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Los furores
(Fragmentos)
heroicos *
1
El grito cimbró como una lanza en la curva de su ascenso todo ese ruido de sueño en los oídos,
grito desencarnado, ecos difusos, y como tráfico de almas en pena, los pensamientos–
hechos de voces machacadas, rasgaduras,
mezclando sin concierto sus afanes dispares, urgiendo el lugar primero
–por unos cuantos mendrugos.
Así en casa de locos, la lucidez cambiante, los sentidos obtusos, la ignorancia en su silla de paja–
2
Tras la noche de ruidos lacerantes, un signo interroga sobre un mismo predicamento y recibe
dos respuestas contrarias.
3
El sudor escurre desde la nuca, cae espalda abajo, hormiguea en las ingles.
Y frente a una lata de cerveza, ver la danza de moscas, las colillas en el piso de cemento, las vitrinas
opacas.
El hombre sentado al frente, con las botas salpicadas de fango, igual que la ropa y el cabello, es un espejo–
Los ojos quedan fijos en cualquier parte, bestias atadas, mientras los pensamientos corren acá y allá sin
encontrar donde detenerse.
Paráskevi
–el día de la sangre. ~