Tangible Ausencia

Que me dejen con mi voz nueva, desconocida. No, no me dejen. Oscura y triste la
infancia se ha ido, y la gracia, y la disipación de los dones. Ahora las maravillas
emanan del nuevo centro (desdicha en el corazón de un poema a nadie destinado).
Hablo con la voz que está detrás de la voz y con los mágicos sonidos del lenguaje
de la endechadora.

A unos ojos azules que daban sentido a mis sufrimientos en las noches de verano
de la infancia. A mis palabras que avanzaban erguidas como el corcel del caballero
de Bemberg. A la luz de una mirada que engalanaba mi vocabulario como a un
espléndido palacio de papel.

Me embriaga la luz. No nombro más que la luz. Quiero verla. Quiero ver en vez de
nombrar.

No sé dónde detenerme y morar. El lenguaje es vacuo y ningún objeto parece

haber sido tocado por manos humanas. Ellos son todos y yo soy yo. Mundo
despoblado, palabras reflejas que sólo solas se dicen. Ellas me están matando. Yo
muero en poemas muertos que no fluyen como yo, que son de piedra como yo,
ruedan y no ruedan, un zozobrar lingüístico, un inscribir a sangre y fuego lo que
libremente se va y no volvería. Digo esto porque nunca mas sabré destinar a nadie
mis poemas.

Vida, mi vida, ¿qué has hecho de mi vida?

Hemos consentido visiones y aceptado figuras presentidas según los temores y los
deseos del momento, y me han dicho tanto sobre cómo vivir que la muerte planea
sobre mí en este momento que busco la salida, busco la salida.

Volver a mi viejo dolor inacabable, sin desenlace. Temía quedarme sin un

imposible. Y lo hallé, claro que lo hallé.

La aurora gris para mi dolor infuso, me llaman de la habitación más cercana y del
otro lado de todo espejo. Llamadas apresurándome a cubrir los agujeros de la
ausencia que se multiplican mientras la noche se ofrece en bloques de dispersa
oscuridad.

Luz extraña a todos nosotros, algo que no se ve sino que se oye, y no quisiera decir
más porque todo en mí se dice con su sombra y cada yo y cada objeto con su
doble.

Edwin Angel Flores Arqque