Seleccin de Poemas de Ral Gonzlez Tuon - I

NDICE El Caballo Muerto Escrito en una Trastienda La Calle del Agujero en la Media Cosas que Ocurrieron el 17 de Octubre Blues de los Pequeos Deshollinadores El Cementerio Patagnico Los Nios Muertos Los Voluntarios No Preguntaron Los Obuses Los Obuses (2) En el Puerto El Entierro de la Gaviota El Poeta Muri al Amanecer Blues del Barco Abandonado El Cementerio de los Tranvas Edgar Poe Baudelaire Rimbaud Epitafio para la Tumba del Poeta Desconocido Despus de la Mudanza La Muerte de la Mueca Pintada Los Sueos de los Nios Inventando Pases Blues de la Bohardilla

EL CABALLO MUERTO MEDIA NOCHE. Sobre las piedras De la calzada hay un caballo muerto. An faltan cinco horas Para que venga el carro de La nica Y se lo lleve. Ese caballo viejo, hedoroso de sangre coagulada, ese pobre vencido, fue un obrero. Un hermano del pjaro, un hermano del perro. Fue el hermano caballo que anduvo bajo el sol, que anduvo bajo el agua, que anduvo entre los vientos tirando de los carros con los ojos cubiertos. Fue el hermano caballo. Ninguno ir a su entierro.

ESCRITO EN UNA TRASTIENDA EN TODOS los puertos del mundo descansa la noche sobre los navos oscuros y reza su rosario de lunas el viejo lobo curtido y silencioso. Palomas de las msicas vagabundas picotean los fanales encendidos. Tu recuerdo ha hecho hueco en mi mano sin luz. Ah, llegar a tu cabellera rubia como a un puerto final. Atracan los astros y detrs de los grandes murallones de sombras luces multicolores se roban las miradas y las estrellas son afnicas como la voz de la violinista tuberculosa

cuya tos en el bar es obligatoria. El alcohol anda en zancos y las mujeres canallas Pasean su olor a polvo y su cansancio. En todos los puertos del mundo hay alguien que est esperando. Hasta muy cerca de los navos salen los patios y entran por los odos de los marinos. Un sabor dulce, un amargo sabor. En todos los puertos del mundo hay vagabundos como yo que asoman al asombro lejano el corazn, como un barquito en la mano. Hay una calle, larga borrachera, pedazos de noche dispersada y cuando llega el alba roja y con su clarn revuela pjaros alucinados, en todos los puertos del mundo hay alguien que est esperando.

LA CALLE DEL AGUJERO EN LA MEDIA YO CONOZCO una calle que hay en cualquier ciudad y la mujer que amo con una boina azul. Una calle que nadie conoce ni transita. Yo conozco la msica de un barracn de feria, barquitos en botella y humo en el horizonte. Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad. Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar

ni los labios sesgados sobre un viejo cantar ni el affiche gastado del grotesco armazn telaraa del mundo para mi corazn. Ni las luces que siempre se van con otros hombres de rodillas desnudas y de brazo tendidos. Tena unos pocos sueos iguales a los sueos que acarician de noche a los nios queridos. Tena el resplandor de una felicidad Y vea mi rostro fijado en las vidrieras Y en un lugar del mundo era un hombre feliz. Conoce usted paisajes pintados en los vidrios y muecas de trapo con alegres bonetes y soldaditos juntos marchando en la maana y carros de verdura con colores alegres? Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera y mi alma tan lejana y tan cerca de m y riendo de la muerte y de la suerte y feliz como una rama de viento de primavera. El ciego est cantando. Te digo, amo la guerra. Esto es simple, querida, como el globo de luz del hotel en que vives. Yo subo la escalera y la msica viene a mi lado, la msica. Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda. Alegres en lo alto de una calle cualquiera, alegres las campanas con una nueva voz. T crees todava en la revolucin y por el agujero que coses en la media sale el sol y se llena todo el cuarto de sol. Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad, una calle que nadie conoce ni transita. Slo yo voy por ella con mi dolor desnudo,

slo con el recuerdo de una mujer querida. Est en un puerto. Un puerto? Yo he conocido un puerto. Decir: Yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.

COSAS QUE OCURRIERON EL 17 DE OCTUBRE EL AUTOMVIL se lanz a la carrera con un ronquido impresionante. El Intendente visit esta tarde los barrios obreros hmedos y rencorosos. A los 20 aos slo creamos en el arte, sin la vida, sin la revolucin. Volveremos a las usina, al olor de la multitud y los descarrilamientos. A las 5.7 estall una bomba frente al Banco de Boston. A las 5.17 el tranva cay al Riachuelo. El Restaurant Reis queda en Ro de Janeiro. Nise o Nice, se llamaba la mujer de Mario Magalhaes? El tranva escapaba por el morro la oruga tierna, luminosa. Pero al fin se dio vuelta en el recodo y se perdi. Y as se perdi y as se pierde casi todo en el mundo. Cuando volv mis viejos compaeros haban desaparecido. Los nios juegan en la alfombras y ellos no saben nada; por los ojos les entra la pgina del Veo y Leo. (Fuego, fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos). Los enanos juegan en los calveros de los grandes bosques. HA hecho de mi querida una verdadera camarada. Me bebo un seco de Gordon, bailo un blues, me enamoro de algunas chimeneas y me ro de los millonarios. El pobre hombre dijo cuatro palabras y cay muerto acribillado. El coronel entreg personalmente 5 pesos a cada soldado. Le haban dicho: Maana, al alba, ser usted fusilado. Los otros condenados aullaron agarrados a las rejas. Tres nias de la Sociedad van a ser presentadas al Prncipe de Gales. El Parque amaneci cubierto de preservativos. Josefina II ha pasado recin como un silbido.

Se acercar al muelle y las lindas muchachas bajarn, de sombrilla. Qu macanudo! (Fuego, fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos. Sof. Cama. Sopa. Cada nabo soso. La bola va sola.) El hombre fusilado debe estar ya medio destruido en la Chacarita. Amrica Scarf le llevar flores, y cuando estemos todos muertos muertos, Amrica Scarf nos llevar flores.

BLUES DE LOS PEQUEOS DESHOLLINADORES TE ACUERDAS de los turcos vendedores de madapoln? Y de los muecos de trapo quemados en la noche de San Juan? Te acuerdas de los pequeos deshollinadores y de los negros candomberos y de m que en las tardes de lluvia detrs de los vidrios miraba el paisaje cado en la zanja? Te acuerdas del muro del da escalado, ardido, mordido como una fruta? Te acuerdas de Mara Celeste? Pues hoy Mara Celeste es una prostituta. Te acuerdas de la tienda fresca, violeta, rosa y el torcido y verde farol? Pues Juan el Broncero es hoy un ladrn. Te acuerdas de los pequeos deshollinadores oscuros, oscuros?

Pues hoy los pequeos deshollinadores son hombres maduros que gritan en las cantinas escupen polvo en las negras fbricas y aguardan las yiras fugaces en los baldos y en las esquinas.

EL CEMENTERIO PATAGNICO A VECES el viento patagnico es un cazador barbudo y alto. Viene como la msica, trae los ruidos del desierto y la montaa. Marcha de puesto en puesto entre balleneros, entre quillangos. Marcha de pueblo en pueblo entre gin, entre pescadores, entre fulleros. Marcha de campamento en campamento entre canallas enriquecidos con la sangre de los desgraciados. Marcha de puerto en puerto entre rufianes, entre palomas heladas y garas, entre asesinatos, entre monedas chilenas y argentinas, trashumante. Las prostitutas de los climas sureros lo siguen, alucinadas. Todas las prostitutas -en su mayora pelirrojas- lo siguen. El contina su marcha, la escopeta al hombro, los ojos llovidos. l, el vientre del cazador, contina su marcha y va a perderse hacia quin sabe qu archipilago, hacia quin sabe qu cinematgrafo, hacia quin sabe qu enloquecida alcantarilla.

A veces, nuevo avatar, el viento patagnico es una sirena del aire. En los hangares de la madrugada atrae a los aviadores. Los pequeos mecnicos comprueban con jbilo la velocidad del viento a ras de tierra y cuando arriba el altmetro seala una capa favorable de aire la sirena los lleva con su canto, la terrible sirena los lleva con su canto de brumas y lloviznas y nieve, y ellos van a estrellarse sobre enormes malolientes colonias de elefantes y lobos marinos, sobre plantas de petrleo, sobre columnas de asustados guanacos, sobre los rojos galpones de las curtidas villas del Sur. Cazador o sirena el viento manda en la Patagonia. Cazador o sirena se detiene en el corazn de Patagonia. l, cazador o sirena, Camarada de los autnticos trabajadores de la Patagonia se detiene y va a rendir a la ceniza de los obreros asesinados por el Gobierno, un homenaje de silencio cargado de tormenta. Trashumante. En Santa Cruz, entre el mar y los montes yo he visto el pequeo cementerio de los huelguistas fusilados. Unos, mal enterrados, en la fosa abierta por ellos, asoman la punta del zapato con tierra y lagartijas. Otros, enterrados vivos quiz, una mano de hueso implorante picoteada por los cuervos.

Y no es extrao ver a lo largo del camino restos de otros, curioso contenido de la intemperie. Las caravanas de los desposedos de la tierra, las largas filas de linyeras forzados, la multitud de todos los pases que se dirige al sur de la tierra en busca del pan y de la muerte, la multitud de todos los pases que se dirige al sur de la tierra en busca de la nostalgia y el olvido, se detiene ah, donde, el oasis del viento patagnico, la tierra estril lanza sus perros amarillos. All donde la aullante tierra reseca desafa a las nubes, viajeras de tres cielos All, donde las brjulas de los barcos perdidos, ya fantasmas, sealan contra las costas, al fin, el rumbo de una prxima venganza. Y es intil, tuertos, sin pierna, todos los marineros ha partido. Todos los petroleros han partido y las calderas pueden estallar a la salida del gran golfo. Todas las prostitutas han partido detrs del viento cazador. Todos los aviadores de lnea han despegados y van detrs de la sirena viento. Los peones del campo, las hormigas del cuero, el frigorfico y la lana han partido. Y los recaudadores de Tierras y Colonias han partido. Y ellos quedaron solos con las blusas agujereadas y con los agujeros de la carne sin la carne. nicamente el viento cazador o sirena, adormece dulcemente su muerte. Adormece delicadamente su putrefacta muerte, esa til muerte. Ese violento arroyo de ceniza

Que subterrneamente ha desembocar en la revuelta y en cuyas aguas, grises y calientes, mi voz templa un acero conocido.

LOS NIOS MUERTOS (Por la Casa de Campo y el Manzanares quieren pasar los moros. No pasa nadie! No pasa nadie, no, no pasa nadie, slo pasa la muerte que va a buscarles.) MURIERON como todos los nios sin preguntar de qu y por qu moran. A las 10 de la noche los aviones negros arrojaron bengalas como en la verbena. Al espa que hizo seales desde una ventana le agujerearon el crneo. La muerte, con traje de luces, dio varias vueltas por la ciudad. A las 10 y 2 minutos un estruendo redondo sigui a cada silbido. Los tranvas se lanzaron a la carrera y un espacial azul agonizante. El primer muerto falso fue un maniqu desvelado amarillo. Todos los grifos de la ciudad fueron abiertos, todos los vidrios se arrugaron. El espa apretaba en su mano un plano del Museo y un trabuco. En las mansiones incautadas los seores de los leos

parecan decir: No nos dejis. Los periodistas extranjeros hicieron cola para ver a la primera seorita muerta. Los pianos cerrados de pronto con el ruido del fretro desplomado, el olor del jardn mezclado al del humo y la carne chamuscada, el hombre que precisamente a esa hora va en busca de la comadrona, la estatua sin cabeza con un letrero que deca Peluquero de Seoras, el ladrido de los perros ms solo que nunca al fondo de los corredores, todo pas rpidamente, como en el cine, cuando an se oa el zumbido de la avispa gigante. Los nios muertos por juguetes, asesinados por grandes mecanos armados, con los que ellos soaban cada noche, fueron recogidos al alba sin mercados, sin mscaras sueltas, sin churros, sin canciones (fue la primera vez), sin caballos blancos, sin manicuras, sin timbres de relojes, entre ambulancias, linternas, sbanas, delegados del gobierno, funebreros y vrgenes llorando. La sangre de los primeros nios muertos corri toda la noche. Cada nio tena un nmero sobre el pecho, el 7, el 9, el 104, el 1, pero la sangre corri y se hizo ro y fue una sola entonces, la primera que corri por los canales del sobresalto y el rencor. En la tierra por ella regada en la noche creci la rosa

de la plvora, la rosa que hoy vigila las puertas de Madrid y cuando se acerca la avispa lanza contra ella sus furiosos ptalos junto a los hombres que sonren, a nuestros bravos soldados que sonren porque saben por qu pelean y mueren.

LOS VOLUNTARIOS (Puente de los Franceses, nadie te pasa, porque los milicianos qu bien te guardan! Qu bien te guardan, s, qu bien te guardan, cubiertas de ceniza la madrugada.)

NO PREGUNTARON Vinieron de tierras subidas a los mapas. Segn la latitud agrias o dulces, duras o fraternales. Oh viajeros, con puales, con rosas, fotografas de jefes queridos, de nios solos, lugares y muertes. No preguntaron. As vinieron,

nadie los llam. Un da llegaron a morir en los muros de la ciudad sitiada, de la que slo vieron sus orillas. No preguntaron. Tan delicadamente! Qu aristocracia popular, qu seores de la sangre y qu ilustre morir cuya herida explicaba el secreto de la plvora. No preguntaron. Ellos, los hombres de la primera columna voluntaria, no preguntaron cmo va el museo? dnde estn las mujeres y las coplas? cmo se come aqu? dnde est la taberna? cmo se va a la catedral? dnde est el cementerio? ni cualquier otra cosa que pregunta un viajero que conoce la sed, el hambre, el mundo. No preguntaron.

LOS OBUSES Una muerte, la muerte, se alimenta a la noche de cadveres suyos. Olor dulce, horroroso, que fermenta la plvora, su digestin violeta se acompaa de estruendo. Por la maana un viento desprevenido

lleva la muerte vomitada por la boca redonda. Son los obuses. Cargados de relmpagos, navajas, ambulancias, sobre una soledad de evacuacin distante pasan rozando las ltimas veletas de enloquecidos gallos ciegos ya silenciosos, pasan sobre negocios llenos de nadie buscando un hospital y el corazn de un nio. Son los obuses. Cargados de mentira, de miseria, de metralla, como una enorme M de miedo y muerte oscura. Son los obuses. Yo vi el rbol desnudo, el foco abierto, la reventada piedra, el vidrio herido, la sangre todava como no se ve nunca en los museos ni en los teatros. Son los obuses. Son las panteras del aire desatadas que vienen de la selva de acero y plvora amarilla, la muerte hecha pedazos buscando la inocencia y su paloma. Son los obuses. Una mitad de novia contra el balcn ardido, Sus manos, ya lejanas, estrelladas, perdidas, estrelladas; luego la masa sola del nio y el caballo, la muerte por la boca redonda vomitada. Son los obuses.

LOS OBUSES (2) TODO pareci quedar en orden pero era terrible. Dos manos cortadas dentro de una guitarra, un tiesto en el sombrero de novia, un rbol en el cuarto, las fotografas sin el menor rasguo prolongando la falsa vida de los parientes, el recuerdo de la Exposicin, Joselito, Lenin, todo mezclado al olor del relmpago. Esa tremenda mancha en la pared como un ladrido pintado, como un ladrido de perro enfermo y solo, ese caballo de madera orgulloso, intacto, llevado a la ms alta ruina por el viento de los obuses. Donde nacieron los pequeos, donde velaron a los muertos -cuando era posible morirse con las manos juntas-, donde crecieron las telaraas y se fueron inclinando a la tierra los ms viejos, donde yace el corazn, el reloj del hogar que vio pasar los das y los rostros, all no es posible ver otra cosa que el vaco, el primero y ms firme cimiento de una casa. Ya pasaron viniendo del Oeste y he aqu su obra -ni el tiempo la hubiera hecho tan perfecta-, muchos otros muros no ceden pero ste se cay de pronto como una encina demasiado vieja, el mismo aire del obs que pasa enloquecido la hubiera derribado.

As cay, as cayeron con l las buenas gentes, las palomas, la veleta, y el sol que estaba entonces dorando los canarios. La noche de ceniza se hizo sobre la casa, de sbito cubri los restos, las cosas que quedaron. As fue, mientras nuestros bravos soldados combaten en la cintura de la ciudad maravillosa. Muertos sin hospital, sin velatorio, sin entierro; muertos annimos, s, pero amados, es por vosotros que nosotros vivimos para esperar que crezca la flor nueva del mundo, en vuestras ruinas.

EN EL PUERTO A una seal dejaron de moverse las gras, el pjaro de hierro pleg sus alas grises y en los oscuros barcos de los pases slo se oa el plido rumor de las garas. En cercanas recobas de reverberos crudos, de speros impermeables y cscaras de fruta, comen agrios pescados los marineros rudos. Rasca un violn insomne la joven prostituta. Sus dulces nombres mecen las barcas de la orilla, sin carbn, sin aceite, sin gua, sin destino. De los amplios galpones llega el olor del vino. La fugitiva rata corre a la alcantarilla.

Ya sus perros de niebla lanza el viento en el puerto. Rondan los barcos mudos invisibles gaviotas. Los mascarones suean con ciudades remotas. Llueve sobre la gorra del marinero muerto.

EL ENTIERRO DE LA GAVIOTA SALUD las viejas barcas! Deja el crimen que el ciego relata junto al rgano con araas dormidas. Ya est podrida, muerta, la pobre estrangulada. Eh, t, dile al patrn que venga con nosotros. Dnde enterrarla, en qu fina tumba del aire? Ella, que am partidas y retornos y tuvo esa delicadeza de morir en la proa donde los mascarones cayeron para siempre. All donde estn ellos descansando, entumidos, verdes, hinchados, rgidos, de pie, como los ngeles. En el fondo del mar donde est la botella Con el mensaje ltimo, de misteriosa cifra.

EL POETA MURI AL AMANECER SIN UN cntimo, solo, tal como vino al mundo, muri al fin en la plaza frente a la inquieta feria. Velaron el cadver del dulce vagabundo Dos musas, la esperanza y la miseria. Fue un completo de su vida y su obra. Escribi versos casi celestes, casi mgicos,

de invencin verdadera y como hombre de su tiempo que era tambin ardientes cantos y poemas civiles de esquinas y banderas. Algunos, los ms viejos, lo negaron de entrada. Algunos, los ms jvenes, lo negaron despus. Hoy irn a su entierro cuatro amigos de veras, Los parroquianos del caf, Los artistas del circo ambulante, unos cuantos obreros, un antiguo editor, una hermosa mujer, y maana, maana, florecer la tierra que caiga sobre l. Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Withman, un Quevedo, un Daro, un Rimbaud, un Baudelaire, un Schiller, un Bertrand, un Bcquer, un Machado, versos de un ser querido que se fue antes que l, muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta y una antigua fragata dentro de una botella. Los que le vieron dicen que muri como un nio. Para l fue la muerte como el ltimo asombro. Tena una estrella muerta sobre el pecho vencido, y un pjaro en el hombro.

BLUES DEL BARCO ABANDONADO A Evita Botana AQU estoy desde el da en que var la rosa.

Nadie podr saber quin distrajo su rumbo. Aqu fui destruyndome y hoy, casi vuelto al rbol, slo la fiel madera permanece en su forma La tempestad me trajo del pedrusco y el limo que arrebat al secreto de las aguas atroces. Los nufragos partieron y el capitn, sin novia, qued en los arrecifes lejanos del olvido. Cuando la luna saca mi mascarn a flote la aventura vaca se puebla de recuerdos, donde en el remolino de las ondas amargas una paloma besa la frente de la noche. Vuelvo a ver hondos puertos de carbn y de sal, tiestos en la ventana del aduanero triste, y oigo los acordeones que en los barcos de sombra dicen dulces Italias en nostalgia de mar. Vuelvo a ver marineros que cantan en las fondas, deliciosos tatuajes con nombres de mujeres, la cajita de msica y el pontn fatigado en donde el ngel vela su sueo de gaviota. Vuelvo a ver horizontes de aldeas sumergidas, lavanderas que lloran a los maridos muertos, callejones con fondos de silueta de ahorcado y el muelle, cuando atracan las ratas perseguidas. He bordeado la isla de florida fragancia la tarde en que me vieron pasar los pescadores. Yo iba a recoger a sus hijos perdidos en el feroz remanso que devor la balsa.

Vencedor de la niebla, timonel del ojo astuto, por los ros famosos cargu placer y pena, alegres contrabandos de amores fugitivos, el jugador fullero y el leador oscuro. Ni los soles tremendos ni la bruma enervante consiguen abatir mi esqueleto solemne. Slo turban la paz de mi prisin mecida los asaltos furtivos de los nios salvajes. Quisiera ser un puente, un andamio, un refugio en la lluvia o el fretro de los exploradores. No estar aqu tumbado, deshabitado, eterno. Quisiera ser el arca del ltimo diluvio. A veces desde el tiempo, por la playa desnuda viene Mary Celeste. Su adolescencia errante bajo la Cruz del Sur se tie extraamente y me contempla, solo, desierto de la espuma. Su clara aparicin me hace amar esta orilla, el otoo mojado y mi antigua congoja. Entonces un albatros nace en alguna parte, y se torna dorada mi magnfica ruina.

EL CEMENTERIO DE LOS TRANVAS (Loria y Carlos Calvo) En un galpn enorme -donde estuvo la fbricaese armazn oscuro con el techo llovido, cual carros amarillos que mascaritas plidas de extintos carnavales ahora habitaran, duermen, esperan qu? los vacos tranvas,

esquelticos, sucios. Los miro y los comprendo. Como ellos, as fueron arrumbados un da, por inservibles, hijos del bblico dolor, los nevados obreros, las mquinas vencidas, los juguetes usados por nios que partieron, los tristes jubilados y los gorriones muertos, fotografas borrosas, viejas cartas de amor. Una esquina en el barrio, tristona y pintoresca como un destartalado, gris, espectral teln, cayendo en un teatro de suburbio sombro, cuando todos han muerto, sin el apuntador Y ah estn, los saludo, la calle solitaria, esta noche y los rboles del otoo que hablan, con su sombra, un dialecto que slo entenderan Chaplin, los faroleros, las gaviotas y vos.

EDGAR POE PETER Brueghel, Iernimus Bosch, y Patinir, Goya y Petrus Borel lo hubieran comprendido (quin dijo que el delirio de la razn engendra monstruos?). La sociedad de los Rotarios, los linchadores de negros y de rosas, los verdugos de nios y de sueos le daban asco y l beba, para olvidar?, cuando an no existan las letras de los tangos tristes.

BAUDELAIRE

FUE UN profeta y vislumbraba el siglo en que la accin fuera hermana del sueo y reinvent la poesa, una manera de recordar que el poeta es un hombre al que a veces agobian la incomprensin, el barro, el alquiler, la luna. Pero l fue poeta, inmenso como un ro. Un ro puro impuro que arrastr lgamo y estrellas. RIMBAUD PERO por qu muri all en Marsella tan cerca de la luz atrevida del muelle, la Canabire, la sopa de pescado, las rosadas mujeres de la feria y el viejo olor que viene de los barcos sin confesar dnde enterr la poesa -como a un pjaro loco-, en qu baldo, en qu lmpara pura, en qu ventana, en qu lluvia crecida con violetas? Donde el futuro est esperando

EPITAFIO PARA LA TUMBA DEL POETA DESCONOCIDO FUE UN poeta de su vida y de la vida. Porque adems del dilogo del hombre con su tiempo la poesa es un estado de nimo, fue siempre el suyo un vago amar y sentir y esperar no se sabe qu cosas: y no pudo escribir ni un solo verso. La muerte, la inquirida Ta de las muchachas,

Se lo llev una tarde de azul desprevenido. Muri de inanicin, como Meg Merrillies, la que en vez de cenar contemplaba fijamente la luna sobre el bosque. Tanta es su soledad que el olvido se toca

DESPUS DE LA MUDANZA EL NIO triste mira con asombro el patio donde haba cielo. La marca que dej en el muro la fotografa de la boda. El sitio donde estuvo el piano (su msica, como la lluvia). La ventana donde el otoo daba su luz a los malvones. Y cmo la ver un da, vaga, distante, en el recuerdo? La carta que cay del mueble como una hoja del tiempo.

LA MUERTE DE LA MUECA PINTADA (Todo el mundo est siempre tironeando de una. Todos parecen querer un pedazo de una. MARILYN MONROE.)

TODOS la tironeaban. Hollywood le arranc el pedazo ms grande.

Slo quedaba de ella el corazn -Un Desolado Corazn-, la lluvia prdiga de su cabellera, la ltima claridad de su mirada y una calle de infancia y abandono. Construida en la fbrica de sueos se rompi como un sueo rodando en pesadilla al csped donde yacen los gorriones cados y el verano. Y fue el tocante Rquiem para una Marilyn: Los extras acunaron la muerte de la estrella con un terrible blues de lgrimas oscuras.

LOS SUEOS DE LOS NIOS INVENTANDO PASES Cuando paso frente de un local donde exponen pinturas de nios, sigo de largo. BATLLE PLANAS PORQUE el nio conserva todos los libres bros de la invencin, baraja sus monstruos increbles y sus enloquecidos ngeles. La brbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza y el esplndido caos, el delirio de la razn, la fantasa. El nio es el primer surrealista. Y crece es hombre, y sigue viviendo ms no sabe y quien lo lleva adentro as lo ignora. A veces, de manera sutil, eso supongo,

en cada acto adulto la infancia nos vigila -una voz, un suceso rotundo, familiar, una lmpara, una paloma herida con mensaje-. Todo hombre en el final minuto de su invierno piensa en algo lejano cuando muere. Y la muerte es el ltimo pas que el nio inventa.

BLUES DE LA BOHARDILLA Estoy solo en mi cuarto y por eso viene la fiebre verde a devorarme. Cmo te dir mi ms bello poema? Qu har mi corazn tan solo? Los tejados deslizan hasta el suelo musgo y cantos de pjaros. Otras tantas muertes ruedan en la canaleta del da. Las lavanderas inclinadas en las bateas y los chiquillos pecosos que crecern sin cultura. Los obreros que vuelven de los talleres slo recuerdan ruidos. El rumor de la ciudad achicado, perdido en el rumor de las alcantarillas. El muro del asilo fresco y sonoro y dos rboles y dos ventanas y dos luces y dos pesos. Solamente dos pesos. Y el reloj que no quiere detenerse para aguardarte y sigue palpitando el tiempo. Y los libros ya manoseados llenos del drama que superamos. Y los retratos, otras tantas muertes colgadas. Otras tantas ruedan por la canaleta del da.

Y el penltimo cigarrillo que arrojamos sin sentir por el ojo de buey de la soledad. Y el trepidar del tren asombrando la entraa de la tierra. Un grupo de croatas ha invadido la zona de Berchold en busca de oro. Los hombres dentro del tnel buscan el oro que nace sucio y socavan la sociedad cuya base no podr ser el dinero sucio. Los cadveres marchan con una linterna en la frente. As muri el padre de Catalina. Un hilo de sangre le sala de la boca al asesino. Nada se sabe del submarino hundido. Seores profesores: el materialismo dialctico es tambin poesa. Piensa que en el fondo de los mares andaba y apenas sala a flote para ver con su nico ojo terrible los navos a la distancia. Piensa que fue afilado y sereno y tuvo gracia de perfectos tornillos. 75 hombres estn agonizando dentro del submarino. A la hora de cerrar esta edicin. A semejante profundidad no llegarn los buzos, el cable de oxgeno, el discurso del Almirante, los sollozos de los parientes, los nombres de las tabernas, las mujerzuelas de los muelles, el hinchado viento del puerto, nuestro viejo amigo. Paciencia? Ayer enterraron al tercer pistolero muerto. (Los policas dispararon sobre l mientras dorma.) Es tiempo de ocuparse del hombre. De Dios nos ocuparemos ms tarde.

Y cada uno puede cultivarlo a su hora. Viva Nicols Lenn! A los quince aos me decid por la aventura y soy en potencia el ms grande de los aventureros. Mis camaradas no lo saben y a m me importa un comino que ni siquiera digan como la duea de mi casa: -Si l quisiera Es tremendo pensar en la vida microscpica que se realiza en las aguas estancadas. En el Instituto Osvaldo Cruz, de Ro de Janeiro, pude comprobarlo. La intimidad de mi esperanza no conoce el reposo. Mi sueo no tiene lmite y est siempre despierto. Escucha ahora el silencio, la noche de mrmol, la lnea oscura del horizonte, la estatua de la plazoleta, el canto del borracho conocido. Amiga, pequea amiga, qu horrible es estar triste y los poetas creen lo contrario. El sulfato de cobre se disuelve en un litro de agua. La lluvia ha venido con todos sus tambores. Un ejrcito de burbujas se ha instalado en el techo. Me martiriza la soledad, me ahoga, me devora una fiebre verde, como si estuviera en el corazn misterioso de Africa.

* Publicado en Pagina 12 al cumplirse los 30 aos de la muerte de Tun De: http://www.lexia.com.ar/