UPRRP / Literatura Comparada
Profesor Noel Luna
Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-1986)
[LA IMAGEN DE SU CARA]
Un hombre se propone la tarea de dibujar el
mundo. A lo largo de los aos puebla un espacio
con imgenes de provincias, de reinos, de
montaas, de bahas, de naves, de islas, de peces,
de habitaciones, de instrumentos, de astros, de
caballos y de personas. Poco antes de morir,
descubre que ese paciente laberinto de lneas
traza la imagen de su cara.
(El hacedor, Eplogo, 1960)
LA SUMA
Ante la cal de una pared que nada
nos veda imaginar como infinita
un hombre se ha sentado y premedita
trazar con rigurosa pincelada
en la blanca pared el mundo entero:
puertas, balanzas, trtaros, jacintos,
ngeles, bibliotecas, laberintos,
anclas, Uxmal, el infinito, el cero.
Puebla de formas la pared. La suerte,
que de curiosos dones no es avara,
le permite dar fin a su porfa.
En el preciso instante de la muerte
descubre que esa vasta algaraba
de lneas es la imagen de su cara.
(Los conjurados, 1985)
LMITES
Hay una lnea de Verlaine que no volver a
[recordar.
Hay una calle prxima que est vedada a mis
[pasos,
hay un espejo que me ha visto por ltima vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del
[mundo.
Entre los libros de mi biblioteca (estoy
[vindolos)
hay alguno que ya nunca abrir.
Este verano cumplir cincuenta aos;
la muerte me desgasta, incesante.
De Inscripciones, de Julio Platero Haedo
(Montevideo, 1923)
(1946)
LMITES
De estas calles que ahonda el poniente,
una habr (no s cul) que he recorrido
ya por ltima vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido
a Quien prefija omnipotentes normas
y a una secreta y rgida medida,
a las sombras, los sueos y las formas
que destejen y tejen esta vida.
Si para todo hay trmino y hay tasa
y ltima vez y nunca ms y olvido
quin nos dir de quin, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?
Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habr que no leeremos nunca.
Hay en el Sur ms de un portn gastado
con sus jarrones de mampostera
y tunas, que a mi paso est vedado
como si fuera una litografa.
Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigilia, cuadrifronte, Jano.
Hay, entre todas tus memorias, una
que se ha perdido irreparablemente;
no te vern bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.
No volver tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando el ocaso, ante la luz dispersa,
quiera decir inolvidables cosas.
Y el incesante Rdano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estar como Cartago
que con fuego y con sal borr el latino.
Creo en el alba or un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son lo que me ha querido y olvidado;
espacio y tiempo y Borges ya me dejan.
(1958)
[Jorge Luis Borges. Obra potica. Buenos Aires:
Emec, 1990. pp.166, 170, 200-201 y 663.]