En un mundo obscuro, donde los caminos están hechos del polvo que

dejaron los recuerdos enterrados,

Este es mi mundo, donde los caminos adelgazan a la oscuridad

Y el polvo es apenas un recuerdo enterrado por donde transito

donde el viento susurra lamentos

al correr entre los árboles marchitos que rasgan su voz,
donde los cadáveres de seres amorfos son los hogares de los
solitarios cuervos que graznan al advenimiento de una nueva tragedia,

El viento no es un lamento porque ya hay árboles que rasgan su

propia voz
Y los pocos cadáveres que aún existen
Son hogares solitarios para una nueva tragedia.

donde el cielo es gris y la esperanza es ilusoria, donde el día y la

noche comparten tonalidades monótonas,
donde una lágrima es una melancólica nota que musicaliza el fosco
ambiente,
donde los amores se vuelven agonías y la felicidad es un mito, donde
la calígine es un camino directo a la locura,
donde los abismos prometen el fin del sufrimiento invitándote a caer
en ellos para alimentarse de tus exiguas fuerzas, donde el horizonte
se ilumina por un astro negro y la muerte te seduce con su
monumental magnificencia, donde la amorfa existencia de los seres se
materializa en un monstruo doliente que se desangra en mares a cada
paso que avanza en busca de la paz;

en ese mundo vivo, inmersa, en algo que promete ser la nada y se

convierte en un todo engendrado por el gélido dolor de un alma
perdida.

Mi mundo, mi prisión, mi añorada libertad vuelta en miseria.