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POETAS SOCIALES

Alberto Masferrer

Alfonso Guilln Zelaya

ngela Figuera Aymerich

Blas de Otero

Claudia Lars

Clementina Suarez

Ernesto Cardenal

Gabriel Celaya

Gloria Fuentes

Isaac Felipe Azofeifa

Jos Hierro

Leonel Rugama

Manlio Argueta

Margarita Carrera

Roberto Sosa

Roque Daltn

Ruben Daro

Alberto Masferrer

Vicente Alberto Masferrer Mnico (Alegra, antes Tecapa, 24 de julio de 1868-San Salvador, 4
de septiembre de 19323) fue un maestro, profesor, filsofo, periodista, ensayista, poeta y poltico
salvadoreo. Como escritor marc con sus letras toda una poca de la literatura salvadorea a
travs de la definicin de su pensamiento inclinado a la defensa de los ms desposedos y de
denuncia social.2

Blasn
(Alberto Masferrer)
Un andrajo de mi vida me queda: se perdi
en misrrimas luchas lo que era fuerza y flor.
Rateros y falsarios hacen explotacin
de mi luz, de mi anhelo, de mi fe y mi valor.
Cunta odiosa mentira serv, sin querer yo!
Cunto lucro y engao con mi luz se amas!
Porque fui humilde y simple; porque en toda ocasin
cre que quien me hablaba tena sed de Dios.
Lo que no profanaron los dems, lo mejor
que me dio el Destino, eso lo manch yo;
porque siempre fui dbil, inestable, y porque soy
tal vez un pobre loco que enloqueci el fervor...
Y entre el diablo y el mundo hicieron de mi sol,
en vez de luz, tinieblas; en vez de paz, dolor.
Mas yo no culpo a nadie de mis cadas, no;
ni me inquieta un instante mi justificacin:
si por necio o por dbil mi vida fracas
y en mi jardn florecen el mal y el error,
intil ya sera saber si he sido yo
el culpable o la vctima de una maquinacin.
Si el fruto est podrido, es que el gusano hall
en l propicio ambiente para su corrupcin.
Fue la obra de un demonio, del azar o de un Dios?
Es igual... No revive la flor que se agost.
Ahora con los harapos de mi fe y mi valor
y lo que todava me resta de ilusin,
he de alzar un castillo y en l, como blasn,
en un palo de escoba y hecho un sucio jirn,
har flamear al viento mi enfermo corazn.
Y en ese vil andrajo que ser mi perdn
escribir con sangre, menosprecio y rencor
este emblema del hombre que es su propio seor:
Para juzgarme, nadie; para acusarme, yo.

Justicia Para El Indio


(Alberto Masferrer)

Hace ya cuatrocientos y treinta aos que los indios de Amrica fueron subyugados, y
desde entonces son vctimas del asesinato, del robo, de la extorsin, del menosprecio,
el vilipendio en toda forma.

Se les ha ultrajado en su cuerpo, en su propiedad, en sus sentimientos, en


su trabajo, en su honra, en sus creencias. Se ha embrutecido a fuerza de malos tratamientos,
se les ha enseado a viciosos para explotarlos y para dominarlos, y una vez cados en el vicio,
se les ha tratado de imbciles, de haraganes, de reacios al progreso, de sucios,
de incivilizables.
Este crimen se est cometiendo en Amrica hace ya ms de cuatro siglos. Y no cesa
de perpetrarse, aunque su forma vaya cambiando segn lo aconseja el inters o la hipocresa
de los victimarios.

Ahora bien, este crimen colectivo, perenne y secular, es la causa principal de que Amrica,
Indoamrica, yazga en la postracin, en la dependencia y en la humillacin. Los blancos y
los semiblancos de la Amrica India, que son una muy pequea minora, ejercitan sus fuerzas
en extirpar a los indios, que son los ms, el ochenta por ciento de la poblacin. Tanto
valdra que la cabeza cifrara su inters y su ideal en deshacerse de sus brazos, de sus
piernas, del tronco, de todo lo que forma el cuerpo.

Alfonso Guilln Zelaya

Alfonso Guilln Zelaya (Juticalpa, Honduras, 27 de junio de 1887 - Ciudad de Mxico, Mxico,
4 de septiembre de 1947), fue un periodista, escritor y poeta hondureo. En Honduras, es
considerado, uno de los mejores poetas e intelectuales de la historia.

chame la senda

Seor, dame un camino y empjame a la mar,


mndame a todo rumbo por bosques y desiertos,
por llanos y guijarros o por floridos huertos
que me siento cansado de tanto descansar.

Dame cualquier camino para peregrinar


hoy tengo los impulsos de la marcha despiertos;
chame a todos los mares, guame a todos puertos,
que amo la incertidumbre y no puedo esperar.

Slo tu voz espero para hacerme a la marcha;


no temer la espina ni me helar la escarcha
y gustar el sustento que me quieras brindar.

Me ofrecer de bculo si encuentro algn cado,


de padre si hay un hurfano, de esperanza si olvido:
pero chame a la senda que yo quiero rodar.

Lo esencial

Lo esencial no est en ser poeta, ni artista ni filsofo. Lo esencial es que cada uno tenga la
dignidad de su trabajo, la conciencia de su trabajo.

El orgullo de hacer las cosas bien, el entusiasmo de sentirse transitoriamente satisfecho de su


obra, de quererla, de admirarla, es la sana recompensa de los fuertes, de los que tienen el corazn
robusto y el espritu limpio.
Dentro de los sagrados nmeros de la naturaleza, ninguna labor bien hecha vale menos, ninguna
vale ms. Todos representamos fuerzas capaces de crear. Todos somos algo necesario y valioso
en la marcha del mundo, desde el momento en que entramos a librar la batalla del porvenir.

El que construye la torre y el que construye la cabaa; el que siembra ideas y el que siembra
trigo; el que teje los mantos imperiales y el que cose el traje humilde del obrero, el que fabrica la
sandalia de sedas imponderables y el que fabrica la ruda suela que protege en la heredad el pie
del jornalero, son elementos de progreso, factores de superacin, expresiones fecundas y
honrosas del trabajo.

Dentro de la justicia no pueden existir aristocracias del trabajo. Dentro de la accin laboriosa
todos estamos nivelados por esa fuerza reguladora de la vida que reparte los dones e impulsa
actividades. Solamente la organizacin inicua del mundo estanca y provoca el fracaso transitorio
del esfuerzo humano.

ngela Figuera Aymerich

ngela Figuera (Bilbao, 30 de octubre de 1902 - Madrid, 2 de abril de 1984), fue una escritora
espaola.

ngela Figuera fue una de las principales figuras de la denominada poesa desarraigada de la
Primera Generacin de Postguerra espaola.

Muchas de las personas que han estudiado su obra hablan de su funcin de bisagra dado que su
obra ha conmovido conciencias de diferente signo desde sus primeros poemas. Fue vasca en
Madrid y madrilea en el Pas Vasco. Pero sobre todo fue viajera vocacional y ciudadana del
mundo, internacionalista, abierta a un humanismo y existencialismo que acoga a todos los
pueblos por igual.

Belleza cruel

Dadme un espeso corazn de barro,


dadme unos ojos de diamante enjuto,
boca de amianto, congeladas venas,
duras espaldas que acaricie el aire.
Quiero dormir a gusto cada noche.
Quiero cantar a estilo de jilguero.
Quiero vivir y amar sin que me pese
ese saber y or y darme cuenta;
este mirar a diario de hito en hito
todo el revs atroz de la medalla.
Quiero rer al sol sin que me asombre
que este existir de balde, sobreviva,
con tanta muerte suelta por las calles.
Quiero cruzar alegre entre la gente
sin que me cause miedo la mirada
de los que labran tierra golpe a golpe,
de los que roen tiempo palmo a palmo,
de los que llenan pozos gota a gota.

Porque es lo cierto que me da vergenza,


que se me para el pulso y la sonrisa
cuando contemplo el rostro y el vestido
de tantos hombres con el mido al hombro,
de tantos hombres con el hambre a cuestas,
de tantas frentes con la piel quemada
por la escondida rabia de la sangre.

Porque es lo cierto que me asusta verme


las manos limpias persiguiendo a tontas
mis mariposas de papel o versos.
Porque es lo cierto que empec cantando
para poner a salvo mis juguetes,
pero ahora estoy aqu mordiendo el polvo,
y me confieso y pido a los que pasan
que me perdonen pronto tantas cosas.

Que me perdonen esta miel tan dulce


sobre los labios, y el silencio noble
de mis almohadas, y mi Dios tan fcil
y este llorar con arte y preceptiva
penas de quita y pon prefabricadas.

Que me perdonen todos este lujo,


este tremendo lujo de ir hallando
tanta belleza en tierra, mar y cielo,
tanta belleza devorada a solas,
tanta belleza cruel, tanta belleza.

Bombardeo

Yo no iba sola entonces. Iba llena


de ti y de m. Colmada, verdecida,
me ergua como grvida montaa
de tierra frtil donde la simiente
se esponja y apresura para el brote.
Era mi carne, tensa y ahuecada,
nido cerrado que abrigaba el vuelo
de un ala sin plumn y con grillete:
casi cristal y casi sueo. Tierna.
Iba llena de gracia por los das
desde la anunciacin hasta la rosa.
Pero ellos no podan, ciego, brutos,
respetar el portento.
Rugieron. Embistieron encrespados.
Lanzaron sobre m y mi contenido
un huracn de rayos y metralla.

Del ms bello horizonte, del ms puro


cielo de otoo vomitaron lluvia
de ciegos mecanismos destructores
que desataban sobre el cauce seco
del callejero asfalto sorprendido
los ros de la sangre.

(...) Noches de sueo incierto, triturado


por la tremenda sinfona
del frente en erupcin y los caballos
del miedo galopando en explosivos.

Y la sangre con hambre que se exprime


hasta la ltima esencia
para nutrir al hijo sazonndose.

Y la desnuda soledad del cuerpo,


desorientado, desgajado en vivo
del cuerpo del amante.

Aquellas noches del pavor sin luces,


apelmazadas de odios y de ruinas,
yo te esperaba. Me llegaste a veces.
Del ltimo bisel de la tragedia,
del borde mismo de la hirviente sima
venas hasta m. Me contemplabas
con unos ojos llenos de agua sucia
donde asomaban rostros de cadveres.
Ojos que procuraban ser risueos
y mansos al pasar por mi figura
y acariciar con luces de esperanza
la curva de mi vientre.

Con qu exaltada fuerza, con qu prisa,


con qu vibrar de nervios y races
nos quisimos entonces!
Yacamos unidos, sin lujuria,
absortos en el hondo tableteo
de nuestros corazones. Escuchando
de vez en vez el tmido latido
del otro corazn encarcelado
que ya, para nosotros, gorjeaba.
Yo sonrea sealando el sitio
en que un taln menudo percuta
mis ntimas paredes en un ansia
gozosa de correr por los senderos
apenas presentidos.

Y, en medio del olvido refrescante,


en lo mejor del conseguido sueo,
surga denso, alucinante, bronco,
el blico zumbar de la escuadrilla.
Bramando, sacudiendo, despendose,
atropellndose los ecos
iban las explosiones avanzando,
cada vez ms cercanas,
hasta que, al fin, la muerte en torrentera,
en avalancha loca, trascurra
sobre nuestras cabezas sin refugio.

Entonces t, imperioso, dominante,


con un impulso elemental de macho
que guarda la nidada, con un gesto
ardiente y violento como el acto
de la amorosa posesin, cubras
mi cuerpo con tu cuerpo enteramente,
haciendo de tus largos huesos duros,
de tu apretada carne exacerbada,
un ilusorio escudo indestructible
para el hijo y la madre.

As, unidas las bocas, trasvasndonos


el tembloroso aliento, diluidos
en xtasis de espanto y de delicia,
las almas contradas, esperbamos...

No. Nunca nos quisimos como entonces.

Caaveral

Entre las caas tendida;


sola y perdida en las caas.
Quin me cerraba los ojos,
que, solos, se me cerraban?

Quin me sorba en los labios


zumo de miel sin palabras?

Quin me derrib y me tuvo


sola y perdida en las caas?

Quin me apual con besos


el ave de la garganta?

Quin me estremeci los senos


con tacto de tierra y ascua?

Qu toro embisti en el ruedo


de mi cintura cerrada?

Quin me esponj las caderas


con levadura de ansias?

Qu piedra de eternidad
me hincaron en las entraas?

Quin me desat la sangre


que as se me derramaba?

...Aquella tarde de Julio,


sola y perdida en las caas.

Colina

Ola cuajada en la piedra


con espuma de romero,
hasta tu desnuda cima
me has levantado sin vuelo.
Sobre tu lomo clavada
-mstil sin vela en el viento-
de un horizonte redondo
soy matemtico centro.
Ocres, amarillos, verdes,
me enredan los pensamientos...
-pinos, tierra; tierra, pinos;
Duero, chopos; chopos, Duero-.
El aire me hace sorber
tragos de fro silencio.
El pndulo de la tarde
me bate lento en el pecho.
El grito de un ave avanza,
hlice de agudo acero:
manos y boca me sangran
slo de intentar cogerlo.

Cuando nace un hombre...

Cuando nace un hombre


siempre es amanecer aunque en la alcoba
la noche pinte negros cristales.

Cuando nace un hombre


hay un olor a pan recin cocido
por los pasillos de la casa;
en las paredes, los paisajes
huelen a mar y a hierba fresca
y los abuelos del retrato
vuelven la cara y se sonren.

Cuando nace un hombre


florecen rosas imprevistas
en el jarrn de la consola
y aquellos pjaros bordados
en los cojines de la sala
silban y cantan como locos.

Cuando nace un hombre


todos los muertos de su sangre
llegan a verle y se comprueban
en el contorno de su boca.

Cuando nace un hombre


hay una estrella detenida
al mismo borde del tejado
y en un lejano monte o risco
brota un hilillo de agua nueva.

Cuando nace un hombre


todas las madres de este mundo
sienten calor en su regazo
y hasta los labios de las vrgenes
llega un sabor a miel y a beso.
Cuando nace un hombre
de los varones brotan chispas,
los viejos ponen ojos graves
y los muchachos atestiguan
el fuego alegre de sus venas.

Cuando nace un hombre


todos tenemos un hermano.

Culpa

Si un nio agoniza, poco a poco, en silencio,


con el vientre abombado y la cara de greda.
Si un bello adolescente se suicida una noche
tan slo porque el alma le pesa demasiado.
Si una madre maldice soplando las cenizas.
Si un soldado cansado se orina en una iglesia
a los pies de una Virgen degollada, sin Hijo.
Si un sabio halla la frmula que aniquile de un golpe
dos millones de hombres del color elegido.

Si las hembras rehuyen el parir. Si los viejos


a hurtadillas codician a los guapos muchachos.
Si los lobos consiguen mantenerse robustos
consumiendo la sangre que la tierra no empapa.

Si la crcel, si el miedo, si la tisis, si el hambre.


Es terrible, terrible. Pero yo, qu he de hacerle?
Yo no tengo la culpa. Ni t, amigo, tampoco.
Somos gente honrada. Hasta vamos a misa.
Trabajamos. Dormimos. Y as vamos tirando.
Adems, ya es sabido. Dios dispone las cosas.

Y nos vamos al cine. O a tomar un tranva.

Destino

Vaso me hiciste, hermtico alfarero,


y diste a mi oquedad las dimensiones
que sirven a la alquimia de la carne.
Vaso me hiciste, recipiente vivo
para la forma un da diseada
por el secreto ritmo de tus manos.

Hgase en m, repuse. Y te bendije


con labios obedientes al destino.
Por qu, despus, me robas y defraudas?

Libre el varn camina por los das.


Sus recias piernas nunca soportaron
esa tremenda gravidez del fruto.

Liso y escueto entre giles caderas


su vientre no conoce pesadumbre.

Slo un instante, furia y goce, olvida


por m su altiva soledad de macho;
librase a s mismo y me encadena
al ritmo y servidumbre de la especie.

Cun hondamente exprimo, laborando


con clulas y fibras, con mis rganos
ms ntimos, vitales dulcedumbres
de mi profundo ser, da tras da.

Hcese el hijo en m. Y han de llamarle


hijo del Hombre cuando, fieramente,
con decisiva urgencia me desgarra
para moverse vivo entre las cosas?
Mo es el hijo en m y en l me aumento.
Su corazn prosigue mi latido.
Saben a m sus lgrimas primeras.
su risa es aprendida de mis labios.
y esa humedad caliente que lo envuelve
es la temperatura de mi entraa.

Por qu, Seor, me lo arrebatas luego?


Por qu me crece ajeno, desprendido,
como amputado miembro, como rama
desconectada del nutricio tronco?

En vano mi ternura lo persigue


querindolo ablandar, disminuyndolo.
Alto se yergue. duro se condensa.
Su frente sobrepasa mi estatura,
y ese pulido azul de sus pupilas
que en un rincn de m cuaj su brillo
me mira desde lejos, olvidando.

Apenas s las yemas de mis dedos


aciertan a seguir por sus mejillas
aquella suave curva que, al beberme,
formaba con la curva de mis senos
dulcsima tangencia.

Durar

Yo pasar y apenas habr sido,


-frgil destino de mi pobre arcilla-.

Hijo, cuando yo no exista,


t sers mi carne, viva.
Verso, cuando yo no hable,
t, mi palabra inextinta.

El fruto redondo

S, tambin yo quisiera ser palabra desnuda.


Ser un ala sin plumas en un cielo sin aire.
Ser un oro sin peso, un soar sin races,
un sonido sin nadie...
Pero mis versos nacen redondos como frutos,
envueltos en la pulpa caliente de mi carne.

xodo

Una mujer corra.


Jadeaba y corra.
Tropezaba y corra.
Con un miedo macizo debajo de las cejas
y un nio entre los brazos.

Corra por la tierra que ola a recin muerto.


Corra por el aire con sabor a trilita.
Corra por los hombres erizados de encono.

Miraba a todos lados.


Quera detenerse.
Sentarse en un ribazo y con su hijo menudo.
Sentarse en un ribazo y amamantar en paz.

Pero no hallaba sitio.


No encontraba reposo.
No lograba la pausa sosegada y segura
que las madres precisan.
Ese viento apacible que jams se interpone
entre el pecho y el labio.
Buscaba cerca y lejos.
Buscaba por las calles,
por los jardines y bajo los tejados,
en los atrios de las iglesias,
por los caminos desnudos y carreteras arboladas.
Buscaba un rincn sin espantos,
un lugar aseado para colocar una cuna.

Y corra y corra.
Dio la vuelta a la tierra.
Buscando.
Huyendo.
Y no encontraba sitio.
Y segua corriendo.

Y el nio sollozaba dbilmente.


Creca dbilmente
colgado de su carne fatigada.

La otra orilla

A la orilla del ro, en una orilla,


miro la otra: juncos, hierva suave,
troncos erguidos, ramas en el viento,
cielo profundo, vuelos desiguales...

Y esta orilla?... Mirarla, verla, verme,


estando aqu y all; completa, ubicua...

Cuando te miro, amado -amor en medio-


tambin quisiera estar en la otra orilla.

Muerto al nacer

No aurora fue. Ni llanto. Ni un instante


bebi la luz. Sus ojos no tuvieron
color. Ni yo mir su boca tierna...

Ahora, sabis?, lo siento.


Debisteis drmelo. Yo hubiera debido
tenerle un breve tiempo entre mis brazos,
pues slo para m fue cierto, vivo...

Cuntas veces me habl, desde la entraa,


bullndome gozoso entre los flancos!...
Mujer

Cun vanamente, cun ligeramente


me llamaron poetas, flor, perfume!...

Flor, no: florezco. Exhalo sin mudarme.


Me entregan la simiente: doy el fruto.
El agua corre en m: no soy el agua.
rboles de la orilla: dulcemente
los acojo y reflejo: no soy rbol.
Ave que vuela, no: seguro nido.

Cauce propicio, clido camino


para el fluir eterno de la especie.

Mujer de barro

Mujer de barro soy, mujer de barro:


pero el amor me floreci el regazo.

Mujer
Cun vanamente, cun ligeramente
me llamaron poetas, flor; perfume!

Flor; no: florezco. Exhalo sin mudarme.


Me entregan la simiente: doy el fruto.
El agua corre en m: no soy el agua.
rboles de la orilla, dulcemente
los acojo y reflejo: no soy rbol.
Ave que vuela, no: seguro nido.

Cauce propicio, clido camino


para el fluir eterno de la especie.

Nadie sabe

Abre tus ojos anchos al asombro


cada maana nueva y acompasa
en mstico silencio tu latido
porque un da comienza su voluta
y nadie sabe nada de los das
que se nos dan y luego se deshacen
en polvo y sombra. Nadie sabe nada.

Pisa la tierra. Vierte la simiente.


Coge la flor y el fruto. Sin palabras.
Pues nadie sabe nada de la tierra
muda y fecunda que, en silencio, brota,
y nadie sabe nada de las flores
ni de los frutos ebrios de dulzura.

Mira la llamarada de los rboles


irguindose en lo azul. Contempla, toca
la piedra inmvil de alma intraducible
y el agua sin contornos que camina
por sus trazados cauces ignorndolos.
Suea sobre ellos. Suea. Sin decirlo.
Pues nadie sabe nada de los rboles
ni de la piedra ni del agua en fuga.

Mira las aves, altas, desprendidas,


rayando el sol a golpe de sus alas.
Toma del aire el trino y el gorjeo,
pero no quieras traducir su ritmo,
pues nadie sabe nada de los pjaros.
Mira la estrella. Vuela hasta su altura.
Toma su luz y encindete la frente,
pero no inquieras su remoto arcano
pues nadie sabe nada de la estrella.

Besa los labios y los ojos. Goza


la carne del amante sazonada
secretamente para ti. Acomete
con decisin humilde la tarea
del imperioso instinto. Crece y ama.
Mas nada digas del tremendo rito
pues nadie sabe nada de los besos,
ni del amor ni del placer ni entiende
la ruda sacudida que nos pone
el hijo concluido entre los brazos.

Clama sin gritos. Llora sin estruendo.


Cierra las fauces del dolor oscuro,
pues nadie sabe nada de las lgrimas.

Vete a hurtadillas con discreto paso.


Traspasa quedamente la frontera,
pues nadie sabe nada de la muerte.

Noche
Quietos en la noche clara.
Mi cara junto a tu cara;
la misma luna nos baa.

Piel contra piel, en mi cuerpo


siento el ritmo de un latido
es tu corazn o el mo?...

No s cundo me he dormido.

No quiero

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.

No quiero
que haya fro en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la crcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua
que el marino navegue sin brjula,
que en la fbrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ra el maestro.

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los nios les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.

No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan seales.

No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jams se disparen fusiles
que jams se fabriquen fusiles.

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesa.

No quiero amar en secreto,


llorar en secreto
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO...

Sin llave

Me tienes y soy tuya. Tan cerca uno del otro


como la carne de los huesos.
Tan cerca uno del otro
y, a menudo, tan lejos!...

T me dices a veces que me encuentras cerrada,


como de piedra dura, como envuelta en secretos,
impasible, remota... Y t quisieras tuya
la llave del misterio...

Si no la tiene nadie... No hay llave. Ni yo misma,


ni yo misma la tengo!

Blas de Otero

Blas de Otero Muoz (Bilbao, 15 de marzo de 1916 Majadahonda, Madrid, 29 de junio de


1979) fue uno de los principales representantes de la poesa social de los aos cincuenta en
Espaa.
A la inmensa mayora

Aqu tenis, en canto y alma, al hombre


aquel que am, vivi, muri por dentro
y un buen da baj a la calle: entonces
comprendi: y rompi todos sus versos.

As es, as fue. Sali una noche


echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adnde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,


eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

Aqu! Llegad! Ay! ngeles atroces


en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre


en paz. Aqu tenis, en carne y hueso,
mi ltima voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

Pido la paz y la palabra

Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
silencio,
sombra,
vaco
etctera.
Digo
del hombre y su justicia,
ocano pacfico,
lo que me dejan.
Pido
la paz y la palabra.

En el principio
Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tir, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo


lo que era mo y result ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abr los labios para ver el rostro


puro y terrible de mi patria,
si abr los labios hasta desgarrrmelos,
me queda la palabra.

En castellano

Aqu tenis mi voz


alzada contra el cielo de los dioses absurdos,
mi voz apedreando las puertas de la muerte
con cantos que son duras verdades como puos.

l ha muerto hace tiempo, antes de ayer. Ya hiede.


Aqu tenis mi voz zarpando hacia el futuro.
Adelantando el paso a travs de las ruinas,
hermosa como un viaje alrededor del mundo.

Mucho he sufrido: en este tiempo, todos


hemos sufrido mucho.
Yo levanto una copa de alegra en las manos,
en pie contra el crepsculo.

Borradlo. Labraremos la paz, la paz, la paz,


a fuerza de caricias, a puetazos puros.
Aqu os dejo mi voz escrita en castellano.
Espaa, no te olvides que hemos sufrido juntos.

Hombre

Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,


al borde del abismo, estoy clamando
a Dios. Y su silencio, retumbando,
ahoga mi voz en el vaco inerte.

Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte


despierto. Y, noche a noche, no s cundo
oirs mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
solo. Araando sombras para verte.

Alzo la mano, y t me la cercenas.


Abro los ojos: me los sajas vivos.
Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.

Esto es ser hombre: horror a manos llenas.


Ser y no ser eternos, fugitivos.
ngel con grandes alas de cadenas!

[Me llamarn, nos llamar a todos]

Porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin ms ni
ms
SANCHO. (Quijote, 11, cap. 74.)

Me llamarn, nos llamarn a todos.


T, y t, y yo, nos turnaremos,
en tornos de cristal, ante la muerte.
Y te expondrn, nos expondremos todos
a ser trizados zas! por una bala.

Bien lo sabis. Vendrn


por ti, por ti, por m, por todos
Y tambin
por ti.
(Aqu
no se salva ni dios. Lo asesinaron.)

Escrito est. Tu nombre est ya listo,


temblando en un papel. Aquel que dice:
abel, abel, abel ... o yo, t, l ...

Pero t, Sancho Pueblo,


pronuncias anchas slabas,
permanentes palabras que no lleva el viento...

Juicio final

Yo, pecador, artista del pecado,


comido por el ansia hasta los tutanos,
yo, tropel de esperanza y de fracasos,
estatua del dolor, firma del viento.
Yo, pecador, en fin, desesperado
de sombras y de sueos: me confieso
que soy un hombre en situacin de hablaros
de la vida. Pequ. No me arrepiento.

Nac para narrar con estos labios


que barrer la muerte un da de stos,
esplndidas cadas en picado
del bello avin aquel de carne y hueso.

Alas arriba dispar los brazos,


alardeando de tan alto invento;
plumas de nquel. escribid despacio.
Helas aqu, hincadas en el suelo.

Este es mi sitio. Mi terreno. Campo


de aterrizaje de mis ansias. Cielo
al revs. Es mi sitio y no lo cambio
por ninguno. Ca. No me arrepiento.

mpetus nuevos nacern, ms altos.


Llegar por mis pies -para qu os quiero?-
a la patria del hombre: al cielo raso
de sombras sas y de sueos sos.

En el nombre de espaa

En el nombre de Espaa, paz.


El hombre
est en peligro. Espaa,
Espaa, no te
aduermas.
Est en peligro, corre,
acude. Vuela
el, ala de la noche
junto al ala del da.
Oye.
Cruje una vieja sombra,
vibra una luz joven.
Paz
para el da.

En el nombre

de Espaa, paz.
Posicin

Amo a Walt Whitman por su barba enorme


y por su hermoso verso dilatado.
Estoy de acuerdo con su voz, conforme
con su gran corazn desparramado.

Escucho a Nietzsche. Por las noches leo


un trozo vivo de Sls-Maria. Suena
a mar en sombra. Mas qu buen mareo,
qu sombra tan esplndida, tan llena!

Huyo del hombre que vendi su hombra


y suea con un dios que arrime el hombro
a la muerte. Sin Dios, l no podra
aupar un cielo sobre tanto escombro.
Pobres mortales. Tristes inmortales.
Espaa, patria despeinada en llanto.
Ros con llanto. Lgrimas caudales.
Este es el sitio donde sufro. Y canto

Ecce homo

En calidad de hurfano nonato,


y en condicin de eterno pordiosero,
aqu me tienes, Dios. Soy Blas de Otero,
que algunos llaman el mendigo ingrato.

Grima me da vivir, pasar el rato,


tanto valdra hacerme prisionero
de un sueo. Si es que vivo porque muero,
a qu viene ser hombre o garabato?

Escucha cmo estoy, Dios de las ruinas.


Hecho un Cristo, gritando en el vaco,
arrancando, con rabia, las espinas.

Piedad para este hombre abierto en fro!


Retira, oh T, tus manos asembrinas!
No s quin eres t siendo Dios mo!

Claudia Lars

Margarita del Carmen Brannon Vega, conocida por su seudnimo Claudia Lars (Armenia,
20 de diciembre de 1899-San Salvador, 22 de julio de 1974), fue una poetisa salvadorea. Su
obra es considerada de un depurado lirismo y destaca por su dominio de la mtrica.1
Guian pupilas nocturnas,
Y nombres que hall en tus labios
Entre los ecos me buscan.
Sobre imaginadas cumbres
Manos celestes dibujan
Trmulas rosas de fro
Con prismticas agujas;
Y hondos imanes de sangre,
Que veinte fronteras cruzan,
En el amor de tu suelo
Se detienen y se juntan.
Como ddiva perenne
Soplos australes empujan
Temblor de sal y de savia
Para canciones futuras.
Y el colibr de mi siesta
saeta leve y aguda,
halla en tus prados lejanos
la flor de buenaventura...
Rostro de cuatro estaciones
cuatro soles, cuatro lunas,
me regala tu belleza
en diferentes posturas.
Y el color de mis volcanes
Y la humedad de mi jungla
Se resuelven en escarcha
Tornasolada y desnuda;
En guirnaldas de copihues,
En tallos cabeza rubia,
En la felpa del durazno
Y los zumos de la uva.
Juan Guzmn cmo me cuesta
Hablar de la tierra tuya!
Apenas tio mi verso
De adivinanza y pregunta.
Para contar mi deseo,
Que es media sombra y figura;
Para mostrar tu paisaje
estampa de conjeturas,
tengo que buscar, a tientas,
por las milagrosas rutas
de corazones en fuga;
de la oracin de Gabriela
donde norte y sur se anudan;
de tu palabra sutil
y la recia de Neruda.
Tierra empinada en el sueo
con sus voces y criaturas!

Sonetos del Arcngel


I
Quiero, para nombrarte, voz tan fina
Y tan honda... conciencia de la rosa,
Eje del aire, llama melodiosa,
Cambiante y desolada voz marina.
Vaivn de arrullo, trmolo a sordina,
Rumor que el mundo y el azul rebosa;
Arpegio de la escala luminosa
Donde el canto de amor sube y se afina.
Para nombrarte debo ser tan clara
Como lira perfecta que tocara
Mano imposible, de belleza viva.
Y ha de vibrar dulcsimo tu nombre
verbo del ngel, msica del hombre
en mi delgada lengua sensitiva.

Retrato de don Pedro de Alvarado


Por la cautiva playa marinera
centauro casi, casi profeca
sobre una resonante jerarqua
alzaba su esperanza aventurera.
De sangre era la cruz no de madera;
De hierro la palabra y la osada;
Y en el color de la mirada fra
Iba el peligro de su llama entera.
Encima del clamor y de la muerte,
Con el seguro paso del ms fuerte,
Volviendo imponderable su figura.
El mundo roto le encendi las iras
Y entre caballos, flechas y mentiras,
Se hundi en la almendra de la tierra pura.

Casa sobre tu pecho


Hace diez aos, hace cinco aos, un ao hace...
A pesar de eso llegaste a tiempo,
Aunque un poco tarde.
Christina Georgina Rossetti
A medio otoo, casi del olvido
Volviendo con la rosa del verano.
El mar del corazn bajo tu mano
Y el camino de ayer para el odo.
No es golondrina, no, la que ha venido
Al cielo de este cielo cotidiano.
Porque llega del fro ms lejano
Sabe escoger la tarde de su nido.
As, con simples nombres de acomodo,
Voluntaria de ser, en nuevo modo,
Tu sabor y tu clara compaa.
Si recojo praderas en tu casa,
Ya presiento la rosa que no pasa
Y soy nueva en la rosa todava.

VI
Casa de piedra y sueo que se entrega
En torre de alas y en jardn cerrado.
Tamao del amor insospechado.
Reino tardo de una alondra ciega.

A tu fina quietud mi paso llega,


Dichoso de llegar, pero cansado.
Me corona la luz, tengo un aliado,
Y la noche de paz nada me niega.
Este es mi sitio, mi querencia humana,
Para empezar de nuevo mi maana
Y borrar en su amparo la fatiga.
Por eso, casa ma, casa cierta,
En mis labios te da, limpia y despierta,
Con el ngel de flores que te abriga.

Sobre el ngel y el hombre


A Juan Guzmn Cruchaga,
Alto poeta de Amrica, y a
Raquel Tapia Caballero de Guzmn

I
Me salva de m misma:
Husped del alma en alma devolviendo
La palabra que abisma,
Lo que entiendo y no entiendo
Por ese viaje en que llorando aprendo.
Amoroso elemento
Forma su fina y leve arquitectura;
Con gil movimiento
De flor sin atadura
Abre su vuelo reino de blancura.
Sube de m, conmigo,
A cumbres de silencio, a ruido vano;
Siendo el eterno amigo
Con invisible mano
Siembra fuego cantor en barro humano.
Su llamada secreta
Colma venas de noche, luz viga;
Es cancin y saeta,
Profunda compaa,
ntimo sol... para mi breve da.
Le he visto por la nube
Con rabel de pastor cuidando sueos;
Por su arboleda anduve
Sobre aromas pequeos,
Y era el abril de verdes abrileos.
Cuando el clavel tena
Edad de tierna boca adolescente;
Cuando el gorrin pona
Aleteo en mi frente,
l ya me daba seleccin paciente.
Mi soledad le pide
Alta verdad y voz corregidora;
S que su tiempo mide
Vida razonadora
Y miseria viviente, hora tras hora.
Calor sin mengua vierte
En puertasola, bajo nieve hundida;
Amando me convierte
En amante aprehendida,
Y ya no puedo estar semidormida.
Contraluz de mi pecho
A veces me lo vuelve casi nada;
Mas del soplo deshecho
Su pena derramada
Es goce de otra cita enjamiznada.
Isla de mar adentro,
Donde dulce marea crece y canta;
Iluminado centro
Que hasta el cielo levanta
Anglico poder de mi garganta.

Poesa ltima
Espejo
En el espejo se perdi la nia de antes,
Con sus siete caminos primaverales
Y una estrella de lgrimas en el corazn.
El espejo come rostros
Y tiempo.
Hoy aparece en su cristal una mujer entristecida.
Quizs tambin la muerte.
Pero a la muerte... quin la ve?

Eva a Adn
Si tienes sed, Adn, abrvate de mi boca!
Ten fe y obra el milagro! Mis besos sern buenos
como el agua que un da brotara de la roca
y como la que el Hijo de humildes nazarenos,
que ser, de amar tanto, Dios mismo, cambie en vino!
Si tienes hambre, toma: mi corazn es vianda!
Mis ojos son antorcha de luz en tu camino!
Y el camino soy yo! Oh, bebe y come y anda!
En mis dbiles brazos est tu fortaleza,
por m lo sers todo y triunfars en todo;
por m tus ojos pueden descubrir la belleza,
tus pasos echar alas, tu suavidad ser fuerte!...
Yo soy quien te completa, mortal! Desde que el lodo
Se llen del aliento de Dios contra la muerte!

Clementina Suarez

Clementina Surez (nacida el 12 de mayo de 1902 en Juticalpa, Olancho, fallecida en 1991) fue
una poeta hondurea de reconocimiento internacional, uno de los nombres fundamentales de la
poesa hondurea de vanguardia.

Estrella, rbol y pjaro

En la estancia de la noche
sola yo, soy una estrella.
Sola yo, soy una estrella
en un ngulo de la luna.

Noche que desgaja lunas


para m, que soy rbol solo.
rbol solo, gris y esttico
que no va dejando sombra.

En un ngulo del mundo


canto yo, pjaro solo.
Canto yo, pjaro solo.
Ah qu antigua es mi cancin!

Los arados

Se han bifurcado las sendas


y van atrs los arados.
He comenzado a llamarte "compaero"
y he cosido mi pobreza a tu pobreza.
Yo un punto, t otro punto
alguien nos hundi el dedo en los ojos
porque los dos lloramos sangre...
Pedazos de mi vida, de tu vida
van roturando los arados.

Poema en gris

Igual que un pjaro en su jaula


que no tiene un cielo azul
donde extender sus alas
as me echo de menos
sin los cielos untados de tu presencia
donde mi dicha pastoreaba nubes
tarde a tarde.

(de Veleros, 1937)

Una obrera muerta

Yo no bajar a la tumba convertida en harapo,


ni un solo diente de mi boca se ha cado.
Las carnes en mi cuerpo tienen su forma intacta
y gil en su tallo se yergue la cabeza.

Yo ir a la muerte pero con el labio fresco,


con voz firme y clara responder a la llamada.
Yo s que estn contando los minutos de la vida
y que jams el destino su sentencia retrasa.

Sobresalto no tengo por entrar a la sombra,


nadie quiero que venga por mi muerte a llorar,
la espuma de mi sangre como aceite se acaba
y para ese instante a todos solo pido silencio.

No quiero que ya muerta peinen mi cabello


ni que las manos juntas pongan en mi pecho,
quiero que me dejen as como me quede
y as en la tierra abierta me vayan a dejar.

No quiero que me vistan, ni que me ultrajen muerta,


estando conmigo los que nunca estuvieron.
Compaeros sinceros, los que siempre tuve,
solo esos que se encarguen de irme a enterrar.

Tampoco quiero sea, ni que una cruz me pongan,


no quiero para m nada que los pobres no tengan.
Pues an despus de muerta, mi puo estar cerrado
y en el viento mi nombre ser como bandera.

Lamentos en el espacio

Afuera ruge el viento. Tu cabeza est


en mis piernas.
La noche se entretiene en ronda de fantasmas.
Aguas desbarrancadas cortan narcisos y nieblas,
para adornar la tumba de tanto pjaro muerto.

T peinas y despeinas mi cabello


mientras el mar arrastra sangre y lodo.

La sombra parece que esculpiera cadveres.


Quin llora y se desespera en el aire?
Amor. T ests dormido,
sin darte prisa por salir de la noche
mientras yo atajo lamentos
de madres y de nios.

(de De la desilusin a la esperanza, 1944)

Mirando extasiada al cielo

Sentada a la orilla de la vida


yo soy tres:
mi sueo, la poesa y yo;
pero lo que ahora digo
lo borra mi sangre con su veloz vertiente,
entretanto el reloj
rompeolas de los das
inventa una nueva hora,
en la escala gradual del tiempo.
Anterior al pndulo
y al vuelo de las golondrinas,
est mi luna que llora y re
en un exacto protectorado de palabras.
Yo no s cmo cerrar los ojos,
reconquistar las tardes,
las memorias
y los paisajes
en una sola fuente recndita
que afirme definitivamente
el soplo primigenio;
a nivel de la rosa que no se marchita
en el seno,
o de la nube que se hubiera quedado
prendida en la ventana
mirando extasiada al cielo.

Rebelda

No he venido al mundo
para llorar. No es con lgrimas
que se obtiene la alta dimensin del hombre.
No es a que me maltraten
ni a que me humillen.
No me arredra la lucha
por ms encarnizada que ella sea.
Afianzada tengo el alma
a un rojo encendido de fuerza
que puede maldecir
pero jams humillarse.

No importa que pretendan negar


la luz de mi destino,
que rompan despiadadamente
el encaje del sueo,
que destruyan el azogue de mi espejo,
que me sumerjan en la noche sin adioses,
que con saa me nieguen el pan, la sal y el agua.
No esperen que por ello me doble dcilmente,
aunque la carne sea siempre la carne
mis entraas ya casi son de acero.

Mas lo que as pretendan


que por m no teman
que hara falta para ello desconocer
que yo aprend a cantar con las palabras justas.
Y que he encontrado la verdad en la mdula de mis huesos
y que por eso marcho a espaldas de la aurora
como si ella misma naciera en mi costado.
Ignoran acaso que en el recinto de mi pecho
he dejado entrar el universo
y que tengo como cumplido deber gozoso
amar la justicia, la lucha, la esperanza
y afianzare a ellas
con mi corazn, mi canto
y la vida misma.

Y que por ello en todo tiempo


para mi sueo es la primavera,
la tierra toda florece
y adelante para m su simiente milagrosa.

Sin negarme jams a sangrar,


hasta dejar como caos vacos las venas,
dislocarme de espanto en horas tormentosas,
rodar como un animal herido,
saborear mi saliva como si fuera una fruta,
tocar sonmbula mi propio esqueleto,
acariciarme yo misma
a fuerza de sentirme tan desgraciada.

Pero eso no ser nunca estar vencida


ni naufragada en ningn planeta.
Ser acaso como estar momentneamente cansada
de un largo viaje...
para empezar el nuevo da con ms violencia.
Pues hay que saber que cuando el pecho casi estalla,
el dolor es su nica defensa.
Adems qu triste sera ser invencibles
nicamente por el miedo a sufrir.

Mi pecho abierto a los cuatro costados


se viste, se desviste, anda y desanda los caminos
y jams se protege del desamparo.
l sabe que sera risible disfrazarse con mscaras,
que solo hay una forma segura de ganar el combate
y es entrar en l con el cuerpo descubierto
pero con plena decisin de pelear
hasta ganar o perder.

Que vivir es seguir viviendo,


buscarse minuto a minuto,
hasta encontrar la voz servidora
que nos permita dar el mensaje
de lo verdaderamente eterno.
Yo s que atrs se quedar mi rostro
pero que mi voz estar siempre en el alba,
que no hay tumba para la frvida palabra
y mucho menos para el canto que va de boca en boca.
Que este es un frgil milagro de inescrutables designios,
una belleza que se acrecienta cada primavera
y una eternidad que se levanta del mismo cadver
para no morir nunca.

Combate

Yo soy un poeta
un ejrcito de poetas.
Y hoy quiero escribir un poema,
un poema silbatos,
un poema fusiles
para pegarlos en las puertas,
en la celda de las prisiones,
en los muros de las escuelas.

Hoy quiero construir y destruir,


levantar en andamios la esperanza.
Despertar al nio
arcngel de las espadas,
ser relmpago, trueno,
con estatura de hroe
para talar, arrasar
las podridas races de mi pueblo

(de El poeta y sus seales, 1969)

Ernesto Cardenal

Ernesto Cardenal Martnez (Granada, Nicaragua, 20 de enero de 1925) es un poeta, sacerdote,


telogo, escritor, traductor, escultor y poltico nicaragense de fama mundial, ante todo, por su
obra potica, que le ha merecido varios premios internacionales. Es reconocido como uno de los
ms destacados defensores de la teologa de la liberacin en Amrica Latina.

Al perderte yo a ti

Al perderte yo a ti t y yo hemos perdido:


yo porque t eras lo que yo ms amaba
y t porque yo era el que te amaba ms.
Pero de nosotros dos t pierdes ms que yo:
porque yo podr amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarn como te amaba yo.

Tiempo, yo te odio

Tiempo, yo te odio. Aunque sin ti no existiera.


Y por tu pasar morir aunque por tu pasar nac.
Como San Francisco de Borja yo quiero ahora
amar a alguien a quien no toque el tiempo
y que alquilemos un cuarto donde la noche no pase
ni se apaguen uno a uno los anuncios de nen.

Aqu pasaba a pie por estas calles

Aqu pasaba a pie por estas calles,


sin empleo ni puesto y sin un peso.
Slo poetas, putas y picados
conocieron sus versos.

Nunca estuvo en el extranjero.


Estuvo preso.
Ahora est muerto.
No tiene ningn monumento

Pero
recordadle cuando tengis puentes de concreto,
grandes turbinas, tractores, plateados graneros,
buenos gobiernos.

Porque l purific en sus poemas el lenguaje de su pueblo,


en el que un da se escribirn los tratados de comercio,
la Constitucin, las cartas de amor,
y los decretos.

Como latas de cerveza vacas

Como latas de cerveza vacas y colillas


de cigarrillos apagados, han sido mis das.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisin
y desaparecen, as ha pasado mi vida.
Como automviles que pasaban rpidos por las carreteras
con risas de muchachas y msicas de radios
Y la belleza pas rpida, como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos das, nada,
ms que latas vacas y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrn con que al amanecer barrieron los bares.

De estos cines, Claudia

De estos cines, Claudia, de estas fiestas,


de estas carreras de caballos,
no quedar nada para la posteridad
sino los versos de Ernesto Cardenal para Claudia
(si acaso)
y el nombre de Claudia que yo puse en esos versos
y los de mis rivales, si es que yo decido rescatarlos
del olvido, y los incluyo tambin en mis
versos
para ridiculizarlos.

Entras otra vez como msica

Entras otra vez como msica, como luz,


msica sin ondas acsticas, luz sin fotones.
Caricia sin el tacto, slo la pura caricia.
El que invent el sexo
no sabr amar?

Nuestras relaciones

Nuestras relaciones
Esta simbiosis que somos.
Vos sabs lo que buscaba:
belleza que no se engorde,
amor que no se aburguese.
Por otra parte vos:
queras tener amor con alguien
por lo que fui hecho.
Yo no hice nada para enamorarte.
Todava chorrean sangre
mis renuncias.

Yo he sido muy ardiente

Yo he sido muy ardiente.


La historia de mi vida ha sido una historia de amor.
De amor? De soledad!
De soledad y amor.
De soledad.
Sexualmente
muy ardiente.

Muchachas que algn da

Muchachas que algn da leis emocionadas


estos versos
y sois con un poeta:
sabed que yo los hice para una como vosotras
y que fue en vano.

Bienaventurado el hombre (Salmo 1)

Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido ni


asiste a sus mtines
ni se sienta a la mesa con los gnsters
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espa a su hermano
ni delata a su compaero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus slogans

Ser como un rbol plantado junto a una fuente.

Gabriel Celaya

Rafael Gabriel Juan Mgica Celaya Leceta,1 conocido como Gabriel Celaya (Hernani,
Guipzcoa, 18 de marzo de 1911-Madrid, 18 de abril de 1991), fue un poeta espaol de la
generacin literaria de posguerra.

Celaya fue uno de los ms destacados representantes de la que se denomin poesa


comprometida o poesa social. Su obra y su figura estuvieron influenciados y fueron fruto de la
estrecha colaboracin con su esposa, Amparo Gastn.2

A Blas de Otero

Amigo Blas de Otero: Porque s que t existes,


y porque el mundo existe, y yo tambin existo,
porque t y yo y el mundo nos estamos muriendo,
gastando nuestras vueltas como quien no hace nada,
quiero hablarte y hablarme, dejar hablar al mundo
de este dolor que insiste en todo lo que existe.

Vamos a ver, amigo, si esto puede aguantarse:


El semillero hirviente de un corazn podrido,
los mordiscos chiquitos de las larvas hambrientas,
los das cualesquiera que nos comen por dentro,
la carga de miseria, la experiencia un residuo,
las penas amasadas con lento polvo y llanto.

Nos estamos muriendo por los cuatro costados,


y tambin por el quinto de un Dios que no entendemos.
Los metales furiosos, los mohos del cansancio,
los cidos borrachos de amarguras antiguas,
las corrupciones vivas, las penas materiales...
todo esto t sabes, todo esto y lo otro.

T sabes. No perdonas. Ests ardiendo vivo.


La llama que nos duele quera ser un ala.
T sabes y tu verso pone el grito en el cielo.
T, tan serio, tan hombre, tan de Dios aun si pecas,
sabes tambin por dentro de una angustia rampante,
de poemas prosaicos, de un amor sublevado.

Nuestra pena es tan vieja que quiz no sea humana:


ese mugido triste del mar abandonado,
ese temblor insomne de un follaje indistinto,
las montaas convulsas, el ter luminoso,
un ave que se ha vuelto invisible en el viento,
viven, dicen y sufren en nuestra propia carne.

Con los cuatro elementos de la sangre, los huesos,


el alma transparente y el yo opaco en su centro,
soy el agua sin forma que cambiando se irisa,
la inercia de la tierra sin memoria que pesa,
el aire estupefacto que en s mismo se pierde,
el corazn que insiste tartamudo afirmando.

Soy creciente. Me muero. Soy materia. Palpito.


Soy un dolor antiguo como el mundo que an dura.
He asumido en mi cuerpo la pasin, el misterio,
la esperanza, el pecado, el recuerdo, el cansancio,
Soy la instancia que elevan hacia un Dios excelente
la materia y el fuego, los latidos arcaicos.

Debo salvarlo todo si he de salvarme entero.


Soy coral, soy muchacha, soy sombra y aire nuevo,
soy el tordo en la zarza, soy la luz en el trino,
soy fuego sin sustancia, soy espacio en el canto,
soy estrella, soy tigre, soy nio y soy diamante
que proclaman y exigen que me haga Dios con ellos.

Si fuera yo quien sufre! Si fuera Blas de Otero!


Si slo fuera un hombre pequeito que muere
sabiendo lo que sabe, pesando lo que pesa!
Mas es el mundo entero quien se exalta en nosotros
y es una vieja historia lo que aqu desemboca.
Ser hombre no es ser hombre. Ser hombre es otra cosa.

Invoco a los amantes, los mrtires, los locos


que salen de s mismos buscndose ms altos.
Invoco a los valientes, los hroes, los obreros,
los hombres trabajados que duramente aguantan
y da a da ganan su pan, mas piden vino.
Invoco a los dolidos. Invoco a los ardientes.

Invoco a los que asaltan, hirindose, gloriosos,


la justicia exclusiva y el orden calculado,
las rutinas mortales, el bienestar virtuoso,
la condicin finita del hombre que en s acaba,
la consecuencia estricta, los daos absolutos.
Invoco a los que sufren rompindose y amando.

T tambin, Blas de Otero, chocas con las fronteras,


con la crueldad del tiempo, con lmites absurdos,
con tu ciudad, tus das y un caer gota a gota,
con ese mal tremendo que no te explica nadie.
Irnicos zumbidos de aviones que pasan
y muertos boca arriba que no, no perdonamos.

A veces me parece que no comprendo nada,


ni este asfalto que piso, ni ese anuncio que miro.
Lo real me resulta increble y remoto.
Hablo aqu y estoy lejos. Soy yo, pero soy otro.
Sonmbulo transcurro sin memoria ni afecto,
desprendido y sin peso, por lcido ya loco.

Detrs de cada cosa hay otra cosa que es la misma,


idntica y distinta, real y a un tiempo extraa.
Detrs de cada hombre un espejo repite
los gestos consabidos, mas lejos ya, muy lejos.
Detrs de Blas de Otero, Blas de Otero me mira,
quiz me da la vuelta y viene por mi espalda.

Hace an pocos das caminbamos juntos


en el fro, en el miedo, en la noche de enero
rasa con sus estrellas declaradas lucientes,
y era raro sentirnos diferentes, andando.
Si tu codo rozaba por azar mi costado,
un temblor me deca: Ese es otro, un misterio.

Hablbamos distantes, intiles, correctos,


distantes y vacos porque Dios se ocultaba,
distintos en un tiempo y un lugar personales,
en las pisadas huecas, en un mirar furtivo,
en esto con que afirmo: Yo, t, l, hoy, maana,
en esto que separa y es dolor sin remedio.

Tuvimos an que andar, cruzar calles vacas,


desfilar ante casas quiz nunca habitadas,
saber que una escalera por s misma no acaba,
traspasar una puerta -lo que es siempre asombroso-,
saludar a otro amigo tambin raro y humano,
esperar que dijeras -era un milagro-: Dios al fin escuchaba.

Todo el dolor del mundo le atraa a nosotros.


Las iras eran santas; el amor, atrevido;
los rboles, los rayos, la materia, las olas,
salan en el hombre de un penar sin conciencia,
de un seguir por milenios, sin historia, perdidos.
Como quien dice s, dije Dios sin pensarlo.

Y vi que era posible vivir, seguir cantando.


Y vi que el mismo abismo de miseria meda
como una boca hambrienta, qu grande es la esperanza.
Con los cuatro elementos, ms y menos que hombre,
sent que era posible salvar el mundo entero,
salvarme en l, salvarlo, ser divino hasta en cuerpo.

Por eso, amigo mo, te recuerdo, llorando;


te recuerdo, riendo; te recuerdo, borracho;
pensando que soy bueno, mordindome las uas,
con este yo enconado que no quiero que exista,
con eso que en ti canta, con eso en que me extingo
y digo derramado: amigo Blas de Otero.

A veces me figuro que estoy enamorado...

A veces me figuro que estoy enamorado,


y es dulce, y es extrao,
aunque, visto por fuera, es estpido, absurdo.
Las canciones de moda me parecen bonitas,
y me siento tan solo
que por las noches bebo ms que de costumbre.

Me ha enamorado Adela, me ha enamorado Marta,


y, alternativamente, Susanita y Carmen,
y, alternativamente, soy feliz y lloro.

No soy muy inteligente, como se comprende,


pero me complace saberme uno de tantos
y en ser vulgarcillo hallo cierto descanso.

Amor

Vivir es fcil y, a veces, casi alegre.

Esta tarde -mar, pinares, azul-,


suspendido entre los brazos ligersimos del aire
y entre los tuyos, dulce, dulce ma,
un ritmo palpitante me cantaba:
es fcil y, a veces, casi alegre.

La brisa una en un mismo latido


nuestros cuerpos, los rboles, las olas,
y nosotros no ramos distintos
de las nubes, los pjaros, los pinos,
de las plantas azules de agua y aire,
plantas, al fin, nosotros, de callada y dulce carne.

La tierra se extasiaba; ya casi era divina


en las nubes redondas, en la espuma,
en este blanco amor que, radiante, se eleva
al suave empuje de dos cuerpos que se unen
en la hierba.

Recuerdas, dulce ma, cuando el aire


se llenaba de palomas invisibles,
de una msica o brisa que tu aliento
repeta apresurado de secretos?

Vivir es fcil y, a veces, casi alegre.


Contigo entre los brazos estoy viendo
caballos que me escapan por un aire lejano,
y estoy, y estamos, tocando con los labios
esas flores azules que nacen de la nada.
Vivir es fcil y, a veces, casi alegre.
Al hablar, confundimos; al andar, tropezamos;
al besarnos no existe un solo error posible:
resucitan los cuerpos cantando, y parece
que vamos a cubrirnos de flores diminutas,
de flores blancas, lo mismo que un manzano.

Dulce, dulce ma, cirrame los ojos,


deja que este aire inunde nuestros cuerpos;
seamos solamente dos rboles temblando
con lo mismo que en ellos ha temblado esta tarde.

Vivir es ms que fcil: es alegre.


Por caminos difciles hoy llego
a la simple verdad de que t vives.
Slo quiero el amor, el rbol verde
que se mueve en el aire levemente
mientras nubes blanqusimas escapan
por un cielo que es rosa, que es azul, que es
gris y malva,
que es siempre lo infinito y no comprendo,
ni quiero comprender porque esto basta:
amor, amor! , tus brazos y mis brazos
y los brazos ligersimos del aire que nos lleva,
y una msica que flota por encima,
que omos y no omos,
que consuela y exalta:
amor tambin volando a lo divino!

Amor de hombre

Mi estricta voluntad, mi punta seca


que est domando en ella
ocenicas pasiones y rumores antiguos. El cauterio que aplico
a esa llaga amorosa que, sin forma, palpita.

Si hiero, mato, engendro.


(Su exnime sonrisa me conmueve y me excita.)
Si la acaricio, mido,
sujeto sus equvocos y todas
las suavidades sumas que a la nada convidan.

Hasta que al fin, en sangre,


en su slo s misma,
en mi ir traspasando mis propios sentimientos,
la obtengo, mato, muero.
Amparo-Eszb

Indecisa y cambiante, eres amor o muerte?


Ay, ven, Amparo-Ezb, que te estoy esperando!
Es la palpitacin de origen quien podra
acogerte, y besarte, y ofrecerte un refugio
caliente de jazz-hot y trances convulsivos
como, cuando bailando, se pierde la conciencia.
Ven t, amorosa, ven como la noche crece,
deseo sin objeto, t que eres el no-objeto
y el placer imposible que en el lmite busca
infinitudes ciegas. Ay, no-t, Ezb, no-s,
s, ven, Ezb, indecisa, transparente, inasible,
temblorosa de luces, soadora, engaosa,
t, tejido del iris, centelleo, sonrisa
hasta mi dulce llanto y a esos gritos salvajes
que no son el amor, o s son, o al no ser
te llaman desde el centro del tornasol nocturno,
tirnica, traviesa, fascinante, escapada,
y nia, y absorbente como un vrtice suave,
y riendo, riendo, mortal como un pecado
que no existe mas haces con tu burla que exista,
tan cruel, encantadora, pasajera, incitante,
que lquida, impalpable, movimiento sin mvil,
descubres, deshuesada, la santa realidad!
Entonces flota el mundo casi feliz, dudoso,
y el recuerdo anochece lentsimo en la brisa.
Y t, nunca creda, y t, siempre sabida,
te ofreces para nada, te niegas para ms,
como un antiguo ensalmo y un susurro al odo,
cuando ya todo duerme, y t casi nos hablas,
o nos cantas, nos rezas, entonteces con nanas.
Oh t, dime quin eres! Oh Ezba, dime si existes!

Apasionadamente

Y tanto, y tanto te amo


que mis palabras mueren
en un rumor de besos sin descanso!

Y tanto todava que mis manos


no te hallan al tocarte!

Tanto y tan sin descanso,


que fluyo, y fluyo, y fluyo,
y es solamente llanto!
Aqu estn todas las rosas encarnadas del deseo...

Aqu estn todas las rosas encarnadas del deseo!


All la luna, callada,
blanca y estril, mirando,
espejo vuelto a s mismo,
su perfeccin de narciso:
soledad en aguas blancas
de lo blanco quieto y fro.

Dura o sin sangre, tranquila,


de est mirando a s misma,
mientras rosas encarnadas,
pulpa y amor, carne viva,
bajo una brisa caliente
se desmayan de delicia.

Con los ojos en la luna,


bajo los pies, rosas rojas,
estoy esperando, quieto,
que t, que yo mismo venga
sigiloso por la espalda,
con la sorpresa de un beso
blanco y verde de silencio,
que t, que yo mismo venga
con un beso
muerto de puro perfecto.

Cerca y lejos

Ms all del pecado,


indecible, te adoro,
y al buscar mis palabras
slo encuentro unos besos.

En el pecho, en la nuca,
te quiero.
En el cliz secreto,
te quiero.

donde tu vientre es combo,


fugitiva tu espalda,
oloroso tu cuerpo,
te quiero.
Cuntame cmo vives, cmo vas muriendo

Cuntame cmo vives;


dime sencillamente cmo pasan tus das,
tus lentsimos odios, tus plvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.

Cuntame cmo vives;


ven a m, cara a cara;
dime tus mentiras (las mas son peores),
tus resentimientos (yo tambin los padezco),
y ese estpido orgullo (puedo comprenderte).

Cuntame cmo mueres;


nada tuyo es secreto:
la nusea del vaco (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algn instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vaco.

Cuntame cmo mueres;


cmo renuncias -sabio-,
cmo -frvolo- brillas de puro fugitivo,
cmo acabas en nada
y me enseas, es claro, a quedarme tranquilo.

De "Tranquilamente hablando, 1945

De noche

Y la noche se eleva como msica en ciernes,


y las estrellas brillan temblando de extinguirse,
y el fro, el claro fro,
el gran fro del mundo,
la poca realidad de cuanto veo y toco,
el poco amor que encuentro,
me mueven a buscarte,
mujer, en cierto bosque de latidos calientes.

Slo t, dulce ma,


dulce en los olores de savia espesa y fuerte,
sin palabras, muy cerca, palpitando conmigo,
slo t eres real en un mundo fingido;
y te toco, y te creo,
y eres clida y suave matriz de realidades,
amante, amparo, madre,
o peso de la tierra que slo en ti acaricio,
o presencia que an dura cuando cierro los ojos,
fuera de m, tan bella.

Dedicatoria final

Pero t existes ah. A mi lado. Tan cerca!


Muerdes una manzana. Y la manzana existe.
Te enfadas. Te res. Ests existiendo.
Y abres tanto los ojos que matas en m el miedo,
y me das la manzana mordida que muerdo.
Tan real es lo que vivo, tan falso lo que pienso
que -basta!- te beso!
Y al diablo los versos,
y Don Uno, San Equis, y el Ene ms Cero!
Estoy vivo todava gracias a tu amor, mi amor,
y aunque sea un disparate todo existe porque existes,
y si irradias, no hay vaco, ni hay razn para el suicidio,
ni lgica consecuencia. Porque vivo en ti, me vivo,
y otra vez, gracias a ti, vuelvo a sentirme nio.

Descanso

Con ternura, con paz, con inocencia,


con una blanda tristeza o el cansancio
que viene a ser un perro fiel que acariciamos,
estoy sentado en mi silln y soy feliz,
y soy feliz
porque no siento la necesidad de pensar algo preciso.

Con una fatiga que no es un desengao,


con un gozo que no alienta esperanzas,
estoy en mi silln, y estoy
en algo que quizs slo es amor.

S que floto
y nada me parece sin embargo indiferente;
s que nada me alegra ni me duele
y que sin embargo todo me enternece;
s que eso es el amor,
o que quiz solamente es un dulce cansancio;
s que soy feliz
porque no siento la necesidad de pensar algo preciso.

Desde lo informe
Un dulce llanto espeso,
una delicia informe,
materia que me envuelve y sofoca magnolias,
suave silencio oscuro,
aliento largo y blando.

Las caricias se espesan


(me derramo por ellas),
y, voy por el jardn secreto murmurando,
y, al tocarte, me asombro de que tengas un cuerpo,
y al lazar la cabeza,
las estrellas me asustan con su dura fijeza.

Deseada

Deseada, tan suave!,


confn donde resbalo.
Oh siempre un poco ausente,
suspendida en la nada!

Son tus ojos dulces?


No, que est turbado
tu mirar brillante
de anhelos contrarios.

Yo te amo, te amo, te amo,


todo lleno de alas tempestuosas,
y de garras, de furias,
de dolor, por abrirme.

Oh, tenme en tu sonrisa,


en tu sombra, en lo leve
de tu mano impalpable!
Tenme en tu caricia!

A qu llamas cambiando?
Qu me pides furtiva?
Oh t, siempre ignorada,
t siempre antigua y nueva!

Ven ms cerca. No temas.


Tu mano tibia tiembla,
tu cintura se atreve
con sobresaltos, ma. Ma, deseada!
Y an sonres con ojos
inocentes y raros.
Oh, dime! Qu sugieren
tus ojos arcaicos?

Cabelleras, torrentes,
msicas perdidas,
corazn: esa ave
que, cogida, tiembla.

Y t, esquiva, flotando
desnuda, lenta y suave.
T, chiquita, huida
en un cielo sin nadie.

Oh dime, deseada,
cmo hay que abrazarte
mientras tu boca expira
en la ma, sin habla!

Di si tu remota
belleza en tu cuerpo
puedo yo apresarla.
Puedo as matarte.

Deseada, ya basta.
Deseada, no puedo.
Deseada, t quieres
que yo muera contigo.

Despedida

Quizs, cuando me muera,


dirn: Era un poeta.
Y el mundo, siempre bello, brillar sin conciencia.

Quizs t no recuerdes
quin fui, mas en ti suenen
los annimos versos que un da puse en ciernes.

Quizs no quede nada


de m, ni una palabra,
ni una de estas palabras que hoy sueo en el maana.

Pero visto o no visto,


pero dicho o no dicho,
yo estar en vuestra sombra, oh hermosamente vivos!

Yo seguir siguiendo,
yo seguir muriendo,
ser, no s bien cmo, parte del gran concierto.

gloga

Rubio, fuerte, manso,


triste sin melancola
como el medioda,
lento como la tierra,
toscas las manos que parten
el pan y abarcan el seno
maternal de Ceres,
Menalcas apacienta sus grandes vacas rojas
frente al mar: estupor
de luz en la inmensidad.
Oh mar, oh campo, oh bestias!
Oh siesta, pesadumbre
del cuerpo poderoso que, ahora, inerte,
se cubre como de una enfermedad de cantos
montonos y vagos,
mientras la tierra suea,
muge lenta
como una vaca triste que esperara
la fecunda inquietud de las estrellas,
la sagrada
palpitacin escondida,
el amante
nocturno que no dice su nombre!

El toque delicado

Si toco en mi dolor, todo lo siento


mo, mo, perdido vagamente.
Si toco en el dolor mas de repente
me vuelvo a las estrellas y a lo bello,
yo siento el corazn que aqu me quema
como un mero detalle en el sistema.

En el fondo de la noche tiemblan las aguas de plata...

En el fondo de la noche tiemblan las aguas de plata.


La luna es un grito muerto en los ojos delirantes.
Con su nimbo de silencio
pasan los sonmbulos de cabeza de cristal,
pasan como quien suspira,
pasan entre los hielos transparentes y verdes.
Es el momento de las rosas encarnadas y los puales de acero
sobre los cuerpos blanqusimos del fro.

En el fondo de la noche tiembla el rbol del silencio;


los hombres gritan tan alto que solo se oye la luna.

Es el momento en que los nios se desmayan sobre los pianos,


el momento de las estatuas en el fondo transparente de las aguas,
el momento en que por fin todo parece posible.
En el fondo de la noche tiembla el rbol del silencio.

Decidme lo que habis visto los que estabais con la cabeza vuelta.
La quietud de esta hora es un silencio que escucha,
el silencio es el sigilo de la muerte que se acerca.
Decidme lo que habis visto.
En el fondo de la noche
hay un escalofro de cuerpos ateridos.

En ti termino

Este objeto de amor no es un objeto puro;


es un objeto bello, y creo que eso basta.
Bellos son sus brazos, sus hombros, sus senos;
bellos son sus ojos (y qu bien me mienten!)

Deseable, me engaa, o furtiva, resbala


suave, suavemente, con fsica dulzura,
o gravita hacia un centro ms secreto que el alma;
o duele con un fuego ms real que el cario.

Si la beso, no hablo; si la toco, no creo;


y me quedo callado mirndola muy cerca,
o me duermo en sus brazos, o me muero en su espasmo,
y en aniquilarme hallo cierto descanso.

Fecundacin

Y si yo te toco, t eres lo que eres;


y si no te toco,
t, tranquila, duermes.

T, conmigo, todo;
t, sin mi, perdida;
t, mujer conmigo,
nada si no nombro.

Y si yo te toco,
palmera que crece,
sonrisas abiertas
que, meciendo, envuelven.

Y si no te toco,
dulzura que pesa,
caes en tu silencio
densamente lenta.

Hasta la muerte

En el paisaje oscuro
oigo tu voz, tu voz,
tu larga voz de espesas
caricias resbaladas,
mojadas y olorosas.

La noche me suspende
en un vuelo pausado
e, inmvil, pone en vilo
lo que el hombre no entiende:
tu voz, tu voz querida
hundindome en lo ausente.

Uno cierra los ojos


(me da miedo mirarte!);
uno tiende las manos
-aves heridas y leves-,
y en sus races siente
que t eres y no eres.

La noche viene desnuda...

La noche viene desnuda:


senos de luna,
guantes morados.

Con los brazos en alto


ya la estoy esperando.
Qu cerca de mi odo
enmudecen sus labios!
Amor, amor!
La muerte
me est besando.

La poesa es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,


mas se palpita y se sigue ms ac de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente


los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las brbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas


que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,


con el rayo del prodigio,
como mgica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idntico a s mismo.

Poesa para el pobre, poesa necesaria


como el pan de cada da,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un s que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan


decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesa concebida como un lujo


cultural por los neutrales
que, lavndose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesa de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mas las faltas. Siento en m a cuantos sufren


y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando ms all de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,


y calculo por eso con tcnica qu puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a Espaa en sus aceros.

Tal es mi poesa: poesa-herramienta


a la vez que latido de lo unnime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesa gota a gota pensada.


No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo


como nuestras, y vuelan. Son ms que lo mentado.
Son lo ms necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Momentos felices

Cuando llueve, y reviso mis papeles, y acabo


tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagars no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografas, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy flgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y as atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente


--el pitillo en los labios, el alma disponible--
y les hablo a los nios o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ren ni ellas saben por qu sobreabundando,
salpican de alegra que as tiembla reciente,
no es la felicidad lo que siente?

Cuando llega un amigo, la casa est vaca,


pero mi amada saca jamn, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro --s que todo es fiado--,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quiz burlando as a la muerte,
no es felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido


con el balcn abierto. Y amanece: las aves
trinan su algaraba pagana lindamente:
y debo levantarme, pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulacin del mar y el iris de su ncar,
y sigo all tendido, y nada importa nada,
no aniquilo as el tiempo? No me salvo del miedo?
No es felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores


y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas cadas
del rbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
no es la felicidad lo que all brota?

Cuando puedo decir: el da ha terminado.


Y con el da digo su trajn, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando as cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la msica reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y, pese a todo, indemne,
no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,


me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
"Estaba justamente pensando en ir a verte."
Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues l, aunque quisiera, no podra ayudarme,
sino de cmo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;


pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarse en unos ojos que nos miran sin mancha,
no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada ms y que an vivo,
no es la felicidad que no se vende?

Morir

Ay t, siempre lejana!
(Tu cuerpo posedo
me parece an intacto.)
Ay, tu sonrisa esquiva!
Ay, tus palabras vagas!
Todo tan sin sentido
(adorable, imposible!)
que no eres t, no es nada,
es la nada lo que amo
revestida de luces
que en suave piel resbalan.

Desndate, qu importa?
Ya slo s morirme
y no mirarte. Canto
cierto ncar cambiante,
deseo con mil nombres
que aqu brilla variando,
ternura, o llanto, o dicha,
o -querida, querida, querida-
no saber qu se dice,
morir tu misma muerte,
rozarte as imposible.

Mujer

Esas nubes amadas se hacen al fin estatua.


Si acaricio, doy forma
y, en el azul, desnuda como una diosa antigua,
ests t, slo bella.

Mas si viene la noche,


si una brisa te envuelve dulcemente asfixiante,
vuelves al mar confuso donde tomaste origen,
ola fresca y sonora que rompe alegremente,
toda alzada, y luego
ancha y derramada
como una madre llega ya al fin de las palabras,
sonre piadosa.

Ni ms ni menos

Son tus pechos pequeos,


son tus ojos confusos,
lo que no tiene nombre
y no comprendo, adoro.

Son tus muslos largos


y es tu cabello corto;
lo que siempre me escapa
y no comprendo, adoro.

Tu cintura, tu risa,
tus equvocos locos,
tu mirada que burla
y no comprendo, adoro.

T que ests tan cerca!


T que ests tan lejos!
Lo que beso, y no tengo,
y no comprendo, adoro.

Ninfa

Se detiene en el borde del abismo y escucha,


viniendo desde el fondo, rampante, dulce, densa,
una serpiente alada, una msica vaga.

Escapa por la suave pereza de su carne


que en el fondo era fango,
era ya tibia, y lenta, y latente, y sin forma;
era como el dios de gran barba dormido
junto al ro en la siesta,
junto a ella en la noche
carnal y sofocada de junio con olores.

Y escucha temblorosa,
apaga una tras otra penltimas preguntas,
y duerme, se hunde, duerme
en brazos de un gran dios de pelo duro y rojo,
divino Pan: un dios
hecho bestia que huele.

Penltimas palabras

Mientras las estrellas brillan temblorosas,


te dir una palabra sencilla y antigua,
palabra siempre dicha, pero nunca entendida,
palabra que tan slo de t a t comprendemos:
Te amo.

La noche vasta ensancha tu dulce presencia.


Secretamente te hablo retorciendo mi angustia.
Secretamente sufro por algo prohibido
y es sencillo y terrible como t si me miras:
Te amo.

La muerte slo brilla con tranquilas estrellas.


Sus prpados son lentos; su silencio es antiguo;
sus manos que no tocan me adivinan en sombra;
su gloria es un secreto.

Regia amante nocturna de senos glaciales,


cielo de la hermosura ms all de mi dicha
y mi amor, y mi canto, y mi vuelo ms loco,
tambin yo he de callarme!

Perdido de amor

La fatiga, la inmensa
fatiga de los das repetidos.
(Toda alegra supone
algo de herosmo.)

Admirable enemiga,
de ti nazco sufriendo.
(Arder: As me miento
un alma iluminada.)

Y vivo de la muerte
que me das sonriendo,
y muero en la dulzura
de tu vago silencio.

Amada, amada ma,


alta llama en el tiempo,
t creas melodas
con pausas y secretos.

Y el hasto se alarga
de pronto en formas dulces,
y los das se nombran
segn un sentimiento.

Porque s

Pececito esquivo,
caballito que monto,
delicia que no nombro,
y quiero, quiero, quiero.

Cuando te beso, acierto;


cuando te toco, creo;
si te acaricio mido
mi infinito deseo.

Mas te prolongas lejos;


eres ms, eres lo otro,
lo que nunca apreso
aunque te toco y beso.

siempre un poco esquiva,


siempre resbalada,
t, que nunca entiendo,
y quiero, quiero, quiero.

Quin eres?

Con cambiarte de traje, te cambio tambin de alma.


( No adivinas mi angustia. No s casi quin eres. )

Si te revuelvo el pelo t res locamente


mientras a m me duele sentirte tan informe.

Tanto puedo variarte que no s ya que quiero.


T puedes serlo todo. T eres la misma nada.

Y te res, y acaso, si tus labios me buscan


son solo una medusa de silencio anhelante.

Salpicada de espuma, de salitre...


Salpicada de espuma, de salitre,
desnuda, desde el mar,
viene gritando:

La vida, s, la vida misma:


Un delirio por los prados!

Desde mi ventana blanca,


con los brazos extendidos,
la estoy llamando con voces
de un ardor desmelenado.

Salpicada de espuma, de salitre,


desnuda, por los campos,
va gritando.

La vida, s, la vida misma!

Plido y alto, callado,


la mira pasar llorando.

Tau-l

La bonita mentira de cada da


no engaa a nadie, pero ayuda a vivir, y exalta.
No pido ms.

Amanece inundando.
Los pjaros cantores
cierran los circuitos elctricos del da.
Es la belleza, es la vida!
La cabeza se enciende como una bombilla
a unos doscientos voltios de normal poesa.
Es la belleza? No s.
Es el mundo habitual de la pereza
donde mis nmeros sirven,
mis distancias miden,
mis ideas cuentan,
no se funde el aparato que en m versifica.
Es la vida?
S que hay otra
ms real, ms escondida, menos ma,
pero sta es mi alegra, mi mentira,
y los tomos me dejan de momento
que viva en mi fantasa,
es decir, en lo vulgar
del da que es tan slo un cada da
sin ms, normal,
fabulosamente real.

T que solo eres t

Mi vicio, mi locura, mi alegra,


todava muchacha!
Mi nunca suficientemente amada,
cmbiame los ojos si as quieres,
pnmelos de ira.
Es lo mismo. Me das vida.

Tus gritos y mis gritos en el alba...

Tus gritos y mis gritos en el alba.


Nuestros blancos caballos corriendo
con un polvo de luz sobre la playa.

Tus labios y mis labios de salitre.


Nuestras rubias cabezas desmayadas.

Tus ojos y mis ojos,


tus manos y mis manos.
Nuestros cuerpos
escurridizos de algas.

Oh amor, amor!
Playas del alba.

Un da entre nosotros

Yo me siento. T te sientes. Nos sentimos,


estamos juntos. Somos
terriblemente dichosos,
como el cielo siempre azul, como el espanto,
como la luz que es la luz,
como el espacio.

Si ahora me preguntaran por qu estoy tan contento,


dira: Porque soy.
Y al decirme sera un poco menos.
Si tratara de explicarme surgiran como sierpes
desenvueltas y en combate mis ambiguos sentimientos.
Pero soy solo. S. Soy. Te creo.
Estas aqu, en m mismo.
Ni te veo, ni te pienso, ni te beso, ni te sueo.
Slo ests. Estoy contigo. Yo, a tu lado, T conmigo.
Estamos uno en otro, tan reales
que con ser poco, ese poco es ya bastante.
Estamos en lo que somos, de puro simples, totales.

Estamos donde siempre, callados. No hay motivo


razonable para ser tan ferozmente dichosos.
Pero sacan el porrn de vino, las chuletas,
la ensalada, el Cacciotta ricamente podrido,
el jugo de naranja, los cafs, la ginebra.
Estamos juntos y todo nos sabe por eso a fiesta.

Soy feliz, tan feliz!


Si ahora me levantara saldra por el techo.
Estoy, como se dice vulgarmente, contento.
Vivo, vivo, y contigo
comprendo que vivir es algo muy sencillo.
El corazn ha abierto su mano y yo deliro.

Me dejo estar. Te quiero. Todo es bello.


Irradio una certeza fulminante.
Soy el alguien tremendo que en ti se basta a s mismo.
Soy mi absoluta presencia (qu pasa?)
que est aqu (perdn, nada!).
Soy contigo y t conmigo, el imn de los prodigios.

Quin creera si nos viera que cada da, obtusa,


la desgracia del mundo de fuera nos arrastra?
Amor besa mi muerte! Dolor, s voluptuoso!
Oh t, Necesidad, pon la burla en mis ojos
y en pecho ese ritmo de la paz y la guerra
que son a una el latido fatal de la belleza!

Ahora, mi ahora mismo,


s lmpido y valiente, la alegra ganada
a los monstruos informes, y a lo triste sin alma!
Oh t, mi yo ms bello, mi ms que yo, mi amada,
mantnme con tus ojos suspenso, nunca grave,
y sea siempre magia la vida cotidiana!

Venus

En la alcoba sombra,
entre fros basaltos,
el vientre monumental y luminoso
de una estatua de mrmol.

La lluvia adormeca los secretos


y pulsaba tensas cuerdas
en el arpa del silencio,
mientras un ngel, envuelto
en un nimbo deslumbrante de misterio,
acariciaba con un gesto indiferente
los senos de las diosas.

A los pies de una Venus


caan estranguladas las palomas.

El amor desnudo y fro


dorma sobre los filos enlunados
de diez brillantes cuchillos.

Gloria Fuertes

Gloria Fuertes jalapeos (Madrid, 28 de julio de 1917 - ibdem, 27 de noviembre de 1998)1 fue
una poeta espaola, ligada al movimiento literario de la Primera generacin de posguerra que la
crtica ha unido a la Generacin del 5023 y al movimiento potico denominado postismo.
Escritora meditica, se hizo especialmente conocida en Espaa a partir de los aos 1970 por sus
colaboraciones en programas infantiles y juveniles de Televisin Espaola como Un globo, dos
globos, tres globos, una fama que eclips su reconocimiento como poeta de la posguerra
espaola. En su poesa defendi la igualdad entre mujeres y hombres, el pacifismo y la defensa
del medio ambiente. En 2017, con motivo de la celebracin del centenario de su nacimiento se ha
reivindicado su papel en la poesa espaola del siglo XX.

1. Dediqu mi libro
Dediqu mi libro a una nia de un ao,
y le gust tanto,
que se lo comi.

2. Al borde

Soy alta;
en la guerra
llegu a pesar cuarenta kilos.

He estado al borde de la tuberculosis,


al borde de la crcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y, poco a poco, me fue dando sueo,
y aqu estoy durmiendo al borde,
al borde de despertar.
3. En las noches claras,
resuelvo el problema de la soledad del ser.
Invito a la luna y con mi sombra somos tres.

4.Mi Cara

En mi cara redondita

tengo ojos y nariz,


y tambin una boquita

para hablar y para rer.

Con mis ojos veo todo,

con la nariz hago achs,

con mi boca como como

palomitas de maz

5. La mujer rana

La mujer rana

y el hombre rana

se casaron

y en vez de tener perdices

tuvieron tres renacuajos.


6. Parejas

Cada abeja con su pareja.


Cada pato con su pata.

Cada loco con su tema.


Cada tomo con su tapa.

Cada tipo con su tipa.


Cada pito con su flauta.

Cada foco con su foca.


Cada plato con su taza.

Cada ro con su ra.


Cada gato con su gata.

Cada lluvia con su nube.

Cada nube con su agua.


Cada nio con su nia.
Cada pin con su pia.
Cada noche con su alba.

7. Nac para poeta o para muerto...

Nac para poeta o para muerto,


escog lo difcil
supervivo de todos los naufragios,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.

Nac para puta o payaso,


escog lo difcil
hacer rer a los clientes desahuciados,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.

Nac para nada o soldado,


y escog lo difcil
no ser apenas nada en el tablado,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

8. En el rbol de mi pecho

En el rbol de mi pecho
hay un pjaro encarnado.

Cuando te veo se asusta,


aletea, lanza saltos.

En el rbol de mi pecho
hay un pjaro encarnado.

Cuando te veo se asusta,


eres un espantapjaros!

9. A veces quiero preguntarte cosas...

A veces quiero preguntarte cosas,


y me intimidas t con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tmido perfume de tus rosas.

A veces quise no soar contigo,


y cuanto ms quera ms soaba,
por tus versos que yo saboreaba,
t el rico de poemas, yo el mendigo.

Pero yo no adivino lo que invento,


y nunca inventar lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.

Adivino que no soy tu contento,


que a veces me recuerdas, imagino,
y al rtelo a decir mi voz no siento.
En su autobiografia Pero nadie saba mejor que Gloria Fuertes lo fuertes y difciles -valga la
redundancia- que eran los tiempos que le toc vivir. Una Espaa que entr en trom En su
Autobio nos cuenta su vida de un modo lleno de desapego y mucha emocin transferida. Vale la
pena leerlo tal cual:

10. AUTOBIOGRAFA

Gloria Fuertes naci en Madrid

a los dos das de edad,

pues fue muy laborioso el parto de mi madre


que si se descuida muere por vivirme.

A los tres aos ya saba leer

y a los seis ya saba mis labores.

Yo era buena y delgada,

alta y algo enferma.

A los nueve aos me pill un carro

y a los catorce me pill la guerra;

A los quince se muri mi madre, se fue cuando ms falta me haca.

Aprend a regatear en las tiendas

y a ir a los pueblos por zanahorias.

Por entonces empec con los amores,

-no digo nombres-,

gracias a eso, pude sobrellevar

mi juventud de barrio.

Quise ir a la guerra, para pararla,

pero me detuvieron a mitad del camino.

Luego me sali una oficina,

donde trabajo como si fuera tonta,

-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.

Escribo por las noches

y voy al campo mucho.

Todos los mos han muerto hace aos

y estoy ms sola que yo misma.


He publicado versos en todos los calendarios,

escribo en un peridico de nios,

y quiero comprarme a plazos una flor natural

como las que le dan a Pemn algunas veces.

Isaac Felipe Azofeifa

Isaac Felipe Azofeifa Bolaos (Santo Domingo de Heredia, Costa Rica 11 de abril de 1909 -
San Jos, 3 de abril de 1997) fue un poeta, docente y poltico costarricense, reconocido uno de
los ms importantes intelectuales del siglo XX en este pas.

Se dedic a la poesa, a la crtica literaria, a la docencia y a la poltica y en todos estos campos


dej una huella indeleble e imperecedera. Como poeta, Azofeifa cant al amor, al erotismo, a la
mujer, al dolor del prjimo y a las tribulaciones del mundo. Por eso, se le ha considerado como
el poeta ms importante del siglo XX en su pas. Azofeifa fue adems docente, primero en el
Liceo de Costa Rica y luego en la Universidad de Costa Rica, siendo parte del comit de
evaluacin que inici la construccin de las pruebas de admisin a dicha universidad, siendo por
aquel entonces fillogo y profesor de estudios generales.

Se oye venir la lluvia

La casa de mi infancia es de barro del suelo a la teja,


y de maderas apenas descuajadas, que en otro
tiempo obedecieron
hachas y azuelas en los cercanos bosques.
El gran filtro de piedra vierte en ella, tan grande,
su agua de fresca sombra.
Yo amo su silencio, que el fiel reloj del comedor vigila.
Me escondo en los muebles inmensos.

Abro la despensa para asustarme un poco


del tragaluz, que hace oscuros los rincones.
Corro aventuras inauditas cuando entro
en el huerto cerrado que me est prohibido.
En la penumbra de la tarde, que va cayendo lenta
sobre el mundo, el grillo del hogar canta de pronto,
y su estribillo triste riega en el aire quieto,
paz y sueo sabrosos.

Cuando venan las lluvias miraba los largos aguaceiros


desde el ancho cajn de las ventanas.
Nunca huele a tierra tanto como esa tarde.
Se oye la lluvia primero en el aire venir como um gigante
que se demora, lento, se detiene y no llega,
y luego, estn ah sus pies sobre las hojas, tamborileando,
rpidos, mojando,
y lavando sus manos deprisa, tan deprisa, los rboles,
el csped, los arroyos,
los alambres, los techos, las canoas.

Pero tambin su llanto desolado,


su sinrazn de ser triste, su acabarse de pronto,
sin objeto ni adis,
para siempre en mi infancia, para siempre.

Llueve en mi alma ahora, como entonces.

Al alba siempre

El alba es un camino.
Por el alba se llega a la dulzura.
El aviso general de los gallos abre a la luz las
puertas de la tierra.

El aire reparte una casta voz de campanas.


Un trino de pjaro rompe el cristal del cielo y riega
el silencio fresco de la madrugada.
El rbol duerme vuelto hacia s mismo.
T, mi fiel compaa, dices
palabras irreales para salvar el sueo
que se aleja en el agua sutil de la noche.
Despierta titirando en el vaco
un ngel retardado.
Un fantasma, una sombra, un soplo, nada.
Y amanece.

Vida, mi vida, al alba siempre.

No encuentro donde reposar

He sido, soy, ser, posiblmente para siempre


lento, ininteligible, oscuro,
como de espessa sombra, a duras penas,
proviniendo,
y aun a veces vago, indeciso,
siempre extraviado,
solo entre cosas extraas,
y asediado de seres sin nombre todavia y
sin linguaje,
que, por lo tanto odlo, por lo tanto , nacen
y se alargan huyendo dentro de m mismo.

Y entonces no encuentro donde reposar,


ni un rincn en m, ni una parede
donde escribir mi nombre,
y si embargo, yo sigo existiendo, y me
incorporo
y grito
sin orme, Isaac Felipe, tres veces, corriendo,
por entre el bosque de hostiles nombres que me
rodean
y que me deben, me debern por siempre, el
haber nacido
tal como definitivmante sern, una vez que haya
amanhecido
la lenta luz que siempre llega, a duras penas.

Jos Hierro

Jos Hierro Real (Madrid, 3 de abril de 1922 - ibdem, 21 de diciembre de 2002), conocido
como Jos Hierro o Pepe Hierro, fue un poeta espaol. Pertenece a la llamada primera
generacin de la posguerra dentro de la llamada poesa desarraigada o existencial (public en las
revistas Espadaa y Garcilaso).

En sus primeros libros, Hierro se mantuvo al margen de las tendencias dominantes y decidi
continuar la obra de Juan Ramn Jimnez, Antonio Machado, Pedro Salinas, Gerardo Diego e,
incluso, Rubn Daro. Posteriormente, cuando la poesa social estaba en boga en Espaa, hizo
poesa con numerosos elementos experimentales (collage lingstico, monlogo dramtico,
culturalismo...).1

A orillas del East River

I
En esta encrucijada,
flagelada por vientos de dos ros
que despeinan la calle y la avenida,
pisoteada su negrura por gaviotas de luz,
descienden las palabras a mi mano,
picotean los granos de roco,
buscan entre mis dedos las migajas de lgrimas.

Siempre aspir a que mis palabras,


las que llevo al papel,
continuasen llorando
-de pena, de felicidad, de desesperanza,
al fin, todo es lo mismo-,
porque yo las haba llorado antes;
antes de que desembocasen en el papel blanqusimo,
en el papel deshabitado, que es el morir.
Dejaran en l los ecos asordados, empaados,
de lo que tuvo vida.
Alguien advertira la humedad de las lgrimas,
llorara por seres que jams conoci,
que acaso no es posible que existieran
aunque estuvieron vivos
en el recuerdo o en la imaginacin.
Lloraramos todos por los desconocidos,
los -para m -difuminados
en la magia del tiempo.

Contra las estructuras


de metal y de vidrio nocturno
rebotan las palabras an sin forma,
consagradas en el torbellino helado,
y no me hacen llorar.
Yo ya no s llorar. Y mira que he llorado!

II
Yo ya no lloro,
excepto por aquello que algn da
me hizo llorar:
los aviones que proclamaban
que todo haba terminado;
la estacin amarilla diluida en la noche
en la que coincidan, tan slo unos instantes,
el tren que parta hacia el norte
y el que parta hacia el oeste
y jams volveran a encontrarse;
y la voz de Juan Rulfo: diles que no me maten;
y la malaguea canaria;
y la nia mendiga de Lisboa
que me pidi un besio.

Yo ya no lloro.
Ni siquiera cuando recuerdo
lo que an me queda por llorar.

De "Cuaderno de Nueva York" 1998


Acelerando

Aqu, en este momento, termina todo,


se detiene la vida. Han florecido luces amarillas
a nuestros pies, no s si estrellas. Silenciosa
cae la lluvia sobre el amor, sobre el remordimiento.
Nos besamos en carne viva. Bendita lluvia
en la noche, jadeando en la hierba,
trayendo en hilos aroma de las nubes,
poniendo en nuestra carne su dentadura fresca.
Y el mar sonaba. Tal vez fuera su espectro
porque eran miles de kilmetros
los que nos separaban de las olas,
y lo peor, miles de das pasados y futuros nos separaban.
Descendan en la sombra las escaleras.
Dios sabe a dnde conducan. Qu ms daba. Ya es hora
-dije yo-, ya es hora de volver a tu casa.
Ya es hora. En el portal, Espera, me dijo. Regres
vestida de otro modo, con flores en el pelo.
Nos esperaban en la iglesia. Mujer te doy. Bajamos
las gradas del altar. El armonio sonaba.
Y un violn que rizaba su meloda empalagosa.
Y el mar estaba all. Olvidado y apetecido
tanto tiempo. All estaba. Azul y prodigioso.
Y ella y yo solos, con harapos de sol y de humedad.
Dnde, dnde la noche aquella, la de ayer...?, preguntbamos
al subir a la casa, abrir la puerta, or al nio que sala
con su poco de sombra con estrellas,
su agua de luces navegantes,
sus cerezas de fuego. Y yo puse mis labios
una vez ms en la mejilla de ella. Bes hondamente.
Los gusanos labraron tercamente su piel. Al retirarme
lo vi. Qu importa, corazn. La msica encendida,
y nosotros girando. No: inmviles. El cliz de una flor
gris que giraba en torno vertiginosa.
Dnde la noche, dnde el mar azul, las hojas de la lluvia.
Los nios -quines son, que hace un instante
no estaban-, los nios aplaudieron, muertos de risa:
Qu ridculos, pap, mam. A la cama, les dije
con ira y pena. Silencio. Yo bes
la frente de ella, los ojos con arrugas
cada vez ms profundas. Dnde la noche aquella,
en qu lugar del universo se halla? Has sido duro
con los nios. Abr la habitacin de los pequeos,
volaron ptalos de lluvia. Ellos estaban afeitndose.
Ellas salan con sus trajes de novia. Se marcharon
los nios -por qu digo los nios?- con su amor,
con sus noches de estrellas, con sus mares azules,
con sus remordimientos, con sus cuchillos de buscar
bajo la carne. Dnde, dnde la noche aquella,
dnde el mar... Qu ridculo todo: este momento detenido,
este disco que gira y gira en el silencio,
consumida su msica...

De "Libro de las alucinaciones" 1964

Alegra

Llegu por el dolor a la alegra.


Supe por el dolor que el alma existe.
Por el dolor, all en mi reino triste,
un misterioso sol amaneca.

Era alegra la maana fra


y el viento loco y clido que embiste.
( Alma que verdes primaveras viste
maravillosamente se rompa. )

As la siento ms. Al cielo apunto


y me responde cuando le pregunto
con dolor tras dolor para mi herida.

Y mientras se ilumina mi cabeza


ruego por el que he sido en la tristeza
a las divinidades de la vida.

De "Alegra" 1947

Alegra interior

En m la siento aunque se esconde. Moja


mis oscuros caminos interiores.
Quin sabe cuntos mgicos rumores
sobre el sombro corazn deshoja.

A veces alza en m su luna roja


o me reclina sobre extraas flores.
Dicen que ha muerto, que de sus verdores
el rbol de mi vida se despoja.
S que no ha muerto, porque vivo. Tomo,
en el oculto reino en que se esconde,
la espiga de su mano verdadera.

Dirn que he muerto, y yo no muero.Cmo


podra ser as, decidme, dnde
podra ella reinar si yo muriera?

De "Alegra" 1947

Alma dormida

Me tend sobre la hierba entre los troncos


que hoja a hoja desnudaban su belleza.
Dej el alma que soase:
volvera a despertar en primavera.

Nuevamente nace el mundo, nuevamente


naces, alma (estabas muerta).
Yo no s lo que ha pasado en este tiempo:
t dormas, esperando ser eterna.

Y por mucho que te cante la alta msica


de las nubes, y por mucho que te quieran
explicar las criaturas por qu evocan
aquel tiempo negro y fro, aunque pretendas

hacer tuya tanta vida derramada


(era vida, y t dormas), ya no llegas
a alcanzar la plenitud de su alegra:
t dormas cuando todo estaba en vela.

Tierra nuestra, vida nuestra, tiempo nuestro...


(Alma ma, quin te dijo que durmieras!)

De "Agenda" 1991

Amanecer

Imagnate t...
Imagnatelo t por un momento.
R. A.

La estrella an flotaba en las aguas.


Ro abajo, a la noche del mar, la llev la corriente.
Y de pronto la mgica msica errante en la sombra
se apag, sin dolor, en el fresco silencio silvestre.

Imagnate t, piensa slo un instante,


piensa slo un instante que el alma comienza a caerse.
(Las hojas, el canto del agua que slo t escuchas:
maravilloso silencio que pone en las tuyas su mano evidente.)

Piensa slo un instante que has roto los diques y flotas sin tiempo en la noche,
que eres carne de sombra, recuerdo de sombra; que sombra tan slo te envuelve.
Piensa conmigo tan bello era todo, tan nuestro era todo, tan vivo era todo,
antes que todo se desvaneciese!

Imagnate t que hace siglos que has muerto.


No te preguntan las cosas, si pasas, quin eres.
Procura un instante pensar que tus brazos no pesan.
Son nada ms que dos caas, dos gotas de lluvia, dos humos calientes.

(Tan bello era todo, tan nuestro era todo, tan vivo era todo!)
Y cuando creas que todo ante ti perfecciona su muerte,
abre los ojos:
El trgico hachero saltaba los montes,
llevaba una antorcha en la mano, incendiaba los bosques nacientes.
El ro volva a mojar las orillas que dan a tu vida.
El prodigio era tuyo y te hacas as vencedor de la muerte.

De "Agenda" 1991

Apagamos las manos. Dejamos encima del mar marchitarse la luna...

Apagamos las manos. Dejamos encima del mar marchitarse la luna


y nos pusimos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Ahora ya es tarde. Las albas vendrn a ofrecernos sus hmedas flores.
Ciegos iremos. Callados iremos, mirando algo nuestro que escapa
hacia su patria remota.
(Nuestro espritu debe de ser, que cabalga
sobre las olas.)

Ahora ya es tarde. Apagamos las manos felices


y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Hemos cado en un pozo que ahoga los sueos.
Hemos sentido la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.

Antes, entonces, con qu gozo ardiente,


con qu prodigioso encenderse de aurora
modelamos en nieblas efmeras, en pasto de brisas ligeras,
nuestra clida hora.
Y cmo apretamos las ubres calientes. Y cmo era hermoso
pensar que no haba ni ayer, ni maana, ni historia.

Ahora ya es tarde; apagamos las manos felices


y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
Cmo errar por los aos, como astros gemelos, sin fuego,
como astros sin luz que se ignoran.
Cmo andar, sin nostalgia, el camino, soando dos sueos distintos
mientras en torno el amor se desploma.

Ahora ya es tarde. Sabemos. Pensamos. (Buscbamos almas.)


Ahora sabemos que el alma no es piedra ni flor que se toca.
Como astros gemelos y ajenos pasamos, sabiendo
que el alma se niega si el cuerpo se niega.
Que nunca se logra si el cuerpo se logra.

Dejamos encima del mar marchitarse la luna.


Cmo errar, por los aos, sin gloria.
Cmo aceptar que las almas son vagos ensueos
que en sueos tan slo se dan, y despiertos se borran.
Qu consuelo ha de haber, si lograr una gota de un alma
es pretender apresar el latir de la tierra, desnuda y redonda.

Estamos despiertos. Sabemos. Como astros soberbios, cados,


sentimos la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.

De "Con las piedras, con el viento" 1950

As era

Canta, me dices. Y yo canto.


Cmo callar? Mi boca es tuya.
Rompo contento mis amarras,
dejo que el mundo se me funda.
Suea, me dices. Y yo sueo.
Ojal no soara nunca!
No recordarte, no mirarte,
no nadar por aguas profundas,
no saltar los puentes del tiempo
hacia un pasado que me abruma,
no desgarrar ya ms mi carne
por los zarzales, en tu busca.

Canta, me dices. Yo te canto


a ti, dormida, fresca y nica,
con tus ciudades en racimos,
como palomas sucias,
como gaviotas perezosas
que hacen sus nidos en la lluvia,
con nuestros cuerpos que a ti vuelven
como a una madre verde y hmeda.

Eras de vientos y de otoos,


eras de agrio sabor a frutas,
eras de playas y de nieblas,
de mar reposando en la bruma,
de campos y albas ciudades,
con un gran corazn de msica.

De "Alegra" 1947

Leonel Rugama

Jos Leonel Rugama Rugama (Estel, 21 de marzo de 1949 - Managua, 15 de enero de 1970)
fue un poeta nicaragense, guerrillero del Frente Sandinista de Liberacin Nacional y
seminarista reconocido por su aporte a la literatura nicaragense. Su poema ms difundido ha
sido "La Tierra es un satlite de la Luna".

Como los santos

Ahora quiero hablar con ustedes


o mejor dicho
ahora estoy hablando con ustedes.

Con vos
con vos tunco carretonero
con vos estoy hablando.

Con vos carbonero


carbonero encontilado
vos
vos que llevs ese cipote
enganchado
sobre el carretn
y lo llevs sosteniendo la lata
y todo encontilado.

Vos amarraste una vez


hace tiempo
un trapo
un trapo acabado de lavar
todo ajado
ajado y niste
y que lo amarraste en uno de los brazos del carretn
para secarte el sudor
y la tierra
y el tilde
y todo revuelto
y el trapo
est mugroso
y hasta echa un olor agrio
que vos lo sents de viaje
cuando te secs la cara
o el pescuezo.
A vos te hablo
a vos que te suben el rango de la miseria
cada vez que te sale otra tira guindando del pantaln
vos que sos marca mundial
en el rcord de los ayunos
qu cuarenta das!
y qu cuarenta noches!
A vos que se te asoma
curioso el calzoncillo nacido
por todo lo roto del pantaln
y hay gente que sale a la puerta
y que se pone a rer
hasta que dobls la esquina
chapaleando tufo
y segus empujando
y con las rodillas peladas
y con el pecho consumido
y desnudo.
Con vos estoy hablando
con vos mismo
s, s
a vos te digo.

Con vos tambin


aseado chofer particular
engrasado taxista
camionero polvoso
busero gordo
soldador borracho
zapatero remendn
judo errante afilador de cuchillos
de hachas
machetes y tijeras
con todos los vende sorbetes y raspados
y con todos los vendedores ambulantes.

Con vos tambin


cipote vende chicles
y con el otro
el que vende bolis congelados
y el que vende gelatinas
y tambin con el de la bolsa de confites de coco
y con el de la bolsa de leche burras
y con todos los lustradores vulgares
(aunque digan que ms vulgar es mi madre)
y tambin hblenle a los ciegos
a los ciegos que piden limosna en las paradas
y a los otros ciegos de guitarras o sin guitarras
(y a los proletarios de la msica)
y a los tullidos de toda clase
y a los tsicos del estadio
y a los mudos y sordos de nacimiento.

Psenle la voz a los basucas


y dganles que vengan
llamen a los chivos sifilticos
y a los rateros
y a los busca pleito en las cantinas
en los estancos y en los putales
triganse tambin
a toda la mancha de vagos
a todos los vagos de todos los barrios
que ahorita estn jugando janbol
y si no desmoche
aunque se quede el que tenga mico doble
que se vengan todos los dems
y aunque estn esperando con dos embolones.

Que se vengan todos los que estn bateando


y los que estn sirviendo
que se deshagan las apuestas
y que vengan
y que bajen las pandillas de todos lados.

Saquen a todos los esqueletos

a todos los esqueletos que se mueran


en Los Cauces
en Miralagos
en el Valle Maldito
en Acahualinca
en La Fortaleza
en El Fanguito
en las Calles del Pecado
en La Zona
en La Perla
en la colonia Alta Vista
en la colonia Lpez Mateos
en La Salinera
en Cabo Haitiano
en La Fossette
y que traigan a sus cipotes
a sus cipotes que no nacen por hambre
y que tienen hambre de nacer
para morirse de hambre
Que vengan todas las mujeres
la verdulera nalgona
y la vieja asmtica del canasto
la negra vende vigorn
y la sombreruda vende baho
la vende chicha helada
y la vende cebada
la vende naranjada
y la lavandera con las manos blanquiscas de jabn
las poncheras de la fiesta
y las vende gallo pinto y carne asada
las mondongueras
y las nacatamaleras mantecosas
las sirvientas
las picheles
las rufianas
con todo y sus zorras
y aquella muchacha hermosa que vende pan con mantequilla
y la chavalita
que est empezando a echar tetitas
y que vende pasteles
y todas las cipotas que venden guineos
naranjas
y mandarinas
y que por un peso dan una
bolsa.
Que vengan tambin las carteristas
las cantineras
y las putas
y las putas viejas y tetonas
y las putas iniciadas
hblenle a los espiritistas
y a las medium
y a las endemoniadas
a las perseguidas por los duendes
y por los malos espritus
a las hechiceras
y a las hechizadas
a las vende filtros
y a las compra filtros.
Ahora que estn todos aqu
que estn todos aqu reunidos
reunidos y oyndome,
ahora quiero hablar con ustedes
o mejor dicho
ahora estoy hablando con ustedes
quiero empezar a hacerles una pltica
y quiero que todos ustedes le platiquen
a todos los que no vinieron
y que les platiquen en voz alta cuando estn solos,
y que les platiquen en las calles
en las casas
en los buses
en los cines
en los parques
en las iglesias
en los billares
en los patios montosos
en los barrios sin luz
y a orilla de los cercos que se estn
cayendo
y a orilla de los ros
sentados en las cunetas
arrimados en las mochetas de las puertas
y asomados por las ventanas
y en fin
en todas partes
y que platiquen en voz baja
cuando no estn solos
o mejor dicho cuando est un rico cerca
o cuando est un guardia de un rico cerca.

Yo les quera platicar


que ahora vivo en las catacumbas
y que estoy decidido a matar el hambre que nos mata
cuando platiquen esto
platquenlo duro
cuando no est uno de los que siembra el hambre
o un oreja de los que siembra el hambre
o un guardia de los que siembra el hambre.

Cllense todos
y sganme oyendo
en las catacumbas
ya en la tarde cuando hay poco trabajo
pinto en las paredes
en las paredes de las catacumbas
las imgenes de los santos
de los santos que han muerto matando el hambre
y en la maana imito a los santos.
Ahora quiero hablarles de los santos.

Sandino

Haba un nica de Niquinohomo


que no era ni poltico
ni soldado
luch en Las Segovias
y una vez que le escribi a Froyln Turcios
le deca que si los yanquis
por irona del destino
le mataban a todos su guerrilleros
en el corazn de ellos
encontrara el tesoro ms grande de patriotismo
y que eso humillara a la gallina
que en forma de guila
ostenta el escudo de los norteamericanos
y ms adelante le deca
que por su parte al verse solo (cosa que no crea)
se pondra en el centro de cien quintales de dinamita
que tena en su botn de guerra
y que con su propia mano dara fuego
y que dijeran a cuatrocientos kilmetros a la redonda:

SANDINO HA MUERTO.

El "Che"

Ni un tanque
ni una bomba de hidrgeno
ni todas las bolitas del mundo
lucha en todas partes
y en todas partes
florecen las higueras
del ro bajan montones de guerrilleros
en Higueras del Ro dicen que lo mataron
CHE comandante
nosotros somos el camino
y vos el caminante.

Miguel Angel Ortez

Y an hecho ya polvo
se miaban de pnico los yanquis
al comienzo Sandino no lo quera aceptar
pero l le dijo a Sandino
que l era el capitn Ferrerita
y despus del combate de Ocotal
le dio una mula blanca
y se le peg
hasta que lleg a ser
el general del coro de ngeles
muri en Palacagina peleando mano a mano.

Jorge Navarro

Fue tan valiente como para no morir de tristeza.


Hablaba en las asambleas
y una vez hizo un peridico
tena un acorden
pero saba que hay un deber de cantar
y otro de morir
muri con los pies engusanados
por el lodo de Bocaycito
pero resucit
el mismo da
y por todos lados.

Selim Shible

Conociste a Selim.
Sabas que una vez vergui a un agente de la seguridad
en la propia oficina de seguridad
si no sabas eso
no conociste a Selim
cuando lleg a vivir por nosotros
muri en la perfecta manera que naci!
pero ya desde antes
desde haca siglos era eterno.
Jacinto Baca

Con el brazo izquierdo de mampuesta


y con el derecho disparando su pistola
s seores
hay una patrulla de JACINTOS arpillando al enemigo
y una gran estatua
aunque rota ya su sangre
creci en una plaza de Rota.

Julio Buitrago

Nunca contest nadie


porque los hroes no dijeron
que moran por la patria
sino que murieron
en julio naci Julio
seis ms nueve quince
de seis y nueve sesenta y nueve
naci matando al hambre (aunque sea antipotico)
naci peleando solo
contra trescientos
es el nico que naci en el mundo
superando a Lenidas
a Lenidas el de las Termpilas.

VIAJERO VE Y DI A ESPARTA QUE MORIMOS


POR CUMPLIR SUS SAGRADAS LEYES

ESO ESTA EN LA CASA


DONDE NACIO JULIO
lo nico que est en espaol
pues s
naci sin camisa
y cantando mientras disparaba su M-3
naci cuando trataban de matarlo
con guardias
con tanques
con aviones
naci cuando no pudieron matarlo
y esto cuntenselo a todo el mundo
y esto cuntenselo a todo el mundo
platquenlo duro
platquenlo duro siempre
suro siempre
con la tranca en la mano
con el machete en la mano
con la escopeta en la mano.
Ya platicamos!

AHORA VAMOS A VIVIR COMO LOS SANTOS.

(1969)

Epitafio

Leonel Rugama
goz de la tierra prometida
en el mes ms crudo de la siembra
sin ms alternativa que la lucha,
muy cerca de la muerte,
pero no del final.

Epitafio

Aqu yacen
los restos mortales
del que en vida
busc sin alivio
una
a
una
tu cara
en todos
los buses urbanos.

Manlio Argueta

Manlio Argueta naci en San Miguel (El Salvador) en 1935. Es un importante poeta y
novelista latinoamericano que, pese a haber desarrollado estudios en Jurisprudencia se ha
dedicado desde muy joven a la literatura; es el fundador del Crculo Literario Universitario, que
se considera una de las generaciones ms importantes de este pas, al que muchos mencionan
como la Generacin Comprometida.
Ha trabajado en la docencia y desempeado labores de edicin en varias editoriales, incluso lleg
a ser director de la Editorial Universitaria Centroamericana (EDUCA). Adems ha participado en
la creacin de diversas revistas de letras.
En lo que respecta a su creacin literaria, se destac primeramente como poeta y consigui
varios premios de poesa, a nivel nacional e internacional. Posteriormente comenz a publicar
novelas, entre las que se destacan "El Valle de las Hamacas" y "Caperucita en la zona roja", esta
ltima fue traducida al ingls y publicada en una importante editorial de Estados Unidos.
Tambin escribi guiones para teatro, tales como "Un da en la Vida" y "El Mozote", una obra de
ballet que se estren en el Central Park de Nueva York.

Poema Temor Imaginado de Manlio Argueta

Me da miedo quererte, por eso me conformo


con dibujar tu nombre con mi miel y mis ojos,
navegar en las ondas de tu cuerpo de mar.

Me da miedo llamarte. Cada palabra tuya


a la distancia son tus labios que vuelan
y tu celo que tiembla al ritmo de mi cuerpo.

Me da miedo la msica de tus voz en el aire


y perderme en el tiempo sin tiempo del temor.

Me da miedo el encuentro de tu sangre y mi sangre,


no poder traducir el lenguaje distinto
de tus actos que vuelan en la flor y las aves.

Slo tu ofrenda libre me repone del miedo


para vencer lo real de tu asombro desnudo
que al tacto de mis manos es piel imaginada.

Poema Promesa de Manlio Argueta

Juro no alzar la voz. No sublevarme.


No decir la verdad cuando nos duela.
Ofrecer la mejilla cada vez
que me ofendan. A los pobres
dar limosnas. Comer pan duro
para ser bueno con todos.
Slo dinero (pues no tengo nada)
no habr de repartir Despus morir
tranquilamente libre de pecados,
de bronconeumona o de un callo
en el pie
o de un catarro en el alma.

1966.
Poema Post-card de Manlio Argueta

Mi pas, tierra de lagos, montaas y volcanes.


Pero no vengas a l
mejor quedas en casa.
Nada de mi pas te gustar. Los lirios no flotan sobre el agua.
Las muchachas no se parecen a las muchachas de calendarios.
El hotel de montaa se cuela como una regadera.
Y el sol ah, el sol! Si te descuidas te comemos en fritanga.
Los nios y los perros orinan en las puertas de las casas.
Los mendigos roban el pan de los hoteles:
puedes morirte de hambre,
puedes morirte de clera,
nunca de muerte muerte.

Luego los francotiradores, las bombas en los automviles,


los puentes dinamitados.
Cierra la puerta a las tres de la tarde.
Con dinero no salgas a la calle, no te pongas reloj:
puede salirte un ladrn
y timarte con el premio de la lotera.
Ah, y cuida de decir que mi pas es una mierda,
te amarraramos a un poste de la esquina y te violaramos,
despus te sacaramos las tripas de una cuchillada!
Cuida que no te coja un cambio de gobierno,
vlgame Dios! Mejor quedas en casa.
Pero mi pas es tierra de lagos, montaas y volcanes.
Si sales dos kilmetros fuera de la ciudad
te encontrars con tigres y culebras,
con avispas ahorcadoras, escorpiones, araas.
Es preferible estar en la ciudad
y respirar el humo de los autobuses.
Escuchar el klaxon de los automviles
o el pregn de los vendedores ambulantes.

Mi pas, tierra de lagos, montaas y volcanes.


Pero no vengas a l si deseas conservar la vida.
Puede morderte una culebra.
Puede comerte un tigre.
Mejor quedas en casa y no gastas en hotel ni en avin.
Te sacaramos los ojos y te los comeramos.
O una bomba, una bala perdida, una flor con dinamita.
Y tus huesos comidos por las hormigas
Y tus huesos comidos
Y tus huesosy tusy
Poema Nadie Toca La Puerta de Manlio Argueta

Como un ngel en llamas localizo el sonido


de tu casa en el cerro. Cuando acudes a abrirme
solamente la calle, un silencio que huye.

Miras el aire de oro mecido por la noche


que se acerca y golpea tu ventana de miedo.

Como un fantasma entonces te abraza mi fantasma.


Mis pisadas se asombran de tu sueo despierto
y penetro a tu lecho como un ngel desnudo.

Poema Los Garrobos de Manlio Argueta

Los garrobos crecan en los rboles


pero llegaron los venenos.
Las hojas amarillas
comenzaron a morir.
Cuelgan los frutos secos
suspendidos en las ramas altas.
Ros sin agua. Tierra desolada.

Los garrobos crecan en los rboles


pero llegaron los venenos
a destruirlo todo. Llegaron
con ganas de matar. Los aviones
vuelan sobre los rboles.

De los garrobos slo quedan


sus dientes,
sus huesecillos de madera.

1966.

Poema Infancia 1942 de Manlio Argueta

La infancia era la noche especialmente,


y pensar en el da que vendra maana,
mams enfermas, paps que no llegaban nunca,
hermanos que se iban olvidando
a medida que ya no regresaban.

Y era la muerte la mtalascallando,


como si se enojara todo el tiempo.
Iba y vena perra de los atardeceres
llevndonos amargas cicatrices y gritos
y angustias y dolores y lgrimas y mares.

La infancia era la muerte cagndose de risa.


Se nos quedaba viendo de a poquito
desde las uas de los pies
hasta la punta de los pelos parados.
Comenzaba a escoger como si nada.
Recorra los barrios,
se llevaba a los nios ms hermosos y pobres
dejndonos dolor y sacrosanta herida.
El aire entonces con sus manos aves
jugaba con nosotros para que no temiramos.

Sin embargo moramos de miedo,


mirndola implacable
con sus terribles dientes de caballo.
De uno en uno se acaba hasta la raza,
decan los paps y las mams temblando.

La infancia es esta muerte satisfecha,


sus monedas de plata, sus corbatas,
cuchillo de oro, bala envenenada.
Y nos dejaba penas, desconsolados siempre.
Porque si algo dola en estos barrios,
era la dura muerte, la inflexible,
que adems se burlaba de nosotros
porque no ramos aptos para absorber horrores.

Y quedbamos solos, hijos de Dios,


nios abandonados al temor de la noche.

Preguntamos por qu tanta desgracia.


Por qu la muerte infame
se llevaba a los buenos y a los malos,
pero siempre a los pobres, eso s.
Y se echaban los padres, los abuelos y tos
un trago. Ms que trago era copa de lgrimas.
Mientras tanto los nios debajo de las sbanas
oamos retumbos
que venan del fondo del volcn.

Poema Declaracin De Amor de Manlio Argueta

Porque te cansas de estar sola,


de encontrar en tu cama
la sombra de la noche anterior.
Porque te mueres de mirar
las parejas d casados
que de alguna parte vienen.
Porque te desmayas de soledad.
Porque la casa est vaca.
Porque tienes jaqueca.
Porque los sueos luctuosos.
Porque los gatos del vecino.
Porque los nios con cabeza
de pajarito.
Porque lloras al despertar.
Porque eres del sexo dbil.
Porque crees ser hermosa
(y lo eres)
como una puesta de sol.
Porque los ojos negros te vuelven
loca de remate.
Por eso quieres que sea tu marido.

1966.

Poema Como Los Meteoros de Manlio Argueta

As como los meteoros celestes abren


ptalo tras ptalo para descubrir el polen
y la miel
as buscan mis dedos y abrazos
donde poner sus huesecillos de vida.

Poema Como Las Cartas De Los Nios de Manlio Argueta

Qu lindo sera poder escribir


y que me saliera espuma. O que la noche
tiritase a lo lejos. Ladridos de perros
a lo lejos. Que alguien cantara.
Como los animales que florecen
el amor crece de noche.

Qu lindo desahogar el nudo en la garganta.


A escondidas.
Para que nadie advierta nuestros corazones.
Alguna vez sentirse inconmovible. Encontrarse
bebiendo leche bajo el sol, en atardeceres
de rosa de los vientos.
Te veras muy linda dentro de un cuarto oscuro
donde slo estuvieras vos y mis circunstancias.
O acariciar tu pelo suelto
como manadas de lobos de ojos negros.
Y hacer dormir
sobre mis hombros el movimiento del mar.
Oscuridad en la puerta del odio.
Agua que siempre deja de correr,
cuando cerramos los ojos.

Y que nuestros pasos fueran abriendo


casa por casa las paredes.
Y que detrs de cada vidrio,
de cada cortina en la ventana del mundo,
estuvieran las ideas del poeta maldito
que le resulta terrible hacer una maldad.

O el vuelo de mi sangre. O una maana


de canciones bellas.

Ah la felicidad como las cartas de los nios


que van y vienen y nadie las detiene!
O como los pericos que pasan volando.
Todo sera fuego aqu
donde caes despertndote.

Me encantara beber el agua que canta


la misma cancin, el invariable ro.
Repartir la cosecha de flores
que producen las manos cuando dicen
adis, nos vemos, hasta luego.

Me agradara encontrar de nuevo y mirar


como tejes tus telaraas de araa benigna
al escribir poemas de amor con gotitas
de odio. O mejor
sin ir tan lejos
acopiar los papeles perfumados y verdes
llenos de mala ortografa y de recuerdos.
Quien canta como si nada.
Es la vida que fluye
o los hombres que despiertan.
Y afuera hay un fro inerte.

Pero no pasa nada. No pasa nada


en esta vida, mientras camino
mirando atrs, por las calles floridas
de la Colonia Centroamrica. Y suena
un ruido de fusiles.
Como si estuvieran tocando violentamente
las puertas de la vida.
O las catacumbas de la muerte.

Poema Crcel de Manlio Argueta

Dnde estarn los otros? Dijeron que vendran


pero nadie aparece. Nuestros ojos amarran
los ltimos recuerdos pero nadie aparece.
Escribimos un nombre (las paredes son grises):
aqu estuvieron hombres como fieras en selva,
aqu se amaron otros como nunca se amaron.

Cundo vendrn los otros para hablar,


para mirar a alguien, para sonrer
con las personas? A veces digo
que estoy triste y recuerdo las voces que recuerdo.

Dnde estarn los otros? Dijeron que vendran.


Salgo a buscar a mis amigos
y me encuentran cercado por los muros.

1960

Margarita Carrera

Margarita Carrera Molina (Ciudad de Guatemala, Guatemala, 16 de septiembre de 1929) es


una escritora guatemalteca. A lo largo de su carrera la escritora ha logrado desarrollar diversos
gneros, entre los que se encuentran la poesa y el ensayo. Ha publicado 2 novelas, 13 libros de
ensayo y 11 de poesa. Actualmente es acadmica de nmero de la Academia Guatemalteca de la
Lengua, que corresponde a la Real Academia Espaola.

Cabes en un rincn

Cabes en un rincn
detrs de la puerta
del olvido.

Ah te acurrucas
una y otra vez
cumpliendo tu destino.

Madrugada
Has recorrido
en madrugada insomne
cada uno de tus infiernos.

Callas. Vociferas
y callas
en tres tiempos
que son uno
en trinidad
de absoluto silencio.

Te desdices
y te acabas
lentamente y lentamente.

Eres pasto
de un Dios ciego
que te roe
en seco sabor de hueso.

Poemas para estos das de sangre (I)

Todo listo:
el odio
el rifle descarado
y la risa del maldito.

Todo dispuesto:
Dios
con su banderita de venganza
y su trompeta
fra de silencio.

Cuerpos
sangre
gritos
y luego la metralla,
Eso es.
Y sangre.

Venid, ahora, vosotros


a ser cmplices
como el rbol y la flor
mudos de espanto.
Por un momento dejad vuestra tibia carreta
de quejumbrosos bueyes tristes.
Venid:
es sangre
nada ms.
Sangre.
Y cuerpos destrozados.
Nada ms.

Ya podis seguir vuestro paso tranquilo.

Desde mi pequea vida

Desde mi pequea vida


te canto
hermano
y lloro tu sangre
por las calles derramada
y lloro tu cuerpo
y tu andar perdido.

Ahora estoy aqu


de nuevo contigo
hermano.
Tu sangre
es mi sangre
y tu grito se queda
en mis pupilas
en mi cantar mutilado.

Como alguien desesperadamente solo

Como alguien
desesperadamente solo
sentado en el banco
de una plaza.

Como quien se ha detenido


en su indivisible susto
perseguido de ngeles
y demonios.

As
el poeta
llora
y habla con Dios
como un manitico
y le cuenta
de la sangre
y del alba.

Habla con los sordos


en su lenguaje mudo
y con las ratas miserables
de la ciudad ensangrentada.

Te he buscado en la entraa de tu nombre

Te he buscado
en la entraa de tu nombre
Guatemala.
He buscado
tu gnesis
y tus dioses de maz
y de vegetales alientos.

Te he buscado
en tu distancia
y en mi ausencia
en tu sbito llanto
y en tu sangre derramada.

Te he buscado
en tu dolor moreno
y en tu recia mirada de obsidiana.
En tus ros
y en tus peces.
En los ngeles que arrastran
inmisericordes
las madrporas y los caracoles esforzados.

El nio

A pedazos van cayendo


los terrones angustiados
del tiempo.

Afuera: el nio.
El pantaln roto
y el verdor pestilente.

Pjaros negros
-despiadados-
siguen su vuelo.

l est solo
sin un ngel y sin un sueo.
Impasible. Inmvil.
Sus ojos en la lejana
miden su hambre.

A lo lejos: esplendor
cohetes a la luna
astronautas.
Siglo veinte.

Pero l
-solo-
Con el tiempo
a sus pies
cual perro dormido.

Me lanc a tu nombre de hombre

Me lanc a tu nombre de hombre


a los cuatro puntos cardinales
de tu sombra
a tu imagen que golpea
da a da
la luz inconmensurable de mi tiempo.

Tristemente hermosa
permanezco en tu puerto
ardiente bajo tu cuerpo
desierta
sin orillas
viva y persistente
en mi sangre de mujer.

Canto a la escoba

Me gusta la escoba
en la soledad de mis manos
en su silencioso barrer de muerte
en su ocultarse
-cual nia solitaria-
tras la puerta dormida.

S.
Me gusta la escoba
en canto de limpieza
por su pelo entretejido
su cuerpo de espiga
y porque, loca,
va siempre
patas arriba.

Tu casa

Tu casa
este papel
que habitas
con letras.

Ah tus huellas
tus palabras
tus silencios
tu lvido aliento
tus pausas de ro y viento
tus alegatos precisos
en fin
despliegues de tu vida
obstinados sueos.

Nueva York

La ciudad estaba all


monstruosa y gigante,
desnuda en su piedra fra.

Toqu con mis lirios


su insondable aliento.

Nada. Nadie.

Volaban las almas


en su torbellino de dlares
y el tiempo
-centavo descalzo-
se desgranaba
en sangre suicida.

Nueva York distante y dura.


Central Park
rascacielos
y profunda soledad.

La roca viva

Gracias, Amor, por esta dulce herida


y la blandura de mi sufrimiento.
Por la risa y el gozo y el lamento,
en tanta plenitud desconocida.

Bendito siempre, Amor, porque te siento


crecer en la ternura compartida
y por las aguas de tu mar sediento
que arrasa las orillas de mi vida.

Hoy s que los rigores de tu fuego


consumi en llamaradas mi sosiego
y mi paz se hizo llanto y quemadura.

Ahora voy como barco a la deriva.


En los escollos de tu roca viva
rompi mi corazn su arboladura.

Soneto definiendo el amor o sus contrariedades

Borrasca disfrazada en la bonanza,


engaoso deleite de un sentido,
dulzura amarga, dao apetecido,
alterada quietud, vana esperanza.

Desapacible paz, desconfianza,


desazonado gozo mal sufrido,
esclava libertad, triunfo abatido,
simulada traicin, fcil mudanza.

perenne manantial de sentimientos,


efmera aprehensin que experimenta
dolorosas delicias y escarmientos.

Azarosa fortuna, cruel, violenta,


zozobra, sinsabor, desabrimientos,
risa en la playa y en el mar tormenta.

Son monstruos inconsecuentes


Son monstruos inconsecuentes,
altaneros ya batidos;
humildes, si aborrecidos;
si amados, irreverentes;
con el favor, insolentes;
desean, pero no aman;
en las tibiezas se inflaman,
sirven para dominar;
se rinden para triunfar;
y a la que los honra infaman.

Que el verdadero sabio

Que el verdadero sabio, donde quiera


que la verdad y la razn encuentre,
all sabe tomarla, y la aprovecha
sin nimio detenerse en quin la ofrece.
Porque ignorar no puede, si es que sae,
que el alma, como espritu, carece de sexo.
Pues cada da, instantes y momentos,
vemos aventajarse las mujeres
en las artes y ciencias a los hombres,
si con aplicacin su estudio emprenden.

De bienes destituidas

De bienes destituidas,
vctimas del pundonor,
censuradas con amor,
y sin l desatendidas;
sin cario pretendidas,
por apetito buscadas,
conseguidas, ultrajadas;
sin aplausos la virtud,
sin lauros la juventud,
y en la vejez despreciadas.

Roberto Sosa

Roberto Sosa (Yoro, 18 de abril de 1930 - Tegucigalpa, 23 de mayo de 2011) fue un poeta
hondureo, uno de los ms prestigiosos en su pas.

De Un mundo para todos dividido (1971)

Lmite
Estoy enfermo. Mi yo

no es sino un bulto abandonado

en un lugar con flores de doble filo.

Me arrastro como puedo

Entre hombres y mujeres de sonrisa perfecta

condicionada

al cambio de las monedas falsas.

Me sobrevuelan crculos concntricos

de sombras

con brillo

de navajas

que me escarban el fondo,

y nada digo.

Estoy enfermo, claro, muy enfermo,

todos

estn enfermos en la ciudad que habito.

Anda drogado y sucio el odio por las calles y sufre

oscuramente

de fro en la cabeza.

Lejos est el amor. Muy lejos de estos crueles edificios.

La batalla oscura

He vuelto.
El casero se desploma y flota su nombre

solamente.

Beso la tarde como quien besa una mujer dormida.

Los amigos

se acercan con rumor de infancia en cada frase.

Los muchachos

pronuncian mi nombre y yo admiro sus bocas con animal ternura.

Levanto una piedra como quien alza un ramo

sin otro afn que la amistad segura.

La realidad sonre

tal vez

porque

algo

he inventado en esta historia. He vuelto, es cierto,

pero nadie me mira ni me habla, y si lo hacen,

escucho una batalladle palabras oscuras entre dientes.

(las brasas del hogar amplan los rincones

y doran las tijeras del da que se cierra).

Un esfuerzo violceo

contiene mi garganta.

Los elegidos de la violencia

No es fcil reconocer la alegra


despus de contener el llanto mucho tiempo.

El sonido de los balazos

puede encontrar de sbito

el sitio de la intimidad. El cielo aterroriza

con sus cuencas vacas. Los pjaros pueden alojar la delgadez

de la violencia entre patas y picos. La guerra fra

tiene su mano azul y mata.

La niez, aquella de los cuidados cabellos de vidrio,

no la hemos conocido. Nosotros nunca hemos sido nios.

El horror

asumi su papel de padre fro. Conocemos su rostro

lnea por lnea,

gesto por gesto, clera por clera. Y aunque desde las colinas admiramos el mar

tendido en la maleza, adolescente le blanco oleaje,

nuestra niez se destroz en la trampa

que prepararon nuestros mayores.

Hace ya muchos aos

la alegra

se quebr el pie derecho y un hombro,

y posiblemente ya no se levante, la pobre.

Mirad.

Miradla cuidadosamente.
La hora baja

Eran los aos primeros.

Cruzbamos entonces la existencia

entre

lineales zumbidos,

difuntos calumniados

y ros poseedores de mrgenes secretas. ramos

los vagabundos hermanos

de los canes sin dueo.,

cazadores de insectos,

jurados enemigos

de torpes

implacables policas;

guerreros inmortales

de la mitologa, no distinguamos un ala

del cuerpo de una nia.

Dando vueltas y cambios crecimos duramente.

De nosotros

se levantaron

los jueces de dos caras; los perseguidores

de cien ojos, veloces en la bruma y alegres

consumidores de distancias; los delatores fciles;

los verdugos sedientos de prpura; los falsos testigos


creadores de la grfica del humo; los pacientes

hacedores de nocturnos cuchillos.

Algunos dijeron: es el destino

que nos fue asignado, y huyeron

dejando la noche enterrada. Otros

prefirieron encerrarse entre cuatro paredes sin principio ni fin.

Pero todos nosotros -a cierta hora- recorremos

la callejuela de nuestro pasado

de donde

volvemos

con los cabellos tintos de sangre.

Secreto Militar, 1985.

Secreto Militar

(Respuesta a Rafael Heliodoro Valle)

La Historia de Honduras se puede escribir en un fusil,

sobre un balazo, o mejor, dentro de una gota de sangre.

Llegar, en su da,

la sombra al lirio

A Otto Ren Castillo, poeta guatemalteco capturado, torturado, mutilado y quemado vivo

en la base militar de Zacapa, en 1967, durante el gobierno de Julio Csar Mndez

Montenegro.

Para ellos,
los adoradores del Primer Gallo

que al principio de la creacin del Universo

se balance sobre la lnea del horizonte,

los mismos

que planearon incendios y matanzas en fro,

se habla

de los Sandoval Alarcn, de los Videla, de los Pinochet,

de los DAbuisson tocados, cada uno, por la magia

del crimen

que posea

Truman, la Parca alucinada de Hiroshima Nagasaki:

para ellos llegar, en su da, la sombra al lirio.

Pinochet en la balanza de pagos

El pueblo de Chile, que no se equivoca

sino en lo que debe equivocarse,

afirma de claro en claro

que Pinochet cazador pura sangre-

vino a este mundo, la verdad sea dicha,

envuelto en un rollo de alambre de pas.

De: Los pobres.

Los pobres
Los pobres son muchos

y por eso

es imposible olvidarlos.

Seguramente

Ven

en los amaneceres

mltiples edificios

donde ellos

quisieran habitar con sus hijos.

Pueden

llevar en hombros

el fretro de una estrella.

Pueden

destruir el aire como aves furiosas,

nublar el sol.

Pero desconociendo sus tesoros

entran y salen por espejos de sangre;

caminan y mueren despacio.

Por eso

es imposible olvidarlos.

Si el fro fuera una casa con heno, nio y misterio


El fro

tiene

los ademanes suaves

pero sus claros pies de agua dormida

no entran

en las habitaciones de los poderosos.

Penetra

en las chozas

con la tranquilidad de los dueos

y abraza la belleza de los nios.

Los desheredados

dudan

de esas delicadas actitudes

y esperan la tibieza

-se dira calor humano-

temblando como ovejas en peligro.

Su podero aniquila los castillos de arena

habitados por sirenas, y a los invlidos

que en los das de ventisca

no poseen abrigo alguno.

Los caballos salvajes

galopan hacia el mar

cuando sus instintos


perciben

los movimientos

de su profundo corazn de nieve.

Piano vaco

Si acaso

deciden buscarme,

me encontrarn

afinando mi caja de msica.

Podrn

or entonces

la cancin que he repetido

a boca de los anocheceres: ustedes

destruyeron

cuidadosamente

mi patria y escribieron su nombre en libros secretos.

A nosotros

nos transformaron en espantapjaros.

Si acaso

deciden

buscarme,

estar esperndoles

junto a mi silencio de piano vaco.


Roque Dalton

Sobre dolores de cabeza

Es bello ser comunista,


aunque cause muchos dolores de cabeza.

Y es que el dolor de cabeza de los comunistas


se supone histrico, es decir
que no cede ante las tabletas analgsicas
sino slo ante la realizacin del Paraso en la tierra.
As es la cosa.

Bajo el capitalismo nos duele la cabeza


y nos arrancan la cabeza.
En la lucha por la Revolucin la cabeza es una bomba de retardo.
En la construccin socialista planificamos el dolor de cabeza
lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.

El comunismo ser, entre otras cosas,


Una aspirina del tamao del sol.

Escrito en una servilleta

Alzo mi copa, camaradas,


y ante todo pido que me perdonis
por atravesar sin permiso y sin compostura
las puertas de la emocin:
nuestro hermano de tan lejano pas,
nuestra hija de las entraas, nia de nuestros ojos,
fundan su noble casa sobre una firme piedra.
Hijos del pueblo,
comunistas los dos,
han escuchado la fulminante voz del corazn.
La alegra es tambin revolucionaria, camaradas,
como el trabajo y la paz.
Boda de flores rojas, hurra, por ellos!
Mucho amor uno al otro!
Siempre fieles y mutuamente apoyados
nos darn hijos hermosos
(sea esto dicho con el perdn)
que lucirn muy bien los primeros de Mayo.
Y es que a partir de ahora
cada uno es un camarada
multiplicado por dos.
Esto es como si dijramos
el lado prctico del romance.
Comamos y bebamos, camaradas.

Decires

El marxismo-leninismo es una piedra


para romperle la cabeza al imperialismo
y a la burguesa.
No. El marxismo-leninismo es la goma elstica
con que se arroja esa piedra.
No, no. El marxismo-leninismo es la idea
que mueve el brazo
que a su vez acciona la goma elstica
de la honda que arroja esa piedra.
El marxismo-leninismo es la espada
para cortar las manos del imperialismo.
Qu va! El marxismo-leninismo es la teora
de hacerle la manicura al imperialismo
mientras se busca la oportunidad de amarrarle las manos.
Qu voy a hacer si me he pasado la vida
leyendo el marxismo-leninismo
y al crecer olvid
que tengo los bolsillos llenos de piedras
y una honda en el bolsillo de atrs
y que muy bien me podra conseguir una espada
y que no soportara estar cinco minutos
en un Saln de Belleza?

Rubn Daro

Rubn Daro

Nacimiento:18 de Enero de 1867


Defuncin:6 de Febrero de 1916

Poeta nicaragense nacido en Metapa, hoy Ciudad Daro, en 1867.Fue, sin duda alguna, uno de
los poetas hispanoamericanos que ms decididamente cambi el rumbo de las letras hispnicas.
Public sus primeros versos a los once aos, y a finales del siglo XIX, ya consagrado, public
"Azul", obra con la que se inici oficialmente el Modernismo Hispanoamericano.Al final de su
vida se hundi en un ambiente bohemio, muriendo olvidado por todos en 1916.

Metempsicosis

Yo fui un soldado que durmi en el lecho


de Cleopatra la reina. Su blancura
y su mirada astral y omnipotente.
Eso fue todo.

Oh mirada ! oh blancura y oh aquel lecho


en que estaba radiante la blancura!
Oh la rosa marmrea omnipotente!
Eso fue todo.

Y cruji su espinazo por mi brazo;


y yo, liberto, hice olvidar a Antonio.
(Oh el lecho y la mirada y la blancura!)
Eso fue todo.

Yo, Rufo Galo, fui soldado, y sangre


tuve de Galia, y la imperial becerra
me dio un minuto audaz de su capricho.
Eso fue todo.

Por qu en aquel espasmo las tenazas


de mis dedos de bronce no apretaron
el cuello de la blanca reina en broma?
Eso fue todo.

Yo fui llevado a Egipto. La cadena


tuve al pescuezo. Fui comido un
da por los perros. Mi nombre, Rufo Galo.
Eso fue todo.