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Dentro de poco, vas a ofrecer estas pginas a los

desconocidos
como si extendieras en la mano un manojo
de hierbas que t cortaste.
Ufano y acongojado de tu proeza, regresars a echarte al
rincn preferido.
Dices que eres poeta, porque no tienes el pudor necesario del
silencio.
Bien te vaya, ladrn, con lo que le robas a tu dolor y a tus
amores!
A ver qu imagen haces de ti mismo con los pedazos que
recoges de tu sombra!.
Jaime Sabines
Les avirons d'Argos le premier bateau.
Les empreintes dans le sable
que les flots.
Jorge Luis Borges

Du recueil "Otros tigres "
Ed. Emec, Buenos Aires 2007.
Tienpo
Micio AnloIoga Ioelica
Luis Ainando olina Caslio
Sequas deI
Sequas deI Tienpo
Micio AnloIoga Ioelica
Luis Ainando olina Caslio
Dilujo poilada: Maestro Charlie Garca
Diseo y diagianacin: Diana Moreno - diamoreno@gmail.com
Inpiesin: Editorial Universitaria - Universidad de Nario
Mi soledad se fuga por tus ojos infinitos
pligalos fantasmas habitados
mi soledad es un basto silencio
mi soledad es un tornado a la derivada
esta soledad es un conjuro de la noche cauta
esta soledad se riega en mis viajes nautas
perdida por la extensin vacua del alma.
Quin le da la medida del juego
o la sonrisa
quin carcome Silivina
el banquete de Tiestes
en la mesa del vagabundo fastidio
quin es la perdida del viento y la miseria peregrina
Mi soledad se fuga por tus ojos infinitos
mi soledad es un tornado a la derivada
mi soledad es un fantasma cauto del embrujo vagabundo de la noche
mi soledad juega carambolas peregrinas del vivir
en las esquinas verecundas de la muerte cauta
Mi soledad se fuga por tus ojos infinitos
perdidos por la extensin vacua del alma
mi soledad se juega sus sonrisas en tus ojos melanclicos
Mi soledad es un fantasma a la deriva
una ventana del cosmos y sus esquinas.
Mi soledad juega carambolas peregrinas del vivir
en las esquinas verecundas de la muerte cauta.
Viajes naulas
59
50.000 lagrimas escritas
en el libro del olvido.
Una pulga sobreviviente del vomito
y las sangres repetidas,
un bostezo entre la piel,
un vrtigo de sombras pesimistas,
un llanto de silencio
como los ojos de los muertos,
un asco atmico de planeta,
un laberinto en el vaco,
un hasto avergonzado
cayendo de la noche,
del barro y las tinieblas
2000 almas delincuentes,
amantes de un cadver csmico,
estelar.
Vmitos y nauseas de tomos disgregados
en puertas y paredes de lujo.
1000 ave maras,
en los parpados antiguos de las tumbas.
mira tus piernas como dos arroyos,
mira tu cuerpo como un largo ro,
son dos islas gemelas tus dos pechos,
en la noche tu sexo es una estrella,
alba, luz rosa entre dos mundos ciegos,
Octavio Paz
oslezo enlie Ia pieI
58
Universidad de Nario
Bienestar Universitario
Sequas deI Tienpo
Micio AnloIoga Ioelica
Luis Ainando olina Caslio
Amaneces tan despierta como el sueo
y tanto a tu muerte,
como a tu soledad les gusta dormir acompaadas.
Amaneces,
y eres presa de la repeticin,
de la ignominia.
Amaneces tan despierta como el sueo
y este cigarrillo
y este hasto es ya la distancia,
la exportacin de putas,
el poeta intermunicipal consagrado a la perdicin
y con tarjeta profesional de vago,
expedida por el SENA.
Amaneces
y esta espera es la cal de las pasiones,
los sueos de hormign,
el aliento de hornos industriales,
y este tiempo sin tu cuerpo,
tiene el rostro de los ltimos vuelos del vaco,
las ruedas y los neumticos amantes del asfalto.
Amaneces tan despierta con el sueo
y la repeticin de las pesadillas y el miedo.
57
Y esta ceniza
muerde el polvo de los astros,
y todos los lados son las escaleras de tu hambre
y esta espera es siempre la cara desolada del tiempo
y esta habilidad tiene dolor de muela en la memoria
y los gatos le restan angustia a las horas en los tejados
espantados del nuevo da.
Esta ceniza es la distancia,
la magia,
el espanto vertiginoso con la cara de Cortazar
y todos los lados es su hambre.
Y este tiempo es un brindis pegado a la lengua del vaco,
es Circe la maga del desespero,
el lugar menos conocido,
en lugar ms aereo,
este cuerpo.
Esta muerte es un brindis pegado a la lengua del vaco,
esta espera tiene dolor de muela en la memoria ,
esta espera es un espantapjaros inserto en el formol del tiempo,
visto desde tus ojos,
desde afuera.
Amaneces desnuda desde el lado oscuro de la muerte
y esta mujer a mi lado,
ha sido un pelotn de fusilamiento,
un suicidio en multitudes "acribillantez,
y a la vez sus besos,
sus despedidas son tumbas de diccionarios,
glidos monstruos del miedo.
LI olio
56
Sequas del tiempo de Luis Armando Botina Castro, es una propuesta
de intensidad que habla por si sola. Esta nueva esquina potica, raya
con nuevos nombres y nuevos poemas que comienzan a dar cuenta
de una nueva generacin.
El indicador potico es mayor todava. La intensidad potica
decantada en toda la fuerza de la palabra y en sus continuos brazos
que se abren en sus articulaciones, precedidas en el andar del poeta
de forma diferente y casi nica.
En narrativa lrica de prosopopeya, de autobiografa alternativa y de
actitudes heroicas o emblemticas: el poeta los reconstruye en la
actividad de la vida; antigua y moderna, en el glamour, en la bohemia,
en lo pico y lo amoroso.
Luis Botina, como en vitrina desde el tiempo y el mundo recoge lo
mejor de cada instante sensibilizando la actitud inherente del poeta
en el mundo, sus imgenes sus fastidios y sus tedios. Su muestra
potica constituye el desenvolvimiento en el arte, en homenaje
permanente para recordar.
En versos de largo hilado, el poeta retoma la biografa de su caminar,
lo esencial y lo trivial, las alusiones son claras como crnicas que
desenvuelven una historia en historias precisas y actuales. Nada de
gratitud insulsa asoma en su propuesta. Todo lo contrario, all donde
el dato es, lo recrea y lo parodia, a su manera y mencin.
Luis Botina, como hemos sabido, es un diletante del arte,
autoreflexivo de formacin. Todo esto supone un conocimiento cabal
que al caso resulta un elogio a la literatura.
Los poemas en este sentido son peces hechos de palabras que se
resisten a la muerte y al ahogo. Cada verso se sacude en la cubierta
aferrando su existencia al delgado hilo que conduce a la vida,
esperando un lector que lo libere, que lo devuelva al mar de la
imaginacin.
IioIogo
Oscai IelieI
Oscar Burgos Belmar. (Puerto Montt, Chile 1981). Estudio Pedagoga en Espaol en la Universidad
de Concepcin. Desde sus inicios en el ejercicio potico adopto el seudnimo de Oscar Petrel.
En octubre 2005 es invitado a participar en el encuentro internacional de poetas "Chile-poesa
realizado en la ciudad de Santiago.
Mencin honrosa en el segundo concurso Literario para estudiantes de enseanza media, Escuela
de Cultura Puerto Montt, 1998.
Tercer premio en el concurso Regional de Narrativa "La pesca Artesanal X Regin, 2004.
Premio Nacional de Poesa Joven. "Armando Rubio Huidobro Organizado por Chile-Poesa, 2005.
Iaiaso iolo
Esta ciudad
es una puta del corazn de las tinieblas,
el tubo en el alquiler del viento,
la sangre de atmsferas ajenas.
Esta ciudad llueve -49.9 kilos de angustia,
un paraso roto de espanto,
la mordida mueca del desespero,
el ultimo bus plido de la muerte.
Esta ciudad surge de bajo tierra,
hay ngeles y arcngeles
invertidos en sus bolsillos.
El olvido visita las espaldas de la muerte,
masca el chicle del miedo,
asiste adherido al polvo,
al asfalto.
Este olvido asiste al velorio de la soledad
que duerme su laberinto de minotauro.
Esta ciudad ve televisin a 2 metros de la desesperacin
y esta enferma de llantos obesos y fingidos.
Esta ciudad es el ltimo brindis de la soledad
en el rostro de la muerte.
55
Las bocas de los cadveres nos escupen
una eterna sangre inmvil
y no hacen otra cosa que respirar
cada da menos el rencor.
Y el gato de centro esta ms desteido que nunca,
y el da es una mesa moribunda
que pronuncian sus bostezos de hambre en celo.
Son dos los ngeles del fastidio
que nos desvisten en el tiempo del sueo,
en el tiempo,
donde los muebles amansen intoxicados de resaca
y olvido.
Amanecen los muebles,
tatuados de sombras y esqueletos de espanto
y el techo es la lluvia desata
lavando los ltimos rayos de angustia,
lavando los nombres de dioses derribados.
Hay huelga de hambre en el paraso,
hay huelga de hambre en la semilla del viento
y el acrbata de lo impensable
se a quedado dormido en la punta de una aguja,
en la respiracin de un grito,
en la semilla de un vomito.
Amanece y los libros duermen un sueo de pulgas
y los escarabajos son los espantapjaros
mgicos del llanto.
Se a desato la semilla en la tierra
y sobre las rocas el agua es el tatuaje del paraso,
la sombra del viento en el agua,
la huelga en el esqueleto de las hojas,
la boca de los fantasmas que juegan con la muerte
en la ultima cara de la desolacin que mastica el alma,
el vaco que escupe todo el rencor
de la sangre inmvil.
Amanece la respiracin
en las ruedas del asfalto
y los ltimos rostros son vuelos del vaco,
los amantes del desespero.
SeniIIa en Ia lieiia
2
Sequas del tiempo es un receptculo multiverbal en las carencias
ontolgicas de la vida, aqu sequas es la espina de merluza que
asalta el tiempo en un intento por develar los absurdos cotidianos,
ms bien, aquel tiempo que aspira en morir dentro del texto potico,
el tiempo asumido en sus bordes, desbordado en un tedio singular
del poeta, ms que todo en esa agona individual que es una
responsabilidad asumida como colectiva en los interseptos del socius.
El poeta es la anomala, es el perfecto abismo, el laberinto, el clavo
que clava la noche.
Este texto es una invitacin a no ser ledo, a ser arrancado de su
medula, si se prefiere, no se puede obligar a leer las punzadas que
nos advierten sobre la muerte, el amor, el tiempo y sus sequas que
estn al borde de los abanicos de la soledad y el silencio.
La frecuencia en la accin del verso no existe, si ella cayera por
casualidad o por simple azar y eclipse del lector, esto sera una
accin a "amesinica" de los que despiertan antes de la edad
reglamentaria o de los que no se entregan por toneladas al
consumismo o de aquellos que encuentra estos tiempos absorbidos
por las sequas y las hambrunas que no han preferido seguir ciegas,
hacia una colectivizacin cerebral tipo homo-obeso, que es lo mismo
que una capilaridad dispuesta inercialmente debajo de la mano del
lector bpedo o "arumiante, lector entre las narices o las orejas y que
habita reproducindose en el silencio y los espejos del mundo y el
tiempo.

Aqu, sequas deI tiempo, es la posibilidad de releer la memoria en
los abismos de la vida, la muerte y en las incertidumbres de las
3
sombras que son las trazas del tiempo, reecordiz del tiempo.
1 Encerca tu corazn y oblgalo a desobedecer.
2 Recipiente, contenedor, una accin a la distancia si se quiere.
3 El volver a pasar por el corazn.
1
"Gnad Ia bskor Ia gcun Ia hbor"
AIejandro Jodorowsky
Iiesenlacin
Todo es razn de tiempo-espacio, las imgenes intentan hablar
detrs de los recuerdos y las nostalgias que se abren a travs del
exilio de las palabras y los rostros piden la clemencia del ltimo
aliento indefinible de la noche, estos son los libros, esto es la poesa
que permanece perecedera a travs de las maraas del tiempo y el
ensueo.
De igual forma, sequas deI tiempo es la reflexin que se abre hacia
la muerte de la forma ms intimista del mundo, de la forma ms
egosta en ese resplandor que es la vida, en esa agitacin entre los
ruidos del da, del tiempo, del espacio, del vitamundo.
El tiempo amanece fantasma y sobrevive a la escritura, a esas
palpitaciones que se sienten en las ficciones de la respiracin y que
abren las manos en los recintos y las espigas del llanto.
Todo es cuestin de tiempo, "Ia muerte no se reparte como si fuera
un bien", esta pegada a la tierra con todo ese oficio que le exprime
en sus textos hambrientos de aceite, pan y lineo.
Este tempo ya referenciado es esa otra respuesta, la puerta abierta a
los agujeros y a los recintos donde "no hay ms que una cosa
muerta".
Estos laberintos inexpugnables de los poemas solo esperan la visita
inesperada de la muerte, todo acaba aligerando el paso en los aos y
as las sombras arrastran sus esperanzas en el intil volver hacia
atrs, todo esta lejos, los laberintos, el recordar, la memoria, las
circunstancias y el remedio.
Esta presentacin ahuyenta ya los temores si se quiere y si existiera
la leve posibilidad o la sospecha Shakesperiana de ser arrancados de
sus arietes de humano, estos actos seran la levedad artrpoda de
treparse en los smbolos de lo incongruente; el "vitamorfiss", el
"exvitte" de los textos.
Este reinventar es ya una nueva sospecha hacia la lectura o hacia el
acto de los intervalos fallidos, la no respuesta, el "Gnad la bskor la
gcun la hbor del ser y que no corresponde a ningn grado de
interpolacin, el azur del espacio completamente lleno, ausente del
vaci, el ter de la nada que busca una significacin en la mortalidad.
Relialo
Este retrato pertenece ms al sueo,
carga una nostalgia de fantasma,
carga muertos en lugar de cristales y fuego.

Sus gritos son ausentes,
figuras inmviles a la distancia,
largos trozos de vidrio que limpian
un llorido de esqueleto.
Largas ausencias visitan las paredes del miedo
y tu no estas
y tus ojos pertenecen a una anacrona de la espera
que no llega.
Est, tu ausencia,
la pisan la gentes como a un insecto.
Est, tu ausencia,
mira el ayuno de mis manos que no te tocan
y que en cambio substraen del aire
una misericordia que se a quedo dormida preguntando.

No me mires desde adentro de tu octava de violines,
no me mires pegada tan de cerca al presente,
no me hables desde tu vitrina de espanto.
Este retrato de fantasma
carga fros ausentes,
figuras de distancia,
largos trozos de ausencias
que limpian el presente,
las paredes,
las ventanas ebrias de un concierto del desespero
que no duerme.
No me mires desde adentro de tu salida de espanto,
bscame en el ruido,
en el terrible cansancio,
en el triangulo de los huesos.
No me mires en el llanto,
es intil,
este cuerpo esta solo,
terriblemente solo
y tu muerte esta muriendo cerca de mis brazos
en el circulo del llanto.

53
Este frescor de vidrios contagiosos
Esta noche ambulante de pjaros sordos
Este suicidio de las estrellas
Este temblor de las antenas del exilio
Esta magia de santos disecados
Este tiempo hediondo de msera
Este Cristo pirata de un solo ojo
Este amor por las vrgenes de los mausoleos
Este desconsuelo edipco de Cleopatra
Estos ojos saltando en los tejados
Este ngel bastardo de los cielos
Este Dios montado en bicicleta
Esta reina de vitrinas demenciales
Este muerto viviente en los salones
Este sueo que hace turno de enfermera
Esta pesadilla que duerme un sueo de esqueleto
Esta ternura que fuma el cigarro del desespero
Estos labios que muerden tormentas de silencio
Este corazn que tiembla en un frasco de farmacia
Esta voz que alla en los tejados
Esta lluvia que ahoga fantasmas
Este tiempo en las esquinas de los museos
Este naufrago del desconsuelo
Est duende duerme un sueo de esqueleto
He decidido arder,
sentir la piel en llamas
y la camisa en la guerra,
a ver si con mi incendio
puedo alumbrar siquiera
dos metros de tierra.
CarIos Castro Saavedra
Vidiios conlagiosos
52
Estos textos sobrevivieron una inquisicin, ya fueron quemados una
vez y es posible que fuesen quemados otra vez, las veces que
ustedes quieran, la poesa no responde a nada, de vez en cuando
acude a los llamados del olvido, "mentiras casi siempre llega tarde al
cerrojo de la puerta, a esa impugnacin de los cementerios y los
atades que es lo mismo y raya igual que las coronas fnebres que
depositan sobre los versos "the literary gravediggers, critical to salary
of the letters, the Teseos and the Perseos that try to cut the heads of
the Minotauros and of the Gorgonas, the heads of the poets and their
windows of nostalgias and this way to end up of a you do for all with
4
the Monsters of their nightmares.
Ya por sonata ultima, aqu estn los textos, ustedes juzgaran su
inutilidad, ustedes escarban la purga ontolgica y gramatical de estos
versos que rayan en la fisura del carburante de un tratado del exilo,
sin ms palabras que la sustraccin de este refugio y esperando en
los bordes del laberinto, de la biblioteca, del libraco y tratando desde
el silencio de disolver lo insoluble; el tiempo desgastado en la
inmortalidad, la muerte respirando lluvias acidas de tedio en los
pulmones, en los huesos, en el alma, en la poesa.
No siendo ms y esperando en el porvenir los ecos y las voces de
estos textos, doy por comenzado el sentido amorfo de los faroles, su
pequeo apego por las determinancas de un mundo esttico, como
el arcano cotidiano de los cementerios y la memoria fallida de los
muertos.

4 Los sepultureros literarios, crticos a sueldo de las letras, los Teseos y los Perseos que intentan cortar
las cabezas de los Minotauros y de las Gorgonas, las cabezas de los poetas y sus ventanas de nostalgias
y as acabar de una vez por todas con los Monstruos de sus pesadillas.
AngeIes cuslodios
Llegas y repartes tu sueo con los huesos,
con las bestias,
con las sombras.
Llegas de los sitios ms remotos,
del cansancio,
del fastidio,
del miedo.
Llegas entrada la noche de fantasmas
y silencios rotos.
Llegas con tu sarcfago sordo
en el aire apretado.
Sinio paiIanle
Noche cclope sin un verso por dentro,
palabras secas en el aire y el silencio de las caras,
versos de simios parlantes,
mocos de simios lamiendo del aire los tejados,
respirando el vapor de los paraguas
y pesando en la decencia del homo-sapiens.
Cucharada de la suerte,
cucarachas en los poemas del silencio.
Simios parlantes
gravitando las orbitas del miedo,
simios parlantes,
promoviendo el aniquilamiento de los cuerpos,
el aniquilamiento de los versos,
en una noche canbal de fantasmas
y estrellas sordas.
51
Qu bello espejsmo el tuyo,
sobrevuelas sin distancias,
rama pegada a las paredes del vaco,
sitio oculto de los huesos,
cuchara batiendo la sopa de la noche.
A qu vienes y en qu te ocultas,
llanto de primavera o verano,
llanto de primate,
en qu costado de la suerte te duermes,
siempre batiendo el sueo de los hombres.
Porqu rama del aire nos miramos,
porqu raz del intestino nos amamos.
Pequeo primate de repugnancia,
pequea cloaca de universos ambidiestros,
habr que permitirnos respirar
dentro de los pulmones del mundo,
as vacos,
sin nada,
sin llanto,
perversamente muertos de fro,
perversamente muertos,
llenos de lagrimas el esqueleto.
Lagiinas
5O
Sequas deI Tienpo
Parte primera
Cadveies anluIanles de Ia nada
Cadveres ambulantes de la nada,
asisten a fiestas de sombras espantadas,
suean espectros,
silencios diarios,
sonmbulos vuelos del vaco.
cadveres de fiestas revividas
reflejan sus rostros en los espejos de la muerte,
en las recompensas y los despojos del aire
que remiendan un acompaamiento de fantasma,
un recuerdo,
una silueta cortada de la madrugada.

Cadveres ambulantes de la nada
dialogan una tertulia con las moscas,
escarabajos y fantasmas,
manchan sus blusas en el holln de las angustias
y estn dispuestos a la voz vcua del exilio y la distancia.
Cadveres de aire
cuelgan del techo y las paredes de mi casa,
sumergidos en las vitrinas del sueo y el mundo,
sumergidos en las vitrinas del llanto.

49

Llueve en tu vida una eternidad de mi alma,
llueve en tus dedos
un poema,
una noche,
un llanto.
Los llantos limpian sus lgrimas en las estrellas,
en los ojos de los paraguas,
en los rostros de los payasos,
en la soledad de los semforos,
lluevo sobre ti a gritos,
a sollozos tsicos,
a desesperanzas tiles.
Lluevo un diluvio universal
en el aire sordo,
en la noche intil,
en el llanto que disfraza tu retrato,
mientras tu cuerpo duerme una almohada de silencio,
mientras surges detrs de las nubes de mi llanto.
Y adems sabe que toda humana hermosura,
no es ms. no es mas que un bocado
que va al vientre de las tumbas

LIueve
A Maila C.
JuIio FIores
48
De poeta tengo el hambre vaciada en los bolsillos
La soltera de burlas y miedo
Los ojos anacrnicos de entierro
La octava de violines y violonchelos tsicos y enfermos
Las paredes ahogadas en gritos y gente
Y esa mujer al otro lado del recuerdo
que me duele por todo el cuerpo.
Lnsayo
13
La Ilina voz
Mujer,
necesito vaciarme de tu cuerpo,
perderme entre palabras y gardenias para tu amor,
palparte girar por mis anocheceres como gato de agua,
como si partieras en la ltima voz
que se rompe en un grito del aliento.
Amada,
dentro de poco,
abrirs de par en par los lmites del alba,
para abandonar sus secos golpes en nuestras miradas
y si alguna soledad arrepentida
o algn fantasma disecado
toque insistentemente a nuestras vidas,
desordenemos sus sangres repetidas
al amparo de las sombras.
Amor,
necesito llenarme de tu cuerpo
abandonado en algn sitio de la noche
y de las horas.
Amada,
fundamos juntos los asombros
entrando con nuestros cuerpos en nuestros cuerpos.
Luego
juntos disolvamos los asombros,
caminando en el seco llanto de los veranos,
los que han sido escritos
en el ltimo aliento indivisible del alma.
Amada,
afuera est el piano ebrio que ha comenzado a revelarnos
las nostalgias juntos de los cuerpos y las palabras,
palabras que han sentido mi piel
y mi piel que ha sentido tus lagrimas
en estos ojos despiertos sin escritura y sin llanto,
sin aire,
sin crepsculos,
sin fuego.
Amada mis puertas estn cerradas ya,
para que entres ahora con tu concierto sordo de fastidios.
Amada,
mis silencios estn sellados ya de sal
y solo pienso en la presencia y la ausencia del amor
que ahora suspende mi otro silencio,
el que ha tallado sobre mi sombra
el reflejo mas tierno de los nombres; el tuyo.
14
Lzaio
Se escribe rodeado de fantasmas y silencios,
se escribe visitando las zonas de los muertos,
se escribe entre inexpertos espectros,
entre horas desiertas de los llantos
llorados hacia dentro.
Aqu estn las horas
conduciendo las manos al clculo de lo inexacto,
aqu esta la angustia con todos sus errores de ortografa,
*
escribiendo mil pginas de "Je pense alors j'existe" en el alma.
Aqu estamos los insectos
aferrados a las sombras insecticidas
y a las tristezas de cocktail exterminado.
CocklaiI
Levntate Lzaro, estas en el paraso.
Este olor a animal rancio es de una extinta raza de gigantes
que vomitan imgenes en ruinas,
ngeles expulsados del cielo,
animales renacidos al paladar de la boca.
Levntate vbora eterna,
recustate bajo el brazo de tu alma de arena,
bbe el nctar de la muerte,
respira el alquitrn que sostiene tu recalentamiento cerebral.
Levntate Lzaro, ests en el paraso,
as es el paraso.
Esta cancula que bosteza largas angustias
en las almohadas del espanto
y que resucita cuando el alma encuentra su cuerpo
en un navo
que desconfa del transito de las estrellas.
pienso luego existo *
47
Ceniceio
Todo el fuego de la existencia arde
en una neblina de fantasma,
amaneces entre humos y sospechas de cigarro,
amaneces entre stiros virginales,
ruedas submarinas,
cuerpos inexactos.
Giran los poemas en la noche sedentaria,
en las esquinas los crculos y los barrios,
son las sombras que fuman las formas cerebrales.
Los amaneceres de los pjaros petrifican lo hediondo de las almas,
los amaneceres de los pjaros picotean los ojos llenos de ruinas.
Quin somete a prueba esta rutina trashumante,
esta partida de distancia,
este juego de trozos escoliares entre los ojos,
este circulo concntrico de huesos que miran
y miran dibujando la partida inexacta de la aurora.
Quin somete a prueba este trax de mosca,
este sobrevuelo en la larga evolucin de los lagartos.
Quin somete a prueba esta eslabn de la distancia,
este caminar entre los muertos.
46
Me matas,
me matas por dentro de los huesos,
me matas en los tejados nocturnos
donde se asoman los gatos,
me matas en el sonido que produce
la cada de una gota universal,
me matas en los dedos que acarician las hojas
que mueren con el viento y las calles,
me matas con una muerte, plcida, relajada, placentera.
Me matas todo el tiempo detrs de los balcones,
en el bastn del ciego,
en los anuncios de la radio,
en el horno microondas que deshiela el alma.
Me matas todo el tiempo
en que abrazo tu cuerpo.
Lejanas
15
El siempre sube por sus atmsferas
pesando su cuerpo junto a su alma,
rescatando su recuerdo en su vida ebria,
rescatando sus ltimos pasos en su distancia perdida.
El, es su voz encerrada en un recuerdo de fantasma,
l es una ficcin atrapada en la noche,
l, es la pequea sombra agigantada por el humo del cigarro,
la sombra que se asombra por su propia falta, la de l.
El, es el hijo imperdurable de sus versos,
los que lo mantienen llorando todo el tiempo,
l, muere llorando y vuelve a vivir llorando,
llora por su muerte y por la de los otros, que no entienden su llanto
y creen saberlo todo,
por eso creen en sus citas y son devotos a las citas de s mismos.
Quin sube por esta ventanita de mi alma esta tarde,
quin es la deshumanizacin de Cristo,
el redentor del llanto esta tarde.
Quin es el hijo imperdonable de sus versos esta tarde
en que muere respirando n-simas veces sus vacos y sus soledades.
El, es el que muere sobre su muerte esta tarde,
cobijado por una colcha de estrellas que besan sus labios
arrastrndolo a ningn lado del mundo.
Que irona ser, el que es el,
el que permanece siempre llorando para adentro,
porque para afuera est prohibido.
El, siempre sube por sus atmsferas arrastrando su cuerpo junto a su alma,
hoy en que el universo le cae en sus dedos,
hoy en que se siente como un inquilino que no tiene derecho a llorar,
por sus muertes,
las que no elijen sus contrarios
y donde muere todo el tiempo y vive todo el tiempo,
cuando escribe y llora estrangulando el papel,
la misma muerte y el llanto.

Djame reposar,
aflojar los msculos del corazn
y poner a dormitar el alma
para poder hablar,
para poder recordar estos das,
los ms largos del tiempo.

Jaime Sabines
Ioena de Ia eliiedad
Cuailelos deI sueo
La vida es un asombro cotidiano.
Una madrugada,
una despedida que suea,
una bsqueda de amaneceres desnudos.
Qu tristeza acompaa a la muerte
y la lleva entre la boca caminando en el silencio,
en el sueo vestido de distancia y de esqueleto.
El poeta es un viaje de asombros,
un caf y un cigarrillo inhumano,
una bestia vestida de suerte,
una ausencia que camina volando en la muerte y la vida.
El poeta es un poema de su suerte
que se viste de vbora se acuesta y se muerde
El poeta se adormece en la miseria de las carnes del mundo.
Gira las lenguas hundidas en el mutismo de s mismo
y en el protocolo del silencio
y en las tumbas por callejones y diccionarios.
45
Me quitas la soledad por un instante
y me reintegras a tu cuerpo siempre,
inexacto, interminable, renovado.
Humedezco los labios en el aire
y en la msica de Piazzola,
buscando retornar al consuelo de tus ojos
que son para mi un ocano de rocas indescifrables,
de tardes indefinibles.
Que msica han tocado tus manos
que introducen las estrellas miserables en la noche,
recortando el tiempo,
el mismo viento de los astros,
el azar de los ngeles desnudos
besando sus alas en el cielo.
Que golpe este sonido miserable,
este tiritar de almas
abrazadas a la levedad del aire,
a la miseria portea de los das,
a nuestras manos cortadas en el arrullo
y las soledades del vaco y el sueo.
Ella es
una corriente de brazos y de espaldas,
bajo abanicos
colgadas en medio de la calle.
Ella es un testimonio de una raza
extinta de gigantes.
OIiverio Girondo
La seiie deI ngeI
44
Hoy estoy entre putas y borrachos,
estoy condenado a vivir eternamente,
pero nadie se da cuenta de ello,
solo arrastra su mirada el ebrio
que tengo dentro de mis ojos,
el que come conmigo,
el que se sube al bus conmigo,
el que se arrastra por las calles como una serpiente
que ha abandonado el paraso,
hoy estoy condenado, lo s de mil maneras,
por eso celebr hasta maana,
para que mi eternidad sea pasajera.
Oiacin
17
Las cuatro rameras
rompen la muerte de la noche.
Dos de ellas han tocado
sus recompensas en las axilas de Dios,
el pequeo centro de diversiones del mundo
y que gira a 16 r.p.m
y que lo sabe todo,
las otras dos rameras sobrantes
tocan el dedo de Dios,
que de seguro
las conducir directo al paraso,
en un intento de Dios por ser humano, y de ellas,
por ser ngeles contrarios.
Ilineiaiio aI paiaso
Dedo de Dios
Ayer a las 6:59 de la maana,
comprob la ley de gravitacin universal.
Hay que ser fsico o estar algo desocupado,
para realizar ese tipo de averiguaciones
y demostrar que un ngel,
cae a la misma aceleracin que una manzana,
y que por concerniente,
funciona igual, dicha ley para un insecto,
como para Dios.
18
Iuio conpioniso
Si comenzamos a extraarnos
es por puro compromiso de estas soledades
que nos invaden desde los huesos.
Yo no quiero invadir tu cadver
o volver a cavar las tumbas de tu memoria,
quiero salir flotando sobre la noche,
las azoteas y los balcones,
quiero invadir de fro las calles,
las avenidas,
los cigarrillos sedientos de cncer y de mundo
y al final de los segundos y del da
solicitar audiencia filosfica con las sombras,
que no hacen ms que pensar las ficciones de los fantasmas,
la llegada de la luz y de la noche,
sujetas a las paredes vacas del llanto.
Qu podemos pedir ms amor mo,
cuando nos perdemos flotando
sobre los cadveres de la memoria.
43
Sentado sobre la mesa pensando en cualquier nada,
la mano servida en las paredes,
el rostro sobreviviendo en el recuerdo,
all en un tanteo de pjaros sin aire,
all espejismos del tiempo,
all rostro del nmero inexacto,
all caos girando en un jardn de lluvias,
all torcaza sosteniendo el juego de la muerte,
all techo de ninguna parte,
all ante el jardn del mundo,
all supervivencia de escarabajos,
all aplauso de libros,
all costillas del mundo,
all llovizna que llueve sobre el alma,
otra vez.
Ioenas en eI cafe
42
Muerte que juegas a ser bala
y te haces la muerta en los andenes,
en los jardines,
en los dientes.
Muerte con bigotes de gato
y orejas de burro.
Muerte viajera,
con rostro de salchicha por todas partes.
Muerte sin rastros,
muerte recin llegada.
Muerte calva y sin teoremas,
muerte santa
o trinidad pasajera.
Muerte en reposo,
en remojo.
Muerte a cuotas.
Muerte saltarina, solitaria.
Muerte que te mueres, a solas.
Todo nos llega tarde, hasta la muerte.
JuIio FIores
Ioenas innuneiados
19
Ioena # 1OO
Te fuiste y me dejaste los anuncios de la radio,
la sopa servida sobre la mesa,
el caf que se toma entre dos
se qued vaco de tus labios.
Te fuiste y me dejaste la desesperanza
doblada y servida en un pauelo sucio,
donde hacen sus monlogos los almanaques,
que se asisten a s mismos,
y a sus nombres que los preservan de su muerte.
Te fuiste pasada la madrugada,
el canto de los gallos,
el sonido del despertador dormido.
Te fuiste asistiendo mi soledad desnuda
y mi otro yo que se despierta vaco.
2O
Lslaciones
A. Naialia T
Cmo empezamos a conocernos?
Tu desde tu invierno, yo desde la ausencia de las estaciones.
Siempre llego tarde a la reunin de los cuerpos,
al verano, al invierno,
y no es de sorprender que mi alma ocupe el lugar de los asombros,
la lluvia, los abrazos y el silencio.
Siempre llego tarde a los labios de las amadas,
a los tifones de sus dulces pechos,
al siempre que llueve en los das soleados
y donde amanecemos dormidos en los clavos de la noche.
Por eso, de llegar tarde.
No te regalo una flor,
para qu regalarte una rosa,
es innecesaria la muerte de algo o de alguien
para que sepan que nos pertenecemos solo por un instante.
T sabes bien que la noche tiembla en nuestros cuerpos,
callados sin hacer tanto escndalo al morir el uno sobre el otro.
Muero sobre ti, t lo sabes,
cuando me acaricias respirando sobre la hierba seca que es mi alma,
para qu gritar que nos amamos,
si en nuestras bocas
esos gritos son simples bocetos de sonidos sordos,
simples llamitas del olvido que nos recogen del suelo,
cuando nos manos sin hacerlo pblico o televisado.
Para qu regalarte una flor,
que cuando la tocan se deshoja,
para qu regalarte una flor
que permanezca sumergida en el llanto de la muerte,
te regalo eso si,
mi corazn desnudo lloviendo sobre tu alma, otra vez,
sin hacerlo pblico o televisado.
41
Que es una fantasma?
Una imagen que se sucede continuamente,
una hoja atrapada en el aire,
un voz deslizada sobre un disco de 45 revoluciones por minuto,
un beso sucedido por una risa,
un tratado de la memoria,
una clase de pjaro sin alas,
una suerte de distancia
o un poema olvidado por un poeta.
Que es una fantasma?
Una tumba en campo santo,
un judo en un campo de concentracin,
una bala de un soldado perdido en accin,
un espejismo de la historia.
Que es una fantasma?
Un insecto atrapado en mbar,
un fantasma,
un fantasma,
eso soy yo.
Invencin
4O
Y se fue a vivir con el aire
para tener la oportunidad de existir,
slo ficciones sobre sus alas navegan,
slo tomos perdidos,
pjaros sin jaulas,
mareas sin mar,
atardeceres sin das,
hombres,
mujeres sin mundos,
sin cloacas.
Si alguna vez usted juega su juego de la muerte
o compra su sonrisa de alfiler barato,
si alguna vez usted fuera la recompensa de usted mismo,
o slo usted mismo navegando sin usted
y a la vez sus metros de mentiras que lleva en sus bolsillos,
que comen de sus bolsillos
que se arrastran sobre sus bolsillos
que esperan que usted muera en sus bolsillos,
metidito en el costalito de las recompensas
las que mueren sin recuerdos en sus dedos,
las que amanecieron tocando el ter de su propia prosa,
las que lo acompaan cuando escribe muriendo.
IieIudio 1O1
21
Palabra viuda,
sastre o mequetrefe
Palabra puta.
Palabra dos veces muerta.
Palabra que das hijos
y se te mueren,
tres veces.
Boca de palabras.
Tinto de palabras.
Cuchara de palabras,
batiendo la muerte,
instantnea
y descafe y nada.
Nos iodea Ia paIalia
22
Horas de tumba y cadveres de escritorio
Smbolo bajo tierra pegado a los ojos
Alma y paredes del exilio
Muecas de gitanos tocando las cuerdas de los rostros
Sus rostros de puo cerrado
Smbolos sepultados bajo tierra
Lenguas y ngeles incendiarios
Ros
Pulmones
Pulmonas de huesos y excrementos
Tumbas lunares
Pjaros sin nombres
Silencios por ventas de la nada
Y en la nada
Y en la voz
Y el vaco
Y en los llantos escritos en los cadveres de las horas.
Lsciiloiio
39
Relinchos de espasmo atraviesan la ciudad,
a los lejos entre las sombras
los rostros asesinan los laberintos del sueo,
es demasiado tarde para esperar el dialogo de las moscas
que escogen cualquier esquina para adivinar su fastidio y festejar en l,
el hundimiento de sus alas en la noche.
Soplos de animales malheridos atraviesan las calles
y los huesos aprovechan el medio da
para pegarse a los techos de las casas,
junto a las esperanzas
que se hacen las vctimas en los balcones,
donde hacen visita los pies de los sonmbulos,
asumiendo la personalidad de los gatos y del asco,
el asco hace demasiado ruido en el esqueleto,
en las venas que recorren los rostros del espejo,
sus rostros parecidos a ningn otro rostro,
rostros de silencio sin forma,
rostros de las horas.
La llave de la eternidad se arrastra
por los tejados de la noche,
con su nico abanico de silencio oscuro,
silencio de animal muerto
que apesta los odos del viento.
Lspasnos
Estoy harto de los poetas y de las quinceaeras.
Siempre estn ensayando su vals de presentacin en sociedad
Jaime Sabines
38
Ya ves,
no me importa que llueva
hasta la noche
o que crezcan largos ros en las avenidas o en tu vida.
Ya ves,
el trasbordo ms cercano se me ha hecho una eternidad.
Ya ves,
las minsculas cuerdas de mi alma,
han tocado un poema y te lo han situado en tus dedos,
en tus ojos dulces como la noche,
inmensos como la madrugada que acarician el da
guardando las estrellas en tus manos.
Ya ves,
tu nombre duerme al otro lado de mi cuerpo,
tan equidistante, tan delicadamente
compuesto por el aire y el misterio.
Ya ves,
esta tarde llueve un diluvio universal
y mi otro yo se hace el sordo,
adoptando una tarde de paraguas,
de pez que ha abandonado sus ros,
sus lagos,
su forma de respirar.
Ya ves,
no me ha mojado
este diluvio de muchos aos,
los que siempre llueven sobre m
con cascaritas de los das,
con mentiras de esta tarde en que respiro dentro de tus ojos,
dulces en la mitad del fuego que moja
el da y la lluvia,
y donde nos salvamos a nado de nuestro llanto.
DiIuvio univeisaI
Todos los das te quiero y te odio irremediablemente.
Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo.
Ya ves. Quin podra quererte menos que yo, amor mio?
Jaime Sabines
23
Porque hablamos de los das,
no me robes del sueo,
el sueo me roba de tu tierra
con una mano,
con un brazo de enfermo.
Habr que abrigar el fro de la muerte
con el espanto del suter,
con el espanto de los vivos,
con la ternura de los pjaros desolados.
Porqu hablamos del pasado.
No me robes las nostalgias,
el pasado,
la lengua,
los ganchos de coser el alma,
no me robes donde estoy y donde nunca estuve.
Hoy que estoy mas vivo que nunca.
Habr que morir de abandono del mundo,
habr que vivir el fro de los espantapjaros,
habr que respirar el cansancio pegado al pasado.
Hoy habr desolacin en los almanaques que perdieron sus hojas,
que perdieron su tiempo,
que perdieron su suter colgado del gancho de las horas,
que perdieron su desnudez de ropas inventadas.
Porqu cadver me inyectas tu muerte de ventana y de cuerpos,
acaso las agujas,
las mquinas del llanto cosen tus ojos en los atades,
acaso la plancha de la vida responde a tu llamado,
que suerte la de los abandonados
que observan por sus ventanas;
las muertes,
las nostalgias del tiempo,
haciendo sueo en las memorias del llanto.
Alades
24
Arriba, est la ventana del sueo llena de ojos,
por doquier, los esqueletos y los huesos organizan sus fiestas,
que ilustre regocijo de espantapjaros
asomndose por los jardines del fastidio.
Abajo, las escaleras del da comulgan con los aos,
las enredaderas de la muerte,
las telaraas de hasto.
Qu ilustre clamor de insectos en agona,
qu contraste de nacimientos de formas y rostros de cualquier nada.
Acaso las fronteras de la muerte dialogan con las paredes,
en el polvo de los dedos o en el otro fastidio que duerme
con su cabeza enterrada en el aire,
para que no le den pesadillas de cielo,
estrangulamientos de moscas,
remordimientos de fantasma.
Arriba, est la ventana lavndose del sueo,
del escaso clamor de humano, de poema negado,
abandonado en la piel de la noche.
Arriba, est la ventana sobreviviendo apenas
con latigazos de hambre
y esperanzas muertas en los ojos del sueo.
Moscas
37
Iogalas
Laura Maria cabe en una caja de fsforos,
espera que mi voz la toque
y yo espero que ella me encienda con todo el fuego de su alma.
Ella descubre en m una velocidad de varios tomos,
todos tan distintos, tan irregulares,
tan imperfectos al tacto de sus dedos de arena.
A veces creo merecer ese zumbido creciendo en sus ojos
y que besa esta soledad de alcanca y espantapjaros.
Pero qu espera ella de mi?
Que se caigan mis brazos en su tacto de distancia,
en su inmovilidad de esquina
arrastrando sombras en las paredes del sueo.
Yo no espero nada de mi sombra y ella muy bien lo sabe,
por eso de vez en cuando enciende fogatas en su alma
para espantarme por lo menos por un rato de sus horas,
de sus caricias que acaricio como si slo fuera su retrato.
Laura Maria
cabe dentro de mis besos como si solo fuera su retrato,
el borde de esta sequa de lunes,
la nostalgia de darme por terminado,
el espanto de fantasmas y becerros,
el rastro de su cuerpo etreo,
en el encuentro de este otro cuerpo de deseos
que caben dentro de una caja de fsforos,
ardiendo desesperadamente,
ardiendo con sus sonrisas y mi esqueleto,
como si slo fuera mi retrato.
Laura Maria cabe en una almohada de sueos
y en mis nostalgias de viento.
36
Me hundo en el papel llorando,
las palabras que he escrito
me aprietan la garganta.
Ellas lloran conmigo a gritos
y hay veces en que prefiero
no hacerles caso,
pero son pocas esas veces.
Prefiero que me lastimen,
que me maten de sed,
que me entierren parado
soando todas sus pesadillas en mis sueos.
Prefiero no soar con ellas,
pero si hacer de ellas un caldo de palabras,
un postre de cerezas
con sabor a llanto,
a pisadas de elefante,
a sonrisas de macaco,
a mi ternura que se espanta
cuando ests a mi lado llorando.
Prefiero que llores todo el da,
sin ocupar el asiento que le he prestado al amor,
l que llora,
fritando sus lagrimas en la muerte.
LIanlo
25
Est alma a su lado le sonre
con su nica sonrisa que conoce,
una sonrisa de alfiler,
una sonrisa muerta desde adentro,
una sonrisa que ha soportado toda hambre que pasa a su lado.
Est alma juega un juego de la muerte,
quiere morir y no puede,
por eso recurre a sus almas que han muerto,
pero ests almas no tienen memoria de sus muertes,
son extranjeras,
citan siempre soledades,
pequeas esperanzas,
tacos de recuerdos,
locomotoras a vapor y sin rieles,
rboles que tienen sus races enredadas en el cielo,
trozos de madera que arden dentro del pecho.
Qu alma anciana nos sonre desde el otro lado del plato,
qu sopita nos regala sus esperazas tibias
revueltas con perejil, aguacates y muerte,
qu vbora se atasca en mi cuello
ardiendo desesperada,
metindose entre mis huesos,
cerrando las ventas de mi casa y de mi alma.
Hoy voy a hacer un regalo a mi alma,
voy a comprar una alcanca para que deposite all sus confianzas,
las cuales pondr bajo llave hasta que muera
y si otros las usan,
que le pidan las llaves a la eternidad,
porque ella, siempre ser pasajera.
Alsliaccin
26
Es un brindis de olvido,
cara que besa las manos,
rompecabezas en homenaje perpetuo a la muerte,
sombras en hospedajes blancos,
fogatas que encienden las llagas de las horas.
Todo muerde las lgrimas en un abandono de ventanas,
vidrios y cristales que lamen del incendio de los cuerpos
y donde dos ngeles cual insectos inseminados
tragan las sequas de las almas,
sus incautos excrementos de corderos,
sus carnes de fantasmas fatigados.
Tras, tras, tras.
Culatazos de arena
y olvido en los hospitales de carnes carcomidas.
AngeIes inseninados
AIiededoi de Ia paliia
Patria viuda,
sastre o mequetrefe
Patria puta.
Patria dos veces muerta.
Patria que das hijos
y se te mueren,
tres veces.
Boca de patriotas.
Tinto de patriotas.
Cuchara de palabras,
batiendo la muerte,
instantnea
y Nescafe y Nada.
35
Moco de sinio
HueIIas en Ia aiena
Uno es silencio trastocado,
ciruelas en autobuses llenos de ruinas,
rostros de tigres afeitados la barba,
los bigotes.
Afeitados la cara en los relojes que despiden el tiempo.
El tiempo es la raza de la arena,
la gota que perpeta en la muerte,
la huella en el banquete de Tiestes,
el rostro de ninguna parte.
Ruinas atadas a los bolsillos,
fantasmas sueltos en el aire,
omnipresencia de vampiros y de noches,
moscas y zancudos en rezos espirituales.
Venamos de los sueos,
venamos de adentro de nuestros pesos migratorios,
venamos de los mocos de los simios ontolgicos,
venamos de los mocos cerebrales y del afn de los primates.
34
Y del corazn improbable,
la mueca del desaliento,
la mueca dando vueltas en el horizonte lejano.
Sabemos todo sobre nosotros,
sabemos de las telaraas hinchadas en nuestros muslos,
quin prueba los muslos,
las gotas de lluvia que nos visitan
en este estanque que perpeta durmiendo,
esperando a que nazcamos recogidos unos contra otros.
Yo visto los atardeceres,
los recintos vacos en los sueos,
quin fuera este sueo,
de pulgas y escarabajos,
quien fuera esta maana de estrangulamientos perpetuos,
quin fuera la visita nunca esperada.
Yo subo y amanezco temblando en mis rodillas de imperfecto
perdido.
Yo me como a m mismo,
me como por mi hambre arbitraria,
me como por mi risa estranguladora,
quin visita esta tormenta de neblinas,
esta corazonada de alientos irreconocibles,
qu llanto estn purgando las aproximaciones del corazn,
las que han pagado por que le sobreviva toda muerte ajena
y a las que le gustan los amaneceres estrangulados en su lengua,
A veces se piensa,
al dar vuelta a la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirn las sombras,
y quisiramos avisarles
OIiverio Girondo
Iuiganle
27
punzantes como dardos envenenados,
ardientes en la piel que han alquilado,
porque le viene bien y dan cuenta de sus aparatos de existencia.
Hoy cultivo mis jardines sobresaltados,
crezco en ellos,
como hierba mala,
como desaliento saliendo de las alcantarillas,
quin visita tanto al espanto y a las alcantarillas
en las noches en que se muerden las colas los gatos,
quin visita las fogatas de las avenidas
y los regalos navideos
en los cumpleaos de los otros,
regalados en sus pequeos cumpleaos.
Hoy crezco dentro de este corazn como un huevo
o un jamelgo desprovisto de llanuras,
de montes inviolados,
quin es quin, despertando
en sus sueos de asteroide rezagado,
qu nube es la que llueve esta noche de sequa insostenible,
quin resiste tanto este vestido del da,
usted o yo
o ninguno de los dos que nos soportamos,
batindonos incontenibles en nuestra propia sequa y la de los otros.
Qu han tocado con su alma?
Acaso la inmortalidad de la muerte
y la de los escarabajos que salen de sus tierras
y se meten por nuestros huesos a ver si an respiramos,
todo el fastidio que nos merecemos
en esta vanidad de ngeles y de humanos
que han sobrevivido el juego de sus muertes.
28
Por favor esprame cinco minutos,
djame entrar en tus labios sin tocarlos,
recorrer tus ojos en las noches
en que dulcemente me embriago.
Permite estar dentro de ti por cinco minutos,
sonrer en los espacios en blanco que me sobreviven.
Permite deletrear tus ojos
a la luz del cigarro
o en el alfabeto que le sobrevive a la muerte.
Permite detenerme y afeitarme el rencor que recorre esta distancia
suave,
como tus brazos que me asisten insistentemente a morir.
Permite vivir fuera de ti, por un instante,
l que me preserva justamente amargo, l que soy.
Permite cinco minutos, para preservarme como un ser que muere.
Permite cinco minutos,
porque ms tarde no puedo.
Ioena sin lienpo
A: CaioIina M
33
Junto a la noche,
en el pelo recortado de los das,
en la atmsfera lejana,
en la lentitud indescifrable del aire,
en la muerte regalada en tus ojos,
en la asfixia lenta,
en el pretender distraer el fantasma cuando te ausentas callada,
infatigable como el recuerdo de los das
y la muerte sumada en tus labios,
lentos desde antes,
lejanos como siempre,
ocultos a la noche dormida entre los dos,
los ausentes mutuos de sus cuerpos.

Dislancia
32
Ha dibujado su delirio y su sombra
en lluvias neumticas del alma.
Ha sido aereo
en las compras de sus ausencias.
Qu vuelo de la nada
se adelgaza en su cerebro
y bbe de su alma
y de sus espejismos regalados
a la sed del humo
y al silencio de las lenguas que entablan sus tertulias
con las moscas.
MonoIogo
29
Si usted sabe de la soledad de un huevo,
cuntemelo.
Si usted sabe de un tomo que se le halla perdido,
hgamelo saber.
Si usted sabe de alguna muerte perdida y arrepentida,
infrmelo de inmediato,
tal vez es la ma
que opt por abandonarme,
porque no le daba de comer bien.
Si alguno de ustedes me da razn de los tres,
les ofrezco una buena recompensa.
Y no importa que a esa muerte me la entreguen viva o muerta,
porque luego sabr muy bien que hacer con los tres.
Bueno chismosos,
les contar.
Con el primero, me har un buen huevo perico,
al segundo, lo meter entre mis huesos.
Y al tercero,
lo besar hasta asfixiar su poca muerte que le queda.
Cian expIosin
3O
Se cita a s mismo y a la humanidad,
pero quin es la deshumanizacin de lo humano,
quin es la verdadera ramera
colgada del tiempo.
Acaso el tiempo es el artculo de sus citas
o es quin quiere ser, es tiempo.
Quin es en verdad el tiempo.
Una putica que me sobrevive
y a la que le estoy siempre agradecido.
El tiempo no es ms que eso.
La muerte
del tiempo.
Ya que la vida del hombre no es sino una accin a la distancia,
ya que los rboles no son sino muebles que se agitan:
ya que nosotros mismos no somos ms que seres
(como el dios mismo no es otra cosa ms que dios);
Nicanor Parra
Tienpo
31