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FLORES
MUERTAS
DE FRÍO
Gracias Arita.
I
Se levantan y procrean
como mariposas verdes
entre flores muertas de frío...
Y te veo acicalándote
relamiendo tus huesos
sin remordimiento.
No me importa tu aliento
de uvas añejas y bohemias,
ni la falta de tus pechos encendidos...
En esta muerte
mi preciosa muerte...
Mi muerte...
V
Fue entonces
cuando tomé tus manos,
y me fundí a tus huesos...
VI
Las estrellas.
Hijas de la luz de tu mirada,
huyen desesperadas por el universo...
Me incorporo a la legión
de sueños desesperados
e inmaduros...
Suspiro aletargado
entre el polvo y la ventana
por el beso de la orquídea...
Este mar incomprendido
que azota tus playas
recoge tus redes...
Donde el horizonte
se extingue súbitamente
para liberar a los espíritus...
Y el canto de la lechuza
oráculo de la penumbra
desata la tormenta...
Entre caminos colorados
ejércitos tristes
marchan hacia el destierro...
Y me repito en la agonía
de la tumba descuidada
solitaria y nostálgica...
Mi santa cruz...
VIII
El día
torpemente llega...
IX
El Vampiro desvelado
descansa su osamenta púrpura
antes del primer rayo solar.
Fumarola interminable
de ese tren fantasma
que transporta mi cadáver
hasta el lecho más profundo.
Yo te veo sencillamente
arrodillada en pleno mimetismo
con las flores de esta noche
que custodian mis inmortales restos.
Quiero decirte que no llores
las lágrimas rojas me devastan
y no puedo levantarme
y mi capa se hace más pesada
la oscuridad más profunda
tu distancia más amarga...
El viaje es interminable
y el invierno se esfuma
tal vez llegue con la primavera
para asfixiarte
con un beso...
Pájaro Azul
Y se posó en la rama
cual ave del infierno.
Aleteando entre la oscuridad
esparciendo la llovizna.
Recuerdos de invierno
entre sus garras mortíferas
alimento para sus demonios
voraces y crueles, mendigos...
EDITORIAL
“ILUSTRES DESCONOCIDOS”
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