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Sentencia De Muerte

Christian Peña Díaz.


“Todo poema es un epitafio”.

T.S. Eliot.

“A negro, E blanco, I rojo, U verde, O azul: vocales


algún día diré vuestro nacer latente”

A. Rimbaud.
A

"Trabajadores del mundo, uníos en otra parte


ya os alcanzo, me lo he prometido una y mil veces"
Enrique Lihn.

Todos los poetas beben un café en el infierno:


Su estancia entre los moteles de lucifer
Es inevitable.

Los vasos son vaciados por la bohemia y la oscuridad.


Bazucas disparan llamaradas de tinta y carbón calcinado por los
/ángeles caídos y borrachos.
Órganos de iglesia golpean la cacofonía
Y la trompeta de Gabriel revela el apocalipsis
De sus almas perdidas en la eternidad.
La escritura fue el sudor de la poesía hecha canto
En las entrañas de cada maldito al que la vida le dio la espalda,
Pues le tocaron el culo con el lápiz,
Dejándole un prolapso en la cara.
Usaron su fuerza y trataron de aferrarse a las letras
Para no morir.

Las caricias nunca fueron recordadas


Por las putas que acudieron a vaciar el vaso turbio
De los poemas dedicados…
Que poseen mugre y barro en cada uña sacrificada al escribir,
Poseen las puntas de las lanzas de la sociedad brutalmente pisoteada
¡Poseen todas las frustraciones de la humanidad!
...
Hoy las musas conocen el camino hacia el infierno.
Por favor, sácame de esta tragedia
Y encúmbrame en el cielo como un volantín enredado a los cables de
/la electricidad.
E

Soy la tumba del verso cuando fluye la lectura,


el miedo rondando al fusilador
antes de dispararle al condenado.
Soy la mano del zombie a medianoche
asomada tras la tierra
cuando la luna llama a empuñar los huesos
y la muerte rondando el lenguaje
que conectan dos idiomas.
Soy la duda del agnóstico adoptada como dogma esclavizante
destinada a negar todos los dogmas anteriores,
o la intertextualidad con La Biblia y La República
porque el Poeta se encadenó a reescribirla:
a matarla para reescribirla otra vez.
Soy la esperanza guardada en la Caja de Pandora
como un jodido mal del universo;
mal que hace bien por su condición humanizante.
Soy el hombre que se casó para inventar el matrimonio
y para inventar el sexo, trampa voraz que subyace la existencia.
Soy la luz que se perdió en los laberintos de la oscuridad
intentando desenrollar la creatividad de los libros
y así olvidar que el tiempo pasa y no vuelve.
I

Todos los granos de arena no bastan.


No alcanzan a llenar las bocas
de los parásitos hambrientos,
sedientos de poder.

A las ratas no les interesa


buscar la gota más azul de océano
ni el efímero significado del amor.
Las ratas intentan comer.
COMER LA ARENA:
sacarla del culo del parásito
para vivir con un poco de dignidad.

¿Qué pasó con el poeta de antaño,


aquel loador de cuánta cosa tocaran sus manos?
Maldecir es moda.
Hacerse de borracho, bohemio y drogadicto,
también.
¡También lo intentamos como otros!
teníamos un gran listado de RATAS para imitar
y de PARÁSITOS por derrocar.
Lo intentaron como hace tres siglos, pero no funcionó.
Nunca asumieron la contingencia y el Tedio de la forma adecuada,
Siempre fallaron.
El adoctrinamiento epistemológico nos vendó los ojos
Tapó nuestros oídos hasta hoy
y trataron de rehusar lo esencial de la poesía:
A la Belleza no se accede con la palabra;
el resto es un escueto juego de forma y mucho
¡MUCHO! Bla bla.
O

Niños mueren desnutridos en África subsahariana.


Mujeres violadas sistemáticamente
por la industria pornográfica de Los Ángeles.
Obreros explotados por los magnates del petróleo en Dubai.
Soldados Norteamericanos inflando el pecho nacionalista por
disparar misiles en Irak.
El narcotráfico en México se apoderó del estado ¿de derecho?
Y los pobladores lo combaten con pistola en mano.
La guerra civil de Egipto divide un pueblo con sangre y muerte.
En chile luchan unos jóvenes subversivos
por el derecho universal a la educación
y la lucha de clases es realzada por las chaquetas rojas reversibles.
Las favelas brasileñas están a punto de estallar
mientras la FIFA les vende por televisión el mundial de fútbol.
El Euro entra en crisis y la población española se suicida en cadena.
La mafia italiana confabula a Italia a su favor
mientras los gobernadores se transforman en proxenetas.
Los medios masivos de manipulación juegan con la comunicación
y con la información que hacen llegar a la gente del mundo.
y yo aquí, sentado,
escribiendo…
U

La verborrea académica alcanza un éxtasis intelectual,


el cual se evanece en la lucha popular.
Se jactan de la visión del ciego
tal Alekhine y su sacrificio en cadena,
galopando al encierro y a la inmortalidad.
La soberbia los encasilló
para que regalaran a los circos
su último hálito de genialidad suicida.
Se les cayeron los testículos a los poetas nerudianos
sin alcanzar la locura de Farinelli,
pero la prensa burguesa le inventó un nuevo color al arco iris
y condujo al rebaño de lectores
a un precipicio literario.
Relegaron a los nuevos titanes hacia la perdición de la no lectura,
ocultándolos en blogs internautas sin audiencia
y sin capital para reeditar la pasta base
de sus poemas.
Sin esperanzas se intenta encumbrar
a la poesía, nuevamente, en la falacia del olimpo.
Alegan no pertenecer a la época de la inteligencia artificial.
Aquellos ilusos no escucharon al poeta cantar
con los vikingos, en el centro de la tierra…
ese poeta se fundió en el magma
para volverse energía y remecer la tierra y las pantallas de televisión.
El terremoto intenta redireccionar la literatura y definirnos,
mientras los nuevos poetas nos levantamos del movimiento
con miedo al silencio
y sin nada nuevo que decir.

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