20-02-2019 Lichtenberg es nuestro filósofo, Roberto Bolaño – Calle del Orco

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CALLE DEL ORCO

B L O G D E L I T E R AT U R A . G R A N D E S E N C U E N T R O S

calledelorco / febrero 12, 2019 / Filosofía, Fotografía, Literatura

Lichtenberg es nuestro lósofo, Roberto Bolaño

Lichtenberg es nuestro filósofo. A veces uno tiene la tentación de decir que es nuestro único filósofo, pero lo cierto es que
está Pascal, que murió de pancreatitis, y también Diógenes, que era un bromista de primera. Nosotros, sin embargo (y
cuando digo «nosotros» no sé, francamente, qué estoy diciendo), encontramos el consuelo en Lichtenberg, en sus espejos, en
sus vaivenes sentimentales, en su duda y en su gusto, que a veces son la misma cosa.

Hace poco más de doscientos años el sabio de la honorable ciudad de Gotinga escribió lo siguiente: «En la noche del 9 al 10
de febrero de 1799, soñé que, hallándome de viaje, comí en una posada, o más precisamente, en una taberna del camino
donde había gente jugando a los dados. Sentado frente a mí, un joven bien vestido y de aspecto un tanto dudoso tomaba su
sopa sin preocuparse de quienes lo rodeaban, de pie o sentados; cada dos o tres tragos lanzaba al aire una cucharada de
sopa que al punto volvía a pescar con su cuchara y deglutía tranquilamente. Lo que en este sueño me parece
particularmente curioso es que hice mi observación habitual de que tales cosas no podían ser inventadas, de que era preciso
verlas (a ningún novelista se le hubieran ocurrido), y, sin embargo, yo acababa de inventar todo aquello en ese momento.

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Junto a los jugadores de dados, una mujer alta y descarnada estaba haciendo calceta. Le pregunté qué se podía ganar con
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ese juego: Nada, me dijo, y al preguntarle yo si se podía perder algo, replicó: No. Me pareció un juego importante».

Este párrafo, ¿es necesario decirlo?, prefigura a Kafka y a buena parte de la literatura del siglo XX. Este párrafo es también el
compendio de la Ilustración y sobre él se podría fundar una cultura. Este párrafo anticipa su propia muerte, acaecida el 24
de febrero, es decir catorce días después del sueño, como si la muerte hubiera ido a visitar a Lichtenberg dos semanas antes
del encuentro final. ¿Y cómo se comporta nuestro filósofo de Gotinga ante la visita de la vieja dama descarnada? Pues se
comporta con humor y curiosidad, los dos elementos más importantes de la inteligencia.

Roberto Bolaño
Lichtenberg ante la muerte
Entre paréntesis
Editorial: Anagrama

***

La siguiente toma: a altas horas de la noche, en la Plaza Mayor (es un decir) de Göttingen, parados frente al famoso
Gänseliesel, la estatua popular ritualmente besada por académicos laureados. El beso de Roberto Bolaño, sin embargo, se
fue a otra parte. Bolaño cruzó la plaza, mostrando de una vez un entusiasmo que había escondido durante gran parte de la
noche. Allí estaba la estatuilla de Lichtenberg, Georg Christoph Lichtenberg, que la ciudad había hecho erigir poco antes,
recuerdo tardísimo de una herencia cultural heterodoxa. Bolaño tomó a Lichtenberg en sus brazos, lo besó y felicitó a la
ciudad, a nosotros y a sí mismo por haber tenido la ocasión de encontrarse con Lichtenberg.
Entre las muchas fotos no tomadas de aquel encuentro en Göttingen me gusta más esta última impresión: Bolaño en
bicicleta, dando vueltas vacilantes por la estatua de Lichtenberg.

Burkhard Pohl
Bolaño en Göttingen
Revista chilena de literatura, Abril de 2014

Foto: Roberto Bolaño

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mems83 el febrero 12, 2019 a las 6:20 pm Responder

1
Bolaño es la exacta representación de la fantasmada y farsa de la
literatura comercial. Escribió obras densas cuando nadie le conocía
y las editoriales barcelonesas le ignoraban. Tuvo que vivir a salto
de mata, escribiendo para concursos de cuentos como el de la
renfe al fin de pagarse el cuartucho en la calle Tallers donde malvivia.
Luego se fue a la costa brava y trabajó en un camping lleno de
extranjeros borrachos que nunca habían leído un libro.
La famosa gauche divine de la ciudad condal,los exquisitos Barral,
Gil de Biedma, Terenci, and company lo ignoraron y despreciaron asi
como la mítica agente Balcells en esa época de su vida donde languidecía
y escribía febrilmente sabiendo que no iba a ser publicado.
Yo lo conoci una noche en una taberna mágica, El Portalon, sita en el gótico
sin apenas turistas entonces de
Barcelona. Bebía ensimismado vino y curiosamente desde el techo agujereado un rayo de luz le iluminaba. Solitario y
aislado del tumulto
alcohólico de bohemios estaba escribiendo algo. Tal ves uno de sus
cuentos agudos y deliciosos que después enviaba con la esperanza
de asir unas pocas pesetas. Huraño, y asqueado de la estupidez de sus
contemporáneos apenas habló conmigo.
Demasiado tarde vino el reconocimiento de los fantasmas que antes le habian
ignorado. La fanfarria nauseabunda de costumbre, cuando
olfatean ventas. Murió joven ,demasiado joven, creo
que en gran parte de asco.
Lo de siempre, Kafka,. maldita sea. Lo de cientos que nunca conoceremos entre los
que habrá, seguro, mas de un genio como Bolaño.
De la merde, alors.

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