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Tiene el sumiso tacto de la lana

el mes de julio,

escondrijos de nio

en piezas y retales.

Caricia de la luz,

del silencio del monte

y de la almendra

en casa nueva.

El suave rozamiento de tu nombre,

de tu vientre preado,

del primer llanto

y del temblor primero.

El hato y las alforjas de mi vida.

Blas Lpez Molina

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