Antología literaria.

Gabriel zapata cime

Antología literaria.

Gabriel zapata cime.

Prologo.
Comienzo por presentar a los autores que
inspiraron sus obras con gran dedicatoria
hacia los lectores mismos.
Juan Rulfo un hombre nacido en Sayula
México, el 1918 crecido en un pequeño pueblo
de san Gabriel, una villa rural que era
denominada por la superstición y el culto a los
muertos, también allí sufrió duras
consecuencias por la muerte de su padre.
Seguidamente el autor julio Cortazar nació en
Bruselas en 1914 el era un escritor argentino
que desde completar los estudios primarios
siguió los de magisterio y letras el había
publicado en buenos aires muchas de sus
obras.
Octavio paz, nació el 31 de marzo de 1919 en
el pueblo de Mixcoac en el distrito federal el
tenia dos familiares muy importantes su
abuelo Irineo paz y su padre Octavio paz.
Por ultimo Gabriel garcía Márquez que es un
novelista colombiano que nació en aracata
Colombia, y estudio derecho y periodismo.
 Pág.1

Dedico esta antología a mi familia

que me apoyaron de alguna forma a
la realización de este importante
libro para que así los lectores lean y
aprendan de esta antología.
 Pág.2
Índice.

Prologo…………………………………Pág.1
Dedicatoria……………………………Pág.2
Juan Rulfo……………………………..Pág.3
Macario…………………………………………………………………Pág.4
Acuérdate………………………………………………………………Pág.5

Julio Cortázar…………………………Pág.6
Los amigos………………………………………………………………Pág.7
Objetos perdidos…………………………………………………………Pág.8
Bolero………………………………………………………………………..Pág.9
Hablen tienen tres minutos……………………………………………Pág.10

Octavio paz………………………………Pág.11
Tus ojos………………………………………………………………………Pág.12
Primera vista……………………………………………………………Pág.13
Reparticiones………………………………………………………………Pág.14
Entre irse y quedarse……………………………………………………..Pág.15

Gabriel garcía Márquez…………………Pág.16

La marioneta…………………………………………………………………Pág.17
13 líneas para morir…………………………………………………………Pág.18
Sin titulo…………………………………………………………………………………Pág.19
Frases……………………………………………………………………………..Pág.20
Referencia bibliográfica………………………………………………
Pág.21
Juan Rulfo.

(Sayula, México, 1918 - Ciudad de México, 1986) Escritor

mexicano. Juan Rulfo creció en el pequeño pueblo de San
Gabriel, villa rural dominada por la superstición y el culto a
los muertos, y sufrió allí las duras consecuencias de las
luchas cristeras en su familia más cercana (su padre fue
asesinado). Esos primeros años de su vida habrían de
conformar en parte el universo desolado que Juan Rulfo
recreó en su breve pero brillante obra.

En 1934 se trasladó a Ciudad de México, donde trabajó

como agente de inmigración en la Secretaría de la
Gobernación. A partir de 1938 empezó a viajar por algunas
regiones del país en comisiones de servicio y publicó sus
cuentos más relevantes en revistas literarias.

En los quince cuentos que integran El llano en llamas

(1953), Juan Rulfo ofreció una primera sublimación literaria,
a través de una prosa sucinta y expresiva, de la realidad de
los campesinos de su tierra, en relatos que trascendían la
pura anécdota social.
 Pág.3

Macario.
Estoy sentado junto a la alcantarilla aguardando a que salgan las ranas. Anoche,
mientras estábamos cenando, comenzaron a armar el gran alboroto y no pararon
de cantar hasta que amaneció. Mi madrina también dice eso: que la gritería de las
ranas le espantó el sueño. Y ahora ella bien quisiera dormir. Por eso me mandó a
que me sentara aquí, junto a la alcantarilla, y me pusiera con una tabla en la mano
para que cuanta rana saliera a pegar de brincos afuera, la apalcuachara a
tablazos... Las ranas son verdes de todo a todo, menos en la panza. Los sapos son
negros. También los ojos de mi madrina son negros. Las ranas son buenas para
hacer de comer con ellas. Los sapos no se comen; pero yo me los he comido
también, aunque no se coman, y saben igual que las ranas. Felipa es la que dice
que es malo comer sapos. Felipa tiene los ojos verdes como los ojos de los gatos.
Ella e s la que me da de comer en la cocina cada vez que me toca comer. Ella no
quiere que yo perjudique a las ranas. Pero a todo esto, es mi madrina la que me
manda a hacer las cosas... Yo quiero mas a Felipa que a mi madrina. Pero es mi
madrina la que saca el dinero de su bolsa para que Felipa compre todo lo de la
comedera. Felipa sólo se está en la cocina arreglando la comida de los tres. No
hace otra cosa desde que yo la conozco. Lo de lavar los trastes a mí me toca. Lo de
acarrear leña p ara prender el fogón también a mí me toca. Luego es mi madrina la
que nos reparte la comida. Después de comer ella, hace con sus manos dos
montoncitos, uno para Felipa y otro para mí. Pero a veces Felipa no tiene ganas d e
comer y entonces son para mí los dos montoncitos. Por eso quiero yo a Felipa,
porque yo siempre tengo hambre y no me lleno nunca, ni aun comiéndome la
comida de ella. Aunque digan que uno se llena comiendo, yo sé bien que no me llen
o por mas que coma todo lo que me den. Y Felipa también sabe eso... Dicen en la
calle que yo estoy loco porque jamás se me acaba el hambre. Mi madrina ha oído
que eso dicen. Yo no lo he oído. Mi madrina no me deja salir solo a la call e.
Cuando me saca a dar la vuelta es para llevarme a la iglesia a oír misa. Allí me
acomoda cerquita de ella y me amarra las manos con las barbas de su rebozo. Yo
no sé por qué me amarra mis manos; pero dice que porque dizque l uego hago
locuras. Un día inventaron que yo andaba ahorcando a alguien; que le apreté el
pescuezo a una señora nada más por nomás. Yo no me acuerdo. Pero, a todo esto,
es mi madrina la que dice lo que yo hago y ella nunca anda con men tiras. Cuando
me llama a comer, es para darme mi parte de comida, y no como otra gente que
me invitaba a comer con ellos y luego que me les acercaba me apedreaban hasta
hacerme correr sin comida ni nada. No, mi madrina me trata bien. Por eso estoy
contento en su casa. Además, aquí vive Felipa. Felipa es muy buena conmigo. Por
eso la quiero... La leche de Felipa es dulce como las flores del obelisco. Yo he
bebido leche de chiva y también de puerca recién paridad; pero no, no es igual d e
buena que la leche de Felipa... Ahora ya hace mucho tiempo que no me da a
chupar de los bultos esos que ella tiene donde tenemos solamente las costillas, y
de donde le sale, sabiendo sacarla, una leche mejor que la que nos da mi madrina
en el almuerzo de los domingos... Felipa antes iba todas las noches al cuarto donde
yo duermo, y se arrimaba conmigo, acostándose encima de mí o echándose a un
ladito. Luego se las ajuareaba para que yo pudiera chupar de aquella leche dulce y
caliente que se dejab a venir en chorros por la lengua... Muchas veces he comido
flores de obelisco para entretener el hambre. Y la leche de Felipa era de ese sabor,
sólo que a mí me gustaba más, porque, al mismo tiempo que me pasaba los tragos,
Felipa me hacia c osquillas por todas partes. Luego sucedía que casi siempre se
quedaba dormida junto a mí, hasta la madrugada. Y eso me servía de mucho;
porque yo no me apuraba del frío ni de ningun miedo a condenarme en el infierno
si me moria yo solo allí, en alguna noche... A veces no le tengo tanto miedo al
infierno. Pero a veces sí. Luego me gusta darme mis buenos sustos con eso de que
me voy a ir al infierno cualquier día de éstos, por tener la cabeza tan dura y por
gustarme dar de cabezazos contra lo primero que encuentro. Pero viene Felipa y
me espanta mis miedos. Me hace cosquillas con sus manos como ella sabe hacerlo
y me ataja el miedo ese que tengo de morirme. Y por un ratito hasta se me
olvida... Felipa dice, cuando tiene ganas de estar conmigo, que ella le cuenta al
Señor todos mis pecados. Que iré al cielo muy pronto y platicará con Él pidiéndole
que me perdone toda la mucha maldad que me llena el cuerpo de arriba abajo. Ella
le dir á que me perdone, para que yo no me preocupe más. Por eso se confiesa
todos los días. No porque ella sea mala, sino porque yo estoy repleto por dentro de
demonios, y tiene que sacarme esos chamucos del cuerpo confesandose por mí.
Todo s los días. Todas las tardes de todos los días. Por toda la vida ella me hará ese
favor. Eso dice Felipa. Por eso yo la quiero tanto... Sin embargo, lo de tener la
cabeza así de dura es la gran cosa. Uno da de topes contra los pilares del corredor
horas enteras y la cabeza no se hace nada, aguanta sin quebrarse. Y uno da de
topes contra el suelo; primero despacito, después más recio y aquello suena como
un tambor. Igual que el tambor que anda con la chirimía, cuando vien e la chirimía
a la función del Señor. Y entonces uno está en la iglesia, amarrado a la madrina,
oyendo afuera el tum tum del tambor... Y mi madrina dice que si en mi cuarto hay
chinches y cucarachas y alacranes es porque me voy a ir a arder en el infierno si
sigo con mis mañas de pegarle al suelo con mi cabeza. Pero lo que yo quiero es oír
el tambor. Eso es lo que ella debería saber. Oírlo, como cuando uno esta en la
iglesia, esperando salir pronto a la cal le para ver cómo es que aquel tambor se oye
de tan lejos, hasta lo hondo de la iglesia y por encima de las condenaciones del
señor cura...: "El camino de las cosas buenas esta Ileno de luz. El camino de las
cosas malas es oscuro." Eso dice e l señor cura... Yo me levanto y salgo de mi
cuarto cuando todavía esta a oscuras. Barro la calle y me meto otra vez en mi
cuarto antes que me agarre la luz del día. En la calle suceden cosas. Sobra quien lo
descalabre a pedradas apena s lo ven a uno. Llueven piedras grandes y filosas por
todas partes. Y luego hay que remendar la camisa y esperar muchos días a que se
remienden las rajaduras de la cara o de las rodillas. Y aguantar otra vez que le
amarren a uno las manos, porque s i no ellas corren a arrancar la costra del
remiendo y vuelve a salir el chorro de sangre. Ora que la sangre también tiene
buen sabor aunque, eso sí, no se parece al sabor de la leche de Felipa... Yo por eso,
para que no me apedreen, me vivo s iempre metido en mi casa. En seguida que me
dan de comer me encierro en mi cuarto y atranco bien la puerta para que no den
conmigo los pecados mirando que aquello está a oscuras. Y ni siquiera prendo el
ocote para ver por dónde se me andan subiendo las cucarachas. Ahora me estoy
quietecito. Me acuesto sobre mis costales, y en cuanto siento alguna cucaracha
caminar con sus patas rasposas por mi pescuezo le doy un manotazo y la aplasto.
Pero no prendo el ocote. No vaya a suceder que me encuentren des prevenido los
pecados por andar con el ocote prendido buscando todas las cucarachas que se
meten por debajo de mi cobija... Las cucarachas truenan como saltapericos cuando
uno las destripa. Los grillos no sé si truenen. A los grillos nunca los mato . Felipa
dice que los grillos hacen ruido siempre, sin pararse ni a respirar, para que no se
oigan los gritos de las animas que estan penando en el purgatorio. El día en que se
acaben los grillos, el mundo se llenará de los gritos de las ánimas sa ntas y todos
echaremos a correr espantados por el susto. Además a mí me gusta mucho
estarme con la oreja parada oyendo el ruido de los grillos. En mi cuarto hay
muchos. Tal vez haya mas grillos que cucarachas aquí entre las arrugas de los co
stales donde yo me acuesto. También hay alacranes. Cada rato se dejan caer del
techo y uno tiene que esperar sin resollar a que ellos hagan su recorrido por encima
de uno hasta llegar al suelo. Porque si algún brazo se mueve o empiezan a
temblarle a uno los huesos, se siente en seguida el ardor del piquete. Eso duele. A
Felipa le picó una vez uno en una nalga. Se puso a llorar y a gritarle con gritos
queditos a la Virgen Santísima para que no se le echara a perder su nalga. Yo le
unt&e acute; saliva. Toda la noche me la pasé untándole saliva y rezando con ella,
y hubo un rato, cuando vi que no se aliviaba con mi remedio, en que yo también le
ayudé a llorar con mis ojos todo lo que pude... De cualquier modo, yo estoy más a
gusto en mi cuarto que si anduviera en la calle, llamando la atención de los
amantes de aporrear gente. Aquí nadie me hace nada. Mi madrina no me regaña
porque me vea comiéndome las flores de su obelisco, o sus arrayanes , o sus
granadas. Ella sabe lo entrado en ganas de comer que estoy siempre. Ella sabe que
no se me acaba el hambre. Que no me ajusta ninguna comida para llenar mis tripas
aunque ande a cada rato pellizcando aquí y allá cosas de comer. Ella sabe que me
como el garbanzo remojado que le doy a los puercos gordos y el maíz seco que le
doy a los puercos flacos. Así que ella ya sabe con cuánta hambre ando desde que
me amanece hasta que me anochece. Y mientras encuentre de comer aquí e n esta
casa, aquí me estaré. Porque yo creo que el día en que deje de comer me voy a
morir, y entonces me iré con toda seguridad derechito al infiemo. Y de allí ya no me
sacara nadie, ni Felipa, aunque sea tan buena conm igo, ni el escapulario que me
regaló mi madrina y que traigo enredado en el pescuezo... Ahora estoy junto a la
alcantarilla esperando a que salgan las ranas. Y no ha salido ninguna en todo este
rato que llevo platicando. Si tardan más en salir, pue de suceder que me duerma, y
luego ya no habrá modo de matarlas, y a mi madrina no le llegará por ningún lado
el sueño si las oye cantar, y se llenará de coraje. Y entonces le pedirá a alguno de
toda la hilera de santos que tiene en su cuarto, que ma nde a los diablos por mí,
para que me lleven a rastras a la condenación eterna, derechito, sin pasar ni
siquiera por el purgatorio, y yo no podré ver entonces ni a mi papá ni a mi mamá
que es allí donde están... Mejor seguiré platicando... De lo que más ganas tengo es
de volver a probar algunos tragos de la leche de Felipa, aquella leche buena y dulce
como la miel que le sale por debajo a las flores del obelisco...

FIN
 Pág.4
Acuérdate.

Acuérdate de Urbano Gómez, hijo de don Urbano, nieto de Dimas, aquel que dirigía
las pastorelas y que murió recitando el "rezonga, ángel maldito" cuando la época de
la influencia. De esto hace ya años, quizá quince. Pero te debes acordar de él.
Acuérdate que le decíamos el Abuelo por aquello de que su otro hijo, Fidencio
Gómez, tenía dos hijas muy juguetonas: una prieta y chaparrita, que por mal
nombre le decían la Arremangada, y la otra, que era requetealta y que tenía los
ojos zarcos; y que hasta se decía que ni era suya y que por más señas estaba
enferma del hipo. Acuérdate del relajo que armaba cuando estábamos en misa y
que a la mera hora de la Elevación soltaba su ataque de hipo, que parecía como si
se estuviera riendo y llorando a la vez, hasta que la sacaban afuera y le daban
tantita agua con azúcar y entonces se calmaba.

Ésa acabó casándose con Lucio Chico, dueño de la mezcalera que antes fue de
Librado, río arriba, por donde está el molino de linaza de los Teódulos.

Acuérdate.

Acuérdate que a su madre le decían la Berenjena porque siempre andaba metida en

líos y de cada lío salía con un muchacho. Se dice que tuvo su dinero pero se lo
acabó en los entierros, pues todos los hijos se le morían de recién nacidos y
siempre les mandaba cantar alabanzas, llevándolos al panteón entre músicas y
coros de monaguillos que cantaban "hosannas" y "glorias" y la canción esa de "ahí
te mando; Señor, otro angelito". De eso se quedó pobre, porque le. resultaba caro
cada funeral, por eso de las canelas que les daba a los invitados del velorio. Sólo le
vivieron dos, el Urbano y la Natalia, que ya nacieron pobres y a los que ella no vio
crecer, porque se murió en el último parto que tuvo, ya de grande, pegada a los
cincuenta años.

La debes haber conocido, pues era realegadora y cada rato andaba en pleito con las
marchantas en la plaza del mercado porque le querían dar muy caro los jitomates;
pegaba de gritos y decía que la estaban robando. Después, ya de pobre, se le veía
rondando entre la basura, juntando rabos de cebolla, ejotes ya sancochados y
alguno que otro cañuto de caña "para que se les endulzara la boca a sus hijos".

Tenía dos, como ya te digo, que fueron los únicos que se le lograron.

Después no se supo ya de ella.

Ese Urbano Gómez era más o menos de nuestra edad, apenas unos meses más
grande, muy bueno para jugar a la rayuela y para las trácalas. Acuérdate que nos
vendía clavellinas y nosotros se las comprábamos cuando lo más fácil era ir a
cortarlas al cerro. Nos vendía mangos verdes que se robaba del mango que estaba
en el patio de la escuela y naranjas con chile que compraba en la portería a dos
centavos y que luego nos las revendía a cinco. Rifaba cuanta porquería y media
traía en la bolsa: canicas ágatas, trompos y zumbadores y hasta mayates verdes,
de esos a los que se les amarra un hilo en una pata para que no vuelen muy lejos.

Nos traficaba a todos, acuérdate.

Era cuñado de Nachito Rivero, aquel que se volvió menso a los pocos días de
casado y que Natalia, su mujer, para mantenerse, tuvo que poner un puesto de
tepache en la garita del camino real, mientras Nachito se vivía tocando canciones
todas desafinadas en una mandolina que le prestaban en la peluquería de don
Refugio, nosotros íbamos con Urbano a ver a su hermana, a bebernos el tepache,
que siempre le. quedábamos a deber y que nunca le pagábamos, porque nunca
teníamos dinero. Después hasta se quedó sin amigos, porque todos al verlo, le
sacábamos la vuelta para que no fuera a cobrarnos.

Quizá entonces se volvió malo, o quizá ya era de nacimiento.

Lo expulsaron de la escuela antes del quinto año, porque lo encontraron con su

prima la Arremangada jugando a marido y mujer detrás de los lavaderos, metidos
en un aljibe seco.

Lo sacaron de las orejas por la puerta grande entre la risión de todos, pasándolo
por en medio de una fila de muchachos y muchachas para avergonzarlo.

Y él pasó por allí, con la cara levantada, amenazándonos a todos con la mano y
como diciendo: "Ya me las pagarán caro."

Y después a ella, que salió haciendo pucheros y con la mirada raspando los
ladrillos, hasta que ya en la puerta soltó el llanto; un chillido que se estuvo oyendo
toda la tarde como si fuera un aullido de coyote.

Sólo que te falle mucho la memoria, no te has de acordar de eso.

Dicen que su tío Fidencio, el del trapiche, le arrimó una paliza que por poco y lo
deja parálisis, y que él, de coraje, se fue del pueblo.

Lo cierto es que no lo volvimos a ver sino cuando apareció de vuelta por aquí
convertido en policía. Siempre estaba en la plaza de armas, sentado en una banca
con la carabina entre las piernas y mirando con mucho odio a todos. No hablaba
con nadie. No saludaba a nadie.

Y si uno lo miraba, él se hacía el desentendido como si no conociera a la gente.

Fue entonces cuando mató a su cuñado, el de la mandolina.

Al Nachito se le ocurrió ir a darle una serenata, ya de noche, poquito después de
las ocho y cuando todavía estaban tocando las campanas el toque de Ánimas.
Entonces se oyeron los gritos, y la gente que estaba en la iglesia rezando el rosario
salió a la carrera y allí los vieron: al Nachito defendiéndose patas arriba con la
mandolina y al Urbano mandándole un culatazo tras otro con el máuser, sin oír lo
que le gritaba la gente, rabioso, como perro del mal. Hasta que un fulano que no
era ni de por aquí se desprendió de la muchedumbre y fue y le quitó la carabina y
le dio con ella en la espalda, doblándolo sobre la banca del jardín, donde se estuvo
tendido.

Allí lo dejaron pasar la noche. Cuando amaneció se fue. Dicen que antes estuvo en
el curato y que hasta le pidió la bendición al padre cura, pero que él no se la dio.

Lo detuvieron en el camino. Iba cojeando, y mientras se sentó a descansar llegaron

a él. No se opuso. Dicen que él mismo se amarró la soga en el pescuezo y que
hasta escogió el árbol que más le gustaba para que lo ahorcaran.

Tú te debes acordar de él, pues fuimos compañeros de escuela y lo conociste como

yo.

Pág.5
Julio Cortázar.

(Bruselas, 1914 - París, 1984) Escritor argentino. Hijo de padres

argentinos, a los cuatro años Julio Cortázar se desplazó con ellos a
Argentina, para radicarse en la provincia andina de Mendoza.

Tras completar sus estudios primarios, siguió los de magisterio y

letras y durante cinco años fue maestro rural. Pasó más tarde a
Buenos Aires, y en 1951 viajó a París con una beca. Concluida ésta,
su trabajo como traductor de la Unesco le permitió afincarse
definitivamente en la capital francesa.

Por entonces Julio Cortázar ya había publicado en Buenos Aires el

poemario Presencia con el seudónimo de «Julio Denis», el poema
dramático Los reyes y la primera de sus series de relatos breves,
Bestiario, en la que se advierte la profunda influencia de Jorge Luis
Borges.

La literatura de Cortázar parte del cuestionamiento vital, cercano a

los planteamientos existencialistas, en obras de marcado carácter
experimental, que lo convierten en uno de los mayores innovadores
de la lengua y la narrativa en lengua castellana. Como en Borges, sus
relatos ahondan en lo fantástico, aunque sin abandonar por ello el
referente de la realidad cotidiana, por lo que sus obras tienen
siempre una deuda abierta con el surrealismo.
 Pág.6

LOS AMIGOS

En el tabaco, en el café, en el vino,

al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,

di oscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,

y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,

de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.
 Pág.7
OBJETOS PERDIDOS.

Por veredas de sueño y habitaciones sordas

tus rendidos veranos me aceleran con sus cantos
Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome
pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.
Mendoza, Argentina 1944
La mufa
Vos ves la Cruz del Sur,
respirás el verano con su olor a duraznos,
y caminás de noche
mi pequeño fantasma silencioso
por ese Buenos Aires,
por ese siempre mismo Buenos Aires.
Quizá la más querida

Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
 Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.

Siempre empezó a llover

en la mitad de la película,
la flor que te llevé tenía
una araña esperando entre los pétalos.

Creo que lo sabías

y que favoreciste la desgracia.
Siempre olvidé el paraguas
antes de ir a buscarte,
el restaurante estaba lleno
y voceaban la guerra en las esquinas.

Fui una letra de tango

para tu indiferente melodía.
Una carta de amor o lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo

como un perro que pasa, una colina,

esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco

yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,

que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos

sea otro signo de la libertad.
 Pág.8
BOLERO.

Qué vanidad imaginar

que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca

la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito

que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,

 quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor

los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose

cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

Pág.9
HABLEN, TIENEN TRES MINUTOS.

Hablen, tiene tres minutos

De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento,
y bebí una botellas de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.
Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.
Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.
Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
 la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,
porque es precisoque no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pasito, una pelusa.

Pág.10

Octavio paz.

Octavio Paz Lozano nació el 31 de marzo de 1914 en el pueblo de Mixcoac (ahora parte
de la ciudad de México), en el Distrito Federal. Tenía dos figuras familiares muy
importantes, su abuelo Irineo Paz quien era escritor, intelectual y estaba unido al
gobierno de Porfirio Díaz; y su padre Octavio Paz, quien era revolucionario durante la
Revolución Mexicana. Su familia y él se fueron a vivir a Estados Unidos cuando era
pequeño.Cuando regresó a México participó en las rebeliones estudiantiles de esa
época, las cuales buscaban la autonomía para la Universidad.

Muy joven, Octavio Paz comienza su actividad literaria ayudando a diversas revistas y
diarios como "Bandaral" y "Cuadernos del Valle de México". Así mismo, en 1933
publica su primer libro de poemas llamado"Luna silvestre". Durante la Guerra Civil
Española, en 1937, Octavio Paz viaja a España y publica poemas como "Perfil del
Hombre" y "No pasarán".

A su regreso a México en 1938 ayuda a la formación del diario "El Popular", y así en
1939 se convierte en redactor jefe de este mismo. Ese mismo año, junto con Efraín
Huerta, funda la revista de poesía y crítica "Taller" la cual ocupa un papel muy
importante en la renovación literaria mexicana, ya que estaba integrada por escritores
jóvenes y donde se publicaron traducciones de algunos textos importantes de la poesía
universal moderna.
En 1940 funda la revista "El hijo pródigo" con Xavier Villaurrutia. Tres años después,
ocupa un cargo diplomático en los Estados Unidos y después de dos años recibe la beca
de la fundación Guggenheim.

Pág.11

Tus ojos

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,

silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
o toño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son
pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo.
 Pág.12

Primavera a la Vista

Pulida claridad de piedra diáfana,

lisa frente de estatua sin memoria:
cielo de invierno, espacio reflejado
en otro más profundo y más vacío.

El mar respira apenas, brilla apenas.

Se ha parado la luz entre los árboles,
ejército dormido. Los despierta
el viento con banderas de follajes.

Nace del mar, asalta la colina,

oleaje sin cuerpo que revienta
contra los eucaliptos amarillos
 y se derrama en ecos por el llano.

El día abre los ojos y penetra

en una primavera anticipada.
Todo lo que mis manos tocan, vuela.
Está lleno de pájaros el mundo.

Pág.13
Reparticiones.
El corazón y su redoble iracundo
el obscuro caballo de la sangre
caballo ciego caballo desbocado
el carrousel nocturno la noria del terror
el grito contra el muro y la centella rota
Camino andado
camino desandado
El cuerpo a cuerpo con un pensamiento afilado
la pena que interrogo cada día y no responde
la pena que no se aparta y cada noche me despierta
la pena sin tamaño y sin nombre
el alfiler y el párpado traspasado
el párpado del día mal vivido
la hora manchada la ternura escupida
la risa loca y la puta mentira
la soledad y el mundo
Camino andado
El coso de la sangre y la pica y la rechifla
el sol sobre la herida
 sobre las aguas muertas el astro hirsuto
la rabia y su acidez recomida
el pensamiento que se oxida
y la escritura gangrenada
el alba desvivida y el día amordazado
la noche cavilada y su hueso roído
el horror siempre nuevo y siempre repetido
Camino andado
camino desandado
El vaso de agua la pastilla la lengua de estaño
el hormiguero en pleno sueño
cascada negra de la sangre
cascada pétrea de la noche
el peso bruto de la nada
zumbido de motores en la ciudad inmensa
lejos cerca lejos en el suburbio de mi oreja
aparición del ojo y el muro que gesticula
aparición del metro cojo
el puente roto y el ahogado
Camino andado
camino desandadoEl pensamiento circular y el circulo de familia
¿qué hice qué hiciste qué hemos hecho?. Pág.14

Entre Irse y Quedarse.

La luz hace del muro indiferente

un espectral teatro de reflejos.
En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.
Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.
La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.
Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.
Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.
Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.
 Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

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Gabriel garcía Márquez.

Gabriel José García Márquez nació en Aracataca (Colombia) en 1928. Cursó
estudios secundarios en San José a partir de 1940 y finalizó su bachillerato en
el Colegio Liceo de Zipaquirá, el 12 de diciembre de 1946. Se matriculó en la
Facultad de Derecho de la Universidad Nacional de Cartagena el 25 de febrero
de 1947, aunque sin mostrar excesivo interés por los estudios. Su amistad con
el médico y escritor Manuel Zapata Olivella le permitió acceder al periodismo.
Inmediatamente después del "Bogotazo" (el asesinato del dirigente liberal
Jorge Eliécer Gaitán en Bogotá, las posteriores manifestaciones y la brutal
represión de las mismas), comenzaron sus colaboraciones en el periódico
liberal El Universal, que había sido fundado el mes de marzo de ese mismo año
por Domingo López Escauriaza.

Había comenzado su carrera profesional trabajando desde joven para

periódicos locales; más tarde residiría en Francia, México y España. En Italia
fue alumno del Centro experimental de cinematografía. Durante su estancia en
 Sucre (donde había acudido por motivos de salud), entró en contacto con el
grupo de intelectuales de Barranquilla, entre los que se contaba Ramón Vinyes,
ex propietario de una librería que habría de tener una notable influencia en la
vida intelectual de los años 1910-20, y a quien se le conocía con el apodo de
"el Catalán" -el mismo que aparecerá en las últimas páginas de la obra más
célebre del escritor, Cien años de soledad (1967). Desde 1953 colabora en el
periódico de Barranquilla El nacional: sus columnas revelan una constante
preocupación expresiva y una acendrada vocación de estilo que refleja, como
él mismo confesará, la influencia de las greguerías de Ramón Gómez de la
Serna. Su carrera de escritor comenzará con una novela breve, que evidencia
la fuerte influencia del escritor norteamericano William Faulkner: La hojarasca
(1955). La acción transcurre entre 1903 y 1928 (fecha del nacimiento del autor)
en Macondo, mítico y legendario pueblo creado por García Márquez. Tres
personajes, representantes de tres generaciones distintas, desatan -cada uno
por su cuenta- un monólogo interior centrado en la muerte de un médico que
acaba de suicidarse. En el relato aparece la premonitoria figura de un viejo
coronel, y "la hojarasca" es el símbolo de la compañía bananera, elementos
ambos que serían retomados por el autor en obras sucesivas.

Pág.16
LA MARIONETA.
Si por un instante Dios se olvidara
de que soy una marioneta de trapo
y me regalara un trozo de vida,
posiblemente no diría todo lo que pienso,
pero en definitiva pensaría todo lo que digo.Daría valor a las cosas, no por lo que
valen,
sino por lo que significan.
Dormiría poco, soñaría más,
entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos,
perdemos sesenta segundos de luz.Andaría cuando los demás se detienen,
Despertaría cuando los demás duermen.
Escucharía cuando los demás hablan,
y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate.Si Dios me obsequiara un trozo
de vida,
Vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol,
dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma.
Dios mío, si yo tuviera un corazón,
escribiría mi odio sobre hielo,
y esperaría a que saliera el sol.Pintaría con un sueño de Van Gogh
sobre las estrellas un poema de Benedetti,
y una canción de Serrat sería la serenata
que les ofrecería a la luna.Regaría con lágrimas las rosas,
 para sentir el dolor de sus espinas,
y el encarnado beso de sus pétalo...
Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida...No dejaría pasar un solo día
sin decirle a la gente que quiero, que la quiero.
Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos
y viviría enamorado del amor.A los hombres les probaría cuán equivocados están,
al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen,
sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.
A un niño le daría alas,
pero le dejaría que él solo aprendiese a volar.A los viejos les enseñaría que la
muerte
no llega con la vejez sino con el olvido.
Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres
He aprendido que todo el mundo quiere vivir
en la cima de la montaña,
Sin saber que la verdadera felicidad está
en la forma de subir la escarpada.He aprendido que cuando un recién nacido
aprieta con su pequeño puño,
por vez primera, el dedo de su padre,
lo tiene atrapado por siempre.He aprendido que un hombre
sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo,
cuando ha de ayudarle a levantarse.
Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes,
pero realmente de mucho no habrán de servir,
porque cuando me guarden dentro de esa maleta,
infelizmente me estaré muriendo.

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"13 LÍNEAS PARA VIVIR"

1. Te quiero no por quien eres, sino....... por quien soy cuando

estoy contigo.

2 Ninguna persona merec

e tus lágrimas, y quien se las merezca no te hará llorar.

3. Solo porque alguien no te ame como tú quieres, no significa

que no te ame con todo su ser.

4. Un verdadero amigo es quien te toma de la mano y te toca

el corazón.

5. La peor forma de extrañar a alguien es estar sentado a su

lado y saber que nunca lo podrás tener.
6. Nunca dejes de sonreír, ni siquiera cuando estés triste,
porque nunca sabes quien se puede enamorar de tu sonrisa.

7. Puedes ser solamente una persona para el mundo, pero

para una persona tú eres el mundo.

8. No pases el tiempo con alguien que no esté dispuesto a

pasarlo contigo.

9. Quizá Dios quiera que conozcas mucha gente equivocada

antes de que conozcas a la persona adecuada, para que
cuando al fin la conozcas sepas estar agradecido.

10. No llores porque ya se terminó, sonríe porque sucedió.

11. Siempre habrá gente que te lastime, así que lo que tienes
que hacer es seguir confiando y solo ser más cuidadoso en
quien confías dos veces.

12. Conviértete en una mejor persona y asegúrate de saber

ien eres antes de conocer a alguien más y esperar que esa
persona sepa quien eres. 13. No te esfuerces tanto, las mejores
osas suceden cuando menos te las esperas. Pág.18

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,

y algo en tu sangre late y no reposa
y en su tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía

te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana

sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.

Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.

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Fraces.
Si supiera que hoy fuera la última vez que te voy a ver
dormir, te abrazaría fuertemente y rezaría al señor para poder
ser el guardián de tu alma.

El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches

después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo
todas las mañanas antes del desayuno.
Siempre hay un mañana y la vida nos da otra oportunidad
para hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy es
todo lo que nos queda, me gustaría decirte cuanto te quiero,
que nunca te olvidaré.

En todo momento de mi vida hay una mujer que me lleva de

la mano en las tinieblas de una realidad que las mujeres
conocen mejor que los hombres y en las cuales se orientan
mejor con menos luces.

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Referencia bibliográfica:

Humberto c. garza.
Poemas de Juan Rulfo julio Cortázar Octavio
paz Gabriel garcía Márquez.
En http://www.lospoetas.com/b/cortar1.htm
Consultada el 8/12/09
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