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EL ORDEN DEL AZAR

Por Ricardo Raúl Salgado

Editorial “Cumacú”
Noviembre de 1994

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Diseño de tapa: técnica mixta basada en un dibujo del autor.

© by RICARDO RAÚL SALGADO


Todos los derechos están reservados al autor.

Gestión, representación y dirección para esta edición:


Editorial Cumacú (del Guaraní: árbol mágico de la libertad)
Esparza 67- 1º “A” (1171) Buenos Aires- Argentina.
Tel.: 011-864 2694 y 802-4578

Colección HOY EN LA POESÍA

Queda hecho el depósito que indica la ley 11.723 en exp. Nº


I.S.B.N. Nº: 950-869-022-4- Materia Nº: 81 A
Printed in Argentina

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Todas las compañías son malas compañías,
a menos que se acerque uno a sus iguales.
Federico Nietzche

DEDICATORIA:

A los amigos que ya no están.


Devinieron en nutrientes de éstas, mis expresiones.
Ricardo R. Salgado

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PRÓLOGO
Por Raúl Saint-Mezard

Era el mes de Noviembre de 1954, cuando Ricardo Raúl Salgado vino a la


vida en Rojas, Prov. De Buenos Aires. Transitó allí sus estudios Primarios y
Secundarios (Perito Mercantil) y luego alcanzó a incursionar en estudios
terciarios en la carrera de Diseño Industrial que no terminó. Es pintor,
dibujante, escultor y escritor autodidacto. Es numeroso el detalle de las
exposiciones en las que ha participado con su obra escultórica.
Con estas aclaraciones debemos entender que su alma titubea entre dos polos
opuestos aunque paralelos: al arte de la pintura, escultura y dibujo por un
lado, y por otro, ahora, la poesía. Aunque todas vengan desde lejos con él,
porque la creación, cualquiera sea, es una opción purificante, una catarsis del
recuerdo.
Digrego sobre poesía, alternando frases progresivas que tomo como
principio. El poeta crea en su soledad; su trabajo, su lucidez es en soledad.
Por ello, sin duda, atribuyo la esencia de la poesía a la labor del silencio; una
búsqueda particular y concreta, que confiere sentido y significación a la vida.
El poeta absorbe a diario emociones o actitudes emocionales más que ideas
definidas claramente; de allí, desde ese punto, nacen las imágenes. Y ellas, a
su vez, nacen de un ritmo que es siempre interior, lleva una vibración íntima
y está siempre presente. El hombre vive en sociedad, en ella el poeta debe
sentir la humildad, para desde allí sentir a su prójimo, a su par, para poder
entender esa dignidad que al otro le cuesta mantener, cargando con el dolor
de siempre a cuestas. El arte poético es una de las formas de
perfeccionamiento de la condición humana.
Como dice Carlos Penelas: “Todo poeta acude siempre a un mito secreto que
transforma a través del recuerdo. La sinceridad de la obra nace de allí, de su
elaboración monótona y cotidiana de su vida interior. Cuando nace el poema

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todo ha sucedido, en ese punto, las voces han de fluir desde la más alegre o
trágica verdad. En ese instante la fantasía se hace vidente. Pero la fuente de la
poesía ¿ De qué perplejidad, de qué visión desconocida, de qué tentativa o
búsqueda nace?
Aquí llegamos al hombre que nos interesa: Ricardo Raúl Salgado, que lucha
contra todo conformismo de sucesivas sociedades inmorales, crítico de sus
propias mitologías, que recorriendo caminos llegó a la palabra clave: Estado,
con su cristalización y sacralización, que en suma de hechos significa poder.
R.R.S. descubre todo ello y de allí su rebeldía, que convierte en protesta. Y
hace suyas las palabras de Luis Cernuda: “Y mi voz no escuchada, o apenas
escuchada, / ha de sonar aún cuando yo muera, / sola, como el viento de los
juncos sobre el agua”. Ha detectado que estamos en la vida pero también
estamos en la muerte. Morimos “un poquito cada día” y no nos damos cuenta
de la frágil materia que perdemos.
Cierto es, todas las respuestas están dentro del hombre, frente a las preguntas
que la vida nos obliga a plantearnos. Así, por todo ello, el autor incursiona
por las profundidades de la conciencia, el misterio del ser, sus semejantes, el
destino de los mortales tal cuál están las cosas, y por otros tópicos, pero
esencialmente ejerce el derecho de crítica. Por esa vía ofrece resistencia al
orden establecido, pero al mismo tiempo extiende la mano para compartir la
soledad. Se explica: en sus poemas hay una pulsión altamente intuitiva que la
sociedad actual reprime o prefiere no contemplar. Llega así a una poesía de
ruptura escrita desde la desesperación. Es decir: los ángeles no están aquí, en
esta desnuda realidad que nos oprime. Al respecto pienso que no hay práctica
poética válida sin experiencia social.
DA razón a Pablo Neruda cuando dijo: “… como un naufragio hacia adentro/
nos morimos/ como ahogados en el corazón/ como cayendo de la piel/ al
alma”, por ello todo este poemario se ubica en la peligrosa ribera del
estremecimiento.

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Aunque concedo que en estas páginas he hallado términos espurios, ello
obedece a que el autor utilizó este lenguaje aparentemente arbitrario,
reproducido como son de queja y rebeldía; y también a expresos motivos
particulares, términos usados en oportunidades de exponer su obras
escultóricas, de los que no quiso desdecirse o renunciar. Aún así, todo el
volumen deja un sabor a cotidianeidad, a sal nutricia de inmediatez humana.
De todos modos y bajo cualquier análisis, la poesía de R.R.S. es un hecho al
que no puede permanecer indiferente: produce desconcierto o atracción. A
través de su mundo de afirmaciones y rechazos, ese desconcierto se
transforma en atracción, pero nunca en indiferencia. Por todo ello auguramos
el aplauso de sus futuros lectores.

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REFLECCIONES PARA LA MEMORIA

En un mundo donde la evolución tecnológica es avasallante, donde los


valores éticos son aplastados diariamente por la mediocridad y surge
victoriosa la ideología de la discriminación, el humano ha relegado una parte
de su ser en pos de representar la comedia del Super-hombre-máquina, suerte
de psicodrama social que premia al guardián del sistema corrupto y castiga al
“anómalo e inadaptado” ciudadano que osa oponerse al mismo con el
silenciamiento y la soledad.
En tal contexto, los sentimientos son reprimidos y alejados del diario
contexto, manifestándolos únicamente cuando se tiene la certeza de estar a
cubierto, haciéndose éste un medio poco propicio para relaciones plenas y
sanas.
Nos encontramos en los albores del siglo XXI vistiendo una armadura
medieval, de la que debemos despojarnos para dar paso a nuestra desnudez y
a partir de ella manifestar sin hipocresías, con desinterés, el verdadero sentido
de paz.
Solamente en el amor, puede encontrarse el espíritu para lograrlo.

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OFF

Te escribo mente, lenta mente;


como a este papel en blanco, blanca mente,
te contamino con tinta indeleble…

Pero dejo espacios en blanco,


para volver algún día
y al acercarme, verte blanca mente.

¡ TIERRA-CHE!
(21 de Octubre día de la zara)

Sos el dueño de la tierra


que nunca tendrás.
De la paciencia pétrea,
que servirá para enterrar los huesos.
Del bravo orgullo,
por los tiempos idos.
Ese…
ese es tu motor.

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PAISAJE

Si en mis manos hay palomas,


la sangre se abate sobre ellas
hasta despedazarlas.
Si en mis ojos habita el atardecer,
la negritud se encarga de borrarlo.
Si en mi piel arde el deseo
por el gran viaje,
un baño de cera lo aprisiona
tornándolo perpetuo.

2 DE ABRIL

Te endilgaron un casco y un fusil


también un rosario.
Resplandecientes sones te despidieron
que trocaron por frío, barro,
y una bayoneta para tu carne.
¡ Solo pudiste morir!

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SIRENAS

Un largo viaje, pesado viaje


en que mis oídos solo escucharon
tu canto envolvente
yendo y viniendo sin cesar
como pliegues de un mar metálico
que ahoga y libera
ahoga, libera
ahoga…
libera la mente y navega ya
lejos de la costa.
El canto, ensordecedor ayer,
hoy es clamor
¡ Cuidado!

EL SIGNO

Plata, biyuya, Money, mango, gambas,


filo, guita, patacón, dinero, cash, efectivo,
toco y me voy, mosca, verdes, azules y amarillos
(Perdón Serrat)
traje, corbata, auto, casa quinta con pileta,
respetabilidad, honorabilidad, dignidad,
discurso de despedida, gran zeppelín,
y el último apaga la luz.

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“LOS CUERDOS”

Ellos, “los cuerdos”


con la vaciedad en sus caminos.
Ellos, “los cuerdos”
con sus trajes de formalidad hipócrita,
que introducen en sus vidas grises
rituales paganos sacrificando semejantes.
Ellos que se conocen todas la buenas reglas
necesitan del “loco”
para poder encender la chispa,
esa que por un instante los ilumina
y les da la certeza que la vida es otra.

ESPEJISMO

Llegué.
Semeja acero, el istmo.
Sacié mi sed y comí de los frutos.
Pero es papel pintado, el istmo.
Descansé a tu sombra.
Tiene sólidas bases, el istmo.
Aluciné la partida.
De negra carbonilla, el istmo.
Y aunque bajo mis pies arda la arena…
Resistirá tanto peso, ¿ El istmo?
No importa.
Ya estoy en la mitad.

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PALABRAS

Hartas de tanto vejamen


de tanto discurso que acaba en el punto final
solo les queda
buscar refugio en la aglomeración
caos aparente
a la espera de la boca apropiada
donde encontrarán al fin
su real y conmovedora dimensión.

JERICÓ

El tiempo frío y transparente


me mira desde su ojo muerto.
Una reja, las puertas cerradas
el oído sordo, son estridente
que machaca las murallas
de Jericó.

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EL PASILLO

En la noche, hora de la verdad


pira donde se consume
imagen especular
esperada de tiempos inmemoriales.
Uno, dos, tres,… Pasos.
¡¡ Atención!! GOLPE
Tres, dos, un,… Pasos.
Caras, más-caras, personare
persona, porque suena.
Uno, dos, tres,… Pasos.
¡¡ Atención!! GOLPE
Tres, dos, un,… Pasos.
En la mañana, hora de la mentira
el ángel custodia la pira
¿ Un hueso o dos?
esperando desde tiempos inmemoriales.

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MUECA

Una palmada y esa amplia sonrisa


que se repite al infinito,
sonrisa de plástico
internacional sonrisa,
odio
detestable sonrisa
vieja sonrisa plástica
en nuevo material repetida
una palmada y esa amplia sonrisa.

RETAZOS

Tal vez, sin la solapada mano.


Talvez, con la palabra justa
sin el oído en la pared
el silencio y esta urgencia de poeta
puedan robarle un segundo
a la muerte.
Y así el amarillo
se enternezca en los marrones.

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¿ Y EL POEMA, LOCO?

Juan G. Muñoz 581.


8 entre 60 y 61.
48 entre 13 y 14.
67 entre 22 y 23.
6 entre 56 y 57.
B.I.C. 181 Neuq.
59 entre 14 y 15.
18 y 57.
14 entre 45 y 46.
Rua Cap. Mario Barbedo 545.
Rua Joaquín Salez 170 (Fundos).
47 entre 115 y 115 bis.
21 entre 62 y 63.
Juan G. Muñoz 581.

DEL PRÍCIPE MING A LA CÉLULA DEL E.T.A,


TODO ES …

Polvo y telarañas,
un gusto a sangre en mi boca
y vos yaciendo, después del éxtasis,
flotando casi.

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SILUETAS

La pisada de la paloma o la corbata.


Los jeans gastados o el inmaculado traje.
La desvergüenza aparente o la aparente seriedad.
Y entre los contrastes,
la fina arista del espejo
recortando las fantasmales siluetas.

Si no es esto, en que creo,


la puerta que conduce a la luz.
¿ Cuántas más tendré que abrir?
cientos, tal vez miles
en una maraña obscena,
donde cada yerro es una postración
que intenta desgastar el último despojo de humanidad
se representan ante mí
paisaje existencial aterrador
invitándome a fabricar un Artaud
o esa hendidura que atravesar.

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ALAS

Perro salado apaleado


bajo el sol de Mayo
tiras de carne secándose
sobre la cabeza
alas
a las nubes mojadas
ya
burbujean las notas
y se tensa la cuerda
para matar al Rey

MATERIA PRIMA

Corridas y lamentos.
El sonido agudo tritura los oídos.
Las orugas aplastan la tierra,
la taladran
en una danza densa, negra
que consume neuronas.
El juego agradecido
por la abundante materia prima.

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“LA REUNIÓN”

Caras que escrutar.


Chicanas absurdas
desperdician cuerpos,
mientras suceso se repiten.
Las caretas hablan,
fríamente se regodean
en su igualdad de masas,
en coincidencias fatuas
y ríen…
¡¿ De qué carajo ríen?!

SUR, CALCULANDO A MIL

-Tengo muchos poemas en mi cajón- Me dijo.


La daga penetró un poco más.
-También guardo un foto en el hall de mi casa-
Miraba por la ventana del café.
Negro, el ángel de piedra,
se apersonó en la vereda
vio flamas a su alrededor…
Y sonrió.

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PRAXIS

Atrás quedaron los barrotes.


La ventana, aún siendo punto
es promesa cierta de camino.
Canción amarga que agoniza en llanura estéril.
Fruto lacerante que rompe la carne
y revuelve la sangre,
néctar de dioses, ¿ Olvidados?
Grito acallado…
PRAXIS

CLARO

La gloria
corre deprisa para el humano.
Si la alcanza
flirtea y cae
él, claro.
Ella siempre etérea
enjuga una lágrima y sigue.
Es que viene otro humano,
claro.

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NATURAL

La rambla después de la lluvia


tu olor, el sol y esas viejas piedras
damero del juego eterno
que nos situaba en el punto exacto,
donde el fluir era quietud
y la quietud fluir.
Extraña sensación aquella,
los mágicos dorados
tintineando en los verdes
en completa armonía.
Un instante único,
irrepetible,
natural.

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EL ÁRBOL DE LA VIDA

El árbol tiene los frutos,


sin embargo como de aquellos que podridos
se esparcen por el suelo.
Me arrastro en la basura
y sueño, sueño que floto
en la morada de los dioses
disfrutando de manjares
que con generosidad me ofrecen.
Y luego, no entiendo,
al ponerme su piel, enojan
coléricos los dioses braman,
sus brazos largos me arrojan
nuevamente a la pestilencia,
de dónde un pobre mortal
¡ No debe salir!,- Gritan-
¡ Ni siquiera en sueños!

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1-0, 1-0

1-0, 1-0
No sirve para el amor.
1-0, 1-0
Es remedo de comunicación.
Hoy los chicos se matan,
con drogas, pastillas o alcohol
o se asan y congelan
entre paredes de “Cartoon”.
El 1-0, 1-0
Se teclea sin descanso.
Es moda, es progreso,
¡ No!, es llanto.
Son gotas de estaño, hirviendo,
cayendo,
sobre caras absortas que miran,
que miran al cielo.

23
T.E.

T.E. recuerdo _ _ _ _ _
la sonrisa blanca
cuando caminabas
a mí, a mí, a mí.
Y yo estaba absorto.
No entendía nada.
Solo balbuceaba algunas palabras
tratando de hacerte feliz.
T.E. recuerdo_ _ _ _ _
la cena quemada
los cuerpos mojados
y el afán por vivir.
El reloj no existía
y la casa fue santuario
de música y amigos a manos llenas.
Fueron cinco años
o cinco minutos.
El recuerdo de lejano,
se me hace horizonte.

Consideración: Se lee entonando la melodía de la canción “Te recuerdo


Amanda” (V.J.) en los renglones que comienzan con T.E.

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TOTEM Y TA…TANGO (a Enrique Cadícamo desde Piazzolla)

Clanes, clones,
Pedro Seller y su inolvidable fiesta;
Rituales paganos.
Luces, viejo Cabaret,

Mientras el ácido quema


las brumosas caras
en mí lamen la sangre
el tótem, el tango y el café.

Sumergida City.
Salamanca gélida.
Estatuas de sal.

Alas ultrajadas
en históricos viajes
nos dicen:
Hay polución en la rambla.

Suena el son en Jericó.


Las siluetas reventarán en sus escaparates
Y el tiempo mirará:
Su ojo frío, transparente
será un flash en la noche gris
¿ No vi?

25
Rojo, calesita, dolor
sepulcral naufragio
donde murió el amor.

Soplo de eternidad en una mano


(Sin perversa intencionalidad),
el Kamikaze se lanzará
sobre la ciudad
sobre el mar
sobre la inmensidad

Pastillas y TV color
los gladiadores te bajan el pulgar hoy.

26
VIENTO DIVINO

Yo se de la razón,
en mi mente, muy adentro,
fugaz.
Siempre las estrellas estallando.
Siempre el viento de la mañana,
divino viento.
Siempre la oscuridad.
Pero decime viento,
¿ Si la muerte no soy?
Vos sabés, brillas, no respondés.
Solo sos, divino…
Viento.

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“HOMBRES-SONDA” 2da. Versión.

Fugaces siluetas en la bruma


(arrastran ajenos designios)
teas que arden en mi interior
Iluminando la senda azul.
Alucinan/urden tramas,
sin notarse prisioneros de las cuerdas
que ahogando al reo, los ahogará.
Vapor fétido Aliento del infinito
¡ Nada sacarán!, grotesca actitud.
Solos en el agujero, en un rincón
se verán corrompiendo sus vísceras
sobre la burla del tiempo.

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VUELO UNO

Bosque de llamas te mira, gaviota pastoral,


buscando en su hipnosis
atraer tu planeo y consumirte.
Envidia tus infinitas distancias,
tu silencio envolvente,
esa visión…
Así como vos envidiás
el crepitar de esa apretada energía,
inasible a la ves que se expande en tus espacios,
los llena.
Y ya se confunden-funden
su hipnosis y tu planeo,
pájaro de fuego.

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LA CORTINA

- No entendés nada-
Los jardines con cascadas, no existen.
En su lugar, solo bloques grises hay.
Creés que el verde césped
es una alfombra mágica,
y olvidás que debajo,
se almacenan cargas letales.
Harán de tu descansada visión,
una locura enrojecida.
- No entendés-
Hoy las hadas se visten de muerte
en el micro, en las arenas.
Y vos creés que va a cambiar.
Ya no hay cargas de caballería,
el honor y la lealtad
se ahogan en tubos de neón.
¡POLUCIÓN!
- ¿ Entendés?-

30
POESÍA EN LA MUGRE

Febril agitación, fantasmas de polvo me acompañan.


Recojo las bolsas de basura.
Penetran mis manos las entrañas de la ciudad.
Le grito a la noche: ¡ Esto es poesía!
Y con el cansancio del rocío,
parto a la guerra.
¡ Silencio! Silencio, silencio.
Leyendo la proclama, el cemento se raja
entre caños estridentes y caras que miran.
La tenue luz del papel es puerta al viaje.
Cuando regreso, nuevamente hiero a la ciudad
regocijándome en los escombros.

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JANIS JOPLIN

El olor de la rosa, me seduce,


y la hierba al decir del gallardo Girri, me excita.
• ¿ Cómo evitar escribirlo, si así es?

Ellas se entregan íntegras


a la mano segadora, tanto como al ojo espectador.
• Sin perversa intencionalidad.

Intencionalidad de la que no escapo,


aún en los momentos de paredes atravesadas
donde alcanzo a rozar esencia.



es castigo en realidad.

32
SUEÑO
(Premonitorio sobre la Tablada)

El salón arde entre nubes de gas tóxico.


Garganta oprimida y una lluvia de ácido quemando la espalda.
Edificio se desmorona.
Salto de columna en columna entre gritos de histeria
y signos que suben y bajan escapando de los históricos
fragmentos.
¿ La pista del circo?
Colorida, circular, eterna.
La miro a través de la reja, le grito
y el eco solo me devuelve silencio.
Pago la entrada, me acerco, intento el diálogo
pero un grueso cristal lo impide.
La función ha comenzado.

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TRES POEMAS SUBREALISTAS (1)

VISTA

Llevá color cereza al límite de Zelandia


Los milagros del dolor cosen las leyendas
Je t’aime liberté que ves danzar la hipocresía
Arpa de corderos argentinos o lluvia o más música
L’invisible enemie juega de argentino al sol
Atravesar/ando el secreto de la fusión lúcida
Pretender nacer en la muerte (Poción sutil)
Las villas viajan y viajan, devienen en che
Masco azul, come mierda, Dios es cielo
Guerra apacible, asceta solicitud methaphysique
Infante auxilias mis coplas
Para mí las rosas llamean.

LA COMIDA DEL ÁGUILA

Las puertas vierten los racimos mustios y mezclan las fútiles


Voces
Sé garganta de clarín, si dulce, cuando entona
Una delicia ingenua que engendra
Te llevará por la luz bella de un invierno azul monótono.

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Que te importa, inquieto, de un porvenir de manteca
chimeriqué de fe a tres pasos al Sur de la tierra
Un perro triste, perro al fin, el rebelde Pluto
Que tonto abandonó su glacial voluntad.

RUTA

Hierve Sur, la pradera aporta dos sonrisas


Ya reencontré “La japonesa”
Tanto nuevo auxilio que Satán ríe y bufa
Herejía del presente, ser esclavo del Lunes.

Nota: Subrealismo: Realismo del subdesarrollo..

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LOCO DIAMANTE

36
JOINT

Mouse de chocolate avante sobre la choza


el pobre celador prefiere el impar
el más vago y el más voluble, danzan en el aire
se ríen de lo que pasa y que pasó
(El fato es así aunque te pese el punto)
ríen de puro llenos de la canción gris
oh, los indecisos, que precisan ese joint

Que tonto verso sobre la choza envuelta


cuanto siento que fui uno de los que amó en ella
que tonto verso sobre la buena aventura,
treparse al viento gris de la mañana
que va floreciendo la mente y el Latín
y todo el resto de la literatura.

Yo te adoré ilegal, en la vuelta nocturna


vaso de tristeza, grande taza.

Y te amé, cada tanto más bella, que me fuiste


es que me paralizabas, ornando de meses las noches
irónico acumulador de libertad
que separaba mis brazos en la inmensidad blanca.

Ya me avanza el ataque y la jeringa a un lado


come aprisa un cadáver un chorro de medicamento
y ríe o sé implacable cruel.
Justicia se te hará, porque tú, me eras bella.

37
FLASH

Desperté una madrugada por el monótono ruido de la puerta,


golpeándose en el marco.
La boca pastosa
sofocado por gruesas frazadas
y esa sensación:
Café con leche amargo
Despertar en la mañana fría
don la vibración desdoblada de a pares en incontables
momentos.
Sutiles cuartos de tono, que transforman el vivir
en una sucesión de fotos
instantáneas de álbum compaginadas perversamente
en una circularidad profunda
tramada, orgánica y luminosa
como un FLASH.

38
“_ _ _ _ _ _ “

INSTRUCCIONES PARA SU USO

Se la toma con los dedos índice y pulgar de la mano más hábil, los demás
dedos se despegan suavemente hacia arriba y en ademán lento pero seguro se
le acerca a los labios que esperan apretados, dejando apenas una hendidura y
se aspira salvajemente. Ella pasará fría/caliente a hiper-velocidad
estrellándose en el fondo de nuestro cerebro, dejándonos ciegos por un
segundo y con los dedos quemados, marrones por mucho tiempo (“La marca
en el orillo”)
La mano cae a un lado del cuerpo cuando se expele, él, inerte ya, se
transforma en laberinto ansiado por ella, que comienza a correr
desenfrenadamente en nuestra sangre, hormigueándonos la piel y poniendo
una vincha de cuero en la cabeza que se ajusta más y más hasta hacerla
estallar (mil mató, loco).
Tirados en algún lugar, clavados a un silla o agarrados fuertemente de algo,
ella nos abandona dejándonos vacío.
Vacíos no, resuena aún en nuestro interior, su sarcástica risa que se aleja
PUNTO FINAL

39
¿ CUATRO POEMAS? 2 FINALES

Los duendes revientan en la noche


cucarachas, ratas y alimañas de toda especie
danzan, fornican
para dar paso a la blanca mutación
rosada, en realidad
vestida de gris para matar
chorreante de vanidad
(Odiosa vanidad que engendró a Dios para justificarse)
En ese agujero denso
estoy yo y estás vos
que somos todos
la cadena que no se rompe, la bolita de vidrio, el poema
restallante,
la sangre de mis venas, una sábana rota y el sueño perdido.
En esa oscuridad matérica
se corrompen dos cuerpos+que son todos.
Es imprescindible que no sucumba a la anestesia.
Debo huir de la dorada aguja,
escapar de los somnolientos días.
No importa lo lacerante de la realidad
o el pastiche profundamente azul del horizonte
o el olor de la pólvora.
Ojos alerta, guerrero de sueños.
Debo asirme a los bifurcados caminos.
Cortar mi cuerpo
transitándolos hasta el fin.

40
cada gota de sangre vertida,
de mediocre sangre vertida,
será zumo.
Sacrificio inútil.
La naturaleza muere.
El vano cerebro alucina luces
maquina nuevas vidas
se aplasta
y seca la fuente.

41
SUEÑO
(Madrugada del miércoles 09/04/89)

Aviso clasificado: gran moto 1200 cc con casco incluido.


(Usada – inmejorable estado)
Cierro el diario y comienzo a recorrer la ciudad en bici con canasto.
La visión es, nítida al centro y esfumada en los bordes.
A medida que transito las calles, la velocidad aumente y la ciudad se me hace
reconocible, es La Plata.
Doblo en Dg. 80 por 6 hacia 49 y percibo la pérdida de la dirección del aviso,
paro en medio de la calle desierta para buscarla con avidez; me asalta el
asombro y la desorientación al no encontrarla.
Hago un bollo con el diario y lo pongo en el canasto.
Comienzo a pedalear con rapidez por calle 6 en dirección a Tolosa.
Vertiginosamente ella se va transformando en un dibujo con profusa
iluminación hasta desvanecerse.

42
ININTELIGIBLE

A las nueve acabaste vos,


pie de basalto y lava.
A la mamadera le hecho clavos
mientras por una trompeta sangra la virtud.
Aquel sepulcral naufragio
(Vos lo sabés, en la cumbre es más bravo)
suprema unión entre las épocas
abolidas de más libertad.
Un celador que furibundo bate
aquella perdición hallada
donde el abismo va a explotar,
lanza el silencio que traje
(Avaramente áureo “no-yo”)
al flanco infante de una sirena.

43
TRES POEMAS INÉDITOS

Oh!! Los viciados


glicinas danzan orlando y danza la muerte
sobre lechos vastos brazos pobres
abrazan la gloria.
En un riel puro frenesí,
la eternidad chapalea.

Las motos
Esas fina joyas.
Las motos
Son el fondo del amor.

Sur, fiebre rara de la duna


justo a la hora voy a aparecer y revertir
la risa siniestra del Lunes.
y ella montará, ella jineteará un L.P. regando durmientes
al espacio, a mi estéreo, al cofre
y nos, nos regalaremos todos los dioses
mirándonos fijamente.
Ella que brilla y muera, que sufre.
¿ Dónde está ese son hallado en horas evadidas?

44
Y LAS VACAS RONDAN…

Hoy que estás a segundos de mi mente


necesito beber fantasía,
la que me dabas.
Hoy que estás a segundos de mi muerte
y las vacas rondan,
mis ojos buscan tu mirada.
Con años luz entre nos,
hoy tengo la certeza de tu vida,
la que me regalabas.

MEDITACIÓN A LA VELOCIDAD DE LA LUZ

Papel blanco.
Sol, sombra, soledad.
Sonidos, mente, estar.
Silla, café, bronca.
Nadie, desamparo.
Tiempo,
A destiempo,
Destierro, lejos, ruta.
Palabras agolpadas en mi mente
Meditan a la velocidad de la luz,
Donde mi cuerpo se desintegra.

45
¿ VI, VI, VI, Y VOS?

Cuando solo nos queda un segundo,


todo está destruido y caído.
Ayer azul, cielo.
hoy, morite.
¿ Qué es qué? y ¿ Quién es quién?
Arriba y abajo,
el fin nos rodea.
Tres gritos: ¡ MISERIA!
y nadie escucha.
Mostrame tu mundo perfecto,
donde todo encaja
sin problemas.

Charla banal.
Afuera una casa.

¿ Cómo sobrevivir en un lugar de muerte?


Con invisibles enemigos jugando de “argies”.
La luna nativa – Recuerda la canción-
está sobre le pasto, en tu cabeza.
Caras sonríen, no sienten.
La luna nativa, recuerda.
Ella brilla a través de la puerta.
Aunque chirridos te espanten,
se puede ver el final.
¡ Bebe la pócima!
Siente y recuerda.

46
PIENSO EN CANCIONES ROJAS

Humo nocturnal
y el viento salado en la cara.
Cadáveres en el agua
nos descompone de risa.
Brillan nuestras mentes
entre vítreas formas,
Alucinando historias
dentro de la historia.
Ella se balancea
no cesa, no puede parar.
El agudo sonido le pertenece
abarcándolo todo:
Su sexo, el vestido,
esa sonrisa.
Cuando llevo color cereza a Zelandia
aquel olor-presencia/música- me acaricia.

47
DÍA BLUE

Te veo mañana – Dijo-…


el velo nocturnal, la cubrió.
¿ Qué es mañana? -me digo -,
si no te tengo hoy.
Camino polvoriento.
Herida sangrante de verbo.
Es tedio… espera viscosa,
aprisionante de alas en día “blue”.
¡ Mañana es No!

Insomnio… Una cama revuelta.

Luces que bañan los párpados…


Y por fin,
mañana es hoy.

48
FOTOGRAMAS

Si nada sirve, ¿ Que sigue?...


Arrancarse una oreja al estilo de Vicente,
terminar en la pira como Juana,
o seguir la cuerda de Jaime
( El de la jeringa colgando a un brazo).
MURGA ETERNA
OJOS ACECHANTES
SUTIL PLACER
DELEITE POR EL FIN
Si todo sirve, ¿ Que sigue?...
¿ Coser los retazos, cómo en la película;
ser grotesca bandera de los tullidos?

Discepolín, Tanguito, riel…


La conciencia los acunó,
la ternura los vistió,
ya la S.A., los enterró.

¿ Que sigue?...
Sino este macabro juego
de ruinosas circularidades.

49
SERIE NEGRA

Poderes terrenales…
Miseria…
Ambición…
Una casa está en ruinas.
Es necesario demoler, estallar los vidrios,
vomitar los últimos restos de comida
para descansar un día.
Recorrerla al amanecer entre bruma rociada,
encontrar las manos clavadas,
los pies descalzos,
el traje gris.

¡ El futuro es vuestro! – Gritan ellos-


¡ Es tarde! – Digo yo-
Hay mucho celuloide para ver aún.
El espectáculo debe continuar.

Al tercer día,
lavados por la lluvia,
acariciados por el viento helado,
hurgar la tierra con afán,
RESCATAR el corazón del sacrificio.

50
CUANDO

Capeando en el mundo interior


el manto de la muerte,
con la promesa antigua del amor
gustando dulces migajas del son,
hermético son de días felices
de puertas gratis,
con el sol en los ojos
chorreante el tiempo de los bolsillos,

RECUERDO

Imágenes raídas a hiper-velocidad


nada escapa a Sra. Realidad.
Ni siquiera el ruido del corazón al quebrarse
hace mella en ella.

¡ CARAJO!

- Digo yo-, ¿ Esa coraza de latón no se sacará, Sra. Realidad?

51
‘ 76

Historia de bombas con relojes,


de corazas sin rostro ni memoria
en laberíntico páramo
y siempre el mismo verso:
- Por algo será-
Huyen al recordar
autos erizados de sirenas paralizantes,
noches de insomnio con la pregunta silenciada:
¿ A cuántos sacrificará el Minotauro hoy?
El tiempo erosiona la carne
y ellos pretenden olvidar
en siniestra ilusión.
No es posible ocultar la mueca del dolor,
los senos lacerados por la pinza
ni la niña amortajada.

En yermo lugar sin sombras


rojeante el rollo, pesado,
al estilo de ruinas gélidas,
con Teseo a su lado, se mostró.

52
CONCATENADO

Erosión erótico errático


Lascivo látex latido
Oblicuo páramo paraneural
Quinina quinoto quintaesencia
Rojeante rollo Roma
Sardónico sargazo sargento
Teseo testa testear
Testimonio tesura teta
Urraca ursa urticante
Victoriosa vichador vida
Xeno xenógeno xerótico
Yelmo yermo yerto
Zoófago zopilote Zoroastro
Alga álgebra álgida
Brava brazada brega
Cimarrón cimbrón cimitarra
Chirrido chispa chita
Desagüe desaliño desamparo
Desánimo desapego desaprender.

53
ARA CIRCULAR

El arte es poesía,
la poesía filosofía exaltada,
la filosofía una religión,
la religión un mito,
el mito un lenguaje,
el lenguaje energía,
y la energía,
naturaleza en constante transformación.

PEQUEÑA REFLEXIÓN

Una rueda de tanque


vale más que el ojo de un niño;
La carga de un misil,
mucho más que treinta piernas;
un timón de acorazado,
lo que cientos de manos.
En resumidas cuentas,
esta tienda de abarrotes
pertenece a Luzbel… ¡ Je!

54
ONE TIME IN THE LIFE

Envíen jazmines blancos.


Después que salga de la lluvia
y atraviese mi cuerpo los sentidos.
Cuando a mis ojos no los hiera
el tinte violáceo de la tarde,
ni impresionen la retina
visiones de otros mundos
en éste mundo.
Una vez en la muerte
dancen y beban el anís
que cenizas grises
serán hieráticas palabras.
Una vez en la vida-muerte
no envíen rosas llameantes.

55
COMENTARIO AL BARQUERO

- Nada cambiará este mundo de cosecha agria es verdad-


Seguirán con sus juegos de guerra fría; sus arengas resonarán en los cascos y
en los trajes; imprimirán besos mortales en la frente de los chicos de la calle;
no dejarán resquicio sin su cuota de blanca ni cejarán en la remota obsesión.
Ayer fueron dos maderos; hoy pueden ser dos columnas en los diarios, un
pelotón de fusilamiento, los cartones de las villas o el televisor.
Sin embargo, aún con el corazón en la parrilla, cientos pensarán que no es
tarde para los días del honor; donde sueños de justicia, igualdad, fraternidad,
se materialicen no ya en bronces o mármoles figurativos, sino en actos
cotidianos prolongadores de lazos, aumentando goces sencillos de la vida.
Aunque sea ilusión, como decía el de la Barca, y resulte más difícil al
transeúnte cruzar el río metálico…
-Si uno está en el riel, ¿ Para que evitar al tren?-

56
DOS COLORES

Sobre el brillo de las teclas,


triunfantes,
como niños riendo,
saltando de duna en duna (Aquellas del sur)
o cabalgando lobos paraneurales,
los veo ahora.
Perdigones síquicos, intangible
atravesando los cuervos expectantes
que martirizaron a Vicente (La tarde en cuestión).
Signos que se imponen
horadando la pasta primitiva
y allí al final del viaje
inconmovibles siempre…
Dos colores

57
EL ORDEN DEL AZAR

(1) Artaud: feroz poeta francés. (2) mojigata: adj. Disimulado, que afecta
O finge humildad y cobardía para lograr
(3) arcaico: (del lat. Archais- su intento en la ocasión// beato hazareño
Mus)m. Palabra, frase o manera que de todo hace escrúpulo.
De decir anticuadas.
(4) edulcorado:(del lat. Edulcorare; de e
(5) fárrago/del lat. Fárrago)m. de y dulcis, dulce)Tr.Farm. Endulzar un
Conjunto de cosas superfluas y sustancia insípida o de gusto desagrada
Sin el debido orden o de espe- ble, mezclándola con azúcar, miel o ja-
Cies inconexas o confusas rabe.

(6) falaz: (del lat. Fallax, acis) adj. Aplicase a todo lo que haga y atrae con
engañosa apariencia.
(1) (2)
(7) fugaz: (del lat. Fugax, Estoy Artaud de prosa mojigata
Acis)adj. Que huye o (3) (4)
Desaparece velozmente// de arcaico verso edulcorado.
De cortísima duración. (5) (6) (7)
Fárrago falaz, no encuentro fugaz.
(8)
(8) vestigios: (del lat. Vestigios de otro tiempo, no colorida locura.
Vestigium)m, Huella (9) (10) (11)
1ra. Acepción//fig Estética sin ética, no joya cinética.
Señal que fue de otras (12)
Cosas materiales o in- Todo lo demás al margen.
Materiales.

(9) estética: (del Gr. Aistheti- (10) ética: (del lat. Aethika y éste del gr.
Kos, de aisthanomai, sentir) adj. Aethike, term. F. de ethikos, ético)f.Parte
Perteneciente o relativo a la de la filosofía que estudia la moral y las
Belleza. Obligaciones del hombre.

(11) cinética.: (del gr. Kinesis (12) margen: (del lat.) margo,-inis) amb.
Movimiento)adj. Perteneciente extremidad, orilla y borde de una cosa.
O relativo al movimiento. Espacio que queda en blanco a cada uno
De los cuadros de una página escrita.

58
GRILLAS SON GRULLAS

59
DE LA ESCRITURA

Te arranco un verso a dentelladas


y despojándome del alma,
alimento mis entrañas con tus amores.
Te arranco un verso
y por el hueco escapan
angustias, soledades, temores.
No de fiero lo hago
es que tendido en la cama,
cerrados los ojos,
veo los albores.
Te arranco un verso
y como si fuera un beso,
atomizado con el viento lo esparzo,
mientras los despojos caen
sobre un frío rojo.

60
LOS ANASASI (Antiguos)

Desdibujados ídolos de jade


rondan las brillantes cerámicas.
Buscan el rincón vacío
desde donde acechar
al espíritu incauto.
Según costumbres ancestrales.
Su respiración arrebatarán,
letal será la zarpada,
la pérdida del mundo, total.

En árida situación crítica,


simulacro de amor.
En sábanas vacías envuelto,
abrigado por fin,
descansará en Argel.

61
INDICE

Prólogo…………………………………………………………………. 5
Reflecciones para la memoria………………………………………….. 8
Off………………………………………………………………………. 9
¡ Tierra-che! (21 de Octubre día de la Raza)…………………………… 9
Paisaje…………………………………………………………………... 10
2 de Abril……………………………………………………………….. 10
Sirenas………………………………………………………………….. 11
El signo…………………………………………………………………. 11
Los cuerdos……………………………………………………………... 12
Espejismo……………………………………………………………….. 12
Palabras…………………………………………………………………. 13
Jericó……………………………………………………………………. 13
El pasillo………………………………………………………………… 14
Mueca……………………………………………………………………. 15
Retazos…………………………………………………………………... 15
¡¿ Y el poema, loco?!................................................................................. 16
Del príncipe Ming a una célula del E.T.A., todo es……………………... 16
Siluetas…………………………………………………………………... 17
?.................................................................................................................. 17
Alas…………………………………………………………………….... 18
Materia prima……………………………………………………………. 18
“La reunión”……………………………………………………………... 19
Sur, calculando a mil…………………………………………………….. 19
Praxis……………………………………………………………………... 20
Claro……………………………………………………………………… 20
Natural……………………………………………………………………. 21

62
Pag.

El árbol de la vida………………………………………………………... 22
1-0, 1-0…………………………………………………………………… 23
T. E. ……………………………………………………………………… 24
Tótem y Ta… Tango (a Enrique Cadícamo desde Piazzola)……………… 25
Viento Divino……………………………………………………………… 27
“Hombres-sonda” 2da. Versión…………………………………………… 28
Vuelo uno…………………………………………………………………. 29
La cortina………………………………………………………………….. 30
Poesía en la mugre………………………………………………………… 31
Janis Joplin………………………………………………………………… 32
Sueño (premonitorio de la Tablada)………………………………………. 33
Tres poemas Subrealistas…………………………………………………. 34
Loco diamante…………………………………………………………….. 36
Joint……………………………………………………………………….. 37
Flash………………………………………………………………………. 38
Instrucciones para su uso…………………………………………………. 39
¿ Cuatro poemas? 2 finales……………………………………………….. 40
Sueño (Madrugada del Miércoles 09/04/89)………………………………. 42
Ininteligible………………………………………………………………… 43
Tres poemas inéditos………………………………………………………. 44
Y las vacas rondan…………………………………………………………. 45
Meditación a la velocidad de la luz…………………………………………45
¿ Vi, vi, vi, y vos?......................................................................................... 46
Pienso en canciones rojas…………………………………………………. 47
Día Blue…………………………………………………………………… 48
Fotogramas…………………………………………………………........... 49
Serie negra………………………………………………………………… 50

63
Pag.

Cuando……………………………………………………………….. 51
’76……………………………………………………………………. 52
Concatenado…………………………………………………………. 53
Ara circular…………………………………………………………... 54
Pequeña reflexion……………………………………………………. 54
One time in the life…………………………………………………… 55
Comentario al barquero………………………………………………. 56
Dos colores…………………………………………………………… 57
El orden del azar……………………………………………………… 58
Grillas son grullas…………………………………………………….. 59
De la escritura………………………………………………………… 60
Los Anasasi (antiguos)……………………………………………….. 61
Índice…………………………………………………………………. 62
Bonus…………………………………………………………………. 65
Contraportada………………………………………………………… 66

64
65
Se terminó de imprimir en la ciudad de Buenos Aires el 6 de Diciembre 1994

Cierto es, todas las respuestas están dentro del hombre, frente a las preguntas
que la vida nos obliga a plantearnos. Así, por todo ello, el autor incursiona
por las profundidades de la conciencia, el misterio del ser, sus semejantes, el
destino de los mortales tal cuál están las cosas, y otros tópicos, pero además
ejerce el derecho de crítica.
Por esa vía ofrece resistencia al orden establecido, pero al mismo tiempo
extiende la mano para compartir la soledad. Se explica: en sus poemas hay
una pulsión altamente intuitiva que la sociedad reprime o prefiere no
contemplar. Llega así a una poesía de ruptura, escrita desde la desesperación.
Es decir: los ángeles no están aquí, en esta desnuda realidad que oprime. Al
respecto pienso que no hay práctica poética válida sin experiencia social.

EDITORIAL “CUMACÚ”
(Del Guaraní: Árbol mágico de la libertad)

66

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