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Créditos
Moderadora y Traductora:
Nelly Vanessa

Correctoras
CamilaPosada Kath
Naif Gerald
3
Clau Fatima85

Moderadora de Corrección:
Fatima85

Diseño:
Gigi
 Índice
SINOPSIS 5 OCHO 63

PRÓLOGO 6 NUEVE 69

UNO 8 DIEZ 78

DOS 16 ONCE 84

TRES 21 DOCE 87

CUATRO 31 TRECE 90
4
CINCO 36 CATORCE 101

SEIS 44 KYRA DAVIS 109

SIETE 51
 SINOPSIS
D esde que su madre murió mientras cumplía condena por un
asesinato que no cometió, Bell se ha centrado en una cosa:
venganza. Sabe que Jonathon Gable, jefe de la poderosa familia
Gable y de una corporación bancaria internacional, tendió una
trampa a su madre. Ahora está decidida a destruirlo.
Bell necesita acceso a la casa y a las oficinas de Gable, por lo que se
presenta como camarera para seducir e irse a la cama y entrar en la vida
del hijo rebelde de Jonathon, Lander. Él no es un típico Gable, pasando más
tiempo en los bares de Harlem que en los elegantes salones de cocteles de
Upper East Side. Tiene una atracción al peligro, una vulnerabilidad que Bell
no es tímida de explotar. Debería ser fácil descubrir los secretos que necesita
para destruir a su familia y limpiar el nombre de su madre.
Pero resulta que Lander es mucho más complicado de lo que jamás
hubiera imaginado. Es seductor, inteligente, misterioso, además de que su
química sexual está fuera de las listas. A pesar de que Bell sabe que es el
enemigo, no puede evitar sentirse afectada, tanto física como 5
emocionalmente, por el hombre que juró sería solo un objetivo. Cuando
descubra la verdad, está segura que tanto sus corazones, como su plan,
serán aplastados... hasta que empieza a comprender que Lander podría
estar ocultando sus propios secretos, más oscuros de lo que jamás hubiera
imaginado.
 PRÓLOGO
L a oficial de la correccional me entrega la caja sin ceremonia, en
esta habitación lúgubre, sobrecargada de luces que dan a todo
un antinatural brillo amarillo. Espero un momento para que la
oficial, una mujer con rostro suave y ojos duros, me ofrezca
condolencias u oraciones por la mujer por la que estoy de luto, pero las
palabras no llegan. No hay reverencia aquí, solo eficiencia.
Así que dirijo mi mirada a la caja... Es tan ligera que puedo sostenerla
con una mano sin dañar mi muñeca. No está bien. Este paquete es
demasiado pequeño para lo que representa.
Bajo los ojos vigilantes de la oficial, la abro tentativamente, consciente
de la brillante estrella dorada que anuncia con orgullo la autoridad que ésta
persona ejerce sobre este lugar, sobre mí, y sobre la mujer cuyos últimos
años de vida han sido descuidadamente tirados en una caja.
Sobre el contenido hay una foto mía de cuando tenía cinco años, quizá 6
seis... Hace mucho tiempo. La imagen me muestra en Disney World vestida
de Cenicienta, una tiara de plástico se balancea sobre mi masa de cabello
negro ondulado. Mi madre está a mi lado, haciendo una reverencia hacia mí
como si realmente tuviera el poder de gobernar un reino.
En aquel entonces, pensaba que cualquier niña podía llegar a ser
Cenicienta. Pensé que alguien, tal vez un príncipe, tal vez un jefe, tal vez
solo un amigo, alguien, miraría más allá de mis humildes comienzos y se
daría cuenta de que realmente era una princesa.
Bajo la foto se encuentran algunas novelas de bolsillo: Cumbres
Borrascosas, El Conde de Montecristo1… Mi madre no solía ser una gran
lectora. No en los buenos tiempos. Pero entonces tenía otras cosas de qué
ocuparse: yo, por ejemplo. Y luego estaba su trabajo y sus ocasionales peleas
con hombres que mentían dulcemente y amaban viciosamente. Cosas que
se fueron. Así que, en este lugar, descubrió los libros intelectuales, libros
que no debía entender o siquiera tenerles interés… Pero lo hizo.
Miro a través de las páginas con dobleces mientras las luces
fluorescentes zumban por encima de mi cabeza. Tantos pasajes fueron
rodeados con tinta tenue… palabras sobre justicia y venganza. Todas en
español, el idioma de mis ancestros.

1 En español.
 Pero hay un libro en inglés aquí: The Myths and Legends of Ancient
Greece y Rome de E. M. Berens.2 Sirviendo como marcador entre las leyendas
está la foto de un hombre. Un hombre muerto. Asesinado en su propia casa,
aunque en la foto parece feliz, guapo incluso, sin preocupaciones. Está
colocada entre las páginas que describen a la deidad Marte. He oído
historias sobre Marte antes. Por lo que puedo decir, era solo otro Dios con
complejos.
Pero entonces mis ojos se detienen en un nombre que no me es familiar.
Bellona, la compañera de Marte. El libro dice que Bellona guía el carro de
guerra de Marte, que está blindada y es hábil con su arma, dice que Bellona
“aparece en el campo de batalla, inspirada con madurez”.
Inspirada con madurez.
Parece una extraña elección de palabras. He vivido con rabia durante
tanto tiempo. A veces me ha consumido, he estado perdida en ella,
ocasionalmente, inmovilizada por ella. Cuando luché, me enfrenté a los
enemigos equivocados en malos campos de batalla, y aquéllas habían sido
guerras inspiradas en nada más que la desesperación. Pero ahora…
Ahora, las cosas son diferentes. Conozco los rostros de mis enemigos.
Sé dónde viven.
Y tal vez, tal vez, tal vez, esta chica Bellona estuviera en algo. Tal vez 7
ahora que mi rabia tiene dirección, también tenga suficiente poder para
inspirar. Tal vez ya no tenga que ser desgarrada por mi propia ira.
Tal vez, eso pueda detenerse finalmente.
Tal vez, ahora, pueda usar esa ira para desgarrar a los demás.
Creo que podría ser mejor.
Inspiración y destrucción... Tiene un anillo sobre ellas.
Paso mis dedos sobre el nombre una vez. Y luego otra. Me da una
extraña sensación de esperanza, algo que no he sentido desde que dejé de
vestirme como princesa.
La oficial pierde la paciencia y aclara su garganta para llamar mi
atención, sacándome de mis pensamientos y trayéndome de nuevo a la
habitación débilmente iluminada.
—Tiene que firmar por sus efectos —dice.
La miro fijamente por un momento y considero dejárselo a ella. Pero
simplemente no merece mi tiempo. Así que solo asiento y tomo la pluma
colocada delante de mí. Mi firma es un garabato, sin lectura. Podría decir
cualquier cosa.
Podría decir… Bellona.

2
Mitos y Leyendas de la Antigua Grecia y Roma de E.M. Berens.
 UNO
Cuatro años después.

M i corazón late demasiado rápido y mis ojos siguen moviéndose

hacia la puerta. Caminará por allí en cualquier momento. Solo
hay un puñado de borrachos para distraerme, y los tipos de
bebidas que ordenan no dan mucho en qué pensar. Este no es el tipo de
gente que bebe Mojito Sparkler3.
La mayoría de las personas que vienen a beber a Ivan’s son hombres.
Vienen a perderse en el alcohol y en los deportes. Las pocas mujeres que se
presentan están buscando un tipo especial de problemas. Este no es el lugar
al que vienes con la esperanza de recoger a un tipo agradable.
Conozco a estas mujeres. Tal vez no personalmente, pero esencialmente
sé quiénes son y de qué se trata: deprimidas o dañadas, buscando hombres
que puedan infligirles suficiente dolor para ayudarles a olvidar el
8
sufrimiento que procede de su interior. Tontas arruinadas, haciéndose
vulnerables a los depredadores emocionales, es solo otra forma de hacer el
corte, en realidad. Cada vez que sonríen a uno del tipo Hells Angels4 puedo
ver las palabras no dichas flotando sobre sus cabezas.
Aquí está el cuchillo. Lastímame para no tener que hacerlo yo misma.
Olvida la responsabilidad y solo dame el dolor.
Lo entiendo, realmente lo hago. Pero ya no es mi juego.
Así que solo sirvo la cerveza, mantengo el whisky fluyendo, sostengo mi
sonrisa evasiva, lo suficientemente fría como para asustar a los más
agresivos, lo suficientemente cálida como para sacar las propinas de los
pasivos... y mantengo mis ojos en la puerta.
Y entonces sucede. A las siete y cuarto, aparece.
Siento una aguda punzada en mi pecho, justo donde está mi corazón.
Lander Gable. ¿Cuántas veces he visto a este hombre entrar en este bar
mientras estaba sentada en un taxi o en un auto de alquiler al otro lado de la
calle? Pero ahora, hoy, estoy aquí, y él está caminando hacia mí, no en otra
dirección. Nunca antes había estado tan cerca. ¡Casi puedo tocarlo!

3Bebida a base de Ron, menta fresca, jugo de limón, azúcar y soda.

4Famoso club de moteros, considerado una organización criminal por el Departamento de
Justicia de los Estados Unidos.
 Y pronto lo haré.
El timbre del teléfono me distrae momentáneamente.
Contesto y pregunto:
—Ivan’s, ¿en qué puedo ayudarle? —La persona del otro extremo
murmura una vergonzosa disculpa por llamar al número equivocado y
cuelga, pero mantengo el teléfono presionado en mi oreja mucho después
del chasquido, fingiendo escuchar mientras estudio el perfecto espécimen
frente a mí: rostro afeitado, piel de bronce, un reloj que vale más que todo
lo que poseo... solo ha sustituido el traje que llevaba en la oficina por
vaqueros Diesel y un suéter. Menos llamativo, pero aún demasiado limpio
para este lugar. Su físico sugiere el tiempo invertido en un gimnasio, no en
un astillero.
Se podría pensar que algunos de los otros chicos patearían su trasero
solo por entrar en su bar.
Y, sin embargo, absolutamente nadie se interpone en su camino.
No es hasta que casi está en el taburete de la barra que hacemos
contacto visual. No sonríe, pero hay algo, curiosidad quizás, tal vez sorpresa
por encontrar una mujer atendiendo la barra, definitivamente apreciación.
Tengo que darme una palmada importante en la espalda por eso. Debo
haber pasado dos horas arreglándome por él. Es por eso que estoy usando 9
mi salvaje cabello negro suelto, dejándolo cubrir mis hombros desnudos.
Es por eso que emparejé los flojos y bajos vaqueros con un top ajustado
que sutilmente revela los beneficios de mi nuevo sujetador push-up. Es por
eso que estoy usando grueso rímel y brillo de labios. Conozco los gustos de
este tipo.
Toma asiento, saca un billete de diez, y hace gestos a la botella de
whisky todavía en mi mano de la última bebida que serví.
—En las rocas, por favor.
—¿Seguro? —pregunto mientras lleno un vaso con hielo—. Puedo hacer
un whisky amargo si quieres. ¿Tal vez con una cereza?
Levanta levemente la ceja.
—¿Burlándote de un cliente cuando eres nueva en el trabajo?
Arriesgado, ¿no?
—¿Cómo sabes que acabo de empezar?
—Vengo mucho por aquí.
—¿Cada día?
—Un par de veces a la semana. —Toma su bebida, la lleva a sus labios.
Sobre el vaso me ofrece una sonrisa—. Me gustan los precios.
 —¿De verdad? —pregunto—. ¿Las bebidas son más caras de donde
vienes?
—Lo dices como si viniera de una tierra lejana.
—¿Lo haces?
Su cabello castaño parece más oscuro en esta habitación, sus ojos más
brillantes.
—De Upper East Side —dice.
—Ahhh. —Doy un paso atrás y cruzo mis brazos sobre mi pecho—. Eso
está a aproximadamente un millón de dólares de aquí.
Se estremece.
—No necesariamente. —Por el otro lado del bar algunos hombres
estallan en aclamaciones mientras un luchador de la UFC rompe un brazo
en la TV en vivo.
—¿Vives en la calle 92, entonces?
—No —contesta, su sonrisa regresa—. He logrado evitar ese destino. —
Me estudia un momento, tratando de medir lo que va a decir—. ¿Qué hay
de ti? ¿Vives aquí, en Harlem?
—De vez en cuando. Soy un poco vagabunda. —Me distraigo con un
vaso, jugando a limpiarlo—. Entonces, ¿por qué vienes realmente aquí…? 10
Lo siento, no capté tu nombre.
Me da una mirada interrogativa.
—Teniendo en cuenta lo tímida que estás siendo sobre en qué parte de
la ciudad vives, siento que tal vez no debería decirte mi nombre todavía. De
esa manera ambos tendremos un aire de misterio.
—Oh, solo soy tímida acerca de cosas inconsecuentes. —Me inclino
hacia delante, pongo mis codos en la barra, y sostengo mi barbilla en mis
manos. Arqueo ligeramente mi espalda—. Soy muy directa acerca de las
cosas que quiero.
—¿De verdad? —Toma otro sorbo—. ¿Y qué es exactamente lo que
quieres?
—¿Esta noche? —Me detengo un momento, fingiendo pensar—. Esta
noche quiero... tu nombre.
Su boca se extiende en una sonrisa.
—¿Crees que puedes obligarme a dártelo?
—Tal vez. —Por el rabillo del ojo veo a uno de los asiduos al otro lado
de la barra agitando su vaso vacío en el aire—. Cuando tenga tiempo.
Y me alejo para servir la siguiente bebida.
El capataz que necesita la recarga está demasiado borracho para notar
que estoy temblando mientras tomo su dinero.
 Dios, ¿está funcionando? ¿Estoy siendo muy atrevida? ¿Demasiado
burlona? Mi madre me habría reprendido por comportarme así.
Pero cuando miro hacia atrás, Lander sigue sonriendo. Exhalo con
alivio. Tengo que tener confianza. He estudiado a ese hombre, algunos
incluso lo llamarían acecho, aunque no estoy segura de ver la diferencia.
Pero el punto es, que sé qué clase de hombre es Lander. Es diferente. Filoso
con ese tipo de lujo, y es lo suficientemente rebelde como para beber de este
bar cuando podría permitirse fácilmente probar los nuevos cócteles en
Carlyle.
Cuando regreso, vuelvo a llenar su bebida sin que tenga que preguntar.
—Así que estuve pensando en tu nombre, y antes de recurrir a la
persuasión, creo que me gustaría intentar adivinarlo.
—No tengo el tipo de nombre fácil de adivinar —dice.
—¿Entonces no es Rumpelstiltskin?
Se ríe y sacude la cabeza. Su risa es más profunda de lo que anticipé,
atractiva, sin restricciones.
—Te daré una pista —dice finalmente—. Es inglés y significa “león”.
—Leo.
—Cerca. También significa “terrateniente”. 11
Otro cliente bien curtido, a varios metros de distancia, ha empezado a
murmurar para sí mismo, agregándole una extraña banda sonora a la
escena. Está a minutos de caerse de su taburete.
—Landlord —digo—. Espera, ¿es un nombre? Qué tal Leolord, o
Lionlord, o tal vez Landlion.
—Mi nombre es Lander —responde.
—Lander, el león terrateniente.
Asiente en confirmación.
—¿Y cuál es tu nombre?
—Bell.
—Te llamaron por tu belleza.
Sacudo la cabeza, un poco más de lo necesario.
—Es un mote, B. E. L. L. Sin E al final. Como Taco Bell.
—¿Cómo Taco Bell? —repite—. ¿Acabas de decir eso?
—¿Qué debería haber dicho? ¿La campana de una iglesia?
—No. —Toma su bebida y se bebe más de la mitad de su trago—. Pero
tal vez como una campana de alarma.
Me río de eso y sacudo la cabeza en señal de protesta, aunque me siento
halagada en secreto.
 —¿Quieres decirme tu verdadero nombre? —pregunta.
—Adivina —grito por encima de mi hombro cuando salgo a servir a otro
cliente.
Puedo sentir que me observa y me esfuerzo para que mis movimientos
sean elegantes, demasiado elegantes para este lugar. Eso es lo que debería
pensar. Quiero que tenga curiosidad por mí.
Necesito que me deseé.
—Mantenlos interesados —decía mi madre—. Si no saben lo que vendrá
después, van a volver con la esperanza de averiguarlo.
Recuerdo muy bien la conversación, aunque en ese momento fingí no
escuchar. Había encontrado desagradable ser instruida sobre los hombres
y salir con ellos en citas a través del vidrio a prueba de balas.
Mirando hacia atrás, espero que sepa que estaba escuchando.
Más clientes entran: una chica vestida como prostituta aferrándose a
un tipo vestido como alguien muy agotado, después un hombre de piel
oscura con una cicatriz y, unos minutos después, un tipo de piel clara con
barba grisácea y cabeza calva. Todos miran en dirección a Lander, pero
ninguno lo molesta. Es como si se mezclara cuando aparece aquí. No
pertenece. No es mejor que los turistas en los autobuses de dos pisos,
boquiabiertos con la vista de la ciudad sin entender acerca de las vidas de 12
las personas que viven en ella.
¿Lo sabe?
La pregunta tácita me ayuda. Afila mi concentración y me fortalece para
el siguiente paso. Cuando regreso, lo miro a los ojos y silenciosamente lo
invito a reiniciar la conversación.
—Bella —dice, sus ojos se mueven de mi cabello, a mis ojos, al antiguo
anillo de granate que llevo en mi mano derecha.
—Eso sería demasiado fácil —digo.
—Belinda.
—No.
—Blair.
—Ahora solo estás sacando nombres de tu trasero.
Casi escupe su bebida mientras retiene una risa malhumorada.
Cuando se compone, abre la boca de nuevo para continuar, pero presiono
suavemente mi dedo contra sus labios. El movimiento es
sorprendentemente íntimo y se calla de inmediato.
—Eso son tres strikes —digo mientras retiro mi mano—. Parece que no
vas a llegar a la primera base esta noche.
Agacha la cabeza.
 —Siempre hay un mañana.
—Eso depende de cómo desempeñes tu próximo bateo.
Y otra vez me alejo. Les sirvo a los otros clientes, y de vez en cuando le
doy una sonrisa o dos, pero no vuelvo a hablar. Aún no. Tengo que burlarme
de esto.
Es solo cuando se prepara para irse que le agarro la mano.
—Vuelve otra vez —digo, mis ojos encuentran los suyos. Luego,
lentamente, quito la mano y muerdo mi labio inferior en broma antes de
añadir—. Por nuestros precios.
Me responde con una sonrisa, deja una propina ridículamente grande
y se va.

Vuelve la noche siguiente.

Llega más temprano esta vez, toma el mismo asiento, y espera a que
me acerque. Sostengo el whisky y levanto las cejas interrogativamente,
esperando su asentimiento antes de servirle un vaso.
Arroja una pila de nombres: Beliva, Bellanca, Benita. Los nombres me
son ajenos, desconocidos, irritantes. Pero mantengo mi tono burlón y ligero
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al rechazarlos uno por uno.
El tráfico en el bar también es ligero esta noche, pero algunas
distracciones logran sobresalir. El borracho de anoche está aquí, el que casi
se cae de su taburete. Esta vez está sentado a una mesa, con una expresión
que indica que está viendo a su camarera coquetear con el extraño.
Requiere esfuerzo, pero logra salir de su silla y va de regreso a la barra.
Cuando pone su vaso de vidrio vacío delante de mí, golpea la madera de la
barra demasiado duro para que se vea más como una demanda que un
movimiento casual.
—Vacío —dice, mirando el fondo. En la pantalla detrás de mí, durante
un anuncio publicitario, “El hombre más interesante del mundo”5 abre una
Dos Equis, mientras este hombre ante mí pesca seis arrugados billetes de
un dólar y los pone al lado del vaso.
Sacudo la cabeza.
—No puedo servirte, tuviste demasiado.
El hombre sacude la cabeza a cambio.
—Tuve demasiado hace veinte años, pero el Señor sigue acumulando
mierda sobre mí.

5 Campaña publicitaria de la cerveza Premium de origen mexicano, Dos Equis.

 —Quise decir que no puedo darte más para beber —aclaro—. Vete a
casa.
La cabeza del borracho se alza ante la palabra casa, como si hubiera
hablado de algún tipo de codiciado premio, como si lo hubiera hecho en el
verdadero nombre de Dios. En ese momento conozco toda su historia. La
narración superficial es casi innecesaria. Desalojado de nuevo, sin familia,
nada. El hombre no tiene centro. Sacudo la cabeza, susurro palabras
inútiles de comodidad. Reconozco su dolor, he vivido con él antes, pero no
puedo ayudar. No puedo darle un hogar, o una familia. Ni siquiera puedo
darle la bebida final que podría hacerle olvidar.
—Tienes que irte —digo lo más suavemente que puedo—. Hay un
refugio a pocos kilómetros de aquí. Tal vez puedan...
Pero antes que pueda terminar mi frase, Lander golpea su mano en la
barra, y cuando la levanta, hay doscientos dólares.
—Para un Best Western6 —dice, su voz fría y estable, como si estuviera
pidiendo una copa, no una cama—. Encuentra uno con desayuno gratis.
El hombre se queda boquiabierto ante los billetes antes de arrebatarlos
y salir del bar.
Miro a Lander, que ahora está ocupado con su teléfono.
—No conseguirá una habitación de hotel —digo finalmente. 14
—Puede hacerlo —contesta Lander—. Ningún Best Western, ni otro
hotel, le comprarán un momento de dignidad humana. Pero podría
encontrar una cama, una habitación, algún lugar donde pueda beber el
licor, que está a punto de comprar, en privado.
Sacudo la cabeza, todavía no lo entiendo.
—Lo siento por él —aclara Lander.
—¿Porque no tiene familia?
—Porque eligió la desesperación sobre la ira —dice distraídamente
mientras revisa sus correos electrónicos—. Es una mala elección. La
desesperación te mata. La ira es más útil.
Dejo caer mi mirada, jugueteando con mi anillo de granate. Lander está
cantando mi canción... mi himno. Otra vez siento mi pulso correr, igual que
hizo justo antes de nuestra reunión, antes de comenzar mi juego.
Me inclino en el mostrador, mis manos se extienden a ambos lados,
como si me estuviera equilibrando.
—¿Estás enojado? ¿Lander?
Levanta la vista de su teléfono, su expresión es casi seductora, casi
amenazadora.

6 Best Western: Formato de hotel más popular de la cadena Best Western International.
 —No tan enojado como tú, Bell.
De inmediato retrocedo.
—No sé de qué estás hablando. Yo estoy…
—Puedo escuchar la ira raspando la parte inferior de cada palabra
alegre que sale de tu boca —me interrumpe—. Estás absolutamente
envuelta en ira. ¿Y sabes qué? —Pone algunos billetes abajo, más que
suficiente para cubrir la bebida que consumió—. La usas bien.
Mi corazón late en mis oídos cuando vuelve a salir.
¿Y si lo sabe?
Dios mío, ¿y si sabe que quiero destruirlo?

15
 DOS
C uando Lander llega durante la tercera noche, no se molesta con
el juego del nombre.
Le sirvo el whisky sin que tenga que pedirlo. Mi minivestido
negro está detallado con lo que la vendedora eufemísticamente llamó
revestimiento de cuero vegano en la parte delantera y trasera y es
considerablemente más descarado de lo que estoy acostumbrada. De hecho,
ahora estoy realmente sintiendo incertidumbre, él no es tan fácil de leer
como imaginé.
¿Me habré delatado? ¿Cómo?
Las preguntas y preocupaciones me mantuvieron despierta toda la
noche pasada, por lo que me vi obligada a sustituir con recuerdos los
sueños: Recuerdos de mi madre riéndose mientras me sostenía en sus
brazos, recuerdos de ella deleitándose con mi amor de cuento de hadas y
princesas. 16
Mientras el reloj pasa de la medianoche, el tono y sintonía de los
recuerdos cambió. Imágenes de mi madre jadeando mientras ese hombre,
Nick Foley, la empujaba hacia un abrazo sorpresivo cuando no sabía que
estaba cerca. Recuerdos de la primera vez que vi a Nick besando la parte de
atrás del cuello de mi madre mientras intentaba meterla en la cama que
compartía con su esposa. Era tan pequeña, apenas entendía lo que estaba
viendo.
Y para cuando el reloj llegó a las tres, los recuerdos fueron más oscuros.
Mi madre histérica, sangre empapando su camisa, luego más tarde,
recuerdos de mi madre gritando mientras se la llevaban lejos.
Los recuerdos me enfermaron. A las cuatro de la mañana estaba de
rodillas deseando orar, pero incapaz de llegar al nombre de un Dios que
escuchara.
Si Lander conoce mi juego, le habré fallado a mi madre de nuevo, esta
vez en apenas el espacio de una semana.
Así que ahora estoy ante él mientras bebe su whisky, esperando que
muestre su mano.
La mirada de Lander viaja casualmente por la habitación. Esta noche
hay más mujeres en el bar de lo habitual. Algunas son realmente lindas.
Pero no muestra un interés especial por ninguna de ellas. Simplemente
sorbe su bebida y me devuelve la mirada, estudiándome de la manera en
que lo he estado estudiando yo.
Cuando baja la copa rompe el silencio.
—¿Por qué trabajas aquí? —pregunta.
—Necesito un empleo.
—Hay otros trabajos.
—Sin duda. —Estoy de acuerdo mientras saco un trapo y seco unas
gotas de licor de la barra—. Pero este es el que tengo.
El derrame se fue, pero sigo moviendo el trapo hacia adelante y hacia
atrás con movimientos lentos y deliberados, haciéndolo más como un
ejercicio meditativo que cualquier otra cosa. En algún lugar al otro lado de
la habitación una chica estalla en risas histéricas.
—Podría sacarte de aquí —dice Lander en voz baja—, ayudarte a
encontrar algo mejor.
El alivio me golpea con la fuerza de una bala.
No sabe nada.
Y me desea. Estoy segura de eso ahora.
—¿Te estás ofreciendo a salvarme, Lander? —pregunto mientras suelto
el trapo detrás de la barra.
17
Ríe entre dientes. Es un sonido más suave que la última vez que se rió
en mi presencia, un poco más cargado.
—No soy del tipo salvador.
—No, supongo que no.
Sigue estudiándome, la bebida delante de él aparentemente olvidada.
—¿Te gustaría venir a casa conmigo, Bell?
Ahora es mi turno de sonreír. Miro a la izquierda y a la derecha,
asegurándome de que no haya nadie lo suficientemente cerca para oír.
Entonces suavemente pongo mi mano sobre la suya y me inclino para que
mis labios estén contra su oreja y susurro.
—No.

La noche se mueve a un ritmo extraño. La gente se desvanece dentro y

fuera de la barra como fantasmas, apenas perceptibles, nunca dejando una
impresión, con la posible excepción de la muchacha con cabello color
arcoíris que me pide que suba el volumen en la televisión para que pueda
bailar con la música de los comerciales.
 Cuando Benny, el camarero que cubre el último turno de la noche, llega
a las ocho y media, hay menos de diez personas allí.
Uno de ellos es Lander.
Nunca antes se ha quedado hasta el final de mi turno.
Voy a saludar a Benny, le digo qué cuentas están abiertas y quienes
pagaron ya. La chica del arcoíris gira al sonido de Landslide de Stevie Nick
mientras suena en un anuncio de Budweiser. El borracho de anoche
tropieza, ya demasiado bebido para servirle más. Parece desorientado por
un momento mientras va hacia la barra. Pierde el equilibrio y choca con un
motociclista, empujándolo, derramando un poco de la bebida del gran
hombre en su regazo. Mientras el motociclista jura, el borracho murmura
sus disculpas y cae de rodillas... y trata de usar las mangas de su camisa
para limpiar el alcohol de los pantalones del motociclista, lo que hace que
sus manos froten partes de la anatomía del hombre de las que debería
permanecer claramente lejos.
Sería gracioso... excepto que el motociclista reacciona demasiado
rápido, levantando al borracho por el cuello, prácticamente sosteniéndolo
en el aire mientras saliva cae de su boca.
—¿Qué diablos crees que estás haciendo?
—Lo siento —dice el borracho—. No quise... 18
Pero el motociclista lo lanza contra la pared con suficiente fuerza para
causarle una conmoción. El borracho está desorientado, incapaz de
levantarse. Protege su rostro con los brazos mientras el hombre más grande
se acerca.
Todos en el bar están congelados, como si la velocidad de la violencia
nos hubiera obligado a inmovilizarnos.
Todos, menos Lander, quien se levanta y se coloca entre los dos
hombres. Encuentra los ojos del motociclista directamente y dice en voz muy
tranquila pero muy firme:
—No hagas eso.
El enfurecido hombre mira a Lander con la boca abierta. Tarda unos
diez segundos en reunir su ingenio.
—¿Cuál es tu problema? —se burla—. ¿También eres maricón?
—No es relevante si soy gay o no... aunque tu reacción extrema a lo que
acaba de suceder es curiosa. ¿Te molesta que te haya tocado
accidentalmente o que te haya gustado?
Hay una risa asustada a través del bar mientras me giro para agarrar
el teléfono. Esto va a terminar mal y no puedo permitirme dejar que este
hombre lastime a Lander. Pero solo he marcado el nueve y el uno, cuando
oigo el impacto del primer golpe. El nombre de Lander estalla de mis labios
mientras me giro hacia la pelea...
 Pero no es Lander quien ha sido golpeado. De hecho, me giré justo a
tiempo para ver al motociclista golpear el suelo. Trata de levantarse, todavía
gruñendo por su agresión y sosteniendo lo que parece un punzón en su
mano, pero Lander no tiene nada de eso. Otro golpe y el cuchillo sale
volando. La sangre sale de la nariz del motociclista, pero no tiene tiempo
para atenderla porque Lander rápidamente le da otro golpe en las costillas
y luego otro en la mandíbula. Y todo el tiempo, la expresión de Lander es
casi... aburrida. Este hombre está sangrando a sus pies mientras sigue
golpeándolo, pero mirando el rostro de Lander pensarías que no estaba
haciendo nada más importante que matar una araña.
El motociclista se gira sobre su estómago como si tratara de proteger
su rostro de los golpes. Pero Lander agarra su brazo, doblándolo hasta que
está a punto de romperse.
—¿Ya terminamos? —pregunta.
El hombre gimotea y sisea.
—Sí.
Y así, Lander lo libera. La pelea termina. El motociclista, humillado y
con los ojos llorosos, se pone de rodillas y mira a Lander. Y Lander lo mira
y sonríe. Con la cabeza baja, el motociclista intenta ponerse de pie, intenta
recuperar su cuchillo de donde se encuentra inútil debajo de una mesa, pero
Lander solo lo mira y sacude la cabeza. 19
El motociclista asiente, deja el cuchillo donde está y se dirige hacia la
puerta. El borracho que empezó todo con su torpeza encuentra un rincón
oscuro para acurrucarse mientras pasa su mano adelante y atrás a través
de la parte posterior de su cabeza. Uno de los otros clientes jura con
decepción cuando el motociclista sale.
—¡Ese tipo es un cobarde de mierda! —grita otro.
Y, por supuesto, no hablan de Lander.
La insatisfecha audiencia vuelve a sus bebidas y a sus conversaciones
mientras Lander se vuelve hacia mí, mirándome a los ojos, y luego se va.
En cuestión de segundos recojo mis cosas y lo estoy siguiendo por la
puerta.
Lo encuentro parado justo afuera del bar, viendo cómo el hombre
vencido se retira por la cuadra.
Me quedo unos pocos metros detrás de él. No se da la vuelta... y sin
embargo de alguna manera sé que es consciente de mí.
—¿Dónde aprendiste a pelear así? —pregunto.
—¿Importa?
 No lo reto. El perdedor llega al final de la cuadra donde estacionó su
moto, y el rugido de la Harley puntualiza lo que de otra manera sería una
salida débil.
—¿Crees que está lo suficientemente estable como para montar ahora
mismo?
Lander finalmente se mueve hacia mí, su expresión ahora impasible.
—En esa cosa acabará estrellándose en una farola antes de encontrar
algo a lo que pueda hacer daño.
—Podría lastimarse.
—Sí, podría.
Los dos nos quedamos callados. Las farolas hacen que nuestras
sombras atraviesen la acera.
—¿Eres peligroso, Lander?
—Mira quién habla.
Siento un escalofrío por mi espalda, puedo sentir el desafío y la
amenaza que plantea...
Y me hace sonreír.
—¿Quieres venir a casa conmigo, Bell?
20
Levanto mi barbilla y miro sus ojos claros y tempestuosos.
—Sí.
 TRES
L ander fue lo suficientemente inteligente como para no llevar su
limusina a Harlem, así que tomamos un taxi. Estamos sentados
a pocos centímetros uno del otro, sin hablar, sin tocarnos,
simplemente... pensando.
Estoy jugando con mi anillo de granate, tratando de establecer un plan
para la noche. Nunca he tenido sexo con un hombre por ninguna razón que
no sea la satisfacción de mi propio deseo, pero estoy lista para hacer el
sacrificio por el bien de mi causa. Me he preparado para esto.
Dormir con el enemigo no es un problema... querer dormir con el
enemigo lo es.
Eso es algo para lo que no estoy preparada para nada. En los últimos
días su autodominio, su tranquila inteligencia, y su ferocidad han estado
desgastando mis defensas. Como el efecto de las olas contra un acantilado,
la erosión no es inmediatamente devastadora, pero es notable. 21
Se acerca y toca mi pierna, con los ojos fijos en la ventana. Sus dedos
se mueven arriba y abajo, su caricia casi casual... casi. Pero hay un suave
ritmo en su movimiento mientras sus dedos se elevan un poco más alto,
empujando mi dobladillo hacia arriba ligeramente, y luego deslizándose de
nuevo hacia mi rodilla. No es exigente ni insistente.
Solo seguro. Confiado de lo que está permitido y de los límites que
puede empujar.
Ser tocada por este hombre, este hombre que representa tantas cosas
que odio... debería ser horrible.
No lo es.
Su mano va un poco más alto. Está tocando mi muslo interno ahora,
apenas, pero todavía, me estremezco. La involuntaria reacción me hace
sonrojar y rápidamente desvío la vista.
No, esto no se supone que esté sucediendo en absoluto.
Cuando el taxi nos deja en su edificio de Upper East Side, saluda al
portero con una palabra y me lleva a la parte trasera del vestíbulo, con su
mano en la parte baja de mi espalda.
—Bonito alojamiento —digo mientras me guía hacia el ascensor.
Cuando me giro, veo más plenamente la exuberante área de entrada, sus
molduras, sus muebles caros, sus pequeños toques de decadencia.
 —Podría ser peor —admite, poniendo su llave en la ranura que nos
permitirá llegar a su ático.
Las puertas se cierran y se vuelve hacia mí.
—¿Te gustan los ascensores, Bell? —Se adelanta, entrando en mi
espacio.
Instintivamente doy un paso atrás, pero eso solo sirve para pegarme a
la pared. Sus labios tocan los míos con tanta suavidad que es prácticamente
una caricia, casi inocente.
Y, sin embargo…
Siento que sus manos se mueven hasta mi cintura mientras su boca
tranquila, se mueve suavemente hasta mi barbilla, a mi cuello...
—Las puertas se abrirán en cualquier momento —digo. Intento añadir
una pequeña risa, pero el sonido sale entrecortado.
—Sí —dice—, podrían hacerlo.
Se inclina hacia mí, y su cuerpo es diferente de lo que pensé que sería,
más fuerte, más recio.
No sabe quién soy en realidad, no puede saberlo.
Sus manos están en mis caderas, y el dobladillo de mi vestido se mueve
hacia arriba mientras su agarre se vuelve más firme, más exigente. 22
Voy a destruirlo. Derribaré a toda su familia.
Sus labios se elevan a mi oído, su lengua encuentra mis puntos más
sensibles.
Esto es un sacrificio, se supone que es un sacrificio...
Pero no es así como se siente.
Cierro los ojos justo cuando el ascensor se detiene. Se aleja, pero solo
un poco.
—Bienvenida a mi casa.
Poco a poco vuelvo a abrir los ojos y paso a su ático. Las piezas de arte
en la pared son originales, en su mayoría por artistas que no conozco...
excepto el desnudo de carbón firmado por Degas7.
Este hombre posee un Degas.
No hago comentarios al respecto. En vez de eso, simplemente continúo
por el pasillo más allá de la cocina, la oficina en casa, que sirve como sala
de estar.

7 Hilaire-Germain-Edgar de Gas, más conocido como Edgar Degas, fue un pintor y escultor
francés. Considerado uno de los fundadores del Impresionismo.
 Una pared está llena de libros, la otra de ventanas. En la esquina hay
un pequeño bar, caras botellas que parecen tan decorativas como
pecaminosas.
—Tienes vistas a Central Park. —Me acerco a la pared de cristal y miro
fijamente la luz tenue del paisaje. Puedo sentir sus ojos en mí... Es casi
como si me estuviera tocando.
Este hombre es mi enemigo.
—Si viviera tu vida, iría a todas las fiestas de lujo —digo a la ligera—.
Apuesto a que te invitan a todo tipo de asuntos de alfombras rojas. Apuesto
que podrías estar llevando esmoquin cada noche de la semana si quisieras.
—Ningún hombre quiere estar en un esmoquin cada noche. —Hace una
pausa, se inclina en sus talones—. Me gustaría adivinar tu nombre ahora.
—¿Oh? —Le doy una sonrisa brillante y juguetona—. ¿Crees que
puedes?
—Sí —dice en voz baja—. Creo que puedo, Bellona.
Mi aliento se atora. Siento un nudo en mi estómago. Por supuesto, no
es mi nombre de nacimiento, no sabe ese. Pero tampoco es información que
le haya dado.
—¿Cómo lo supiste?
23
—Te lo diré mañana... en la mañana. —Viene a mi lado, se estira,
empuja mi cabello detrás de mis hombros—. Esta noche quiero saber si eres
como tu homónimo. ¿Eres una diosa de la guerra?
—No soy una diosa —digo en voz baja.
—Y, sin embargo, apuesto a que te mantendrás en el campo de batalla.
—Sus dedos se deslizan por mi cuello. Espero que se incline para un beso
de nuevo, pero no lo hace. En lugar de eso, deja que sus dedos vayan al
escote de mi vestido, recorriéndolo ligeramente, observándome. Cuando sus
dedos se mueven más abajo, sobre mi vestido, sobre la curva de mi pecho,
me aparto—. No, no pelees —susurra, tomando su otra mano y volviendo mi
rostro hacia él—. Mantén tus ojos en mí. Quiero que me veas mirándote.
Quiero que me mires a los ojos cuando te toque.
Una parte de mí quiere decir que no. No había planeado este nivel de
intimidad. No sé cómo manejarlo.
Pero esta es la forma que he elegido. Es un camino que puede llevarme
a mi venganza. Y sin venganza no tengo nada. Toda mi vida no sería nada.
Sus dedos siguen acariciando, arriba y abajo de mis pechos. Siento que
mis pezones se endurecen. La tela de mi vestido es lo suficientemente gruesa
para ocultarlos y, sin embargo, cuando me mira, estoy segura que lo sabe.
Está en su sonrisa, en el brillo travieso de sus ojos.
 Sus manos se mueven más abajo, sobre mi estómago, bajando hasta el
dobladillo de mi vestido, luego justo debajo de él, forzando su mano entre
mis piernas mientras apoyo mi espalda contra la ventana, repentinamente
necesito apoyo. El cristal está tan limpio que parece que estoy apoyada en
el aire, como si estuviera a punto de caer.
A lo mejor lo hago.
Lentamente levanta la mano, subiendo mi vestido otra vez. La
sensación de su palma contra el interior de mi pierna me hace retorcerme,
pero según sus instrucciones, mantengo mis ojos en los de él, observándolo
mirarme.
—¿Sabes qué voy a hacer ahora, Bellona?
Asiento.
—Dime.
—Vas a llevar la mano... a mi tanga.
—Y cuando toque tu tanga, ¿estará húmeda?
Mi corazón late a un ritmo incómodo.
—Sí —susurro.
Su mano sube, toca mis bragas, moviéndose hacia adelante y hacia
atrás. Es una franja delgada de tela, no es ninguna protección en absoluto, 24
en realidad.
—Ah —dice con una sonrisa—, una mujer honesta.
La ironía debería hacerme reír. Pero eso de alguna manera no está bien
aquí, y me ha hecho sentirme incómoda de todas formas.
—¿Qué quieres que haga ahora?
¡Alejarte! El pensamiento salta a mi mente. Necesito recuperar el
aliento, necesito un momento para recordarme por qué estoy haciendo esto
y por qué no lo haré. Me estoy involucrando demasiado, estoy perdiendo el
control.
Pero no puedo decir eso, no sin dar todo.
—¿Qué quieres, Bell? —pregunta de nuevo, con su mano todavía
moviéndose, atrayéndome, haciendo que mi cuerpo reaccione de maneras
que mi mente nunca quiso.
—Quiero... —balbuceo mientras su mano libre se mueve hacia mi
espalda, luego baja, me acaricia, me explora, descubriendo lugares que me
hacen temblar—. Quiero que me toques —digo—. Te quiero dentro de mí.
Sonríe y entonces, lenta, suavemente, desliza su mano debajo del
satén. Su dedo encuentra mi clítoris.
Y me estremezco.
Cierro los ojos. Intento centrarme en el sentimiento, no en el hombre.
 —No, no —dice, entrelazando una mano en mi cabello, tirando
ligeramente mientras la otra mano continúa sus caricias—. Mírame.
Abro los ojos justo cuando uno de sus dedos se empuja dentro de mí.
Mis caderas se mecen reflexivamente. Me acerco y agarro su camisa, pero
mis ojos permanecen en los suyos.
—¿Te sientes bien, Bellona?
—Sí.
Sonríe, empujando otro dedo. Gimo, todo mi cuerpo responde a él. Sus
dedos se mantienen moviéndose, empujando dentro mientras su pulgar
encuentra mi clítoris de nuevo. Es abrumador. Si pudiera fingir que alguien
más me está haciendo esto, tal vez estaría bien.
Pero no puedo hacer eso, no mientras sostiene mi mirada.
Sus dedos se mueven más profundamente y mi pulso salta de nuevo.
Es ridículo que me haga reaccionar así simplemente tocándome. Es
humillante. Trato de concentrar mi mente, me retiro del borde...
Y no puedo hacerlo.
—Creo que estás a punto de venirte para mí. ¿Es cierto?
Estiro la mano, tomo su camisa en mi puño, tiro tan fuerte que algunos
de los botones se abren. El gesto es violento, enojado, contrarrestado solo 25
por la suavidad de mi susurro cuando digo:
—Sí...
Sus dedos aumentan su ritmo, y mi espalda se arquea, empujando mis
pechos hacia él. No hay control ahora. Ni siquiera hay pensamiento. Solo la
sensación de su tacto. Mis ojos están pegados a los suyos y veo que sonríe
mientras el orgasmo me abruma.
Después de interminables minutos, me suelta, retrocede, observa
mientras estoy allí, presionada contra el cristal, mi falda alrededor de mi
cintura, mis bragas torcidas. Me cuesta recuperar el aliento, pero sé que es
mejor que apartar la mirada.
Sin romper el contacto visual, comienza a abrir los botones restantes
de su camisa. Y esta vez mis ojos no se quedan quietos en absoluto. Viajan
hasta su pecho y su estómago. He estado con hombres fuertes antes, pero
no uno que se parezca a este, con cada músculo finamente cincelado. Es
como si hubiera sido diseñado por un escultor griego. Cuando deja caer su
camisa al suelo, camino hacia adelante, mi brazo extendido, dejando que mi
mano toque su pecho, su piel es tan cálida, casi demasiado caliente...
Y por primera vez, me doy cuenta que su corazón está latiendo tan
rápido como el mío.
Me toma la muñeca y tira de mi mano.
—Me gustaría que te quitaras el vestido.
 Las palabras me traen de regreso, me recuerdan dónde estoy y con
quién estoy. Hay otros hombres hermosos en el mundo, pero solo uno es mi
adversario.
Y ese es al que voy a desnudar.
Estaba temblando antes, pero ahora estoy prácticamente
estremeciéndome mientras desabrocho mi vestido, me lo quito, y salgo de
él.
—Y ahora el resto —dice. Su voz es cortés, y sin embargo no es una
petición. Realmente no. Sostiene la confianza y autoridad de una orden.
Cuidadosamente desengancho mi sujetador.
—Ojos en mí —dice suavemente—. Quiero que recuerdes a quién te
estás mostrando.
Mi corazón se detiene bruscamente. ¿Lo sabe? Pero al estudiar su
expresión me doy cuenta que no lo hace. Simplemente no quiere que me
deslice en la fantasía, de la manera que había planeado. Pero no tiene por
qué preocuparse. Estoy encontrando imposible pensar en algo que no esté
sucediendo en esta habitación.
Dejo que mi sujetador caiga al suelo.
—Eres hermosa —murmura.
26
No reconozco el elogio y en su lugar engancho mis dedos en el borde de
mi tanga y tiro de ella hasta mis tobillos. Me obligo a mirar su rostro
mientras lo hago, forzándome a mantener mis brazos a mis lados. Resistir
el impulso de cubrirme es difícil.
Resistir el impulso de tocarlo es imposible.
Una vez más doy un paso adelante, de nuevo pongo mi mano sobre su
pecho, y esta vez no me detiene mientras mido su latido con mi palma. Este
hombre piensa que puede controlarme. Piensa que puede dominarme. Este
hombre…
Mi mano se convierte en una garra, y mis uñas cavan en la tierna piel.
Lo veo estremecerse mientras paso mis uñas por sus pectorales, sus
abdominales, sus oblicuos, nunca rompiendo la carne, pero dejando mi
marca, recordándole que toda su fuerza duramente ganada no puede
protegerlo de la seducción de una depredadora.
Sonrío casi disculpándome y luego llevo mi boca a su pecho, cubriendo
mi camino de agresión meticulosamente con un rastro de besos. Tengo que
doblarme para hacerlo y eventualmente estoy de rodillas, mis dedos en la
pequeña hebilla plateada de su cinturón.
Mis ojos están en los suyos, sus ojos en los míos...
Bajo la cabeza un poco y me muerdo el labio sugestivamente mientras
desabrocho su cinturón, el botón superior de sus pantalones y muevo la
cremallera hacia abajo hasta que su erección está cubierta por nada más
que el suave algodón de sus Calvin Klein.
—¿Eso es para mí? —pregunto.
—Solo si guardas las garras.
Me río ligeramente y empiezo a bajar sus bóxers y vaqueros. Tirando
los vaqueros a un lado, algo en el bolsillo impacta contra el suelo liso de
roble con un golpe débil, agregando un audible signo de exclamación al acto.
Mis ojos ya no están en los suyos. No pueden estarlo. Lo que está
delante de mí también es... impresionante.
Me inclino hacia adelante, dejando que mi lengua baile sobre su cresta.
Esto tampoco era parte del plan, pero algo sobre él… Solo quiero probarlo,
aunque solo sea un poco.
Sus manos se mueven a mi cabello mientras continúo mi exploración,
jugando con mi lengua, mi mano, incluso con el calor de mi aliento...
Y esta vez es su gemido el que perturba el silencio.
Lo tomo completamente en mi boca, sintiéndolo endurecerse aún más.
Siento sus manos en mi cabello, oigo la forma en que su respiración se
vuelve superficial, saboreo la sal de su piel, siento el poder que tengo sobre
él.
27
En un instante me está poniendo en pie, y por un momento espero que
me eche al sofá y se meta en mí con la violencia que esperaría de un hombre
como Lander Gable.
Pero solo sonríe y luego me toma, acunándome en sus brazos mientras
me lleva por el pasillo, más allá de los bonitos desnudos y del arte abstracto,
a su dormitorio, donde me deja sobre una cama baja cubierta por una colcha
tan blanca y suave que me hace pensar en una nube.
Como una princesa.
Puedo sentir mi fuerza desvanecerse.
Es aterrador.
Se inclina sobre mí, besa los contornos de mis pechos, deja salir su
lengua contra la aspereza de mi pezón endurecido antes de besar mi
estómago, mi cadera...
Cierro los ojos mientras siento su lengua contra mi sexo. Mi cabeza se
lanza de lado a lado mientras juega conmigo, sacando mi pasión como si
fuera tan fácil como tirar de una cuerda.
En las batallas de pasión hay tantas tácticas que se pueden usar para
dominar a tu oponente: fuerza, agresión y dominio, y luego están actos
igualmente eficaces de rendición, atención, romance, devoción.
Parece que Lander los domina todos.
 Mientras sigue haciendo pequeños círculos alrededor de mi clítoris con
su lengua, agarro el edredón debajo de mí, y me retuerzo bajo él... Es casi
demasiado.
—Mírame, Bell. Mira quién te hace esto.
Mis ojos se mueven hacia abajo, y sí, puedo verlo, saboreándome,
observándome.
Y cuando añade sus dedos a la ecuación, una vez más empujándolos
dentro de mí mientras su lengua sigue jugando, solo me toma un momento
explotar de nuevo.
Se aleja y se levanta de nuevo, para cernirse sobre mí. Me besa la
mejilla mientras tira de mi cabello.
—Bellona —susurra—, una guerrera tan hermosa.
Lo miro, casi aturdida, cuando se acerca a su mesita de noche y saca
un condón.
Se lo quito, siento la envoltura de aluminio entre mis dedos. Sé lo que
significa.
Significa que realmente voy a hacer esto. Nunca podré decir que acabo
de ser arrastrada en el momento. Que esto es deliberado e intencionado.
Abro el paquete y lo tomo en mi mano mientras lentamente paso el 28
condón por la punta de su pene, rodándolo gradualmente sobre cada
centímetro, dejando que mis dedos resbalen a lo largo de su longitud
mientras me retiro.
No hay nada que nos detenga ahora.
Se mueve de nuevo encima de mí, dirigiendo mi rostro hacia el suyo.
Siento su erección presionando contra mí, pero no se mueve, solo se cierne
allí, esperando, con un brillo extraño en los ojos.
Trato de reposicionarme, de forzarlo dentro de mí, pero agarra mis
brazos y me sostiene contra la cama mientras giro mis caderas, desesperada
por la satisfacción.
—¿Qué sucede? —pregunta, con una melodía provocadora en su voz—
. ¿Qué necesitas?
Mis mejillas se vuelven de color rosa brillante mientras absorbo la
pregunta, mientras me acerco a la respuesta que requiere.
—Por favor —susurro, pero solo me mira, exigiendo más
silenciosamente—. Quiero… —empiezo de nuevo con una voz que oscila
entre suplicar y suspirar—. Quiero... quiero... —Levanto mi barbilla, casi
desafiante, mientras agrego—. Necesito que me penetres.
Y en un instante está dentro de mí, llenándome, haciéndome gritar, con
los brazos firmemente sujetos contra la cama mientras mis caderas pegan
contra las suyas. Mi cuerpo ganó la batalla que ha estado librando contra
mi mente, dominando mis pensamientos y mi lógica con olas de placer
intenso e ilícito.
Puedo sentir que estoy a punto de venirme otra vez. No, mi mente no
puede darle sentido a eso en absoluto, pero mi cuerpo se tensa, dándole la
bienvenida a la intensidad creciendo...
Y luego Lander retrocede para que ahora solo la punta de su erección
esté dentro de mí. Una vez más trato de girar mis caderas, pero me detiene.
Está jugando conmigo, me hace sentir dolor mientras sale y después se
empuja adentro apenas un poco más. Quiero desviar la mirada, negar que
este deseo es real, pero no lo hago. Lo veo mientras mi propia respiración se
agita. De nuevo se retira antes de empujarse un poco más. La luz en sus
ojos es traviesa, juguetona.
—Por favor —digo de nuevo, mi cuerpo ahora grita por la liberación—.
Por favor... más.
Hace una pausa por solo un latido, y luego con intensa fuerza se
empuja profundamente dentro de mí, una y otra vez, prendiéndole fuego a
todo mi universo.
Enemigo.
Me suelta los brazos y clavo las uñas en sus hombros, las paso por su
espalda, tratando de recuperar algo de mi ira, solo un poco de resolución. 29
Este hombre es mi enemigo.
—Así que eres una guerrera —dice suavemente, y en un instante se
aleja. Antes que pueda protestar, me gira de lado mientras se sienta, de
rodillas, a horcajadas sobre mi muslo izquierdo y levanta mi pierna derecha
sobre su hombro. Con concentrado poder me penetra de nuevo, girando sus
caderas para que cada terminación nerviosa dentro de mí sienta el impacto.
Su nombre brota de mis labios y rápidamente cubro mi boca con mi mano
como si pudiera de alguna manera devolverlo—. Mírame —me recuerda—.
Mírame.
La petición tiene una nota de vulnerabilidad, sin embargo, cuando me
encuentro con sus ojos sé que él tiene el control. El control de mi cuerpo y,
en este momento, de mi mente. En este momento, lo es todo.
Este hombre. Mi enemigo.
Toco su pecho, siento la fina capa de sudor, y lo observo mientras me
mira... mientras me lleva de vuelta al borde.
Susurra mi nombre mientras grito de nuevo, esta vez a Dios, mientras
todo mi cuerpo da espasmos, respondiendo a él mientras sujeta mi pierna
con una mano, mientras toca mi rostro, sosteniendo mi mirada mientras
llega al clímax, mientras dice de nuevo ese nombre...
Bellona.
 En un momento se desploma a mi lado. Ambos miramos hacia al techo,
sin aliento, su olor en mi piel, el mío en la suya. En este momento todo está
mezclado de esa manera, todo está al revés y de cabeza... y, sin embargo,
este momento, al revés y de cabeza se siente inquietantemente bien.
Me acerco y tomo su mano.
—Por favor —susurro—. Llámame Bell.

30
 CUATRO
S egundos se convierten en minutos mientras nos acostamos uno
al lado del otro, abrazados en el silencio. Lo vi mirarme mientras
me tocaba, cuando me penetró, cuando me vine para él...
Y ahora no puedo encontrar sus ojos.
Se vuelve de lado, me quita el cabello del rostro mientras estudio el
techo.
—¿Qué estás pensando, guerrera?
—Estoy... estoy pensando que este es un lugar muy bonito. —
Normalmente puedo entregar mis mentiras con convicción, pero no ahora,
no mientras mi cuerpo sigue temblando, mi mente sigue reviviendo la forma
en que me besó, la forma en que se movió dentro de mí.
Sonríe, sabiendo que no estoy diciendo la verdad y no me importa. Sus
ojos vagan por la habitación, como si intentaran ver sus muebles de madera 31
oscura, la chimenea, las pocas piezas de ropa de diseñador que han sido
casualmente dejadas en el suelo por primera vez.
—Se ajusta a mis necesidades —dice.
Retengo una risa. Si necesita todas estas cosas, debe ser el hombre
más necesitado en la tierra.
—¿En qué trabajas, Lander?
Sé la respuesta demasiado bien.
—Trabajo para un banco.
—Ah, ¿tienes todo esto con tu sueldo de cajero?
La manera en que deslizó su mano por mi muslo interno, la forma en que
sus dedos me acariciaron, juguetearon conmigo hasta que grité.
—Soy el vicepresidente —explica con una sonrisa.
—Vaya, trabajaste tu camino de ascenso a la joven edad de... ¿supongo
que estás cerca de los treinta?
Cuando encontró ese punto en mi cuello, la forma en que jugó con él con
su lengua, alertándome de sensibilidades que incluso no sabía que tenía.
—Treinta y dos, y no —dice con calma—. Mi padre es el director general,
mi hermano el gerente. Me dieron lo que tengo. No me gané nada.
 La admisión es inesperada y me sacude de mi juego. Miro su rostro,
buscando presunción o arrepentimiento, pero tampoco existe.
—¿Te molesta? —pregunto—. ¿Tener todo tan fácil?
—No —dice, su mano se desliza sobre mi estómago, acariciando mi
piel—. He añadido mis propias complicaciones a mi vida —continúa—. Al
final nada será fácil en absoluto.
—Al final —repito, tratando de ignorar el lento movimiento circular de
su palma—. Eso suena tan definitivo.
—Los finales generalmente lo son.
—Debemos beber por eso. —Me siento y sostengo el cobertor sobre mis
pechos. Si alguna vez hubo momento para la modestia, no es este. Pero
ahora me siento tímida, desconcertada por lo que puede desencadenar—.
Bebamos por los finales felices —digo, manteniendo mi voz casual, coqueta.
Sus ojos brillan en la oscuridad mientras me examina.
—No creo en los finales felices.
—Entonces, ¿en qué crees? —Me aparto un poco más, tomo una de las
camisas de vestir que veo arrugada al lado de la cama, y tiro de ella—. ¿Por
qué brindaremos?
Suspira, pero su sonrisa se perturba cuando salgo de la cama. 32
—Si tenemos que brindar por algo, brindemos por la justicia.
De nuevo me golpea una ola de incertidumbre. Eso salió del campo
izquierdo. ¿Sospechará?
—No creo que lo entienda —digo despacio—. ¿Cómo pasamos de los
finales a la justicia?
—Me preguntaste en qué creía —dice—. Creo que muchas de las cosas
por las que luchamos en esta vida o bien son inalcanzables, son ilusiones o
cuestión de suerte. Como la seguridad, la felicidad, o incluso... el buen
amor. Pero la justicia... creo que podemos tener eso. Creo que, si trabajamos
para eso, si hacemos de la justicia una ambición, entonces es alcanzable.
Es la filosofía con la que vivo.
—Pero... eres banquero.
Lander estalla en una risa tan rica y cálida que no puedo evitar unirme.
—Supongo que no estaba pensando en términos profesionales —
admite—. Estaba pensando más en las líneas de... de la justicia social,
supongo.
—Ah. —Estudio mi anillo—. Creo que lo entiendo. La justicia es...
bueno, es una buena meta. Muy noble. Tal vez incluso alcanzable para
algunos, pero no estoy segura de que lo sea para todos. Es... elusiva a veces,
creo.
 —¿Incluso para la diosa de la guerra?
—Las batallas nunca son fáciles, ni siquiera para los dioses romanos.
—Abotono la camisa rápidamente, mis ojos ahora están en el suelo—. Pero
de todas formas no estoy deseando justicia ahora mismo —mentí—. Todo lo
que deseo es una bebida.
Sonríe. Es una sonrisa de conocimiento. Es desconcertante.
—Si es importante para ti, nos traeré bebidas. —Comienza a levantarse,
pero estiro una mano para detenerlo.
Me inclino y toco mis labios con los suyos.
—Quédate donde estás —susurro mientras me alejo—. Esta noche, en
este momento, quiero servirte.
No responde; no está obligado a hacerlo. Sonrío burlonamente y salgo
de la habitación.
Mis pies descalzos tocan ligeramente el suelo de madera fría, por el
pasillo, hacia el salón donde está el bar. Tomo el coñac. Una bebida fuerte,
rica y sabrosa. Selecciono dos tragos de brandy y de otro licor, y luego, los
pongo en un vaso, tocando suavemente el granate en mi anillo. La piedra se
aparta, revelando una caja de pastillas en miniatura que forman la base del
propio anillo.
Un pastillero lleno de polvo blanco. 33
Me sorprendió lo fácil que fue encontrar un anillo y lo asequibles que
son, como si los anillos de veneno fueran solo artículos de novedad, como si
su nombre no significara nada.
Y nadie espera actos siniestros de una mujer que usa joyas muy
antiguas.
Sonrío mientras el sedante se disuelve en la bebida.
Cuando vuelvo a entrar en el dormitorio, me está esperando,
observándome... Pero no ve nada. Realmente no.
Paso por encima de un par de pantalones desechados.
—No debes ser tan descuidado acerca de donde dejas tu ropa, Lander.
—Palabras descaradas de una mujer cuyas ropas están esparcidas por
toda la habitación.
—¿Y de quién es la culpa? —Me siento a su lado, lo beso, dándole uno
de los vasos—. Por la justicia —digo, levantando el otro.
Asiente, uniéndose a mi brindis.
Mientras toma un largo sorbo, una nueva sensación de calma se
apodera de mí. Mis ojos vagan por la habitación. A la derecha hay otro
desnudo caro, y a la izquierda se han dejado descuidadamente relojes de
miles de dólares en su tocador.
 —Cuando era niña, los edificios con portero eran como castillos para
mí. —Echo el cabello sobre mi hombro, fijando mi mirada en las ventanas
de piso a techo—. No lo son, por supuesto, pero la gente que vive en lugares
como este... Son un poco como la realeza, ¿no? Todo el mundo se inclina
ante ellos, anhela su atención. Son tratados como reyes y reinas, príncipes
y princesas.
—Sí —dice Lander secamente—. Mi madre fue tratada como la princesa
viuda de Gales.
No sé lo que quiso decir, aparte de que está haciendo alarde de su
educación y me molesta. Leí todas las obras de Shakespeare favoritas de
Lander, aprendí tenis y ajedrez, estudié finanzas y arte, todo hacia el objetivo
de entender y manipular el mundo de los Gable. Debo por lo menos entender
las referencias de este hombre.
Lander toma otro sorbo y bosteza.
—¿Dónde creciste? —pregunta.
—En Brighton Beach —miento. Pero es la respuesta perfecta para
alguien como él. Implica que no vengo de la riqueza, pero tampoco de un
lugar de pobreza abyecta. Necesito parecer una forastera para mantener el
interés de Lander, simplemente no tanto como realmente soy.
Con nuestras espaldas apoyadas en las almohadas, bebemos y 34
charlamos por unos minutos más acerca de cosas inocuas: el cambio de
condiciones de Brooklyn, el clima, la música que nos gusta, y luego,
mientras me acurruco cerca de él, bosteza otra vez.
—Lo siento —dice mientras pone su vaso vacío en la mesilla de noche—
. No sé por qué estoy tan cansado.
—Te desgasté, nene —le digo, volviendo a mis viejos patrones de habla.
No importa; no recordará esto de todos modos. Acomodo las almohadas
y luego pongo mi mano sobre su pecho. Suave pero firmemente lo empujo
de vuelta para que estemos acostados otra vez, su cuerpo relajado en el
firme colchón.
—Me sorprendiste esta noche. Eres un buen amante y un luchador.
—Sí —dice, pero la s se extiende, haciendo que la palabra suene como
el siseo de una serpiente.
—¿Aprendiste esos movimientos en Oxford? —Le pregunto, y sonríe,
murmura algo ininteligible—. ¿Te acostaste con muchas chicas en Merry Ol
England? —pregunto, mi voz atada de veneno y sarcasmo. Suelto mi cabello
derramándolo hacia adelante de nuevo mientras sus ojos se cierran a la
mitad—. ¿Las chicas se alinearon para ti? ¿Insistes en que te miren cuando
se quitan la ropa? ¿Les hiciste admitir que estaban mojadas por ti? —Mis
uñas pasan ligeramente a lo largo de su garganta—. Probablemente no
pienses que soy especial en absoluto, ¿verdad?
 Pero ahora Lander está dormido.
Sonrío, me inclino y le susurro al oído:
—Pero soy especial, Lander. Soy especial porque sé quién eres. Eres el
tipo que está al lado de tu padre y hermano incluso cuando eso significa
destruir a cualquier otra familia. Incluso cuando significa alejar a una
madre de su hija y encerrarla por un crimen que no cometió. Soy especial
porque lo sé. Y soy especial porque soy la chica que va a enseñarte a ti y a
toda tu puta familia lo que es el karma. ¿Crees que me emocioné durante el
sexo?
Lo ruedo y me levanto.
—Espera a conocer mi venganza.

35
 CINCO
A hora que Lander está fuera por el resto de la noche, estoy libre
para explorar. Me siento en su oficina, delante de su
computadora, esperando que arranque. El teclado está frío al
tacto... Justo como estaba el cristal contra mi piel cuando
Lander me presionó contra la ventana.
Sacudo la cabeza con ferocidad y vuelvo mi atención al ordenador.
El equipo solicita una contraseña antes de abrir su escritorio.
Mierda.
Intento algunos números, su cumpleaños, la fecha de su graduación
universitaria. Pero no funcionan y no puedo arriesgarme a intentar algo
más. Apago la máquina. No noté un ordenador portátil en el lugar, e incluso
si hubiera uno, ¿cuáles eran las posibilidades de que no estuviera también
protegido por contraseña?
36
Me levanto, camino hacia un archivador. Pero en su mayoría está lleno
de cosas como facturas de cable y agua. Asumo que todas las cosas
importantes son archivadas electrónicamente. Hay algunas cuentas de
celular que podrían ser útiles. Utilizo mi teléfono para tomar fotos de cada
página, prometiendo tratar de descifrarlas más tarde.
Empiezo a abrir cajones. En el primero encuentro un cuaderno. En el
interior se encuentran notas de reuniones bancarias, garabateadas sobre
las nuevas regulaciones de la FDIC, probablemente nada que no sea
información pública. Suspiro y miro de nuevo al cajón abierto... Y es cuando
lo veo: un libro que parece sospechosamente como un diario.
Me parece poco probable que Lander sea el tipo de hombre que le
contaría sus secretos a un diario, pero nunca se sabe. Pongo el cuaderno
financiero sobre el escritorio y recojo el libro. Pero cuando lo abro, no
encuentro palabras, encuentro imágenes, dibujos que parecen haber sido
hechos rápidamente, pero en realidad son bastante buenos.
Son caricaturas. El primero es de una mujer con un busto
perversamente grande y signos de dólar en sus ojos. Lleva un bolso Chanel
del que se asoma lo que parece un pequeño Shih Tzu, o algo así, con un
collar de diamantes. Las palabras Dogged Girl8 están escritas audazmente
debajo de la imagen.

8 Dogged Girl: Chica obstinada.

 Otra es de políticos hechos para parecer marionetas. Esa se llama
Thrusting Spell9, sea lo que sea que signifique.
Hay un dibujo de una mujer llorando con una bata de hospital, de
rodillas, agarrando la pierna de un hombre que lleva una corona mientras
intenta caminar lejos, titulado A Cad Feels Spewing Sorrow10.
Y luego hay un dibujo de un hombre con traje, un clavo sale del lugar
donde debería estar su corazón. Está de pie, brazo a brazo con un hombre
mucho más viejo cuyos bolsillos del traje están volteados al revés mientras
entrega lo que aparentemente es lo último de su fortuna a un niño sonriente
con dientes de tiburón. El chico parece que va a comerse el dinero... Quiten
eso, parece que va a morder la mano entera del hombre. El título de esa
pieza es en realidad bastante auto-explicativo: Bite, Torture, Ruin11.
Lo extraño es que el chico con los dientes afilados se parece un poco a
Lander.
La última imagen que encuentro es de un hombre que se parece mucho
al hombre mayor del último dibujo. Excepto que, en esta imagen, es el que
tiene los dientes afilados, y está gruñendo a un hombre acostado a su lado,
aparentemente dormido y pacíficamente inconsciente de la amenaza que se
cierne sobre su cabeza. La imagen se representa para que solo se vea la
espalda del hombre durmiente. El título es E’s Wolflike Indecency12.
Cosas bastante oscuras para un chico rico mimado. 37
Pero esa no es una gran sorpresa. Lo que me sorprende es su talento.
Me tomo un momento para fotografiar la imagen. Hizo estos dibujos para sí
mismo, y fueron claramente inspirados por cosas, eventos y personas, lo
que significa que este cuaderno es un diario de alguna clase. Solo tengo que
averiguar lo que realmente está diciendo.
Vuelvo a girar la página. Hay una lista de nombres:
Ahmadi
Akbari
Najafi
Narndar
Talebi
???
Eso es. Cinco nombres y algunos signos de interrogación.
Probablemente solo otra forma de garabatear, pero tomo una instantánea
de la lista de todos modos antes de guardar el libro y el cuaderno de nuevo

9 Thrusting Spell: Conjuro de confianza.

10 A Cad feels Spewing Sorrow: Un canalla siente vomitivo el sufrimiento.
11 Bite, Touture, Ruin: Muerde, tortura, arruina.
12 E’s Wolflike Indecency: La indecencia lobuna del éxtasis.
y abrir otro cajón. Tal vez encuentre una unidad USB o algo así, tengo que
encontrar algo realmente bueno, de lo contrario, ¿por qué exactamente salí
anoche?
De rodillas, mis manos resbalan por sus duros muslos mientras le quito
los vaqueros...
Una vez más trato de sacudir la imagen, pero esta vez no es tan fácil.
De pie delante de mí, desnudo. Empujo los vaqueros a un lado. Algo en
el bolsillo suena en el suelo con un golpe...
Algo en el bolsillo...
¿Tal vez?
¿Posiblemente?
Me dirijo inmediatamente y regreso a la sala de estar, encontrando los
vaqueros...
Y su teléfono.
Lo recojo, lo activo... Y no está protegido por contraseña.
Un pequeño paso en falso de su parte.
Y una victoria importante para mí.
Voy a sus mensajes de texto. Hay unos pocos de mujeres, textos 38
esperanzadores. Puedes oír las palabras: ¿Me salvarás, Lander?
¿Compartirás tu vida, tu amor, tu cartera?
Mirando las respuestas de Lander, cuando se molesta en responder, es
siempre con un rotundo No.
Luego están los textos de su hermano. Son amistosos pero
impersonales. Los de su padre, Edmund Gable, son increíblemente cortos.
Nunca le pide a Lander que lo encuentre, más bien es él quien dice que lo
hará. No hay un texto alagándolo por un logro, pero muchos catalogando
sus errores. Si Edmund quiere a su hijo, no lo expresa aquí.
Oh, y miren todos estos textos del BFF de Lander, Sean White.
Estudio el nombre en la pantalla por un momento. Suena tan inocuo.
Un hombre con un nombre como Sean White podría ser camarero, abogado,
actor, portero, cualquier cosa. Pero por supuesto no es nada de eso, es el
jefe de seguridad del HGVB Bank.
Solía ser policía.

Recuerdo la primera vez que vi a Sean White, todos esos años atrás. La
noche se había desvanecido desde el principio. Un poco antes de las ocho de
la noche, mi madre me había dicho que íbamos a encontrar a Nick Foley en
Brooklyn Heights.
Al parecer, Nick le había mandado un mensaje de texto a mi madre con
ese teléfono nuevo y elegante que acababa de recibir. Nos había pedido que
fuéramos, dijo que iba a llevarnos a ver una película. Era la primera vez que
ofrecía tal cosa, y mi madre estaba emocionada. Su amante la estaba
reconociendo. La había elegido por encima de su esposa. Al menos eso es lo
que me había dicho que significaba. Me miró a los ojos y me explicó que el
amor lo conquistaba todo. Me dijo que nuestras vidas estaban a punto de
cambiar. No más destartalados apartamentos con barras en las ventanas, no
más Ramen para la cena, no más preocupaciones sobre las pandillas en la
escuela.
—Nick va a cuidar de nosotros, mija13 —dijo—. Nos va a querer.
Era confuso de escuchar. Por un lado, quería desesperadamente que mi
madre fuera una Cenicienta en la vida real... Pero entonces, el príncipe de
Cenicienta no estaba casado con otra persona.
Entramos en el deteriorado Toyota de mi madre, y hacia las ocho y media
estábamos estacionadas frente a la casa de Nick. Mi madre me dijo que
esperara en el auto.
Se sentía... incorrecto. Incluso a los diez años comprendí que mi madre
había cometido un pecado, y los pecados no podían ser recompensados con 39
riquezas. No era así como funcionaban los cuentos de hadas.
Así que me enfurruñé en el auto cuando mi madre fue a la puerta
principal de la casa de cinco millones de dólares en Brooklyn Heights de Nick.
Conecté mi reproductor de CD portátil y subí el volumen a un nivel rompedor-
de-tímpanos mientras mi madre llamaba al timbre y luego, al cabo de un
momento, intentaba abrir la puerta, que le dio paso.
Viendo a mi madre entrar en esa casa, todo lo que podía pensar era que
no se merecía su buena fortuna. No merecía pasear en la puesta del sol con
este hombre... y todavía... Sería bueno vivir en esa casa, ¿justo aquí, en esta
bonita calle con todos estos árboles graciosamente arqueados? En mi
dormitorio de casa siempre podía oír a la gente fuera gritando, borrachos,
amenazantes. En la calle donde vivía con mi madre siempre había algo que
temer.
¿Pero aquí? ¿En esta calle en la parte más bonita de Brooklyn? Todo se
sentía seguro.
Eso es lo que estaba pensando mientras me sentaba sola en el auto,
admirando la forma en que las hojas brillaban bajo las luces de la calle,
escuchando a Madonna cantar sobre el poder igualador de la música.

13
En español.
 No vi a mi madre salir corriendo de la casa. No la vi hasta que se volvió
para sentarse en el asiento de conductor, con un celular presionado en la
oreja. El auto estaba oscuro, nuestras luces interiores se habían roto hace
mucho tiempo, pero cuando me quité los auriculares pude oír el pánico en la
voz de mi madre. Y vi que había alguna especie de mancha en su camisa y
algo oscuro y mojado en sus manos.
—¡Sí! ¡Lo encontré! ¡Por favor venga! ¡Dios mío! ¡Por favor venga! ¡Hay
tanta sangre! Su corazón... No puedo sentir los latidos de su corazón
¡Auxilio14!
Auxilio: Ayuda.
En minutos la noche estaba viva con sirenas y luces intermitentes. Pronto
los vecinos de Nick estaban en la acera, los policías estaban por todas
partes...
Y mi madre estaba arrodillada junto a uno de esos árboles bonitos y
vomitando en la tierra. Algunos policías intentaron hablar con ella, pero era
apenas coherente.
Fue entonces cuando apareció el Detective White. Se paró sobre mi
madre, aparentemente impasible y desinteresado.
Me arrodillé al lado de mi madre y le sostuve la mano mientras el
Detective White hacía sus preguntas. 40
—¿Eres ilegal? —preguntó.
La pregunta fue suficiente para asustar a mi madre y dejarla en silencio,
sus sollozos atrapados en su garganta mientras sacudía la cabeza. Se las
arregló para asegurarle que había nacido aquí, en Estados Unidos, pero había
sido criada en México. Entonces trató de llevar al Detective White de vuelta al
punto.
—¿Encontraron al agresor en la casa? —preguntó. ¿Había visto al Sr.
Foley, en el suelo, cubierto de toda esa sangre? ¿En serio? ¿Muerto? ¿Quién
pudo haber hecho eso? ¿Ese hombre, ese hombre a quien amaba? Ese hombre
que fue amable y gentil... E importante. Un vicepresidente senior del HGVB
Bank. ¡Este tipo de cosas no les pasaban a hombres así! ¡No podía pasarles!
—¿Estaba acostándose con él? —preguntó el detective White.
Mi madre se limitó a mirar fijamente al detective, con la boca abierta.
Luego me miró, la vergüenza cubrió su rostro.
—Oye, no te preocupes, lo entiendo —continuó el detective White—. Ya
estabas de rodillas frotando sus suelos, así que, cuando se acercó a ti, con su
cosa en tu rostro, pensaste, “Qué diablos, voy a limpiar sus tuberías mientras
estoy aquí abajo”.
Mi madre se levantó, me empujó con ella.

14
En español.
 —Mija —dijo bruscamente—, vuelve al auto.
Pero fue demasiado tarde. Otra oficial se acercó. Una mujer esta vez.
—¿Esta es la chica? —preguntó antes de arrodillarse y tomar mi mano,
separándome suavemente de mi madre—. Vas a estar bien, cariño —dijo.
Y ahí fue cuando el mundo comenzó a girar. El Detective White de repente
le puso esposas a mi madre mientras le leía sus derechos Miranda. No fue
duro con la forma en que la manejó. No había indicios de que hubiera estado
interrogándola unos segundos antes... No ahora que el otro policía estaba a
una distancia en la que podía escuchar. Ahora era el cuadro del
profesionalismo.
La oficial me condujo aún más lejos en la calle, protegiéndome de la vista
de mi madre siendo transportada. Así no tendría que ver eso.
Pero lo oí.
Escuché a mi mamá gritando mi nombre.
Más tarde, mi madre le contaría a la policía cómo Nick la había invitado,
le había pedido que fuera. Pero Sean White testificó que nunca pudieron
encontrar el teléfono de Nick Foley y que cuando tomó el teléfono de mi madre
la memoria ya había sido limpiada.
Mi madre sostuvo que Nick había planeado dejar a su esposa por ella,
pero Sean White insistió en que toda la evidencia apuntaba al hecho contrario, 41
que mi madre había estado acechando a Nick aunque la había rechazado.
Hubo personas que dijeron que escucharon lo que ahora piensan que
podría haber sido un disparo mucho antes que mi madre llegara a la casa de
Nick Foley, pero Sean White “probó” que esos testigos no eran creíbles.
Aunque pudo encontrar dos, que fueron los que juraron oír un disparo pocos
minutos antes de que mi madre llamara a la policía.
Había rumores de que Nick Foley había tenido una reciente pelea con el
CEO de HGVB, Edmund Gable, pero Sean White aplastó esos rumores antes
que el caso llegara a juicio. Dijo que una investigación demostraba que Nick
Foley era increíblemente cercando a Edmund. ¡Lo admiraba! De hecho, ¡Nick
quería a toda la familia Gable! Tanto Lander como su hermano hicieron
declaraciones apoyando eso.
Al final, mi madre fue enviada a prisión mientras pasaba el resto de mi
infancia en una serie de hogares de acogida.
Tres meses después, Sean White renunció a la fuerza y aceptó la oferta
de Edmund Gable para dirigir las oficinas de Seguridad de las sucursales de
HGVB Bank en Nueva York.
Pero ese detalle no quedó en los papeles.
A veces, cuando duermo, todavía puedo oír a mi mamá gritando. Suenan
como los gritos de una mujer moribunda. Al final, eso es exactamente lo que
fueron. La muerte de su amante, los cargos, el juicio, la condena, la pérdida
de su hija... Todas esas cosas la llevaron a suicidarse. Nunca se me ocurrió
que haría algo así, pero debería haberlo pensado mejor. Le fallé de muchas
maneras.

Mi agarre en el teléfono de Lander es ahora tan apretado que las puntas

de mis dedos están blancas. Puedo, literalmente, sentir mi rabia afilada,
apuñalando mi corazón.
Eso es bueno.
Es inspirador.
Con una respiración profunda vuelvo al presente y examino los textos.
No hay nada incriminatorio aquí, no realmente. Pero hay algunos
mensajes crípticos del Sr. White. Un texto que dice: Hice que el problema
desapareciera. Y otro más abajo que decía: Hice el cambio.
Lo que hace interesantes a esos mensajes es que no hay conversación
de texto anterior que los explique. Salen de la nada, como si el señor White
quisiera enviar una señal, dejando que Lander sepa lo que está pasando sin
crear un rastro que pudiera volver para atormentarlo.
Lo que significa que hay secretos aquí. Busco algo para escribir y acabo 42
con un recibo aparentemente olvidado que se asoma desde debajo del sofá
y una pluma que fue dejada en la mesa de café. Rápidamente anoto las
fechas de los mensajes de White antes de bajar al siguiente contacto que le
envió mensajes de texto a Lander. Éste es de alguien llamado Paolo. No tiene
ningún apellido. El texto dice simplemente: ¿Estás seguro que no lo
comprobarán?
Eso es. No hay respuesta al texto. Podría ser nada, pero, aun así, vale
la pena mirar.
Paso a sus correos electrónicos. Presupuestos y políticas, diversas
normas de finanzas, nada de interés... excepto las fechas en que llegaron
esos correos electrónicos... Hay algo raro allí. Los correos electrónicos son
demasiado pocos y están demasiado lejos en fechas.
Ha estado borrando cosas. Y eso tendría sentido debido al curso de las
cosas, a excepción de los que no se borraron. Cada correo electrónico es
extremadamente benigno. Algunos contienen información confidencial, pero
nada escandaloso…
Lo que me hace pensar que lo que se eliminó debe ser bastante
interesante.
La carpeta de la papelera se vació completamente.
—Tantos secretos, Lander —murmuro mientras cuidadosamente
coloco el teléfono exactamente donde lo encontré.
 Me levanto y me tomo un momento para admirar la vista antes de ir a
explorar el resto del ático.
Busco por horas, pero no encuentro mucho más y, eventualmente,
termino la noche. Pongo una nota en la almohada al lado de la de Lander.
Una oración, una palabra:
Gracias.
Y con eso salgo.
El juego está en pleno apogeo.

43
 SEIS
L e toma exactamente trece horas llamarme desde que lo dejé a las
cuatro de la mañana, lo que hace que sean exactamente las
cinco de la tarde. En ese momento estoy al otro lado del parque,
en Upper West Side, preparando la etapa dos.
Anoche guardé su número en mi agenda de contactos, pero cuando
contesto, espero que se identifique a sí mismo de todas formas.
—¿Cómo conseguiste mi número?
No es una pregunta real. Sé jodidamente bien que el administrador de
Ivan’s se lo dio. También le dio mi nombre a Lander. Tomó un poco de
intenso interrogatorio que confesara... Pero puedo ser sorprendentemente
intimidante cuando lo necesito.
—Tu jefe me lo dio —confirma Lander—. O supongo que debería decir,
tu antiguo jefe.
44
—Sí. Renuncié esta mañana. —Mantengo mi tono claro, incluso alegre.
Aunque no coincide exactamente con el melancólico vestido negro de punto
estirado que llevo: cuello alto, dobladillo justo por debajo de la rodilla, un
cinturón extra grande envuelto firmemente alrededor de mi cintura, y el tipo
de mangas que dan la apariencia de hombreras. Es sobrio y se siente como
devolverse a los años ochenta. No puedo decir que me encanta la apariencia,
pero sé que a mi próximo jefe sí... Y a juzgar por algunas de las miradas
lascivas que estoy consiguiendo, a muchos otros hombres también.
—Eso me han dicho —dice Lander. Incluso ahora, su voz suena
atontada. Hay algo reconfortante al respecto.
Puedo imaginar lo que sería despertar con esa voz, acurrucada en sus
brazos.
No es para nada en lo que debería pensar.
—También te escabulliste de mí —continúa.
—Estabas muerto para el mundo. No quería despertarte.
—Sí, no soy así normalmente —reflexiona—. Por lo general tengo un
sueño ligero.
—Bueno, bebiste mucho. —No es realmente cierto. Probablemente
tomó tres bebidas durante cuatro horas, pero esa es mi explicación y me
apegaré a ella.
 Me detengo en frente del edificio donde mi entrevista tendrá lugar. El
portero mira pasando de mí, tan estoico como un guardia del Palacio de
Buckingham.
—Odio colgarte, pero tengo que irme.
—¿Cuándo voy a verte de nuevo?
—Pronto.
—Cuando es…
Pero cuelgo antes que pueda terminar su pregunta. Con una ensayada
sonrisa, le doy mi nombre al portero, así como los nombres de las personas
que estoy aquí para ver. Asiente con brusquedad y llama a uno de los chicos
de seguridad, que procede a guiarme por los pasillos y corredores hasta el
ascensor correcto.
—¿Estás aquí para el trabajo de asistente personal? —pregunta el
guardia—. Pareces más una jugadora de Wall Street para mí.
—No, no es lo mío. Manejo vidas, no dinero.
—Vidas, no dinero.
—Me gusta eso. —El guardia me muestra una sonrisa coqueta y
estúpidamente esperanzada.
Devuelvo la sonrisa con una que no ofrece ningún estímulo, pero no 45
llega tan lejos como para disuadirlo completamente.
No me molesta su interés. Un día podría incluso alentarlo si se adapta
a mis propósitos. Pero ahora tengo cosas más importantes por las que
preocuparme.
Cuando finalmente llego al ascensor, y luego al piso correcto, no me
lleva mucho tiempo encontrar el Penthouse 1400. Presiono el pequeño
timbre al lado de la puerta y balanceo mis hombros hacia atrás,
asegurándome de que mi postura sea perfecta.
En cuestión de segundos la puerta es abierta por un hombre de unos
treinta años, hombros anchos, corte de cabello profesional y rubio arenoso.
Sus ojos azul pálido vagan sobre mí sin disculpas antes de llegar a mi rostro.
—Debes ser Bellona Dantès.
Sonrío cálidamente al hermano de Lander.
—Todo el mundo me llama Bell.
Una vez dentro de la sala de estar, Travis Gable me hace señas para
que tome asiento en una muy elegante, pero incómoda silla. Toda la
habitación es blanca y negra, los muebles angulares y modernos al punto
de ser acartonados.
—Bellona... No he oído ese nombre antes —dice mientras se sienta
frente a mí, cruzando su tobillo por encima de su rodilla—. ¿Es italiano?
 —Más o menos. Me pusieron así por la diosa romana de la guerra.
—En serio —dice secamente—. ¿Estás buscando pelea?
—No, solo un trabajo.
Su boca se curva por primera vez.
—Buena respuesta. —Me examina de nuevo. Su frente se arruga
ligeramente. Tal vez piensa que parezco familiar. Pero hace más de diez años
que no nos vemos. Apenas tenía once y él tenía... ¿Qué? ¿Veintiocho? Las
cartas se han barajado y reorganizado tantas veces desde entonces...
Nunca hará la conexión.
—Y vas por Bell —dice, saboreando el apodo—. Me gusta.
—¿Está la señora Gable aquí? Entiendo que es para la que estaría
trabajando.
—Está en un spa. —Pone su teléfono en la mesa de café de cristal que
está entre nosotros, junto a una pantalla de coral blanco—. Una vez asumí
que las asistentes personales eran solo para las celebridades. Pero mi
esposa, Jessica, es desorganizada, frenética y un poco demasiado aficionada
a sus Martinis secos y pastillas recetadas.
—Una combinación arriesgada.
Se encoge de hombros como indiferente por el bienestar de su esposa. 46
—Necesita ayuda para dirigir su propia vida. Por eso estás aquí. Pero
que me condenen si gasto una fortuna en una asistente solo para evitar que
el mundo descubra que es una idiota. Si voy a contratarte, se espera que
nos sirvas a los dos.
Servir.
Es una interesante elección de palabra. Mi sentimiento es que ha sido
elegida cuidadosamente.
—¿Hablas español? —pregunta.
—Fluidamente.
—Bien. De vez en cuando, necesitaré que organices y mantengas un
registro de ciertas citas fuera de horario para mí o que entregues mensajes.
A veces te usaré como traductora cuando me reúna con inversionistas de
habla hispana. Este trabajo de AP requiere... Finura y organización, una
ética de trabajo fuerte, y, si no te importa que lo diga: humildad. Necesito a
alguien que esté preparada para hacerlo todo.
Por lo que quiere decir que debo hacer todas las cosas que una
asistente ejecutiva tiene que ser capaz de manejar por su cuenta, a menos
que algunas de esas reuniones deban mantenerse fuera del registro y
alejarse de los ojos regulares. En cuyo caso: usa a su asistente personal.
 —Por supuesto, señor Gable —digo tranquilamente—. Como estoy
segura que ha visto en mi currículum, he trabajado en este tipo de posición
antes.
—Bien, bien, comprobé esa referencia... Trabajaste para Stephan
George, el magnate de las propiedades inmobiliarias. —Desabrocha su
chaqueta, pasando su brazo a través de la parte superior del sofá—. O al
menos se estaba acercando a estatus de magnate, por lo que entiendo. Es
una vergüenza lo que le pasó.
Asentí solemnemente, dejando que mi sonrisa se deslizara.
—Fue completamente injusto. Era inocente de todos esos cargos.
Es la respuesta correcta. Travis y Jessica han pasado por más de diez
asistentes personales en la última década. Solo tres han durado más de tres
días, y todos trabajaron previamente para empleadores que tenían algunos
tratos de dudosa legalidad, lo que probablemente significa que a Travis le
gusta contratar a personas que cree no tienen ética, para estar inmersas en
sus más sórdidos tratos.
El mismo pensamiento hace bailar mi corazón.
—Por supuesto, por supuesto —dice Travis—. Dime, ¿dónde está el
buen señor George ahora?
—Dicen que está en algún lugar de Latinoamérica, pero en realidad, es 47
lo solo lo que la gente piensa.
—Si lo supieras, ¿me lo dirías?
—Me gusta el Sr. George —digo con cautela—. Y soy muy leal con mis
empleadores, incluso después que mis servicios no son necesarios por más
tiempo... Por razones que están más allá del control de todos.
Travis hunde sus dedos. Podría pasar por un súper villano de James
Bond con esa postura.
—George se fue hace casi un año —continúa Travis—. ¿Tu currículum
dice que has estado sirviendo tragos desde entonces en algún lugar llamado
Ivan’s?
—Es uno de los bares de Micah Romenov.
La sorpresa se registra en su rostro. Romenov es conocido por tener
algunos tratos ilegales, aunque nunca ha roto nada. Es uno de esos
criminales que tiene mística, el tipo que personas que Travis Gable
encontraría inspiradora en lugar de repelente. Lo más importante, todo el
mundo sabe que, si estás trabajando para Romenov en cualquier puesto,
incluso en el nivel más bajo, tienes que ser buena mantener la boca cerrada,
tener ojo ciego, y, de una manera extraña, ser completamente digna de
confianza. Nadie roba o traiciona a Romenov.
Lo que me hace una empleada muy valiosa.
 —Era amigo del señor George y me hizo un favor. Solo necesitaba un
ingreso extra mientras buscaba trabajo en mi campo.
Estoy momentáneamente sorprendida por el sonido de la línea fija, pero
Travis no muestra ninguna señal de registrar el sonido.
—Me gustas —dice.
—Me alegra oír eso, señor Gable. —El teléfono suena y el súbito silencio
hace hincapié en la intimidad de esta reunión, que tiene lugar en un ático,
no en un despacho... Y su esposa no está en ninguna parte.
—Lloyd, el último asistente personal de Jessica, era bueno en su
trabajo... O al menos pensábamos que lo era, los dos pensábamos que lo era
—destaca Travis, como si quisiera resaltar la responsabilidad compartida
por la contratación del último asistente—. Resulta que tenía un problema
con las drogas. No puedo tener eso. La gente dice cosas que no debe cuando
están bajo esa influencia. Ya tengo que vigilar a mi esposa, así que no quiero
tener que preocuparme por algún asistente también. ¿Eres una gran
bebedora, Bell? ¿Abusas de alguna sustancia?
—No uso drogas y siempre me detengo después de mi segunda copa.
—Eso es bueno. Muy bien. —Presiona los dedos en sus labios. Me
estudia un poco más—. Y me gusta tu traje —agrega finalmente—. Te queda.
—Trato de vestirme para impresionar. 48
Hay un sonido cuando la puerta principal se abre y se cierra, luego el
leve clic de tacones en el piso de madera de la sala.
Travis nunca me quita los ojos.
—Te voy a dar una oportunidad. En su mayoría estarás aquí con
Jessica, pero recuerda, si soy el que te doy una tarea, soy al que vas a
informar del resultado. No lo comentarás con mi esposa ni con nadie.
¿Entiendes?
—Entiendo. —Bajo la cabeza sumisamente—. Estoy verdaderamente
agradecida por esta oportunidad.
Cuando responde con una sonrisa me levanto, manteniendo los ojos en
el suelo pulido.
—¿Cuándo empiezo?
—El lunes. Te quiero aquí a las ocho.
Asiento y me vuelvo para irme, y casi choco con una mujer de cabello
rubio y fresa arreglado en un moño bajo. Su vestido es de brocado ceñido a
la cintura, de larga falda. Sé que está llegando a los treinta, pero tiene esa
calidad eterna que los ricos a veces consiguen cuando compran su
sofisticación y elegancia de Ralph Lauren y de Dior. Se parece un poco al
tipo de muñeca que coleccionas y nunca sacas de la caja por temor a
disminuir su valor... Excepto por sus ojos inyectados de sangre, que están
concentrados en Travis.
—Hola, cariño —dice, mirando a través de mí, tratando de atrapar la
mirada de Travis. Pero está ocupado con su teléfono. Ni siquiera la
reconoce... Similar a cómo no me está reconociendo directamente ella a mí.
—Acabo de hablar con Lander —dice ella, ahora tirando de sus dedos
nerviosamente—. Estará aquí en unos minutos para dejar la pieza para la
subasta de caridad.
Hay una extraña dinámica entre estos dos, pero realmente no puedo
detenerme en ello ahora. El descubrimiento de mi último movimiento de
carrera por parte de Lander tiene que ser cuidadosamente controlado. Lo
que significa que no puedo estar aquí cuando llegue.
—Me iré, entonces —digo rápidamente, volviéndome a Travis—. Estaré
aquí el lunes a las ocho en punto. Si necesita que trabaje durante el fin de
semana, solo llámeme.
Me muevo para irme, pero Jessica agarra mi brazo. Su agarre es
sorprendentemente fuerte.
—No lo entiendo —dice, su voz mucho más débil que su agarre—. ¿Le
ofreciste el trabajo de AP?
—Sí. —Travis suspira mientras comienza a moverse por los mensajes 49
de correo electrónico en su teléfono—. Lo hice.
—Me dijiste que me permitirías entrevistar a mis propios asistentes.
—No estabas aquí. Yo sí. —Sus dedos marcan un mensaje en la
pantalla.
—¡Ni siquiera me dijiste que habías programado una! —Me mira, y su
apretón se endurece—. Siéntate. La entrevista no ha terminado.
—No seas grosera, Jessica —dice él, pero está distraído y claramente
desinteresado en el conflicto al que su esposa quiere atraerlo.
¿Exactamente cuánto tiempo constituyen los pocos minutos antes que
Lander llegue?
—Sé que estará contenta con mi desempeño —digo, tratando de mover
mi brazo más lejos con suavidad—. Si no, entenderé completamente si siente
la necesidad de despedirme. Cuando regrese el lunes podremos tocar el
tema.
—¡No puedo despedirte ya que ni siquiera tienes el trabajo todavía! —
Su voz está aumentando, pero suena más en pánico que enojada.
Travis suspira, vuelve a poner el teléfono en su bolsillo.
—Acabo de darle el trabajo. Y nadie la despedirá... No a menos que
decida que es necesario.
—Por el amor de dios, ¡es mi asistente, T!
 Tan pronto como las palabras escapan de los labios de Jessica, los
presiona hasta que no puedo ver sus labios en absoluto, como si escondiera
el instrumento de su impetuosidad.
Por primera vez me doy cuenta de las nubes oscuras que se pueden ver
fuera de las ventanas del ático. Es casi como si Travis las hubiera
convocado.
—Nada es tuyo. —La voz de Travis es sorprendentemente tranquila,
casi casual—. Ni esta casa, ni la limusina, ni la ropa o las joyas o incluso
tus amigos, que solo quieren salir contigo porque te casaste con mi familia.
Es mi riqueza lo que paga todo. Es mi nombre lo que te elevó. No te di nada,
Jessica. Sin mí, no eres nada. Todo en tu vida está en arrendamiento. La
chica está contratada. Ese asunto está resuelto.
La mano de Jessica cae de mi brazo. Y por un breve momento estoy
demasiado sorprendida para moverme. En mi vecindario no es raro
encontrar hombres que de vez en cuando les lanzan puñetazos a sus
esposas y novias, pero esta es la primera vez que veo a un hombre apuñalar
a una mujer con palabras.
Debido a que Jessica está definitivamente muriendo, aquí, delante de
mí, está sangrando. Travis usó insultos para cortar y abrir cada arteria.
Muevo mi peso torpemente de un pie a otro, mis ojos rebotan entre
Travis y Jessica antes de quedarse en la segunda. 50
—Tengo muchas ganas de trabajar con usted, señora Gable —digo
suavemente, como si mis débiles palabras pudieran servir como gasa y
curita. Luego me vuelvo hacia Travis y agrego—: Y para usted, señor Gable.
Antes que alguno de ellos me demore más, salgo de la habitación y me
apresuro hacia la puerta. Ojalá atribuyan mi prisa a un deseo de escapar
de una situación incómoda.
—¡Bell!
Me vuelvo para ver a Travis de pie en el pasillo.
—Recuerda, este trabajo se paga muy bien. Valdrá la pena.
¿De verdad? ¿Merece la pena verlo humillar a su esposa para su
diversión? Pero entonces, habrá otras recompensas, me recuerdo.
Recompensas que no tienen nada que ver con dinero.
Sí, valdrá la pena.
—No me decepciones, Bell.
—Oh, señor Gable —digo con solemnidad—. Puedo ser muchas cosas,
pero nunca seré una decepción.
Y hablo en serio. Para Travis no voy a ser una decepción en absoluto.
¿Para él? Seré un desastre.
 SIETE
L a última vez que vi a Jessica no tenía más de diecinueve años
y yo ni siquiera estaba en la escuela media todavía, ni de cerca
en el radar de Jessica. Jessica no había sido tan... tensa en ese
entonces. Su voz, ahora tan débil, era rica y robusta mientras
lamentaba el destino de Nick Foley desde el estrado de testigos.
Y Jessica había sido la testigo perfecta. Una chica de cara dulce, de
buena familia, ¿de qué podría sacar provecho testificando contra mi madre?
Nada. Eso es lo que todo el mundo pensó.
Pero no es interesante que solo seis meses después de la sentencia de
mi madre, Jessica estuviera comprometida con un hombre con el que nadie
incluso sabía que estaba saliendo: Travis Gable, un hombre que conocía a
Nick Foley bastante bien.

51

Guardo el recuerdo mientras camino por la línea de casas en la cuadra

de Travis, mis ojos rápidos, buscando cualquier señal de Lander. Pero no
está aquí. Salí a tiempo. Sacando el teléfono de mi bolso, le hago una rápida
llamada, pero se va directamente al correo de voz.
—Hola, siento haber tenido que cortarte antes. Acabo de terminar una
entrevista de trabajo no muy lejos de ti, justo cruzando el parque, de hecho,
y esperaba que tuvieras unos minutos para ponernos al día. Llámame antes
de irme de aquí.
Guardé el teléfono y seguí caminando, otra cuadra, luego dos. Sería
mejor si Lander me llamase antes de ir a ver a su hermano, aunque hay una
buena probabilidad de que Travis no mencione el nombre de su nueva
asistente. Después de todo, no sabe que el nombre significa algo para
Lander. Demonios, ni siquiera tendría por qué mencionar que contrató a
una ayudante, seguramente tienen otros negocios más importantes para
discutir.
Sin embargo, existe la posibilidad de que Travis pueda decirle a Lander
que contrató una asistente llamada Bellona. El nombre es notablemente
único, por lo que podría mencionarlo como un comentario casual. Es una
posibilidad que debo eliminar.
 Camino otra cuadra, aumento un poco mi ritmo. Todo mi cuerpo pide
estar en movimiento, como si tratara de alcanzar mi mente.
Las calles de Nueva York están vivas con su habitual caos, personas
con maletines caminando ciegamente al lado de los turistas, quienes están
tomando fotos de la calle sin siquiera darse cuenta de la estrella del rock
paseando fuera del Delicatessen a pocas puertas. Todo el mundo es ciego a
lo que está sucediendo a su alrededor.
Igual que Lloyd, el último asistente de Travis y Jessica, cuando lo
encontré en un bar de mala muerte de Queens la semana pasada.

Estaba de pie al lado del edificio cuando me acerqué a él. Sonreí

débilmente, con la mirada agachada.
—¿Tienes fuego?
Lloyd miró hacia arriba, un Marlboro colgaba de sus labios carnosos, sus
ojos estrechos como si los estuviera entrecerrando, como si fuera la mitad del
día en lugar de tarde en la noche. Su postura era tensa, su actitud un poco
agresiva. Tal vez esperaba un poco de acción esa noche.
Yo estaba allí para asegurar que lo consiguiera. 52
Metió la mano en el bolsillo y sacó un encendedor mientras sacaba un
cigarrillo mentolado. Es el único tipo que puedo soportar. Normalmente no
fumo en absoluto. Pero esta noche... Bueno, era una mujer diferente.
Era la mujer que él quería.
Me temblaron las manos mientras llevé el cigarrillo a mis labios. Luché
para no encogerme mientras sus ojos vagaban por mis medias rotas y mi
sucia minifalda negra. Sentí su baratez contra mi piel, sentí la absoluta
desesperación, el top de nylon blanco apretado sobre mi sujetador negro.
Estaba expuesta, presa fácil...
Y Lloyd, con su cabello peinado para verse como un chico malo, su
camiseta a juego con la gastada chaqueta de cuero, sus labios fruncidos y
piel perfecta... me miraba como un depredador.
Eso es todo lo que necesitaba.
Me estremecí cuando lo alcancé, mientras tomaba su mano, mientras me
movía hacia su espacio. Mis intenciones no dejaban margen para la sutileza.
Me miró interrogativamente, preguntándose quién era y qué estaba tramando.
No pude mantener mi voz firme cuando le pregunté:
—¿Quieres ir de fiesta?
Su sonrisa regresó. La niebla de humo nos separaba, evitando que el
momento se sintiera muy real o muy aterrador.
 —¿Qué consumes? —preguntó, con ojos hambrientos—. ¿X15?
Es la pregunta de un novato. Cualquier persona que realmente estaba
en las drogas habría visto mis manos temblorosas, los oscuros círculos bajo
mis ojos, mis hombros caídos... Vería todo eso y sabrían que X no era mi
adicción.
—Estoy pensando en una carta diferente —dije—. Me gusta... “H”.
Parecía una niña pequeña... O tal vez como Marilyn Monroe o incluso
Jennifer Tilly. Era un nuevo sonido para mí. Podía decir que a él le gustaba.
—¿Heroína? —preguntó—. ¿Tienes un poco?
Sabía por la forma en que preguntó que no la consumía... Pero que estaría
feliz de mirar y luego tomarme, haciendo la destrucción completa.
Sacudí la cabeza y suavemente agarré su chaqueta, moviendo mi mano
por el borde abierto dentado de la cremallera todo el camino hasta el fondo,
que caía por debajo de su cintura. Dejé que la parte posterior de mi mano
fuera a sus jeans y sentí la evidencia de su deseo creciendo. Su necesidad
por mí reflejaba la de un adicto.
—Conozco a un tipo —susurré. Mi cigarrillo de mentol estaba todavía en
mi mano. Solo lo había puesto en mis labios dos veces y el descuido lo había
convertido en una ceniza, peligrosa y misteriosa.
—¿Quieres que te compre? —preguntó—. ¿Por qué haría eso? 53
Tragué y respiré el humo.
—Tengo dinero —dije—. Pero el tipo que vende... Le debo un poco más
de lo que hay en mi cartera, ¿sabes? Así que... Si pudieras ayudarme. —De
nuevo mi mano rozó sus vaqueros. Él miraba fijamente mi sujetador,
observando mi pecho subir y bajar, preguntándose si eran las drogas o el
deseo lo que hacía que cada respiración fuera tan superficial—. Te daré el
dinero para la cuenta. —Lamí mis mejillas, me moví un centímetro más
cerca—. Te daré el dinero y mucho más.
—¿Oh sí? ¿Qué me vas a dar exactamente?
Solté su chaqueta y lo empujé. Dejé que su humo me rodeara, haciendo
que mis ojos se humedecieran mientras movía mis pechos contra él.
—Lo que quieras, nene. Me arrodillaré aquí mismo. Te voy a joder en un
callejón... en un motel barato... Puedes tocarme, azotarme, amarrarme,
puedes hacer lo que quieras. —Me incliné más cerca, pasando mis dientes
contra el lóbulo de su oreja—. ¿Quieres joderme con un cigarro? ¿O solo con
tu polla? —Froté mi mano arriba y abajo—. Es grande, ¿verdad? —Lo miré a
los ojos, dejé que mi cigarrillo cayera al pavimento—. Lo que sea que quieras
hacerme... Me gustará —susurré—. Quiero que me utilices. Quiero ser follada

15
Éxtasis.
por un extraño... por ti... Todo lo que tienes que hacer es conseguirme una
dosis.
Se había retirado un poco, tratando de captar mi atención... Pero me
quedé mirando el suelo. No encontré su mirada.
—¿Es la primera vez que haces esto, nena? ¿Te estás vendiendo por
drogas?
Dudé un momento antes de asentir.
—Pero lo estás haciendo ahora, así que debes estar en algo serio —dijo—
. Y cuando hayamos terminado, te sentirás incluso peor que ahora, porque
entonces no serás más que una puta barata.
Finalmente me obligué a mirarlo a los ojos.
—¿Has estado con putas antes? —pregunté.
—Sí, con unas cuantas.
—¿Te importa cómo se sintieron después?
—No tanto.
Tomé una respiración profunda y expresé la única pregunta que
importaba:
—Te dije lo que voy a dejar que me hagas. Te dije lo que haría por ti.
¿Pero de verdad te importa cómo me sienta después?
54
Extendió la mano, acarició mi mejilla con su pulgar. Si había una duda
en su voz antes, la lascivia en su sonrisa selló el asunto.
—No. No me importa en absoluto.
Es todo lo que necesitaba oír. En cuestión de minutos me estaba
siguiendo por la calle, a un callejón y luego a otro. Ignoró a los otros peatones,
a los borrachos rezagados tratando de ir a casa. Cada pocos pasos que
rozaba, tocaba mi trasero, pasaba sus dedos por mi sujetador mientras
sonreía y calentaba mis manos en sus bolsillos.
—Pronto nene —le prometí—. Pronto.
En cuestión de minutos estábamos en el lugar correcto, escondidos en
un callejón oscuro entre dos edificios mirando al distribuidor de la esquina.
—Ese es —susurré—. Tiene las cosas buenas. Hace que cada célula de
mi cuerpo cobre vida. Juro que cuando estoy en eso puedo volar. —Le tomé la
mano, presioné los billetes en su palma—. Cuando estés dentro de mí
volaremos juntos. Seré como una supernova... solo para ti... Lo que quieras.
Sus ojos se iluminaron. Su mano se deslizó sobre mi cadera.
—Voy a joderte bien.
Y con eso se volvió y se acercó al distribuidor. Lo vi mientras sacaba el
dinero. Lo vi mientras hacía su petición.
 Vi como el distribuidor sacó un par de esposas. Miré cómo Lloyd era
presionado contra una pared y le leían sus derechos. Escuché mientras
gritaba en protesta, mientras trataba de explicar... pero fue demasiado
tarde... yo ya estaba lejos, caminando rápidamente por el callejón, lejos de la
escena, ya limpiando el maquillaje que creó la ilusión de círculos oscuros bajo
mis ojos mientras susurraba para mí misma:
—Apuesto a que te importa ahora, imbécil.
Necesitaba escapar tranquilamente... Pero era difícil no reírse. Cualquier
idiota con medio cerebro habría sospechado ante que ese tipo fuera un
distribuidor. Pero Lloyd no tenía medio cerebro. Solo una erección y un deseo
de tomar a mujeres débiles.
Desafortunadamente para él, yo no soy débil.
Y, por supuesto, era solo cuestión de tiempo que la policía encontrara la
metanfetamina que había plantado en su bolsillo, la cual hizo que sus
protestas fueran aún más inútiles.
Fue una victoria menor, pero todavía un poco dulce.

Algunos podrían pensar que lo que hice fue cruel. Algunos podrían 55
verlo como justicia vigilante.
Pero mis motivaciones eran más simples que esas y mucho más
mundanas.
La verdad es que lo necesitaba fuera de mi camino.

Me detengo a varias cuadras de la casa de Travis y espero a cruzar una

calle. Taxis, autos y limusinas pasan por delante de mí... A excepción de
una, que se detiene justo delante.
La puerta se abre, pero nadie sale. El sol está bajo en el cielo ahora, y
entrecierro los ojos mientras trato de ver en el interior oscuro del vehículo...
Pero realmente no necesito ver nada para saber quién está dentro. Lo sé
incluso antes de oír su voz.
—Guerrera.
Algunas palabras llevan su propia música.
Silenciosamente, me deslizo dentro de la limusina, cerrando la puerta
detrás de mí, bloqueando las calles de Nueva York mientras tomo mi lugar
al lado de Lander.
 —Cuando dijiste “pronto”, no me di cuenta que querías decir esta tarde
—dijo.
—En realidad, ya es oficialmente de noche —contesté. Se ve bien con
su traje de corte fino y corbata delgada. Su cabello es pulcro, pero no se ha
afeitado, y su indicio de barba le da a su mirada pulida una aspereza que
es intensamente atractiva.
—¿Has estado buscándome por toda la ciudad, Lander?
—No —dice simplemente—. Si lo hubiera hecho, no habría pensado
mirar aquí... Al menos no hasta que me llegó tu mensaje hace un momento.
—Como dije, tuve una entrevista de trabajo cerca.
La limusina comienza a moverse hacia el edificio de Travis.
—¿Otro bar?
—No, algo diferente. Mejor. Vamos a tomar una copa. Te lo contaré
todo.
—Se supone que debo pasarme por donde mi hermano para dejar algo
para una subasta de caridad que mi cuñada está organizando. Si no lo hago
ahora, no tendré oportunidad hasta el domingo.
—Entonces hazlo el domingo —presioné, añadiendo una ligera nota de
súplica a mi voz. 56
Me mira expectante, esperando que le explique la urgencia. Cuando no
lo hago, se ríe entre dientes.
—Eres un estudio en contradicciones, ¿no? Corriendo lejos de mí un
momento y luego exigiendo mi atención inmediata al siguiente. —Baja la
pantalla entre nosotros y el chofer—. Cambio de planes, Roger. No nos
detendremos todavía. Llévanos a un tour panorámico, por favor.
—¿A un tour panorámico? —pregunta el chofer, manteniendo los ojos
en la calle.
—Sí, escoge la ruta.
Le di una sonrisa agradecida antes de girar para mirar las ventanas
tintadas mientras Lander envía un mensaje rápido a su hermano,
posponiendo su llegada. Los peatones miran fijamente el auto, pero no
pueden ver quién está adentro. Las limusinas son así de graciosas. Son uno
de los vehículos más llamativos de la calle y, sin embargo, cuando estás
dentro de una eres completamente invisible, aislado del mundo exterior.
Estás literalmente viviendo en una burbuja, aunque solo sea por el momento
en que te desplazas.
—Entonces volvamos a anoche —dice—. Te fuiste sin decir adiós. — Su
tono es burlón, pero hay una indirecta de emoción más profunda allí. No
ira... Es más como preocupación.
Por alguna razón eso me afecta de la forma equivocada.
 —Te lo dije, dormías pesadamente. Parecía un crimen despertarte.
—Ahora, esa es una interesante elección de palabras —reflexiona.
Le doy una rápida mirada de soslayo, pero no toma el cebo.
—No sé por qué estaba tan cansado anoche —continúa. El auto pasa
junto al edificio de su hermano. Mantengo mi rostro dispuesto en una
expresión impasible, cuidando de no regalar que conozco el lugar.
—Tal vez —digo, estirando mis piernas por el espacioso suelo de la
limusina—, te desgasté.
—No es una explicación completamente irracional. —Pero no suena
como si lo dijera en serio. Está empezando a ponerme nerviosa.
—¿Cuánto tiempo vamos a pasear en el auto, Lander?
—Oh, no lo sé, el tiempo suficiente para obtener algunas respuestas.
—¿No puedes interrogarme en un bar como una persona normal?
—Prefiero la tranquilidad de la limusina —dice con un encogimiento de
hombros—. ¿Por qué ya no trabajas en el bar?
—No era feliz allí.
—Te ofrecí ayudarte a encontrar algo más.
—Sí, bueno, no necesitaba tu ayuda. ¿Ese trabajo para el que acabo de 57
entrevistarme? Me lo dieron. Aterricé en algo mejor en menos de un día.
—¿Lo hiciste? Bien, supongo que no necesitas mucho. ¿Y por qué
desapareciste anoche?
—Acabo de decírtelo...
—Sí, pero me gustaría la verdadera razón ahora.
Una vez más no respondo, la limusina sigue avanzando.
—¿Te asustaste, Bell?
Mis ojos se mueven hacia adelante. La espalda del chofer está rígida,
su concentración sigue en el camino.
—¿De qué iba a estar asustada?
—No creo que estuvieras preparada para lo que pasó entre nosotros.
—¿Sexo? —respondo. Pero cuando los ojos del chofer de la limusina
parpadean hacia el espejo retrovisor, bajo la voz—. Sabía lo que íbamos a
hacer cuando fui a casa contigo.
—Sí, pero no creo que esperases que te gustara.
Me rio, una risa que tiene la intención de mostrar que lo que está
diciendo es ridículo.
Es una risa que espero esconda el hecho de que tiene razón.
 —Las mujeres no van a casas de hombres que creen que vayan a
satisfacerlas.
—La mayoría de las mujeres no lo hacen —admite—. Pero eres diferente
a la mayoría a las mujeres, ¿verdad? Además, tu línea de argumentación es
un poco débil.
—¿Oh? ¿Y por qué?
—Porque estuviste mucho más que satisfecha. Parecías casi...
Asombrada.
De nuevo me río, pero ahora el sonido es más áspero.
—No fuiste el primero, Lander. He tenido otros amantes.
—Estoy seguro que lo has hecho, pero también estoy bastante seguro
que ninguno de ellos fue muy bueno.
Nuevamente los ojos del chofer parpadean hacia el retrovisor. Mis
mejillas se calientan mientras me alejo de su mirada.
—No es que afirme ser un amante superior —continúa Lander—. Pero
creo que sí... Creo que tenemos una química especial. Creo que cuando yo...
Entré en ti, cuando presioné dentro de ti, yo... Rompí algo que tenía que
romperse.
—No te entiendo. —Quiero que las palabras salgan burlonamente, pero 58
en su lugar salen débiles, suaves.
—¿Fuiste lastimada, Bell? ¿Alguien construyó esa armadura?
Me muerdo ligeramente las uñas. No voy a contestar eso.
—¿Por qué viniste a casa conmigo? ¿Realmente buscabas satisfacción?
¿O deseabas alguna cosa... más oscura?
Miro por la ventana, aferrándome a mi silencio. La limusina se siente
demasiado pequeña ahora. El aire es demasiado limitado.
Se inclina hacia delante, metiendo un mechón de cabello detrás de mí
oreja.
—¿Cuántas batallas has ganado? —pregunta—. ¿Cuántas bajas ha
habido? ¿Te sientes como si estuvieras ganando cuando hay sangre en tus
manos?
Es una metáfora. Él no sabe la verdad... pero aun así... está cerca del
blanco sin darse cuenta.
—No te entiendo. —Me vuelvo hacia él, veo la intensidad en su
expresión, siento su proximidad, y otra vez lo estoy viendo mirándome.
No, eso está mal. Lo estoy viendo mirarme. Eso es diferente. Puede que
no entienda mis detalles, pero me ve con los ojos más claros que algún otro
hombre haya tenido nunca.
Es aterrador.
 Es emocionante.
Tengo que detener estas preguntas antes de hacer algo estúpido...
Como contestarlas.
Dejo que mi mano se deslice sobre la suya, encajando mis dedos entre
los suyos, siento el calor de su piel contra mi palma, un poco más áspera
que la mía, un poco más curtida, al menos por fuera.
Encuentro los ojos del chofer de la limusina en el espejo retrovisor y
levanto las cejas, interrogante, burlona, y entonces me inclino y presiono
suavemente mi dedo contra el botón que eleva la ventanilla, protegiéndonos
de su mirada.
Espero a que se cierre, y luego, sin decir una palabra, me levanto y
balanceo una pierna sobre el regazo de Lander, montándolo. Mi falda sube
sobre mis piernas mientras mis brazos se envuelven alrededor de su cuello.
—¿Es por eso que te detuviste por mí, Lander? ¿Quieres darme un
paseo?
—Un paseo es probablemente todo lo que debo darte —murmura, como
si hablara más para sí mismo que para mí—. Pero por alguna razón creo
que podría querer darte más.
Me inclino para besarlo mientras sus manos se deslizan hasta mi
cintura. Su boca es tan caliente, y el beso tan tierno. Por el rabillo del ojo 59
puedo ver a algunos turistas haciéndole gestos al auto, mirando pero sin
ver.
El beso se hace más intenso. Su lengua abre mi boca, presionando
dentro mientras quita mi cinturón, sus manos entonces se mueven más
abajo, a mis caderas, a mi trasero, a la piel desnuda de mis piernas.
Solo hemos estado juntos una vez y, sin embargo, su contacto ya es
familiar. Suave pero fuerte. Sus dedos hacen su camino hasta el dobladillo
de mi vestido y con un rápido movimiento lo saca de mí. No protesto. No lo
aparto cuando sus manos se mueven sobre mi sostén. La limusina ralentiza,
ya sea por el tráfico o por nosotros, no lo sé.
Colocando mi mano entre sus piernas, siento su erección
extendiéndose hacia mí.
Me inclino para que mi boca esté justo junto a su oreja.
—Cuidado, Lander —respiro—. Si me das más, podría tomarlo.
Sonríe mientras desabrocho sus pantalones. Levanta sus caderas
mientras mis manos se mueven alrededor de él, sintiendo las perfectas,
curvas firmes de sus glúteos antes de encontrar su bolsillo trasero. Saco su
billetera y la sostengo delante de él.
—¿Vas a tomar el pago ahora?
 —No —digo dulcemente. Busco en la billetera y rápidamente encuentro
lo que quiero—. Hoy solo te ofreceré recompensas.
El envoltorio del condón no está arrugado, no hay anillo impreso en el
cuero suave de la billetera. Podría haber estado allí por unos días en lugar
de unas pocas semanas.
Unos días estaría bien. Eso significaría que empezó a cargarlo después
de esa noche que nos conocimos en el bar. Significaría que ha estado
pensando en mí, fantaseando sobre mí, esperando por mí...
Tiro de mi cabello por encima de un hombro antes de bajar sus
pantalones y bóxer, abriendo el envoltorio, poniendo el condón en mi boca.
Lenta, cuidadosamente, se lo coloco, utilizando mis labios para desenrollarlo
sobre su erección, usando mi lengua para añadir un poco de presión, hasta
que está completamente en mi boca...
Gime.
Es casi hermoso.
—¿Me llevarás a casa de nuevo, Lander? —Me levanto, deslizando mi
cuerpo a lo largo del suyo mientras lo hago—. ¿Me llevarás a tus lindas
fiestas, me presentarás a tus amigos?
—No tengo amigos. —Sus pulgares se unen dentro de la cintura de mis
bragas, tira de ellas sobre mis muslos, sobre mis pantorrillas. 60
—Entonces preséntame a tus enemigos.
Deja caer mis bragas en el suelo junto a su cinturón, junto a mi
vestido...
Sus manos agarran mi cintura, controlando mi movimiento mientras
me baja sobre él, llenándome centímetro a centímetro. Quiero tener más de
él, pero me mantiene firme, manteniendo su ritmo deliberado.
Pienso en el chofer. Puede que no pueda ver, pero sabe lo que estamos
haciendo a solo unos metros de distancia. ¿Qué debe pensar de mí? ¿Cómo
actuará cuando me vea otra vez?
Todo esto es inquietante, ilícito, intenso, agonizante…
Exquisito.
Cierro los ojos cuando siento que mi cuerpo se abre para él, y cuando
finalmente me llena completamente, cuando lo tengo todo, jadeo.
Mi clítoris está justo encima de su hueso pélvico, e incluso el más
mínimo movimiento me excita.
Pero Lander me levanta de nuevo, lejos de la fuente de mi placer. Una
vez más peleo, más desesperadamente esta vez, deseando satisfacción, pero
de nuevo mantiene las cosas medidas, lentas.
Gimo, mi cuerpo se retuerce en su agarre. Y tiro fuertemente de sus
solapas mientras nuevamente siento su cuerpo contra mi clítoris y gimo
mientras lentamente gira contra mí, haciéndome temblar. No es un gran
movimiento. Es pequeño, casi delicado... Y me va a hacer venir en menos de
un minuto.
Pero otra vez me lo niega. Mis ojos se abren y silenciosamente le
suplican.
—Ah, ahí estás, mirándome ahora, como se supone que debes —dice—
. Ahora puedo dejar que te corras.
Y con una fuerza sorprendente me presiona de nuevo sobre él, grito
mientras se mueve contra mí, presionándome, llevando la sensación a un
punto donde el control es imposible para mí.
—¿Harás algo por mí, Bell? —pregunta.
—¡Sí! —Aunque apenas escucho la pregunta, apenas me importa lo que
está preguntando.
—¿Te dejarás ver verdaderamente?
Mi corazón se acelera a un ritmo vertiginoso. Sé lo que me está
pidiendo. Y mientras gimo de nuevo sé que estoy diciendo que sí.
Mis ojos están en Lander, así que no puedo ver la pantalla bajar, pero
puedo oírla. Puedo sentir el auto ir incluso más lento.
Mis ojos están en Lander mientras se empuja dentro de mí, más duro 61
cada vez, frotando mi clítoris... haciéndome venir, todo mientras el chofer
me observa. Mi cuerpo se estremece con el impacto y grito el nombre de
Lander.
El auto acelera de nuevo y en un instante soy girada, por lo que ahora
estoy sobre mi espalda. Lander lanza su chaqueta, agregándola a la pila de
ropa en el suelo. Se arrodilla delante de mí en el asiento, empuja mis rodillas
hasta mis pechos. Casi con autoconciencia, aprieto mis piernas,
cruzándolas en mis tobillos.
Eso solo lo hace sonreír.
Tira de mis caderas a su regazo, alineándonos, mis pies ahora
presionan su pecho, sintiendo su fuerza, midiendo su acelerado latido
mientras se empuja en mi interior de nuevo. El ajuste es tan apretado ahora,
con las piernas cruzadas, el ángulo tan perfecto, que cada empuje me acerca
a otra explosión…
Y puedo ver que está cerca también. Sus dedos se hunden en mis
muslos, sus ojos me sostienen tan seguros como sus manos.
Esta vez cuando grito, no es una palabra. Es más abstracto. Es el
sonido del triunfo. Y su voz se mezcla con la mía mientras se viene también,
completando la victoria.
¿Pero a quién pertenece la victoria?
 La pregunta parpadea en mi mente, demasiado débil e insustancial
para que la medite. Mis ojos todavía están en los suyos, los de él en los míos.
Estira la mano...
Y cierra la pantalla del conductor.

62
 OCHO
S olo han transcurrido cuarenta minutos desde que volvimos a
vestirnos, ya que Lander trató de convencerme de ir
directamente a algún pequeño restaurante chic en Upper East
Side. Pero tuve que rechazarlo, aunque solo fuera por unas
pocas horas.
Después de lo que pasó, necesitaba un poco de tiempo para reubicar
mi cabeza. Así que después de confirmar que su hermano y su esposa
estaban fuera por la noche, y que Lander tendría que esperar hasta el
domingo para verlos, sugerí que nos reuniéramos para una cena tardía, a
las nueve en West Village. Le dije que tenía algunos recados que necesitaba
hacer en la zona y que me podría dejar en frente de un Duane Reade. Entré
y me tomé mi tiempo seleccionando algunas barras crujientes para comprar,
leyendo sobre las listas de ingredientes como si esperara encontrar algo
ligeramente interesante. Cuando retrocedí, me aseguré de que su limusina
no estuviera en ninguna parte antes de dirigirme al metro. 63
Ahora, mientras estaba sentada en el metro, mirando hacia delante sin
ver nada, me pregunto... ¿Qué demonios me poseyó?
Paso mi mano sobre mi falda, dando gracias secretamente a los Dioses
por los tejidos sintéticos que no se arrugan. No quiero anunciar mi... Mi
nivel de actividad durante la última parte del día.
Y, sin embargo, no es exactamente un secreto, ¿verdad? El chofer de la
limusina me vio. Me vio correrme. Y no es un auto que nunca vaya a ver de
nuevo. Ese fue el chofer de Lander. Ahora, cada vez que ese hombre abra la
puerta para él, me imaginará desnuda, en su regazo, en medio del más
poderoso orgasmo de mi vida...
Y va a abrir la puerta para mí también, porque estoy lejos de terminar
con Lander.
El metro alcanza mi parada y me apresuro, esperando que nadie
alrededor note el rosa de mis mejillas o se detengan a imaginar lo que podría
significar.
Por supuesto, el mismo pensamiento es ridículo. Esto es Harlem. Y no
una parte muy agradable, por cierto.
La gente aquí tiene otras cosas de qué preocuparse.
Pero, aun así, es difícil no ser consciente de uno mismo mientras
caminas por la estación del metro, muy abajo. El sexo en la limusina no era
parte del plan. Por supuesto, había iniciado las cosas como un medio de
distraerlo de su línea de preguntas, pero se había convertido en mucho más
que eso. Perdí el control y el plan que había puesto en marcha es, al menos,
parcialmente dependiente de que siempre esté en completo control.
Y no son solo los eventos los que tengo que manipular. Lo que
realmente necesito es el control completo de cómo estas personas, Lander,
Travis, Jessica, todos... me miran. Atrás quedaron los días en que era solo
una víctima infeliz en la historia de otra persona. Hace tres años empecé a
escribir una nueva vida. Me escribí como el personaje principal en una
historia de venganza y retribución. Los otros personajes me verán de la
manera que quiero, porque soy la que sostiene la pluma. ¡Esta es mi
narración, maldita sea! Decido cómo va la historia, pongo el ritmo, y elijo
cómo y cuándo acabará todo.
Pero cada vez que Lander me toca... Es casi como si tomara el control
de la pluma. Como si estuviera escribiendo la historia conmigo.
Y cuando lo hace, me ve a mí. No al personaje, sino a la autora detrás
del papel. Y tan emocionante como es, no puedo permitir que suceda de
nuevo.
Estúpida, pienso al llegar a las escaleras. Mis tacones chasquean
contra los escalones de concreto, añadiendo un compás que me acompaña
junto con las palabras mientras éstas golpean mi cabeza una y otra vez. 64
Estúpida, estúpida, estúpida. Fui ilusa cuando era niña, demasiado inocente
para ver lo que estaban haciendo a mi madre, y ahora que conozco la verdad,
todavía soy tan estúpida, dejándome seducir por algo tan primitivo e
inconsequente como el deseo físico.
Cuando llego a la acera y al aire libre, me detengo un momento, exhalo,
tratando de expulsar a los demonios de la duda.
Así que cometí algunos errores. Pero, aun así, estoy en el buen camino.
Al final eso es todo lo que importa. Cualquier sentimiento que pudiera o no
tener por Lander... Bueno, se desvanecerá.
¿Pero mi éxito? Eso es algo que podré saborear por el resto de mi vida.
Tomo otra respiración profunda, comienzo a caminar, encontrando mi
ritmo de nuevo.
—Por la justicia —dije mientras le entregué el cargado coñac.
Y justicia es exactamente lo que voy a conseguir.
La puesta de sol es bonita hoy. Los tonos rosados hacen que las calles
de mi barrio parezcan engañosamente seguras. Pero hay unas pocas
indicaciones de un peligro al acecho: la agrupación ocasional de vidrio donde
estuvo un auto una vez estacionado, la sutil pobreza del mercado local, los
ojos movedizos de los muchachos que se reúnen en la esquina, sus bolsillos
llenos de peligro y vicio.
 Estoy un poco fuera de lugar en este momento, con mi costoso vestido
y tacones de gatita sexi, pero nadie me molesta. Me conocen por aquí, e
incluso aquellos que aún no, reconocen mi caminar confiado, fuerte.
Cualquiera que haya visto un espectáculo de la naturaleza sabe que los
depredadores buscan víctimas débiles, fáciles de cazar. Apuntarán al animal
herido que apesta a miedo.
Esa no soy yo.
¿Tienes miedo, Bell?
Sacudo la cabeza, alejando el recuerdo mientras camino.
—No dejes que ese hombre se meta bajo tu piel, cariño —grita una voz
grave.
Detengo mis pasos y me vuelvo para ver a una mujer sin hogar sentada
en el pavimento, con un lápiz morado en una mano y un libro para colorear
en la otra. Al lado de ella hay varios crayones rotos y trozos de lápices de
color.
—¿De qué está hablando? —pregunto con cautela.
—Conozco tu historia —dice. Las rayas grises en su masa de cabello
castaño rizado la hacen ver más salvaje que descuidada—. Te enamoraste
del hombre equivocado.
Me río, repentinamente aliviada de que esta mujer no sepa nada de mí, 65
y avergonzada de que por un por un momento, me preocupó que pudiera
hacerlo.
—No estoy enamorada de nadie —digo suavemente.
—Chica, ¡sigue diciéndote eso! —La mujer se ríe entre dientes,
volviendo su atención hacia su libro de colorear—. Una vez me enamoré del
hombre equivocado. No, hice eso dos o tres veces... ¿Sabes qué? Todos son
malos. Esos hombres son solo un puñado de hijos de puta con cuernos si
me lo preguntas.
Otra vez me eché a reír. Pero la mujer mantiene los ojos en su libro
para colorear, su pluma se mueve rápidamente sobre la página.
Echando un vistazo a su trabajo me sorprende ver lo meticulosa que es
al permanecer dentro de las líneas. La imagen es de una madre y su hija
caminando de la mano a través de un parque. Coloreó el paisaje en tonos
verde, amarillo y lavanda, haciendo que la escena ya pacífica parezca alegre
y viva.
Una vez vi el mundo de esa manera, cuando era lo suficientemente
joven como para sostener la mano de mi madre.
—Pero no todas las criaturas de Dios son malas —continúa la mujer—
. Anoche llegó un mapache. Caminó hasta mí, me dio un saludo honesto, y
luego siguió caminando. Como un verdadero caballero.
 —Debe tener cuidado con esas cosas —advierto—. Algunos tienen la
rabia.
—Sí, bueno, al menos un mapache rabioso tiene una excusa para ser
malo. ¿Cuál es la excusa de los hombres? ¿Todos tienen la rabia también?
—No, solo son hombres. —La estudio por un momento—. ¿Cuál es su
nombre?
—Mary —dice mientras selecciona otro color de su colección.
—¿Tienes hambre, Mary?
Levanta la mirada de nuevo, sus amplios ojos marrones responden por
ella. Meto la mano en mi bolsa y le doy las barras crujientes.
—Espero que te guste los arándanos crujientes.
Pone sus colores abajo mientras rompe la envoltura de uno de los
paquetes.
—Las chispas de chocolate son mejores. —Toma un bocado, con sus
ojos todavía en mí—. No dejes que te lastime, ¿de acuerdo, cariño?
—Oh, no se preocupe. Nadie va a lastimarme, nunca más —le digo
mientras cierro mi bolso de nuevo, volviéndome para caminar la última
cuadra a casa.
Tengo todo bajo control. 66
Intento convencerme de mis propias palabras mientras camino hacia
mi edificio, pero cuando miro las barras de la ventana del primer piso mi
confianza vacila. Puedo manejar la vida en una zona pobre, pero maldita
sea, odio esas barras.
Me asustan mucho más que los traficantes de droga en la esquina.
Puedo escapar de hombres como esos, pero tienes que ser Houdini para
escapar de una jaula.
Aprieto los dientes y pongo mi llave en la cerradura de la entrada
principal, llegando rápidamente al vestíbulo. Pongo otra llave en uno de los
pequeños buzones de metal a la izquierda. La caja es tan pequeña que el
cartero no tiene más opción que arrugar el correo antes de meterlo, como si
la gente en mi edificio ni siquiera tuviera derecho a recibir tarjetas de
cumpleaños que no tengan la apariencia de basura desechada. Pero hoy
todo es basura, excepto el sobre dirigido a la mujer cuyo nombre ya no
utilizo. Lo meto en mi bolso y voy por la estrecha escalera hacia mi
apartamento.
Cuando consigo entrar cierro la puerta con llave antes de poner una
cadena gruesa.
Mi estudio es sencillo. Hay una pequeña mesita de noche junto a mi
colchón, donde una foto de mi madre y yo en Disney World reside regiamente
en su marco de plástico barato. Mi escritorio está completamente lleno, con
copias de periódicos y artículos de revistas sobre HGVB Bank y sobre
Edmund Gable y los Chicos Gable-2, como el Esquire se refiere a Lander y
Travis. EL REY DE LOS INVERSORES FINANCIEROS, se lee en otro título
audazmente impreso bajo una foto de Travis.
Y luego están los viejos artículos, artículos sobre Nick Foley. Un VP del
banco HGVB asesinado a sangre fría por su criada. Una historia sórdida de
infidelidad, de amantes hundidos, de perversión, de todo lo que los medios
aman... Excepto tal vez la verdad.
Pero los artículos parecen tan confiados en sus informes. Según uno,
esta mujer, esta asesina, esta criada, había sido rechazada por su amante,
el rico y respetable Nick Foley. Verán, en un momento de debilidad, el Sr.
Foley había caído en la centenaria tradición de acostarse con el servicio.
Pero cuando su esposa encontró culpable al señor Foley, trató de romper
con ella. Claramente eso era de esperar. Pero en este relato, la criada no lo
tomó bien. Esta criada había esperado que el Sr. Foley dejara a su esposa.
No entendió.
No entendió su lugar.
Ninguno de los periódicos realmente decía eso, no con esas palabras.
Pero el sentimiento está ahí, entre líneas. La tonta sirvienta pensó que tener
sexo con su empleador la hacía especial. Realmente creyó que un importante
vicepresidente dejaría a su rubia esposa debutante por una pequeña ama 67
de casa mexicana, una mujer que limpiaba su retrete para ganar dinero para
comestibles, comida para alimentarse a sí misma y a su hija bastarda.
Estaba delirante… Pero más que eso... era peligrosa. Solo unos meses antes,
una niñera haitiana, que podía o no haber sufrido trastorno de estrés
postraumático, había sido capturada tratando de secuestrar a los niños a
su cargo. Y meses antes, un chofer chino de limusina había sido expuesto
como parte de un círculo del crimen organizado, avisando a sus socios
ladrones cada vez que encontraba un cliente importante, diciéndoles qué
casas específicas estarían desocupadas por un tiempo y cuáles eran buenos
objetivos.
Entonces, ¿esta historia sobre la doncella? Se ajustaba a esa narrativa.
El enemigo vive entre nosotros, disfrazado de siervos leales.
Tienen que ser detenidos, y rápidamente.
Es el tipo de narrativa que puede influir en un jurado, el tipo de historia
del coco que asusta a la gente, ignorando cosas como falta de pruebas y el
debido proceso.
Por supuesto, la mayor parte de la información que tengo ahora no fue
discutida durante el juicio. Ni siquiera salió a la luz. Y sé por experiencia,
dolorosa y frustrante, que las autoridades no tienen interés en revisar
ninguna nueva información ahora. Tuvieron su culpable, sus titulares, sus
promociones. Cualquier nuevo giro sería un inconveniente en este momento.
 Muy bien. Toco los periódicos en mi escritorio. Toda esta información
en manos de un burócrata sería inútil.
¿Pero en manos de un vigía? Es invaluable.
En la tenue luz de mi casa, sonrío para mis adentros y me estiro a mi
bolso, saco mi teléfono, y veo las fotos que tomé en la casa de Lander. Los
dibujos me llaman la atención primero. Estudio el del chico que está a punto
de morder la mano del hombre que le entrega dinero. Bite, Torture, Ruin. ¿Se
supone que es Lander? Es muy difícil decirlo. Pero sería interesante si lo
fuera. Sería realmente interesante si es así como se ve a sí mismo.
Lander dejó el país justo después del juicio de mi madre, a Oxford, para
agregarlo a su elitista cartera de logros, mientras que en casa de su padre
se destruyeron vidas y su madre murió.
Sí, eso es correcto. La madre de Lander murió de cáncer mientras su
padre estaba en medio de divorciarse de ella.
Lander ni siquiera se molestó en volver a verla hasta que llegó el
momento del funeral. Y tan pronto como se graduó, se metió perfectamente
en la organización de su padre y tomó una posición en HGVB. Estaban lado
a lado en el campo de golf en cualquier momento. Por lo que puedo decir,
Lander nunca se molestó en visitar a su madre en su tumba. Solo se
benefició del padre rico, el de nombre prestigioso y con la capacidad de
dispensar fondos fiduciarios. Ese es el tipo de hombre que es Lander, no 68
importa lo que mi cuerpo esté tratando de decirme ahora.
Mi mente vuelve a anoche, a la forma en que Lander me besó el cuello,
que me atrajo contra él, la forma en que entró en mí lenta y suavemente,
solo aumentando la intensidad una vez que estuvo seguro que mis ojos
estaban sobre los suyos, una vez se sintió seguro de nuestra conexión. Nadie
me había mirado así. Nadie había logrado nunca ese equilibrio entre
dulzura, poder y pasión antes.
Pero fue una ilusión. Nada suave dura mucho tiempo en este mundo.
Quizás Nick fue gentil cuando besó a mi madre, mira el bien que les
hizo.
Una vez más mi mente viaja de regreso... De nuevo a esa cama, de
nuevo a la línea de besos que se habían movido de mi pecho, hasta mi
estómago, abajo, más abajo, entre mis piernas, el calor de su lengua
mientras jugaba conmigo, el sonido de su voz cuando se levantó de nuevo,
tiró suavemente de mi cabello, y susurró mi nombre: Bellona, una guerrera
tan hermosa.
—Lo siento, Lander —digo mientras abro el cajón superior de mi
escritorio y acaricio ligeramente el arma que escondí ahí—. Pero incluso las
guerreras más bellas son asesinas.
 NUEVE
E l vestido que elegí para la entrevista estaba basado en los gustos
estéticos de los años 80 de Travis, tipo Addicted to Love16.
No hay nada más patético que las personas que piensan
que “retro” y “moderno” son conceptos de moda intercambiables.
Pero ese atuendo no es para Lander. Para él, me puse un par de
vaqueros ajustados, una camiseta blanca ceñida con una chaqueta
recortada de cuero marrón de segunda mano y unas cuantas cadenas largas
de plata que conseguí en el mercado de Hell’s Kitchen.
Es curioso, pero la ropa que sé que impresionará a Lander, es la que
realmente me gusta usar.
Una pequeña voz en mi cabeza me dice que tenga cuidado con eso, que
cualquier cosa en común con el enemigo es una señal de advertencia, no
una conveniencia.
69
Había querido venir a recogerme, o tal vez solo quería descubrir dónde
vivía. Se me ocurrió una excusa para que no pudiera llegar hasta mi puerta,
pero no me molesté con que fuera una buena excusa. No importaba si me
creía o no. Solo importaba que me deseara lo suficiente como para ignorar
el hecho que no me creyera. Los hombres son increíblemente fáciles de esa
manera.
Cuando llego al restaurante, un popular lugar italiano, su elección, ya
está allí, esperando en una mesa en un atuendo que casi parece diseñado
para complementar el mío: vaqueros azul oscuro y un suéter de algodón
color crema, con las mangas largas empujadas hacia sus antebrazos, cinco
botones en el cuello, el último en la parte superior, abierto. Bastante casual
y, extrañamente, muy sexy. Está dibujando algo en un trozo de papel, pero
cuando me ve del otro lado de la habitación, lo dobla y lo guarda en el bolsillo
de su chaqueta, que cuelga sobre el respaldo de su silla. El bolígrafo lo deja
ocioso sobre la mesa.
—¿Hiciste todos tus mandados? —pregunta mientras me siento, su
tono algo desconcertado.
—Prácticamente. —Tomo asiento frente a él, sin dar nada más.

16 Canción interpretada por Robert Palmer, que fue lanzada por primera vez 1985. El
atuendo de las acompañantes en el videoclip musical es semejante al vestido que lleva la
protagonista.
 Un mesero llega con dos cocteles.
—Espero que no te importe —dice Lander—. Pensé que te gustaría
probar su especialidad.
Examino los dos cocteles. Su bebida, que parece ser bourbon en las
rocas, luce considerablemente más simple que la mía, que es... algo
mezclado con varias otras cosas y adornado con un lazo.
—Te gusta añadir adornos interesantes a tus bebidas alcohólicas,
¿cierto? —pregunta, su voz casual, aunque inmediatamente pienso en mi
anillo de granate.
—¿Por qué dices eso? —pregunto, igualando su tono.
—Eres barman. A todos los camareros les gustan los intrincados
cocteles.
¿Está jugando conmigo? No puedo decirlo. Levanto mi copa y sonrío.
—Bueno, vamos a ver si esto termina siendo un poco interesante para
mí.
Chocamos nuestros vasos. Mi bebida sabe a bourbon y a pomelo y es
amarga. Un poco de comodidad, una pequeña tarta, un poco amarga... No
es un mal equilibrio para tratar de atacar en la vida. Por otro lado, hace
largo tiempo que dejé de empeñarme en encontrar el equilibrio.
70
—¿Te das cuenta que esta es nuestra primera cita?
Sonrío, asintiendo.
—Es muy... tradicional, ¿no?
—Lo tradicional hubiera sido empezar por las citas y después seguido
con lo demás.
—Quiero decir que cenar juntos es normal, y hasta ahora nada entre
nosotros ha sido... normal. No eres normal.
—¿No lo crees? —Recoge su menú, estudiando las opciones. Algunas
mesas con un grupo de voces ligeramente borrachas se lanzan a una
interpretación de Feliz Cumpleaños.
—He estado en tu ático —digo, tomando otro trago de mi bebida—. He
estado... en tu limusina.
Eso hace que sus ojos se levanten rápidamente hacia los míos, su
sonrisa haciéndose un poco más traviesa.
—Sé cómo vives —continúo—. Sé que la ropa que utilizas es costosa
como el infierno... y sé que no tienes que ir a un bar de mala muerte en
Harlem para conseguir bebidas baratas. Está totalmente fuera de tu camino
y te lleva fuera de tu elemento. Sin embargo, vas ahí regularmente. Eso no
es normal.
Lander vacila un momento antes de bajar el menú.
 —Me gusta... me gusta la claridad de la gente que frecuenta Ivan’s.
—¿En serio? La mayoría de las personas en ese bar están demasiado
borrachas para tener claridad sobre algo.
—Eso no es lo que quiero decir… —Se toma un momento, sorteando
sus ideas, y comienza de nuevo—. Esa chica con el cabello de arco iris, me
tomó unos quince segundos darme cuenta que tiene un problema con las
drogas.
—Guau —digo mientras veo los aperitivos en el menú—. Eres un
verdadero Sherlock Holmes.
—Ese es mi punto. —Toma la pluma y empieza a dibujar en la parte de
atrás de una servilleta de papel—. No tuve que averiguarlo. Si estuviera
anunciando su adicción con un letrero de neón no podría haber sido más
claro. —Desde mi posición, puedo ver que está dibujando a alguien con una
chaqueta de motociclista—. Ese hombre con el que tuve la pelea, no se gusta
mucho a sí mismo, así que utiliza la violencia y la intimidación para darse
un poco de autoestima. El tipo al que le di los doscientos dólares, es un
alcohólico sin familia y sin casa y con un montón de problemas de dinero.
—Lander, literalmente te contó todo eso. Se paró a tu lado y dijo…
—Sé lo que dijo, estaba escuchando. —Su pluma sigue moviéndose. Es
casi como si no se diera cuenta que es quien la está moviendo. Es como un 71
tic, excepto que en este caso su tic está creando algo bastante interesante—
. Por eso es que me gusta tanto Ivan’s. Todo lo que tengo que hacer es
observar y escuchar para saber lo que la gente hace allí. Sé cuáles son sus
problemas. —El motorista que dibujó tiene su puño levantado mientras le
grita a un enemigo invisible—. La gente con la que trabajo, las personas que
viven en mi pedazo de Manhattan, tienen un montón de los mismos
problemas. Pero puede tomar meses antes que te des cuenta que tu
secretaria tiene una adicción al Valium. Los alcohólicos se disfrazan de
conocedores de vino porque tienen suficiente dinero para flotar a su adicción
responsablemente y otros que no ganan lo suficiente para soportar su forma
de vida son respaldados por tarjetas de crédito. Nunca sabes los problemas
de alguien.
—¿Y los acosadores? —pregunto. El mesero se acerca a nuestra mesa,
pero Lander lo ahuyenta.
—Hay muchos de esos, y todos lucen y se visten como yo. Todos
compramos en las mismas tiendas, tenemos trabajos similares... Puede ser
increíblemente difícil distinguirlos de todos los demás, y muchos son tan
sutiles en su agresión que no sabes que eres un objetivo hasta que eres
parte de su recuento. —Estudia su dibujo por un momento, su frente
arrugándose como si estuviera en medio de la resolución de un
rompecabezas.
 —Me paso todo el día, todos los días —dice, algo distraído—, tratando
de quitar las capas, tratando de mirar detrás de la cortina, tratando de
averiguar quiénes son las personas con las que realmente estoy lidiando,
intentando averiguar lo que realmente quieren y lo que realmente necesitan.
Es un juego... y no soy malo en ello. —Cuidadosamente escribe la palabra
Cries bajo la imagen—. Pero me canso —continúa—. Así que voy a bares
donde la gente no está escondida detrás de las cortinas fingiendo estar en
Oz. Voy a lugares donde los clientes bailan por todas partes con el cabello
de arco iris o gruñen detrás de tupidas barbas. —Escribe la palabra in—.
Voy a lugares donde sé exactamente quién y con qué estoy tratando en todo
momento. —Sonríe para sí mismo mientras termina el título de su arte con
la palabra Rebuke. Gritos en Represión—. En Ivan's, es así. —
Repentinamente levanta la vista de su dibujo y encuentra mis ojos antes de
añadir—. Siempre he sabido con quién estoy lidiando en Ivan’s... excepto
cuando se trata de ti.
Mi boca se levanta en una sonrisa ladeada.
—Soy la única en Ivan’s a quien no puedes descifrar, así que también
soy la única que llevaste a casa. Dices que no te gustan las complicaciones,
pero… —Levanto mi bebida, tomo otro trago—. Creo que la dama protesta
demasiado.
Lander se ríe y ahora llama la atención del mesero, dejándole saber que 72
está bien que se acerque.
—¿Eres fan de Shakespeare?
—Conozco algunas de sus obras.
El mesero toma nuestras órdenes. Para él, escoge el aperitivo infantil y
fettuccine como entrada. Después ordena para mí, una ensalada de
guisantes primavera y branzino, antes de rematar con una botella bastante
costosa de vino para compartir.
—¿Entonces eres artista? —pregunto y tomo otro largo trago de mi
coctel.
—Garabateo —dice rápidamente. Brevemente levanta el dibujo,
dándome solo unos segundos para examinarlo antes de doblarlo y meterlo
en su bolsillo. Es como si de repente estuviera avergonzado de tenerlo a la
vista, como si hubiera pensado que no me daría cuenta de lo que estaba
haciendo.
Es una especie de tic, pienso para mí. Cuando reflexiona sobre las cosas
que dibuja... es un poco extraño, por otro lado, al menos es útil para mí.
Significa que esos dibujos que vi en su casa son un reflejo de algo... más
profundo.
—Tienes razón, ¿sabes? —dice, como si tratara de apartar mi atención
del dibujo—. Elegí llevar a casa a la chica más complicada del bar. Por
ejemplo, después de hablar contigo durante cinco minutos, sentí que
estabas bien educada... la mayoría de las mujeres así no trabajan en bares
como ese.
—La mayoría de los hombres así, no los frecuentan —contrarresto.
Nuestra conversación es puesta en espera momentáneamente mientras
el mesero regresa y vierte una pequeña cantidad de vino tinto en el vaso de
Lander. Lo hace girar casi con impaciencia antes de probarlo y dar su
aprobación.
Cuando mi vaso está lleno, me tomo un momento para admirar el color,
tan oscuro que es delicioso. Usaría este color si lo encontrara en un vestido.
Lander tiene razón: Los ricos disfrazan sus pecados muy bien. Sus vicios
son realmente bonitos... hasta que se vuelven feos.
—Cuando renunciaste, no hiciste lo esperado —continúa Lander
cuando el mesero se retira de nuevo—. No buscaste empleo en un bar
diferente y mejor. No, te encuentro en las calles del Upper East Side luciendo
como si acabaras de salir de las páginas de una guía de estilo de vanguardia.
Ese es un cambio bastante dramático.
—Supongo que soy una mujer renacentista.
—Y luego cuando te pedí que vinieras conmigo, dijiste que sí, pero
estuviste en conflicto. Hubo momentos en que pensé... la forma en que me
mirabas a veces... 73
—¿Hizo que tu corazón se derritiera? —digo en broma.
—Me hizo creer que querías odiarme.
Dudo un momento, tomando otro trago.
—No quiero odiarte —miento.
—¿Quién eres, Bellona?
Una guerrera. Es lo que quiero decir. Pero en vez de eso, me encojo de
hombros con timidez.
—Si soy misteriosa, Lander, ciertamente no lo soy más que tú. He...
estado contigo dos veces, estoy a punto de compartir una cena contigo
ahora, y ni siquiera conozco tu apellido aún.
Se sorprende por un momento y luego se ríe, genuinamente. Realmente
no había notado que me había ocultado ese dato.
—Supongo que tampoco he sido muy comunicativo, ¿cierto? —Sonríe y
dice casualmente—: Mi apellido es Gable.
—Gable —repito, luego abro mis ojos con practicada sorpresa—.
¿Gable? No estas relacionado con Travis Gable, ¿cierto?
—Sí —dice con cautela—. Es mi hermano.
El mesero regresa con una cesta de pan mientras me preparo para
lanzar mi actuación.
 —Lander, tu hermano es con quien me acabo de entrevistar. Travis y
Jessica Gable. ¡Voy a ser la asistente personal de Jessica!
Lander me mira por un momento, su rostro no tiene ninguna emoción.
No puedo leerlo en absoluto.
—En serio —presiono—. Quiero decir, ¿cuáles son las probabilidades?
No puedo creer que...
—No.
Dice la palabra tan bajo que no estoy segura de haberlo escuchado
correctamente. El restaurante está lleno de risas y charla.
—¿Dijiste…?
—NO.
Los aperitivos llegan, pero ninguno alcanzamos nuestros cubiertos
mientras la comida es colocada delante de nosotros.
—No... ¿Qué?
—No puedes trabajar para mi hermano.
—De hecho, puedo hacerlo. —Me detengo antes de decidir lanzar una
sonrisa despreocupada como si no se hubiera sobrepasado—. Aunque
técnicamente estoy trabajando para Jessica. —Recojo mi tenedor y apuñalo
mi ensalada—. Solo haré cosas para tu hermano cuando... bueno, cuando 74
me necesite. Todavía no puedo creer que el tipo sea tu hermano. Estás
seguro que estamos hablando del mismo...
—No hagas esto.
—Lander, era asistente personal antes de empezar a trabajar en Ivan's.
El asunto del bar realmente era más como algo mientras encontraba
cualquier otra cosa. Este trabajo de AP es perfecto. Y la paga…
—¡Escúchame! —dice de golpe, deteniéndome. La gente de la mesa de
al lado envía una rápida mirada curiosa antes de volver su atención a sus
comidas.
—Bell, tienes que entender —continúa Lander—. Mi hermano… —Hace
una pausa mientras busca la palabra correcta antes de terminar con—: Mi
hermano es un idiota.
Rompo en un ataque de risitas, dando una muestra de ligereza
mientras mentalmente analizo su reacción y comentarios. La rivalidad de
hermanos entre Lander y Travis no es exactamente un secreto, pero
aparentemente es una rivalidad amistosa. De hecho, mis estudios y
observaciones me habían llevado a creer que los dos hermanos, de hecho,
se habían vuelto más cercanos a lo largo de los últimos años. Estoy bastante
segura que eso es lo que todos creen. Pero parece que ese no es el caso. Así
que, ¿tal vez el amor fraternal es simplemente para aparentar?
Dejo que mi risa se apague y tomo otro bocado de ensalada.
 —No es una broma —presiona Lander.
—Puedo lidiar con tu hermano. Siempre he sabido manejar a los
hombres.
—No dije que fuera un hombre. Dije que es un idiota.
—¿Hay diferencia? —digo secamente antes de poder detenerme, luego
sonrío burlonamente para quitar el impacto.
—Bell, por favor, no hagas esto.
Me siento y estudio su rostro. Está completamente serio, pero no parece
enojado... más bien preocupado ¿Realmente podría estar preocupado por
mí?
—Necesito que confíes en mí —digo. Y en cierto modo es así.
Necesito que confíe en mí, para poder traicionarlo.
Miro hacia mis manos agarrando el tenedor y el cuchillo.
Esta es la primera vez que has pensado en lo que estás haciendo en
términos de traición.
Es la silenciosa voz susurrada en mi cabeza, moviéndome hacia algo
que lleva una peligrosa semejanza con la culpa.
—Puedo manejarme —continúo—. Pero si hay algo que deba saber
sobre tu hermano, deberías decírmelo ahora. No me pidas que me aleje de
75
un trabajo muy lucrativo solo porque hay una rivalidad de hermanos. Dime
por qué tu hermano es un idiota. ¿Qué hizo exactamente?
Lander muerde el interior de su mejilla por un momento. Es la primera
vez que lo veo lucir incómodo.
—Es un mujeriego.
—Mm-hmm, también lo era Bill Clinton. Eso no detuvo a Janet Reno...
—Mira, a eso me refiero. ¿Cómo es esa una referencia que simplemente
puedes sacar de la nada? ¿Quién diablos eres?
—Bueno, era barman, una que seguía un poco la política, pero estoy a
punto de ser la asistente personal de tu hermano, al menos lo seré si no
puedes darme una objeción que no apeste completamente a mierda. Dame
algo específico, Lander.
—Se acuesta con sus asistentes, Bell.
—¿De verdad? Tu cuñada me dijo que su último asistente era un tipo,
así que, si esa es la forma en que Travis va, creo estoy cubierta.
—Bien, probablemente no se acostó con el último...
—¿Probablemente?
 —Definitivamente no con el último, pero... Bell... —Otra vez muerde su
mejilla, y sus ojos se mueven sin rumbo fijo alrededor de la habitación—.
Ojalá simplemente pudieras tomar mi palabra en esto.
—No puedo —digo secamente. Hace un gesto de dolor ante mi negativa,
haciéndome suavizarme un poco—. Mira, voy a tomar el trabajo... Pero te
prometo que si tu hermano se sobrepasa o hace algo abiertamente... no ético,
o inmoral, te lo diré.
Sus ojos se regresan a mí.
Acabo de ofrecerme a espiar a su hermano por él. Lo sabe, lo sé. Ahora
todo lo que queda es que tome mi palabra en esto. O no.
Y su decisión me dirá mucho sobre la relación de Lander con la
dinámica familiar Gable.
El ruido del restaurante, que parecía mantenido a raya en el fondo
durante toda nuestra conversación, ahora envuelve nuestra mesa,
retumbando en mis oídos, haciendo que me pregunte cómo siquiera fuimos
capaces de escucharnos hace un momento.
Los segundos pasan, luego un minuto, y mientras el mesero quita
nuestros platos, detrás de nosotros el celular de alguien suena con las notas
de Vivaldi...
Y luego Lander asiente, y justo así, el ruido del restaurante se 76
desvanece de nuevo, y mis oídos, mis ojos y mi... bueno, mi todo... se
sintonizan con él.
—Todavía desearía que simplemente te alejaras de esto. Pero si insistes,
entonces sí, debes decirme cualquier cosa... cualquier cosa que mi hermano
haga con la que te sientas incómoda o te vuelva... recelosa. —Ahora está
escogiendo sus palabras con tanto cuidado. Me hace sonreír—. Quiero que
estés bien, y si me dices lo que está pasando puedo asegurarme de eso.
Me muevo en mi asiento mientras platos nuevos son traídos a nuestra
mesa.
—Está bien, prometo decirte si las cosas se ponen extrañas, o incluso
si creo que están a punto de hacerlo. Pero también tienes que hacer algo por
mí.
Levanta sus cejas, cavando en su fettuccine.
—Quiero que este trabajo funcione, Lander. —Bajo mi voz una octava,
enfatizando mi seriedad—. Suponiendo que todo básicamente esté en su
punto, por supuesto. Pero me preocupa... si tu hermano sabe que somos...
Bueno, que nos conocemos como lo hacemos, entonces podría hacerme las
cosas difíciles.
Lander toma otro trago de vino en lugar de contestar.
—Solo... no quiero que él o su esposa piensen en mí como la mujer con
la que su hermano se está acostando.
 —Bell —dice Lander, el nombre deslizándose suavemente de sus
labios—. No es así.
En realidad, es exactamente así, pero guardo el pensamiento para mí y
desestimo su preocupación con un movimiento de mi mano.
—No quiero que piensen en mí como la mujer con quien está saliendo
el hermano de Travis. No quiero ningún tipo de tratamiento especial más de
lo que quiero que me miren como si fuera una pequeña puta interesada.
—¡Bell!
—Solo permíteme establecer una relación con mis nuevos empleadores
por mis méritos. Si el trabajo va bien y esto… —Hago un gesto entre nosotros
con un rápido giro de mi tenedor—. Si esto también va bien, entonces
podremos hacer como que nos conocimos y empezamos a salir mucho
después de tomar el trabajo. Pero si el trabajo termina o esto —de nuevo
muevo mi tenedor—, termina, entonces... quiero decir, ¿por qué estropear
las cosas revelando todo demasiado pronto? ¿Por qué no simplemente dejar
que todo siga su curso natural antes de empezar a fusionar cosas, como el
trabajo y la familia, demasiado pronto?
—He estado fusionando trabajo y familia toda mi vida —señala.
—Bueno, yo no, y no quiero empezar ahora. ¿Estás de acuerdo con eso?
¿Estás de acuerdo con mentir a tu hermano y a su esposa? Esa es la 77
verdadera pregunta. Lo miro con calma mientras escucho mi corazón
golpear contra mi pecho. ¿Cuál es la respuesta, Lander?
—Sí, creo que podemos mantenerlo en secreto por el momento.
Tengo que llenar mi boca con el pescado para evitar sonreír de oreja a
oreja.
Travis no confía en su esposa. Lander no confía en Travis. Y acaba de
darme lo que necesito para asegurarme que Travis tampoco confíe en
Lander, si alguna vez lo hizo.
Esa es la trifecta17 de la disfunción familiar.
Hará que lo que tengo que hacer sea mucho más fácil.

17En la terminología de las carreras de caballos, una trifecta es un tipo de apuesta en la

que el apostante debe acertar los caballos que finalizarán primero, segundo y tercero, en el
orden exacto. El término viene de otro relacionado del mundo de las apuestas, perfecta.
 DIEZ
E n el momento que dejamos el restaurante, cada uno había
tenido un coctel y la botella de vino rojo compartida. Las calles
de Nueva York parecían tener un resplandor cálido y nebuloso,
y las bocinas de los autos y el gruñido de motores casi sonaba
musical. Tengo que resistir el impulso de aplaudir con mis manos al tiempo,
agregando mi propia armonía a la sinfonía de la ciudad. Lander gesticula a
su limusina.
—Te llevaré a casa.
Sacudo la cabeza.
—No es necesario.
—No es problema.
Lo miro, a su sonrisa perfecta, a las pequeñas arrugas que están
empezando a formarse en las esquinas de sus ojos. Lo hacen parecer... 78
amable.
Otra vez siento esa puñalada de culpa. Por supuesto, es solo una
ilusión. La bondad, la decencia... Es un truco, como tantas otras cosas
buenas en este mundo.
Me trago el momento de debilidad mientras le paso los brazos alrededor
del cuello.
—No es necesario, porque regresaré a casa contigo.
Las arrugas se profundizan cuando su sonrisa se expande, sus manos
me envuelven, tirando de mí para poder sentir mis pechos empujarse en su
caja torácica, su aliento en mi cabello.
—Me gustas, Bell. ¿Por qué?
—Porque somos iguales, Lander. —Puede ser cierto. Él oculta su
crueldad tan bien como yo. Está metida en las esquinas de la amistad que
ofrece y escondida dentro de su manga como un truco de mago.
Ahora lo ves, ahora no.
Primero soy el chico rico y estirado que está un poco fuera de su elemento
en un bar de mala muerte, y ahora soy el tipo dando una paliza a uno de los
idiotas de los Hells Angels.
Ahora lo ves, ahora no.
 Me estremezco en sus brazos. He estudiado, practicado y preparado
esta pelea. Lloyd, el AP que estoy a punto de reemplazar, el que ahora pasa
su día en un mono naranja recogiendo basura al lado de la carretera, es
parte de mi historia ahora. Y hay otros, otros hombres a los que he
desechado en silencio para llegar aquí...
Aquí, a este campo de batalla...
Aquí, envuelta en los brazos de Lander.
Es el primer oponente digno con el que me he encontrado. Es el primero
que me sorprendió. Es el primero que ha inspirado incluso una pizca de
culpa.
Y curiosamente, también es el primero que ha hecho el juego divertido.
Realmente, muy divertido.
—Llévame a casa —digo de nuevo, y me lleva a la limusina.
El chofer sale para abrir la puerta para nosotros. Me mira a los ojos,
haciéndome sonrojar. Antes de Lander nunca me sonrojé... no desde que
era niña, no desde que aprendí a respirar la ira y a vivir con dolor. Levanto
la mano a mi mejilla y siento el calor. Hay algo... atractivo en esto,
emocionante.
Nos metemos en la limusina, la puerta se cierra detrás de nosotros, y
los ruidos de la ciudad se van instantáneamente. 79
Mientras manejamos por las calles, estamos callados, como la primera
vez que nos subimos juntos en un taxi... ¿Fue eso tan solo ayer? Es difícil
hacer un seguimiento de esas cosas cuando acabas de iniciar una relación
con un hombre al que llevas años estudiando. El tiempo se confunde y se
revuelve. Tienes que recordar lo que ha sido dicho en comparación con lo
que has aprendido en secreto por tu cuenta. Eso es lo que siempre hace
tropezar a la gente en las películas y en la televisión.
Me acerco, aprieto la rodilla de Lander, lo miro con ojos anchos e
inocentes. El truco es no pensar demasiado. Estar siempre en el momento.
Fingir que no sabes nada, que ni siquiera puedes recordar lo que te dijo
hace una hora. Imaginar que todo lo que puedes recordar y sentir son las
sensaciones que provoca, la pulsante necesidad de tenerlo cuando sonríe
con esos ojos entrecerrados.
Con Lander no tengo que fingir demasiado.
En cuestión de minutos estamos en la casa de Upper East Side de
Lander, pasando delante del portero, mi mano firmemente en la suya.
Subiendo el ascensor, no nos tocamos excepto con nuestras manos juntas,
pero sentimos la presencia del otro. Su hambre por mí es tangible. Me hace
cosquillas en la piel y me tira del corazón.
 Cuando entramos en su ático, lo guío. No me molesto con la sala de
estar, sino que en su lugar muevo mi dedo, haciéndole señas para que me
sigua a su oficina.
Me paro en medio de la habitación, me vuelvo hacia él, estiro la mano.
—No sé cuánto tiempo tenemos —digo en voz baja—. Tal vez podamos
durar un mes, si tenemos suerte, un año. Tal vez te canses de mí mañana.
—Bell, yo no...
—Pero quiero tratar cada momento como si fuera valioso —lo
interrumpo—. Quiero hacerte el amor en cada habitación de tu casa. Sé lo
que es estar presionada contra tu ventana, con toda la ciudad a mis
espaldas. No fue como volar, fue más inestable que eso. Fue como... como
si la única cosa que me impidiera romper ese cristal y caer fuera nuestra
lujuria. Como si la pasión realmente mantuviera mis pies en el suelo.
—Bell —suspira, pero esta vez la palabra no es el comienzo de una
promesa, o una exclamación. Es el sonido de admiración, tal vez incluso de
respeto.
Es la forma en que se debe decir el nombre de una Diosa.
—En tu cama todo se trata del lujo —continúo—. La suavidad de tus
mantas, la inmensidad de la estructura, las ostentosas comodidades. La
decadencia. 80
No responde. Me está adorando con los ojos.
Me adora. Justo aquí, en este momento, me adora. A mí, a la
encarnación de la guerra. ¿Qué dice eso sobre su corazón?
—Y ahora... Ahora quiero hacer el amor aquí, donde trabajas, donde
piensas.
Deslizo mis dedos por su brazo.
—Quiero que me penetres aquí —digo, tomando su mano y
presionándola entre mis piernas. Inmediatamente comienza a mover su
mano, haciéndome temblar—. Y yo —continúo mientras paso mi dedo índice
a lo largo de su frente—. Quiero entrar aquí.
No responde. En su lugar, continúa moviendo su mano, agregando
presión, viendo cómo respondo. Entonces lentamente inclina la cabeza, baja
los labios a mi cuello, deja un rastro de cálidos y sensuales besos hasta mi
oído antes de susurrar:
—Bell, has estado en mi cabeza desde el momento en que nos
conocimos.
No es lo que quise decir, pero no es un mal comienzo. El deseo y el
anhelo hacen a los hombres descuidados.
Y, sin embargo, en este momento, no parece descuidado en absoluto.
No mientras deliberadamente tira de su mano, se quita la chaqueta, luego
la mía, y arroja ambas sobre el escritorio ya cubierto de papeles... Papeles
que revisaré luego. Pero no ahora. Ahora todo lo que puedo hacer es mirarlo.
Silenciosamente quita mi camisa y luego retrocede un poco, mientras
pasa los dedos por las tiras de mi sujetador.
—Eso es bueno. —Pasa su pulgar sobre mi pezón mientras se endurece,
su toque que me hace saltar siempre tan ligeramente—. Me gusta.
Agarro el dobladillo de su camisa, quitándosela con considerable menos
gracia y mucha más urgencia. En un momento siento mi sujetador aflojarse
y caer al suelo. Me muevo hacia él, presionando mi carne desnuda contra la
suya, sintiendo los latidos en competencia de nuestros corazones. Sus labios
se aprietan contra los míos de nuevo, todo su cuerpo cálido y vibrante. Mis
pantalones se aflojan alrededor de mi cintura, y mientras sus labios se
mueven de nuevo a mi cuello y luego a mi hombro, mis vaqueros son
empujados hacia abajo centímetro a centímetro hasta que finalmente se
agacha para sacarlos. Una vez más me levanta en el aire y a sus brazos,
pero en lugar de llevarme a la habitación, me baja en el sofá de cuero negro.
Y allí está, a mi lado, sobre una rodilla, con los dedos doblados en la cintura
de mis bragas. Con esa perfecta precisión que ya he asociado a él, las saca
lentamente, su movimiento rasguñando y acariciando mi piel.
Y cuando están fuera, solo me mira fijamente.
—Si no huyes de mí, si esto es más que un momento, entonces un día 81
quiero que poses así para un pintor. Quiero que un maestro te pinte
mientras estás acostada, desnuda, en mis muebles. Quiero que te pinte
cuando estés exactamente como ahora, con todo el sexo, el anhelo, y el dolor
por la liberación.
—¿Y qué harías con ese cuadro? —suspiro.
—Estaría colgado en la mejor galería de Nueva York... O tal vez sería
presentado en Christie's... y los hombres pujarían por el derecho a colgarte
en su pared. Pujarían y competirían por ti, porque nunca habrían visto algo
tan hermoso en sus vidas.
—¿Quieres que mi imagen cuelgue en la pared de algún hombre rico
para que todo el mundo la vea?
—Oh, no mirarían, guerrera. Te admirarían, como yo. Eres una obra de
arte. Eres todo hermoso erotismo.
Sus palabras bordean la locura. No me conoce...
¿Verdad?
¿Sabe quién soy? ¿Estoy siendo engañada?
Pero entonces, no soy la única cuyo deseo está expuesto aquí. Puedo
ver eso incluso ahora. Estiro mi mano, tocando sus pantalones donde la tela
ahora está tirante. Lentamente levanto los brazos sobre mi cabeza, desnuda,
pero ya no temblando, ya no dudando.
 Su mano me acaricia, mi pecho, bajando por mi pierna de nuevo, y
luego se inclina, besa mi estómago y ombligo, luego mi cadera. Siento que
su lengua golpea mi muslo interior y luego sopla suavemente en ese lugar,
haciendo que mi piel se sienta fría y viva. Continúa mordisqueando y
provocando hasta que finalmente siento su lengua contra mi núcleo,
rodeando mi clítoris. Empiezo a retorcerme contra el sofá, el cuero tira
suavemente de mi piel mientras aumenta la presión, su lengua un poco más
exigente, presionando contra mi clítoris ahora, haciéndome gemir. Y es
entonces cuando siento que su dedo presiona dentro de mí. Tomo aire con
fuerza cuando su índice hace un círculo dentro de mis paredes y su lengua
va al revés alrededor de mi clítoris...
Y cuando el segundo dedo me penetra, el mundo explota. Mis uñas
arañan el cuero mientras busco algo a qué aferrarme, algo externo para
estabilizarme mientras pierdo todo sentido de control.
Pero no hay estabilidad, no ahora, ya no. Todo lo que tengo es esta
ardiente e impredecible pasión por Lander. Cuando se levanta, quitándose
los vaqueros, aferrarme es todo lo que puedo hacer para evitar desgarrarlo,
tirarlo al suelo, y montarlo.
Se aleja, pero le agarro la mano, leyendo fácilmente sus tácitas
intenciones.
—Estoy tomando la píldora, no necesitas condón. 82
Me mira interrogativamente. Pero sonrío, aprieto su mano.
—Está bien —digo otra vez—. Quiero sentirte, al verdadero tú. —Da un
paso más cerca, acaricia mi mejilla, y cae sobre mí lentamente, vacilante—.
Ahora, Lander —susurro—. Te quiero dentro de mí ahora.
Es como si mi susurro hubiera provocado un incendio. Inmediatamente
me penetra con fuerza, presionando profundamente dentro de mí mientras
arqueo la espalda y tomo sus hombros, sintiendo su piel contra la mía. Nada
nos mantiene separados.
Nada nos está dividiendo. Beso su cuello, mis manos se deslizan por
su espalda mientras pongo la pierna por encima de su hombro y él empuja
aún más profundo.
—Te sientes... perfecta, esto es perfecto —suspira, bajando su boca a
la mía. Respondo mordiéndome suavemente el labio inferior, diciéndole que,
dada la oportunidad, lo devoraría.
Tira de mi otra pierna hacia arriba de modo que ahora ambas quedan
sobre mi cabeza y otra vez empuja dentro de mí, aún más profundo que
antes, la fricción me vuelve salvaje, haciéndome gritar.
En este momento no hay plan. No hay venganza.
Solo Lander.
 Y cuando empuja de nuevo, sus ojos me penetran con una fuerza
equivalente, y me doy cuenta que, en este momento, es todo lo que quiero.
Ni siquiera me sonrojo cuando digo su nombre, reacciono con placer
sin adulterar cuando dice el mío. Siento que pulsa dentro de mí cuando se
corre.
Mientras se aleja bajando mis piernas al sofá, con su respiración
desigual y forzada, susurro su nombre de nuevo.
—Lander… —Mis ojos se cierran, casi demasiado cansada para
enfocarlos, mi cuerpo está agotado. Su chaqueta está en el suelo ahora,
habiendo caído en algún momento durante nuestra fiesta. Echando un
vistazo a su bolsillo veo el dibujo del motociclista… junto a otro.
Es un dibujo de mí.

83
 ONCE
N o usé mi anillo esta noche, lo que fue descuidado. Lo que hace
entrar furtivamente en su oficina aún más precario. Por
supuesto, mi concentración debe estar en la recopilación de
información que pueda utilizar contra los Gable...
Pero lo que realmente quiero ver es el dibujo.
Como antes, Lander dejó su ropa en el suelo, y en silencio agradezco a
Dios por sus malos hábitos. Saco el dibujo del motociclista, Cries in
Rebuke... Un título tan extraño, y pareció tan deliberado en la forma en que
lo eligió, tomándose un minuto para escribir cada palabra; Cries, y un
minuto después, in, y un minuto después de eso, Rebuke. Sí, mi Lander es
extraño. Pero realmente no me importa el dibujo del motociclista, así que
cuidadosamente lo pongo en el bolsillo del abrigo y saco el que hizo de mí.
En él, estoy tumbada de costado en el suelo, con una pierna cubriendo la
otra para ocultar mi desnudez de la cintura hacia abajo. Me cubrió el pecho 84
con un tipo de adorno, con un sujetador de joyería o un top de bikini. Parece
un poco retro, como el que podría haber usado una exótica bailarina en las
primeras décadas del siglo XX. En mi cabeza está un tocado encaramado
atrás en mi cráneo, de la manera en que usarías una tiara. Excepto que este
tocado parece casi asiático en sus detalles curvos... casi como algo que sería
llevado por una princesa del Lejano Oriente... O tal vez algo que usaría una
Diosa.
Me resulta extrañamente familiar, la pose, el disfraz... Tal vez lo copió
de una famosa pintura, una que he visto pero no puedo recordar
completamente. Tal vez... ¿Quizás algo que se relacione con su interés en la
historia? Eso tendría sentido, ya que estoy vestida de época. Pero es más
que eso: este dibujo hace saltar mis alarmas. Si lo modeló según alguna
pintura de significado histórico, entonces es probablemente en relación a la
Primera o la Segunda Guerra Mundial. Esos son los períodos de la historia
que más fascinan a Lander, y por lo tanto, los períodos que he pasado más
tiempo estudiando en los últimos años. Aunque cómo esta imagen podría
tener algo que ver con la guerra escapa de mi comprensión. Especialmente
cuando reparo en las palabras escritas bajo el dibujo:
Kind, Witty Heroine18.
Eso es lo que escribió. Así es como tituló su dibujo de mí.

18 Amable, Heroína Ingeniosa.

 Toco la imagen ligeramente, la toco como si esperase que
desapareciera. Nunca he visto un dibujo de mí antes.
En él soy hermosa.
Me quedo allí un minuto entero, estudiando las líneas con las que me
construyó. Y la línea que escribió: Kind, Witty Heroine.
Nadie me ha visto así. Nunca he sido la heroína... Y ha pasado mucho
tiempo desde que me di el lujo de ser verdaderamente amable.
Pero no puedo dejarme atrapar en esto. Tengo otras cosas que hacer.
Deslizando la imagen donde la encontré y empiezo a mirar a través de
los otros documentos. Hay algo aquí sobre tasas hipotecarias y análisis de
riesgos.
¿Cuál fue la inspiración para ese dibujo? ¿Fue lo que pasó en la
limusina? ¿O tal vez lo que pasó anoche?
Vuelvo a otro papel. Algo sobre tasas de interés.
¿Realmente piensa que soy tan bonita? ¿El vestido de época significa
algo? ¿Me ve a través de algún tipo de lente clásica?
Hay un gráfico de conversión de divisas, que compara pesos con
dólares.
Ese dibujo puede ser la cosa más romántica que haya visto. 85
Tan pronto como el pensamiento pasa por mi cabeza, me congelo, con
el gráfico de conversión todavía en mi mano.
¿Qué demonios estoy pensando? No debe importarme si Lander se
siente romántico o no. Se supone que lo único que me importa es que me de
acceso a su casa y a su oficina, para obtener información que pueda utilizar
para asegurarme que los Gable sufren la misma pérdida, dolor y humillación
que experimentó mi madre. Cuando termine, todos estarán entre rejas,
suplicando por su inocencia a los guardias a los que no les importará y no
escucharán. Perderán a su familia, amigos, reputación... Si todo sale como
estaba previsto, al menos uno perderá la vida.
En realidad, es menos sobre justicia y más sobre karma. Cuando dicen
que el karma es una perra, se refieren a mí.
Pero, ¿y si Lander no es tan culpable como creo?
Tengo una evidencia bastante convincente, aunque circunstancial, de
que Travis estuvo involucrado en la muerte de Nick de alguna manera, y
estoy segura que fue su padre quien usó a mi madre para cargar con la
culpa, rompiendo así a mi familia...
Pero, realmente, aparte de ser amable con Sean White y hacer una
declaración a la policía sobre la relación de Nick Foley con los Gable, ¿qué
es exactamente lo que une a Lander con esto?
 Cierro los ojos, tratando de bloquear las dudas. Las pruebas contra
Lander podrían no ser tan fuertes como contra los otros jugadores, pero
están ahí. Y he visto el lado oscuro de Lander, no es solo bonitas fotos y
cenas románticas. Fue salvaje cuando peleó contra el motociclista. Y
disfruta de ese bar de mala muerte porque piensa que la gente allí es más
simple, más fácil, no humanos en ningún sentido. Y esos otros dibujos que
hizo, los de su cuaderno de bocetos, son un poco aterradores...
Sería más fácil si no encontrara su lado oscuro tan convincente como
su romanticismo.
Somos dos iguales.
Estoy en problemas.
Con manos temblorosas coloco el resto de los papeles y tomo una
respiración profunda y estabilizadora. Lander podría despertar en cualquier
momento. Tengo que volver a la cama con él. Pero lo más importante, tengo
que reenfocarme y recordar por qué estoy volviendo a la cama con él. No me
meto allí para abrazarme con un amante. Meterme en la cama con él no es
más que una táctica. Soy Bellona, no Venus. En la mitología, Venus solo se
acuesta Marte. Bellona es la que consigue dirigir su carro y patear unos
cuantos traseros.
Elegí el nombre de Bellona por una razón.
86
Cuando vuelvo al dormitorio no puedo evitar notar lo inocente que se
ve mientras duerme.
Una ilusión, solo una ilusión.
Me acomodo en la cama, de espaldas a él. Y luego siento que el colchón
se mueve debajo de mí cuando despierta lo suficiente para lanzar un brazo
alrededor de mi cintura, acercándome como si fuera un osito de peluche...
O como si fuera su amor.
Mientras duerme, sosteniéndome fuerte, se siente un poco como amor.
 DOCE
N o son ni las siete del lunes por la mañana y acabo de apagar mi
computadora portátil. He estado buscando los nombres que
encontré en el bloc de notas de Lander, pero no he conseguido
nada por ahora. Puedo ver que todos son de Oriente Medio, pero, ¿y qué?
No es como que los Gable, los reyes del capitalismo, van a unir fuerzas con
alguna causa radical yihadista. Es mucho más probable que sean los
nombres de jeques, magnates del petróleo y empresarios internacionales
que mantienen sus inversiones con HGVB Bank. Eso no me interesa.
Lo que me interesa es que los Gable son el tipo de gente que utiliza a
una mujer inocente para acusarla de asesinato… Simplemente no es el tipo
de cosas en las que uno se involucra si no está metido en otra actividad
ilegal. Solo tengo que averiguar exactamente en qué clase de actividad ilegal
están involucrados y explotar eso. Y Lander... Bueno, tendrá que estar
involucrado. Tiene que estarlo. Ya lo decidí.
87
Me quedo de pie frente a la cama, mirando las diferentes opciones de
vestuario que he preparado, quiero escoger sabiamente para no desentonar
con lo que viene. Hoy será mi primer día en el trabajo como asistente
personal de Travis y Jessica Gable, y vestirse es un pequeño desafío. Si
realmente quiero entrar con Jessica, debería usar algo dulce, tradicional,
casi sarcásticamente femenino. Jessica siempre parece que está en la onda
Audrey Hepburn en Funny Face19... Excepto que Audrey nunca se vio tan
increíblemente deprimida.
Suspiro y alejo la burbuja de simpatía que sigue amenazando con
surgir. Por el rabillo del ojo veo una pequeña cucaracha atravesar el suelo,
la vigilo, asegurándome de que no se aproxime a mí.
Todos vivimos en nuestro propio infierno individual. Algunos somos
simplemente mejores en lidiar con él.
Me vuelvo a la ropa. Los gustos de Travis son... Bueno, son diferentes
a los de su esposa, pero si parece que me estoy vistiendo para él, ella
sospechará. Además, le recordará que en todos los aspectos que cuentan
realmente trabajo para su marido, no para ella.
No quiero recordarle eso a Jessica. Más tarde, tal vez, pero no hoy. Así
que opto por un traje que conseguí en una tiendecita del lado bueno de la

19Conocida en español como Una cara con Ángel, es una película romántica tipo musical
estadounidense de 1957, protagonizada por Audrey Hepburn y Fred Astaire.
ciudad. El color es lo que los modistas llamarían terroso, y lo que yo llamaría
marrón rojizo. La chaqueta cubre el frente, y la desgastada camisa sin
mangas que tendrá que estar bajo ella, y se pinza en la cintura para acabar
ensanchándose en las caderas. La falda se ajusta lo suficiente y el dobladillo
llega a mi rodilla. Tanto Audrey como Jessica lo aprobarían. Estoy segura
que Travis también lo apreciará.
Me visto, aplico mi maquillaje, y luego miro fijamente al espejo de
cuerpo entero. Limpié el cristal hace menos de una semana, pero ya hay
una capa delgada de polvo en él y algunas manchas que me dan un reflejo
un poco nebuloso y una calidad deformada. Sin embargo, puedo ver las
recompensas de mis esfuerzos. Sujeté mi cabello en un moño apretado, bajo,
no muy diferente a cómo Jessica lleva el suyo. Los tacones son de estilo
Mary Jane.
Balanceando levemente la cabeza, me estudio un poco más.
—¿Esta soy yo? —pregunto en voz alta. Por un segundo siento la
puñalada de ansiedad. He interpretado muchos papeles... ¿En qué punto
desaparece mi verdadero yo? Miro nuevamente hacia mis uñas con
manicura. No hay una sola astilla allí.
—No importa —susurro.
Y es verdad. ¿A quién diablos le importa quién era o quién soy debajo de
todo el esmalte y los trajes? ¿A quién le importa quién voy a ser cuando todo 88
esto termine? Mi propia vida no ha significado mucho desde hace algún
tiempo. No significó mucho para las familias de acogida con las que me
quedé, no le importó a la gente que encerró a mi madre, nunca significó
nada para mi padre, quienquiera que sea, y en cierto momento dejó de tener
significado para mí también. Lo que me motiva a salir de la cama todos los
días es la venganza. Aprendí todo por mi cuneta por el bien de la venganza.
Estudié moda, a Shakespeare, tenis, finanzas y política, el comercio, arte y
derecho.
Por el bien de la venganza. Si no fuera por la venganza, ni siquiera me
habría molestado en hacerme la manicura. No me molestaría en comer.
Podría haberme suicidado, pero incluso eso parecería un esfuerzo inútil. Sin
venganza, mi muerte sería tan insignificante como mi vida. Lo que plantea
la pregunta...
¿Qué sucederá cuando termine?
Siempre está ahí, enrollada como una serpiente en el fondo de mi
mente, esperando inyectar su veneno en mis pensamientos. ¿Qué pasará
después de ganar? Sin venganza y con venganza, sin guerra, ¿qué quedará
de mí?
¿Te sientes como si estuvieras ganando cuando hay sangre en tus
manos?
Cierro los ojos y respiro profundamente.
 —No importa —digo de nuevo. Porque no lo hace. Es por eso que no
necesitaba que Lander utilizase condón. Dudo que tenga algo pero, en este
momento, mi salud futura no es importante. Si detengo... mi existencia...
Después de mi victoria... Bueno, estará bien. Habré cumplido mi propósito.
Soy un soldado, y mi objetivo no es preservar mi propia vida. Mi objetivo es
simplemente ganar. Eso es.
Abro los ojos a tiempo para ver otra cucaracha. Levanto mi pie y la piso,
aplastándola debajo de mi tacón.
No importa quién soy debajo de todo, no realmente.
Todo lo que importa es que soy despiadada.

89
 TRECE
C uando Jessica abre la puerta lleva un vestido pálido verde-
aguamarina que cuelga rígido de su espalda. No es apretado...
De hecho, en alguien más podría parecer anticuado. Pero Jessica
lo lleva bien. Mi madre solía llamar a las mujeres así “perchas humanas”.
Sus figuras están diseñadas para hacer que la ropa se vea bien, pero son
todo seda y espejos. Les quitas la ropa y no hay nada para que un hombre
hunda los dientes en algo suave o femenino. Según mi madre, las mujeres
desnudas flacas-como-palos tienen el atractivo sexual de una muñeca de
papel.
Mi madre nunca mencionó que la esposa de Nick Foley era muy flaca.
No tenía que hacerlo, sabía en quién estaba pensando.
Jessica no sonríe mientras está de pie en la puerta, bloqueando mi
entrada. Pero no parece enojada tampoco. Solo se ve un poco... dispersa.
—¿Llegas temprano? 90
—Solo diez minutos. —Compruebo mi reloj para confirmarlo—. ¿Está
bien?
Agita su mano en el aire. No puedo decir si está haciendo un gesto de
desprecio o practicando su saludo de princesa.
Luego, desde la parte trasera del ático, oigo la risa de niños. Es
sorprendente. No es que haya olvidado que Travis y Jessica tienen hijos, es
solo que son tan horribles que es el tipo de cosas que no quiero recordar.
Mientras los ecos de las risas vienen por el pasillo, me encuentro
apartando el sonido.
—Oh, mis hijos no estuvieron aquí durante tu entrevista, ¿verdad? —
La voz de Jessica suena tan hueca que tiene la calidad de un eco—. Vamos
a que los conozcas. —Gira y me lleva al ático.
En la sala de estar, sentada en el sillón, hay una mujer de unos
cuarenta con piel oliva y una masa de cabello grueso y rizado castaño rojizo.
Es posiblemente puertorriqueña. De pie cerca de ella hay un niño de siete
años y una niña que no tiene ni tres. El muchacho está lanzando un balón
a los brazos de su hermana que espera a unos cuatro metros de distancia.
Cada vez, ella cierra los brazos un segundo tarde, dejando que el balón caiga
al suelo, pero en cada ocasión, está encantada por su propio fracaso,
chillando de risa mientras su hermano recupera la pelota y vuelve a
intentarlo.
 Me mira con ojos azules claros. Son los ojos de su padre, excepto que
en esta niña los ojos no parecen fríos en absoluto. Sino que brillan.
Es la imagen de la inocencia.
Cuando destruya a los padres de esta niña, destruiré su mundo.
La idea hace que me duela el corazón. Miro mis manos y por un
momento me imagino como Lady Macbeth, tratando de limpiar sangre
imaginaria de ellas... Y fallando.
¿Te sientes como si estuvieras ganando cuando hay sangre en tus
manos?
¿Es así como Lander me ve también? ¿Como Lady Macbeth? ¿O me ve
como una musa? ¿Una obra de arte?
Jessica me distrae de mis pensamientos inclinándose y abriendo los
brazos.
—¡Dale a mamá un abrazo, querida!
La niña no duda, arrojándose a los brazos de su madre, casi tirándola
hacia atrás, pero se congela, las comisuras de su boca caen, su rostro se
oscurece al ver la sonrisa forzada de su madre.
Así que parece que algunas capas de la inocencia de la niña ya han sido
despegadas. Pronto será tan cruda y amarga como el resto de nosotros. 91
No es un pensamiento agradable, pero entonces, al final, la inocencia
no es más que una vulnerabilidad. Los inocentes son traicionados más
frecuentemente.
—Kamila —dice Jessica mientras se voltea hacia la mujer
puertorriqueña—, no olvides que Mercedes tiene gimnasia hoy, y Braden
tiene fútbol después de la escuela.
—Clases de natación —murmura la mujer a quien se dirigió como
Kamila mientras toma la mano de Mercedes.
Jessica la mira, desconcertada.
—Dijiste que Mercedes tiene clases de gimnasia —explica Braden. No
estoy segura de haber escuchado a un niño de siete años sonando tan
condescendiente—. Y hoy tengo karate, no fútbol.
—Oh. —Jessica camina hacia el sofá y se sienta en el mismo borde del
cojín. Mira la ventana como si buscara la luz de la mañana por respuestas.
—¿Qué día es, Kamila?
—Es lunes, señora Gable —dice la niñera pacientemente.
—Oh.
No se habla otra palabra mientras Kamila dirige a los niños fuera del
ático, llevando a Braden a la escuela y a Mercedes a las actividades que
planeó para ella. Si Jessica alguna vez pensó en presentarme realmente a
sus hijos, claramente se olvidó de eso.
—Debe ser duro —digo, haciendo que mi voz se llene de simpatía.
—¿Qué? —pregunta Jessica. Todavía mirando por la ventana, tal vez al
cielo, quizá a nada.
—Criar a dos hijos cuando tu marido trabaja tanto.
—Oh, en absoluto. —Levanta su mano, girando su muñeca un par de
veces—. Lo difícil es que no se te permita criarlos.
—¿No te esté permitido?
Jessica todavía tiene su mano abajo, de modo que ahora su muñeca
está doblada hacia atrás, su anillo de diamantes no puede reflejar la luz
natural del sol.
—Hay cosas que necesito que hagas —dice, ignorando la pregunta—.
Recados que tendrás que hacer para mí. Necesito que me muestres respeto
en público y delante de los niños, y por favor...
Se vuelve hacia mí, con los ojos desenfocados y brumosos.
—Si te acuestas con mi esposo, mantenlo para ti misma.
No respondo de inmediato, permitiendo que la habitación caiga en
silencio mientras ambas tomamos inventario del momento: Cuánta 92
hostilidad hay en la habitación, cuánta comprensión.
—No voy a acostarme con su marido —digo en voz baja.
Jessica sonríe de nuevo, mirando fijamente a mi lado como si no
estuviera allí.
—Por supuesto. Verás, ha sido una buena frase de ensayo para el
futuro.
No contesto. En vez de eso, observo cómo Jessica se balancea mientras
se sienta en el sofá. No sé en lo que está, pero sé que está mal de la cabeza.
Está flotando, vulnerable... Hizo débil a su mente y a su voluntad, lo que
significa que puede ser fácilmente manipulada.
Es perfecto.
Suspiro fuerte para que me oiga y tomo asiento a su lado.
—¿Por qué estás casada con él? —pregunto—. ¿Por qué no te vas?
Es duro de preguntar, pero lo que he visto de su matrimonio ha sido
tan horriblemente espantoso que no preguntar sería casi insensible... Y no
quiero que Jessica me vea como insensible. Quiero que me vea como alguien
que lo siente por ella. Y lo que es más importante, quiero que me vea como
alguien que está a su lado.
—Es una larga historia —contesta.
—Me está pagando, literalmente, para escuchar.
 Jessica se ríe suavemente, sacudiendo la cabeza. Todavía se balancea
ligeramente y no puedo evitar preguntarme qué se supone que debo hacer
si se desmaya.
—En serio, sin embargo, quiero escuchar —presiono—. No me importa
lo que diga su esposo, solicité el trabajo para ser su asistente, y en lo que a
mí respecta, eso es lo que soy. Me gusta.
—¿Por qué? —Una vez más trata de mirarme, pero sus pupilas están
tan dilatadas que es difícil imaginar que puede ver mucho de algo.
¿Por qué a alguien le gustaría esta mujer? Sentiría piedad de ella, tal
vez... El tipo de compasión que sentirías por una mujer en una película de
terror, la que es demasiado estúpida para salir de la casa embrujada.
—La admiro. —Es lo que me arreglo para decir—. Esposa, madre de
dos, filántropa, ícono de moda...
—¿Ícono de moda? —La voz de Jessica muestra la primera señal de
animación real que he escuchado de ella esa mañana.
—Sí —le digo con una sonrisa—. Antes de venir a mi entrevista hice mi
investigación. Vi sus facciones en las páginas de sociales. Siempre se ve
perfecta. —Dejo caer la cabeza como si estuviera desinflada—. Nunca me he
podido ver tan pulida y compuesta como usted. Y no tengo la mitad en mi
plato de lo que usted tiene. 93
Jessica me mira, su frente perdiendo la batalla con el Botox para
arrugarse.
—No eres como las otras asistentes a las que Travis contrata —dice. Y
luego se levanta y se tambalea por el pasillo.
No estoy segura de si debo seguirla, pero lo hago. Me lleva a lo que
parece una oficina en casa. Hay un escritorio y un ordenador portátil y una
gran pila de correo, sin clasificar, sin abrir.
—Tengo que lidiar con eso —dice, señalando los sobres—. No puedo.
Sale de la habitación, dejándome para averiguar lo que significa “lidiar
con eso”.
Me siento en el escritorio, pero es la computadora a la que le presto
atención antes que al correo con la esperanza de poder encontrar algo
interesante. Cuando miro los correos electrónicos y el historial de
navegación de Jessica, es inmediatamente evidente que le gustan los foros.
Comentó en foros sobre pérdida de peso y cuidado de la piel, acerca de
cirugías plásticas y spas, siempre bajo un alias u otro, pero su cuenta de
correo electrónico tiene un récord en cuanto a la gente que le ha respondido.
Voy de puntillas a la puerta y miro hacia el pasillo.
—¿Señora Gable? —digo en voz baja. No hay respuesta.
Tranquilamente camino por el pasillo, mirando dentro de cada habitación
hasta encontrarla de nuevo en el sofá en la sala de estar, sentada, pero con
la cabeza inclinada hacia un lado, roncando suavemente. En realidad, es
más un chillido que un ronquido, un poco como un ratón, lo que es
apropiado teniendo en cuenta lo tímida que es con su marido.
—¿Señora Gable? —susurro. Pero está completamente muerta para el
mundo.
Así que vuelvo a la oficina...
Y abro una nueva cuenta de correo electrónico para Jessica.
Es increíblemente fácil de hacer. Tengo toda su información delante de
mí. Incluso puedo responder y luego borrar el correo electrónico que se envía
a su cuenta existente para verificar que realmente es Jessica creando la
nueva cuenta.
Una vez que hago eso, uso su nueva dirección de correo electrónico
para registrarla en algunos nuevos foros que tratan de relaciones abusivas
y otra que se ocupa de autodefensa. Incluso escribo un comentario rápido
en un abrumado foro de padres, solo para redondear las cosas. Mientras
continúe trabajando para Jessica, podré desviar ciertos correos electrónicos
de su cuenta real a esta nueva. Responderé a los remitentes y les pediré que
actualicen su libreta de direcciones. Por supuesto, eso no funcionará para
sus amigos, suponiendo que tenga alguno, pero hay un montón de mensajes
de correo electrónico en su cuenta real que fueron enviados por
organizaciones sin fines de lucro solicitando contribuciones. Jessica no 94
notará si algunas de esas organizaciones dejan de llenar su bandeja de
entrada. De esa manera, todo se verá legítimo.
Y cuando llegue el momento de enviar y recibir correos electrónicos
incriminatorios... Bien, esos pasarán a esta nueva dirección también.
Me tomo un momento para borrar el historial de navegación de la
pasada hora... Pero por supuesto, una vez que haces algo en Internet, no
puedes borrarlo enteramente. Eso es bueno, porque por ahora solo quiero
ocultar mi actividad de Jessica y de Travis. Cuando la policía eventualmente
mire su computadora... Bueno, encontrarán lo que quiero que encuentren.
Satisfecha con el trabajo que he hecho hasta ahora, recojo los sobres y
empiezo a revisar el correo.
Una hora más tarde, encuentro a Jessica en la sala de estar despierta
de nuevo, pero ahora está mirando por la ventana, con un vaso de vino
blanco ante ella. No son ni las diez de la mañana.
—Revisé el correo —digo, sentándome de nuevo a su lado—. Ingresé las
invitaciones en su calendario. Si lo desea, podemos revisarlas ahora y
decidir qué debe quedarse allí y cuál debe ser eliminada. Y, por supuesto, la
confirmaré.
No dice nada.
La miro directamente, usando mi mejor tono de voz.
 —También le enviaron varias solicitudes de donación. Podríamos
revisar esas también. Y el ballet quisiera saber si puede organizar otra
subasta silenciosa para ellos. Enviaron un correo electrónico hace unos
días. Quería que repasara los correos electrónicos también, ¿no?
Se encoge de hombros, todavía sin mirarme.
Me detengo un momento, pongo mis manos en mi regazo y me inclino
hacia ella.
—Entrevista conmigo.
Con eso se vuelve, su expresión es de pregunta.
—Adelante. Si voy a ser su asistente, debería ser la que me entreviste.
Si no le gusto me iré y podrá decirle a su esposo que vine y renuncié por mi
propia cuenta.
—Si no me gustas... Tú... ¿Solo te irás?
—Si quiere, sí. No me gusta estar en un lugar donde no me quieran, y
no me gusta hacer que la gente se sienta incómoda.
Sacude la cabeza, insegura de cómo responder.
Enderezo la postura, encontrando sus ojos.
—Entrevísteme.
Las comisuras de su boca se levantan, lentamente al principio, y luego
95
se mueven en una amplia sonrisa.
—¿A qué escuela fuiste, Bell?
Así es como empieza, y sigue así durante unos veinte minutos. Jessica
hace todas las preguntas que se supone que uno debe preguntar durante
una entrevista, y le doy todas las respuestas que sé que la complacerán. No
es creativa, y sus vicios todavía están bombeando a través de sus venas, por
lo que es incapaz de llegar a alguna pregunta que sea inteligente o
impredecible. Tengo una mentira bien practicada para darle a cambio de
cada una.
Pero puedo decir que Jessica piensa que me está poniendo a través del
escurridor. Cuando hace preguntas como: ¿Cuáles son las áreas en las que
crees que necesitas mejorar? Su rostro resplandece con entusiasmo
autocomplaciente. Le encanta cuando pretendo pensar seriamente en la
respuesta, cuando me muerdo nerviosamente el labio.
A Jessica le encanta sentir que controla algo... Incluso si es solo la
situación laboral de una asistente.
Y la gente no suele soltar la única cosa sobre la que tiene control.
Tienden a mantenerla tan cerca.
Nadie va a pedirme que renuncie. Mi posición inferior le da su
propósito, la justifica.
 Cuando terminamos, Jessica me da un gesto de satisfacción y lleva la
copa de vino a sus labios.
—¿Tienes preguntas para mí?
Respiro hondo y miro mis manos.
—¿Cómo eran las otras asistentes?
—Eran... bien… —Duda, y luego toma otro largo sorbo antes de
continuar—. Probablemente no debería decir esto... Pero todas eran un
poco... oscuras. No pude averiguar por qué mi marido las contrató.
Su rostro se oscurece, su aspecto mejorado resbala rápidamente
mientras bebe lo último de su vino. Los medicamentos que sea que está
tomando, no están haciendo un gran trabajo en manejar sus cambios de
humor.
—Por supuesto, solo hemos tenido tres en diez años —continúa, su voz
un poco más alta, un poco más estridente—. Tres que duraron más de un
par de días. Hemos tenido muchas que duraron menos que eso.
—¿Por qué?
—¡Maldita sea si lo sé! —Jessica se levanta y camina hacia la ventana,
mirando hacia el horizonte—. Atravesamos todo este largo proceso de
entrevistas para encontrar una asistente personal para mí que le guste, y
luego, en algún momento durante sus primeros días en el trabajo, las llama 96
a su oficina para hacer algún tipo de recado ¡y nunca vuelven!
Me río nerviosamente y cruzo y descruzo mis piernas.
—¿Qué pasa con ellas?
—Tal vez no pueden soportarlo. Tal vez se asustan. Tal vez les corta la
cabeza y arroja sus cuerpos al Hudson. No. Lo. Sé. Todo lo que sé es que mi
tiempo se desperdicia, y luego tenemos que entrevistar a decenas de
personas de nuevo para que él pueda... para que pueda…
—¿Cortar la cabeza de otra persona?
La boca de Jessica se contrae en las esquinas.
—Vaya, su marido es un Enrique VIII regular.
Y ahora viene la risa, todavía nerviosa, un poco triste, pero la hice reír.
—Nuestro último asistente duró menos de un mes —dice una vez que
se recupera—. Eso no es habitual. Siempre son unos pocos días o años. Pero
Lloyd duró unas semanas. Por supuesto, en ese caso sé lo que sucedió.
Hubo un... incidente. Las otras dos que estuvieron con nosotros por un
tiempo no se metieron en problemas, y no es como si nos hubieran robado
o algo...
—Eso es bueno.
 —Y ciertamente cumplieron sus deberes a satisfacción, pero… —Su voz
se desvanece cuando intenta explicar y luego se acomoda agitando la mano
en el aire con desdén—. No lo sé. Solo sé que de repente parecían malvadas.
Odiaba tenerlas en mi casa. Pero tú... eres diferente. No parece gustarte...
agradarte...
—¿Gustarme lo malvado?
De nuevo Jessica se ríe, pero esta vez la risa se desvanece rápidamente
y pone una mano en su cabeza y la otra en la pared para estabilizarse.
—Oh, querida, estoy un poco loca.
Me levanto rápidamente y la llevo al sofá. Jessica me agradece
suavemente y luego mira por la ventana de nuevo.
—Estoy tomando una nueva... medicación. Puede que me haya
equivocado de dosis.
—Les pasa a los mejores.
Jessica me muestra una sonrisa pequeña y agradecida.
—Eres muy... dulce.
Suprimo una sonrisa. Claramente Jessica es una horrible juez de
carácter.
—Como dije, me gusta. Siento que haya tenido tantos problemas con 97
sus otras asistentes. —Pongo una mano cuidadosa en el hombro de
Jessica—. Espero que se sienta de manera diferente acerca de mí. Quiero
decir... Bien, nunca voy a ser nada cercano o igual a usted en nada.
Me detengo, dando lugar a Jessica para interponer el esperado Ahora,
ahora, no seas tonta, pero no llega. En lo que respecta a Jessica, la
desigualdad entre las dos es un hecho.
—Todavía espero que podamos ser amigas, de alguna manera —
continúo—. Cuando quiera hablar... Bueno, soy una gran oyente. Parece
que necesita a alguien en su rincón. Alguien que la escuche.
Los ojos de Jessica hacen un poco de agua. No dice nada, pero está
claro que está absorbiendo lo que estoy diciendo. Está sobrecogida.
—Entonces dígame, ¿cómo conoció al señor Gable? —pregunto—. ¿Fue
romántico entonces? ¿La tomó en sus brazos?
Jessica dobla las manos en su regazo y mira su anillo.
—Fue más bien al revés. Años atrás, cuando pensé que no podía haber
nada mejor que ser la señora de Travis Gable, de verdad... me puse en su
camino. Hice cualquier cosa y todo lo que me pidió. Yo... Me probé a mí
misma. Demostré ser digna para ser una Gable. —Jessica ríe suavemente y
sacude la cabeza—. Realmente lo hice. Soy digna de todo esto. Tengo todo
lo que merezco.
 Estoy en silencio mientras mis ojos vagan por la habitación. En la pared
hay un Warhol. En la mesa de café hay un florero de cristal de Waterford.
La alfombra es algo obscenamente caro, estoy segura. Me vuelvo al perfil de
Jessica.
Su piel es perfecta, producto de tratamientos faciales regulares,
peelings químicos y micro dermoabrasiones mensuales. ¿Es este realmente
el precio que Jessica cree que merece pagar por enviar a mi madre a su
muerte?
Alargo la mano y tomo la de Jessica en la mía.
—Está equivocada, señora Gable. Usted merece mucho más que esto.
El labio de Jessica comienza a temblar mientras sus dedos se unen a
los míos.
—¿Crees eso?
—Sí —respondo, sonriendo.
La triste mujer me mira a los ojos maravillada.
—No voy a acostarme con su marido —continúo—. Pero parece que voy
a estar trabajando mucho con él, y voy a tratar de ayudarlo a ver las cosas
de manera diferente. Le prometo, señora Gable, que haré todo lo que pueda
para cambiar su vida.
98
—Eres tan agradable. —Suspira—. Ya nadie es amable conmigo...
Excepto Mercedes, y superará eso en un tiempo, igual que Braden. ¡Oh! —
Estira la mano y cubre su boca como si se sorprendiera de su propio
comportamiento—. Estoy siendo tan inapropiada. Lo siento, no soy... No soy
así por la mañana.
¿De verdad? ¿No es de su naturaleza estar hecha un lio a las diez de la
mañana?
—Está hablando, señora Gable. Está hablando con alguien que quiere
escuchar.
Jessica exhala, el tipo de exhalación que sugiere que una persona ha
estado conteniendo la respiración por un muy, muy largo tiempo.
—Gracias, muchas gracias, Bell.
—Oh, confíe en mí, es un placer, señora Gable.

Paso la mañana haciendo pequeñas tareas para Jessica. Envío

respuestas a invitaciones a varios eventos, envío invitaciones para una
recaudación de fondos que Jessica está lanzando para un político al que su
marido es aficionado, y luego me dirijo a la fiesta de cumpleaños de tres
años de Mercedes.
 Jessica entra y sale. Tiene una manicura programada y luego se detiene
en la oficina de su dermatólogo para un retoque Juvéderm. Es tentador
publicar en los foros en los que la inscribí mientras está fuera, pero por
supuesto no puedo arriesgarme. Es importante que esté cerca de su
computadora cuando esté usando su identidad para publicar cosas.
No puede tener una marca de tiempo en línea contradiciendo una
coartada de otra persona en tiempo real. Pero ahora, cuando está en casa,
sentada en el mismo cuarto que yo y hablando sobre las otras mujeres que,
según ella, están en la misma línea de todo-es-horrible, y la mujer que vive
en el piso de abajo, que siempre es agradable con Jessica cuando Travis está
cerca, pero grosera cuando no lo está, no me importa. Los foros y correos
electrónicos pueden esperar. Ahora mismo estoy agradecida por su
confianza.
Habla de cómo Travis es el que recoge sus píldoras en la farmacia.
Habla de cómo es la única bondad que todavía le extiende. Bueno, eso y el
hecho de que le dé un permiso lo suficientemente grande para comprar ropa
en Bergdorf Goodman.
Habla de cómo sabe que Travis no le es fiel, pero que ha aprendido a
poner la otra mejilla... por el bien de los niños.
Traducción: Sabe que, si intenta pelear por la custodia, perderá. Y,
además de eso, su acceso a los medicamentos recetados a los que ahora es 99
adicta podría ser cortado. Así que se lo traga y trata de ignorar las
constantes humillaciones a las que su matrimonio la somete.
Hago ruido con la lengua, ofreciéndole palabras tranquilizadoras de
comodidad y acumulo los pedacitos de información como munición.
Es bien entrada la tarde cuando Travis me llama.
Jessica me da el teléfono, su mano temblorosa, sus ojos bajos,
estudiando el suelo. Presiono el receptor en mi oído mientras intento darle
a Jessica una sonrisa alentadora, si me mirase.
—Señor Gable —digo con ligereza, con cuidado de evitar cualquier nota
de flirteo de mi voz—. ¿Cómo puedo ayudarle?
—¿Mi esposa está volviéndote loca? ¿Ha hecho algo estúpido?
—No, señor Gable.
—No me mientas. Son casi las cuatro. Debe haberse humillado por lo
menos cinco veces hoy. —Ríe como si le dijeran una broma especialmente
buena—. Mañana quiero que vengas a mi oficina en HGVB.
—Muy bien. Mañana por la mañana la señora Gable me pidió que
entregara...
—No me importa lo que quiera que hagas. Tiene pies y una limusina a
su disposición. Puede entregarlo ella misma. Mañana te quiero aquí. ¿Quién
paga tu sueldo, Bell?
 —Sí, señor Gable.
—Entonces, es muy importante que le gustes, ¿no?
—Lo es.
—Buena niña. Te quiero aquí a las nueve y media.
El teléfono se queda muerto y después de un momento lo coloco
suavemente en la mano de Jessica, que todavía no encuentra mis ojos.
—Quiere que haga algo por él en HGVB.
—Quiere que hagas algo por él —repite Jessica, escupiendo las
palabras.
—Solo negocios —aseguro—. No me tocará, se lo prometo.
Jessica levanta la mirada, se encuentra con mis ojos, y luego sonríe...
Y luego se ríe. Se ríe tanto que ahora me preocupa que se ahogue.
—Es ridículo —Jessica finalmente se las arregla para decir—. Ridículo
que tengas que prometerme eso. ¡Ridículo que tenga que preguntar!
Se aleja de mí, sentándose en el sofá.
—Los hombres Gable son individuos muy inteligentes. Mi marido fue el
primero en su clase en Princeton. Su padre dice que podría haber sido
maestro de ajedrez si hubiera puesto su mente en ello. Su hermano
también... Aunque Lander era siempre más de Scrabble, anagramas,
10
crucigramas, rompecabezas, cosas así. Solía crear crucigramas también. 0
Tres fueron publicados en el Times de Nueva York... Aunque ninguno llegó
al periódico del domingo. Estos hombres, sus mentes absorben información
y conocimiento como esponjas... Pero sus corazones... No hay nada dentro.
Nada en absoluto.
No digo nada. No hay nada que decir.
El labio inferior de Jessica comienza a temblar.
—¿Y volverás, Bell? —pregunta. Su voz es suave, casi un alegato—.
Cuando Travis empieza a usar a mis asistentes...
—Volveré —le aseguro—. No voy a ser una de esas asistentes que solo
dura un día.
—¿Me lo prometes?
—Oh, sí —digo dulcemente—. Soy el tipo de chica que atraviesa las
cosas.
 CATORCE
S orprendo a Lander apareciendo en su puerta con bolsas de
víveres llenas de comida. No es que no estuviera esperándome,
es que pensó que íbamos a salir.
—¿Por qué haríamos eso? —pregunto con una carcajada
mientras paso junto a él, hacia la cocina—. Tenemos todo lo que
necesitamos justo aquí. —Empiezo a descargar las bolsas—. Hago la lasaña
más asombrosa que alguna vez vayas a probar.
—¿Lasaña?
Me giro hacia él con una amplia sonrisa y envuelvo mis brazos
alrededor de su cuello, acercándome.
—Lasaña mexicana. Es un poco picante. ¿Crees que puedas manejarlo?
Sonríe, besa mi frente.
—Puedo manejar lo que sea que prepares. 101
—Qué suerte para mí. —Mi intención solo era darle un pequeño abrazo
coqueto antes de regresar a la cena, pero ahora, en sus brazos, realmente
no quiero alejarme. Pienso en la frialdad que emana de Travis. Su voz podría
dejarte helada. Su toque, con hipotermia. Pero Lander siempre se mueve en
alguna parte entre templado y caliente. Estar con él es como estar acostada
al sol. Se siente tan bien que te quema.
Trato de recordar cómo lucía cuando estaba golpeando a ese hombre
en el bar. Trato de recordar la maldad oculta. Pero a veces es difícil, como
ahora, mientras estoy en sus brazos.
—Dijiste que querías hacerme el amor en cada habitación de mi casa.
—Eso dije. —Beso su cuello ligeramente—. Tal vez eso será nuestro
postre.
—Hay un montón de habitaciones. Tal vez también pueda ser nuestro
aperitivo. —Me levanta y me coloca sobre el mostrador, junto al aceite de
oliva extra virgen y al chile rojo en polvo.
—¿No tienes hambre? —pregunto en broma.
—Muero de hambre. —Muerde mi hombro ligeramente.
Paso mis dedos a través de su cabello, después lo agarro y tiro de él
para que me mire. Con lentos movimientos suaves estiro mis piernas, luego
las envuelvo alrededor de él. Muevo mis manos de su cabello a sus mejillas,
tomando su rostro.
—¿Te gustaría follarme, Lander?
—Me gustaría —dice con una sonrisa brillantemente iluminada—. Me
gustaría follarte, Bell.
Me río. Solo Lander puede hacer que la palabra follar suene a romance.
Pienso en ese dibujo que hizo de mí. Amable Heroína Ingeniosa.
No es quién soy. Pero ahora mismo quiero fingir. Fingir es parte de mi
plan.
También es parte de mi placer.
Bajo mi boca hacia la suya, mi cabello envolviéndonos a ambos.
Pienso en Jessica, casada con un hombre que ni siquiera puede fingir
que le gusta.
Pero yo estoy aquí, fingiendo enamorarme de un hombre que está
pretendiendo ser bueno.
Le quito la corbata y la tiro al lavabo.
—¡Oye!
Me encojo de hombros mientras remuevo su chaqueta.
10
—Es fea y eres rico. Compra una nueva.
2
—Bueno, ¿no eres atrevida hoy?
—Soy muy atrevida todos los días. —Tiro su chaqueta hacia el otro lado
de la habitación—. Si lo acabas de notar, es que no has estado prestando
atención.
—Confía en mí, he estado prestando atención. —Quita mi chaqueta—.
Por ejemplo, sé que te gusta cuando te beso aquí. —Besa la base de mi
cuello, chupando ligeramente, haciendo pequeños círculos con su lengua.
—Oh por favor —exhalo—. A todo el mundo le gusta ser besado allí.
—Y aquí. —Su lengua atraviesa ese pequeño hueco en lo alto de mi
clavícula.
—Menos obvio, lo admito —concedo mientras quito su cinturón y lo
envuelvo alrededor de mi mano.
—Hmm, aquí. —Se inclina hacia mí, mordiendo suavemente mi pezón
a través de la tela de mi blusa.
—Muchas mujeres tienen senos sensibles. Eso es de esperarse —
susurro mientras me retuerzo contra él.
—Cierto.
Me saca la blusa y sus labios encuentran la delicada piel dentro de mi
codo, succionándola suavemente.
 Exhalo, cierro mis ojos. ¿Quién sabía que ese sería un “lugar”?
Lander... Lander sabía. Está aprendiéndose mi cuerpo como un
geógrafo aprende del paisaje, probándolo, sintiéndolo, trazándolo para
facilitar sus futuros viajes.
—Y te gusta cuando te saco la ropa lentamente —añade—. Así. —Tira
mi falda hacia abajo de mis piernas, para que la tela se frote contra mi piel.
—Quítate el resto de la ropa —instruyo.
Me siento y miro mientras remueve su camisa, sus pantalones,
mientras se coloca ante mí desnudo y hermoso... tan fuerte... y tan
sorprendentemente vulnerable. El hombre con quien me acosté esa primera
noche no está aquí ahora. Este hombre es juguetón, dulce...
Y sexy como el infierno.
Lander es un actor tan versátil.
Permanezco en el mostrador mientras me quito el sujetador,
lentamente al principio, y luego lo arranco, balanceándolo sobre mi cabeza,
y arrojándolo hacia su chaqueta.
—Muy bonito —dice, sus ojos deteniéndose en mis curvas, la sonrisa
en su boca un poco anhelante, un poco traviesa—. Sabes que no has
terminado.
103
Hago un mohín con mis labios provocativamente y luego meto mis
pulgares en la cintura de mis bragas y me las quitó mientras observa con
detenimiento.
Se está poniendo más duro.
—Mi hermosa guerrera. —Suavemente levanta mi barbilla—. Eres
cautivadora.
—¿Sí? Bueno, vas a tener que salir de tu trance. —Desenrollo el
cinturón, pasándolo por la parte ancha de su espalda y lo uso para acercarle
a mí—. Te deseo, ahora.
Su boca se extiende en una sonrisa mientras sus manos agarran mis
muslos. Con flexibilidad y gracia duramente ganadas, desenvuelvo mis
piernas y pongo una sobre cada uno de sus hombros así que ahora estoy en
una perfecta V.
—¿No me entendiste cuando dije “ahora”? —Y con eso vuelvo a tirar del
cinturón, trayéndolo aún más cerca. En un instante lo siento presionado
contra mí y luego dentro de mis paredes.
Gime mientras me inclino hacia atrás, usando el cinturón para
sostenerme.
—¿Sabes lo bien que te sientes? —pregunta.
Respondo tirando más fuerte del cinturón, acercándolo más, más
profundo, sintiendo su piel desnuda contra la mía, sin nada separándonos.
Está tan profundo ahora, está llenando el vacío con que he vivido durante
tanto tiempo.
No tiene que pedirme que lo mire a los ojos esta noche. Esta noche no
quiero mirar a ningún otro lado.
Estoy fingiendo, por supuesto... soy una actriz metida en un papel. No
tiene que ser real, no puede serlo. Pero esta noche me perderé en la fantasía.
Esa es mi decisión, mi elección.
Me quita el cinturón y envuelvo mis piernas alrededor de su cintura
mientras me levanta del mostrador. Todavía enterrado profundamente en
mi interior, me empuja contra una pared, sujetándose a mis muslos,
manteniendo mis caderas contra las suyas cuando empieza a empujar de
nuevo. Su rostro está frente al mío, estamos tan cerca que está un poco
borroso mientras me aferro a él, sintiéndolo, cada centímetro de él. Bajo mis
piernas para que ahora estén envueltas alrededor de las suyas y aprieto mis
muslos, volviéndome más estrecha, sintiendo la fricción de su movimiento.
Eso es todo lo que se necesita. El orgasmo rueda a través de mí y me
aferro a él mientras me lleva abajo con creciente fuerza.
Una vez más me levanta, esta vez rompiendo nuestra conexión
mientras protesto. Se sienta en una silla de cocina, poniéndome en su
regazo. Inmediatamente lo monto a horcajadas, llevándolo dentro de nuevo.
Mis pechos están presionados contra su pecho, mi boca sobre la suya. 10
Usando mis piernas me empujo arriba y abajo, saboreando nuestra 4
conexión y la tensión. Siento cada una de sus respiraciones, huelo los restos
de su colonia mientras aumento mi ritmo. Puedo ver que le estoy haciendo
sentir lo que está haciéndome. Me aferro a él tan fuerte que pensarías que
me estaba ahogando.
Tal vez lo estoy de alguna forma.
Aumento mi velocidad de nuevo, y es entonces cuando Lander llega
entre nosotros y juega con mi clítoris.
Eso me envía sobre el borde. Grito, mi rostro presionado contra el suyo
cuando se viene dentro de mí al mismo tiempo.
Por un momento simplemente nos quedamos allí, presionados uno
contra el otro, nuestras frentes tocándose mientras ambos intentamos
recuperar nuestra respiración.
—Lander —susurro.
—¿Sí?
—¿Es ésta la forma en que saludas a todas tus citas en estos días?
—No, Bell, solo a ti.
Solo yo.
Desearía que no sonara tan maravilloso.
 Veinte minutos después ambos estamos vestidos y la sartén está en la
estufa. Lander está poniéndose su abrigo porque olvidé traer cebollas.
También lo convencí de que algunas Coronas y limones serían una
agradable adición. Lo disuado para que no llame a su chofer para eso,
aunque se trata de un paseo de diez minutos a la tienda de víveres. Todo el
mundo merece una noche libre.
Me besa en la mejilla antes de irse.
—Me gusta esto —dice en voz baja.
—¿Qué? ¿Los besos?
—Tú cocinando, yo yendo por víveres. Se siente... agradable.
Me río. Es tan doméstico. Tan dulcemente dulce.
Me hace sonreír.
Lo observo irse, casi deseando no haber dejado las cebollas en casa a
propósito.
Cuando estoy segura que se ha ido, voy a su oficina y me dirijo
directamente hacia su escritorio. Allí, en el cajón superior, está su boceto
del motociclista. Empiezo a apartarlo para ver qué más hay cuando algo
10
sobre la imagen me detiene. 5
Es el rostro del motociclista. Su expresión parece preocupada... incluso
asustada. No es la mirada de un hombre que está enojado o de alguien que
Grita en Represión, de acuerdo al título.
Miro el título nuevamente. Recuerdo cuán cuidadosamente Lander lo
seleccionó. No fue una frase que se le ocurriera al azar. Pareció encontrar
cada palabra individualmente, como si estuviera resolviendo un
rompecabezas más que nombrando una imagen.
—Lander siempre estuvo más en Scrabble, anagramas, crucigramas,
cosas así.
Juegos de palabras... Lander juega juegos de palabras. Estudio el título
otra vez antes de agarrar un papel en blanco de la impresora y una pluma
y ponerme a trabajar.
Me lleva varios minutos, pero finalmente lo entiendo.
G.R.I.T.A.E.N.R.E.P.R.E.S.I.Ó.N... Es un anagrama. Es un anagrama
para M.O.T.O.R.I.S.T.A.I.N.S.E.G.U.R.O20.
Y si eso es un anagrama...

20
Cries in Rebuke – Insecure Biker.
 Regreso el dibujo a su lugar y abro el cajón donde guarda su cuaderno
de bocetos. Lo encuentro encima de algunos papeles de seguro para varias
obras de arte, una pluma que probablemente vale más de quinientos
dólares, su pasaporte y su tarjeta de seguro social, un número que
memoricé hace más de un año.
Abro el cuaderno y empiezo con la imagen de la mujer con los signos
de dólar en sus ojos y el perro con collar de diamantes, Chica Obstinada.
Casi me río. No puedo creer que no lo viera antes.
C.H.I.C.A.O.B.S.T.I.N.A.D.A.
Cambias esas letras y obtienes C.A.Z.A.F.O.R.T.U.N.A.S21.
Anagramas.
Doy vuelta hacia la imagen de los políticos dibujados para parecer
marionetas. Se titula C.O.N.J.U.R.O.D.E.C.O.N.F.I.A.N.Z.A.
Al menos eso es lo que escribió. Toma un rato, pero finalmente resuelvo
G.U.I.A.R.L.A.S.C.U.E.R.D.A.S22.
Vertiginosamente, doy vuelta hacia la página con el dibujo de la mujer
llorando, aferrándose a la pierna del pantalón del hombre con la corona.
U.N.C.A.N.A.L.L.A.S.I.E.N.T.E.V.O.M.I.T.I.V.O.E.L.S.U.F.R.I.M.I.E.N.T.O.
Ésta no es tan fácil. Me siento encorvada sobre el escritorio, escribiendo 106
diferentes posibilidades. ¿Tal vez una de las palabras es anguila? ¿Banco?
¿Radical? Pasan tres minutos, luego cinco. Tengo PRINCESA, pero no estoy
segura que sea correcta. Aun así, con el tipo llevando la corona y todo, ¿tal
vez es el rey y la mujer llorando es una princesa? Pero no puedo sacar la
palabra rey de este anagrama.
Princesa de… ¿Podría ser una princesa de algo? ¿De qué?
Ahora estoy un poco frustrada. Lander dibuja estas imágenes y crea
estos anagramas cuando está trabajando en algo en su cabeza, cuando está
pensando las cosas... y siento que, de todos los dibujos, este me ofrecerá el
vistazo al interior su mente que realmente necesito. Podría hacer esto más
tarde, pero ahora que estoy en mitad de ello, quiero terminar de resolver
este rompecabezas, ahora. Siento que estoy al borde de algo aquí.
Mi mente pasa por todas las cosas que sé sobre Lander. Que es mucho.
Tal vez demasiado para que sea útil. Miro a la mujer de nuevo, al hombre.
No puedo ver el rostro de ninguna de las personas, pero la mujer tiene su
cabello en una trenza francesa que baja por su espalda. Ya no muchas
mujeres llevan el cabello así...
Pero la madre de Lander sí. He visto fotos.

21 Dogged Girl – Gold Digger.

22 Thrusting Spell – Pull The Strings.
 —Pero la gente que vive en lugares como este... Son un poco como la
realeza, ¿cierto? Son tratados como reyes y reinas, príncipes y princesas —
había dicho yo.
Y él respondió:
—Sí, mi madre era tratada como la princesa viuda de Gales.
Trabajo con las letras y ahí está: PRINCESA VIUDA DE GALES23. Su
madre, la princesa viuda. Y el hombre... Ese debe ser su padre.
Hago una pausa. Voy a tener que pensar en lo que eso significa...
investigarlo. Pero ahora otra cosa llama mi atención. Echando un vistazo
debajo de esos papeles de seguro está mi dibujo.
Lo saco y lo estudio con nuevos ojos.
¿Por qué me puso vestido de época? Y el vestido es tan... tan específico.
Amable Heroína Ingeniosa es el título.
Empiezo a trabajar con las palabras, escribiendo todas las
posibilidades. NINGUNA PARTE, no, eso no tiene sentido. NIÑA, pero no hay
ninguna niña en la imagen.
Pasa un minuto, luego dos, luego tres... No estoy progresando.
Hasta que vuelvo a ver el traje. Miro mi posición... miro mi cabello,
atado en un moño bajo, lo suficientemente suelto como para revelar mis 10
rizos. Otra vez parece tan familiar, y sé que tiene algo que ver con la historia. 7
El problema con haber estudiado tantos de los intereses de Lander en los
años pasados es que toda esa nueva información está abarrotada en mi
cabeza y se mezcla. Si recuerdo el nombre de una batalla, olvido la fecha, o
viceversa. Y para ser honesta, las batallas en sí son de menos interés para
mí que la gente que las libra. Durante mis estudios encontré que las mujeres
de la Primera y la Segunda Guerra Mundiales eran mucho más interesantes
que los hombres. Las astutas estrategias que emplearon para sobrevivir
avanzando en su causa... bueno, es solo algo con lo que puedo relacionarme.
Como Virginia Hall, una civil entrenada en batallones de Resistencia
Franceses y que reunió información sobre sus enemigos. Se convirtió con
éxito en una maestra del disfraz para engañar a los alemanes, incluso
llegando a entrenarse para no caminar con cojera a pesar de su pierna con
prótesis. Y contrariamente, en la Primera Guerra Mundial estuvo Mata
Hari...
Oh.
Miro hacia el dibujo de nuevo. La imagen en la que está basada es tan
famosa que estoy avergonzada de no haberlo deducido antes. Y, sin
embargo, no puedo evitar comprobarlo. Saco mi teléfono y hago una

23 A Cad Feels Spewing Sorrow – Dowager Princess Of Gales.

búsqueda en Google, esperando que por algún milagro me equivoque. Que
lo esté recordando mal.
Pero no estoy recordando mal nada, porque ahí está: Mata Hari,
vistiendo exactamente el mismo traje que estoy llevando en el dibujo.
Mata Hari la seductora.
Mata Hari la puta.
Mata Hari... la francesa que trabajaba como agente doble para los
alemanes en la Primera Guerra Mundial.
Mata Hari la traidora.
Mi mano está temblando ahora mientras muevo las letras alrededor.
C.O.N.O.Z.C.O.S.U…
Y ahí está. La solución al anagrama.
El recuerdo del cálido toque de Lander contra mi piel ahora se vuelve
muy, muy frío. Sus huellas me enfrían mientras me alejo del dibujo. Quiero
vomitar. Quiero salir corriendo de la habitación. Pero en vez de eso, solo leo
la nota descifrada una y otra vez. Tres pequeñas palabras:
CONOZCO SU IDENTIDAD.24.

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24 Kind, Witty Heroine - I Know Her Identity.

 Kyra Davis
K yra Davis es autora Bestseller del New York Times, entre sus
obras se encuentran Just One Night, la aclamada serie de
misterio Sophie Katz, y la novela So Much for My Happy Ending.
Actualmente, Kyra compagina sus trabajos como escritora y
guionista de televisión. Vive en el área de Los Ángeles con su hijo y su
adorable gecko de leopardo, Alisa.

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