~Apuntes de Abordo~

(Copiados del diario que dejo un viajero en mi casa de la Sierra)

TRADUCIDO DEL DANÉS por:

Jan Fatamorgana

Luix Flow *en éxtasis samario*

-FICCIÓN-

“MANOS VACÍAS”

~22 de Octubre, 1922, 8 pm~

Deseosas de llenar espacios que se encuentran desajustados

desde su origen, o en este transcurrir del tiempo.

Manos vacías buscando llenar corazones en conflicto…

el tío de la película dio su vida física por alguien,

creo que no pudo cargar con el dolor ajeno

siendo él un recolector de impuestos del gobierno

la contradicción del día, lo llevó al suicidio

 encontró una razón p’dejar su sufrimiento…

Manos vacías buscando el suicidio del ego

manos vacías con profesión Ajustadoras de la Luz

mirando exteriores humanos, mientras están

siendo acribillados por internos conflictos egoístas

manos vacías no pueden esperar que otros las llenen

manos vacías tienen que demostrar que dar de Él, es el camino.

Para llenar un corazón en conflicto, hay que sentir dolorcito

es un dolor interno sin camuflajes, parte y hiere

pero conecta al propio corazón con lo alto de la Luz;

los desajustes y los conflictos tienen un origen externo

externo, material y emocional.

Manos vacías sin papeles de propiedad pasan a tu lado

no me dejes partir, sin antes llenarte de mi foquito interno

no tengo mucho hermano, soy un principiante en bajo vatiaje

apenas comienzo, pero llevo huella , y tengo un camino.

Manos vacías, llamame, para ir donde vos y alumbrarte

no cobro por el bombillito, la energía viene de arriba

no hablo mucho, el ajustador prende los chakras

yo solo enfoco tu centro interno desajustado

y vos mismo terminas haciendo el resto en solitario.

Manos vacías, candor de un día vivo, te llaman

sientes el cálido sonido en el corazón de cristal

sueltas tu ave libre al viento buscando infinitos

encontrando apoyo en otras manos allá a lo lejos

que llenan de lucecitas tus manos vacías

dejándote con la tristeza de estar en este libro, solo escribiendo

pero con el gozo de unas manos llenas,

una vez pases la barrera de un tiempo.

Manos vacías te llamaban antes

sonríe por la tristeza y la alegría juntas

que danzan el baile del espiral de tus colores

hacia el infinito llamado del Amado

descansa, manos vacías

dejame decirte que estas conectado, eso es bueno!

Caminos fulgurantes que se buscan y se encuentran por entre el invisible follaje de un mundo del
que nunca me habían hecho referencia:

Unas veces, me educaron entre metodologías y rituales heredados de principios religiosos,

inventados por conveniencias planificadas, por unos ingenuos siendo inspirados por hordas de
tinieblas, para ser seguidos en forma folclórica e inocente por millones de gentes que aun repiten
la tradición eventual que los lleva reproductivamente al matadero de la consciencia.

Otras veces, seguí ignorantemente ecos pensantes que llevaban hacia campos de luz artificial.
Siempre falle en las apreciaciones, pensando y escuchando voces que a la final, todas iban a
acabar en el mismo chatarral de un centro de reciclaje de almas humanas donde nos absorbían, o
mejor dicho, nos chupaban los pocos resticos de luz que nos quedaba allá adentro en ese cuartico
secreto que tenemos y nadie más conoce que nosotros mismos, para convertirnos en zombies sin
vida y deformes en la mansión “paradisíaca” de los infiernos virtuales a las que nos quieren llevar
con engañitos y mentiras.

El mundo maravilloso y oculto que se desdobla con el paso de las mutaciones internas, concede,
en caso opuesto a lo anteriormente dicho, una única posibilidad de sentir lo increíble y
desconocido de una creación que siempre había existido pero de la cual nadie me había hecho
referencia; tiene un saborcito a eternidad y se mantiene apoyada, y protegida por un eje central
que mana Luz constante y permanente a todo momento y periódicamente en alto voltaje con el
propósito de alinear todo aquello que forma parte del convenio.

Qué tipo de convenio?, eso te toca a vos averiguarlo.

 ~UNA SEMA NA MAS TARDE~

Sentado en un rincón del mundo, observando objetos materializados por trabajos de manos de
hombre, y preguntándome porque ciertas formas y colores tienen atractivo a mis sentidos.

En esa esquina donde me pregunto, miro por dentro del enlace, y según entiendo le pega el alma a
uno al núcleo terráqueo…

Escucho también voces humanas que desean que uno este atado de alguna forma a ellos. Mis
poderes perciben esas pequeñas voces, formas y colores, y me pongo a buscar en como
desenmascarar ataduras. Descifro lentamente la ilusión aparente de las formas y colores primero,
desprendo la atracción, y encuentro en el uso temporal en ellas, que pueden transformarse con el
tiempo y el espacio hacia otras formas y colores diferent es, dejando a las que observo en este
instante, como transeúntes veloces que me acompañan mientras existo en un ahora y en un aquí
pasajero; lo que me lleva a meditar otra tanta vez en la explosión del cambio.

Es que es como si a cada momento estuviera esperando el “apocalipsis now” del planeta, y me
imagino montañas destilando lava hirviendo y mares embravecidos bramando, mientras rocas
caen del cielo, y yo cagado de miedo y de risa en ese video, como soñando surrealmente. Pero
vuelvo a lo de antes y me pregunto por la voces que llaman, voces dependientes, voces
hambrientas, voces chupa sangre, voces que necesitan de mi compañía, pero yo no los necesito, sí
los recuerdo con amor, pero a la distancia, porque camino es en línea recta hacia un lugar en alto
de la montaña, donde las águilas no llegan, solo los Cóndores. Es cruda la verdad cuando hablo de
que no los necesito, porque dentro de mis pensamientos en forma de recuerdos, si me gusta
verlos y estar con ellos de vez en cuando. Me da es pesar la existencia de algunos de ellos, pero
me apoyo en la comprensión y el amor, para protegerme de sus aspiraciones, pero no sé cómo
decirles que aprendan a no depender de nadie.
Todo esto, basado en las enseñanzas de los maestros de no estar fijado a gentes, cosas u objetos,
que hay que ser libre, movible y buscar a todo momento el Camino, la Verdad y la Vida. Sin estar
en reclusión, y sin alejarse de los humanos, porque estando entre ellos es que se aprende a
encontrar las sendas y las enseñanzas dormidas dentro de uno. Que conste que escuchar y seguir
las enseñanzas de los maestros, es tezo, misión difícil, porque la inercia de hacer lo fácil, es
cómoda, jajaja.

Econoplasmas grabados en corazones de metal a favor de los bancos de hambre. Compro un vale
por mil y sedujo mi destino, cuando los números oscilan con los colores de los chakras. Epopeyas
de grandes poderes que conceden el bienestar del “Yo Soy”, secretos escondidos en los baúles de
los sabios para favores de pocos. El nuevo trabajo es ayudar económicamente a varios otros. La
granja del olvido no se hace invisible, se necesita separar el cordón umbilical de la materia que une
al núcleo terrestre con el corazón humano, haciendo que se esté de transeúnte, como si no tuviera
nada de posesiones en el acá, porque se dice que los verdaderos tesoros están en los Shielhos
Mayores del universo, donde vive mi verdadera forma de existencia que se alimenta, nutre y
fortalece. Desde el Mar de la Abundancia. Lo otro, casi todo, para ayuda externa de los menos
favorecidos y a aquellos cercanos que vibran en tonos bajos.
Lo importante son las voces que salen del alma, de lo más profundo, del cristal de donde emana
Luz el Creador, en el centro del corazón.

Diría el poeta de antaño en su plenitud cuando vivía en las playas mediterráneas, que le gustaba el
silencio, que le gustaba su presencia ausente, no quiero prenderle el suiche a una mujer
asustadiza, porque no paran de hablar y jalar hacia lugares inestablemente pegados al núcleo de
sus inconsciencias. Y como a él, me gusta sus presencias pero ausentes.

Ahora me dio por esculpir la madera. Me pasó, que en la Sierra me invito a vivir en su propiedad el
maestro Manuel B., ya retirado, no quiere saber nada de exposiciones, hizo cinco salones
nacionales y cientos de estúpidas galerías. Para que más. Ahora el que quiere un pedazo de él,
tiene que buscarlo… bueno, la onda mía es que siempre me ha llamado la atención la madera,
antes la trabaje restaurando muebles antiguos, más antes mamando gallo construyendo formas
necesarias en apartamentos y lugares donde vivía, otras veces de ayudante de maestro de obra
levantando estructuras de madera para hacer casas. Hoy, se me apareció el maestro Manuel B., y
me regaló unas herramientas, me encontré unas raíces, palos y troncos tirados por ahí en el
monte, y ya. Se comenzaron a materializar esculturitas con motivaciones indígenas y griegas, en
este temporal paso mío terráqueo. No sé si en el mañana este por estos lados, pero la madera me
quedo gustando.
Las voces del olvido hacen ruidos en esta matina, a lo lejos diviso las palabras de la infante Beatrix
de Hohenstauffen entregándome el legado escondido para deliberarlo en esta mañana. Me
levanto sabiéndome poseedor de todo el poder del Yo Soy dirigido a servir en ciertas áreas con
prudencia y low profile.

Sin hacer ruido y como si ya fuese dueño, camino y piso son el pie desnudo lo mío, por fe, con
fundamento doy por asentado hechos prontos a suceder, que ya son.

Los niños del rio siguen nadando y dejando sus voces infantiles surtir efecto en la cambiante
matina.

É molto pericoloso, non a circolare le elementi recivuto in oscillazione dei numeri. Quante persone
ha con la esigenze, ora é il momento perfetto per materializzare il mío laboro.

~AL OTRO DÍA~

Ambientes presentes

empotrados en ahoras sin variables

solo una es la ruta

solo uno el plan

la agenda la están trazando los Dioses

los Dioses de los Shielhos Mayores

los Hijos Sol, los Progenitores, Jesús Ram-Ri-Dam.

 Llevo los detectores encendidos

las exploradoras prendidas

el motor tronando ahoras de combustible espacial,

no llevo copiloto, viajo en solo

no llevo mochila, me suple el orgánico

no pago con tarjeta, soy en efectivo

del Sol oscilan mis chakras

del Sol Central mi sangre se alimenta

los seres de Luz en mis células los reciben

voy en primera y con nueve cambios

caja al piso y sin miedo

la carrera comenzó anoche

al canto del búho y los renacuajos

en octubre, en el mes donde cumplo mi ciclo

cuando las heliconias nutren los rojos

el sapote y el verde son la bandera del momento

camino derecho y no recojo pasajeros

la selva brama su canción y prendo la radio

los parlantes dejan escuchar cada versión, cada sonido

el rio al fondo lleva su propio ritmo

especifica que es una emisora sin propagandas

espero, y a su debido tiempo

dejo rodar mi video enterito

mostrando lo mío, ajustando mi luz

suelto pensamientos sobre las letras abstractas

que solo leen los que alcanzan mi señal

 llevo un rumor de eternidad mezclado

con broders en otros planetas

no soy del aquí visual

pero si del acá futuro

alcánzame cuando abras tu baúl

porque los recuerdos tienen la llave de tu encierro

alcánzame cantando metáforas libres

alcánzame en tu propia nave espacial

surte efecto, porque son pocos los aeronautas

vuela seguro, suelta el paracaídas

dejate despeñar en caída libre brutal

romperás los sonidos del silencio

y la barrera del tiempo

creerás que caes, pero es señal de tu Vuelo

las alas te han crecido

tienes propiedad de Kondor

expande ese ojo verde al infinito

que por los siglos vivirás

no te despidas de nadie

eso es pa los tontos

no escribas a nadie, están muertos

no llames, no saben qué idioma parlas

eres para ellos, igual que la lombriz del rio

que una vez suelta a la corriente

estaba loca, pero se les volvió maestro

es la corona que te dan por guapo

 eres un duro como ellos

eres un Dios, hijo del Altísimo

para co-Crear sistemas solares y

seres vivos, tal vez soles y universos

si avanzamos hasta el noveno piso.

¿Que me decís?

¿Escuchamos la misma emisora?

O te quedas buscando culos ajenos.

En días como el de hoy, cuando a la melancolía le da por visitarme, me toca en vestido de Adán,
sentarme sobre una roca que este también desnuda, y dejar que las ninfas del bosque visiten mis
sentires y los acaricien.

Es un tipo de tristeza de no poder mezclarme entero entre el salpicón humano, seria chévere
desparramarme entre tanto pensamiento, pero de ahí a que la melancolía caiga por mi mente… no
se puede interaccionar allá afuera sin tener que lidiar con egos malparidos.

Entonces soporto el masaje interno que la ninfas del bosque entre el viento traen, y dejo que
vibren los átomos de una forma tan agradable que me emociona. Entonces le da a la tristeza por
irse y me dejan el día alumbrado por un Sol gigante.

~AL FINAL DEL MES~

Duele, hoy duele la melancolía otra vez, la melancolía de estar vivo en este mundo, la
contradicción humana (la dualidad) duele, lloro una gota del alma que cae al piso ya manchado de
muchas gotitas de todos aquellos que lloraron la injusticia de algunos otros, o de unos sobre los
otros. Cuantos millones más deben llorar penas, para satisfacer las durezas de unos corazones que
braman pena para el prójimo. Miro al lado las mías amigas, y veo como sufren sus dependencias
femeninas al lado de los gritos de unas voces paranoicas machistas hirientes y con problemas de
infancia, o empotradas momentáneamente entre soledades innecesarias. Porque yo puedo estar
solo, pero a las féminas les aterra esa palabra.

Dolor, duele estar vivo y sentir sus dualidades, porque en un descuido, y por ignorancias o
inocencias, cuando se sienten ellas bien o más o menos regular, se acercan a fuegos internos
donde queman hormonas y células internas en manos de los deseos volátiles almacenados en sus
curvas, y luego vuelven otra vez a sus rituales de ciclos de angustia y pena.
Aunque el ser humano aguanta todo y más, hasta sus fuerzas finales, está este diseñado para todo
terreno: toca fondo, toca oscuridad, toca perdición, toca el Cielo eterno, maldice, se une a dioses
mundanos, sube cúspides y se sienta en pedestales de poder. Mengua como la hierba y continua
blasfemando de sus poderes humanos, muere y le hacen tributo otros hombres a esos muertos
que blasfeman, se unta de mierda y de más fondos, de los que no tienen salida, se vende al mejor
postor con factura irrevocable, los hacen santos y héroes, asesinan animales y los ponen en los
libros de historia, venden su alma al infierno o permutan su piel por dinero del $ucio, por
necesidad, por exceso de sentires, por no tener más que hacer, por no conocer mejor, venden el
alma ajena a prisiones esclavizantes, se vuelven cantantes y le cantan al amor humano de pareja,
al Amor eterno, al Creador, a Satanás, a la muerte encontrada, a la muerte sin salida, caminan la
tierra de orilla a orilla vendiendo vicios inconscientes, comprando terrenos baldíos, construyendo
moles de concreto que admiran y llaman hogar, destruyendo todo lo que ven, todo lo que se
mueve lo cocinan y los cadáveres se los comen en ollas que pitan seres muertos sazonados con
porciones que más tarde los enferma, los pone feos y horribles, sufren de dolores pero siguen
comiendo las pociones porque no conocen mejor ni tienen deseos de hacerlo, se quedan girando
en círculos repetitivos que se saben de memoria, pero no conocen nada mejor porque el miedo los
encierra a repetir, a esconderse y salir a veces a llorarle a otros perros, como perros andan detrás
oliendo perras y como perras andan soltando olores para que los perros las hagan la reina de una
cárcel de ladrillos. Y todo pa qué, pa sentir dolor en la mañana después del despelote, después del
reguero de sangre, después del sacrilegio, después de llorar noches de lagrimas, después de gatear
la vida en solitarios centros sociales túquios de otros seres iguales que ellos y todos disfrazados
con caretas que les ocultan las lagrimas y les resalta el maquillaje de los egos malditos que brilla n
en inocencia e ignorancia. Todo por el amor a una existencia de la que no tienen consciencia, a
algo que llaman vida porque es lo que mejor conocen según lo dictan los medios de comunicación,
y en la fosa no dice que lloró, sino que fue el presidente de una tierra de imbéciles iguales a él, y
continua el ciclo porque sus hijitos son educados de forma exactamente igual.

Entonces no me entienden cuando digo que me duele la vida, y no es por lo mío, si no por lo tuyo
que me duele. Porque por lo mío ya lloré a mí tiempo y no lágrimas sino ríos de dolor, pero eso es
otra historia. Miro al cielo y pienso en el dolor que soportó Jesús junto a los humanos de acá. Al
humano le atrae el aniquilar a otro humano por intereses, lentamente o de forma veloz; los que lo
hacen rápidamente les llaman asesinos, o tienen licencia para hacerlo en películas que llaman
guerras o portando uniformes del gobierno policial. Los que aniquilan lentamente lo hacen de
muchas formas, pero lo importante que me pregunto ahora es: ¿sabes vos si te están aniquilando
de alguna forma?, o no sabes nada y feliz viajas por el internet de tu vida importándote todo un
culo, hasta que un día te de factura de cobro el karma de la acción y reacción… un momento, pero
que de qué hablo, si se me olvidaba que todo lo que vos haces está bien hecho, eso te lo repite tu
mama, porque a tu papa el héroe, le paso lo mismo, o sea que tenés permiso de seguir tu rumba
montado en la balsa de la insensibilidad mental y el frio del corazón, y te hartas y me decís que
estoy loco, pues claro que estoy loco, gracias por recordármelo.
Si con solo escuchar tus movimientos calculados, el sonido de tus pretensiones lamentables, oler
el excremento que hace tu cerebro, sentir las palpitaciones de tus bajas vibraciones primitivas; y al
pasarle la lengua al odor que deja tu presencia por donde caminas, por donde pasas; con todo ello,
simplemente se me raya no solo el disco duro, sino también el USB, el disco externo, y hasta los
cables de energía. Sos un virus ambulante disfrazado de humano, tu rostro verdadero de reptil, lo
tengo detectado. Gracias, pero no gracias por pasear tu esencia cerca de mí, aléjate porquería de
Orión con tu música a otro lado, no digas que sos de mi familia, mala calaña, piérdete donde no te
sienta más, vete, esfúmate, licúate entre tu memoria reptil, chao, nos vimos, te descifre, te
destruí, el anti virus te elimino, ni te dejo en cuarentena porque no tenés caso, chao.

~EN NO VIEMBRE~

Amapolas sembradas a los lados del camino dictaminan sendas de colores

los destinos se materializan

la comarca se aleja y nos despedimos de los pocos buenos amigos

la jungla del Amor reaparece en el aire

voy es en vertical escalando cascadas

el agua filtra el sudor que produce mi cuerpo

me siento un segundo y miro a mi rededor

pero me doy cuenta que parar no debo

una vez me detengo, se materializan sombras

de momias zombies y reclutas de La Espera

me detengo a preguntarles que quieren

no hay voces que comuniquen diálogos

no hay señales de humo

no hay mensajes en el buzón de entrada

silencios equilibrados que desean sumergirme

en otros canales de programas no deseados

entonces me sigo moviendo, o sea, oscilando

busco un ritmo y lo perfecciono

 como el golero en el aire busca la corriente

como las nubes de la Tagua entre las cañadas

como cuando me uní a ti y seguíamos un baile

en ese ritmo se me presenta solo lo necesario.

abro mi mano en mi corriente y siento el

viento cósmico, pasa lento y fuerte y lleva un sello

destapo el sello y me cambia la percepción

no cavilo al principio donde estoy

luego se me aclaran las imágenes

y descubro panoramas vírgenes por donde seguir

el sendero sigue cubierto de amapolas a los lados

me dan suelta, y me pego a sentir sus flores

las huelo, las pruebo y se me aparece una mantis

es verde y esta gordita

decido regar el jardín y ella se baña

luego me indica que ya está bien.

Un ave surca, se asienta cerca y me observa

muchos insectos suben por mis dedos

el perro negro que pasa por mi casa

menea la cola lleno de vida

el resto de los animales me observa otra vez

y continúo oscilando por entre mis ahoras

la sensibilidad es mi timonel

los acás se materializan de cuando en vez

mostrándole opciones a mis huellas

es un cosmos alumbrado de estrellas

 sigo la ruta de los Dioses Mayores

voy en subida vertical y volando alto

me acuerda a Juan Salvador gaviota y al Principito

los planetas son innumerables

pero no hay una rosa, es un sembrado de amapolas

no poseo nada y siempre viajo en vertical

pa bajo no miro, porque una vez lo dejo

termina la existencia del paso anterior

existo en ahoras untados de toda la magia

la dulce magia eterna del Sin Nombre

el Palpitar sublime del Sin Fin

la sonrisa con gracia del Anciano de Días

la eterna vida de un canto de Amor

los niños le dicen cuento de hadas

al cuento de amor con principio feliz

y sin fin, sin melancolías, sin tramas

el cuento de la nueva historia

del Hijo del Hombre!

~OTRO DÍA ~

Logros proféticos y poéticos se acumulan en mis oídos, analizo el arco iris que nace en mi pecho y
me dejo despeñar en caída libre sin arnés entre el colorido dentro la columna vertebral. Diviso un
halo de luz que pasa a mi lado, veloz dirige su canción hacia el hipotálamo –veloz no, asshole, es
velex, soy Luix Velex, le decía el nuevo visitante necesitado de un platz donde dormir al encargado
del shelter en Long Beach.

La luz siguió de largo y dejo una estela

 los celulares replicaban dejando mensajes,

uno tras otro, como hambrientos de letras.

Mi madre, la que enseño mis primeras letras sobre este planeta

me dejo tanto amor de madre metido en cada silaba

que aun repercuten en el silencio de la supra consciencia

y entonces salen sus flores a menguar mis vacios

llenando de nuevo conocimiento mis ideas…

no sé cómo se arman los circuitos cerebrales

y creo que ya se han repuesto bastantico

después de mis baños de drogas y choques eléctricos

eso fue cuando visite a Van Gogh en el sanatorio

eso fue cuando pase un verano en casa de Picasso

eso fue cuando dormí un año en la bodega de Warhol

eso fue en los días de rumba en Cartagena con Obregón

eso fue en las clases de pintura que nunca atendí de Dalí

eso fue en la romántica Normandía con Matisse

eso fue con el primer Cro-Magnon que pinto en cueva

Los suicidios masivos de pensamientos interminables cesaron, para ser reemplazados por masivas
pancartas inentendibles de letreros de periódico que caían de los edificios donde vivía Klar Kent, a
Dick Tracy le dio por espiar todos sus movimientos, porque quería una parte de la tajada y
volverse Superman.

El rio sonoro suelta al fondo, un sonido permanente que no cesa a no ser que a la lava de dentro
de la tierra le dé por ponerse a cocinar y seque todas las lágrimas acumuladas del nevado.

El hijo de Batman se disfrazo de microchip y se metió en la web hi zque pa luchar contra el crimen
organizado de los virus; no hay caso, le dijo el Wason, te han comido las cucarachas cibernéticas
por no estar protegido con uniforme de guerra.
 ~OTRO DÍA ~

Claman los riscos liras de los Señores en las simas mientras los hijos de los campeches recogen
arenas del rio en costales que venden a un postor ya comprometido con la elaboración de bloques
cuadrados que sumados uno con el otro, dan por resultado algo que llaman casa. La suma de
estorbos, cosas, baratijas, culicagados chillando y otros acumulados materiales, los llaman hogar
las esposas. La suma de maridos desempleados o sin conexión con el oscilamiento externo/interno
los llaman ejércitos. La suma de ideologías pedagógicamente traídas y pegadas a un concepto
determinado desde pasados que no terminan, los llaman tradiciones. La suma de tradiciones
enfrascadas por diferencia de sus generales en un área determinada de acuerdo a planes
macabros, los llaman guerras. La suma de guerras en un solo siglo humano que suman billones de
muertos asesinados, con o sin licencia para matar, los llamo exterminios. A la suma de exterminios
diferentes les llaman Apokalipsix, no existe suma de estos, los que se dan, cambian la cara de un
planeta en un corto periodo, tan corto que el pasado de los recolectores de arena queda
sumergido en ningún libro y bajo ningún recuerdo. Por eso es que los riscos viven clamando liras.

~MAÑA NA DE NOVIEMBRE EN LA TAGUA ~

El poeta que conocí en la Tagua, bajaba a pie los cristales nevados, me dijo que había vivido con
Bolívar cuando subió al Chimborazo, que juntos miraron la Nueva Granada, cuando en eso
comenzó Simón a clamar pesados pensamientos para mi poca comprensión, me dijo que eran
pedazos del futuro para una nueva Gran Colombia que se avecinaba al final de los días.

La lluvia no dejaba de amainar en los Andes Suramericanos, los patriotas todos volaron en átomos,
muchos crucificados por sus antiguos partidarios, pocos habían sido poetas de los Andes desde
Chile y Argentina, hasta la Gran Colombia. Neruda heredo las letras que quedaron divagando
solitarias en las nieves, y su corazón pudo soltar los versos más tristes, culpa de la sangre de
inocentes derramada. Colombia heredo los gobernantes más vendidos y las parábolas más
corruptas. Los sublimes anti-pensadores comenzaron a surgir en el Nadaísmo que va hasta hoy.
Toda Sudamérica Andina fue guillotinada en la toma de la Bastilla cuando los Mazos proclamaron
la liberté, la égalité, la fraternité, que marcaria el futuro incierto a la manipulación programada
para este continente. No había esperanzas, la humanidad entera que entre cadenas gime, no
recordó la palabras del que murió en la cruz, y por eso se vinieron como látigos caídos del Hades,
todas las sombras oscuras a destruir la indiada, a salpicar del vomito pirata las calaveras de los
descendientes de Colon y Quezada. Se plantaron los altivos, se colocaron los presidentes de turno,
se materializo una legislación ultra corrupta y se vino la peste más grande del planeta en forma de
gringos a sembrar la cizalla y plantar ideas que llevarían al total colapso las naciones del Sur.
Querían que se quedaran en silencio, en stand by, en una pausa eterna, hasta que el Mazo lograra
su objetivo. Pero la Reina del Sur revivió vestida de Kondor, para vencer al águila, porque es
perenne como la hierba. Y se cumplió la profecía de Daniel, que hoy está desenrollándose en
palabras bien fuertes y entrando a empatar lo que serán los cables de una nueva dimensión sobre
el planeta.
 ~AL OTRO DÍA~

Casas prefabricadas en Atlántida que vuelven y las construyen arquitectos desocupados que
siguen patrones antiguos con planos modernos, que a la larga vienen a ser las mismas mansiones
de las que veíamos en las nueve islas de Atlantida.

Tres arboles me gustan bastante de esta zona: primero el caracolí por su silencio, su imponencia,
su belleza, su grandeza y su madera. Luego el mata-ratón, por dejarse escalar y ser bueno para
esculpir, fuera que tiene un no sé que de sobrevivencia impresionante. De ultimo el que le digo
“murallin” por aquello de sus raíces parecersen a murallas chinas y por su color diferente de piel
agrisada.

En momentos de sueño, duermen los girasoles en campos alemanes, después de dos guerras, en
sus suelos, por donde corrían antes los tanques persiguiendo botas de otros colores. Las flores se
abonaron con esquirlas de granadas, humos de cañones y sangre de varios colores.

Ayer la operación se repitió en tierra Suramericana y se derramo sangre, se sembraron minas anti-
personas, se fumigo el campo, se asesino al que tuviera diferente bota, y después de la danza del
infierno, vinieron a sembrar amapolas para hacerle compañía a los girasoles alemanes. Los frutos
de las siembras están por versen, los esquemas de la guerra no se han ido, los habitantes del
pantano no ladran, al papa de Marilet lo mataron en la puerta de su casa, a los demás los cortaban
con moto-sierra y los dejaban tirados en la cancha de fútbol. Al domingo se jugaba un picado
como si nada, el cura seguía vendiendo misa y haciéndole la competencia a los evangélicos
pentecostales, el comisario que era un vendido a los intereses personales miraba el partido con
desdén, el único con algo de aire de honestidad, era el joven presidente de la junta de acción
comunal. Las tiendas seguían sus rutinas detrás del dinero, el colegio no tenia clases, los niños
corrían haciendo mandados caseros, Dairo vendía margarina hechiza a seis mil barras y se quejaba
de tener que hacer trabajos que no le gustaban, que la vida del campo es un azar, que su padre no
le enseño nada, quejas van y vienen al son del vallenato, sueños de niños campesinos que me toca
escuchar por ser un extranjero de buena onda venido desde Dinamarca.
Las heliconias crecían salvajes mas allá de los girasoles y las amapolas, el frio caía nuevamente y
las nubes comunicaban lluvia en la tarde, me dio sueño y me largué a dormir un rato.

La teoría del amor se reduce a lo básico: campesina que cocina sabroso y me ama
en cantidades, el poeta me dijo que eso sería lo primordial, y que esa campesina a la que le tenía
el ojo echado, le erizaba, con solo verla, el sistema nervioso. Era un niña y el ya estaba en los
setenta, parecía de treinta, la sangre todavía le mandaba mensajes primitivos de sonatas carnales,
y los sueños los tenia amplios como cuando tenía dieciséis.

- ¿Te gusta la teoría del amor que practico? –me dijo, no necesito nada mas, ah?, el resto
son visajes que se han inventado las brujas.

Camine calle abajo a escuchar el parloteo del poeta y la campesinita, ella estaba en su niñez
cambiante y caminaba aun sin visajes, él le grito desde la loma encima llena de guaduales:
Chavelita, hola como estas, mientras ella se retorcía entre su niñez y sentía el palpitar de la mujer
entre cubierta como pétalos aun sin desenvolver; retorcía con sus manitos, ya grandecitas, la
camiseta roída que llevaba puesta y movía la cabecita dentro del cuerpo como buscando donde
ocultarla, aun no le salían los senos, pero ya sentía cosquilleos, no dijo nada, solo sonreía, y él la
miraba todo electrificado y como embrujado por la atracción tan tenaz que le venía de esa niña,
desde afuera se podía sentir el voltaje, el ensimismamiento duro unos segundo largos , la mirada
seguía confundida y las manos de la otra se seguían retorciendo mientras seguía mirándolo y
sonriendo, ella sentía el peso y lo llamaba amor, sus ojitos brillaban y destellaba dulzura inocente
de su sonrisa, él le sonreía de vuelta y mantenían el amor de ellos en secreto y en silencio, decía él
que hasta que la flor no creciera lo necesario era primordial el silencio, que estaba muy tierna y
había que echarle mucha agua desde el pensamiento y el corazón para que se fuera nutriendo y
desarrollando bella y hermosa, solo para él… historias de poetas y campesinas!, pensé.

~16 DE NO VIEMBRE~

Naves espaciales esparcidas por el cosmos terráqueo prontas a materializarse en nuestra ingenua
dimensión, pa que se nos corra o pa que nos de un ataque cardiaco. La parte halagadora, es que
pertenecen al bando de los buenos, y dizque nos protegen de las naves malas… por allá en
argentina se armo una guerrita espacial en la cuarta dimensión y hasta se escucho el eco de
explosiones acá en la 3D… dicen que querían filtrarse los malos a la entrada de Erks.

El alma se muta a cada segundo, a cada instante, y siento los síntomas del túnel tiempo -espacio al
tocar el Hades sin sentir la muerte, gracias a Dios no voy en solo, ni sin protección, algo similar
como cuando Thoth el Atlante bajaba a los senderos internos de la tierra.
Por dentro de mí un ser extra-terrestre se muta, dándole paso a otros sentires, los rayos alfa que
filtran los nuevos colores, me tienen trastornados los mecanismos físicos; escupo el plomo que
tenia almacenado en el ADN y se me forma el tercer espiral dentro de las células.

~17 DE NO VIEMBRE~

Sueños nocturnos envolatados en sueños diurnos

dispersos entre las oleadas del destino.

Sueños diurnos envolatados entre sueños nocturnos

Cabezas de los Días ligadas a fantasías

deseos de grandeza disminuidos lentamente,

hasta perfeccionar el arte de no poseer nada,

y al mismo tiempo ser el dueño de un planeta

dueño por posesión temporal

dueño por tratados de Creación

dueño por mandatos divinos

dueño no como tirano ni patrón,

sino como parte integral de un micro-cosmos

dentro del macro-cosmos de los Dioses.

El Altísimo determina mis funciones

desde el palpitar interno de su Reino Luz

Soy Ajustador de Luz, Soy Programador del Futuro

solo transformo poderes superficiales del mundo

en satisfacciones diarias comunales

con tendencia a prosperidad terrenal

para el descanso del estrés

y la Gloria del Shielho Mayor

la oscilación de los números materializada

 en el ahora físico de la realidad del acá

SHEIKENS DATTER LA HIJA DEL SCHEIK

De red igennem en ørken af sand Ellos cabalgaron atravesando desiertos de arena

I dagavis uden en dråbe vand durante días sin una gota de agua

Et endeløst landskab holdt dem for ŋar el paisaje infinito les hizo una broma

Og da det blæste op så de en sandstorm y cuando el viento se levanto

Nørme sig... ellos vieron una tormenta de arena acercarse

Huert et sandkorn piskede som var det cada grano de arena los golpeaba

En straf de fortjente og det blev ved como un castigo que ellos merecían

I to dage før det passerede... y continúo por dos días más hasta que acabo

Ørkenen lå nu stille hen og de var ahora el desierto estaba quieto

På farten igen. En fjern oase viste sig. Y ellos seguian cabalgando

Alle så den, så de drog på vej... un oasis lejano aparecio

De var nået langt da det gik op for dem. Todos lo vieron y fueron hacia allá

At et fatamorgana haude lokket dem derhen ya habían avanzado bastante cuando

De red af sted til nøste dag uden så se dieron cuenta que era un espejismo

Meget som at kigge sig tilbage. sigueron cabalgando hasta el próximo día
Og landskaberne skiftede, så ørken sin mirar para atrás, y los paisajes se cambiaron

Blev til frodigt land / De jagede og las colinas se hicieron montañas friitas, si,

Spiste godt og slukkede tørsten el humo volcánico, en neblina

I kildevand. y los charcos de lluvia, en lagos profundos.

Landskaberne skiftede, gjorde bakker ellos estuvieron buscando por un año

Til køligt højland, ja vulkanisk røg hasta el fin del mundo

Til tågeslør og vandpytter til dybe søeer… y volvieron a casa

De havde søgt i et år og sin la sombra de ella

Nåede verdens ende, ellos eran los mejores hombres del sheik

Men nu vendte de blot hjem pagados en oro

Uden skyggen af hende... para traer a su hija...

De var sheikens bedste mænd, ella se escapo una noche tormentosa

betalt i guld for at bringe hans datter dentro un abrigo

hjem. Hun stak af en stormfold nat y un sombrero raido.

under en frakken og en gammel

slidt hat... (Tak!)

Jan (Dinamarca)

~OTRO DÍA CUALQUIERA ~

Las congruencias que salen de cualquier lado pueden ser consecuentes a realidades aportativas,
por ello se deben escoger cuidadosamente con base al feeling ofrecido de la aparecida energía, ya
sea en forma de info o de forma física humanoide, si se acercan hay que ser prudente en el trato,
respetuoso en el desarrollo, cuidadoso en las ramificaciones que produzca la conexión, pero
también aprovechativo en los beneficios que dicha unión pueda ofrecer, por apoyos mutuos de
ambos lados que sean siempre amparados, germinados, apadrinados e iluminados en toda su
realización por el gran poder interno.

Las cabañas las alquilaron todos los extranjeros que fueron cayendo poco a poco hacia el lado
central del pueblo donde vivían los indígenas vestidos de blanco. Yo alumbraba con la pequeña
linterna el sendero boquiabierto que dejaba ver la maraña oscura de la Sierra. El espíritu serrano
de los acompañantes jolgoriaba el sonido nocturno de la silenciosa selva. Solo las aventuras de
aquellos que conocen la superficie verde del país que habitamos, pueden acertar lo que es ser guía
entre viajeros, colonos, campesinos e indios, sin dejar por fuera la vacuna que cobraban las
fuerzas grupales que tienen el virus de la guerra al rojo vivo.

Momentos fijados en azul profundo dentro de paisajes internos del poder de creación para la
perseveración y confort de la especie familiar.

Canciones van y vienen, unas acarrean vida, otras permutan la muerte, la mayoría de las féminas
viven solo pendientes de los momentos que las atan a anhelos envueltos en vanidades q ue
marcan los pasos de ahoras construidos desde la niñez sobre sueños de muñecas que se vuelven
hijitos, que las terminan atando a oficios de hogar y les cambia la mirada por una tan seria, que les
borra el gozo y las tendencias de juego. Sus gozos se volcán sobre sus retoños.

Tomasa la perra Pluta de la jinca allá, tubo diez cachorritos, y su mirada y sus funciones
cambiaron, que bella se veía como mama, creo que una perra debería parir solo una vez después
de cuidarle el calor un par de veces, y luego cerrarle el acceso al espermatozoide. Ya fuistes
mama Pluta, ese fue tu sueño involuntario por naturaleza cuando cargabas y jugabas a las
muñecas, y a la casita con tus amiguitas, y… al papa y la mama? El ciclo se culmino, por eso ellas
están satisfechas sobre la tierra de Adán cuando son mamas, es el final del video en su ADN, es la
natura en su expresión de amor y hogar terráqueo… mientras tanto los niños grandes siguen
jugando con otros juguetes nuevos.

Conocí un palo de árbol tirado por la cañada, era su piel negra y su interior amarillado. Soltaba una
sangre rojiza todo el tiempo. Me gusto su color y su propuesta, lo lleve a casa y lo convertí en un
sueño de alguien. Los palos son primos hermafroditas de la mutante hierba que cambia la lluvia.
Me va indicando por donde quiere que la mutación se dé, y yo le tiro formón y lija hasta que le
satisface la propuesta y mi estética decorativa de momento. Eso es así de simple, sin mensajes,
solo movimientos físicos entrelazados x dentro y x fuera, buscando el “chévere” del transeúnte.

Mis tallas, mis conexiones, son como se dice en danés, una fatamorgana, como la ilusión óptica de
un fenómeno físico irreal, un espejismo. Son casi invisibles por la transformación de mis
percepciones sensoriales, que se fueron muy lentamente adaptando a medios donde me decían
ellos mismos “fica vontade”. Y lo fui haciendo yo mismo a medida que iba madurando las antenas
detectoras de errores y horrores. Tocaba a un mundo nuevo y lo enfrentaba con una dosis de
inconsciencias cerebrales teñidas de ingredientes tan imprudentes, que el mismo peso con que
enfrentaba las ilusiones reales, me hundía. Toda esta conversación monologamica, es solo una
canción del pasado irrepetible, y porque et fatamorgana haude lokket mi derhen que yo aun sigo
escuchando el fica vontade portugués para cada nuevo cuento, aunque ahora la perspectiva a
nuevos mundos esta desarrollándose cada vez un toque más consciente.

Caminos desde una lengua humana hacia otra. Y me pregunto como diría en Arameo Jesús sus
oraciones mas intimas a los Shielhos Mayores, en qué idioma expresaría su corazón el Amor
universal, esta ultima lengua probablemente sea un idioma para todos los avanzados, estoy es
escribiendo en el limbo de un entre-cambios. Cuando no encuentro senderos de letras claras, me
quedo patinando en ecos sin rumbo y sin sentido que pueden ser fatamorganas del silencio y
kaputs al desocupe en la madrugada mientras meo y vuelvo y sigo con la dormidera.

~OTRO DÍA ~

Tareas urbanas en el arte del compartir, parece sencillo, pero involucra no solo la gana de ceder el
deseo egoísta de posesión, sino que también es la clave para la prosperidad.

Los gatos corrían como temerosos a algo, luego dos perros galgosos, marca chandrian fino,
pasaron veloz y revoloteando, no miraban a la presa, tenía la nariz pegada al piso el primero que
iba adelante de color beige oscuro. El segundo que arribó segundos después, llevaba dos colores
salpicados sobre la piel, el blanco y el negro, más pequeño en tamaño; hasta que se perdieron los
dos en la manigua de las lianas. Luego en mi reposo, pensé que no vi pasar los gatos, solo la
sombra clara de un animal raudo, los perros saltan entre el monte de igual manera.

Me da por pensar ahora en la temprana noche: en que si de arriba en los planetas Mayores desde
donde nos observan, si les parecemos funcionar de igual manera que los gatos y los perros
corriendo. Cuando yo estaba esculpiendo madera en el segundo piso, de allí los observaba entre
punzada y martillo… y allá arriba deberán pensar que todos los humanos observamos de la misma
manera, de una manera incompleta e imperfecta. Primero, no sabía que animal seguían los perros,
no detecto el olor, no tengo una visión rápida ni ultrasonido para penetrar la manigua, so lo
percibo a medias y lo básico, lo humanamente básico… sí que somos imperfectos.

El poder interno se llenó de azul profundo, una pasta fija saturó el interior de la proyección de mi
Luyx. Intimidades no secretas, no publicas entre el juego rítmico de números y nombres, solo para
los que comprendan de eso.

El portador del mensaje cargaba un frick, se llamaba figura, era female, llevaba un nene en la
espalda, de la tribu de los de la Sierra, pero cargaba un frick indetectable, por ello lo arrumaron en
la fila de los baratos.

La canción la llevaba la hija de la dueña un poco substraída en la herencia de caracteres recogidos

de ADNs, no sé si lentos o perdidos en otro frick, de mirada sombría y algo así como arrastrando la
tristeza de un mal viaje de amor en la noche sobre el ritual del sexo que tuvieron sus padres el día
que fue concebida.

El suave reconfortante recuerdo de mi primer amor real, no el platónico, el otro el de carne y

hueso, el primitivo, es un recuerdo cálido. Pude encontrarme en mis evocaciones a aquella mujer
de caminado seguro, alta, hermosa, frondosa cabellera, medio rubia, de nombre Constanza V., si,
la Connie de Barranquilla, la que me acompaño entre aventurillas compartidas por Silvia, desde
esa magia y embrujo oscuro y primitivo musical que tenia Silvia, también al lejano Tumaco, entre
la africanada del mar. De la montaña indígena al mar atractivo del Pacifico salvaje… me acuerdo de
ella, y se fue, diciéndome: eres más verdad que el gris de mi mente. Única palabra profunda que
recuerdo de una frau que he amado. Si algún día me encuentro con ella otra vez, la primera
pregunta sería si nació el bebe del que dijistes estabas embarazada. Mis historias de amor han sido
muy especiales y cargadas de un ropaje algo único que al recordarlas es como vivirlas. Lo que me
lleva otra vez al poema que dedique a Neruda en youtube.com/urxux

Milagros encontrados entre espacios virtuales que se vuelven música, o que se salpican de colores
al mismo tiempo. No sé cual es cual, pero los dos se entrelazan al mismo tiempo.

Pablo Neruda me regalo su Mediterráneo y sus Andes, me entrego la inspiración de sus

observaciones para escribir sobre la noche con luz de estrellas cualquier poema que se me fuera
resbalando del corazón. Y se juntaron Pablo, Andrés y Hermann en la taberna de la esquina de mis
canciones a escuchar a Jimmy en la eléctrica y a Kurt en la voz, cantando sus baladas mas tristes
que cargaba el corazón de Beatrix Angelo de Hohenstauffen, la abuela que me entrego la versión
nieto en la sangre de la mía mama. Pablo, Andrés y Hermann, parlaron tutta la nera notte del
postino que vivía en la Sicilia cuando cambio el mare por la Sierra desde los Pirineos hasta el
vértice solitario más alejado de los Andes, donde se desenvuelve el día poco a poco de mis ahoras
que se encuentran con mis acás en el veloz transcurrir de lo que llaman días para que se acerque a
la sonata en Mi mayor con un Re como en decima parecido a la canción de Fatamorgana. La
guitarra eléctrica se me quedo en la pieza allá en el sur, y la clásica de palo sonora y de timbre
fino, larga country, no la he visto todavía para relajar mi bohemia en las noches cuando se reúnen
mis amigos en la taberna de la esquina del alma.

Cambia la piel, cambian las estructuras óseas, cambia mi pensar, cambia mi sentir, voy entre
canción y canción dejando cantos que cambian con la modalidad de las piezas de ajedrez que se
mueven en el tablero de mi destino que fabrico entre los libres albedríos de mi canción.

El ajedrez es un juego agresivo que altera mi serenidad, cuando yo era violento me gustaba, claro,
era un despliegue de adrenalina en un campo de batalla donde había que darle muerte al que
estaba sentado frente a mí. Y pensar que me matriculó en sus comienzos con la disculpa que era el
juego ciencia, pensaba que era inteligente mi persona, si ganaba, pero solo es la matemática de
una agresión.

~TODAVÍA EN NOVIEMBRE~

Mirame pasar, voy cantando la sinfonía de los aparecidos. Llevo la guitarra en silencio, pero
tronando la melodía del momento. Mirame que me acompañan seres de Luz, que si prendes tu
linterna interna los podes percibir. Mirame y reconóceme por mi caminado sencillo de poema
antiguo, me dicen el aparecido por no ser de acá, hablo raro y con doble erre a veces, llevo
acentos mezclados de tantos otros arrejuntados, no se me perdió mi castellano, se solo que es de
esfinge mutada por tantas lenguas de viaje sub terrestre. Mirame que no llevo prisa, ahora las
horas del día andan más rápido que yo, me quede estancado en otros acás, pero mis ahoras van al
mismo ritmo del día. Empotro coincidencias en gabinetes armoniosos de días de inviernos sin
nieve pero igual de fríos… (continuara)

Mirame pasar flor silvestre de otro planeta, soy el Ur y soy el Luyx, soy el Flow de tus sueños de
melancólica pasión en tus neuronas, soy el éxtasis de tus noches más tristes, soy el que te empuja
por dentro sin que te des cuenta ayudándote a que no te absorban el alma los espíritus sepultados
en lugares equivocados, soy el que reclama poder con el yo interno, reencarnando sensaciones del
más acá, hacia el más cercano acá de tus ansiedades. Cálmate mar de leva que no vengo a hacerte
daño, solo paso lento y suave pero seguro como el soplo de un aprendiz de Dioses sin ningún
vínculo con los dioses de la oscuridad de este mundo. Mis Dioses son de otro lado y por encima de
todos, solo Uno, el UNO, el Altísimo, el Santo, el dueño del Reino y el Poder Sin Nombre, porque
todo lo que de Él mana, lo recibo y Él se glorifica Sin Fin por encima de toda existencia que es y
que fue y que será, creada por Él , para Él y de Él a través de sus Dioses que se encargan de tocar al
Amor mas allá de la línea del infinito, para que me pueda dar cuenta que no estoy solo y menos
rodeado de no solo imbéciles!

Suave despertar de la migración de mis poemas, encantada satisfacción de la añoranza de tus

recuerdos, fuerte vibración del palmar de mis abundancias, valle eterno del amorío de mis ninfas,
planeta entero donde camino sin estar despierto, tótems de roca cambiante que adornan mi
nueva mansión, canción del futuro que vibra sus notas en mis pensamientos, amada que tocas el
semen de mi más profundo estribillo de mi piel enamorada, corazón que te abres como capullo de
flor de guayaba, racimo de esperanzas que brotas como el guineo serrano, flor abstracta que
alumbras la pradera verdosa de las heliconias de mi alma, tu vienes, yo estoy acá, espero que
materialices la maravilla de tus colores de mar Caribe entre la pupila inquieta de mis sentidos,
dejame tocarte aunque sea por el segundo más largo de tu historia, no sufras más la melancolía de
tus noches de luna nueva, eructa el perfume oculto de la más pura evolución de tu sangre para
que se pulule de compost sagrado la tierra de mis ancestros bineliales,

no me dejes solo en mi empresa

necesito socios que disfruten mi opulencia

acércate que llevo regalos pa tus pies

mirame que no estoy solo

tocame que soy amada

siénteme que no marchito nunca

háblame que soy la escucha del infinito

para los hijos de tu triple ADN

alimenta la mama de la Terra

 que tu leche es bendita y lleva fuego

fuego que limpia la insanidad del mundo

fuego que quema la llama de los demonios

mágica ficción de tus poemas

colombiana extranjera de muchas tierras

edificios en forma de arboles

autos con forma de insectos

selva sagrada de la nueva tribu

la tribu de los Hijos de Hombre!

La canción que preocupa a mi papa, parece ser que piensa que me porto remal, será? No creo,
pienso que de verdad necesitan la mía sonata piano-piano junto a ellos, porque la mía mama es
como yo, no necesita notas musicales de naides en cuerda lejana, ya mas al cierre, los miedos la
obligan al canto. Me dividen el caminar, como en Schussenried; pensaba viajar lejano al oriente en
tren y apareció la voz de la familia llamándome a pasar cercano. Hoy me fijo que es lo mismo, la
necesidad paterna de verme cercano. Cuando volví de Europa, a los viejos los encontré arrumados
en escritorio viejo de rincón, el resto de la familia los tenían encajonados en pesadillas de
humanos, pero siempre le dije que fue su culpa al entregarles su empresa. Pienso que al anciano lo
enjaulan a la izquierda sus hijos como un inservible y algunos de ellos se consideran intocables en
lo que hacen y ni escuchan sus consejos. No digo nada de mí, soy escoria familiar en tantos
aspectos, hace rato me están pidiendo la canción del retorno, pero como cantarla … oh, ahora ya
percibo la primera luz verde de un viaje, veremos como la dibujan los Dioses… gracias!

~UN DÍA HERMOSO~

Me levanto al alba, la luz es la primera y es tenue , no amanezco con locha existencial. Cojo el
machete made in Colombia, y me voy a buscar uno de los racimos de guineo que cuelgan
provocativamente. Encuentro en el camino que el niño que vende flores a la entrada del pueblo,
se ha llevado todos los anturios, porque veo un anturio y pienso en la mía mama. Continúo loma
arriba, y como la maleza prospera veloz con los días de lluvia, entonces me pongo a dar de baja sus
extensiones a filo de metal. Veo que tal vez hay que cortarle el cogollo morado de los racimos de
plátano pa que engorden, pero no, pregunté a un campesino y es mejor dejárselo hasta el final,
ese cogollo produce una miel que se llevan unas abejitas de color negro, que no sé como llaman.
Corto un cogollo a la palma del guineo, y el racimo listo me lo hecho al hombro. Más abajo al
fondo del principio de la manigua de lianas, hay un enredo de ramas secas que me aguzan la paz
con solo verlas, me doy a la tarea y despejo el área que luego de un buen rato, comienzan a
perfilarse los arbustos en mejores condiciones, esas cosas secas a veces obstaculizan energías que
se mueven por entre el monte, además me satisface una vista clara y sin enredos en el ante-
monte. Ya son las siete y media en la mañana, se me fueron dos horas entre el verde. Voy y dejo
las cosas orgánicas que me traje en la travesía en unos lugares que tengo para ellas. Voy y prendo
la llave, pero no hay agua, Mañe la corto otra vez, es domingo, pensé que es lunes cuando la corta.
Me dejo caer entre la hamaca y espero a que el agua suene mientras escribo. Ayer encontré una
comuna de hormigas de las gigantes negras anidando dentro de la hamaca, les saque los chiros
afuera con huevos y todo, les tomo un par de horas encontrar hogar nuevo, mientras tanto en ese
transcurrir del tiempo, se agrupaba n en una esquina de la media pared que va a mi pieza, y yo
observándolas en sus procederes; iban y venían, las guías buscando cambuche, salían de una en
una con huevos blancos grandes al hombro, así hasta que se fueron todas. Esto es solo un
relato de mis primeras horas en uno de mis días, el resto de los momentos se me van en darle
forma a las maderas que me encuentro (o pinto o escribo), hasta que me da hambre y luego a la
hamaca hasta que me quedo dormido, me levanto, trabajo una par de horas mas y me ducho el
mugre afuera, llevo las esculturas y las pinturas a la tienda donde las venden, voy donde amigos,
comemos, hablamos a veces de nada o de la rutina y pocas veces del 2012 y el apocalipsis, vemos
videos, canales basuras de direct tv, o voy de guía a mostrarle a gente lugares o a ofrecerles una
tierra para la venta, y caigo, cuando la noche quiere entrarse otra vez, al rancho, y dentro el
toldillo a penetrar en mis sueños nocturnos. Me despierto a media noche y elevo la conexión con
el Altísimo, me enlazo y luego continúo la jornada del sueño hasta el otro día, hasta que el sol
asoma en las colinas del frente, vaya días los míos sobre este momento en la tierra!

Failure, no me gustan los failures, saben a haber preparado mal un terreno, y por consiguiente la
cosecha no da. Failures por la mediocridad de movimientos y el no atinar con sensibilidad a las
jugadas de un paso. Failures, sinónimo de poco interés en lo que se está haciendo, failures, al
conocer y hacer cosas con gente que es propensa a failures, no es saludable estar cerca de las
lentejas del mundo, pero esas “gentes failures” son en las que los Dioses dibujan las respuestas a
los siguientes pasos de mi albedrio.

~OTRO DÍA EN ESE NOVIEMBRE EN LA SIERRA, LEJOS DE TAGANGA ~

Bifurcaciones cerebrales que buscan la razón de un existir vocal, o sea el descifre de pensamientos
enfrascados en un solo teorema sin descubrir, que me empuja a decir que la mayoría de los algo
profundos pensares que hago, están llenos de postulados con grandes posibilidades al error.
 El logaritmo que se aplique a un pensar tiene tantas variantes como
pensadores existan, por consiguiente, cualquier postulado contiene un factor falso por venir desde
el mismo centro de donde se producen las dudas y las afirmaciones. Nada acá escrito es última
palabra, todo tiene ese vértice o ángulo de factibilidad al cambio, que hace que las
desorientaciones que puedan producir en otras cabezas al leer, sean el resultado de ella y las
neuronas visitantes que de todos modos pueden llegar a fundar otra resultante con factores de
error más recientes. En resumidas, somos unos errores pensantes, o dependemos de un
pensamiento infinito que se pasea, en este caso, por la vía Láctea y en constante movimiento y
cambio.

Escúchame con oídos cerrados, porque esta información es confidencial y top secret, es algo no
para todo mundo, mira que te guio pero al mismo tiempo tu esencia me mantiene embrujado
entre los verdes prados y mares de tus ideas, sigue burbujeando esa vegetación insana de tus
curiosidades y también las más sagradas confabulaciones de tu ser interior. Cierra tus oídos,
porque el descifrado que me están enviando tiene cables, chips, eproms y circuitos que viajan solo
por la web interna de los protocolos del Sol. Detecto la numerología encriptada de las
contraseñas, es el hacker de mis amores, por ello te amo en el virtual deseo de nuestras imágenes
prediseñadas e inventadas, porque esta realidad tuya y mía que va por cables USB, lleva más de
ocho dígitos abstractos en su cifrado. Escucho tu propuesta de amor, yo también te refleje un
deseo por entre sublimes eternos bips pixelados en el electroencefalograma del hipotálamo.
Escúchame con los oídos cerrados, paso veloz y voy sin frenos, te arrastro de una, una vez que
pase por tu pantalla, se que estás listo, llevas eternos eones buscándome, o mejor dicho,
esperándome, porque siempre has estado al frente de tu portátil mientras yo me diluía entre cafés
internet pensando que las mariposas de los nueve soles estaban muy lejos, tal vez en el lejano
oriente,, mientras que tus correos-e seguían repitiendo la misma info: “Mírate por dentro,
conéctate a mí, estoy en el centro de tu procesador, soy el cristal Luz que te da el poder, Soy el Yo,
y el Yo Soy de tu eternidad, Soy el poder desenmascarado de tu más sublime diseño en fotoshop,
editado en java y cargado con todos los videos mas bacanos. Sigue escuchándome con tus oídos
cerrados, voy en busca de los caballeros de la mesa oscilatoria donde se juntan los que deciden el
próximo movimiento en el tetrix del universo. Mirame ahora , si estas despierto por dentro,
abrázame fuerte porque soy voraz como la Luz que come toda la oscuridad que se le aparezca,
amado, tu y yo somos UNO!”
 ~EN DOMINGO ~

Ahí tengo el bicho de las letras atravesado en la pensadera, no es que piense para escribir, es que
como que cojo la pluma, y se derrama la tinta en formas diferentes. Ya les he dicho muchas veces
que no soy escritor, porque no estudie ni letras ni literatura, solo que vengo desde la tierna edad
rayando papeles y contribuyéndole a los que fabrican cuadernos y lapiceros. Hablando de
estudios, no he estudiado un bledo, aunque he pasado por un resto de recintos del saber, soy
desertor de universidades, colleges e institutos, even un tech y muchas academias; empecé mil
cosas por mi pluralidad y curiosidad que me bullía por entre un géminis que me llevo a
experimentar emociones y profesiones fuera de borda que a la final me dejaron fue como un
salvaje en tres áreas de mi conocer: las artes, la música y las letras. Hasta aprendí a hacer atrapa-
sueños, o más bien diría, atrapa-pesadillas, oh, bacano, eso me gusta, porque así no necesito
matricularme donde lavan cerebros y los encuadernan en formatos llenos de info que en la
mayoría es manipulada, sobre todo aquella que tiene que ver con planes y estructuras
sistemáticas de destrucción masiva silenciosa, jajaja, ese nombre suena fuerte: ESDMS.

A las religiones les da un domingo por tirar canticos por los parlantes como si a todos nos
interesaran sus doctrinas humanas primitivas e incompletas que lavan las almas en aguas turbias y
confusas. Son los evangélicos pentecostales de éste pueblo abandonado por Samaria, y los
católicos que juntos compiten en Minca a ver quién tiene la voz más desentonada. No soy ateo, lo
que pasa es que al lobo lo desenmascararon y se le vio el jueguito de ceremonias satánicas con
disfraz de oveja, para acaparar la atención de las caperucitas rojas que andan sin rumbo por el
bosque.

La consciencia de saber mis limitaciones. Escúchame un poco porque hoy vibro y mañana sufro.
Me dio por analizar la procedencia de mis melancolías, el porqué de sus temporales y esporádicas
visitas, y me da por decir que es como sentir la conmoción en el centro de la Luz del Creador,
cuando se le acumulan las tristezas al vernos despedazarnos los unos a los otros y fabricándole
muerte al verde del planeta que nos dio, el cual también tiene corazón que palpita, desde el
corazón del Kumara, el regente y los siete del gran Kumara, donde la tierra también late al mismo
unísono de todos los que habitan lo creado por los Dioses desde el Tercer Reino, donde los
Progenitores Mayores residen. De vez en cuando, después del dolor, nos sincronizan desde el
Noveno súper-Universo, para que no nos alejemos de amucho de la vertical del silencio, porque en
silencio fue creado el Espíritu, y en silencio el Vástago, el Gran Amor se reflejó en el lago de Su
hermosura y broto desde entonces una bella historia de Amor Sin Fin que después de unas
cuantas experiencias, me vinieron a concebir en el mismito silencio.

Mirame en silencio

no me salen palabras del encefalococo si me miras

mirame en tu silencio
 descúbreme y verás que venimos del mismo silencio

olemos a perfume de rosas de campo eterno

rosas que viven disfrutan toda su existencia en silencio

como las amapolas, los girasoles y las heliconias

y los anturios, todas ellas en silencio.

Dicen que el rio murmura

pero es el silencio del agua sobre la roca callada

que siente la caída libre desde la Sierra Nevada.

En el Valle pasa oriondo y profundo el Cauca

Cauca en silencio, sus únicos ruidos distractivos,

los producen las cloacas humanas de las

fábricas y cementerios de la gran ciudad.

Mírate en silencio entre el mundanal ruido,

despierta del letargo de informaciones alienantes

despiértate y mírate en tu ventanita

circula el mirar entre el silencio de mis silencios

dejate cautivar por la alegría de mis alucinaciones

no son demenciales

son reales, pero no de este mundo

pero no te asustes, no van en contra vía

llevan gas terrestre silencioso de carburante.

Mirame que no estoy solo

llevo la huella de otros planetas parecidos a este

que piden la unión de las altas esferas

nos llego la invitación

la estoy es leyendo en silencio

 porque se necesitan es los oídos cerrados

y el ojo interno en primavera…

Cuantas flores tiene tu campo

cuantas aves rompen tus silencios

cuantos amigos reciben este correo-e

cuantas almas dormidas escuchan en

silencio las palabras mutantes de mis

metafóricas diserciones mentales, salpicadas

en tinta sobre un cuadernillo de 100 hojas

cuadriculado y lleno de dibujos que mas

tarde vuelvo pinturas o esculturas.

La canción es la misma

el cantante es amateur y en solo

lleva su guitarra colgada al frente

mira profundo y es sincera su canción

suelta poemas y escuchan los 144.000

crea canciones que vienen del silencio

el viento las cruza con la velocidad del rio y las rocas

y terminamos escuchándola todos

cuando nos miramos en silencio.

Los espejos llevan a lugares traviesos

llaman al cuerpo pero lo atraen al oscuro

alejado del espejo de vidrio

pero admirado en el espejo del alma;

las zonas oscuras tiemblan del silencio

porque sus ruidos maltratan sus luces

 y lentamente desaparecen mientras alimentan

a otros seres que se chupan tu luz;

así desaparecen grandes cantidades de hombres

con el ruido que hacen las ansiedades cuando

están embarazadas del fuego de los sentidos.

No camino en contra vía

mirame, voy en silencio

soy invisible y estoy cubierto de Luz azul pura

llamame desde tu esquina

para que nos encontremos en cualquier apunte de abordo

llenos y arropados del silencio que nos ama

ámame en silencio

te amo en silencio

los otros amores se vencieron y no funcionan,

de vez en cuando nos hacemos el amor

en la virtual escalonada del silencio de los sentidos,

inspírame una estrofa de tu viaje

me gusta probar el caviar de tus besos

tenés las formas perfectas cuando desnudas

tu piel a los silencios de la vegetación

tus pies descalzos delicados pisan el follaje

la Sierra entera mira las observaciones de mis

mirares entre los poros de tu piel silenciosa

ahí es cuando Pablo me grita: que descubro

el secreto de su poema

cuando canta en los Andes

 que le gusta cuando me callo

porque estoy como ausente

en esa ausencia sublime, descubro el silencio

y es la única forma de llegarle a tu corazón:

en silencio

el resto, ya no existe!

~DÍA DE SOL~

Vuelo bajo porque llevo a Prudencia

no edifico fortalezas porque estoy cantando

huele el perfume, es de las flores que me gustan

incluidas las bellas orquídeas

huéleme que estoy untado de polen como abeja

hazme seña con tu dedito pequeño

pa darme cuenta que te quedas,

después del discurso a los sordos

nos reuniremos a celebrar el vuelo

vuela alto como golero

sigue volando que las estrellas te están mirando

sos poema urbano disfrazado

si desciendes del mono Darwin, no me esperes

que ya pase por esa calle y no estabas

levanta vuelo porque sos hijo de los Dioses

te caístes en medio del diluvio del ego

pero ahora te llaman a que vuelvas

llevas por dentro un Ser Vivo de Luz

los escuchas?, te está llamando

por medio de ellos nos comunicamos todos

y nos mantenemos unidos, no por temor

porque no hay que tener miedo a nada,

es unidos en conversación perpetua

en danza de amor de los colores

que la protección y la cobertura vienen de arriba

vuela bajo mientras tanto con Prudencia

que los buitres están comiendo

la carne de los muertos de los dioses con nombres

esos dioses que engañan sobre el mundo

disfrazados de pastores de ovejas

camuflados en el banco de un ejército

dictando leyes que nadie cumple

no escuches, vuela bajo los picos del Kondor

El Pan Nuestro viene del palpitar del Eterno Altísimo!

Los murciélagos tienen un aleteo sonoro y unas alas tan largas que a veces por la posición de vuelo
que llevan, le arrancan un breve pensar de susto a mis ojos, por más cabroncito que me las pique.

La nena venia vestida para mí

nos quedamos de ver a las nueve pero llego a las diez y media

paso horas cepillando esa cabellera llena de mensajes

practicó saludo y sonrisa junto al espejo;

cuando me vio, dio dos pasos con un movimiento

me dijo solo, Hola, pero me grito en silencio

que estuvo pensando en mí toda la noche, que no pudo dormir bien

que se arreglo para mí

 que sí se veía lo suficientemente bella para mi gusto,

pero en la cabronada del momento

desapercibi algunas bellezas,

ella conoce bien –como toda femina,

los detalles del arte de la hermosura, son sutiles para ello

porque los reflejos están claros al otro lado del espejo:

estoy bella, te gusto?, Hola, ven conmigo de mi mano;

yo ni respondí al saludo, tenía a la mama ojos grandes encima de mí

mirándome y sacándome la atención

y aquel ajicero, detrás de ellos exigiendo saludo;

pero en las voces del silencio que me regalo la ninfa

le dejo muy claro a mi analizador:

que se entregan por naturaleza al postor que les detecte las señales,

que su pequeño movimiento antes del Hola,

decía que su ADN es femina

y cumple el trato para lo que fue creada en esta reencarnación

no es Eva, es ahora la María y la

María Magdalena, no es la Sofía que salió del

Cuarto Reino de Creación, pero es la Ana María

del planeta Tierra, la que creó el Amor a

su imagen y semejanza desde su corazón

para regalar: dulzura, amor, ternura y

sobre todo: belleza.

Salen por instinto sus dos pasos antes del Hola, el Hola que le salió fuerte y seguro, sin timidez
alguna y con la posesión de un: tómame que soy la parte creada de tu existencia; en este segundo,
a las diez y media de la mañana, el antes, no existía, y en el mañana tampoco será, es solo en ese
ahora donde me dejo todo muy claro, y a ella no le importaba que yo llevara vestido el mismo
atuendo de la semana pasada, las botas roídas por la vida y picadas del barro rojo, las mismas que
cambie por el saldo de la hierba-buena con el que me cancelaron la deuda aquella que casi no
pagan y que la humedad del invierno me tiene echándoles hilo grueso y aguja pa remendarlas a
cada rato; pantalón gris lleno de bolsillos, remendado al lado con hilo de color y chaquira rojo por
adorno y además untados del barro que dejan como huella los caminos transcurridos desde hace
un mes y el aserrín de las estatuillas; correa negra trinchada a lo cool, camiseta resucia y con
olores de quince días –el hecho de que no uso deo hace seis meses, me tiene el aroma de
mochilero incrustado en la piel, pero que conste que me baño a diario, y si vivo cerca del rio,
muchas veces, también en barro, en tierra polvorienta, en verdes, en otras aguas como las de
lluvia, y me hecho mi jabón. Pero ese olorcito a humano viajero cada vez me gusta más, y cada vez
es más natural, claro que cuando el sol pega su calentura al cuerpo por mucho rato, y yo dándole
duro al cincel, comienzan los aromas a cambiar a tonos más fuertes, jejeje, pero luego se van.
Gorra no pa tapar la calva del rape cocal, sino por colgarse de un estilo personal que traigo desde
la temprana adolescencia, y me gusta la variedad de formas que ahora acompañan a una cabeza
rapada que levanto en símbolo y desnuda por lo de mensajero apocalíptico del que me volví en
profesión, y así y todo, la femina nena bella y dulcecita en apariencia, me sonríe, me da los dos
pasitos con movimiento, me dice el Hola profundo y me regala al alma un mensaje en el silencio
para que yo siguiera respetando y amando la presencia femenil en mi existencia, qué más puedo
pedir?, es todo un paquete de regalo completo, por eso mis esculturas traen sus líneas definidas
en cualquier forma femina con apariencia indígena o griega, el uno por la influencia de la Sierra y
su aroma de mujer, y el otro por mis polutos genes atravesados por Troya y su decadencia estatal
que aun copian gobiernos imperialistas. Las esculturas llevan marcadas la tierra y el polen, son de
piel áspera y curtida por la amargura de la ilusión baldía, el color es terrícola de árbol que aun
respira a través de ellas en la forma nueva que le doy, ya sea que cuelguen en la pared o que se
apoyen sobre alguna superficie, siguiendo el canto de una presencia femínea que me acompaña a
veces en forma virtual desde otras dimensiones, la quinta y la sexta, a veces de forma mental y en
momentos física, y otras bien etérea, unas veces veloz y otras firme, en noches de amor sublime,
que para evitar los conflictos humanos de pareja, las mantengo en temporal o a la distancia por
aquello del poema!

Tuve que sumergirme en el aire indígena de los Hopis, los Mayas, los Boyacos, los Cogis, los
Arhuacos, los Incas y tocar a los Apaches, los Navajo, los Amazonas y los Tomahawk, c reo que
hasta los Calimas y los San Agustín, para que al tocar su pasado, me catapultara al futuro
extraterrestre e intra-terrestre de sus profecías. Pase por los Himalaya, la tierra de Siddhartha,
Babilonia y Egipto, me senté cerca de los tótems Célticos, Vikingos, Africanos y Pacíficos; dance los
rituales aborígenes de todos otros muchos pueblos en cualquier noche alrededor de una fogata en
un desierto americano, bajo las estrellas de la vía Láctea, me transforme ante la vista de todas las
tribus en polvo cósmico desde las centellas de las brazas que ardían. Mirame bien porque fui
objeto sagrado de los silencios al momento de mi creación en las Esferas Mayores, ascendí a otros
cielos que en realidad se llaman Shielhos, para diferenciarlos del acá cercano con cara de
atmosfera, y allá me repotenciaron el eprom de mi consciencia terrenal y divina, por un circuito
de talla mayor y universal. Compartí con las tribus de otros planetas hasta que volví otra vez a este
físico del planeta tierra y no había transcurrido el tiempo lineal, ese, en el mismo segundo de
cuando me aleje. Mirame bien porque voy cargado de amapolas que recogí de las estrellas, estoy
desempolvando los archivos de fotos 4D de mis viajes siderales y metiendo en el portátil las
fotografías de mis broders de tribu, para estar en comunicación con ellos. Recuérdame en tus
movimientos ocupados, sueña con migo alrededor de las fogatas, nos hemos fumado la pipa de la
paz y cenamos torta de honguitos para conservar la claridad de los prismas. Los ángulos internos
que se formaban eran todos de 45°, por entre un vértice interno de su círculo perfecto pasaba la
melodía nueva que caía como la niebla y se posaba como el rocío. La Gran Luz brotaba de la fogata
y escuchábamos la fuerte Voz del Palpitar Supremo naciendo en el eco de nuestras gargantas al
sacar los sonidos del pecho adentro de las aguas que corrían en los pensamientos.

Publícame en blanco, que cuando se lleven los apuntes de abordo, las hojas se llenaran solas de
todo verso que deban escuchar los estudiantes que iban a las universidades locales. Sobre las
vicisitudes, me informaron que tenían clases y que el profe era un Hopi proveniente del desierto
mas rojo, sus ojos verdes venían de la Selva, su cabellera azabache cabalgaba en la praderas, su
piel traía la tierra roja de la madre natura, parlaba en Arameo y rayaba el tablero de los
ignorantes. Se sentaron al frente de él, él venía desde las fogatas tribales, y ellos, los estudiantes
del Bar El Tufo, no entendieron un bledo de sus teoremas, llevaban las miradas cargadas de dudas
y con el aire de superioridad del ego ocupado en esa sopa de letras; nadie paso el semestre,
decían que el profe era peyi, que no sabía enseñar, que le habían plomeado las neuronas y no
tenía razón del dialogo congruente. El rector de la institución, le paso tarjeta roja al indígena, que
voló en solitario y bajo, fuera del poluto invernadero de estúpidos bebes de fósiles con complejos
de sicoanálisis, sus padres solo veían películas de Woody Allen, leían a Freud y escuchaban
musiquita de tarde bohemia esculpida en la música salsa de los sentidos clasistas… se decían los
intelectuales.

~ANTEPENÚLTIMO DIITA ~

Nuevo o usado, es fascinante por un corto periodo, el estrenar algo. La ropa me gusta es usada,
pero también nueva, y que no sea de marca, reciclo ropa de otros, reciclo botellas que las vuelvo
casitas de matas y flores temporales, reciclo madera encontrada y troncos viejos que se convierten
en pedazos de escultura o troncos que caminan, o raíces que adornan, no los pulo demasiado, me
gusta su estado semi burdo, por aquello de la vida de árbol que reflejan entre nosotros, pero a la
forma le tiro la estética que el palo mismo me va diciendo en armonía con mi estado de ánimo.
Estreno lapicero, ya se me han acabado dos en este cuaderno de notas, me gustan unos que dicen
ser los kilométricos, son baratos, a mil. Me encanta la madera y me encantas tu, especialmente si
estas llena de sorpresitas agradables y de originalidades remarcables. Se me está acabando otra
vez la sopa de letras del cerebro, pero también se está acabando el cuaderno. Todo se acaba y eso
no lo digiero, me apena ver un hombre que fue cantante de banda que ahora anda gordo y feo,
usando ropa cula y hablado pendejo; que paso con los mágico que cantaba en su adolescencia?
Esas perturberancias del “gen oscuro” de la vida normal que le encanta apachurrar a los humanos
en sus mentes y cuerpos, no va con migo, aunque se encuentre en este lado de la existencia en su
salsa destruyendo humanos como si él fuera una maldición de los dioses mundanos. Me levanto
por dentro del Altísimo y le pregunto si puedo eliminar ese dictado de la muerte, el dolor, el
hambre, la angustia existencial, el suicidio de jóvenes por las ansiedades, por la sangre que salpica
la tierra ya húmeda en videos de injusticia, por niños desparramados en las grandes ciudades al
servicio de los deseos de la calle solitaria y oscura, por los que hieren al Amor, por los que en
ignorancia abandonan su Creador, por aquellos que la inocencia les lleva a precipicios sin fondo
entre lagos oscuros de depresión… porque será que me cobran de mas los tenderos de este
pueblo, será que me detestan, pero aman mi dinero, o tiene la costumbre de cagarse e los
extranjeros. Al menos, son honestos y evitan mi mirada, no me saludan, responden mi “buenas”,
con un sonido samario como “iio”. Al menos son honestos, soy el aparecido, como yo hay varios,
así que no vuelvo a sus tiendas y voy a la menos pior, a ellos les vale concha de todos modos. Una
niña de 16 me mira, yo no le paro bolas, ella duda y esta insegura, no me joda, le digo en silencio,
ve y toma whiskey con churrasco con tus amigos, no me jodas, su hermana de 21 me jode y me
rosa la piel cuando puede, a ellas les gusta rosar pieles de varones, y rozarsen las rodillas cuando
se va en los buses, no me toques, no me jodas, cuál es tu cuento, que tenés nuevo que yo no sepa,
que cargas, no me jodas que voy en solitario, no me jodan féminas que mi ninfa va como la luz del
sol a las 7 de la am, penetra en todo mi ser interior, me calienta y me sana el cansancio y le puedo
mirar a su interior.

Sol que emanas luz sobre el globo terráqueo, te visite en aquel cuento de los “Dragón Riders”,
estuve en tu casa y tus llamas no me quemaban, iba en protegido, tenía el manto invisible de los
Ajustadores de la Luz, de los Programadores del Futuro, ahora el sueño me llama otra vez y me
acerco al final de esta historia en mi diario de abordo sobre la Colombia Caribe. Ya se fueron las
manos vacías, llegaron a su destino. Pero como te digo, no me jodas primata femina que voy
escalando en vertical, tu belleza temporal no te hace escaladora de roca ni de cascadas, tenés un
video muy lejano cargado de miedos e inseguridades que no quiero ni alimentar ni cuidar, ellas te
dejarían resbalando. Permanece en silencio un momento a ver si madura tu ruido natural en
música celestial, porque los demonios hijos de la Sophia que venía del Eleleth, te mantienen la paz
en turbulencia permanente. La perfección solo en el exterior temporal de un día, como a las flores
silvestres y de jardín, y la reflexión en el país de los Cro-Magnon te agobian. Continua en el silencio
de las voces del extra-afuera de los pequeños munditos de tus apreciaciones que queres meternos
como si tuviéramos que aceptarlas a la fuerza, empújate hacia delante, sal del cascaron que te ha
metido la informática de los medios de comunicación masivos, recibe del Espíritu Virgen e Invisible
la llama de Hijo de Hombre en la evolución retardada de tus sutilezas infantiles, te desenmascaró
la otra femina que habita en mí, la mitad del otro balance entre vos y el masculino. Pero el dialogo
dual no venia solamente desde un solo elemento y componente interno, el dialogo provenía del
Ungido, desde el Reino Andrógino de los Cinco, desde la Primera Humanidad, desde la imagen del
Espíritu Invisible para la resurrección de los Primeros Ancianos al Tercer Día de Creación. Ven, que
el Amor va más allá de la carne, que juntos tú y yo, este Amor es más glorificado.
 ~ULTIMO DÍA ~

El orden de las hormiguitas al perseverar en el caminito juntas y llevar el mismo mensaje en las
antenas, me gusta observarlo, me distrae de alguna forma invisible desconoci da.

Libros sagrados influenciados por el Anciano de los Días: de la India el Vedanta y al Tíbet
también, pero que se perdieron entre la pugna de varios dioses que negaron la existencia
de un Supremo, el que Es Dios en Él mismo, y en Él estamos todos creando en su
Consciencia. Lo mismo pasó a las enseñanzas de Siddhartha 623 AC, el iluminado que
llamaron el Buda. También en los mensajes iguales a todos: que éramos raza sublime, que
pertenecíamos a un orden universal, que teníamos un solo Dios Padre y Creador , así de
simple, pero nada, nadie capto los mensajes que trajeron los Dioses mensajeros en
América desde Quetzalcóatl o Kukulkan y Gucumatz, la serpiente emplumada y voladora
de los Mayas, hasta Bochica, Hamilabaca o Viracocha; ellos transmitieron los principios del
Saber Eterno; desde tierra Hopi, hasta Yucatán, la Sabana de Bogotá, los Dioses del Sol
Inca, hasta el sur de Bolivia, todos con huellas parecidas que hablaban de una Paz
proveniente de la Sabiduría que rechaza la violencia, la que usan los mortales oscuros que
siempre están jugando a la guerra en su propia conveniencia, y por ende rechazan el
conocimiento del origen de la Vida, Sabiduría para escuchar y realizar en sí mismo.
Mensaje de las Estrellas trasladado a Occidente, específicamente a la América del Sur,
cuando la Voz del Soy actúe en el interior del Ser y llegue a todas las razas humanas, las
que comen del Árbol de la Vida de muchas hojas que florece en nuestros corazones, de
donde sale la manifestación del Espíritu desde Hunab-Ku, el Dios que está en toda materia,
en tierra y agua, que recibe la Luz del Sol creadora al hombre y que lo evoluciona en
consciencia hasta que se conecte con la propia Consciencia Superior y luego al Planeta y
así a la Galaxia, donde puede ver todas las vidas que ha vivido al cambio de los tiempos,
prevaleciendo y superando hasta convertirse en un Sol y más, hasta una Consciencia
Galáctica que alcanza el ciclo completo más arriba y el escalón más perfecto, más cerca de
Hunab-Ku, del Anciano de Días quien nos preside en la sabiduría del Dios SIN NOMBRE Y
SIN FIN, el Padre creador, el Ser formidable de consciencias que contiene a todos los
Hombres y todo lo que vive y forma parte integral del todo. Vamos es hacia lo alto, a ser
Soles futuros de nuestros propios universos. Pero la pregunta es: hasta donde el chorlito
que tengo en el cerebro me dejara expandir? O me estoy llenando de temores y dudas, y
el virus del mundo vuelve y me dice que estoy LOKO, y me toca repetirte lo que dijo
Andrés: claro que estoy loco, es el único combustible aprobado por Incontex para viajar a
las estrellas, con pasaje de ida solamente, porque la vuelta… son ondas de info que llegan
al pensamiento de Luz y Energía de Sonido y Amor expandiéndose como su procedencia,
como enredaderas diurnas desde el Sol Central de esta Galaxia, donde el Dios Anciano de
Días, hijo unigénito, Vástago único, Luz pura ungida en Bondad perfecta, Jesús el Mesías, el
Nazareno, el Galileo, el Cristo Primero quien envía su rayo de Luz cada 5125 años, con
colosales cantidades de energía hacia su universo para sincronizar el latido de toda la
existencia creada por Él y dentro de Él para una total Armonía… búscate!, claro que estoy
loco, me toco limpiar toda la información religiosa que me había metido la tradición
humana, borrar toda la información metafísica de mi mente y comenzar de cero, para
poder absorber la nueva info que me iba no descargando simplemente, sino
recordándome, porque ya la tenía grabada por dentro, pero estaba era nublada, no veía yo
nada, claro que estoy loco, esta es la locura máxima, porque produce el éxtasis de la
verdadera Vida, estoy es loco hace rato y lo bueno del paseo es que hay un mundo de
locos como yo que ya andan por ahí en las mismas, andan sueltos parlando de estas cosas
a sus maneras, y algunos saben más, porque yo me quedo limitado al proceder de mi
evolución. Me encontré con ellos y me quedo es conectado permanentemente, el secreto
es mirarse por dentro. Así fue que se me contagio esta demencia y no hay camino atrás.
Esta demencia es insana para el que baila el tango de las inmundicias, pero sublime y
necesitado de más, para el que voluntariamente busca respuestas, por eso es que dicen
que hay que mirarse es por dentro, porque afuera no existe nada valido para el
crecimiento, y se dice esto, no es para reflexionar sobre otra nueva idea, esto se afirma
como Es en el Ser que transmite la info del Todo, ¡búscate!

Rompe tus limitaciones!

Cambia al miedo por el Amor

Y la estupidez por la comprensión

Activa el código genético

Respira el aliento del Altísimo

Sincronízate con el Corazón de la Galaxia

Para que entremos al Nuevo Día que viene pronto

Nuestro Sol se alimenta del Sol Alción en las Pleyades

~FIN~