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JAVIER LARA SANTOS

ISLSIMA QUE SEREMOS

Poesa (2009 2011)

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ISLSIMA QUE SEREMOS Javier Lara Santos

N ejemplares IBSN: 515 4033 Derechos No Reservados Permitida la reproduccin total o parcial de la obra Quito Ecuador.

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JAVIER LARA SANTOS (Quito, 1978)

Ha realizado estudios de comunicacin social y diplomado en varios idiomas. Ha publicado el libro de poesa "Del acabose (antologa imaginaria)" con Rueca editores, en Quito en el 2008. En el mismo ao recibe el Premio Proyectos Literarios Nacionales del Ministerio de Cultura del Ecuador por su libro de cuentos "Tratados de ociologa". Coordin la muestra de poesa ecuatoriana contempornea Tickets de ida y vuelta en Arequipa, Per, en el 2012, con Cascahuesos editores. Los textos de Islsima que seremos son textos de transicin de una etapa a otra, textos inditos, creados y recopilados en el transcurso de 2 aos entre tres ciudades donde el poeta ha tenido la experiencia de coexistir.

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La ternura es perfecta en las fauces de las bestias. S. B.

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I ISLSIMA

'La poesa ha cambiado poco en el curso de los siglos, los temas siguen siendo los mismos. Por amor de dios, despjate de tus vestidos y mtete en la cama, no vamos a vivir eternamente? Los ptalos se caen de la rosa?, tambin nosotros nos caemos de la vida, los valores caen de la historia igual que los hombres bajo las bombas. Slo una mnima parte sobrevive, slo un logro desconocido, que podr ser grabado sobre las lpidas de todos los campos de batalla: Pobre diablo, nunca se enter de nada? Kenneth Rexroth.

Ahora me pregunto si es que toda la vida hemos estado aqu. Jaime Gil de Biedma

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CBICO

Venir del agua como se viene de la sombra, luego, extender el universo por los labios hasta la lluvia -como un dragn antiguo y dormido en la oquedad del cielo-. Irse hasta que la luz del agua se vuelva humo, hasta que la luz del humo se convierta en gloria, hasta que el humo de la gloria sea luz, luz devuelta en el fin al agua.

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ADN O EL MALDITO DEFECTO DE RESPIRAR

La joya del odio es implacable: Yo vi a la nada del Seor, cuando en un bostezo cre a Adn. Y luego de un pequeo descanso, lo destaj en cuatro partes, no una costilla, no un pedacito, sino en cuatro partes. Para que salgan cual mitosis las otras voces que luego vi.

La tristeza del amor es implacable: Era, de esas criaturas nacidas entre la carne o la plastilina de Adn, era ella la nica con la que el crimen estara garantizado, la pasin por los aromas, el cuchillo empuado de amor sobre los otros, yo vi cmo el crimen naca en ella, como portadora, y se transmiti cual epidemia al revs, a la altura del hipotlamo de Adn.

El engao de los otros es implacable: Hubo ms criaturas, incluso aparecieron en versculos, los vea arrastrarse bajo los rayos del sol como huyendo del castigo de la nada. Los vi mendigando algo con la cabeza siempre baja, eran los mismos pedazos de Adn o Eva, eran.

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La tierra y su maldicin es implacable: Luego de besos de la sal, luego del fuego, vi ojos bajo el agua, lloraban a los primognitos, vi esas plagas, vi, tanta muerte entre los brazos, tanta lepra vi, y el perfume de las cosas comenz a cobrar sentido.

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QUANTUM POP
a Mariana de Jess Caicedo.

Alguien dijo el filo de una curva de diamante bajo las faldas, era la niez alguien dijo, bajo la nieve, eran las dagas como plumas muertas entre los brasieres. Alguien ms dijo barras y barras con algo de coca, con algo de soldados muertos y sin nombre a la altura de nuestros labios. Era un fuste, el aire, era un fuste un poste una especie de cielo abierto, era una hoja roja cayendo en la tonelada de la noche. Era, entonces, ella, todas. Una mueca deshuesada en la magnitud insoportable del respeto, una especie de la sangre con ptalos, un ventrlocuo amarrado a la popa de una bala. Hoy me iba en algn lado a respetar los muelles, alguien dijo, el filo del agua. Hoy me fui antes de llegar, a sembrar la luz en la mitad del agua. Un paso ms, una cebra muerta, dijo entonces alguien, una pantalla el beso de la sfilis, el beso de la gonorrea, el beso. Alguien entonces estaba pensando en robar un verbo como quien roba un banco en espera del milagro, en espera del final.
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LOS COLMILLOS DEL AUSENTE

6 Dime cmo era la ausencia en ese entonces, cuntame de todos los libros que no sobrevivieron al nen de sus palabras.

5 Dijeron: toda esfinge decapitada de sentido ser nuestra gran rplica. Dijeron: toda flor de la mentira: sern estas ganas de sopesar en nuestra lengua el espectro justo de las aves.

4 Cuntame ahora la historia de los nios que no han muerto: esa horda de hombres solitarios empujando el absurdo hacia el cielo, esa bala canbal dirigida al viento de sus catedrales.

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Adelntate a la sangre santificada por las nubes y dime que la tormenta es un plagio, dime que el cielo es un plagio, dime que el aire y su ocano de carne molida es el Gran Plagio. Dime que todo tacto logrado es el nacimiento indeleble de la muerte: la insolencia de los extraviados en la infancia para siempre.

3 Dijeron: hay un aroma parecido a la tierra, hay un problema colectivo y daltnico, como una rama invencible y fermentada en el olivo.

2 Sospecho que existe un ro de verdad, parecido a todas las tareas del silencio.

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Vendr el amanecer, con esa calma del desahuciado, antes del momento exacto donde caiga la piedra ciega de lo inevitable.

1 Dijeron: Apenas el orgullo como la nica y verdadera marca de debilidad. Toda pesadilla es un privilegio perdido en el mar de la vigilia.

0 Nada nos podr alcanzar, estuvimos perdidos desde el primer humano que grit por furia o por amor, es decir por furia: esto no se llama juventud, esto es la piel frgil yndose como arena, esta es la maravilla del miedo, el sntoma de los ausentes, el doble fondo de la muerte sobre la vida, la placenta de un milagro abrindose como quien sale del cuerpo y entra en la niebla.

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PEREGRINOS BAJO EL SOL DE LA CABEZA


Quin te entreabri ese hoyo de dalia en la sonrisa? Cesar Dvila Vsquez

Anduvimos decapitados por la arena cerca de treinta aos: el espectro del sol siempre fue una maqueta dentro de otra maqueta con el Gran Ttulo de la Gran Infancia. Por las dunas bamos con parasoles intentando la sospecha de la risa, bamos sin sangre, con el cuello seco, como un pescuezo de gallina, retorcido y empolvado. Lo vaco no era la luz siempre ausente vista en la testa -que no exista-. Lo que faltaba era una palabra parecida a la guerra, a la desazn, lo que faltaba era una palabra parecida al miedo. Pero la arena, sin cabezas, anduvimos casi por treinta aos, los besos y la saliva: un continente sobrepoblado de decapitados besndose a ciegas con las manos, con los puos.

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Sentir la astilla que nunca est en el aire, donde va el hipotlamo. Sentir otros incendios fuera de una tierra, fuera de una esperanza, fuera de un espectro nombrado como oasis, escondite, refugio. No hemos conseguido suplir la astilla el incendio el pramo el sabor de la nada nunca vista, la arena, la misma arena, ahora lo veo, era el lugar del hipotlamo. Ahora slo tendremos la ventaja de lo perdido, seremos una horda de decapitados vagando hasta repetirse en lo absurdo, buscando una cabeza infinita, una cabeza infinita, enterrada, sin pruebas, en la misma arena.

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LA BARCA EST VACA como si hubiese soado ya con tu cadver esta piel oscura que me gua fuera de los otros como si todos los mares de este mundo gritaran en un ocaso de viento y soledad primaria como si nuestros muertos preferidos hubiesen despertado acaricindose en un sueo que ya no nos pertenece como si el letargo de las tardes acribillara la imaginacin de los pjaros infectos de aire como si la salvacin se resumiera a este vaso vaco de agua venenosa adentro est la ltima metfora del corazn cansado como si de veras el brillo de nuestra juventud fuese la estafa del futuro y las ltimas sirenas del caos nos nombraran sobrevivientes hacindonos dao como si esto fuera un poema y t me escucharas desde muerta en tu pedestal de flores secas al otro lado de tus ojos

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ISLSIMA QUE SEREMOS

Mira la lanza que te envo, all, entre la distancia y el beso, como un domingo de madera vieja. Como una embarazada viendo al cielo desde una isla, pensando en las partculas de la nada. Yo no prometo. Aqu no estoy. Comiendo carne cruda, mirando a la bandera desde la fiesta que es un velorio repetido. Nios, acercaos, testen la viudez de los colores claros de la alegra. Pinchen el ojo de la niebla mientras me revuelco entre alfileres viejos, con sus nombres del futuro. En el fondo de un balazo como un testamento como un beso, lleno de estrellas en pleno menstruo, rezo en la basura mientras relleno joyas con arsnico para todos los aniversarios. Narcolepsia de alas viciadas, a punto de no explotar: como un gran dios en la mitad del bao pidindote que no creas. Y sin embargo no es el color de mi asesino como una cabeza de gallo en la mitad del orgasmo.

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Porque la fe est en el hielo. Porque la fe est en el hielo. Porque la fe. Porque. El Hielo.

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SIAMESES ANDINISTAS / FISURA ELEMENTAL

Ella me dijo: dos puntos ms y nos vamos. Yo (con el vaso vaco) le dije: mejor que sean seis, y veremos Ella (con una cara entre la anunciacin de la vrgenmara y un cuadro de Blake) me dijo: Si quieres lo hacemos para siempre, (o sea a la eternidad terror-) pero eso sera como decir que nunca lo hicimos. Y yo (ya lleno del dolor hermoso de lo que nunca quiero que vuelva): ok, entonces un punto ms en la herida, y luego nos largamos. Al final perdimos las cuentas todas las cuentas.

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II BIENVENIDA A LOS CONTINENTES

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MALDITITO No siempre la paz se ha acercado con sigilo hacia aquella unin, y como un lagarto desesperadamente hambriento, como un animal inconsciente de su furia, he destrozado la promesa de tu piel en medio de las camas y los das. Pero un destello, pero una sola palabra, pero acaso un grito, como un golpe certero en medio de mis ojos, te entrego. Un pual de mi sangre en tus manos, un atad lleno de piedras vacas. Hoy no ser festn, esta noche intoxicada de silencio, ya el veneno de tu guerra flota en mi sombra, ya el hombre que he sido muere en las escamas del lagarto, como una emergencia de lo desecho, como un tributo a lo podrido.

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OSAMENTA DE LA FLOR

Nunca el cadver de tu labio vencido en otro labio. Slo tu sombra tarda, slo la memoria. La esperanza pareciera ebria en la mitad del hospital, como si fuere la vida. Ya no el encuentro en alta mar, ya no los huesos brillando en la juventud o la hecatombe. Nunca ms el sol grave hiriendo la espalda de tus alas. Nunca ms el filo de la lengua, la navaja, el cianuro en la palabra. Nunca ms la vida como estampa de hroes en el aire. Slo la respiracin, el incendio de los ojos en el momento exacto del lmite, slo piel salvando la noche, noche que amenaza con desaparecer.

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OCHENTAMIL CAMAS Y NINGUNA (Reescritura a partir de un poema de Mariana de Jess Caicedo)

UNA Esta es la demanda de mi sangre puntual, un ro desbocado de colmillos fuera de los labios, un ro que incendia mi corazn (y/o tu urgencia de orangutn) ptalo atmico. Aqu mis piernas, sogas inmediatas, auspician el ahogo, (delincuente como tu felpa hmeda y ardiente, ese ngel de doble labio al final riendo de su sexo de herrumbre como la palabra imaginaria) sogas del sudor cncavo de nuestro incendio.

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La balacera purificadora de su tacto que tiembla cual hija nica y erecta condenada a vida. DOSIS Esa flecha de mis senos cados como quinceaera sedienta de aviones y no de resignacin ante la sospechosa fealdad de los hombres. (o de canbales que rezan, bocas sangrantes, gran mentira de la patria, de la matria) Aviones bombardeando la dulzura, los pechos con el sello de mi voz, ese veneno deseable, el tero de mis besos, furia voluntaria de los degollados. Esta que soy, ni gitana ni fuerte ni etrea, mi devastacin de silencio, un grito de flores decapitadas

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en el cementerio de todas las promesas, en la niebla de todos los abrazos, en la palidez del agua bajando cual caricia de pual de carne. Este orgasmo ciego de violencia, esta zorra dbil y brillando cual ahorcada con los pies en la tierra. Esta malvada y bella misionera del desastre. Esta serpiente de felpa en el medio de mis senos. Este cario salvaje de sobrevivientes de los cuerpos rotos de tristura o de dulceza avanzando ciegos y mojados desde adentro hacia el abismo de mi miel hirviente. Este precipicio nunca materno de mi abrazo,

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ltigo la lengua, vulva latiendo como estatua de sal hacia el milagro de los ojos, piedra flotante el beso perdido y desencontrado para siempre. TRO Ochenta mil deseos, ochenta mil caricias siempre exhumadas, camas como huesos sin sentencia, camas o alas repetidas sin decencia de morir, camas espejos submarinos y secos de arder como un dios mojado que slo nace a la altura de tu vicio.

Entonces el no tocarte. He ah la redencin del colmillo perfumado que guardo entre todas las versiones de mis piernas.

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SPERO MA NON TROPPO La bala de la carne alcanzando toda religin y esa espalda muerta de miedo, de amor, brilla, brilla! La nave hmeda, miente que flota sobre el corazn de la ceniza. Este navajazo inevitable del abrazo o de los ojos. Luego ser la gran ofensa atmica, luego esa liturgia de saliva. (Me gusta adornar de flores muertas los cuerpos exiliados de su propia caricia). O la fundacin de iglesias para siempre, revisitadas y vacas, olvidadas en el preciso instante de la adoracin. Entonces debo callar lobos, terror, bosque, sahumerio. Esta humilde mentirita de mi salvacin.

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FOTOGRAFA 1978
Puedo ver las aves que ya no existen dibujadas sin la culpa de tus manos en el aire. Puedo escuchar cmo un candado de siglos se abre al final de una guerra, y un cuerpo cae en la mitad de la floresta. (Donde hoy, se posan tus ojos, rozando el sueo de las espinas en el agua.) Puedo observar -mientras bebo la lgrima de una frutacmo siembras todas las dagas con ptalos en el jardn que queda siempre al revs del cielo. Y, en silencio, como imaginndome se tu pas de hierba, me quedo inmvil, sostenindome, inmutable. Y te palpo la luz al filo de la piel, tu peso de aire, las torres dormidas de milenios en tu inconsciencia de la muerte, las aves invisibles que nacen y sucumben en tu contorno. Es tu vestido la luz que me llega como sospecha de inolvidable da? Es esa gran mariposa triste slo un eco colgado de tu sombra? Son rfagas del cristal ms puro las huellas de polen en tu piel? Sern corceles en avalancha, devastando inmensos campos de flores, esta visin que no merezco?

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BIENVENIDA A LOS CONTINENTES

Nunca busques otro atlas, mi piel ha llegado, no de guerra, ni de cuerpos desgajados en batalla. No me busques, mi vida es una pantalla sumergida en los colores que no existen. Y te brindo el tope, el ahogo sin globos ni mapas, la fiesta carnvora, la sinuosa herida que me brilla. Te brindo la pureza de mi fealdad cuando te hablo (desde el ltimo barrote que me hace hermoso) Y toda la tropa de mis cabezas que se va sospechando el sueo de lo que alguna vez llam rabia. Mi ejrcito de heridas y asfalto en la ternura de mi sien prolongada hasta en la sombra de la lluvia, cabezas ya de humo. Tropa
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que se va a tomar una siesta para siempre. Para qu. Pues para nada. Y me encanta.

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ESTACIN INTERMEDIA

Ibas despistada y llena de abrigos en la noche, como la paz luego de la bomba, como las aves despertando -no exagero- ibas llena de luz bajo la noche y los puentes de la gente en el trfico, y los puentes con la carga elctrica de los sueos de la gente iban navegando sobre el aire como esperando el fin, el alivio, la noticia del dinero, la esperanza de cualquier futuro, sin nada de culpa en las venas, sin alas de alquiler, ibas caminando sobre el ro de la noche, yndote a la cresta como quien se va a la felicidad, ibas as de liviana, as de ofensiva sobre el metal ibas hasta el fondo del aire atravesando la noche de los autos, el ruido, la violencia de las voces, el xido de los vasos entrando en el xido de la gente, t, navaja en la lengua, espina a punto de la ebullicin boca como boca de otra boca, t, en el filo de la noche a punto de flotar llena ya de plvora en los dedos, y sin huir, y sin alzar el vuelo de cualquier desesperado.

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HACIA EL NADIR

Entonces ese corazn tuyo era una luz una lucirnaga un faro, en el medio del hueso, en la mitad de la espada atravesada, como un corcel que relincha en alta mar. Y mis manos buscaban la luna bajo el agua, el color de la noche como el color de tu grito. nicas las armas del tacto reflejos de manzanas que respiran, ya partidas por la mitad con la violencia corto punzante de los nios. Y el cuerpo entonces flotaba apenas quitado del tiempo, del aire, apenas con un olor de algas brillando en la arena de la noche. Y la armadura de los sueos -sobre la cual viajaban todos los antepasadosera slo luces, globos al infinito, slo chispas en la primera explosin de la saliva.

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III FUGITIVOS EN UN BENTLEY / NOCTURNOS

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NOCTURNO 9

la noche es fruta invencible el manto de nuestros ojos ser una fortaleza amnsica del pasado como la cal en la distancia del mar ese polvo hermoso de las cosas que da sentido a la desgracia consuetudinaria de las estatuas la noche ser el esqueleto de osamentas del futuro ser esa tumba alegrsima de algn inmenso animal dormido la noche ser una estrella que no ha nacido y an seguir muerta sern los ojos de la urgencia del vaco la noche fue una bomba atmica en el cerebro de los desconocidos un velorio con calma y con calor con abrazos en el lugar donde iban los ladrillos

la noche sera una cama triste y aun caliente en la ltima ciudad en el ltimo hotel que olvid en el mundo

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la noche ni siquiera ser la noche slo un ladrido oscuro como el aire sabr que esto no tendr nombre que esto no tiene remedio ni espanto ni cura la noche es una farsa como una cruz en el medio del vestido como una escopeta en el corazn de los inofensivos

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NOCTURNO 8

Dormir el da, levantarse, no comer, jams comer. Mirar mil veces la luna, la misma luna que vieron Pound o Heliogbalo. (La muerte es la nica igualdad). Mirar esa luna, con los ojos de este pasado remoto que es el presente. Con el aire de los muertos que hacen ruido en esta inmediata farsa del mundo. Y luego darse vuelta y encender algo elctrico para que la noche, esa vigilia, se sumerja en la fantasa de lo elstico, del color electrnico del sueo no arribado. Del zumbido de los cables atravesando la nada para llegar a la nada del odo. Prender la estufa, prepararse algo, Y no comer, jams comer. Salir a fumar a cualquier ventana, mostrarse entero ante la noche sabiendo de memoria la batalla perdida, el polvo implacable del olvido, el hueso rodo de las espaldas de los amantes. Los cementerios o las camas llenas de abrazos por doquier. Las ltimas noticias que murieron hace siglos de un segundo.

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NOCTURNO 7

No es de la noche que caes como una esfinge de reina muerta, no es tu cuerpo de agua quien llama en silencio hasta la mdula de la retina. No eres el aire, el pjaro invisible, inmenso, blandiendo alas en el polvo de esta sangre. No eres la joya apualada por esta visin, esa caverna de marfil en el rostro de la montaa. No eres la libertad del hueso, la ceniza como boca, como loca, no eres el proyectil delante del vaco, esta mano que escribe que te escribe que no eres.

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NOCTURNO 6 a Miguel Hernndez

La tarde baja, con pudor de polvo, sobre el animal dormido de la ciudad, un sacudimiento, un resquebrajarse, es el aviso de la noche levantando el vuelo. La voz de las mujeres que han pasado de la ceniza de ancianas a susurros de parques, a viento con silbido de aves, se escucha en el color de la tarde, en el verde vibrante de los rboles. Luego vendr el ncar de una estrella, primera y suelta en la altura como un nio recin nacido, y su brillo de otra tierra ms cercana que esta tierra, su flotar de agua y fuego como una guirnalda de festividad o bienvenida. Ser la noche dedicada al filo del alfanje de la piel, una hlice de lenguas juntas y temblorosas de humedad bajo el charco de la noche. Ser el tacto sobre el templo, una huella de amantes en el choque.

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FUGITIVOS EN UN BENTLEY

Hundirs tus pies en el calcio de mi boca. Y maana, es decir hoy, es decir ayer, partiremos con un solo equipaje en el lugar del abrazo, nos reconoceremos en los espejos furtivos del viaje, en las postales del verano, nunca en la envidia de los malnacidos. Afilaremos la guillotina de nuestros siglos, seremos entonces dos aprendices para siempre, dos extraviados en la altura de los ojos. Seremos el espanto necesario y la brjula, la furia y la hoja en el mismo relmpago de agua y de grito.

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IV LA ROSA INFLAMADA

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And now this pale swan in her watery nest. W.S.

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INFINITO DE LOS ESPEJOS


La estatua postrada frente al ojo del desterrado, es rayo en la juventud, herida en el fuego doble. Saint Jaques B.

Cunta tormenta en la mitad de la nada de la lengua. Lo inconmensurable tiene lugar aqu cuando la sangre de la fsica se vuelve piedra en la garganta. Los ancestros de los espejos buscan una ceremonia sin nombre. Que se abran todos los cuchillos. Que se muestre la vida y su desnuda espina, como un herido de una guerra que no fue, como un hueso prehistrico, rodo por los siglos, en las manos sangrantes de un nio que no duerme. / Que no duerme.

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DE LOS VIAJANTES

Debajo de la piel de los soldados que nos habitan, hay un remedo de imperio desbocado, ruinas de un pas de hierba herida, de humo siempre en pretrito, de humo de cosecha incendiada antes de la sequa. A veces, cansados e intiles, en pos del agua o del vino, tratamos de nombrar -como peces ciegos, sin boca y sin anzueloa la mano sonmbula de Dios. Pero todas las noches cruzamos las calles del sueo como en busca de machetes -todo esto a manera de ternura-, pero las armas blancas, dicen, estn ms all de lo invisible, estn en el canto de otras sirenas que no nos fueron concedidas. Tambin hablamos de las cicatrices que dejan su polvo de domingo en todas las cosas. -Pero eso ya no importa, nunca import-. A esta hora hay miles de ahogados bellos y tristes, creyendo que el mundo,
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creyendo que el mundo tendra una palabra decisiva, como asesino como beso como templos como pianos como gatos para siempre entre los brazos. Dicen que hay millones de ahogados caminando por el borde de la calle. -Pupilas hermosas con hambre de sustancia o de rabia-. Una iglesia inevitable, intacta, apuntalando la gangrena donde queda esa armera infructuosa en lugar de toda distole.

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UN TORNIQUETE

Nunca nos fuimos de aqu, ramos una banda de monos salvajes dentro de un barco y una botella, la hierba del da creca en nosotros como una Hidra de Lerna. Todos nuestros nombres fueron trucados por la voluntad de la plvora. Un viento fro de bosque en las alturas, pas sangrando sobre nuestras orejas. Nunca nos fuimos: cunto pual repartido sobre las manos los abrazos en alta mar, ese sueo, esa promesa de los seres dormidos en el patbulo y nuestras voces de animales. Perdimos, como una enfermedad bienvenida, la tarea de mirar el aire del cielo, de contemplar el secreto de la roca para siempre.

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EL BESO UBRIACO

Dos, tres, cuatro das, una dcada, kilmetros y kilmetros de tabacos muriendo como en la orilla del mar de alcohol. Miles de bailes, con bandas o sin ellas, miles de danzas destartaladas al borde de los edificios. Desde cundo estn bebiendo? Pregunt alguien, al encontrarnos en la cumbia de los danzantes deshonestos. Nosotros los mitayos electro pop, los hijastros de la vasija de barro, pero nada ms bien los de la media caminera sin barro ni vasija, sino norteo o zhumir, o lo que venga. Desde cundo estn bebiendo? Insisti alguien, ya era el tercer da y no queramos resucitar de entre los muertos. qu placer el placer! Qu despertar colgados en el techo del mundo, con la saliva casi seca, con los mil aos de boletines y elegas, atrasadsimos! Desde cundo estn bebiendo?
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Preguntaron nuevamente, Estoy seguro que era el tercer da, te acuerdas? -Desde mil cuatrocientos noventa y dos-, dijiste, No, -desde mil novecientos noventa y dos-, dije yo. No importa, da lo mismo, dijimos, y alzamos nuevamente las copas.

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TORO EN GRIS Y LUEGO UN HOSPITAL

De tu boca, del gran animal salvaje que te habita, quisiera todo, hasta la ltima palabra manchada de esquirlas, beberme todo el aire mientras el aire lleve otro nombre, caer herido, rendido, reivindicado, inflado, muerto, caer a tu lado sin la huella de las balas, sino con los colmillos de la vida intactos en mi espalda. Mordido hasta la gloria. Devastado hasta la gloria. Sueo, veo, me duermo, despierto, soy una estatua de polen atravesando el da, tu imagen no puede, no podra ser este cielo, porque tu imagen es el aire y no t, esto que respiro es tu pelo enredado mientras duermes, t ests en otra parte, -talvez cerca de la religin de mi hgado- algo parecido a la palabra luna, a la palabra esto, t emerges como una luz lacerante del sueo, y yo exploto como una quinceaera llena de bombas en el altar de su primera comunin. T ests en el ovario zurdo de mi cabeza sumergida, esta huella, esta zona salvaje, este apaciguamiento tambin, de ese nombre yndose, yndose, porque se va, porque siempre se ir, y mis manos entendiendo nuevamente la ceguera
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consuetudinaria, la indolencia de la arena indivisible de las cosas. Estamos, ests, estoy, celebrando un naufragio que se repite todos los segundos, porque el tacto no es el puente, porque la palabra no es el puente, porque la luna ni la voz de la luna en mi garganta es el puente, porque siempre nos iremos, como dos espectros ms fieles a la vida que a nosotros mismos. Porque tus colmillos, la belleza del eco, como la orina de dios sobre la casa inevitable de todos los amados, tu manera de salvajarme los sentidos, me quedas t, luego de irte, me queda el imperio de ese nombre para siempre en la patria de las cosas que he amado, esa patria -que es ese nombre-, parecida al lugar donde vamos a extraviarnos, eso intangible que nos recuerda la perfeccin de lo no sido. De lo hermosamente hecho, como la ausencia, ese otro imperio de la presencia.

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O LA VIDA O LA VIDA No es la fruta inacabada lo que no se nombra, no es la garza en el desdoble, poseda de mujer y de ojos de mujer. No es esa boca del aire una carretera interminable donde vamos y vamos y vamos hasta que el mundo se convierte en una madeja de telaraas. No, no es la msica cayendo como un cadver, inservible y bello, de la cascada ms triste -y por lo mismo menos triste- en el instante del impacto . Aqu no estamos dentro del juego y el incendio, aqu no estamos en el borde fugaz, santificado, locura de sobremesa, insecto de oro brillando en la nariz. Aqu, entonces, se sospecha el olor de todos los tigres resoplando en la arena, dormidos, -soando el sueo del imperio -cualquiera- que ha cado, desde la infancia de todas las visitantes que saben de la inutilidad de lo que se ama hasta el fin, hasta el fin, hasta el fin-, Y la gente no se refleja en el peligro, come, impasible, ante la mirada y el olor de sus garras, las de los tigres, come la gente, y atrs las bestias sucumben, como en una victoria que les hiere antes de los ojos, como en una luz que los mata sin haber incluso llegado
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desde el fondo de la nada, una luz, sin paladar, sin pulmones, sin tacto, una luz, casi tan ciega como los tigres o los comensales a quienes devorarn los tigres.

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POEMADELOSVEINTRESMIL

Tengo veintresmillibros dentro de lavagina del corazn: Una navaja suiza y un pelo prehistrico que delata la piedad sobre las rocas, los rayos y las liebres en la comisin de la saliva, es decir, la comisin del amor que se junta en la brasa o la cadena alimentaria; que es una cama donde Pars Hilton hizo el amor con el primer neandertal que saba traducir el vientre de su madre a Glglico Budist a Feroz y Cruel, o lo que es lo mismo: una estela de cangrejos en la maana como un ahogado que sale del mar y azota las sillas de todos los malparqueados: a punto del cielo y sigue siendo cruel, una mano invisible, ciega, torpe y con alas de camin pensando en los altares a donde van a morir de amor todos los ciegos que no se han masturbado por miedo al vaco. Atisbo el pueblo dopado donde moriremos de pie porque no hay sillas ni velorios dignos de las sillas que no existen. Eso s: tengo veintresmil razones para no leer los veintresmillibros que slo pueden formar una pequea parte de todo esto que es un poema.

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LA ROSA INFLAMADA

Agtame que se nos acaba, decas, agtame antes de que al mundo le d un paro cardiaco, agtame y agtame y gotame, antes que todo el mundo se eche al piso, as, fuerte, bsame y pgame con la lengua en la rosa inflamada, no dejes que se apaguen las luces, decas, no permitas, an, que los muertos vivientes nos saluden como siempre, en la calle.

Quito - Esmeraldas - Lima, 2009 - 2011

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