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Joaqun Giannuzzi

La poesa del argentino Joaqun Giannuzzi (1924-2004) huye del tono solemne y de la exuberancia verbal; pretende ser una constatacin del mundo real, de los objetos que nos rodean y que revelan la precariedad de la vida, la fugacidad, el olvido. ESCUCHANDO EL LAD Escuchando en el lad la nota antigua Uno ve poetas en el pasado pero no asesinos. Ve la ingrvida sustancia incorporada A la calamitosa energa de la historia Y esta confusin no termina de aclararse. Increbles poetas entre nubes de sangre Salvando a medias la verdad, dejando el resto A la conviccin del crimen general Como un error que debe soslayarse. Cmo Consigui la belleza aislar las rosas, Construir un recluso jardn incorrupto Y dar materia a este cantor eterno. Pero la estpida crueldad y el martirio

No fueron cosas transitorias ni objetos irreales Que pueden apartarse como una falla terrestre, Una fractura en la roca, un paso en falso en el mundo. Aqu estn todava, no en el mito Y a su manera se empean en dar msica. Las cuerdas siguen sonando en medio de la masacre; La vida corporal de esta madera finamente curvada Es aceptada como un triste conocimiento. El lad rescata un engao hasta el fin de los tiempos. Las condiciones de la poca, 1967. POTICA La poesa no nace. Est all, al alcance de toda boca para ser doblada, repetida, citada total y textualmente. Usted, al despertarse esta maana, vio cosas, aqu y all, objetos, por ejemplo. Sobre su mesa de luz digamos que vio una lmpara, una radio porttil, una taza azul. Vio cada cosa solitaria y vio su conjunto. Todo eso ya tena nombre. Lo hubiera escrito as. Necesitaba otro lenguaje, otra mano, otro par de ojos, otra flauta? No agregue. No distorsione. No cambie la msica de lugar.

Poesa es lo que se est viendo. Seales de una causa personal, 1977.

Paisaje Urbano

Con mis piernas surcadas por una especie de fracaso placentero y una perspectiva de huesos lentos, desde la ventana del bar contemplo esta furiosa esquina donde los tomos se han enloquecido y se cruzan interminables ros de motores. He aqu el mundo componiendo una msica tan excesivamente humana que un accidente no modificara la situacin. Yo bebo una cerveza y me pregunto si vala la pena, si necesitbamos este tumulto, si este vrtigo de la materia triturada es digno de nuestra fe. Me pregunto tambin si est incubando un orden distinto, una desconocida naturaleza, donde puedan instalarse los jardines que giran prisioneros por mi cerebro irritado.

Por Alguna Razn

Compr caf, cigarrillos, fsforos. Fum, beb y fiel a mi retrica particular puse los pies sobre la mesa. Cincuenta anos y una certeza de condenado. Como casi todo el mundo fracas sin hacer ruido; Bostezando al caer la noche murmur mis decepciones, escup sobre mi sombra antes de ir a la cama. Esta fue toda la respuesta que pude ofrecer a un mundo que reclamaba de m un estilo que posiblemente no me corresponda. O puede ser que se trate de otra cosa. Quizs hubo un proyecto distinto para m en alguna probable lotera y mi nmero no sali. Quiz nadie resuelva un destino estrictamente privado. Quizs la marea histrica lo resuelva por uno y por todos. Me queda esto.

Una porcin de vida que me cans de antemano, Un poema paralizado en mitad de camino hacia una conclusin desconocida; un resto de caf en la taza que por alguna razn nunca me atrev a apurar hasta el fondo.

Apuntes de poca

Frecuencia de tiroteos En las inmediaciones de nuestro cuerpo. Las noches llegan como amenazas secretas. Explosiones, aullidos de ambulancias y neumticos, pasos que se precipitan. Espasmos de una agitacin avanzada. La vieja poca pierde el ritmo cardaco, boquea en el estanque seco de su propia historia. Detrs de las puertas cerradas a doble llave, pasador y moral sin dientes todo el mundo conteniendo el aliento.

Timbales y msica a volumen crtico. El baile de los muchachos del otro lado de la pared. Desde aqu no hay mucho que explicar: acumulo muecas, examino ideologas pero en conjunto ignoro si son libres o felices, qu herosmo reclaman, qu sueos conciben. A veces hay un accidente en el tocadiscos y entonces los muchachos con puos y pies golpean las paredes para escapar de estos tiempos difciles y oscuros.

Momento de Proust

Sueles mojar la lengua en la gelatina de Proust y rescatas algunas lneas soadas para tu cuarto maloliente. As que instalas un soleado aposento cuyos cristales se abren a un jardn otoanl. Hay flores en casas doradas. Una nia que ondula en plida muselina flotante se sienta al piano y lo ms suave de Chopin organiza un universo azul equilibrado. Si ese mundo existi, como la dulce superficie de un lago sobre alimaas en gestacin, has llegado tarde. La fractura de aquel espejo te condujo

a este cuarto fro, con escarcha sangrienta en el vidrio de la ventana, esta clera prendida como una sombra seca en el fondo de la garganta y que no puedes escupir ni devorar.

Ballet

La ms dichosa libertad de orden en un espacio rgido y oscuro donde todo es posible. All la luz concentra el blanco y el rosa que la pirueta hace virar hacia inestable azul. Cuando la gracia brinca el planeta suspende los poderes de su fuerza mortal y la materia se incorpora a la msica. Volmenes areos que conquistan el triunfo de lo ingrvido. La danza no concluye en el tiempo comn y el entreacto es un hueco en la mente. Pero entonces las que bailan se dispersan, saltan y caen en el ojo de Degas.

Cabeza Final

Todas las ideologas le dieron de palos. La humillaron la historia del mundo y la vergenza de su pas, la calvicie, los dientes perdidos, una oscuridad excavada bajo los ojos, el fracaso personal de su lenguaje. El obrero que respir en su interior vido de oxgeno y universo continuo dej caer el martillo. Fue la razn quien ceg sus propias ventanas. Pero tampoco encontr en el delirio conclusin alguna. Pero eso, quizs no fue tan descorts esa manera de negar el mundo al despedirse. Sucedi as: Reposando sobre la ltima almohada volvi hacia la pared lo poco que quedaba de su rostro.

HUESO CAVANDO
Esta es la hora del hueso de mi cara en la mitad de la noche irracional, vuelto sobre la almohada, hundido, tan remoto de las manos dormidas, cargado de conciencia en bruto, hurgando hacia abajo, en las posibles opciones de la oscuridad. Este obrero nocturno cavando, este hueso autnomo que me reserva el da dnde slo puedo apostar a las apariencias apenas pulidas por el extremo de mis nervios principales.

La lluvia es un apaciguamiento universal desde la ventana rboles y animales paralizados en su unidad. Una dalia de suntuosa combustin revela bajo el agua su paz interna. Espacio y dominio de la naturaleza impersonal!

Pero aqu, en su campo nervioso, particular, el prisionero rechina los dientes. Desde todos los objetos, llega una amenaza, la hostilidad de su dios, sus ojos bloqueados, creando cosas hmedas y terribles en un cuarto cerrado.

Mi hija contempla mi perfil Tericamente libre, en el presente, mi cabeza gir, de condenado, congelando el perfil ante sus ojos. Ella mir profundamente azul para fijar la imagen, despojarla de sombras y prximas mudanzas. Qu consistencia merece, en tu memoria, la lluviosa arquitectura de mi rastro? Esto desaparecer porque acumulas das y espacios que vienen a negarme. Y habr abundante mundo, habr espacio, sol e historia suficiente para precipitar al fondo, despedir de tus ojos ocupados esta existencia en bruto, su difcil respiracin al borde de la mesa. La abuela Mi recuerdo principal sigue en su mano. Su mano que alguna vez en el siglo pasado fue melodramtica y carnal, y que pas del mar directamente a la cocina para encender el fuego y convertirse en vanguardia inteligente de una conciencia de lo justo; cargando con las trifulcas y disgustos de la familia, arropando a los que dorman inquietos en invierno, desafiando el luto con la aceptacin de todo lo que sucede, sabiendo que lo torcido y lo derecho terminan por enfilar en un solo rumbo. Su mano, respiracin y poder articulados entre objetos sabiamente sometidos, y yo, que llegu cuando cerraba por ltima vez el horno, para decirle que nada hay ms hermoso que un huevo

ni ms vivo que una mano de abuela en la cocina. Mi hija se viste y sale El perfume nocturno instala su cuerpo en una segunda perfeccin de lo natural. Por la gracia de su vida la noche comienza azul y el cuarto iluminado es una palpitacin de joven felino. Ahora se pone el vestido con una fe que no puedo imaginar y un susurro de seda la recorre hasta los pies. Entonces gira sobre el eje del espejo, sometida a la contemplacin de un presente absoluto. El instante se desplaza hacia otro, un dulce desorden se inmoviliza en torno hasta que un chasquido de pulseras al cerrarse anuncia que todas mis opciones estn resueltas. Ella sale del cuarto, ingresa a una vspera de msica incesante y todo lo que yo no soy la acompaa. Joaqun Giannuzzi (Buenos Aires, 1924-Salta, 2004), Principios de incertidumbre, Ediciones O.B.H., Buenos Aires, 1980

AMANTES EN LA NOCHE

Nos amamos y apagamos el televisor


como negando la realidad. Pero el mundo insiste en sus convicciones o las busca por motivos que ignoramos o acaso porque el crimen debe seguir su curso. Desde afuera, sus figuras insomnes presionan contra las paredes que nos refugian. Se encarnan en el viento, aullidos de neumticos y en las inmediaciones de todas las cosas, tiroteos que no resuelven la discordia general. Ahora acumula hojas secas al pie de las ventanas y desliza una carta de origen desconocido por debajo de la puerta. Pero florecemos desnudos en medio de la noche donde el amor decide en su propia voluntad

y por l sabemos cmo hacer de la historia un rumoroso escndalo que no nos concierne.

BASURAS AL AMANECER

Esta madrugada, en la calle


dominado por una especie de curiosidad sociolgica hurgu con un palo en el mundo surrealista de algunos tachos de basura. Comprob que las cosas no mueren sino que son asesinadas. Vi ultrajados papeles, cascaras de fruta, vidrios de color indito, extraos y atormentados metales, trapos, huesos, polvo, sustancias inexplicables que rechaz la vida. Me llam la atencin el torso de una mueca con una mancha oscura, una especie de muerte en un campo rosado. Parece que la cultura consiste en martirizar a fondo la materia y empujarla a lo largo de un intestino implacable. Hasta consuela pensar que ni el mismo excremento puede ser obligado a abandonar el planeta.

POTICA

La poesa no nace.
Est all, al alcance de toda boca para ser doblada, repetida, citada total y textualmente. Usted, al despertarse esta maana, vio cosas, aqu y all, objetos, por ejemplo. Sobre su mesa de luz digamos que vio una lmpara, una radio porttil, una taza azul. Vio cada cosa solitaria y vio su conjunto. Todo eso ya tena nombre. Lo hubiera escrito as. Necesitaba otro lenguaje, otra mano, otro par de ojos, otra flauta?

No agregue. No distorsione. No cambie la msica de lugar. Poesa es lo que se est viendo.

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