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LA MUJER Y EL RELOJ.

Cuento por Daniel Maturana basado en La pieza oscura de Enrique Lihn.

Isabel est todos los das en su mesa de comedor mirando el horizonte. Algo as como
extraando que en la mesa estn ms personas compartiendo su xito. Cul xito? Uno
que no se traduce en felicidad sino en comodidad. Un vaso de vino triste y sooliento
acompaa a Isabel en su reflexin; uno que ya padece del actico caracterstico de la
vejez, mostrando empata con su duea.

Hombres tras hombres han pasado en su vida, sin sentir culpa y liberada de los prejuicios,
pues no le importan, ya que ha sabido llevar un camino sin falsos compromisos y destellos
temporales que ni siquiera suman en algo concreto. Esa libertad que el brebaje no sabe
disimular, suma otro acompaante; un valiente y persistente reloj que duerme en el
centro de la mesa, marcando cclicamente las tonadas que percuten en el cerebro de la
mujer, sealndole que horas quedan pero minutos sobran, incluso para la lectura, su
gran pasin y descanso de la vida resonante.

Oscar Castro es su artista favorito, da a da mira la coleccin del poeta en un viejo estante
con puertas de vidrio; obviamente, desde el sector que ha ocupado desde siempre en la
mesa, ese lugar que alguna vez fue para ms de tres pero menos de cinco. <<Nuestra vida
es mentira o es verdad?>>, una de las dos frases que ama de Oscar. Constantemente se
lo cuestiona, amargndose por no encontrar respuesta. <<Para m, intilmente llegar la
primavera. Jams mi corazn volver a florecer>>, es el otro texto que admira de Castro,
pues se identifica plenamente con l. Ese jams es cortante y siniestro, le recuerda que los
segundos no se juntan con sus hermanos temporales mayores, y traviesamente le punzan
en la mente, cual carpintero a un rbol.

Por qu me confundo al explicar el tiempo? Debe ser porque no lo percibo como tal, ni
aqu ni en ningn lugar. Slo la expresin de Isabel me ayuda a interpretar qu es lo que
va sucediendo, como una seal inequvoca de que somos paralelos y asntotas.

Se perfectamente que ella me ama desde que nos tocamos por primera vez, en ese
inocente e inconsciente juego, pero nunca se dio cuenta que no sent lo mismo. Pude
hacer mi vida sin problemas, aunque no sum ni constru nada concreto. La cultura que
me forz a seguir y no nos dejara devorarnos.

Al observarla, recuerdo cuando mis clulas me desconocan, mientras que afuera se


escuchan los artificios celebrando el cambio de siglo. Yace tendida en su silla, con la
mirada perdida en los libros; que en realidad, nunca le he visto ojear un momento, ser
yo el fantico del poeta?