Barry está deprimido y piensa: la vida sería más fácil si no estuviera deprimido.

A veces,

cuando ya es noche, se tira sobre la cama, espalda pegajosa y empieza a contar los días que

tiene de vida: 10965, sin contar los bisiestos, 0 hijos, 2 divorcios y 3 psicoanalistas

distintos. Pero hoy no es así. Barry ha comprado una soga. Sí, una soga. Militar, trenzada

con 7 hilos de Nylon. Contempladas las posibilidades de falla, acerca una silla al ventilador

de techo. Ha comprobado su resistencia, ha medido su peso. Su determinación solo es

equiparable con la genealogía y el pensamiento de los suicidas. Sin embargo, siente que

nada en ese momento está completo. Mi muerte no es más que un simple cliché de película

romántica estilo Woody Allen, piensa.