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Contos
O que me resta? de Wsley D. D. Menezes

Publicado no blog MLD Quadrinhos . Todos os direitos reservados ao autor.

J acordo pedindo a quem estiver me ouvindo l em cima que me ajude a escrever pelo menos uma pgina hoje. As pessoas me falam na rua que fcil escrever sobre minha vida e que eu ganho pra fazer nada. Se elas soubessem que j escrevi mais do que j vivi e que invento a maioria das coisas que escrevo no diriam que fcil. Alis, elas nem falariam comigo. E isso seria o melhor de tudo. O caf de ontem ainda est morno na garrafa trmica e eu tomo aos poucos pra evitar que o gosto ruim dele me faa vomit-lo pela janela. Meu apartamento d de frente com a rua, ento vocs j devem imaginar que eu no durmo to bem quanto devo. Os sons da rua acabam que entrando entre as palavras que escrevo e isso bom porqu dou descanso para o crebro enquanto ele inventa algo que nunca imaginei. As contas no acumulam mais na porta depois que eu resolvi coloc-las todas em dbito. J me disseram que s se rico quando se pode colocar todas as contas no dbito, ento, sou rico? Ou tenho dinheiro sobrando porque a editora resolveu me dar bnus pela quantidade de livros vendidos no ltimo ms. O meu agente me ajudou nessa, mesmo eu no precisando desse dinheiro. Se eu ganho, ele ganha, ento fez sentido faz-lo. Meus pais nunca mais falaram comigo depois que eu tive um ataque de nervos e joguei meu telefone pela janela pra no ter que ouvir mais uma vez que eu sou um bom filho. Eu no quero ser um bom filho. Eu escrevo sobre filhos pssimos com os pais, e pais que merecem ser punidos. No adianta eu tentar escrever sobre filhos bons com pais timos, no vendo novelas, vendo a verdade. Eu queria que meu pai tivesse me batido durante a infncia ou minha me fosse alcoolatra, assim poderia escrever melhor sobre minhas experincias e no teria que ficar cinco horas na frente da mquina de escrever pra inventar outra histria fodida de algum garoto que resolveu chutar o balde e mudar a sociedade com as prprias mos. Eu queria ser esse garoto. Nem que fosse por um dia. Fico duas horas olhando pela janela a chuva e bebendo caf frio. Eu nunca tinha feito isso mesmo morando aqui h mais de dez anos. Meus vizinhos me conhecem s por bom dia, boa tarde e boa noite, nada mais que isso. Eu me sinto isolado aqui mesmo estando com tanta gente ao meu redor. Conheo algumas pessoas aqui, mas no me dei ao trabalho de conhec-las realmente, saber o que querem ou queriam da vida etc. Isso vem da minha vontade de me manter s e no criar problemas. Assim que eu conheo a pessoa de verdade eu acabo por adquirir seus problemas e ter que resolv-los. O relgio bate e j meio-dia. Deso pra almoar no restaurante do lado que conheo o dono. Ele sempre me pergunta: E a? T com calo no dedo j? e ri baixo. Eu acabo que rindo junto, ele engraado. Sempre peo a mesma coisa: arroz, feijo, bife e farofa. Meu agente disse que vou morrer de comer s isso e que qualquer dia me levava pra algum restaurante diferente, mas at hoje no me levou. Nunca terminei minha faculdade. Enviei meu primeiro livro aos dezenove anos e acabei surpreso por terem aceito vend-lo. Foi minha primeira editora, mas acabaram me enganando na hora do repasse do dinheiro porqu no li uma clusula do contrato. A encontrei meu agente e ele resolveu que eu s receberia o mnimo da venda dos

livros e que a editora me desse compensao por eu dar o registro do livro pra eles. Aceitei porqu j estava com uma gastrite caminhando pra lcera e precisava do dinheiro pra me cuidar um pouco. Depois disso eu entreguei cinco livros que escrevi durante o tempo que ficaram me enrolando e ele gostou s de dois, os outros eram muito simples para um autor to complexo. Me senti um idiota pagando de intelectual numa sociedade burra. Eu no sou isso e nunca serei. A tarde j est acabando quando comeo a escrever na mquina. O tque-tque das teclas me acalma porqu eu sei que estou finalmente escrevendo e a nica coisa que me acalma depois de virar quase duas garrafas de caf durante o dia todo. Minha mo treme durante a escrita mas eu no consigo parar. Eu fiquei inspirado pelo que vi hoje: uma senhora tentando subir no nibus e sendo ignorada pelos motoristas, at que algum resolveu ajud-la depois de uma meia hora ali sozinha. O rapaz pegou-a pelo brao gentilmente e perguntou qual era o nibus dela. Ela ficou com medo da abordagem e acabou se desvencilhando do rapaz que ficou parado olhando ao redor e percebendo que todo mundo estava espantado com a atitude da senhora. Eu andei perto dela e ouvi murmrios dela dizendo Eu no preciso de ajuda de um moleque desses. Se eu no posso pegar um nibus s porqu diabos viver?. Ela estava certa. Resolvi escrever como seria minha vida quando mais velho. Eu consegui escrever trinta pginas da minha vida que nem aconteceu ainda. Eu queria aquilo pra mim. Guardo as pginas num envelope pardo e coloco junto com os contos que escrevi durante meus dias de frias. Volto pra cadeira na frente da mquina de escrever e ligo a tev. J deu meianoite e meu sono no quer vir. O que me resta escrever.

Baixado originalmente em: http://mldquadrinhos.wordpress.com

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