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Esta historia La pregunta Si tú eres el elegido,

Rally Barrionuevo Pedro Aznar si has sentido el reclamo de la tierra,


Si comprendes su sombra,
¿Dónde está? Dónde está? te espera una tremenda responsabilidad.
Vamos desandando este camino,
vamos resistiendo en este olvido ¿Dónde fue? Dónde fue?
¿Dónde es? Dónde es? Puede perseguirte la adversidad,
que está lleno de vida este dolor,
que está lleno de sangre este dolor. ¿Para qué? aquejarte el mal físico,
empobrecerte el medio, desconocerte el mundo.
Somos trashumantes de la historia, ¿Dónde está? Dónde está?
somos artesanos de memorias ¿Dónde fue? Dónde fue? Pueden burlarse y negarte los otros.
y está lleno de rostros nuestro amor ¿Dónde es? Dónde es? Pero es inútil, nada apagará la lumbre de tu antorcha,
está lleno de sangre. ¿Para quién? porque no es sólo tuya,
es de la tierra, que te ha señalado.
Soy esta tierra, ¿Dónde está? Dónde está? Y te ha señalado para tu sacrificio, no para tu vanidad.
soy esta gente, ¿Dónde fue? Dónde fue? La luz que alumbra el corazón del artista,
soy mi memoria ¿Cómo es? Cómo es? es una lámpara milagrosa que el pueblo usa
y soy esta historia. ¿Qué será? para encontrar la belleza en el camino,
la soledad, el miedo, el amor y la muerte.
Brota nuestra luz de las cenizas Destino del canto
lágrimas de amor y de injusticia Atahualpa Yupanqui Si tú no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas,
y está lleno de barro nuestro andar ni sufres, ni gozas con tu pueblo,
está lleno de vientos. Nada resulta superior al destino del canto. no alcanzarás a traducirlo nunca.
Ninguna fuerza abatirá tus sueños, Escribirás, acaso, tu drama de hombre huraño,
Soy esta tierra,
porque ellos se nutren con su propia luz. Solo sin soledad ...
soy esta gente,
Se alimentan de su propia pasión. Cantarás tu extravío lejos de la grey, pero tu grito
soy mi memoria
Renacen cada día, para ser. será un grito solamente tuyo, que nadie podrá ya
y soy esta historia.
Sí, la tierra señala a sus elegidos. entender.
Vamos desandando este camino, Sí, la tierra señala a sus elegidos.
vamos resistiendo en este olvido, El alma de la tierra, como una sombra, Y al llegar el final, tendrán su premio,
somos trashumantes de la historia, sigue a los seres indicados nadie los nombrará.
somos artesanos de memoria. para traducirla en la esperanza, Serán lo "anónimo",
en la pena, en la soledad. pero ninguna tumba guardará su canto...

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