Cecília Meireles
Criamos o fogo, a velocidade, a nova alquimia,
Balada das dez bailarinas do cassino
Dez bailarinas deslizam
por um chão de espelho.
Têm corpos egípcios com placas douradas,
pálpebras azuis e dedos vermelhos.
Levantam véus brancos, de ingênuos aromas,
e dobram amarelos joelhos.
Andam as dez bailarinas
sem voz, em redor das mesas.
Há mãos sobre facas, dentes sobre flores
e com os charutos toldam as luzes acesas.
Entre a música e a dança escorre
uma sedosa escada de vileza.
As dez bailarinas avançam
como gafanhotos perdidos.
Avançam, recuam, na sala compacta,
empurrando olhares e arranhando o ruído.
Tão nuas se sentem que já vão cobertas
de imaginários, chorosos vestidos.
A dez bailarinas escondem
nos cílios verdes as pupilas.
Em seus quadris fosforescentes,
passa uma faixa de morte tranqüila.
Como quem leva para a terra um filho morto,
levam seu próprio corpo, que baila e cintila.
Os homens gordos olham com um tédio enorme
as dez bailarinas tão frias.
Pobres serpentes sem luxúria,
que são crianças, durante o dia.
Dez anjos anêmicos, de axilas profundas,
embalsamados de melancolia.
Vão perpassando como dez múmias,
as bailarinas fatigadas.
Ramo de nardos inclinando flores
azuis, brancas, verdes, douradas.
Dez mães chorariam, se vissem
as bailarinas de mãos dadas.
(in Mar Absoluto e outros poemas: Retrato Natural.
Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1983.)
Lamento do oficial por seu cavalo morto
Nós merecemos a morte,
porque somos humanos
e a guerra é feita pelas nossas mãos,
pela nossa cabeça embrulhada em séculos de sombra,
por nosso sangue estranho e instável, pelas ordens
que trazemos por dentro, e ficam sem explicação.
os cálculos do gesto,
embora sabendo que somos irmãos.
Temos até os átomos por cúmplices, e que pecados
de ciência, pelo mar, pelas nuvens, nos astros!
Que delírio sem Deus, nossa imaginação!
E aqui morreste! Oh, tua morte é a minha, que,
enganada,
recebes. Não te queixas. Não pensas. Não sabes.
Indigno,
ver parar, pelo meu, teu inofensivo coração.
Animal encantado - melhor que nós todos!
- que tinhas tu com este mundo
dos homens?
Aprendias a vida, plácida e pura, e entrelaçada
em carne e sonho, que os teus olhos decifravam...
Rei das planícies verdes, com rios trêmulos de
relinchos...
Como vieste morrer por um que mata seus irmãos!
(in Mar Absoluto e outros poemas: Retrato Natural.
Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1983.)
Canção
Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar
Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre de meus dedos
colore as areias desertas.
O vento vem vindo de longe,
a noite se curva de frio;
Debaixo da água vai morrendo
meu sonho, dentro de um navio...
Chorarei quanto for preciso,
para fazer com que o mar cresça,
e o meu navio chegue ao fundo
e o meu sonho desapareça.
Depois, tudo estará perfeito;
praia lisa, águas ordenadas,
meus olhos secos como pedras
e as minhas duas mãos quebradas.
Murmúrio
Traze-me um pouco das sombras serenas
que as nuvens transportam por cima do dia!
Um pouco de sombra, apenas,
- vê que nem te peço alegria.
Traze-me um pouco da alvura dos luares
que a noite sustenta no teu coração!
A alvura, apenas, dos ares:
- vê que nem te peço ilusão.
Traze-me um pouco da tua lembrança,
aroma perdido, saudade da flor!
- Vê que nem te digo - esperança!
- Vê que nem sequer sonho - amor!
Canção
No desequilíbrio dos mares,
as proas giram sozinhas...
Numa das naves que afundaram
é que certamente tu vinhas.
Eu te esperei todos os séculos
sem desespero e sem desgosto,
e morri de infinitas mortes
guardando sempre o mesmo rosto
Quando as ondas te carregaram
meu olhos, entre águas e areias,
cegaram como os das estátuas,
a tudo quanto existem alheias.
Minhas mãos pararam sobre o ar
e endureceram junto ao vento,
e perderam a cor que tinham
e a lembrança do movimento.
E o sorriso que eu te levava
desprendeu-se e caiu de mim:
e só talvez ele ainda viva
dentro destas águas sem fim.
4o. Motivo da rosa
Não te aflija com a pétala que voa:
também é ser, deixar de ser assim.
Rosas verá, só de cinzas franzida,
mortas, intactas pelo teu jardim.
Eu deixo aroma até nos meus espinhos
ao longe, o vento vai falando de mim.
E por perder-me é que vão me lembrando,
por desfolhar-me é que não tenho fim.
Serenata
Permita que eu feche os meus olhos,
pois é muito longe e tão tarde!
Pensei que era apenas demora,
e cantando pus-me a esperar-te.
Permite que agora emudeça:
que me conforme em ser sozinha.
Há uma doce luz no silencio,
e a dor é de origem divina.
Permite que eu volte o meu rosto
para um céu maior que este mundo,
e aprenda a ser dócil no sonho
como as estrelas no seu rumo.
Motivo
Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.
Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.
Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
— não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.
Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
— mais nada.
Discurso
E aqui estou cantando.
Um poeta é sempre irmão do vento e da água:
deixa seu ritmo por onde passa.
Venho de longe e vou para longe:
mas procurei pelo chão os sinais do meu caminho
e não vi nada, porque as ervas cresceram e as
serpentes
andaram.
Também procurei no céu a indicação de uma
trajetória,
mas houve sempre muitas nuvens.
E suicidaram-se os operários de Babel.
Pois aqui estou cantando.
Se eu nem sei onde estou,
como posso esperar que algum ouvido me escute?
Ah! Se eu nem sei quem sou,
como posso esperar que venha alguém gostar de
mim?
Retrato
Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro,
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio amargo.
Eu não tinha estas mãos sem força,
tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração
que nem se mostra.
Eu não dei por esta mudança,
tão simples, tão certa, tão fácil:
— Em que espelho ficou perdida
a minha face?
Passas longe, entre nuvens rápidas,
com tantas estrelas na mão...
— Para que serve o fio trêmulo
em que rola o meu coração?
Atitude
Minha esperança perdeu seu nome...
Fechei meu sonho, para chamá-la.
A tristeza transfigurou-me
como o luar que entra numa sala.
O último passo do destino
parará sem forma funesta,
e a noite oscilará como um dourado sino
derramando flores de festa.

Gargalhada
Homem vulgar! Homem de coração mesquinho!
Eu te quero ensinar a arte sublime de rir.
Dobra essa orelha grosseira, e escuta
o ritmo e o som da minha gargalhada:
Meus olhos estarão sobre espelhos, pensando
nos caminhos que existem dentro das coisas
transparentes.
E um campo de estrelas irá brotando
atrás das lembranças ardentes.

Ah! Ah! Ah! Ah! Noções

Ah! Ah! Ah! Ah!

Não vês? Entre mim e mim, há vastidões bastantes

É preciso jogar por escadas de mármores baixelas de para a navegação dos meus desejos afligidos.
ouro.
Rebentar colares, partir espelhos, quebrar cristais, Descem pela água minhas naves revestidas de
vergar a lâmina das espadas e despedaçar estátuas, espelhos.
destruir as lâmpadas, abater cúpulas, Cada lâmina arrisca um olhar, e investiga o elemento
e atirar para longe os pandeiros e as liras... que
a atinge.
O riso magnífico é um trecho dessa música
desvairada. Mas, nesta aventura do sonho exposto à correnteza,
só recolho o gosto infinito das respostas que não se
Mas é preciso ter baixelas de ouro, encontram.
compreendes?
— e colares, e espelhos, e espadas e estátuas.
E as lâmpadas, Deus do céu! Verei-me sobre a minha própria existência, e
E os pandeiros ágeis e as liras sonoras e trêmulas... contemplei-a
Minha virtude era esta errância por mares
Escuta bem: contraditórios,
e este abandono para além da felicidade e da beleza.
Ah! Ah! Ah! Ah!
Ah! Ah! Ah! Ah! Ó meu Deus, isto é a minha alma:
qualquer coisa que flutua sobre este corpo efêmero e
Só de três lugares nasceu até hoje essa música precário,
heróica: como o vento largo do oceano sobre a areia passiva e
do céu que venta, inúmera...
do mar que dança,
e de mim.
Herança
Fio
Eu vim de infinitos caminhos,
No fio da respiração, e os meus sonhos choveram lúcido pranto
rola a minha vida monótona, pelo chão.
rola o peso do meu coração.
Quando é que frutifica, nos caminhos infinitos,
Tu não vês o jogo perdendo-se essa vida, que era tão viva, tão fecunda,
como as palavras de uma canção. porque vinha de um coração?
 Desejo uma fotografia
E os que vierem depois, pelos caminhos infinitos, como esta — o senhor vê? — como esta:
do pranto que caiu dos meus olhos passados, em que para sempre me ria
que experiência, ou consolo, ou prêmio alcançarão? como um vestido de eterna festa.

Como tenho a testa sombria,

derrame luz na minha testa.
Deixe esta ruga, que me empresta
Timidez um certo ar de sabedoria.

Não meta fundos de floresta

Basta-me um pequeno gesto, nem de arbitrária fantasia...
feito de longe e de leve, Não... Neste espaço que ainda resta,
para que venhas comigo ponha uma cadeira vazia.
e eu para sempre te leve...
Reinvenção
— mas só esse eu não farei.
A vida só é possível
Uma palavra caída
reinventada.
das montanhas dos instantes
desmancha todos os mares
Anda o sol pelas campinas
e une as terras mais distantes...
e passeia a mão dourada
pelas águas, pelas folhas...
— palavra que não direi.
Ah! Tudo bolhas
que vem de fundas piscinas
Para que tu me adivinhes,
de ilusionismo... — mais nada.
entre os ventos taciturnos,
apago meus pensamentos,
Mas a vida, a vida, a vida,
ponho vestidos noturnos,
a vida só é possível
reinventada.
— que amargamente inventei.
Vem à lua, vem, retira
E, enquanto não me descobres,
as algemas dos meus braços.
os mundos vão navegando
Projeto-me por espaços
nos ares certos do tempo,
cheios da tua Figura.
até não se sabe quando...
Tudo mentira! Mentira
da lua, na noite escura.
— e um dia me acabarei.
Não te encontro, não te alcanço...
Interlúdio Só — no tempo equilibrada,
desprendo-me do balanço
que além do tempo me leva.
As palavras estão muito ditas Só — na treva,
e o mundo muito pensado. fico: recebida e dada.
Fico ao teu lado.
Porque a vida, a vida, a vida,
Não me digas que há futuro a vida só é possível
nem passado. reinventada.
Deixa o presente — claro muro
sem coisas escritas.
Ísis
Deixa o presente. Não fales, E diz-me a desconhecida:
Não me expliques o presente, "Mais depressa! Mais depressa!
pois é tudo demasiado. "Que eu vou te levar a vida! . . .

Em águas de eternamente,
o cometa dos meus males
"Finaliza! Recomeça!
afunda, desarvorado.
“ Transpõe glórias e pecados! . . ."
Eu não sei que voz seja essa
Fico ao teu lado.

Nos meus ouvidos magoados:

Mas guardo a angústia e a certeza
Encomenda De ter os dias contados. . .
Rolo, assim, na correnteza
Da sorte que se acelera,
Entre margens de tristeza,
Sem palácios de quimera,
Sem paisagens de ventura,
Sem nada de primavera. . .
Lá vou, pela noite escura,
Pela noite de segredo,
Como um rio de loucura. . .
Tudo em volta sente medo. . .
E eu passo desiludida,
Porque sei que morro cedo. . .
Lá me vou, sem despedida. . .
Às vezes, quem vai, regressa. . .
E diz-me a Desconhecida:
“Mais depressa, Mais depressa.”
Depois do sol...
Fez-se noite com tal mistério,
Tão sem rumor, tão devagar,
Que o crepúsculo é como um luar
Iluminando um cemitério. . .
Tudo imóvel. . . Serenidades. . .
Que tristeza, nos sonhos meus!
E quanto choro e quanto adeus
Neste mar de infelicidades!
Oh! Paisagens minhas de antanho. . .
Velhas, velhas. . . Nem vivem mais. . .
— As nuvens passam desiguais,
Com sonolência de rebanho. . .
Seres e coisas vão-se embora. . .
E, na auréola triste do luar,
Anda a lua, tão devagar,
Que parece Nossa Senhora
Pelos silêncios a sonhar. . .
Suavíssima
Os galos cantam, no crepúsculo dormente. . .
No céu de outono, anda um langor final de pluma
Que se desfaz por entre os dedos, vagamente. . .
Os galos cantam, no crepúsculo dormente. . .
Tudo se apaga, e se evapora, e perde, e esfuma. . .
Fica-se longe, quase morta, como ausente. . .
Sem ter certeza de ninguém. . . De coisa alguma. . .
Tem-se a impressão de estar bem doente, muito
doente,
De um mal sem dor, que se não saiba nem resuma. . .
E os galos cantam, no crepúsculo dormente. . .
Os galos cantam, no crepúsculo dormente. . .
A alma das flores, suave e tácita, perfuma
A solitude nebulosa e irreal do ambiente. . .
Os galos cantam, no crepúsculo dormente. . .
Tão para lá! . . . No fim da tarde. . . Além da
bruma. . .
E silenciosos, como alguém que se acostuma
A caminhar sobre penumbras, mansamente,
Meus sonhos surgem, frágeis, leves como espuma. . .
Põem-se a tecer frases de amor, uma por uma. . .
E os galos cantam, no crepúsculo dormente. . .
Marinha
O barco é negro sobre o azul.
Sobre o azul os peixes são negros.
Desenham malhas negras as redes, sobre o azul.
Sobre o azul, os peixes são negros.
Negras são as vozes dos pescadores,
atirando-se palavras no azul.
É o último azul do mar e do céu.
A noite já vem, dos lados de Bruma,
toda negra,
molhada de azul:
— a noite que chega também do mar.
Pássaro
Aquilo que ontem cantava
já não canta.
Morreu de uma flor na boca:
não do espinho na garganta.
Ele amava a água sem sede,
e, em verdade,
tendo asas, fitava o tempo,
livre de necessidade.
Não foi desejo ou imprudência:
não foi nada.
E o dia toca em silêncio
a desventura causada.
Se acaso isso é desventura:
ir-se a vida
sobre uma rosa tão bela,
por uma tênue ferida.
Máquina breve
O pequeno vaga-lume
com sua verde lanterna,
que passava pela sombra
inquietando a flor e a treva
— meteoro da noite, humilde,
dos horizontes da relva;
o pequeno vaga-lume,
queimada a sua lanterna,
jaz carbonizado e triste
e qualquer brisa o carrega:
mortalha de exíguas franjas
que foi seu corpo de festa.
Parecia uma esmeralda
e é um ponto negro na pedra.
Foi luz alada, pequena
estrela em rápida seta.
Quebrou-se a máquina breve
na precipitada queda.
E o maior sábio do mundo
sabe que não a conserta.
De um lado cantava o sol
De um lado cantava o sol,
do outro, suspirava a lua.
No meio, brilhava a tua
face de ouro, girassol!
Ó montanha da saudade
a que por acaso vim:
outrora, foste um jardim,
e és, agora, eternidade!
De longe, recordo a cor
da grande manhã perdida.
Morrem nos mares da vida
todos os rios do amor?
Ai! Celebro-te em meu peito,
em meu coração de sal,
Ó flor sobrenatural,
grande girassol perfeito!
Acabou-se-me o jardim!
Só me resta, do passado,
este relógio dourado
que ainda esperava por mim. . .
Cronista enamorado do sagüim
O sagüim é um animalzinho assaz bonito:
é mesmo o mais bonito de todos, pela selva;
anda nas árvores, esconde-se, espia, foge depressa
e há deles, na terra viçosa, número infinito.
Se qualquer rei da Europa o visse, gostaria
de possuí-lo como um brinquedo, vindo de longe, e
raro.
Mas é o sagüim animalzinho tão delicado
que a uma viagem tão longa não resistiria.
A cara do sagüim é como a de um leãozinho,
e pode-se conseguir que ele pouse no nosso ombro.
O sagüim mais bonito de todos é o sagüim louro,
que tem uma expressão de inteligência e carinho.
Ele pode descer a comer à nossa mão! Graciosa
é a sua maneira de olhar. Gracioso é o movimento do
seu corpo inteiro,
tão leve e breve! Mas os melhores, só no Rio de
Janeiro
se encontram: se encontram apenas nesta cidade, a
mui formosa.
Romance II ou do ouro incansável
Mil bateias vão rodando
sobre córregos escuros;
a terra vai sendo aberta
por intermináveis sulcos;
infinitas galerias
penetram morros profundos.
De seu calmo esconderijo,
o ouro vem dócil e ingênuo;
torna-se pó, folha, barra,
prestígio, poder, engenho. . .
É tão claro! — e turva tudo:
honra, amor e pensamento.
Borda flores nos vestidos,
sobe a opulentos altares,
traça palácios e pontes,
eleva os homens audazes,
e acende paixões que alastram
sinistras rivalidades.
Pelos córregos, definham
negros a rodar bateias.
Morre-se de febre e fome
sobre a riqueza da terra:
uns querem metais luzentes,
outros, as redradas pedras.
Ladrões e contrabandistas
estão cercando os caminhos;
cada família disputa
privilégios mais antigos;
os impostos vão crescendo
e as cadeias vão subindo.
Por ódio, cobiça, inveja,
vai sendo o inferno traçado.
Os reis querem seus tributos,
— mas não se encontram vassalos.
Mil bateias vão rodando,
mil bateias sem cansaço.
Mil galerias desabam;
mil homens ficam sepultos;
mil intrigas, mil enredos
prendem culpados e justos;
já ninguém dorme tranqüilo,
que a noite é um mundo de sustos.
Descem fantasmas dos morros,
vêm almas dos cemitérios:
todos pedem ouro e prata,
e estendem punhos severos,
mas vão sendo fabricadas
muitas algemas de ferro.
Romance XXI ou das idéias
A vastidão desses campos.
A alta muralha das serras.
As lavras inchadas de ouro.
Os diamantes entre as pedras.
Negros, índios e mulatos.
Almocrafes e gamelas.
Os rios todos virados.
Toda revirada, a terra.
Capitães, governadores,
padres intendentes, poetas.
Carros, liteiras douradas,
cavalos de crina aberta.
A água a transbordar das fontes.
Altares cheios de velas.
Cavalhadas. Luminárias.
Sinos, procissões, promessas.
Anjos e santos nascendo
em mãos de gangrena e lepra.
Finas músicas broslando
as alfaias das capelas.
Todos os sonhos barrocos
deslizando pelas pedras.
Pátios de seixos. Escadas.
Boticas. Pontes. Conversas.
Gente que chega e que passa.
E as idéias.
Amplas casas. Longos muros.
Vida de sombras inquietas.
Pelos cantos das alcovas,
histerias de donzelas.
Lamparinas, oratórios,
bálsamos, pílulas, rezas.
Orgulhosos sobrenomes.
Intrincada parentela.
No batuque das mulatas,
a prosápia degenera:
pelas portas dos fidalgos,
na lã das noites secretas,
meninos recém-nascidos
como mendigos esperam.
Bastardias. Desavenças.
Emboscadas pela treva.
Sesmarias, salteadores.
Emaranhadas invejas.
O clero. A nobreza. O povo.
E as idéias.
E as mobílias de cabiúna.
E as cortinas amarelas.
Dom José. Dona Maria.
Fogos. Mascaradas. Festas.
Nascimentos. Batizados.
Palavras que se interpretam
nos discursos, nas saúdes . . .
Visitas. Sermões de exéquias.
Os estudantes que partem.
Os doutores que regressam.
(Em redor das grandes luzes,
há sempre sombras perversas.
Sinistros corvos espreitam
pelas douradas janelas.)
E há mocidade! E há prestígio.
E as idéias.
As esposas preguiçosas
na rede embalando as sestas.
Negras de peitos robustos
que os claros meninos cevam.
Arapongas, papagaios,
passarinhos da floresta.
Essa lassidão do tempo
entre imbaúbas, quaresmas,
cana, milho, bananeiras
e a brisa que o riacho encrespa.
Os rumores familiares
que a lenta vida atravessam:
elefantíase; partos;
sarna; torceduras; quedas;
sezões; picadas de cobras;
sarampos e erisipelas . . .
Candombeiros. Feiticeiros.
Ungüentos. Emplastos. Ervas.
Senzalas. Tronco. Chibata.
Congos. Angolas. Benguelas.
Ó imenso tumulto humano!
E as idéias.
Banquetes. Gamão. Notícias. Entre corredores e escadas,
Livros. Gazetas. Querelas. o cavo abismo do úmido subsolo
Alvarás. Decretos. Cartas. exala os soturnos prazeres da antiguidade:
A Europa a ferver em guerras.
Portugal todo de luto:
triste Rainha o governa! Um vozeiro arcaico vem saindo da sombra,
Ouro! Ouro! Pedem mais ouro! — ó duras vozes romanas! —
E sugestões indiscretas: um quente sangue vem golfando,
Tão longe o trono se encontra! — ó negro sangue das feras!
Quem no Brasil o tivera! um grande aroma cruel se arredonda nas curvas
Ah, se Dom José II pedras.
põe a coroa na testa! — Ó surdo nome trêmulo da morte!
Uns poucos de americanos,
por umas praias desertas,
já libertaram seu povo
da prepotente Inglaterra! (Não cairão jamais estas paredes,
Washington. Jefferson. Franklin. pregadas com este sangue e este rugido,
(Palpita a noite, repleta a garra tensa, a goela arqueada em vácuo,
de fantasmas, de presságios . . .) as cordas do humano pasmo sobre o último estertor . .
E as idéias. .)

Doces invenções da Arcádia! Cem mil pupilas ficam aqui,

Delicada primavera: pregadas nas pedras do tempo,
pastoras, sonetos, liras, manchadas de fogo e morte,
— entre as ameaças austeras no fim do dia trágico,
de mais impostos e taxas depois daquela ávida e acesa coincidência
que uns protelam e outros negam. quando convergiram nesta arena de angústia,
Casamentos impossíveis. que hoje é pó e silêncio,
Calúnias. Sátiras. Essa esboroada solidão.
paixão da mediocridade
que na sombra se exaspera.
E os versos de asas douradas, (As pregas dos vestidos deslizaram, frágeis.
que amor trazem e amor levam . . . E os sorrisos perderam-se, fúteis.
Anarda. Nise. Marília . . . Sobre o enorme espetáculo, que foi o aroma dos
As verdades e as quimeras. cosméticos?)
Outras leis, outras pessoas.
Novo mundo que começa. Presença em Pompéia
Nova raça. Outro destino.
Planos de melhores eras.
E os inimigos atentos,
que, de olhos sinistros, velam. Esta conta não pagarás:
E os aleives. E as denúncias. — ficará sob uma cinza que não sabes.
E as idéias.

Coliseu Sob a cinza que ainda não sabes

Cem mil pupilas houve:
— cem mil pupilas fitas na arena.
Os olhos do Imperador, dos patrícios,
dos soldados, da plebe.
Os olhos da mulher formosa que os poetas cantaram.
E os olhos da fera acossada,
do lado oposto.
Os olhos que ainda brilham fulvos,
agora, na eternidade igual de todos.
ficará teu filho por nascer
e também os meninos que já sabiam desenhar nos
muros.
Ficarão os figos que ontem puseste na cesta.
Ficarão as pinturas da tua sala
e as plantas do teu jardim, de estátuas felizes,
sob a cinza que não sabes.
Os gladiadores anunciados não lutarão
e amanhã não verás, próximo às termas,
a mulher que desejavas.

Cem mil pupilas: Tu ficarás com a chave da tua porta na mão;

— ilustres, insensatas, ferozes, melancólicas, tu, com o rosto da amada no peito;
vagas, severas, lânguidas . . . amo e servo se unirão, no mesmo grito;
Cem mil pupilas vêem-se, na poeira da pedra deserta. os cães se debaterão com mordaças de lava;
a mão não poderá encontrar a parede;
os olhos não poderão ver a rua. Mapa de anatomia: o olho

As cinzas que não sabes voarão sobre Apolo e Ísis. O Olho é uma espécie de globo,
É uma noite ardente, a que se prepara, é um pequeno planeta
enquanto a luz contorna a coluna e o jato d'água: com pinturas do lado de fora.
— a luz do sol que afaga pela última vez as roseiras Muitas pinturas:
verdes. azuis, verdes, amarelas.
É um globo brilhante:
Noturno parece cristal,
é como um aquário com plantas
finamente desenhadas: algas, sargaços,
miniaturas marinhas, areias, rochas, naufrágios e
Quem tem coragem de perguntar, na noite imensa? peixes de ouro.
E que valem as árvores, as casas, a chuva, o pequeno
transeunte?
Mas por dentro há outras pinturas,
que não se vêem:
Que vale o pensamento humano, umas são imagens do mundo,
esforçado e vencido, outras são inventadas.
na turbulência das horas?

O Olho é um teatro por dentro.

Que valem a conversa apenas murmurada, E às vezes, sejam atores, sejam cenas,
a erma ternura, os delicados adeuses? e às vezes, sejam imagens, sejam ausências,
formam, no Olho, lágrimas.

Que valem as pálpebras da tímida esperança, O mosquito escreve

orvalhadas de trêmulo sal?
O sangue e a lágrima são pequenos cristais sutis,
no profundo diagrama.
E o homem tão inutilmente pensante e pensado O Mosquito pernilongo
só tem a tristeza para distingui-lo. trança as pernas, faz um M,
depois, treme, treme, treme,
faz um O bastante oblongo,
faz um S.
Porque havia nas úmidas paragens
animais adormecidos, com o mesmo mistério
humano:
grandes como pórticos, suaves como veludo, O mosquito sobe e desce.
mas sem lembranças históricas, Com artes que ninguém vê,
sem compromissos de viver. faz um Q,
faz um U e faz um I.

Grandes animais sem passado, sem antecedentes,

puros e límpidos, Esse mosquito
apenas com o peso do trabalho em seus poderosos esquisito
flancos cruza as patas, faz um T.
e noções de água e de primavera nas tranqüilas
narinas E aí, se arredonda e faz outro O,
e na seda longa das crinas desfraldadas. mais bonito.

Mas a noite desmanchava-se no oriente, Oh!

cheia de flores amarelas e vermelhas. Já não é analfabeto,
E os cavalos erguiam, entre mil sonhos vacilantes, esse inseto,
erguiam no ar a vigorosa cabeça, pois sabe escrever o seu nome.
e começavam a puxar as imensas rodas do dia.

Mas depois vai procurar

Ah! o despertar dos animais no vasto campo! alguém que possa picar,
Este sair do sono, este continuar da vida! pois escrever cansa,
O caminho que vai das pastagens etéreas da noite não é, criança?
ao claro dia da humana vassalagem!
E ele está com muita fome.

O canteiro está molhado

O canteiro está molhado.

Trarei flores do canteiro,
Para cobrir o teu sono.
Dorme, dorme, a chuva desce,
Molha as flores do canteiro.
Noite molhada de chuva,
Sem vento, nem ventania,
Noite de mar e lembranças..."

É preciso não esquecer nada

É preciso não esquecer nada:

nem a torneira aberta nem o fogo aceso,
nem o sorriso para os infelizes
nem a oração de cada instante.

É preciso não se esquecer de ver a nova borboleta

nem o céu de sempre.

O que é preciso é esquecer o nosso rosto,

o nosso nome, o som da nossa voz, o ritmo do nosso
pulso.

O que é preciso esquecer é o dia carregado de atos,

a idéia de recompensa e de glória.

O que é preciso é ser como se já não fôssemos,

vigiados pelos próprios olhos
severos conosco, pois o resto não nos pertence.

(1962)