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Prlogo Qu otra cosa poda haber sido un tipo como Kutxi sino un poeta de mierda en un lugar en el que cuando

el mismo dios en calzoncillos falla un penalti le escarnian con un Dedcate a la poesa!?. Incluso a alguien como yo, el prologuista ms chungo que poda haberse buscado, y al que, por su vocacin, ajustar cuentos, arrojar palabras como piedras contra las ventanas, cabran suponrsele inclinaciones a ese tipo de "aberraciones", la poesa, lo confieso, se le resisti durante aos, bien dinamitada con el zafio mecanismo de relojera que nos vendan en la escuela, como si debajo de cada verso se enredaran hilos inertes que hacan funcionar calculadamente cada figura, cada rima, bien vomitada con repugnancia (como "cribada por un ano", que dira un poeta de mierda, y nunca mejor dicho, como Kutxi) en cada uno de los horribles pareados con que algunos adolescentes embadurnaban sus carpetas, confundindolos con las primeras y empalagosas sacudidas de sus hormonas; o bien, eso era la peor, despanzurrada esporadicamente por aquel asesino en serio que bajo la apariencia de actor de teatro se colocaba ante un atril, a media luz, en el horror!, programa de Mara Teresa Campos, y declamaba versos con una pretendida sensibilidad que en realidad slo era un combate a muerte contra su estreimiento. Si en verdad aquello era la poesa, yo prefera meterme a picoleto. Sin embargo, los caminos del demonio son inescrutables y en ellos terminan confluyendo las direcciones de todas las balas perdidas, as que un buen da se cruzaron en mi trayectoria, gracias a dios, o en este caso al diablo -pues en realidad uno aspiraba a hacer mritos benemritos para subir dinamitado al cielo pesta- poesas que me ensearon que no haban aprendido sus versos en libros de texto como condenas, sino en otros lugares donde se pagaban bolas de verdad, como David Gonzlez, en las crceles de menores, Alimotxe, en manicomios y centros de desintoxicacin...o Kutxi, en los andamios, las calles del barrio o bajeras de grupos de rocanrol... A Kutxi lo conoca antes de conocerle, ciertamente; haba visto su foto cuando gan el concurso de cantautores del gobierno de Navarra y apareci en los peridicos, en una de esas entregas de premios casi

insultantes en las que los polticos juntan en rebao a todos los artistas premiados a lo largo del ao y les arrojan los flecos de sus presupuestos como quien da de comer a los pollos, con ese desprecio garrulo hacia la cultura, sobre todo si es la propia cultura. En esa foto, entre todos los satisfechos premiados, apareca l en un rincn, con una sonrisa marciana y una camiseta subversiva con la que quedaba como feo junto al presidente. Y mientras el resto de artistas, sonrientes y maqueados, parecan agradecidos, quizs domesticados, Kutxi maquinaba en qu transformar el pienso que, de mala gana, esparcan los polticos (gracias a aquel premio, de hecho, se grabara "La patera", el primer disco de "Marea", grupo en el que Kutxi despelleja corazones con las zarzas de su voz). Es la misma actitud retratada en esa foto la que supuran las dulces heridas de sus versos, ese tipo de versos gracias a los cuales la poesa comenz a dejar de resistrseme, quiz no tanto como para escribir prlogos, pero en fin...Porque Kutxi es poeta, pero no va de poeta, no quiere ser poeta con los que quiere, no se siente especial, ni elegido, pues frente a la autntica poesa, la que hay en los callos de una mano, en las manchas de una pared, en algunas miradas, se siente insignificante, slo un "orgulloso excremento de vida", como deca en "Ruidografas", su anterior libro; Los versos de Kutxi son dignamente humildes y dolorosamente optimistas, de los que se mueren por vivir, como aves fnix que resurgen de sus propias heces, como corazones de mimbre que se doblan pero que no se doblegan... Los versos de Kutxi, un gato callejero que se pone las botas zampndose ratones de biblioteca (devora glotn dos o tres libros cada semana) , van directos por "El sumidero" al corazn mismo de la poesa, a sus temas clsicos, universales e intemporales, como el sueo, o mejor dicho, el insomnio, la soledad, los abismos de la locura, a los que Kutxi no puede evitar asomarse -la mirada abismal de su admirado Leopoldo Mara Panero- an sabiendo que "el fracaso es algo hipntico/y absorbente/que da pie/a la magnificacin/de los interrogantes"; como, la escatologa en sus dos acepciones, como la muerte, inquietantemente omnipresente en estos poemas, como una novia enlutada a la que Kutxi mira de frente, tranquilo, con la cabeza alta, con la dignidad que quien aunque sabe que le arrastrar inevitablemente al sumidero, morir matando; y la

mierda, esa tormenta de excrementos, anmonas de barro y semen infecto que se merecen estos tiempos igualmente de mierda, de dioses en calzoncillos. En definitiva, hagamos pues la pregunta de otra manera: qu otra cosa sino un poeta de mierda poda haber sido un tipo como Kutxi, que escribe sus versos con las tripas? PATXI IRURZUN Ten por seguro que no recordars que te pas por encima mi esculida palabra ella siempre fue un escanciar agua en los charcos ten por seguro que no te doler otros sern tus estigmas mi palabra tal que la tuya nada es has de saber. -------Fluye la tinta entre lneas y sin yo quererlo queda erigida una invisible estatua un transparente monumento al parecer en honor a la literatura en realidad a su detrimento jams se vio el verbo tan desvalido como hoy en m -------De nada vale que una vez decapitada

llore tiemble como espadaa. Soterrada se engrandecer. Mira si no mi cuerpo acribillado por esquejes de soledad. -------Creo que observ demasiado a los despojos el fracaso es algo hipntico y absorbente que da pie a la magnificacin de los interrogantes estoy seguro que ante semejante duda Becker no sabra qu responder y Neruda se desangrara en versos de una tristeza infinita. -------Al mismo tiempo es frrea y etrea esta prisin construida por carceleros de carcteres signos y letras ms que una prisin una coartada para el da en que salten en mil pedazos las cadenas. --------

Escondo en mi lomo tal que un libro antiguo un ptrido dios y en mis manos faltas de arado y laya una hedionda y divina aparicin pero es en mis pupilas donde hiere mi tesoro ellas son quienes ocultan y contienen un ro de lava repugnante como cribado por un ano que en un mirar de soslayo desata cotidianamente el infierno. -------Y fue mi poema impo desterrado s mi pequea deidad sueo que lo diviso infatigable aun fuera del desfile rompiendo el comps para lamento de unos para el resurgir de otros. -------Agrio el nacer de la palabra Msero Don el del Verbo cuando la platea hierve ruge esperando el titubeo del

lanzador de cuchillos y l sumiso se deja hacer como besado por Baco creando nada por siempre a cambio de nada. -------Slo mostrando mis bienes convencer falto de llaves y abalorios me muestro ante las dunas de este mundo redoblan los tambores y slo un hombre solo slo el sisear del batir de alas de los insectos qu esperabais? claro que no hay nada he ah mi fracaso. -------Miro absorto la sombra del ciprs cunta angustia alberga en su sucio paraje cunto deambular alrededor de la gruta guardin de oropeles y miserias de vidas fundidas en futuros de keroseno ha de ser pues mi ltimo confesor a la par que inocente verdugo.

-------Aunque somnoliento entiendo el no dormir del siglo como es imposible detener el alud de llanto del bolero tan insomne como los pueblos como los arrabales de la opulencia entiendo el pesar de su negra conciencia como entiendo el cruel letargo de este homicida calendario. -------Solloza la vida como llorara yo no es una acto de cobarda ni mucho menos slo es el reventar del desarraigo el sonido del palpitar de la raza HUMANA malditos seis y bastardos desde el vientre trocis otra muerte por semen infecto no hay ni habr perdn en ste ltimo juicio que no es otro que el de ayer y el de la maana.

-------Y ser absuelto seguro porque mi pecar fue liviano somero. Si mi embriaguez fue cuan Digenes sin tinaja si ya rend cuentas a mi calumnia al mo existir dejad inamovible mi catrera ya habis lapidado suficiente a esta inofensiva anmona de barro. -------Dentro como fuera del poema es donde yerra el ser por el ser porque el flujo es flujo y jalea real en el letargo y en este insomnio. As como los sueos copulan con mis demonios tambin dejo en sus manos esta desagradable contienda. El ajusticiamiento de ese prfugo destino por siempre sueo de mi podero.

-------Ha de ser maana cuando cese el oleaje cuando en su cresta no exista un yo oh, smmum de la ORIGINALIDAD maestros en la docencia del malditismo si eso habeis de ser sedlo mi yo ha de velar por la ms pura beldad vuestro fallecer en vida la esencia de mi continuo resucitar. -------S de un alba que no deseo ni para el ms lgubre de mis anhelos como no deseo ser clebre en la aurora del poeta la iluminacin el resplandor no he galopado durante tanto tiempo como para ser atrapado tan fcilmente en el ruido de los tacones dejadme a oscuras slo quiero fundirme con mi propio humo. --------

Tan slo el abrir y cerrar de las bocas despierta en m un tenue recuerdo como tenue migraa que ha de ser como hurgar en excrementos supongo como medir en milmetros la existencia el debatir desesperado en la memoria de un primerizo beso salvaje como un nunca. -------El da que no amanece hoy es salimos abandonamos la sombra confortable de muerte y sumisin y volvemos con nuevos trucos. Nos cambiaron el relincho por trueno la brisa por humo. No habr historia sin arruga habr historia con venas como cuerda de lad. Quedar constancia de nuestro paso. Pero como mancha de arcilla. Como lgrima de carbn. -------Si mi persona hiede no ser una declaracin de principios sino

una justificacin de los medios que utilic al trasegar por La Vida y cmo explicar cuando parta que el pauelo de la despedida estaba seco? -------Me preguntan por mi sonrisa. Cuntas fueron las nieblas que la hicieron desertar no s slo soy un funambulista que no se dio cuenta del momento en que se parti el cable de acero. -------De la caricia temprana del lampio beso de barrocas declaraciones abocadas al olvido... ...al gneo recuerdo en lquido de adormidera en ovaladas frutas pisadas para en la eterna madrugada con un esbozo de sonrisa fallecer con l o quiz revivir en el delirio del despertar y librar una nueva batalla. -------Disculpad que no salga a recibiros presiento que tanto a m

como a mis ventanas este cruel da nos gangrenar los cristales el alfizar. Hemos de marchar mientras el tango de Discpolo nos dibuja en la sonrisa un antiguo credo aquel que reza que el mundo fue y ser una porquera. -------En mi sueo plagados estn los estercoleros de plegarias colamdos los fretros de lenguas camalenicas tierras que por frtiles fueron asaltadas por ciempis humanos y que hoy hacen que mienta con versos desde sus entraas de cinaga. -------Ya he clausurado las puertas fuera de mi vista romp el impetuoso ademn y aqu estoy he vuelto y mi espantosa desnudez te sigue avivando el recuerdo

Vida te susurra y corta como el cierzo en verdad que fue agrio nuestro idilio. -------Enfrentados yo y mis demonios con dinteles esperanzas y promesas del primer mundo del segundo tras el segundo crujiendo al envejecer del tercer da en el que nadie resucita del cuarto oscuro del quinto mandamiento. -------En la muerte del poeta no en su sinvivir en su muerte existir sentencia si fue suicida confeso o discurso feriante para forraje de almas si cabalg como poeta loco por el desespere de la noche en una existencia de motor de explosin o ajado desesperante y silencioso como el curtir

del cuero. --------Que caigan las puertas revienten sus goznes en nuestras fauces como de termita quede libre el laberinto que oculta al Alma Asesina que nos neg posada que lea en nuestras faces desencajadas que el da siempre vuelve siempre desde la noche de los tiempos. -------No te ofrezco como presente un corazn arraigado ms bien una oculya y estril simiente aguardando el surco sabiendo que sepultada tendr que batirse en duelo. Otros o todos sern los jueces en ese combate tuyo contra ti. -------Ahora que me fue extirpado el tumor de redencin hoy que descuartizo el minutero indago

sobre el pretrito arcn del recuerdo lo seguir encontrando lleno de vaco lo s s que no me puedo salvar de su embocadura meloda. Son eternas sus mil pualadas a un tiempo. -------Embarrados los caminos no queda ms que aguardar con un plante estpido al reconocimiento a mi obra inacabada. Me sumo a sus estertores y espero cegado por el torbellino girando en la vorgine de los muertos poetas vivos cretinos. -------Escatimaron precauciones las gotas de lluvia en su impactar contra el asfalto y al clarear slo su suplicar se escuchaba soluble del mandado rumor y sera la Lengua de Brea la que vera otra lid sera el Burdel Universal tristemente

vencedor. -------Estrepitosa mi carcajada mientras agoniza mi santoral e hmenes sin vrgenes proclaman la demencia absoluta en este verso que unificado con todas las muertes en s ser ptalo o no ser. -------Intuyo que maana no han de hacer falta hombres y mujeres para engrendar vida porque ya no afloran vidas no sern amor y hambre los que inicien revoluciones no ser un continuo divagar el porqu de los poemas jams les hizo falta trascender sern pues como hoy clandestinos inservibles. -------Es temprano todava para decapitar a la hidra dejmosla por ahora ulular

con sus innumerables lenguas alimentmosla con lo poticamente correcto para en medio de su discurso cenital descubrirnos invisibles y en su enmudecer arrebatarle la palabra. -------Es mi trabajo desdear poeta y poema por livianos nimios por insultantemente humildes porque en su belleza reside el yo verdadero desconocido balad. -------An entre rejas en la verticalidad de un hoy diviso perfectamente el guadaar de mi adorado ser en los restos pilosos de otras supuestas vidas imaginario quehacer en un no haber intil y mentiroso como un Freud eunuco mi sangrienta lucha contra el canto de sirena del sumidero que me ha de arrastrar

inevitablemente. -------Un anhelo como semilla ha de ser desde un conuco desde donde espigue y venza no en millares de acres donde su ser mute en abandono en el desespere de aniquilar la imagen de un bello existir alimentando una vez ms la rida vida de un cuerpo baldo. -------No dar lugar a vuestro exigir en el instante de mi muerte. Quedar latente mi postura con La Dama en este otro trasegar en este novsimo vals ha de ser la imposicin de mi constante negacin. Que no es otra que un morir matando. --------Aprieta tus puos

hasta el blanquecino nudillo remendado proscrito de la losa nada hay que perder ms que lo difuso irremediablemente por otra parte Dios, pero duele que entre cientos de miles de millones de corazones te cayera en suerte puta y maldita un tic tac imperceptible un pecado insomne es es insomne deshaciendo tu pecho. --------Tan simple como un simple abandono de ti mismo o de toda la HUMANIDAD slamente en eso se encierran elos misterios de la locura y la cordura un simple abandono como una simple persiana que inexplicablemente encierra el secreto de la inmortalidad de la noche. -------Enloqueced como los que no encontraron los

caminos que tornaron prpuras sus miradas trocando deslumbrante sino en baratas realidades. Locura de sudar en sombra. Locura de estar vivo. Locura de palabras. Locura que engrende la locura de continuar de amor para conmigo eternamente despierta. --------Existe un interminable quehacer en los tejidos del alma? claro que s interminable e intil grotesco y cotidiano enloquecedor eso o la verdadera senda de los valientes el derecho indiscutible de la autodestruccin eso o la sugerente espera en la mullida vagancia eso o que se delaten vida y muerte en el silbido del gas. -------Amaneci fro. Muerto por fin estall el jbilo y todos aplaudieron una nueva era un nuevo tiempo no mejor que el que falleci al alba. Tiempo de enmudecer yunques. Tiempo de mierda. -------Llueven mendigos de pluma y verso hijos bastardos de la sabidura deudores del alba de fruncidos ceos de imponente ademn perdido en el tintineo

de infinitas voces en resabidos caminos a consabidos caminos a premeditados destinos solapados con mentiras siendo todo uno poetas. --------Antes de fallecer antes de perecer mi yo escuchar en las tardes trinos salvajes quisiera melodas de testamentos de tristeza en el odo un aliento de obsoleto amor el discurso sentado del poeta que supuestamente habita en cada ser ver semen como piedra piedras como mares mares como yo vencidos reflejados en s mismos en su propio tiempo y sentir al nadie al que am en vida sea quien sea fuere quien fuere dentro de m mil veces maldito. -------Mi voz hirviendo aceite por demasiado limpia quiz por tan pura al final blasfema por vital muerta y muerta por tan solitaria condenada al devenir del gento.

--------Vuelve La Luz en el escalofro al contacto con el azulejo cual buja y empiezan los fuegos de artificio y a la par la telepata con crceles y sanatorios que encierran al hombre y al secreto de los poemas. -------Caen las musas por su propio pie yo me repongo en un madrugar y busco la inspiracin ingrvida que no me fulmine tan real como un mesar en los cabellos un blanco certero en un parasiempre. -------El insistente goteo de tinta no alcanza a vernos ser un insistente pitido el que delate nuestra presencia y l ser Blsamo de Comprensin ante la corriente de aire del mal fario social y sern los brazos ininteligibles sin atisbo de rencor los que nos recompensen acunados en nenfares con la resurreccin de la memoria de los mitos.

-------Ojal muriera en el rugir del depredador nocturno paralizado lo vital en calles anegadas del supurar del Vino y no en este vegetar por la asfixia de las bambalinas. -------Vamos a empuar el serrucho ignominioso del presente vamos a romper la sirga a invocar al alarido asomndonos al balcn de la locura esparcir el serrn despus de la derrota antes de la derrota que quede escrito en el asfalto como a fuego que vinimos buscando pelea. -------Lo pero no es cambiar las luces de nen por el cieno. Lo peor es cuando la pestilencia y

los espejos no cesan de preguntar si realmente mereci la pena. -------Tal que un trompo danza la miseria en las grietas de la desidia y yo...con ella cual tornado se agita la locura en pupilas de alfiler y yo...contigo muriendo. En mil tempestades el todo soy en la calma silencio barro al sol. -------He visto a la libertad ebria en tugurios enloquecer entre eslabones nunca entre pginas nunca en Montmartre nunca poetisa entre poetas ni entre nadie

jams vuestra ni ma. -------Quieres observar mi derrota palparla besarla airearla espera...tiempo mientras balancate un poco sobre la multitud vamos ahora mrala ahora que muri la luz. -------Lo siento no puedo es intil no vuelvas a sugerir que cabalgue sobre tus das en tus besos vivo enjuto famlico msero rey en mseros reinos poderoso en silencios poderoso en soledades nada... ...a tu lado. -------Hay algo que se tambalea en las mentes de los GENIOS ONANISTAS

LITERARIOS cuando afirman que su escritura se debe al reclamo de que vuelvan los Dioses. Hijos de perra. Yo escribo para que mueran definitivamente.

Eplogo Pues esto fue todo, esto ha sido todo...hasta aqu el Sumidero, la segunda entrega potica? del Kutxi, el poeta de caeras de manos vacas, el trovador de contenedor, segn habla de s en sus canciones; y qu decir, cmo intentar a modo de broche final la tarea de recoger el espritu de la obra?. Est claro que estamos ante un sumidero peculiar y particular, el de Kutxi Romero, en el que el bandolero de Berriozar lo mismo es capaz de revolcarse en el lodo que de bailar en su propio fango haciendo de tripas corazn o, si es preciso, ... de aquel casquera, si as lo dict la vida, ante un sumidero de versos a manera de vertedero incontrolado por el que todo corre y todo cabe, todo tipo de restos, recuerdo de estados anmicos y dems residuos: momentos vividos varios, resquicios de aguas pasadas que con toda seguridad siguen moviendo molinos, reminiscencias de alguna que otra insensatez o desvaro...todo ello plasmado en unos poemas de apariencia frgil y liviana pero dotados de un alma en ocasiones ms o menos existencial pero siempre emocional y con un

marcado sabor a algo as como a poso, a sobra, a algo qued ah de especial recuerdo...como si de un lixiviado de la vida se tratara. A algo ms que a poesa de poeta, sabe a existencia, a cosa vivida, como pasa siempre con todas las composiciones que nuestro amigo acostumbra a perpretar; porque es ah, en la vida, donde Kutxi encuentra la poesa en su esencia, su razn de ser, es ah donde la busca y la encuentra, no en sitios como las pompsamente autodeminadas Casas de Juventud y similares, ricas la mayor parte de las ocasiones en tipos de perilla y repels de esos que van de lo que no son...mientras pasan la vida y por la vida entre supuestos lamentos y presuntas aureolas de malditismo haciendo ripias y juegos florales a la espera de cualquier premio o reconocimiento institucional, a qu? Perillanes!. Ah estn los que van de poetas y la "jumentud", si acaso, pero no la poesa, para nada.Esta y sus distintas manifestaciones se encuentran ms a flor de piel, de calle: incluso a pie de obra o en el andamio, como en presente caso, no slo en los guios cmplices que a los noches nos cruzamos en los bares...en cualquier caso, en el da a da del barrio y el barro, porque de eso estamos hechos, eso somos en esencia: barro y barrio; Y as es como surgen estos versos, estos poemas en ocasiones altivos y desafiantes, profundos y reflexivos en otras, ms o menos irnicos o sardnicos pero siempre callejeros y humanos, sin mayores pretensiones. Por otra parte, si muchos nos vemos reflejados aqu es porque en el fondo nos

sentimos partcipes de ellos, de lo que nos cuentan, y yendo ms lejos...algo as como hijos prdigos suyos, del sumidero...porque todos llevamos o tenemos uno dentro, todos somos uno, un sumidero, porque eso es la vida, un sumidero, el sumidero por excelencia, algo as como un riachuelo ms o menos contaminado que sin prisa pero sin pausa, da tras da, se va tragando nuestras miserias y alegras y que tarde o temprano nos arrastrar y terminar por desagarnos en el mar; El Sumidero, he aqu las metfora perfecta, el Sumidero como metfora de la vida...Ni soy Jorge Manrique ni es mi viejo el muerto, es ms, no hay muertos en esta historia, pero esto es lo que hay y son nuestras vidas, los desages en los que nos toca bucear: sumideros que todo lo tragan, que se van tragando todo hasta acabar engullndose a s mismas...S, aunque quede un final agridulce o agrio sin ms...He aqu la grandeza del ttulo elegido para el poemario. An recuerdo aquellas melodas que sonaban en mi niez, an recuerdo aquellas melodas...Eskorbuto, y s, de ellas, todava recuerdo una muy especial...Aprovechando que estamos en un libro de poesa y que por tanto se va a enterar poca gente, voy a haceros una confidencia, una confesin: os voy a contar una cosilla de esas que slo se cuentan a los ms allegados; sabis all en mi infancia cul fue una de las primeras canciones que realmente me impact?.Era de Leo y se titulaba "Todo es ms sencillo"; si tienes ocasin, despus de leer esto la escuchas y te quedas con el estribillo. Porque s, porque puede hacerlo: puede salir el sol. Por muy negro que lo veas, por ms que

te arrastre o pienses que lo haga el ro de la vida...puede salir el sol, puede hacerlo y puedes hacer que salga, siempre queda la esperanza, la posibilidad. Puede salir el sol y seguro que sale, cuando menos te lo esperes, aunque claro, t tambin tienes que hacer algo y poner de tu parte por ver su halo, su haz. Hazlo. El Sumidero, como la vida misma, en fin... J. SCAR BEORLEGUI Contraportada Me dijo el Kutxi que le contraportadeara sus sumideros y a golpe de water me enfrent a ellos hasta que se esparramaron las hojas por el suelo, espatarradas, desordenadas como los dientes de una boca pateada: con el blanco ensuciado de tinta que sabe a sangre.Estas no son palabras gratuitas "QUE DIGAN, QUE DIGAN, QUE ME DA IGUAL, YO AL CAMPO, A LO ANIMAL". Como a la serrana el bandolero. Versos salteadores de caminos. No hay en este libro indulto en su atesmo soterrado, eso se agradece. Por el contrario sobra la honestidad del que se toma su poesa lo suficientemente en serio, con orgullosa e injustificada humildad. Husmeando y rebuscando entre los despojos de los juntaletras, ante el vertedero del que se compone un poeta: sanguinario. Lo escribi Cervantes: "por haber sido salteador y bandolero la justicia mandaba ahorcar un hombre". "QUE LLORAN, QUE RAN, QUE YO NO ENTRO, NO QUIERO GLORIA, TENGO MI CUENTO". Si no hay sueo no hay habla. Si no hay escritura no hay entendimiento. Si no se visitan las tinieblas, la luz, al final, te ciega. Y los perros sin collar

allan mejor. De eso, aqu, mucho. De todas formas, uno de poesa no entiende; de locura algo y de sentimiento mucho ms.Eso se huele.Apesta.Queda claro: va a MORIR matando. Gracias Kutxi.Por el vomitao.Tiene clase la papilla. KIKE BABAS Citas Que nada me interesa de alrededor y me subo a lo ms alto de la locura que no me da la gana pasar media vida buscando esa frase que, tal vez, no exista. ROBERTO INIESTA Por querer conocer algunos lugares a los que slo se han referido ciertos amantes, filsofos y poetas, y los santos verdaderos, hu de la Sociedad, de sus conveniencias, y defraude algunas de las expectativas que haba depositado en m. Y ese lugar no es otro que el templo de la Crcel y los Prostbulos, la flor de loto, la belleza ms pura, nacida entre el fango. Lo abandon todo para ir a visitar ese lugar, siempre demasiado cercano. MARA ANTONIA ORTEGA Salir de la cloaca es slo un artificio es nuestro destino vivir entre las ratas LEOPOLDO MARA PANERO Algo siempre oculto se ha quebrado. Tal vez el abandono repetido?. Esta pregunta la formulo con la autoridad que nos confiere el fracaso total. CLAUDIO RIZZO

Cuando nada se deseea todo se posee JOS HIERRO La lmpara del cuerpo es el ojo. Si tu ojo es limpio, todo tu cuerpo ser luminoso MATEO - 6 - 22 Las mscaras no ocultan: protegen de ciertas exaltaciones de la inteligencia. MIGUEL GALANES Y en mi locura encontr la libertad y la seguridad: la libertad de la soledad y la seguridad que da el que no le entiendan a uno, pues quienes nos comprenden esclavizan algo de nosotros. KHALIL GIBRAN Quien desea y no acta, cra pestilencia WILLIAM BLAKE Yo soy el que tir los dioses al suelo porque son los dioses de los que viven en m. SERGIO ESPINOSA

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