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O
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revista literaria

Nº7 - Sep./Dic. 2016

Reseñas: Colin Barrett / Jordi Nopca Ensayos: Es cuento corto / El cuento en Espido Freire / Configuración espacial en el
cuento venezolano contemporáneo Creación: Diego Martínez
/ Cecilia Silveira / Pedro Campos / Ana Patricia Moya / Gemma
Munné / Nicolás Contreras / Emilia Vidal / Luis Antonio Bedoya

© Revista Literaria Visor

ISSN 2386-5695
Revista Literaria de difusión cuatrimestral

Dirección:

Noel Pérez Brey
www.perezbrey.com
perezbrey@gmail.com
Consejo Editorial:

Vega Pérez Carmena

Noel Pérez Brey
Imágenes:

Portada: Frank Augustine

www.flickr.com/photos/augfw

Contraportada: E. Floyd Puerta/Fuente: Flickr

Contenido: Patty Photos/Fuente: Flickr; Reseñas:
Taylor Wieber/Fuente: Flickr; Ensayos: 3 passa/Fuente:
Flickr; Creación: Jean Linn/Fuente: Flickr.
Diseño:

Noel Pérez Brey

Contenido

Editorial.................................................................3
Reseñas..................................................................4
Glanbeigh. Colin Barrett..............................................5
Vente a casa. Jordi Nopca...........................................6

Ensayos..................................................................7
Es cuento corto, por Jesús Negro García...................8
La parte oscura del alma: el cuento en Espido Freire, por Marino López Alarcón...................................13
Espacios de esencia y apariencia: configuración espacial en tres cuentos venezolanos contemporáneos,
por Daniela Campos...................................................21

Esta revista se edita desde Toledo (España) a través de la siguiente dirección:
www.visorliteraria.com

Creación............................................................... 30

Puede ponerse en contacto con nosotros en la siguiente dirección de correo electrónico:
visorliteraria@gmail.com

Posibilidades, por Cecilia Silveira García................37

La ventana, por Diego Martínez...............................31
Lentes convergentes, por Pedro Campos Morales..40
Tengo una pistola, por Ana Patricia Moya..............43
El camino, por Gemma Munné.................................45

Todos los textos e imágenes publicados en este número son
propiedad de sus respectivos autores. Queda, por tanto, prohibida la reproducción total o parcial de los contenidos de esta
publicación en cualquier medio sin el consentimiento expreso
de los mismos. Por otro lado, esta publicación no se responsabiliza de las opiniones o comentarios expresados por los
autores en sus obras.

Lormencio Funil, por Nicolás Contreras Castillo...51
Los abrazos fugaces, por Emilia Vidal....................55
Fuego, por Luis Antonio Bedoya...............................59

Colaboraciones..................................................... 62

EDITORIAL

Dos años de cuentos
Un septiembre más estamos de aniversario: Revista Literaria Visor cumple su
segundo año en la calle. Con el presente número, son ya siete los publicados hasta
la fecha, además de sus pertinentes convocatorias a colaboradores, donde el volumen de trabajos recibidos en cada una de ellas ha permanecido constante a lo largo
del periodo. Asimismo, esta tendencia se ha reflejado en el número de lecturas y
descargas de la revista en las distintas plataformas de difusión, mientras que el
seguimiento en las redes sociales, aunque a ritmo lento, ha aumentado de manera
incesante. Por ello, solo cabe decir que muchas gracias a todos por apoyarnos.
En este sentido, y con intención de mejorar el acercamiento de los lectores a
nuestra publicación, en breve contaremos con una página web renovada, más accesible y navegable, acorde, dentro de nuestra modesta capacidad, con algunas de
las actuales tendencias del diseño web. Por otro lado, en esta línea de facilitar a
los lectores la aproximación a la revista, mantendremos la posibilidad de impresión bajo demanda para aquellos partidarios de disfrutar de nuestra publicación
en papel. En cualquier caso, la difusión sin cargo de la misma a través de internet
fue punto importante de nuestra filosofía inicial, por lo que, si bien la impresión
de la revista bajo demanda ha sido uno de los proyectos cumplidos de este año que
dejamos atrás, tanto la lectura como la descarga de la publicación se encontrará
totalmente gratuita en las plataformas de difusión habituales.
Aun cuando algunos proyectos se han cumplido, otros, en cambio, han quedado
pendientes. Al respecto, pese a que la revista cuenta con lectores en puntos muy
dispares del globo, la mayor parte pertenecen, claro, al mundo hispánico. España
sigue ocupando el primer lugar en cuanto a volumen de lectores y colaboradores,
sin embargo, países como México, Colombia o Argentina no le andan demasiado a
la zaga. Uno de esos proyectos aplazados del año que concluye era realizar números especiales que reunieran cuentos firmados exclusivamente por escritores de
dichos países, no solo como agradecimiento por el apoyo brindado, sino porque la
cantidad de trabajos recogidos de autores de estas nacionalidades en las distintas
convocatorias demuestra la actual efervescencia literaria de estos países en cuestión. Por consiguiente, y por ser Argentina, después de España, el país que aporta
el mayor número de lectores y colaboradores, nuestro deseo es comenzar la serie
con un número especial dedicado a los escritores argentinos. Y este año, sí o sí, lo
llevaremos a cabo.
Dicho queda, pues, así que no resta más que insistir en nuestro agradecimiento.
Esperamos que disfrutéis de la revista y, como hasta ahora, en este nuevo periodo
que iniciamos, nuestro objetivo seguirá siendo el mismo que al principio: fomentar
el relato corto en español.
Noel Pérez Brey

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Reseñas

RESEÑAS

Glanbeigh
Colin Barrett
“Después de todo, nos queda nada”,
parecen decirse los personajes a sí mismos de una forma tácita. (Sí, retuerzo
el lenguaje de una forma grotesca y si
lo pusiese en otra lengua quedaría mejor la frase y, en consecuencia, quien
la escribe, pero solo así se muestra el
potencial de cada texto). Así es Glanbeigh de Colin Barrett (1982), escritor
canadiense de nacimiento pero irlandés
de adopción, y que debuta de forma prometedora con esta obra.
Sus historias se desarrollan en ese territorio ficticio,
pero que podría
ser cualquiera
y que como dice
en el relato titulado El chico de
los Clancy: “No
conoces mi pueblo, pero seguro
que te suena”.
Uno de esos lugares que parecen pozos de los
Glanbeigh
que nadie puede
Colin Barrett
salir. Allí, cada
Sajalín Editores
individuo tiene
Barcelona, 2016

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RESEÑAS

un pasado que le condiciona, un presente que le abruma y le aburre, y una nula
perspectiva de futuro. El asco existencial y la resignación son los elementos
claves de este conjunto de siete relatos
(Tranquilo entre caballos es -casi- una
novela corta) que sitúan a sus personajes en el margen de la sociedad cool y
bienintencionada. Y para soportarlo, las
principales vías de evasión, de manera
implícita o explícita, son el alcohol, las
drogas, el sexo y la violencia: siempre
insuficientes y desmesuradas a la vez.
Lo que queda en medio de la vida tediosa de estos marginales forzados es
una especie de eterna espera a que, al
día siguiente, las cosas no vayan a peor
y que las sustancias placebo sigan conservando sus efectos. Agarrarse a una
pita o a un taco de billar para olvidarse del desierto de la postmodernidad, es
lo que queda. Es claro que la alienación
deshumaniza, así que ningún personaje de estos relatos puede imaginarse
más allá ni más acá, ni del arcén sucio de una carretera secundaria, ni de
un bordillo de cemento gastado por los
años. Así, la tesis neoliberal de que cada
individuo se condiciona a sí mismo es
aceptada en parte y, a la vez, puesta en
cuestión en cada frase.
© Abraham Pérez

Vente a casa
Jordi Nopca
Vente a casa, segundo libro de Jordi
Nopca, es una colección de diez relatos
que narran diferentes historias pero con
un elemento en común: la vida en continuo decaimiento de los jóvenes adultos
que han vivido el principio y el durante
de la dolorosa crisis en Barcelona.
Una chica recientemente soltera intenta rehacer, sin éxito, su vida sentimental mientras, en otro relato, otro
chico, obsesionado con su exnovia, intenta lo mismo con menor efecto aún;
muchas parejas que, habiendo perdido
el empleo y pasando por varios casos de
infidelidades, deciden seguir luchando
autoengañándose, rehaciendo su vida de
alguna forma o, incluso, cometiendo un
crimen para aliviar sus dolencias…, y un
largo etcétera que nos hace empatizar,
reírnos a carcajadas y horrorizarnos a
partes iguales.
Pese a la extrema exageración de los
personajes y de las situaciones, nos sentimos horrorizados de identificarnos a
tal nivel con el actual relato de Vente
a casa: la crisis, el declive laboral y social que nos lleva a adquirir tanto conformismo que hasta nuestras relaciones
más personales acaban en esa deca-

dencia tan peligrosa. Por ese
motivo, se nos
señalan los conflictos sin causas ni porqués:
lo que importa
es el sentimiento; las razones
las sabemos. El
estilo de Nopca
en este libro es
Vente a casa
simple pero conJordi Nopca
tundente y, en
Libros del Asteroide
ocasiones, estuBarcelona, 2015
pendamente cómico, con la voz tan propia y tan clara
de una generación que está muy perdida, pero que es muy real y que tiene
ganas de mucho más. Su prosa es justo
como es nuestra realidad económica,
social y personal: asquerosa, deprimente y carente de vitalidad.
Jordi Nopca nos traslada con Vente
a casa al interior de una casa llena de
historias y desencantos que podría ser
cualquiera de las que habitamos día
tras día. Si lo que quieres es divertirte
y reírte de todos los problemas, ya que
es lo único que nos queda, es tu libro sin
duda.
© Esther Gil Fernández

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ENSAYOS

Fuente: www.wuz.it

Ensayos
Es cuento corto

por Jesús Negro García
No son pocos los cuentistas cuyo
nombre está grabado en los mármoles
de la historia de la literatura, basten
como ejemplos los nombres de Chéjov o
Carver; sin embargo, parece que también se puede afirmar sin ningún miedo
a equivocarse que no están todos los que
son. Se diría que, desde el periodo posterior a las guerras mundiales, siguiendo
una lógica que vendría de más atrás, el
cuento se ha ido relegando progresivamente a un segundo y oscuro plano, hasta llegar a un punto en que el cuentista
parece haberse convertido en una rara
avis literaria y el cuento en un ejercicio

y un adorno para el escritor de novelas,
que ha acabado por acaparar prácticamente todas las atenciones mediáticas
e institucionales. Hoy por hoy, el cuento
sigue siendo un formato mayoritariamente despreciado o considerado menor
(así lo afirma una personalidad literaria como Alberto Olmos, por ejemplo)
y parece que el Nobel concedido a Alice
Munro en 2013 fue más un pequeño recordatorio de los miembros de la Academia, también para sí mismos, antes
que una declaración de intenciones o el
anuncio de un cambio de aires.
Después de todo, la novela es la forma preferida de la burguesía triunfante
del periodo conocido como la Edad Contemporánea y, como tal, desde el siglo
XIX no ha hecho más que ir ocupando el

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ENSAYOS
lugar que le correspondía frente a otras
formas más propias de elementos subversivos de la sociedad, como la poesía, o simplemente consideradas como
un pequeño ejercicio de estilo o un ensayo de ejecución, que sería el caso del
cuento. Es destacable, en este sentido,
el hecho de que todos los escritores que
cuentan al menos con una gran novela son ignorados por la historiografía
en tanto que cuentistas (aunque, igual
que para todo, hay honrosas excepciones, como es el caso de Julio Cortázar),
como si, por ejemplo, los cuentos pluscuamperfectos de La chica del pelo raro
no tuvieran nada que aportar ante la
envergadura de una novela canonizada
como La broma infinita. En esto, la literatura de altos vuelos y la literatura
comercial actúan de acuerdo. Así, la cosificación de la novela se muestra en su
mayor esplendor en la literatura más
comercial, la del best seller, mercado
en el que lo que debiera ser liviano por
vocación se vende al peso. Quien apenas
lee un par de libros a lo largo de todo
el año quiere tener la garantía de estar
leyendo la gran obra de la temporada,
que no puede tener otra forma que la un
novelón.
Pero, con todo, lo cierto es que algo
parece estar sucediendo en los últimos
tiempos en el mundo del cuento (o el
relato o como se quiera llamar) o, mejor dicho, algo parece estar pasándole
al resto del mundo con el mundo del
cuento, como si de repente hubiera comenzado a fijarse en él. En este sentido, el famoso artículo de Eloy Tizón de
octubre de 2015 en El Cultural parece,
visto en contexto, más que otra cosa,
una llamada de atención sobre el estado
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ENSAYOS
actual de la cuestión. Precisamente en
el debate que se generó a colación del
mismo, en el que tomaron parte distintos cuentistas, autores como Javier
Sáez de Ibarra o Rodrigo Hasbún señalaban, cada uno a su modo, que Tizón
no estaba hablando de nada nuevo bajo
el Sol. Sea como fuere, artículo y debate
removieron las aguas para dar testimonio de lo que nadie más parecía estarlo
dando con el énfasis suficiente, es decir:
que, efectivamente, algo está pasando
con el cuento en las letras hispanas, al
menos en lo que se refiere a su presencia editorial y en los medios culturales.
Se trató, quizá, de obviar de una vez lo
que se lleva gestando con timidez desde hace ya unos años. En este tiempo,
la crítica ha sido generosa con libros de
cuentos como Las efímeras, de Pilar
Adón; Siete casas vacías, de Samantha
Schweblin; Mala letra, de Sara Mesa,
o, más recientemente, Las cosas que
perdimos en el fuego, de Mariana Enríquez, que parece estar siendo una de las
sensaciones del año (no sorprenderá que
esté en varias de las listas de lo mejor
de 2016 cuando llegue el momento). Da
la impresión de que se ha ido abriendo
una pequeña brecha, a través de la cual
puede vislumbrarse un futuro en el que
el gran cuentista sea una personalidad
cultural tan corriente como el gran
novelista y no una excepción singular,
tratamiento con el que se suele abordar
a autores como Hipólito G. Navarro o el
mentado Tizón, casi como si no hubiera
habido más remedio que admitir la importancia de su obra.
Las razones de este viraje, apenas
perceptible, como las de cualquier proceso sociocultural, pueden ser muchas,

difíciles de rastrear y, varias de ellas,
hasta inextricables, pero es inevitable,
en primera instancia, pensar que el reparto y uso del tiempo en la sociedad
del presente ha de estar entre las más
importantes, e incluso que directamente sea la más importante. En primer
lugar, porque el cuento sería un formato de consumo literario más apropiado
para un momento en que parecemos tener todo para hacer a nuestro alcance
y muy poco del tiempo que necesitamos
para hacerlo. Esta lectura, por supuesto, se podría hacer en un sentido negativo: el reparto material del tiempo
nos condena a no tener ya la capacidad
de crear obras de envergadura o a no
poder contemplarlas con la profundidad
deseable y necesaria; pero también se
puede hacer en un sentido positivo: el
tiempo, como bien escaso, nos lleva a
plantearnos una serie de presupuestos
estéticos monolíticos y a preguntarnos:
¿realmente es necesario tanto para a
veces tan poco? Es posible que, independientemente de la situación desastrosa en que nos hallamos inmersos con
respecto a la disposición y uso de nuestro tiempo, la respuesta a esta pregunta dé miedo a muchos. Por lo demás,
ambas lecturas, en realidad, son interdependientes, la segunda existe dentro
de la primera. En segundo lugar, porque el cuento es la forma de creación
más apropiada no ya para un lector sin
tiempo, sino para un escritor sin tiempo. Para el escritor que no cuenta aún
o nunca con un contrato editorial o con
una vida aburguesada en el sentido decimonónico (con la que contaron escritores de inmensos volúmenes, como
Balzac, el noble Tolstoi, Thackeray,

Almeida Garrett o Gómez de la Serna)
o con cualquier otra situación de privilegio material-temporal que se quiera
imaginar, el cuento es la forma literaria perfecta. De la asunción de este
hecho no ha de inducirse el catastrofismo de que nos hallamos inmersos en
una época abocada a una producción de
mínimos y a un conformismo de imposición: quienes no se conforman con resultados banales no lo harán en ningún
formato.
El proceso de revalorización del
cuento, aún muy tímido pero en alza,
que se rastrea en las letras hispanas de
unos años a esta parte, confluye con el
hecho de que algunos novelistas están
optando por un formato de novela mínima para dar forma a su obra, o bien,
los que lo llevan haciendo desde hace
tiempo son objeto de mayor atención
que en el pasado. Dos casos que podemos mencionar son el del argentino César Aira y el del guatemalteco Eduardo
Halfon, que no se decantan, ni mucho
menos, por la sencillez de contenidos,
sino más bien por el ir a lo esencial,
como si hubieran tomado conciencia
práctica de que no sirve de nada escribir novelas de seiscientas páginas con
doscientas de relleno frente a la posibilidad de escribir cien páginas imprescindibles1. César Aira (homenajeado
este mismo año en La Casa Encendida
en Madrid), por el que en la actualidad
parece haber un interés cada vez más
creciente y mediático, cuando lo cierto
es que lleva publicando desde hace décadas, ha dejado dicho que busca «formas literarias ajenas a la novela». En
el caso de Eduardo Halfon, Monasterio
o La pirueta podrían concebirse como
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ENSAYOS

ENSAYOS
libro de cuentos con una novela. Siendo
este el caso, los novelistas acérrimos
deberían hacer una tarea de prospección y preguntarse cuántas novelas de
más de trescientas páginas tienen en su
colección a las que no les sobren entre
cincuenta y cien. La novela redonda es
algo que escasea, porque de hecho la novela es muy apropiada para disimular
una falsa redondez y hacer pasar el relleno por indispensable o, al menos, necesario. Este es un lujo que el cuentista
no puede permitirse. El libro de cuentos
ve el juicio al que es sometido comenzar desde cero cada cinco, diez o veinte
páginas y ni mucho menos se puede dar
el gusto de incluir veinte páginas de relleno. Si la cuestión se plantea de esta
forma, en fin, lo que no se hace, la distancia entre la dificultad de la novela
frente a la del cuento queda más bien
atajada.

Fuente: notaalpie.org

uno de sus cuentos que se hubiera alargado más de lo habitual; aunque lo que
son propiamente sus libros de cuentos,
si se miran bien, podrían verse como
destellos que conforman una pequeña
novela (El boxeador polaco), incluso
aunque la independencia de cada uno de
los elementos pueda parecer fuera de
toda duda; pero lo más importante es
que, leído todo en conjunto, conforma
algo para lo que quizá aún carecemos
de vocabulario. La actitud artística de
ambos escritores, César Aira y Eduardo
Halfon, los ubica mucho más cerca de
Lydia Davis que del William Gaddis de
Los reconocimientos o el John Barth de
El plantador de tabaco.
Desde luego, algo pasa. Lo que es puramente el fenómeno artístico no es

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nuevo; que parezca estar dando una serie de pasos hacia el lugar que le corresponde sería la novedad. Teniendo
en consideración lo expuesto hasta aquí,
también cabe preguntarse si el escritor
rebelde (no otra cosa que aquel que, en
consciencia, se posiciona frente a las
convenciones estéticas y formales) no
debiera plantearse el negarse a escribir
novelas.
Notas
(1) Aquí hago un inciso para rebatir
uno de los argumentos más utilizados y
aparentemente más fuertes de la superioridad de la novela, a saber: el de la
extensión. Pero este argumento es una
falacia. De lo que se trata no es de comparar un cuento con una novela, sino un

Bibliografía

Berasátegui, Blanca, Contra las dictaduras del cuento, El Cultural,
27/11/2015,
www.elcultural.com/
revista/letras/Contra-las-dictaduras-del-cuento/37291.
Cabrera Junco, Jaime, César Aira: “Estoy buscando formas literarias ajenas a la novela”, Entrevista a César Aira, Lee por Gusto, 29/10/2013,
www.leeporgusto.com/cesar-aira-estoy-buscando-formas-literarias-totalmente-ajenas-a-la-novela/
Gordo, Alberto, Alberto Olmos: “Es
muy fácil escribir tres cuentos e ir
por ahí diciendo que eres escritor”,
Entrevista a Alberto Olmos, El Cultural, 23/03/2016, www.elcultural.
com/noticias/letras/Alberto-OlmosEs-muy-facil-escribir-tres-cuentose-ir-por-ahi-diciendo-que-eres-escritor/9075.
Tizón, Eloy, Postcuento, El Cultural,
23/10/2015, www.elcultural.com/revista/opinion/Postcuento/37102.

Jesús Negro García

(Toledo, España, 1981). Pasó allí la infancia y luego
se trasladó a Pola de Siero, Asturias, donde creció y vivió durante 10 años, en el
transcurso de los cuales, entre otras cosas, se licenció en Historia por la Universidad de Oviedo y ganó el premio Asturias Joven de poesía del año 2004, lo que le
valió la publicación de la obra presentada, Historia del Tiempo Presente, con la
editorial KRK. El resto de su obra se compone de participaciones en fanzines como
Caña y Destapa, algunos cuentos antologados y las poesías recogidas en la antología de jóvenes poetas Inmaduros 26 (2006).
Ha vivido en Escocia, Irlanda y Portugal, y ha trabajado, entre otras cosas, como
auxiliar de restauración y como arqueólogo, y en la actualidad vive en Oviedo y se
dedica a la traducción técnica y literaria y a la corrección de estilo y ortotipográfica.

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ENSAYOS

La parte oscura del alma: el cuento en
Espido Freire
por Marino López Alarcón

Aquella creencia popular que asocia lo breve, a lo doblemente bueno, saltó por los aires tras acercarme a la escritora
Espido Freire (1974) en su faceta como fabuladora y cuentista. La atmósfera maldita y perversa tan característica de su
inframundo literario, que yo pensaba únicamente como seña
distintiva de sus novelas, llenas de una gran riqueza simbólica,
resultaba permanecer también en el género literario del cuento, el ejercicio de brillantez literaria por antonomasia. Por lo
tanto, como la maldición que recae sobre los inocentes también
puede observarse en un formato como el que nos ocupa, se me
antoja decir que sus cuentos son, cuanto menos, trece veces
buenos, es decir, trece veces malvados. Trece veces malditos.
Pese a ser una de las narradoras del panorama literario español más prolíficas (con más de veinticinco títulos en apenas
veinte años de trayectoria editorial), tras releer algunas de sus
novelas y ensayos, como falso consuelo, pensé: a falta de una
nueva novela o ensayo por publicar, mientras tanto, habré de
conformarme con sus cuentos. Pero por fortuna, tras la lectura de algunos de ellos, mis prejuicios (como el de considerar
al cuento como el hermanito pobre de la novela) fueron pronto
derrotados. Y aunque la propia autora no tuviera esos prejuicios, algo parecido debió sucederle cuando, años más tarde,
Espido Freire reconoció haber creído de manera errónea que el
cuento le aportaría su principal tributo a modo de “trampolín”,
esto es, como impulso de experimentación narrativa con la
que abarcar, tal vez con miras más ambiciosas, la novela. Sin
embargo, sus cuentos pronto se relevaron ante ella para exigir
ser tratados con la autonomía que merecen, y cuyo magistral
resultado puede disfrutarse en libros como “Juegos míos”, “99
cuentos malvados”, “El trabajo os hará libres”, e incluso a través del ensayo, con “Primer amor” o “Los malos del cuento”.
Lo cierto es que, ya desde pequeñita, y bajo la aparente sencillez de la brevedad y entidad autosuficiente del cuento, la
influencia de este pronto ejerció en ella, un poderoso influjo,
un gusto hacia este formato que fue cultivado, en cierta medida, por su abuela, que le contaba historias apartándose con

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© Nika Jiménez
Fuente: www.ehu.eus

ENSAYOS
frecuencia de la verdad en aras de la
originalidad, y con la que descubrió las
diferencias entre la verdad histórica y
la novelada. No mucho más tarde, en
el colegio, y ya no como oyente, sino
como directora -aunque obligada-, de
sus hilos narrativos, sus amigas le pedían enfebrecidas que escribiera cuentos
dedicados a ellas con el requisito de que,
sus amores, fueran obligatoriamente
correspondidos, al menos, en la ficción.
De ahí, a publicar microcuentos en el
interior de camisetas kukuxumusu, o
en farolas, no pasaron muchos años.
De nuevo, y al igual que en su producción novelesca, en el cuento Espido
Freire juega sus mejores cartas con los
dictámenes de lo irracional, esa parte del ser humano que se niega a ser
domesticada por los comportamientos
normativos más éticos. De nuevo, en los
laberintos psíquicos, sus obsesiones literarias tales como la muerte, la soledad,
la lucha entre el bien y el mal, o el paso
del tiempo se vuelven a colar, esta vez,
en apenas un par de folios, y con una
sencillez pasmosa. Así, aquellos personajes más inocentes o menos resabiados que se adentran en sus páginas, sin
ellos saberlo, estarán marcados por los
malos augurios. Son, por tanto, y como
dijimos anteriormente, personajes malditos, unos textos que comparten también con la novela la negativa de la autora de agarrar al lector de la mano
para conducirlo por los puntos clave (de
modo que sea este quien componga o recomponga, a través de lo que ella calla
con sus silencios, la historia). Para ello,
el tratamiento del tiempo permanecerá
alejado de la linealidad y de la unicidad, en mor de un tiempo simultáneo
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ENSAYOS
y fragmentado, ayudándose de espacios
inventado (Duino, Oilea, Aland, Desrein, Virto, Lorda, Gyomaendrod, etc.)
Sin duda, en el reto de la brevedad,
de la apuesta al todo o la nada (pues
el cuento, al contrario que la novela,
no permite imperfección alguna), Espido demuestra saber salir airosa en esa
microarquitectura delicada en la que,
tan solo una palabra, cambiada de sitio,
puede resultar fatal. Así, en el arte de
la concisión que Cortázar asociaba a la
imagen, en este pequeño homenaje hacia su bienhacer literario, vamos a hablar de sus dos libros dedicados en exclusiva al cuento, y de sus dos ensayos,
dedicados también a este género.
1. “99 cuentos malvados” (Punto de
lectura, 2003).

Al otro lado del agua abrían y cerraban la boca con angustia, y se llevaban
las manos a la garganta. Las sirenas
se habían congregado y presenciaban
asombradas cómo los viejos tenían razón y los humanos morían ahogados, y
comenzaba una nueva era.
Microcuento número 4
Espido Freire ideó estos microcuentos en el verano de 1997, que ella misma calificó como «cuentos malvados a
conciencia, porque mueven un resorte
que obliga a plantearse qué es el mal.
Quiero que el lector decida qué es cruel
y qué no. La muerte ha sido una obsesión constante en mi literatura. Especialmente en esa época en la que murió
parte de mi familia y amigos, y vivía
en el País Vasco, en un ambiente cargado de una violencia que no palpé hasta
que me fui a vivir fuera. Son voces que
son ese personaje interior que de vez en

cuando asalta con una idea».
De nuevo, personajes sobrenaturales
se dan cita de forma poética, concitados con humor negro, en siete partes, de
forma experimental, los cuales permanecieron durante seis años antes de ver
la luz editorial. Algunos de estos microcuentos, como anunciamos al principio,
fueron los que terminaron siendo editados en farolas. Para Freire, el formato
del libro es uno más, por lo que siempre
muestra un interés por poder contar
historias en otros formatos.
2. “Juegos míos” (Alfaguara, 2004).
Estructurados en tres capítulos (El
tiempo huye), algunos de estos 23 cuentos que componen la colección fueron galardonados con el Premio NH de relatos
en el año 2001. En ellos, Espido Freire
creó a unos protagonistas que, bajo los
deseos más insospechados, ocultan las
pasiones con la aparente normalidad
de sus expresiones y comportamientos,
afín de conseguir todo lo que se proponen. En una de sus conferencias, uno de
esos cuentos que acabaría recopilado en
“Juegos Míos”, explicó a los asistentes
cómo un taxista, que la dirigía al aeropuerto, le ofreció, sin este saberlo, el
que sería uno de sus cuentos preferidos
(y dicho sea de paso, en mi favorito).
» Me preguntó por mis padres, les
dije que estaban jubilados y que vivían
en el campo, y en ese momento me
dijo que él estaba a punto de jubilarse
y de retirarse al campo, con su huertita. Pero tengo un problema, me dijo. A
mi mujer le gustan las uvas, pero los
pájaros acuden a mi pequeño viñedo, y
se las comen. Probé con espejos, con un
espantapájaros; pero fue una sobrinica,
que se dejó olvidado un globo de feria,

cuando me di cuenta de que ya no bajaban los pájaros.
» Enseguida tomé cuenta de que esa
historia reunía todos los elementos.
El final de una vida, el de retirarse al
campo a descansar (un recurso retórico clásico), una lucha, aunque fuera por
unas uvas, de lo racional contra lo irracional, de un David contra un Goliat,
la asociación de las uvas y el vino, a la
sangre, y el espejo, otra de las obsesiones literarias clásicas. Y como el final
de una historia, en cierta medida, es
una metáfora dilatada del fin de esta,
y me faltaba el elemento de la muerte, ni corta ni perezosa, conté la historia, pero maté al pobre señor, que en
mi cuento se llama Tomás. Le puse un
cáncer terminal de estómago. De este
modo hice que la historia cobrara un
sentido radicalmente distinto, y nuevo;
el sentido de la lucha ya no era el de
ganar, pues él ya estaba derrotado por
la enfermedad. Y como ese cuento no
es fácil de encontrarlo, me perdonarán
ustedes que les cuente el final. Tomás,
que sabía que lo que le daba sentido a
su vida era la lucha contra los pájaros,
desanuda el globo de helio una vez que
es completamente consciente de que su
vida tocaba a su final. El globo se eleva,
y los pájaros bajan.
» “El tiempo huye” es uno de los poquísimos cuentos en los que partí de un
testimonio real, porque generalmente
parto de abstracciones como base narrativa.
3. “El trabajo os hará libres” (Páginas de Espuma, 2008).
Previa sugerencia de su editor, finalmente fueron catorce cuentos -y no
trece, como ella pretendía; ¿un guiño
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ENSAYOS

simbólico a lo maldito?- los recogidos
en esta colección, cuyo título obedece a
un frontispicio del campo de concentración de Auschwitz (Arbeit macht frei).
En este caso, la temática que los agrupa
aborda la responsabilidad de las decisiones tomadas; la alineación de lo que
dicta la sociedad; las combinaciones resultantes del triángulo deseo, realidad,
destino; el sujeto al desnudo de su propia
libertad, de lo que no hace para lograrla
mientras se pregunta si se arrepentirá

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o no de lo hecho (o de lo no intentado), o
el significado del logro externo.
«A veces nos autoengañamos justificando decisiones que hemos tomado; y
hay gente que nunca se responsabiliza.
El personaje del segundo cuento hace
preguntas sobre qué hubiera ocurrido
si... o ahora que he elegido, ¿me arrepentiré dentro de 20 años?» -explicaba
Espido.
Tal vez (y esto es una mera conjetura propia), esa idea del agotamiento

asociado a la idea
del sacrificio, el anhelo de lo soñado o
la conciencia de lo
que significa ser joven, tenga algo que
ver con lo que ahora se conoce como
“salir de la zona de
confort”, algo que la
autora conoce bien,
pues pasó una larga
temporada en Noruega formándose
como escritora; una
temática por cierto
que, además de ser
tratada en el cuento,
complementó
con dos de sus ensayos, escritos en 2006
y 2008, versen sobre
la generación “mileurista”. (Mileuristas: cuerpo, alma y
mente de la generación de los 1000 euros y Mileuristas II:
la generación de las
mil emociones).
El cuento a través de dos de sus ensayos
4. “Primer amor” (Temas de Hoy,
2000).

No se vive más amor que el primero: a partir de ahí, comienzan a amontonarse. De hecho, no se siente más
amor que el primero, rememorado
una y otra vez. En el amor buscamos
convertirnos en inmortales, hacernos
inolvidables para la otra persona, y

muchas veces lo único que conseguimos es que el fantasma del amado no
nos abandone jamás. Los ojos de aquella muchacha, que se buscan incansablemente en las demás. El tono de voz,
el maravilloso en el recuerdo, del chico
del primer beso, que nunca ha vuelto a
saludarnos.
(Primera página de “Primer amor”)
Prueba del peso que ocupa el cuento
en Espido Freire cabe hallarlo, precisamente, en el primer ensayo que escribió, cuyas primeras líneas acaban de
leer. Su interés por el cuento maravilloso la llevó a estudiar algunos de los
más conocidos.
Las relaciones de maltrato (Barba
Azul), el amor sin recompensa y sufriente (La sirenita), la dependencia de
la mujer sobre el hombre (La ratita
presumida), la incapacidad para mantener responsabilidad emocional (Peter
Pan), las relaciones de tipo narcisista
(el mito de Narciso), la figura de la chica florero (la princesa y el guisante),
el engaño de la seducción (el lobo feroz
en Caperucita Roja), la educación de las
niñas enfocada al matrimonio (La bella
durmiente), son algunos de los ejemplos
con los que epatar esa idea romántica,
embellecida por Disney hasta la extenuación, con los que la autora analiza la
emoción de las historias amorosas.
5. “Los malos del cuento. Cómo
sobrevivir entre personas tóxicas”
(Ariel, 2013).
Si en la literatura de Freire, la maldad suele ser la nota preponderante, y
las personas tóxicas son malas por naturaleza, un ensayo sobre las relaciones tóxicas a través de los personajes

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ENSAYOS
de los cuentos constata la idea de seguir
cultivando en el tiempo las obsesiones
literarias. Los malos del cuento es el
segundo ensayo dedicado a este género,
publicado trece años después de “Primer amor”. Esta vez, las relaciones
tóxicas son explicadas a través de los
personajes. En palabras de la propia
Espido, el lector que se acerque a este
libro tendrá la oportunidad de conocer
los resortes de las personas que eligen
el mal para lograr sus propósitos. Es,
pues, una guía de supervivencia. Apoyándonos en sus palabras, Espido habla
así de:
Los vampiros: los que se alimentan
de ti (Drácula, Crepúsculo, Hombres
Lobo, Ogros, Trolls, Dragones…)
En los últimos tiempos, nos hemos
hartado de oír de vampiros; vampiros
eróticos o salvajes que nos sacan de la
rutina. Por debajo de esa seducción, nos
encontramos ante personajes profundamente tóxicos. Víctimas que están deseando ser seducidas, pero que, antes
de que se den cuenta, han caído en sus
redes (…) Hay que estar muy pendiente
de la mordedura de los vampiros. Cada
una de las veces que nos encontramos
con uno sentimos un pequeño escalofrío,
pero que acaba compensándose con la
atracción, por la succión de vacío hacia
una vida llena de posibilidades.
Madrastras, suegras, hermanastras:
las que quieren ser como tú (madastra
de Rapunzel y Cenicienta, suegra de la
Bella Durmiente, la bruja de La Sirenita…)
No existe cuento de hadas sin madrastra, tampoco sin princesa. Sin embargo, nos limitamos a mirar a la ma-

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ENSAYOS
drastra como si fuera únicamente una
amenaza externa, y muchas veces la
tenemos más cerca de los que pensamos. Y a diferencia de los cuentos de
hadas, en las que suelen acabar castigadas, en la realidad tenemos que convivir muy cerca de ellas. Vivimos en
una sociedad misógina que enfrenta a
las mujeres, y que lucha por el dominio,
por el poder y por la influencia sobre
el varón. Mujeres que quieren ser como
tú, seas una pobre princesa, una pobre
Cenicienta o una sirvienta. No importa
la realidad; lo importante es cómo te
perciben ellas, casi siempre como una
enemiga (…) Día tras día, y cada vez
más hoy en día, muchas mujeres que
han perdido el trabajo y vuelven a casa,
nos encontramos con los roces entre las
hermanastras, las brujas, madrastras:
aquellas que pretenden arrebatarte lo
que tienes; belleza, juventud, inteligencia…
Psicópatas, vecinos, familiares, jefes,
compañeros (Barba Azul, Krimilda de
los Nibelungos, Procusto, El Padre de
Piel de Asno, Lía, Las Grayas, El gigante egoísta, David, Caín, Loki, Euristeo,
El Rey de Griselda, Narciso, Jareth…)
En un momento como este, que tenemos miedo al paro, una crisis galopante… las relaciones laborales han
cambiado radicalmente. O bien porque
nos encontramos que hay que competir más y de una forma más agresiva
(…) Por lo tanto, podemos encontrarnos
que alguien puede ansiar nuestro puesto de trabajo. A veces basta con presionar hasta el extremo de nuestro miedo o angustia para que alguien que se
encontraba en la sombra, aflore. Por

eso es necesario liberarnos de esos jefes explotadores, del mobbing, de todos
los acosos a los que nos enfrentamos día
tras día.
Cuando hablamos de psicópata tenemos una idea equivocada (…) Psicópata
es aquella persona que no tiene empatía,
que no aprende de sus errores, y que no
pueden reinsertarse en la sociedad porque les compensa la actitud que han tomado, y las recompensas que obtienen.
Alerta a las señales de nuestro cuerpo,
algo chirría, algo es demasiado bueno
para ser verdad, pues es posible que sea
demasiado malo.
Bibliografía
Freire, Espido, Cuentos malvados, Punto de Lectura, Madrid, 2003. Cuentos.
---, El cuento, conferencia dentro del

ciclo “Escritores en la Biblioteca”,
Universidad Complutense de Madrid,
2010.
---, El trabajo os hará libres, Páginas
de Espuma, Madrid, 2008. Cuentos.
---, Los malos del cuento: cómo sobrevivir entre personas tóxicas, Ariel,
Barcelona, 2013. Ensayo.
---, Juegos Míos, Alfaguara, Madrid,
2004. Cuentos.
---, Primer Amor, Temas de hoy, Madrid, 2000. Ensayo.
Entrevista en “el periódico de Aragón”
(22/11/2008).
Entrevista para el periódico “20 minutos” (8/3/2013).
Web Páginas de Espuma: http://paginasdeespuma.com/autores/espido-freire/

Marino López Alarcón

(Ciudad Real, España, 1988). A caballo entre su
labor como profesor de piano en los conservatorios de Castilla-La Mancha, y la
de maestro de primaria en colegios públicos de la Comunidad de Madrid, fruto de
su afán literario y pedagógico, bajo el sello Uno Editorial ha publicado dos libros:
520 algoritmos literarios (aforismos), y “Cuentos trascendentes para mentes inteligentes”. También ha cultivado el género del teatro con “Malas madres”, 12
monólogos teatrales de humor satírico en el que la experiencia de la maternidad
se convierte en un espejo de frustraciones y egos mal resueltos.

Actualmente, en su tiempo libre trabaja paralelamente en tres novelas: “La pianista en viaje”, de falso corte autobiográfico, “La maestra que no quería enseñar”,
una novela histórica ambientada en la Alemania Nazi, y “¿Quién mató a Tutú
Singer?, una novela negra dedicada sobre todo al público joven para concienciarlos
acerca de los peligros de las drogas y de la fama

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ENSAYOS

ENSAYOS

Fuente: barretonoriega.wordpress.com

Espacios de esencia y apariencia: configuración espacial en tres cuentos venezolanos contemporáneos
por Daniela Campos

Donde hay espacio hay ser.
Nietzsche
La narrativa venezolana contemporánea sitúa los acontecimientos en
espacios urbanos, las situaciones presentadas se acercan a la realidad con
pinceladas de ficción, pues: “[…] dirige
su proyección imaginaria —según Lyda
Aponte de Zacklin en “La literatura

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venezolana contemporánea” (2007)—
al cuestionamiento y búsqueda de respuestas a dos realidades ineludibles: la
incertidumbre y crisis del hombre contemporáneo en un presente agotado” (p.
72). Es decir, más allá de la creación de
mundos y acontecimientos imaginarios,
la literatura contemporánea venezolana centra su atención en representar
espacios y conflictos existenciales del
suceder presente. Esta literatura plantea de qué manera el sujeto se mueve,
se desplaza, respira, siente y vive en un
espacio urbano que necesariamente lo
condiciona según su configuración geográfica.
Entonces, se podría hablar de un
momento en la literatura venezolana
donde el lenguaje habla del acontecer

cotidiano, del acelerado ritmo del habitante que recorre autopistas, avenidas,
metros, asediado de oleadas de gente;
y estos hilos temáticos son enunciados
desde espacios próximos construidos
por medio de la mirada: “Estos espacios y mundos de ficción con que se intenta recrear una realidad, inventarla
o transfigurarla, se presentan a través
de una visión que ya no puede ser única
y lineal, sino abierta a la significación.
Lo narrado se vuelve plurivalente” (p.
72). Sin duda, la mirada funciona como
mediadora entre el espacio y el sujeto,
por llegar a conceptualizar uno y otro,
espacio y habitante, desde diferentes
perspectivas. Así —para Zoran en Hacia
una teoría del espacio en la narrativa—:
“la reconstrucción del espacio depende especialmente de un punto de vista
espacial” (p. 3), por medio de los personajes, la psicología o las leyes, pues,
el espacio es visto como una estructura
geográfica que determina elementos espaciales del mundo representado y, esa
reconstrucción del mundo la edifica la
mirada. En el texto narrativo “Dioses
de breve estancia” (2006) de Héctor Torres el espacio se reconstruye por medio del campo visual, pues uno de los
niveles expuestos —según los niveles de
estructuración planteados por Zoran—
es el nivel textual, por cuanto el espacio es configurado en el lenguaje verbal;
el espacio es enunciado. En “Dioses de
breve estancia” el texto se inicia describiendo la ubicación geográfica:
Los Palos Grandes es de esas zonas
que ha sabido esquivar la prisa con la
que Caracas ha crecido (y, en algunas
partes, envejecido y muerto). Por eso

la gente del Rubí parece feliz. Ese aire
de candoroso engreimiento, que en su
momento fue lujo, hace que el pequeño
edificio —y, en general, la zona— parezca una postal de los cincuenta (p.
295)

El espacio es descrito desde una retrospección para acentuar la quietud
del lugar, además de su belleza legada
por la suntuosidad de tiempos pasados.
Es importante señalar en este párrafo
de entrada, como ya el espacio define
al habitante: “Por eso la gente del Rubí
parece feliz”. Se evidencia una semejanza con lo habitado, pues lo apacible y
el lujo del espacio representado conceptualizan al individuo que lo ocupa; los
posiciona, además, en una clase social
media alta, asignándoles cierto estatus
económico. El verbo “parecer” ya condiciona a estos habitantes a tener una
determinada apariencia con respecto a
las emociones movilizadas en su interior.
Esta historia narra las situaciones
sociales e internas de dos familias inquilinas del edificio Rubí. Alicia, Gonzalo, Azucena y Armando —este último enviado al exterior por conductas
homosexuales que desestabilizaban la
normalidad y la posición social de la
familia—. Y, Verónica y Andrés, madre
e hijo, son la segunda familia protagonista. Hay un personaje observador,
quien desde un distanciamiento enuncia
su perspectiva, situándose en un campo de visión, definido por Zoran: “como
la parte del mundo percibida ‘aquí’” (p.
12) expresando: “Los seres más vanidosos del mundo, después de verse tan
bellos en el espejo, perdieron el interés

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ENSAYOS
por el otro” (p. 297). Es una focalización
externa, por tratarse de un agente anónimo, es un trovador callejero, situado
fuera de la acción, operando como punto focal de los acontecimientos.
Esta narración presenta el nivel topográfico, otro nivel expuesto por Zoran, entendido este como el eje de la
existencia y sus principios ontológicos,
y desde la creación de un mapa, pero
visto desde la estructura horizontal —
para efectos de este cuento— centro y
ciudad. Posiciona los eventos en un lugar determinado y enfatiza la presencia
de los personajes como cuerpos físicos
en el espacio:
Como ya se dijo, el edificio se llama
Rubí y está en una calle muy limpia
y —como, en general— muy transitada.
Temprano se ve la gente salir de sus
trabajos, rumbo al metro […] El que
sufra de las inevitables alergias que
caracteriza a los citadinos, tendrá que
lidiar con la confluencia de todas esas
emanaciones juntas en un único e indescifrable olor. La gente prefiere esa
orgía de mal gusto antes que aceptar,
tal como son, la esencia de los fluidos
naturales. (p. 296)

Hay una búsqueda por estandarizar
al sujeto para unificarlo al espacio habitado. La esencia individual se desvanece para rehacerse en las masas. En
este fragmento, el espacio es presentado desde las descripciones del espacio
material y sus cualidades, hasta los sujetos actuantes dentro del modo de ser
citadino. Es el espacio visto desde su
propia existencia. Por su parte, el nivel
cronotópico de esta narración es visto
desde una relación sincrónica de repo-

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ENSAYOS
so, pues estos personajes se movilizan
dentro de un mismo contexto espacial,
por cuanto no existen desplazamientos
ni desviaciones en lo narrado.
El texto narrativo de Stefanía Mosca, “La chica cosmo” (2003), describe
la situación íntima de una mujer, Marlene Díaz, que ha decidido ser una chica
cosmo, es decir, un personaje femenino
moldeado o construido según los dictámenes estéticos de una revista de modas llamada Cosmopolitan. Este cuento está estructurado en tres partes. La
primera parte narra las circunstancias
que llevaron a este personaje a ser una
chica cosmo; la segunda, el modelo y
las prácticas individuales desarrolladas
para ser una verdadera chica cosmo y,
la tercera parte, es una suerte de culminación del rito estético a la cosmo,
pero con una gran sensación de vacío y,
finalmente, este personaje abandona las
reglas de belleza adquiridas en el pasado, para resguardarse en la soledad. La
historia de Marlene Díaz es reconstruida bajo la mirada de un vecino, quien
de manera retrospectiva va hilvanando
la historia del personaje. Ahora bien, en
este texto el espacio se visualiza desde
un nivel topográfico, por las descripciones directas de la ubicación espacial:
Cundían los sombreros, los guantes,
esa prenda maravillosa que puede llegar a ser un abrigo. Los maquillajes,
los estilos y los cuadros o las flores
y la línea, el príncipe de Gales y el
unicolor. Era una exquisitez imposible
en la avenida Francisco de Miranda,
una aspiración fatua los sábados en la
mañana frente al mercado de Chacao
(p. 597)

El espacio es descrito no solo desde
el punto geográfico donde se ubica el
personaje, sino también el decorado que
reviste este espacio. Vemos cómo son
enunciadas las características del espacio que vendría a proyectar un mapa
como lo define Zoran: “[…] Adicionalmente, el mapa remite a patrones que
se refieren no solo a la localización de
las cosas, sino también a sus cualidades
—patrones de color, substancias, tipos
de objetos, etc.” (p. 8). Entonces, este
espacio, una boutique, es descrito bajo
una decoración estética femenina de belleza. Es importante destacar cómo ya
este espacio, concebido desde una visión
estética condiciona a su vez a este personaje delimitado bajo la misma visión.
El nivel cronotópico en esta narración
es visto desde una relación de reposo, al
igual que el texto anterior, entendiendo
que los personajes no se desplazan fuera
del contexto espacial de la narración,
sino son enunciados desde la ubicación
geográfica determinada en el texto, la
ciudad de Caracas.
Ahora bien, estos dos textos estudiados tienen una temática en común: la
búsqueda de perfección de lo corpóreo
en los sujetos de los espacios habitados.
Si estudiamos el espacio desde la visión
de espacio social propuesto por Lefebvre en La producción del espacio (1974)
se evidencia que el uso del espacio posee necesariamente una práctica social,
pues el grupo de habitantes actúan dentro del espacio según convenios sociales. Hemos visto en ambos textos que
la descripción del espacio se sitúa en el
centro, en una ciudad desarrollada a
nivel urbanístico y poseedora de cierta
armonía espacial, así sus habitantes se

interesan por el cuido y embellecimiento del cuerpo y sus adecuadas prácticas
sociales, pues:
Todo espacio está ya en su lugar antes de la aparición de los actores en
él […] Esta pre-existencia del espacio
condiciona la presencia, la acción y el
discurso del sujeto, su competencia y
funcionamiento […] El sujeto experimenta el espacio como un obstáculo,
como una “objetualidad” resistente,
a veces tan implacablemente dura
como una pared de concreto, siendo
no solo extremadamente difícil modificarlo en alguna forma, sino también
cubierto por las normas draconianas
que prohíben cualquier intento de modificación (p.41)

El espacio, con su configuración ya
concebida, determina el tipo de prácticas desarrolladas por los habitantes sin
posibilidad de transformación. El sujeto
está Sujeto —haciendo referencia a Althusser en Ideología y aparatos ideológicos del Estado (1988)— al espacio ocupado.
Lefebvre define tres momentos del
espacio social. El primero es la práctica
social, relacionada con “el espacio de la
sociedad; lo propuesto y lo presupone en
una interacción dialéctica […] Realidad
cotidiana (rutina diaria) y la realidad
urbana (las rutas y redes que conectan
los lugares reservados para el trabajo,
la vida privada y el ocio)” (p. 28). Es
decir, el movimiento producido por los
individuos en el día tras día en su espacialidad. Por ejemplo, en “Dioses de
breve estancia” hay todo un ritual descrito de un colectivo:
Ejércitos completos en el metro, en las

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ENSAYOS
paradas, en las oficinas, en los edificios públicos, en los sitios de moda, en
las esquinas, cumpliendo un complejo rito de tribu guerrera: se saludan,
se acercan, se rozan, se frotan, se insinúan, juguetean y se alejan. De ahí
nadie pasa (p. 297)

Este fragmento ofrece una enumeración, primeramente de las movilizaciones de masas en lugares que remiten
al desarrollo urbano y, seguido describe
las acciones empleadas por los individuos en el intercambio social con sus
semejantes. Aquí se refleja una realidad
urbana. Por el contrario, en “La chica
cosmo” se visualiza una realidad cotidiana:
Marlene Díaz acomodó el cuello de
sutilísima materia y sin mirarse al
espejo aprobó su imagen. Perfecta.
Acarició el éter divino de los logros.
Segura, como todos los días tras en el
desayuno y los periódicos, se dedicó a
revisar su correspondencia (p. 596)

El personaje descrito desde la intimidad de la vida diaria también interviene
en las prácticas sociales. Este pequeño
fragmento muestra cómo este personaje se sabe perfecta tras alcanzar el
cumplimiento del manual cosmo. En
ambos fragmentos los sujetos siguen un
patrón de comportamiento, en “Dioses
de breve estancia” es un modelo social
de comportamiento con el otro y en “La
chica cosmo” es un modelo individual
pero con una proyección social, pues es
un modelo preconcebido para fines de
aceptación social.
El segundo momento propuesto por
Lefebvre es el de las representaciones
del espacio, es un “espacio conceptua25 | visorliteraria.com

lizado” por un
sistema de signos
verbales
regidos por el
conocimiento,
puede
verse
como un espacio dominante,
un espacio de
poder, con sus
normas, leyes
y estructuración históricamente concebidas. Y, el tercer
momento es el
de los espacios
de
representación, entendido como un
“espacio vivido
directamente a través de
sus imágenes y
símbolos asociados” (p. 28).
Es un espacio
de habitantes
y usuarios, por
lo tanto es un
espacio dominado y todo es experimentado pasivamente. “Este espacio superpone el espacio físico, haciendo uso
simbólico de sus objetos” (p. 28). En las
narraciones estudiadas hay una ideología dominante en el discurso sobre el
espacio social: el capitalismo, pues el
mismo presupone la reproducción biológica, la familia, las relaciones sociales
de producción, los símbolos sexuales,
entre otros elementos. En ambos textos
hay descripciones de una familia debi-

damente estructurada. En “Dioses de
breve estancia” es una familia constituida por una pareja legal y moralmente formada: “Pero para dar el ejemplo
y los más firmes valores morales están
Alicia y Gonzalo, sus inmaculados padres. Alicia y Gonzalo se quieren mucho. Al menos las fotos del matrimonio
regadas por toda la casa lo reiteran con
sospechoso énfasis” (p.302). Pero también estas familias poseen sus respectivas relaciones secretas, clandestinas y

reprimidas, que son trasgresiones relacionadas al plano sexual, por ejemplo
en “La chica cosmo”: “El dentista tenía
en casa, es decir, en la casa de Marlene, un tratamiento especial, era un
personaje prohibido, oculto, evadido, alguien que había desatado el germen de
la sospecha entre padre y madre. Algún
muerto, algún desliz, una pequeña traición descubierta, un secreto” (p.597).
Digamos que lo clandestino pertenece
a los espacios de representación como

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ENSAYOS
un punto lateral de la vida social. Por
su parte, los símbolos sexuales están
asociados —en ambos textos— al cuerpo.
Hay una insistencia en la búsqueda de
perfección de lo corpóreo:
Todas y cada una son el resultado de
un titánico esfuerzo: litros y litros de
residuos de liposucción ruedan por los
pasillos subterráneos de la belleza, litros y litros de sudores se rinden en
el gym, en el spinning, en el jogging
(nunca en el fucking), kilómetros de
ejercicios (jamás placeres), litros y
litros de humectantes, hidratantes,
adelgazantes; productos light, low,
free, diet, para alimentar esa neurosis colectiva de ser bellos para nadie,
para envejecer y morir con añejos recuerdos de gloria (p.297)

Este fragmento citado de “Dioses de
breve estancia” muestra como el tratamiento del cuerpo es extremadamente
riguroso para una aceptación colectiva.
Hay un modelo corporal a seguir para
alcanzar un tipo de belleza vista como
intocable, pues existe una reiteración
en negar el cuerpo como producto de
placer en la práctica sexual. Es una especie de distanciamiento entre cuerpos,
el cuerpo solo es exhibido. La apariencia es de cierta forma el elemento indispensable para las relaciones sociales
y, de alguna manera, la belleza busca
estandarizar la realidad. Hay una desmaterialización de lo corpóreo.
Los espacios en estos textos están
habitados por sujetos abstraídos en su
propio ser. Existe una atmósfera de soledad que invade a los personajes. Son
individuos aislados en oleajes de gente,
pues la vida activa del sujeto moderno

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ENSAYOS
lo cerca en su existencia. Con respecto
a este planteamiento Sennet en Carne y
piedra. El cuerpo y la ciudad en la civilización occidental (1997) enuncia:
Hoy, cuando el deseo de moverse con
libertad ha triunfado sobre los estímulos sensoriales del espacio en el
que se desplaza el cuerpo, el individuo
móvil contemporáneo ha sufrido una
especie de crisis táctil: el movimiento
ha contribuido a privar al cuerpo de
sensibilidad. Este principio general se
ha hecho realidad en las ciudades sometidas a las necesidades del tráfico
y del movimiento individual rápido,
ciudades llenas de espacios neutrales,
ciudades que han sucumbido al valor
dominante de la circulación (p. 274)

Así como es la ciudad descrita en estos
textos. Una ciudad movida por el acelerado paso de sus habitantes ensimismados en su propio ritmo de existencia,
interesados por el cuerpo y vaciados en
su interioridad. Hay enunciados que insisten en describir el vacío del sujeto,
como se percibe en “La chica cosmo”:
“Cerró los ojos y durmió, aunque vacía, plácidamente esa noche” o “[…] los
corredores blancos son el camino de la
perfección y nada se halla en ellos, su
vacío, si abstraemos la imagen, puede
dejarnos en la estupefacción” (p. 604).
Son sujetos vacíos destinados a la soledad.
Ahora bien, si los textos se acercan
por analogía, también se acercan por
diferencia. En Resplandor de eternidad
o héroes de video (2003) de Gisela Kosak se plantea la ausencia del cuerpo,
como entidad física y material. Es la
inmovilidad corporal como temática

expuesta en esta narración. Del espacio
público al deseo de un espacio privado.
Aquí es el cuerpo como objeto o producción cultural. Se podría hablar también
de una negación del cuerpo, puesto que
el personaje René es una “parodia de
una parodia de un cuerpo verdadero”
(p.698). El personaje enunciado es una
estatua y “Necesita ver movimiento”
por una suerte de contrarrestar su figura estática, pues sabe que —como enuncia Sennet—: “El individuo moderno es,
por encima de todo, un ser móvil” (p.
274). Y esa movilidad es precisamente
el elemento perturbador de esta figura.
El espacio en este texto puede ubicarse
en una ciudad céntrica, por la presencia
de cinematecas y cafés y el flujo acelerado de individuos, pero no hay descripciones de una ciudad determinada.
Los espacios en estas narraciones se
enmarcan desde un nivel topográfico,
ubicados dos de ellos en Caracas, “Dioses de breve estancia” y “La chica cosmo” y, el último, “Resplandor de eternidad o héroes de video”, en una ciudad
indeterminada. El nivel cronotópico se
establece desde relaciones sincrónicas
de reposo, es decir, el estado del ser
confinado a un contexto espacial, pues
no hay desplazamientos determinantes de un movimiento espacial, sino se
mantienen en el lugar de enunciación.
Los escenarios configurados en estos espacios son descritos desde un nivel textual por medio de un campo de visión,
pues hay una percepción del mundo por
medio del lenguaje. Los espacios en estos textos son espacios abarrotados de
transeúntes y, sin embargo, vacíos destinados a la soledad de sus habitantes.
La relación dialéctica entre lo percibido,

lo concebido y lo vivido, esto es, la relación entre cada momento del espacio
social, presupone la relación del cuerpo con el espacio, así como es visto en
los textos narrativos estudiados, pues
el espacio funciona como configurador
del sujeto y la relación de este con su
cuerpo.
Bibliografía
Aponte de Zacklin, Lyda: “La literatura venezolana contemporánea” en
Silencios, textos y glosas. Caracas:
Monte Ávila, 2007.
Kosak. Gisela: “Resplandor de eternidad o héroes de video” en El hilo de
la voz: antología crítica de escritoras
venezolanas del siglo XX. Caracas:
Fundación Polar, 2003.
Lefebvre, Henri. La Production De L’espace. París: Anthropos, 1974. (Trad.
al inglés Lefebvre, Henri. The production of space. Oxford UK: Blackwell, 1992).
Mosca, Stefanía: “La chica cosmo” en
El hilo de la voz: antología crítica de
escritoras venezolanas del siglo XX.
Caracas: Fundación Polar, 2003.
Sennet, Richard: Carne y piedra. El
cuerpo y la ciudad en la civilización
occidental. Madrid: Alianza, 1997
(Traducción: César Vidal).
Torres, Héctor: “Dioses de breve estancia” en Las voces secretas: el nuevo
cuento venezolano. Caracas: Alfaguara, 2006.
Zoran, Gabriel: Hacia una teoría del espacio en narrativa. Recuperado de:
redalyc.uaemex.mx/redalyc/src/inicio/ArtPdfRed.jsp?¡Cve=3160215&iCveNum=1678 (24/05/12).

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ENSAYOS

Daniela Campos (Coro, Venezuela, 1987). Licenciada en Educación, mención
Lengua, Literatura y Latín (Universidad Nacional Experimental “Francisco de Miranda”, Coro); Tesista en la Maestría en Literatura Iberoamericana. Universidad
de los Andes (Mérida). Impartió un Taller de Literatura Infantil en la Universidad
de Los Andes (Mérida) como Becaria Académica. Fue ganadora en la Modalidad
Poesía en el XII Concurso de Poesía y Cuento “Rafael José Pocaterra”, Universidad
Nacional Experimental “Francisco de Miranda” (Coro), 2010, con el libro inédito
Ninguna parte. Ha publicado diferentes artículos en revistas especializadas. Así
como poemas en revistas y periódicos nacionales. Ha participado como ponente en
eventos literarios nacionales e internacionales. Actualmente, es profesora en la
Facultad de Arte de la Universidad de Los Andes, Mérida.

Creación

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CREACIÓN

La ventana

por Diego Martínez

A Guillermo Rojas

Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos.
César Vallejo

La primera vez que escuché hablar de Alejandro Jodorowsky
yo estaba borracho y me puse a reír como un histérico. Pero en
este cuento no voy a hablar de Jodorowsky. No voy a hablar ni
bien ni mal de Jodorowsky, entre otras cosas porque Jodorowsky me interesa muy poco. En este cuento voy a hablar de mí,
de cuando estudiaba y trabajaba en París y pensaba que con un
poco de soledad y un poco de sufrimiento yo podría, con el
tiempo, escapar a los desórdenes de mi vida pasada. Pero a
mitad de camino algo pasó que abandoné la tesis del doctorado,
después de dos años y medio de insomnio, y también abandoné
el trabajo en el restaurante que me ayudaba, mal que bien, a
mantenerme a flote. Estaba cansado. Estaba arruinado. Estaba a punto de perder definitivamente mi visa de estudiante, lo
que suponía tener que regresar a mi país, al desbarajuste de mi
vida pasada. Estuve meses tratando de reponerme de una depresión crónica que me mantenía durmiendo dieciocho horas
por día, casi siempre bajo medicación. A veces lograba salir de
mi chambre y me embarcaba en largas caminatas a través de
las calles laberínticas de Le Marais, tratando de pensar, obligándome a pensar aunque fuera en voz alta. A veces me cruzaba con algún conocido, generalmente latinoamericanos, gente que también parecía deprimida o estropeada. En Europa los
latinoamericanos se deprimen como bichos y se ponen a vivir
como bichos, y uno lo sabe, uno aprende a darse cuenta. Primero desaparecen y luego, después de mucho tiempo, uno se los
consigue por casualidad en una tratoría china comiendo como
salvajes, comiendo como come una persona acostumbrada a
comer sola. Y apenas si te miran a los ojos, como si en ese momento, además de tener que lidiar con la jodida depresión, tuvieran que lidiar con un sentimiento insoportable de vergüenza.
© Ricardo Baez-Duarte
Fuente: Flickr

visorliteraria.com | 32

CREACIÓN
Por eso la gente se aleja. La gente siempre se aleja y uno termina espantosamente solo comiendo cerdo agridulce en
una tratoría china. Solo un amigo español seguía preocupándose por mi situación, seguía visitándome en casa. A veces llegaba con comida. A veces con
alguna botella de cerveza. Fue él quien
me habló por primera vez de la psicomagia y de Jodorowsky una tarde que
logró sacarme de mi agujero. Esa noche
nos sentamos a orillas del embalse de
La Villette y descorchamos dos botellas
de borgoña que mi amigo había traído
consigo. Él mismo era uno de los tantos
sujetos que frecuentaban asiduamente
Le Temeraire, algo así como un café
donde los discípulos del tal Jodorowsky
recibían a los creyentes y a los curiosos.
Uno llegaba con una pregunta y luego le
leían las cartas del tarot de Marsella o
algo similar. Mi amigo me contó que de
pequeño su madre solía vestirlo de niña
los fines de semana. Desde entonces,
había comenzado a coleccionar pesadillas en donde siempre aparecía disfrazado de ramera o de mujer policía o de
muñeca rusa. Él se lo había comentado
al sujeto mientras este le echaba las
cartas. El sujeto caviló. La solución era
muy simple. Mi amigo tenía que pasearse por las tiendas de ropa femenina
de París, tenía que comprar un vestido
y unos tacones. También una peluca y
un estuche de maquillaje. Luego saldría
a la calle completamente disfrazado de
mujer y quedaría con algún compañero
de confianza en un café de la ciudad.
Fue ahí que me puse a reír como un
histérico, pero mi amigo pareció ofenderse y yo preferí no darle más vueltas
al asunto. Sin embrago, en algún punto
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CREACIÓN
oscuro de la noche me sacó la promesa
de acompañarlo al día siguiente a Le
Temeraire. Yo acepté, entre otras cosas
porque estaba muy borracho. Nos despedimos y yo me marché caminando a
casa, y esa noche, como estaba ebrio,
esa noche soñé furiosamente. Cuando
desperté me puse algo de ropa y telefoneé a mi amigo desde una cabina en la
calle. Estaba ansioso. Él prometió que
llegaría lo antes posible. Yo lo esperé
sentado en las escaleras del metro.
Tardó un poco. Cuando llegó ambos
atravesamos en silencio la rotonda de
la Bastilla y nos dirigimos al local. Ya
en el sitio nos acodamos en la barra y
mi amigo pidió dos cervezas. Luego un
mesonero, un gordo con una mancha de
café en la camisa, se acercó a la barra
con un talonario y nos vendió dos ticketes, uno para mí y otro para mi amigo,
y sin que me diera tiempo a decir “este
tickete es mío” ya me estaban llamando por mi número desde una mesa al
fondo y yo obedecí, me acerqué, sudando como un chancho, con un temblor en
mi mano derecha que intenté disimular
ocultándola bajo la mesa. El tipo me
sonrió o intentó sonreírme mientras revolvía las cartas. Luego me pidió que
las revolviera yo mismo. Accedí. Coloqué el mazo sobre la mesa y lo encaré.
Escuche, le dije en perfecto castellano,
yo no soy un hombre muy culto, y tampoco creo en esa mariquera de los sueños, de manera que no hace falta que
me lea las cartas. Sin embargo —me detuve; al lado una niña, acaso la hija del
sujeto, jugaba con un pequeño ordenador, sin inmutarse—, sin embargo, continué, ayer mismo tuve un sueño, un
sueño inconfesable. Me detuve de nue-

vo. Algunas mesas más allá una mujer
hermosa me miraba sin pestañear.
Pensé que ella también hablaba castellano, pero preferí ignorarla y seguí con
lo que había empezado, un sueño inconfesable, ¿me entiende? Yo estaba en mi
chambre, pero eso ya no era mi chambre sino una celda más en un inmenso
sanatorio. Pasé mucho tiempo buscando desesperadamente una ventana sin
barrotes hasta que la conseguí y decidí
que saltaría, que saltaría desde el último piso de ese inmenso sanatorio que se
perdía uniformemente en el horizonte.
¿Y sabe qué? No tuve miedo, aunque en
la vida real yo le tengo pavor a las alturas. Por eso las ventanas de mi chambre casi siempre están cerradas, incluso
en verano. Pero yo salté y además me
sentí bien, mucho mejor de lo que me
siento ahora hablando con usted, ¿me
entiende? ¿Y ahora qué mierda va a decirme? ¿Que intente saltar de Pont
Neuf como hacen algunos eslavos borrachos cuando pasan por París en sus
vacaciones de verano? ¿Que me aliste
en el cuerpo de paracaidistas de la Armada Francesa? ¿Y de dónde mierda
quiere que saque el dinero para los uniformes? Pero el sujeto —o debería decir
el discípulo— permanecía en un silencio
sólido, indivisible. Tomó el manojo de
cartas y las extendió boca abajo sobre la
mesa y me pidió que eligiera una. Yo
tomé una carta, la coloqué sobre la
mesa y me quedé mirándolo directamente a los ojos. El discípulo pareció
ponerse nervioso y comenzó a hablar en
un castellano más bien mediocre de la
soledad, de que yo era un muchacho
muy solo y que quizá, quizá lo que me
hacía falta era una compañera o un

compañero, o un perro, eso, un perro, lo
que me hacía falta era tener un perro.
¿Pero cómo que un perro?, pensé, si yo
no estaba en condiciones de cuidar ni
una mata, ¿cómo mierda iba a encargarme de un perro? Pero el discípulo
insistía. La veía clara: yo y el perro en
un barco trasatlántico, yo y el perro en
el embalse de La Villette, yo y el perro
en el jardín de Luxemburgo, yo y el perro en mi chambre de nueve metros
cuadrados, los dos oliendo a orine de
perro y a perrarina. Lo que el discípulo
no sabía era que yo ya había tenido un
perro y lo había abandonado para venirme a pasar hambre a París, y desde
entonces no había dejado de tener pesadillas con mi perro, sobre todo porque
yo solía maltratar a mi perro, que era
una de las tantas cosas que mi exnovia
no podía soportar. Por ejemplo, cuando
el perro se orinaba o se cagaba alegremente por la casa y yo esperaba a que
ella se marchara y entonces aprovechaba y le caía a coscorrones al perro.
Eso pensé y solté un manotazo sobre la
mesa mientras mi amigo español me
tiraba del brazo y me ayudaba a salir
del café. Y esa misma noche, ya solo en
mi chambre, volví a repetir el sueño de
la ventana sin barrotes y el sucesivo
salto, y como en el sueño anterior volví
a sentirme extraordinariamente bien y
extraordinariamente
acompañado,
como si más allá de esa ventana sin barrotes que era mi sueño yo pudiera finalmente encontrarme con los demás y
ser uno con ellos, brumosamente consciente con ellos, abrazado y trémulo y
trasparente con ellos. De manera que al
día siguiente, apenas me desperté, volví
a salir de casa tan rápido como pude y
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CREACIÓN
tomé rumbo a Bastilla. En el camino
me di cuenta de que había salido en piyama, pero ya era demasiado tarde.
Necesitaba llegar a ese sitio, necesitaba
hablar con el discípulo lo antes posible.
Cuando el sujeto me vio llegar enseguida llamó a uno de los mesoneros. Era el
mismo gordo con la mancha de café del
día anterior. Yo me acerqué a la barra,
como si nada, y pedí que me vendieran
un tickete, pero el sujeto que atendía se
negó, alegando que ya todos los ticketes
se habían vendido y que tendría que venir otro día. Era el colmo. Tomé un vaso
de cerveza que reposaba sobre la barra
y lo arrojé contra el suelo. El gordo me
agarró del cogote y me sacó a patadas
del bar. La tarde era caliente. La canícula, la canícula, pensé y me largué a
mi casa profundamente ofendido. Cuando llegué abrí la despensa y saqué una
botella de un licor raro que alguien,
acaso mi amigo español, había dejado
allí hacía meses y me la empiné de un
solo trago. Luego pasé al paquete completo de ansiolíticos a ver si me tranquilizaba o me moría, hasta que caí
profundo en la cama, pero ya no podría
recordar cómo. Solo recuerdo haber
sentido el sol en mi rostro, un sol fuerte
que parecía entrar a raudales por las
ventanas de mi chambre. Estaba sudando. Pensé: la luz es distinta cuando
uno toma pastillas. Luego me acerqué a
la ventana, la abrí y me agarré del
marco de madera y me encaramé como
pude para luego despeñarme de cabeza
hasta caer, seis pisos más abajo, en el
pavimento. Básicamente, me desnuqué.

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CREACIÓN
Solo un golpe blando, como el de una
bolsa de leche rebotando en el piso, y
luego un pitido que fue apagándose dulcemente, muy dulcemente, hasta que
ya no sentí nada más. Cuando llegaron
los paramédicos yo todavía tenía pulso,
pero estaba inconsciente. O estaba terriblemente consciente, observando el
trajín de los paramédicos desde algún
resquicio increíble de mi cerebro comático. Me montaron a toda prisa en una
ambulancia del servicio público, pero ya
en la ambulancia entré en paro y comenzaron los trabajos de reanimación,
que se extendieron incluso en el hospital, en una habitación cerrada como
una celda de sanatorio. No sé cuánto
duró todo aquello, acaso veinte o treinta
minutos. Yo solo quería que todo terminara de una buena vez. Al final decidieron dejarme tranquilo. Apagaron las
máquinas. La última enfermera abrió
las ventanas y cerró la puerta tras de
sí. Yo me senté en la cama, o una parte
de mí se sentó en la cama, y pensé primero que lo de la ventana era en verdad una broma de mal gusto. Luego decidí levantarme y me acerqué e intenté
apoyarme del marco de aquella ventana, y primero tuve miedo, y luego me
dio arrechera. Afuera, el sol se derramaba entrecortadamente en el viejo
jardín del hospital. Abajo algunos pacientes en andaderas, algunas enfermeras y un perro atado a un árbol, como
olvidado por su dueño, que me miraba
fijamente a los ojos sentado sobre sus
patas traseras.

Diego Martínez

(Caracas, Venezuela). Licenciado en Literatura Francesa en
la Université Paris 8 (Vincennes-Saint Denis), también participó en la primera
promoción de la maestría en Escritura Creativa por la misma universidad. Es
cuentista y traductor, y sus trabajos han sido publicados en diversos medios digitales. Actualmente vive y escribe en Buenos Aires.

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CREACIÓN

CREACIÓN
que, pensaba, iba a ser lo mejor.
Ese momento nunca llegó. Un día,
su madre decidió mudarse sin dar explicaciones. Otra vez una huida hacia
adelante, le oyó decir a su hermana, si
no quieren venir, que los mantenga el
padre, le dijo a su madre la pareja de
turno. Y él solo pudo recoger sus cosas,
mirar por la ventana, y desear que su
nuevo destino tuviera algo interesante
en lo que matar el tiempo.
II.­Pájaro y pez

© Steel Steve
Fuente: Flickr

Posibilidades

por Cecilia Silveira García
I.­ Paisaje
Desde aquel frondoso árbol se podía
distinguir con calma la escena. Se veían
claramente los tres cadáveres. El olor
nauseabundo no impedía que, cada tarde, aquel adolescente, intentara dejar
constancia del proceso de descomposición que tenía lugar en ese descampado alejado de todo. Tenía esa pequeña
cámara de fotos que había encontrado
un día de mudanza, y que ocultaba al
resto de su familia. Su madre estaba
demasiado ocupada con los cambios de
ciudad y pareja, y su hermana mayor

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hacía tiempo que no lo miraba, apenas
compartían espacio para dormir, ya que
las nuevas condiciones no permitían
cuartos separados, como los primeros
años, cuando sus padres todavía eran
como parecían.
A la salida del instituto, él corría a
su casa, comía lo que le hubieran dejado, y salía por la puerta de atrás, con su
mochila de investigador.
El avance en el estado de descomposición no lo desalentaba. Tenía curiosidad por el desenlace, y esperaba la
llegada de alguien nuevo a ese escenario, que compartía con insectos, olores
insoportables, y mucho silencio. No se
le ocurrió en ningún momento llamar a
nadie para compartir escenario. Tenía
sus fotos, y esperaba la llegada, de lo

Aquel niño de once años solo quería
que lo dejaran salir a la calle con su
nueva pecera redonda, y su pez. Su madre lo vio bajar las escaleras, y secando sus manos en el delantal, cerró la
puerta con el pie, mientras se imaginaba una vida frente al mar.
Al llegar a la entrada del edificio, el
niño tropezó con la vecina del tercero,
que lo miró escondida detrás de unas
gafas verdes espejadas, como el fondo
del mar, pensó el niño, le susurró algo
que él no entendió, y un rastro de espuma marina quedó colgando de los buzones del resto de vecinos.
Siguiendo su ruta habitual, el niño se
detuvo frente al escaparate de la tienda
de mascotas.
No había grandes novedades, pero ahí
seguía “Infierno”, solo, y cada día más
oscuro. Al menos así lo veía él, no podía entender como un pájaro, tan pequeño, podía tener unos ojos tan negros
y grandes. Igual que los de su pez, pero
en seco.
Cuando había pedido permiso para
traer aquel pájaro a casa, sus padres le
habían explicado, que no podían renun-

ciar a sus principios teniendo un pequeño ser encerrado en una jaula.
Y le habían regalado aquel pez.
Volvió a recordar aquella tarde en
el campo, cuando su padre se dedicó
a limpiar los guardabarros del coche,
mientras su madre leía una revista, y
él pudo acariciar las mariquitas que se
posaban en sus zapatos antes de volar.
Decidió entrar en la tienda. Pregunto
el precio de “Infierno”, y el dueño, que
ya lo conocía, le dijo el pájaro que no
estaba a la venta.
Entonces el niño colocó la pecera sobre el mostrador, y le entregó su pez.
El hombre lo miró con ojos húmedos, y
sin añadir nada, acomodó la pecera al
lado del pájaro. Abrió una pequeña lata,
y dejó caer al agua unas algas muy verdes con olor a mar.
Despidió al niño, y se dirigió al fondo
de la tienda, donde en la pantalla de su
ordenador, se podía ver la foto panorámica de un desierto amarillo, que cada
treinta segundos cambiaba por un fondo
de mar, negro, y con peces verdes.
Como pájaros.
III.­Una menos
Un trampolín sin piscina, a unos doscientos metros de la costa, es casi una
advertencia.
Para aquel adolescente era además
la perfecta provocación. La pregunta a
su familia sobre su utilidad, y la inexistente respuesta, le permitían crear historias mudas.
Vivir todo el año cerca del mar y observar la cara oculta del ocio, con la
complicidad de una naturaleza saturada de perfección teatral, subido a su

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CREACIÓN
trampolín, era la exacta escenificación
de la posibilidad.
Todos los días preparaba el salto inicial. Se colocaba en el borde, de espaldas al manto verde que cubría lo que
había sido una piscina convertida en
patio trasero, demasiado lleno de cosas
sólidas, y contaba las veces que el sonido de los pájaros lo hacían distraerse de
su ritual. Le gustaba ordenar las letras
de las palabras que le habían llamado
la atención ese día, por orden alfabético, primero las vocales, y luego las consonantes. Y siempre lamentaba que el
alfabeto no fuera también infinito.

CREACIÓN
Envidiaba los números y su increíble
capacidad de nunca llegar a un final,
su infinita cuenta atrás les permitía pasar de lo positivo a lo negativo, y eso
era la eternidad. O al menos así lo veía
aquel adolescente, subido a su trampolín, contando con letras.
Y un día, como cualquier otro, dejó
de hacerlo. Se puso sus botas amarillas,
una gorra de explorador de su padre,
cogió un paquete de pañuelos de papel
que su madre insistía en colocarle en
la mochila todas las semanas, y salió
caminando en dirección contraria a la
costa. Era una posibilidad menos.

© Gali Stein
Fuente: Flickr

Cecilia Silveira García (Montevideo,­Uruguay, 1964). Vive en Córdoba,­España, desde el año 2000. Pertenece a la Asociación Cultural Mucho Cuento de
Córdoba, participa en talleres de creación literaria, y en abril del 2015 publicó su
primer libro de poesía “Lo indecible”, con Ediciones en Huida, de Sevilla. Sigue
escribiendo cuentos y poemas.

Lentes convergentes

por Pedro Campos Morales
Salía cada día a las ocho menos veinte de la mañana. Desde unos cuatro
meses atrás seguía la misma rutina:
me ponía en pie a las siete menos cuarto, micción ritual con los ojos cerrados
tratando de recordar detalles de algún
sueño, lavado de cara, desayuno a base
de fruta y café, cepillado de dientes con
frotamiento de lengua, ducha, peinado,
elección de bolso, verificación del contenido del mismo y a la calle, a las ocho
menos veinte. Andar hasta la oficina,
los mismos semáforos, los mismos pasos de cebra, los mismos escasos vecinos madrugadores, los mismos tenderos
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abriendo sus tiendas, los mismos amos
sacando a sus perros, la misma mujer
en el mismo punto del camino a la misma hora cada mañana. Me cruzaba con
ella a la altura del colegio Picasso, a lo
largo del muro, un día más allá, junto
a la puerta del Conservatorio, otro día
más cerca de la entrada de vehículos,
con menos frecuencia atravesando la
calle de Santa Elena, yo en dirección al
puente de las Américas, ella hacia algún lugar que yo desconocía. Nos mirábamos al pasar una junto a la otra, solo
eso, nos reconocíamos sin dirigirnos un
saludo, ni siquiera un ligero movimiento de cabeza ni de cejas, nos mirábamos
de forma aparentemente imperceptible,
como al descuido, aunque a mí me parecía reconocerla no por todas esas ma-

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CREACIÓN
ñanas en que nuestras obligaciones nos
obligaban a reencontrarnos, había algo
en ella que me hacía creer que ya la conocía desde mucho antes. Más o menos
llevábamos cuatro meses de esta manera cuando, por un accidente que sufrí
en casa (un resbalón en la ducha con el
consiguiente golpe en la cabeza, puedo
decir que afortunado, ya que no quedé
inconsciente aunque sí con unas jaquecas
que me duraron todo el día) salí de ella
cinco minutos más tarde. Por supuesto,
la mujer ya había avanzado bastante en
su camino y me crucé con ella bajando
por la avenida de Barcelona, ella subía.
Su mirada, al encontrarse con la mía,
reflejó la misma indiferencia que de
costumbre. Supongo que también yo la
miré con igual abandono, pero un instante después, justo cuando ya la tuve
a mi espalda, decidí que en días posteriores le seguiría la pista, pues era
obvio que nuestros trayectos coincidían
de forma considerable. A partir del día
siguiente retrasé un minuto más la salida de mi casa para tener una mejor
idea acerca de su destino. Me divirtió
la idea de lo difícil y absurdo que resulta seguir a alguien en sentido contrario al que en cualquier persecución
es habitual, de frente al objetivo y no
a la espalda del mismo como debe ser.
Sería una persecución metódica, no lineal, segmentada en intervalos de retraso de un minuto cada veinticuatro
horas. Como ya me había cruzado con
ella a los cinco minutos de mi salida de
casa, calculé que me bastaba con cinco
días, en el peor de los casos, para obtener la máxima aproximación posible a
su meta, aunque supuse que alguno de
estos días ella se desviaría por alguna
41 | visorliteraria.com

CREACIÓN
calle que no estuviera en mi ruta. Se
metería por la calle Carboneros, o Churruca o la Trinidad y ya me quedaría sin
saber a qué sitio exacto se dirigía cada
mañana, pero con eso me conformaba:
solo quería conocer en qué punto se separaban nuestros destinos enfrentados,
por poner a esto algún nombre. Empecé
un lunes, y el jueves (ya había retrasado cuatro minutos mi salida además de
los otros cinco de mi caída en la ducha)
salí de casa a las ocho menos once y
coincidí con ella en mi propia calle, me
miró como siempre y continuó su camino. Al final de la calle me detuve y me
volví, la vi detenerse ante el portal de
mi casa, sacó unas llaves y entró. Me
pregunté cómo siendo mi vecina nunca
nos habíamos encontrado en un bloque
con tan pocos habitantes, al día siguiente me retrasé otro minuto y al abrir la
puerta de mi piso ella entró en él. Nos
dirigimos las acostumbradas miradas
de reconocimiento. Yo cerré la puerta
dejándola dentro de la casa. En el portal
esperé unos momentos y volví a entrar.
Las luces estaban encendidas, recorrí el
pasillo hacia mi dormitorio. Ella estaba
desnudándose, al asomarme al cuarto
me miró con la misma mirada de todos los días y continuó desnudándose.
Abrió el armario, se puso el pijama con
el que yo había dormido hasta una hora
antes. Me hice a un lado cuando advertí
que iba a salir del cuarto, la seguí hasta
la cocina, abrió la nevera, se hizo una
ensalada y en la misma cocina se la comió de pie, luego lavó la vajilla, incluida la que yo dejé sucia un rato antes,
fue al baño y orinó, se cepilló los dientes
con mi cepillo, se puso en la cara unas
cremas y salió hacia el dormitorio apa-

gando tranquilamente todas las luces a
su paso, se metió en la cama, cogió de
la mesita de noche el libro que yo estaba leyendo, lo abrió por la página que yo
tenía señalada y empezó a leer. Agarré
una silla y me senté junto a la puerta
del dormitorio. No me miró ni una sola
vez, al cabo de una hora cerró el libro y
apagó la luz. Pude contemplar el bulto
bajo las sábanas porque ya era pleno día
pero no había nada que ver, durante un
par de horas solo la vi dormir, de vez
en cuando se agitaba, en un momento
dado pareció llorar, después se calmó y,
poco después, oí un roce en la sábana y
un gemido débil y repetido. Retiré la silla donde me sentaba y me fui a la oficina. Fue extraño ir a la oficina a mediodía y más extraño aún no volver a
encontrarme con ella en los alrededores
del colegio Picasso. Salí muy tarde de la

oficina y tuve miedo de volver a casa.
Se me hizo de noche y estuve vagabundeando por la ciudad, me cerraron todos los bares y acabé echando unas cabezaditas en la estación de autobuses,
hubo alguno que me echó de un banco
diciendo que era el banco donde dormía
todas las noches. No me importaba, me
tumbaba en otro banco y ya está, me
sentía bien, como si me hubiera liberado de algo aunque también como si
algo distinto me esclavizara. Desperté
al amanecer y eché a andar hacia casa,
crucé el puente de las Américas en sentido contrario al de todas las mañanas,
cinco minutos después pasé por la entrada del colegio Picasso, justo a tiempo
para cruzarme con ella y mirarnos con
indiferencia. No tuve ninguna duda de
que se dirigía a mi oficina.

Pedro Campos Morales

(Málaga, España, 1968). Ingeniero informático,
fotógrafo y escritor, hoy es funcionario del Ayuntamiento de Málaga. Casi toda su
obra es inédita: relatos, guiones cinematográficos y teatrales, un par de novelas y,
sobre todo, poesía. Como poeta logró el 1er premio del IV Certamen Internacional de
Poesía La Lectora Impaciente, fue seleccionado para una antología por la Universidad de Alicante o quedó finalista en diversos certámenes celebrados en Barcelona,
Sevilla, Madrid y Las Palmas de Gran Canaria. Como narrador ganó el 1er premio
del III Concurso de Relatos Cortos Antonia Ruiz Bujalance “La Zagalla” (Córdoba),
el 2o premio del IX Certamen de Relato Corto Huétor Vega Gráfico (Granada) y
mención especial en el Concurso Internacional de Microrrelatos Abriendo Puertas
(Cuba). Dos de sus narraciones fueron finalistas en el I Premio de Narrativa Breve
de la Cátedra Miguel Delibes (Valladolid). Con la novela Monólogo para muertos
obtuvo el 3er premio en el II Certamen de Novela Castelldefels 2014. Como fotógrafo ganó el 2o premio en el IV Concurso de Fotografía Correos-Western Union
(Madrid).

visorliteraria.com | 42

CREACIÓN
hora de poner punto y final. Saco la
pistola. Apunto a su
espalda, a traición.
Lo mato. Lo mato
en mi corazón. Lo
mato en mi cerebro.
Y no. No se ha escuchado un disparo
de mi preciosa réplica de una Colt 45,
tan solo un simple
click que ha asesinado a un capullo

sin escrúpulos. Soy culpable, y no me
arrepiento. Tantos gilipollas y tan pocas
balas, no: tantos gilipollas y que sea ilegal cargárselos de un tiro, tiros que apilarían cadáveres de gilipollas innecesarios para este mundo estúpido. ¿Sabéis?
Ya me está aburriendo esta pistolita de
las narices; tenía que haberme comprado en la juguetería una metralleta de
esas con sonido para haberle dado un
buen susto a mi ex porque más susto
me dio a mí cuando lo trinqué con mi
mejor amiga en la cama.

Ana Patricia Moya

(Córdoba, España, 1982). Poeta y
narradora. Licenciada en Humanidades. Ha trabajado como
arqueóloga, joyera, documentalista, bibliotecaria, etc. Actualmente, se busca la vida como puede. Directora del proyecto
cultural sin ánimo de lucro Editorial Groenlandia. Autora de
“Bocaditos de realidad”, “Material de desecho”, “Píldoras de
papel” (poesía) y “Cuentos de la carne” (relatos). Sus poemas
aparecen en distintas publicaciones, digitales e impresas, de
Europa e Hispanoamérica. Alguna que otra mención ha obtenido por sus despropósitos lírico-narrativos. Ha sido traducida
parcialmente a seis idiomas.

Tengo una pistola

por Ana Patricia Moya
¿Sabéis? Tengo una pistola. La escondo en el cajón más recóndito del armario; la saco todos los días para limpiarla, a conciencia, con un trapo húmedo.
Mi víctima de hoy es mi novio; bueno,
mi exnovio, porque he cortado con él,
y dentro de poco, vendrá a recoger sus
cosas. Mira por dónde: ya está apo43 | visorliteraria.com

rreando la puerta. Yo escondo el arma
en el bolsillo trasero de mi pantalón; el
muy cabrón arrogante, sin dirigirme la
palabra, entra a la habitación, saca su
maleta y empieza a llenarla con ropa,
videojuegos, cómics y demás pertenencias. Yo le observo, furibunda; cuando concluye, ni siquiera abre la boca
para despedirse de mí: se va directo del
apartamento, con cierta prisa. Yo me
asomo al pasillo exterior y veo cómo se
aleja hacía las escaleras. Ha llegado la

visorliteraria.com | 44

CREACIÓN

El camino

por Gemma Munné
Caminaban por un sendero estrecho y pantanoso, hundiendo los pies en el barro. El hombre mantenía la frente alta y
ella, un par de metros detrás, cabizbaja, concentraba todas sus
fuerzas en cada exhalación. A veces, levantaba sus ojos grises
hacia él, porque temía acabar perdiendo su rastro en el vacío
del sendero. Sin embargo, el hombre en rara ocasión se giraba,
y cuando lo hacía, a ella le parecía percibir cierta decepción en
su rostro, como si hubiera esperado que acabara hundiéndose
del todo en el barro.
El día aún no había despuntado del todo y los rayos de sol
bañaban la tierra con destellos tan tenues, que ella dudaba en
si habría despertado o no de las pesadillas que la envolvían de
noche. Había perdido la cuenta de los días que llevaban andando en busca de esa tierra prometida que, se suponía, aguardaba
más allá de las montañas. Sin embargo, por más que caminaban, por más que hundían los pies en el barro, las montañas se
elevaban inalcanzables en su infinita lejanía. El hombre no le
había consultado si quería partir. Simplemente, un día le había
dicho:
—Mañana andaremos por ese camino.
Y ella se había persignado, y se había preguntado quién depositaría flores en la tumba de su hijita, y el corazón le había
dado un vuelco, porque nunca había abandonado la aldea. Pero
al poco rato de empezar a andar, lo cierto es que había sentido
cierto alivio y había acabado imbuida del mundo que rodeaba
el sendero. Y a pesar del cansancio, de los pies callosos o de la
niebla que cubría los árboles y que parecía que le estuviera engullendo el alma, a pesar del barro y de que aquella tenía que
ser tierra de brujas, tan oscura era, desde que habían partido
solo pensaba en seguir al hombre y caminar, caminar hacia las
montañas.
A mediodía, se refugiaron al amparo de un roble para descansar, y comieron algunas hierbas y frutos silvestres. Los rayos de sol se ocultaban entre las sombras y se arrebujó en un
hueco del tronco en busca de calor. Recordó las palabras de una
anciana de la aldea, cuando los vio partir.
—Os vais a adentrar en el mismísimo infierno.

45 | visorliteraria.com

© Chris Lord
Fuente: Flickr

CREACIÓN
Se estremeció, aunque desde hacía
días había dejado de persignarse. No resultaba probable que Dios pudiera penetrar en aquel mundo. A veces, los había
sorprendido la huella de otro ser marcada en el barro o la pezuña de algún
animal. Sin embargo, las huellas siempre acababan desapareciendo cubiertas
de niebla y silencio. Escupió un poco de
sangre, una manchita roja sobre la tierra gris, tal vez el único rastro que se
resistía a permanecer. La acompañaba
una tos seca, un mísero gemido. Cada
vez que tosía, emitía un gritito quedo.
Giró la cabeza para no tener que enfrentarse al mohín de hastío del hombre y se levantó para seguirle. Había
retomado el camino sin decirle nada.
Intentó ahogar un sollozo y miró hacia
las montañas. Aunque le parecían más
lejanas a cada paso, calló. La atmósfera que pendía sobre el sendero resultaba tan pesada que tenía la sensación de
caminar dormida.
—Si continuamos andando, no tardaremos en llegar —oyó que murmuraba
el hombre en voz alta, como si quisiera
convencerse a sí mismo.
La espalda de él, ancha, se elevaba
del mismo modo que un muro infranqueable. Pura roca. No pudo evitar evocar los días en que aquel cuerpo, hacía
mil años, la había cubierto con su aliento cálido. Le resultaba difícil creer que
hubieran estado tan juntos, aunque no
quiso pensar mucho más en ello. La visión de aquella espalda le dolía más que
cualquier otra imagen.
Al llegar la noche, acamparon a
un lado del sendero. Observó al hombre mientras hacía un pequeño fuego
con ramas secas. Después, se sentaron
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CREACIÓN
y comieron algunos frutos que habían
guardado del mediodía. Ella acercó las
manos al fuego. Ninguno de los dos hablaba. Solo el silbido del viento, que mecía las hojas de los árboles, y los aullidos de los lobos, a lo lejos, rompían
el silencio. Pequeños arañazos surcaban
el rostro del hombre. «Buenas noches»,
se atrevió a decir cuando él se recostó.
Como única respuesta, el crepitar del
fuego y su espalda. Siempre la espalda. Si al menos pudiera dormir… Pero
la tos no le permitía conciliar el sueño.
Imaginó cómo sería aquella tierra prometida. Seguramente un claro luminoso. Clavó la vista en el cielo, y descubrió
cientos de estrellas atrapadas en medio
de aquella oscuridad. Empezó a poner
un nombre a cada una de ellas. La más
grande, su hijita. Al cabo del rato, se dio
cuenta de que no había dado a ninguna
estrella el nombre de él y finalmente se
durmió.
Al amanecer, despertó alertada por
unos pasos. Había en el aire un olor a
madera y musgo, y pensó que el muro
infranqueable, quizá, estaba siendo penetrado por los árboles del camino. Inmóvil, oyó su voz que la llamaba.

No contestó y dejó que él volviera a
llamarla.

Apenas un susurro. Que lo intentara
otra vez.

Un nuevo susurro. Siguió sin responder, y apretó los ojos con fuerza porque temía que las lágrimas alertaran al
hombre de que estaba despierta. Se percató de que era incapaz de llorar.

Pronunciaba su nombre, pero en sus
labios se tornaba una palabra hosca, el
nombre de una extraña. ¿Y si no abriera los ojos? ¿Y si dejara que él partiera
sin ella?
Abrió los ojos y se levantó.
Volvió a iniciar la marcha un par
de metros por detrás del hombre. La
cabeza le pesaba. A medida que avanzaban, los árboles que se elevaban a
ambos lados se tornaban más frondosos y no dejaban pasar ningún resquicio de luz. Algunas ramas se inclinaban
un poco, igual que si quisieran hundirse
en el mismo barro, y le arañaban los
brazos. Ella las apartaba con las manos, del mismo modo que se apartaba
el pelo, una maraña que se le enredaba
en la boca y que parecía teñida del color
del barro. Casi no podía respirar y no
paraba de toser. Iba dejando manchitas
de sangre detrás de sí. Migas de pan. Se
sentó a un lado del camino, las piernas
contra el pecho. Necesitaba recuperar
las fuerzas. Gritó al hombre, que se
acercó a regañadientes. Tenía la mirada enrojecida de un moribundo.
—Quédate sentada aquí. Iré a ver si
puedo encontrar algo de comer.
Observó cómo se alejaba. Cualquiera
diría que caminaba con más ahínco que
nunca y quiso arrinconar el presentimiento que la dominaba. La figura de
él se desvaneció en la niebla. Dejó que
pasara el tiempo. No sabía si resultaba
poco o mucho. Cerraba y abría los ojos.
Volvía a toser, y volvía a cerrar y abrir
los ojos. Podrían haber transcurrido
días y no se habría dado cuenta. ¿Estaba
soñando o acaso estaba despierta? Los
árboles le susurraban al viento. Escondió la cabeza entre las piernas, atenta

al menor ruido. Sin embargo, él no volvía. Ninguna fortaleza ya en la que refugiarse. ¿Cómo podía abandonarla de
ese modo? Con la misma facilidad con
la que escupía el hueso de una fruta.
Pensó en su hijita, en su cuerpo contrahecho y la sentencia del hombre, mientras la niña aspiraba el aire del mundo
como si fuera la última vez. Más vale
que no hubiera nacido. Se levantó tambaleante y dirigió la vista hacia donde
él se había alejado. Notó un nudo en el
estómago. Por unos momentos, quiso
gritar para que regresara. La tos queda
no le permitió escupir ninguna palabra.
Solo la manchita de sangre. Resultaba todo tan irreal… Dejó que sus propios pies se asentaran sobre la tierra, la
guiaran. No podía razonar con claridad.
Miraba las huellas de él, marcadas en
el barro, aunque en verdad no sabía si
quería encontrarle. Recordó de nuevo
aquel cuerpo cubriéndola con su aliento
cálido. Tan juntos… y ahora… Las huellas desaparecían a los pocos metros.
Nada…
Caminó un poco más. No había ningún rastro.
Nada, por Dios...
Rastreó las huellas a ambos lados
del camino.
Maldita sea…
Un llanto muy lejano y sin lágrimas
asomó en alguna parte de su corazón.
Continuó andando, hundiendo los pies
en el barro, a pesar de que en el infinito no se vislumbraba ninguna tierra
prometida, a pesar de las huellas que
no encontraba. Las montañas se habían
desvanecido con la niebla. Los árboles
la invitaban a rendirse, y cientos de ramas se doblaban y caían en el mismo
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CREACIÓN

CREACIÓN

© Cassandra Brand
Fuente: Flickr

barro y le arañaban las piernas y los
brazos con insistencia, como si quisieran que ella detuviera su marcha.
¿A dónde ir?
Solo un paso, un paso más.
Pero el dolor le pesaba demasiado. Se
detuvo y permaneció de pie, en medio
del camino. Solo oía los latidos de su
corazón. Ni siquiera el viento. Se percató de que en la mano derecha tenía
un corte bastante profundo. ¿Tan obnubilada estaba? La herida era reciente,
a pesar de que no le constaba haberse
caído. Si le hubiera faltado un brazo,
tampoco se hubiera dado cuenta. Apretó la herida con saña. Se la apretó hasta que las lágrimas le saltaron de los
ojos y la palma de su mano izquierda
quedó cubierta de sangre. No resultaba

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suficiente. No soportaba los latidos de
su propio corazón, entregado a una desesperación que parecía no poder seguir
acallando. Entonces sí. Gritó. Un grito
que salió de la garganta desde sus mismas entrañas. Gritó, con una voz que no
conocía, el nombre de él, y el nombre de
él retornó con un eco. Gritó igual que si
fuera a vaciarse de todo. Gritó para que
él la oyera. Incluso Dios o el Diablo, qué
más daba. Gritó hasta que la tos, más
violenta que nunca, irrumpió. Y cuando
ya no pudo alzar la voz, levantó la vista
hacia el resquicio de cielo que las ramas
dejaban entrever y gritó para sus adentros. Miraba el cielo y repetía el nombre. Gritaba contra las paredes de su
estómago. El hígado. Las entrañas. Y el
grito recorrió todo su cuerpo del mismo

modo que un espasmo.
Se detuvo, agotada.
Había oscurecido. Su propio dolor había devorado el día. Volvió a sentarse a
un lado del sendero. La tos no cesaba
y apenas le restaban fuerzas para hacer un fuego. Tiritaba. El cielo, negro
sobre negro. Ninguna estrella. Ni la de
su hijita. Estaba completamente sola,
en mitad de la nada más oscura. Igual
que la noche en que la niña, presa de la
fiebre, se durmió para siempre. A un
lado de la cuna, el hombre, implacable, mortificándola con su indiferencia.
Alumbraste la muerte.
Volvió a toser.
Se tendió sobre el suelo. Podía oler
la humedad. Hundió las uñas ennegrecidas en la tierra, como si deseara fundirse con ella. Humus para el bosque.
Imaginó cómo el musgo la cubría, cómo
las zarzas y las violetas crecían a su
alrededor, y las hojas la cubrían cual
mortaja. Imaginó al hombre caminando

por el sendero, perdido entre tinieblas.
Lejos de allí. De ella.
Dios mío, qué cansada…
Había estado tan pendiente del hombre que no se había dado cuenta de lo
cerca que se encontraba del final. El
momento se aproximaba, agazapado en
la sombra.
Esperó.
Y esperó un poco más.
Escuchó el silbido del viento, el crepitar de las ramas al caer contra el
suelo. Escuchó los latidos de su propio
corazón, cada vez más acompasados
y lentos. Su respiración entrecortada.
Y escuchó el silencio. Un silencio muy
parecido al que reinaba en la entrada
del bosque donde enterró el cuerpo de
su hijita.
Chsss…
Y la oscuridad, poco a poco, por fin
se apagó.

Gemma Munné (1975). Licenciada en Historia. Ha desmpeñado varios trabajos en sectores muy diferentes, desde el museístico hasta el sector de las terapias
naturales. Actualmente lleva años en un departamento de atención al cliente, y
para sobrellevar la monotonía del día a día, se sumerge en la literatura y la escritura. Ha realizado varios cursos en la Escuela de Escritura del Ateneu Barcelonès, y recientemente uno de sus relatos ha sido seleccionado para la antología de
cuentos de la escuela Iceberg II.

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CREACIÓN

Lormencio Funil

por Nicolás Contreras Castillo
Almirante, para cumplir los caprichos de su hija, necesitamos, mi compañero y yo, dos millones más. Ella
come en el centro comercial, en el centro empresarial, en el centro cultural y
como en todos los lugares cercanos a la
comida cara hay tiendas de ropa cara,
su hija estrena prenda cada restaurante distinto. Es toda una prominencia de
mujer. Yo personalmente la respeto con
disciplina y orgullo porque siempre confunde mi nombre. Es pertinente después de dos años siendo su sombra que
aún no lo recuerde, además, habiendo
tantos nombre en el mundo; permítame
decirle que conoce muchos nombres,
hombres, etc. Es absurdo recordar uno
tan sutil como Lormencio, Lormencio
Funil Sepulveda Ruiz. Así, completico,
como me enseñó mi padre.
No puedo dejar pasar mi nombre, Señor Almirante, sin contarle la historia
tan poderosa que me afama en el pueblo. Todo aquello por mi nombre, porque soy el fruto de las mil y una desgracias que atropellan a los hombres en
algún momento de la vida. Ese día fue
elegante porque les llegó justo al tiempo
a mi madresita santa y a mi padresito no tan santo de sopetón, en un solo
bocado. Ahora que lo pienso, quizás es
una de esas manifestaciones que da el
destino a quienes se regalan indiscriminadamente sus vidas entre sí, como mis
padres, infelices y con un hijo famoso.
Qué tortura han de vivir diariamente.
Era el día de mi bautizo, Almiran-

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te. Mi padre
madrugaba a
trabajar en su
tienda que era
la única tienda del lugar y
por eso no nos
quejábamos de
hambre nunca. Bendito sea
mi
padrecito que me dio
todo hasta que
huí. Mi madre
también madrugaba siempre, pero ese
día quiso quedarse acostada
porque estaba
cansada de mí,
mejor
dicho,
estaba exhausta por mis cuidados.
En la tienda
siempre vendieron cerveza,
aguardiente y
ron; era lo que
tomaban en el pueblo porque les hacía
provecho, muchísimo provecho.
Mi madre cocinaba y mi padre atendía a sus viejos, viejos, viejos clientes
y yo chillaba incesantemente, como si
un milagro del cielo estuviera por caer.
Hasta que cayó. Sobre mí. El milagro es
ser famoso, Almirante, créame, porque
puede uno ser caprichoso aunque uno no
lo es, por prudencia.
El rumor de mi bautizo se extendió
por todo el pueblo y todos querían par-

ticipar de él dizque para bendecirme y
darme buena fortuna, amor y demás
pendejadas.
Mi padre abrió la tienda y cuando
miró al frente habían dos borrachitos:
marido y mujer, tendidos en el suelo,
harto dormidos y ebrios. Los despertó
con un baldado de agua y se estremecieron y gimieron como un mudo y se
fueron, nadie sabe cómo por la alterada reacción; me contaron que mi padre
casi se orina de la risa y con el tema

de la próstata se enfermó. Le dio el dolorcito ahí en donde suele acomodarse.
Usted debe saber en dónde, Almirante,
y si no, lo felicito. Mi madre tuvo que
levantarse al oír el grito del quejumbroso y cuando bajó a su auxilio, comenzó
mi concierto; es que tenía hambre, qué
más puede hacer un bebé. Como yo lloré
tan duro, se asustaron y mi madresita
linda volvió a mí quizá en forma de leche, claro que sí. La desventura llegaba
con el viento de la montaña. Mi padre

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CREACIÓN
se sentó en una silla que se tambaleaba un poco y cuando se halló sentado y
para nada mejor, apareció por la puerta entreabierta de la tienda un amigo
suyo: Juan Ciñeros; el borrachito de la
cuadra y para colmo, su mejor amigo
de toda la vida, tan limpio de males y
loquito que nadie esperaba nada de él,
solo que siguiera su camino lejos, pero
rotundamente lejos, en el infierno si
fuese posible, porque qué miseria dios
mío, qué miseria de humano. Los saludaba a todos en la noche con una sonrisa después de que, cansados y enfermos
retornaban a sus hogares. Nadie quería
liberarse de sus apáticas tristezas. Pero
como él estaba tan loquito, no respetaba
la amargura ajena. Entrado en la tienda le invitó una cerveza a mi padresito,
porque eso es bueno para la próstata.
Una sola. Juan Ciñeros no tomaba ya,
claramente, entonces lo acompañó hasta que mi padre pudiera orinar, lo cual
nunca sucedió.
Mi madresita terminó de amamantar y comenzó su faena del día entre
platos sucios, la balada de la época, mi
llanto y su postura de dama desposada. Así, ligera de piernas, pretendiendo
sobriedad y concentrada en sus quehaceres para ignorar su vida. Qué profeta,
qué mujer, qué diosa: así como su hija,
Almirante, igualita.
Juan Ciñeros convenció a mi padre de
ir al hospital y cuando mi madre bajó
de nuevo, aquellos dos ya no estaban,
solo estaban el estupor y el desconcierto
de nuevo entrando por la puerta. Ella se
dispuso a atender esa solitaria mañana
mientras yo, chillando y moviéndome
y jodiendo, porque sabía que ese no era
mi lugar en el mundo; uno lo sabe des53 | visorliteraria.com

CREACIÓN
de que nace, Almirante, créame. En esa
turbulencia, mi madre escuchó un golpe
durísimo y luego un llanto fuertísimo.
Ahí estaba yo en el suelo, boca abajo,
ahogado en llanto, entonces llegaron
clientes y se fueron haciendo escandalo
porque no los atendieron, llegaron clientes jóvenes robaron cosas, y así paso
durante diez minutos. Qué maravilla.
Mi madre volvió a la tienda, y nadie
entró a comprar. Qué maravilla.
Mi bautizo tendría lugar a las doce
del día, con el sol en la cúspide, en el
sudor de todos. Mi padre no llegaba a
casa. Eran las once y media, y mi madre que durante las horas de la mañana
lloró y lloró de pensar en él, de no saber
nada de él, pero más que todo, de pensar en el abandono. Nos abandonó para
siempre, pensaba. Nos dejó en esta fecha tan importante, tan hermosa. Pero
ella no se permitía comprender era que
en los hospitales debían esperar cinco
horas para saber si lo podían atender
a uno o no porque era cuestión de prioridades, entonces con la frente en alto
y la mirada pretenciosa, pero con los
ojos chiquitos e hinchados, me alzó en
brazos dirigiéndose a la iglesia sin pensar un solo momento en mi nombre. Mi
bebé se ha quedado sin su padre. Mi bebe
llorará en el día y en la noche junto al
viento y sus lágrimas caerán solitarias,
estarán llenas de ausencia.
Por su parte, el afortunado de mi
padresito, a esa hora estaba saliendo
del hospital con esas pastas blanquitas
y redondas que le daban siempre para
el dolor. Salió solo porque el infeliz de
Juan Ciñeros le coqueteó a la enfermera
negrita del pasillo tres. Se fue detrás de
ella con su cara de cordero degollado,

que en un humano normal es esa cara
de depravado, le tocó el hombro para
hacer la venia y presentarse besándole la mano. Pero todo resultó al revés
porque ella era medio macho y le dio un
beso en la boca. Se besaron apasionadamente. Una hora después de aquella
cuestión, volvió la enfermera negrita
del pasillo tres con la lengua hinchada
y le salía pus del labio. Juan Ciñeros la
infectó. Lo sacaron a patadas del hospital por sucio, por borrachín y por feo.
Dejó solo a mi padresito. Le dañó el día.
Mi padre iba por la calle azarado,
Almirante, después de su buena dopada, pero simultáneamente pensando
en mi bautizo, entonces acometió calle
arriba hasta que logró coger un bus que
lo llevó por un camino desconocido, una
trocha extensa y húmeda, un lodazal
afuera del pueblo que se dirigía a quién
sabe dónde. La iglesia estaba para el
otro lado, pero como en pueblo pequeño
todo está cerca se animó a caminar de
la mano del demonio, y los dos hablaban. Uno balbuceaba improperios y el

otro escuchaba atentamente para alentar el fuego en cada pausa. Así arribó
mi padre a la iglesia, cogiéndose la vejiga con la diestra y los medicamentos
en la izquierda.
Su acompañante, el demonio mismo,
lo abandonó cuando llegaron a la iglesia
pero no sin antes ajustarle la energía
suficiente para exhalar un grito colérico, enfermizo, que llegó a los oídos del
cura que estaba preguntando, cuál sería
el nombre del bebé. El grito agudo de
mi padre estremeció a todos. Era absolutamente incomprensible para todos,
excepto para el maravilloso cura que
entendió: Lormencio Funil, en el nombre de Dios.
Es precaria, Almirante, la historia
de mi nombre, pero tenga la certeza de
que yo era un bebé y de nada me acuerdo, solo sé que soy famoso por mi nombre. Por eso siempre que me preguntan
les digo que soy Lormencio Funil Sepulveda Ruiz, así, completo, como mi padre me enseñó.

Nicolás Contreras Castillo (Bogotá, Colombia, 1994). Estudiante de comunicación social del Politecnico Grancolombiano. Ha publicado para revistas como
Almiar (Barcelona) y Cronopio (Medellin).

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CREACIÓN

Los abrazos fugaces
por Emilia Vidal

Esteban Quiñones había llevado una vida común hasta que
se acercó por primera vez al sexo opuesto, o complementario
si prefieren llamarlo así. Al principio creyó que las chicas le
jugaban alguna broma. Se habrá escondido, ¡qué rápida esta
Carlita!, pensó una tarde allá por sus doce cuando, después
de pasarse un verano y hacer una calculada inversión de sus
ahorros en helados y gaseosas, al fin le atinó a su boca y ella
no se la corrió ni un poquito. Pero, en cuanto quiso rodearla
con sus brazos, Carlita y todo rastro de ella dejaron de existir.
Podría haberle pasado antes pero sus padres no eran de los que
abrazan.
Por entonces gozaba de una saludable tendencia al olvido por
lo que, tras unos días de confusión, Carlita pasó de ser suspiro a
pregunta y luego a nebulosa en unos sueños sin sentido. Al año
siguiente se encontró ahorrando los domingos y favores prestados con el legítimo propósito de obtener otro beso, un beso
que entonces llevaba otro nombre, Delfina. No podía concebir
un objetivo más importante para su desvelo, si no era su pelo
llovido era esa mezcla de risa y agitación cuando corrían juntos
hasta los médanos, para tirarse a los tumbos por sus laderas
brillantes y terminar empanados de silicatos y restos marinos.
Llegó el día esperado, el banco de la plaza estaba fresco y
el ceibo aledaño regalaba sombra y discreción. Se miraron un
rato sin palabras ni asunciones, ojo a ojo, sonrisa a sonrisa, y
un beso apurado para no invitar a la duda o al arrepentimiento.
Una prisa innecesaria porque los dos querían, Delfina y Esteban, Esteban y Delfina. Ambos miraron el tronco cruzado de
nombres y conjunciones varias y, sin pensarlo demasiado, él
sacó su navaja dispuesto a sellar su amor con tres letras, E
y D. Ella se quedó quietita, esperando el siguiente beso y salió
beso con abrazo, y en el enlace deseado nuevamente se hizo el
aire. Ni sandalias, ni Delfina, ni pelo llovido, ni siquiera la D
en el árbol.
A medida que crecía, la herramienta del olvido se le oxidaba
y cada vez recordaba más cosas, más las penas y esos instantes de euforia que se imprimen con la exactitud de una foto.
Por esta razón Esteban no pudo olvidar la escena pasada y ase-

© Mar
Fuente: Flickr

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CREACIÓN
guró llorando a sus padres que Delfina
existía, que era su novia hasta que su
abrazo inocente la evaporó de un soplo.
Insistía que antes ya había querido a
Carlita, que había sufrido igual destino.
—Todos los niños tienen amigos imaginarios —sentenció el profesional—. En
este caso, puede resultarles un poco
alarmante que esto ocurra a la edad de
su hijo, ya que por lo general es un fenómeno que finaliza alrededor de los once
años, pero existen casos de mayor edad.
El señor y la señora Quiñones asintieron tras las palabras del doctor, ambos,
con pasmosa sincronía voltearon la mirada hacia su hijo, una mirada sin preguntas ni desaprobación, una sin-mirada. Y volvieron a asentir en señal de
aceptación, al fin y al cabo, hasta en
los prospectos de una aspirina señalaban que la adolescencia es un período
conflictivo. La existencia también, pero
el trabajo, la casa, la tele, y esas otras
cosas que alcanzaban para vivir corrieron del foco al perplejo Esteban. Un foco
que, de todos modos, lo apuntaba muy
poco en la cotidianidad de esa casa.
Luego el colegio, entre Pitágoras y
Sarmiento, las extenuantes lecciones
de violín, y la remanente capacidad de
olvido fueron poco a poco sacando su
nave a flote, paliando el desconcierto y
haciendo gambeta a la sordera paterna.
También colaboraron las pastillas que
el médico le recetó. Y como era de esperarse, una vez más cayó en las redes
del amor posible, el cosquilleo, la persecución de detalles nimios, la levitación
imaginaria, el amor al fin. Así se enamoró de Laura, compañera del cuarto
año de secundaria, nunca una hebilla,
la pollera más corta, los faldones de
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CREACIÓN
la camisa afuera, la corbata floja. Y la
escena imperecedera, la que le fue imposible borrar, se rearmó luego en su
cabeza como un menjunje de muchas
horas parecidas. Cada mediodía a la
salida de clases, Esteban acompañaba
a Laura unas cuadras que se hacían horas, entre cigarrillos y chicles de menta
para besarse con más ganas, y mucha
azúcar para estirar el tiempo. Los eucaliptos de la calle formaban un marco borroso que se multiplicaba paso a
paso. En esos besos juveniles, eternos y
mentolados, ella se colgaba de su cuello y él se moría de ganas de rodearla.
Pero claro, temía consumirla, extinguir
para siempre su silueta y su historia.
Con todo y recelo, un día el sentimiento
se impuso y achicó el miedo hasta volverlo ridículo, y él se animó a levantar
un brazo y acariciar su espalda, su cintura, y el otro lo siguió discreto.
Así desapareció Laura, en un instante que parecía eterno. Para cerciorarse
y, de paso, mortificarse con saña, investigó a su familia. Nunca tuvieron
una hija llamada Laura y aún así, sus
hermanas eran tan parecidas a ella, la
inexistente. Creyó perderlo todo, vio inútil contarle a sus padres, repetir las
sesiones, la medicación, el desconsuelo de saber que le había arrebatado al
mundo a la dulce Carlita, la etérea Delfina y a su amada Laura, ellas jamás
serían hijas de sus padres, novias de él,
ni madres de nadie.
Se veía como un homicida, es más,
si buscaba definir el crimen perfecto,
el suyo se ajustaba impune a la descripción, sin huellas ni otros vestigios.
El único testigo de sus crímenes era el
propio asesino, él mismo, y a él le ca-

bía encontrar su castigo. Sabía qué debía
hacer pero no se atrevía y eso lo llevó
a maltratarse y repudiarse metódicamente. Se pasaba las horas en su habitación intentando abrazarse y siempre
alguno de sus brazos se le retobaba y
permanecía quieto, entonces gritaba y
pateaba la puerta o tiraba lo que estuviera a su alcance.
Un día la indiferencia paterna sufrió un alto y decidieron intervenir.
Tanto grito y desmán alteraba la paz
de la siesta y de la familia. Decidieron
internarlo dónde no moleste o, en palabras del señor y la señora Quiñones,
“recluirlo en un lugar en el que pueda
recuperarse de su problemita”. De este
modo y sin quererlo, dieron con la solución que Esteban había masticado en

su mente una y otra vez hasta el delirio. Cuando lo ingresaron, saltaba y se
sacudía tanto que en el hospital decidieron maniatarlo. Lo sostuvieron entre
dos, un tercero le colocó las mangas y,
en el momento en que llevaron sus brazos hacia atrás, el muchacho desapareció ante los ojos de los enfermeros que
luego no entendieron el motivo que los
convocaba.
Naturalmente, su desaparición tampoco dejó rastros, los Quiñones nunca
tuvieron un hijo llamado Esteban y la
solitaria E que rasgaba el ceibo de la
plaza jamás fue tallada.

M.E. Lifel

Emilia Vidal (Mar del Plata, Argentina, 1979). Licenciada en Ciencias Biológicas, filósofa amateur y estudiante de Psicología. Realizó tres años de postgrado en
microbiología aplicada y es autora, y co-autora, de un par de artículos científicos
y un capítulo de libro. Fuera del ámbito científico, colaboró con algunos relatos –y
otras yerbas– en las revistas electrónicas de Crepúsculo, Letralia, Visor, Narrativas, Factum e Y latina. http://mariavidaldom.wix.com/emilia-vidal

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CREACIÓN

Fuego

por Luis Antonio Bedoya
La casa había prendido maravillosamente. A través de las ventanas, el
moblaje se desgajaba, se quebraba sobre
sí mismo, se desvencijaba entre chispas
crepitantes. Los cuadros se llagaban en
óvalos que iban creciendo hasta tocarse y hacerse uno. Quise esperar hasta
que el techo ardiera, pero el sofoco me
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obligó a marchar: luego de resistir un
momento, el poder del fuego se reveló
ante mí en su verdadera naturaleza y
me asusté en grado sumo. Eché a correr con el corazón oprimido, así debe
ocurrir siempre a los hombres en presencia de incendio, ese instinto atávico
de los ancestros que adoraban al rayo
sagrado.
Bajé la cuesta casi despeñándome por
el adoquinado de la calle –habré caído hasta dos veces. Nadie salía de sus

casas aún, a pesar
de la potente deflagración. Una vez
que hube llegado a
la calle principal,
el sonido de sirenas
arrancó finalmente
el barrio de su estupor de villa burguesa. Los aterrados
vecinos inmediatos
abandonaron
sus
casas en ambulancias, mientras sus
sirvientes sacaban
los
automóviles.
Desde aquí habrá
un kilómetro hasta
la casa en llamas.
Empiezo a sentir
alivio. ¡Por fin! Es
alivio, claro. Los
cables se revientan
y lanzan plateados
espumarajos y un
humo muy blanco,
o quizás es el efecto de las chispas. Se
han oído gritos de
mujeres: pocas se
resistirían a la tentación que la oportunidad brinda. Pero, quisiera retirar lo
dicho. Ha sido una expresión misógina.
Y ya no hace falta ese tipo de expresiones. Sé que he sido un vil misógino desde siempre, aunque en silencio. Pero eso
ha terminado. Eso acabó este día. Ya
no tengo razón alguna para maltratar a
ninguna mujer. Hoy lo supe. Solo tenía
que destruir a una, para poder perdonar
a las demás. (¿Perdonar? ¿Perdonar de
qué y a quiénes?)… Yo solo debía acabar

con una mujer y así lo he hecho. Estoy
aliviado. Tengo que confesar que casi no
pude, que casi me retiré aterrado de su
rostro lívido, que iba perdiendo rubor
y ganando una palidez pavorosa. Pero
no era la palidez sino sus ojos. ¡Oh, por
Dios! ¡Sus ojos! Eran terribles. Aun
pude observar un poco de odio en ellos,
en medio del terror. Ahora que me miro
las manos descubro el rastro de las
uñas que intentaron arrancar la tenaza
sobre los labios. Pienso que habrá piel
mía en sus uñas –esos pruritos forenses
que nos instauran los programas policiacos, las novelas negras, para los más
cultos. Pero el fuego se habrá encargado de confundirlo todo en el caos, hasta que ya nada se separe de su último
destino. Bendito sea el fuego. El fuego
es Dios. Sí, estoy aliviado. Ahora podré
conocer a una mujer de quien pueda
enamorarme. Está vencida, fulminada.
Y no me serví de instrumentos brutales como metales o plomos, alambiques
ni agujas. Ni siquiera imprimí una violencia onerosa. Solo cubrí los labios con
mis manos. Sus uñas se enterraron en
mi carne, ahora lo recuerdo. Aquellos
ojos llenos de odio como ningunos no me
dejaban atender a otros detalles. Ahora
me sale una inquietud. Me perturbo de
nuevo. ¡Si uno pudiera recordar esa mirada la primera vez que la vio! Yo nací
una tarde, como a las 3:00 pm. Esa tarde seguramente miré esos mismos ojos
con amor. Ella me habría visto de la
misma manera. ¿Me habría visto de la
misma manera? No lo sé. Pero ya tal
cosa carece de la menor importancia.
Es posible, no obstante, que jamás ame
yo a una mujer. Eso me llena de tristeza.
visorliteraria.com | 60

CREACIÓN

Luis Antonio Bedoya (Costa Rica, 1975). Poeta, narrador y dramaturgo costarricense. Residente en San José, capital de Costa Rica. Se recibió de la carrera de
Filología Española en la Universidad de Costa Rica. Desde entonces se ha dedicado
a la educación de los jóvenes en la gramática, la cultura y el latín. Ha publicado
la colección de cuentos Relatos paganos (EUNED, 2009) y los libros de poesía La
posesión de este mundo (EUCR, 2012) y La otra memoria (EUCR, 2015). Es ganador del Premio Permanente de Cuento de la Universidad Estatal a Distancia y
cofundador de la Sociedad Anacreóntica Costarricense.

COLABORACIONES

Colaboraciones
La Revista Literaria Visor se centra en diversos aspectos del relato corto. Está
estructurada en tres bloques fundamentales: reseñas literarias, ensayo y creación.
Toda colaboración será bien recibida en cualquiera de estos campos siempre que
sea original, inédita, escrita en español y relacionada con los distintos aspectos del
relato breve. Los textos deben remitirse en fichero adjunto y en formato Word,
junto a una breve reseña bio-bibliográfica de no más de diez líneas, a la siguiente
dirección de correo electrónico:
visorliteraria@gmail.com
El consejo editorial leerá todas las colaboraciones enviadas, reservándose el derecho a su inclusión en la revista. No se informará en ningún caso sobre aspecto
alguno del proceso de selección, y solo se mantendrá correspondencia con aquellos
autores cuyos textos sean elegidos.
Los autores son siempre los titulares de la propiedad intelectual de cada una de
sus obras y solo ceden a la Revista Literaria Visor el derecho a publicar los textos
en el número correspondiente.
Además de responder a los estándares adecuados de calidad artística y de redacción, los requisitos de publicación serán los siguientes: para reseñas literarias,
los textos no sobrepasarán la extensión de una página; para ensayos, no más de
10, y para creación, no se excederán las 12 páginas. En todos los casos, los textos
se redactarán en A4, con letra tamaño 12, doble interlineado y, de haberlas, notas
al final del documento.

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