneo
y genera barrotes de acero
para contener al más embravecido
entonces se necesita magia
para salir de esas jaulas
que toman la forma
de terapias o reuniones grupales
nunca hay veredas sin senderos
porque extraviar a los despistados
es una función primigenia del bosque
69
4.
sólo las escaleras imperfectas

conducen a un sitio reconocible
las demás no tienen destino
y de tenerlo prefieren no revelarlo
con esa instrucción fueron creadas
5.
dentro de la pecera
el agua nunca es azul
y el pez no se sabe serlo
71
6.
las pastillas que alivian

tienen formas discretas
evitan los colores que hacen
llorar a los ojos
también las cajas de mucho diseño
en la contención habita la fuerza
para dar otro paso al frente
es un camino que se transforma
y nunca visualizas
y menos aún puedes memorizar
porque un tapete oriental
tiene diseños idénticos y diferentes
que engañan a la vista del paseante
y termina hipnotizado
con el despliegue de formas y diseños
pero lo natural
es que termine con dolor de cabeza
o con un ataque de nervios
ya que todos ignoran
lo que sucederá con los muros
del cuarto que nadie visita
7.
el hechizo del clip

radica en su metamorfosis
capaz de asombrar
a los ingenuos
junta papeles sin unirlos
también revela secretos
el clip es metáfora y canción
elemento sin apenas gracia
satisfacción de los ausentes
cuando están juntos se abrazan
por temor a la soledad
y al sacarlos de la caja
es necesario separarlos
dan cátedra de solidaridad
sin amor porque no aman
no pueden darse ese lujo
porque su tarea es unir
y tienen prohibido salirse
de la caja que los contiene
a diferencia de nosotros
para quienes la inmovilidad
es un lujo inaccesible en vida
73
8.
camino sin rumbo

por la ciudad en llamas
tempestad ácida para petrificar
a los cuerpos que danzan
por las avenidas
el mundo es una memoria
que sólo vive en los más viejos
autos abandonados
cementerios de pirámides
prisa por llegar al sitio
desconocidos con mil brazos
tamborileo de piernas
textura de vapor para un azar
que desconoce los relojes
otro mundo es posible
cuando el océano se salga
de control y nos devore
hay un eco que carcome
las montañas y se esconde
al fondo de las serranías
en las cuevas en los meandros
evitar asomarse porque se disgrega
se troza en pedazos y se vuelve
imposible escucharlos de nuevo
cansa dar pasos en la proximidad
del valle sin el verdor de antaño
adormecen el aroma de estas flores
que nadie identifica y todos disfrutan
9.
marometas para cruzar calles

saltos para las banquetas
giros sobre el mismo punto
para intentar la vuelta a casa
en la perplejidad y la falta de aliento
inútiles vitaminas
es mejor fiarse a la fiereza
del viento que llega del sur
grito sordo de palabras
que nos obliga a voltear
cuando las sombras evitan
los muros para no ver su silueta
la sabiduría natural concluye
incuestionable hasta para
los temperamentos feroces
es una fuerza que estrella
el puño sobre la mesa
y no hace falta decir palabra
75
10.
el libro es un observatorio
incluso aquellos que se imaginan malos
la falta de perspectiva
es una mala jugada
y hace creer que la ventana
no muestra un paisaje digno
de ser apreciado
las flores se mecen con el aire
aunque también se esconden
cuando presienten la proximidad
de una mano torpe
¿quién podría culparlas?
11.
la poesía es un divertimento
al parecer
aunque sirve para que se fuguen los minutos
sin experimentar la ausencia
si a este punto necesito diversión
porque no conozco otra manera
de olvidarme de mí mismo
sin dejar de lado el sonido del mar
o la partitura de los bosques
es porque nada de lo que existe
permite salir a la calle
con una sonrisa en la boca
77
Postfacio
Las virtudes de las redes sociales tienen un claroscuro: su de-

vastadora capacidad para trivializar cualquier contenido que
aparezca en ellas. Líneas de Platón o Santo Tomás de Aquino,
aún con el crédito correspondiente, se leen como si hubiesen
sido escritas días atrás luego de un chisguete dado en medio
de una borrachera.
La poesía no está exenta de esa deforestación, pro-
pia de nuestra época, pero al menos su aparición frecuente
en las redes logra que miles de personas entren en contacto
con versos que de otro modo no sabrían siquiera que existen,
de poetas fundamentales que quizá no vuelvan a escuchar
nada de ellos en su vida. Los poetas y, de manera genérica, los
escritores, han anidado en las redes para dotarse de un públi-
co minúsculo (la literatura siempre es minoritaria), que no irá
al busca de sus libros pero al menos tendrá por verificada su
identidad de escritor en la arena pública.
Este trasvase de versos a un formato semi-conven-
cional, fuera de las redes, atiende a la necesidad de sopesar
si es que vertidos aquí ameritan una lectura más atenta. O si,
por el contrario, no dejarán de ser carne de poema para que
los usuarios de las redes los ignoren para compartir los me-
mes más célebres de la actualidad política. Pedí a sus autores
—que eligieron el anonimato—, que los poemas para esta an-
tología hubiesen sido compartidos en las redes. Además, que
los borraran de sus muros una vez que fuesen reinstalados en
este espacio. Accedieron de buena fe y lo agradezco. Ya tienen
un nuevo hogar.
—Luis Bugarini
79
Esta primera edición para descarga gratuita de Cuatro

poetas de Facebook, de Luis Bugarini, que continúa la Colec-
ción “Libromas” de Iniciativa Cucurucho, se terminó de editar
para su distribución libre en la Delegación
Coyoacán, Ciudad de México, durante los primeros días
del mes de junio de 2019.

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Prólogo de Lorena de la Cruz

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Primera edición: 2019.

Ilustración en cubierta e interiores: Luis Bugarini

Hecho en México – Made in Mexico

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II. Mateo Morral 31

III. Lucy, la de Drácula 53

IV. Aquel neurólogo canino 65

Con urgencia, levedad, mutaciones o extravíos, la literatura se

Son cosas de niños.

Esta fiebre se enciende,

Muerde una tostada

Por eso no aparecen

sin virtud del tiempo

las rosas de primavera,

Melodía, crisálida, mariposa,

sin mediar palabra

Se abren las puertas,

Aire del norte,

La colina está quieta.

II. Mateo Morral

Entre muros y prisiones

Detrás de cada silencio,

Como una jaula

Desde la hondonada que simula

La belleza, que va y viene

Me acuesto en los valles

La mano de la fortuna me lleva

Mi cuerpo nunca más

Nunca pasa nada,

No hay otro modo

Llanto sin culto.

Larga oración para lamento

La carne sin pecado circula

Historias por vivir

Candil de sesgo gentil

III. Lucy, la de Drácula

Todo lo que existe

Nos hallamos a media calle.

Nos despedimos con el deseo

Perdimos en el ajedrez vital.

Explicas las arrugas

Pero te he visto beber sin ellas

Cerca de morir pides perdón

Pero no mereces ni el perdón

Es hora de que te marches.

“Vivimos por la magia

Suena bien lo que dices

Esto que lees es real

Los sucesos del mundo

Puedes ser tú,

Lo que importa es que

IV. Aquel neurólogo canino

es un fuego y un soplo de viento

abrir una ventana es un rescate

nos secuestramos unos a otros

sólo las escaleras imperfectas

las pastillas que alivian

el hechizo del clip

camino sin rumbo