De las generaciones de las rosas

que en el fondo del tiempo se han perdido

quiero que una se salve del olvido,
una sin marca o signo entre las cosas
que fueron. El destino me depara
este don de nombrar por vez primera
esa flor silenciosa, la postrera
rosa que Milton acerc a su cara,
sin verla. Oh t bermeja o amarilla
o blanca rosa de un jardn borrado,
deja mgicamente tu pasado
inmemorial y en este verso brilla,
oro, sangre o marfil o tenebrosa
como en sus manos, invisible rosa.
Llueve sobre el campo verde...
Qu paz! El agua se abre
y la hierba de noviembre
es de plidos diamantes.
Se apaga el sol; de la choza
de la huerta se ve el valle
ms verde, ms oloroso,
ms idlico que antes.
Llueve; los lamos blancos
se ennegrecen; los pinares
se alejan; todo est gris
melanclico y fragante.
Y en el ocaso doliente
surgen vagas claridades
malvas, rosas, amarillas,
de sedas y de cristales...
Oh la lluvia sobre el campo
verde! Qu paz! En el aire
vienen aromas mojados
de violetas otoales.
Camina bella, como la noche
De climas despejados y de cielos estrellados,
Y todo lo mejor de la oscuridad y de la luz
Resplandece en su aspecto y en sus ojos,
Enriquecida as por esa tierna luz
Que el cielo niega al vulgar da.
Una sombra de ms, un rayo de menos,
Hubieran mermado la gracia inefable
Que se agita en cada trenza suya de negro brillo,
O ilumina suavemente su rostro,
Donde dulces pensamientos expresan
Cun pura, cun adorable es su morada.
Y en esa mejilla, y sobre esa frente,
Son tan suaves, tan tranquilas, y a la vez elocuentes,
Las sonrisas que vencen, los matices que iluminan

Y hablan de das vividos con felicidad.

Una mente en paz con todo,
Un corazn con inocente amor!
A esa, a la que yo quiero,
no es a la que se da rindindose,
a la que se entrega cayendo,
de fatiga, de peso muerto,
como el agua por ley de lluvia.
hacia abajo, presa segura
de la tumba vaga del suelo.
A esa, a la que yo quiero,
es a la que se entrega venciendo,
vencindose,
desde su libertad saltando
por el mpetu de la gana,
de la gana de amor, surtida,
surtidor, o garza volante,
o disparada -la saeta-,
sobre su pena victoriosa,
hacia arriba, ganando el cielo.
Eran mares los caales
que yo contemplaba un da
(mi barca de fantasa
bogaba sobre esos mares).
El caal no se enguirnalda
como los mares, de espumas;
sus flores ms bien son plumas
sobre espadas de esmeralda...
Los vientos -nios perversosbajan desde las montaas,
y se oyen entre las caas
como deshojando versos...
Mientras el hombre es infiel,
tan buenos son los caales,
porque teniendo puales,
se dejan robar la miel...
Y qu triste la molienda
aunque vuela por la hacienda
de la alegra el tropel,
porque destrozan entraas
los trapiches y las caas...
Vierten lagrimas de miel!
Tengo tanto sentimiento
que es frecuente persuadirme
de que soy sentimental,
mas reconozco, al medirme,
que todo esto es pensamiento
que yo no sent al final.
Tenemos, quienes vivimos,
una vida que es vivida
y otra vida que es pensada,
y la nica en que existimos

es la que est dividida

entre la cierta y la errada.
Mas a cul de verdadera
o errada el nombre conviene
nadie lo sabr explicar;
y vivimos de manera
que la vida que uno tiene
es la que l se ha de pensar.