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Vicente Gallego

Poemas

Aurora de la muerte
(Salvia divinorum)

Fue fumar y esfumarte


de tu mundo y de ti
hacia tu mundo oscuro.
Fue tan slo un momento
que no tuvo principio y que no acabar.
Fue conforme el arder, ser un humo fragante,
una lumbre tan slo
con las hojas resecas de la salvia quemada.
Fue de plata y tiniebla la funeral aurora,
fue encontrar un camino
en el fondo ms cruel del pozo ciego,
fue fundar residencia
en el mismo reverso de la incrdula carne,
contemplar la semilla del terror
germinada en corola de una flor sin races.
Fue morir y vivirlo,
fue partir y quedarse,
fue brillar un segundo
de la muerte en el negro filamento,
apagado de luz misericorde.
Vicente Gallego

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Vicente
Gallego
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Rogatorio
Por la esfera y la cruz
de perfeccin divinas,
por la idea de un alma
que nos salve en la muerte,
por el alma sin vida del que sufre
el silencio de Dios ante la saa
incomprensible y fra de sus dioses,
por esta soledad
planetaria y devota del amor,
por la arcana razn del sinsentido,
por el sueo de aqul
que en su vuelo encontr
el ciego pedernal de la vigilia;
porque no lo sabr, porque no me sabr,
por lo que s sabemos:
por la oscura ceniza
de la rosa de luz que pudo ser,
por el ser y el fue
que son el nunca,
por el instante eterno de sentir
esta amarga piedad que es la alegra.
Vicente Gallego

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Poemas

Septiembre, 2
Es ahora la vida
esta extraa y frecuente sensacin
de sopor y distancia,
y es tambin una luz que vela el mundo:
salir del casern tras la comida,
recorrer bajo el sol la carretera
con los ojos ardientes de un verano
y sentarme en la roca frente al mar.
Abandonarme entonces
al sonido sin pausa de la tierra
mientras me vence el sueo algn instante
y me moja las sienes con su agua bendita.
Descubrir con asombro renovado
al pescador que vuelve cada tarde,
como vuelven las olas,
como vendr la brisa con la noche.
Y esperar otra vez sobre la roca,
abrumado en el centro de la vida,
a que la sombra inunde
lentamente mi sombra.
Vicente Gallego

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De: La luz, de otra manera, 1988.

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Septiembre, 27
He reledo hoy la historia antigua
que t me regalaste, las batallas
entre griegos y persas, las conquistas
innumerables de Alejandro,
el fuego y la pasin que ahora parecen
un absurdo derroche
que no acierto a entender. Quiz, los tiempos...
el curso de esta tarde tan alejada y lenta,
sin afanes y solo,
esta tarde tranquila en la que amar
lo gris, lo no tan brusco ni glorioso:
perderme en mi interior sin ambiciones,
asumir la penumbra y deslizarme.
Reflexiono en mi cuarto
mientras llueve, parece innecesaria
cualquier exaltacin.
Las cosas, lo que exigen.
Me ejercito
en la absoluta calma,
escucho los sonidos que producen
la cisterna, el desage, la anticuada
fontanera de esta casa,
y examino los dedos de mis pies.
Es slo el tiempo lento, el oleaje
que me eleva despacio hacia m mismo,
un dejarse arrastrar por la marea.
Existir: todo y nada,
este instante tan mo que ahora habito.
Vicente Gallego

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De: La luz, de otra manera, 1988.

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Una tarde cualquiera


No hay grandeza en la tarde, ni en el ocio
que la tarde me entrega y que he gastado
en buscar algo grande en el entorno
que ahora envuelve mi tiempo. Y despus de la msica,
y de mucho tabaco, y de dar muchas vueltas
por mi vieja memoria y por la casa,
he encontrado en un libro algunas fotos
de una tarde tranquila como sta
en las que estoy fumando en la terraza.
Y al mirar esas fotos todava recientes
de un momento trivial como este mismo,
una extraa emocin adorna los objetos
que desde all me observan, y que voy comparando
con lo que son ahora: las macetas
han cambiado de sitio, ya se han muerto las flores
que crecan entonces, y entre otros detalles
sin ninguna importancia que mi mano mud
al correr de los das, descubro ahora que es la mano
que sostiene el cigarro y parece la misma
lo que ms ha cambiado, pues pertenece a un hombre
que soaba un futuro diferente
para el que hoy lo mira, y se sonre,
y alimenta otros sueos, y comprende
que tambin pasarn los de este da,
y an contempla la tarde que se escapa,
y en ella al fin percibe, durante un solo instante,
esa extraa grandeza
que al pasar pone el tiempo en las cosas pequeas.
Vicente Gallego

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De La plata de los das, 1966.

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Una historia vulgar


Qu extrao es de repente todo esto
cuando te pasa a ti: que se arruine la carne,
que el entusiasmo falle, esos dos baluartes
que jams se rindieron, ni siquiera
cuando todo tembl en algn momento.
La realidad te alcanza, y el mundo te parece
un chicle masticado que molesta
retener en la boca sin sabor. Vas llegando
donde jams pensaste que llegaras,
porque no piensa el joven seriamente
y se ha sido el regalo ms grande de la vida
que su destino sea el deterioro.
Es vulgar esta historia como aquellas
que leas distante en los versos ajenos:
otro hombre comprende que ha gastado
para siempre la parte ms hermosa
y tambin la ms breve de su tiempo.
Es vulgar esta historia,
y al mundo no le importa.
Lo que tiene de nuevo es que por fin
ese hombre eres t.
Vicente Gallego

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De La plata de los das, 1966.

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La perspectiva miente
Esta tarde me aburro
como un guardagujas
en una va muerta, y el verano parece
el intil sofoco de una dama anticuada.
Por buscarle a este tiempo alguna luz
he pensado en los das de otro agosto
que en la memoria brillan como un faro:
ese agosto en que un nio fue feliz.
O lo imagina al menos este hombre
que es ahora aquel nio,
porque ha comprendido que esa luz
no le llega de entonces, y que es el recuerdo
quien la pone en escena cuando los aos pasan.
Mi memoria se esfuerza
por volver a aquel tiempo y serle fiel,
y esa misma pelcula, que hace slo un segundo
rebosaba de brillo y de color,
ahora pasa en mi mente con la escasa
y temblorosa luz con la que fue rodada:
En un pueblo pequeo, bajo el cielo
inexplicable y alto de los viejos veranos,
unos nios se aburren: ese mundo,
con horarios de vuelta y prohibiciones,
les parece pequeo. Para matar las horas
se esconden de sus padres, fuman, dicen
que fumar a escondidas ya les cansa,
que estn hartos del pueblo, de sus padres,
de esperar que la vida, la verdadera vida,
comience.
S, en aquellas escenas
todo fue en blanco y negro, y es ahora el recuerdo
experto en adornar viejas pelculas
el que al darles color y darles brillo
me devuelve tan bellas sus imgenes.
La experiencia me ensea que estas tardes de tedio,
Vicente Gallego

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cuando olvide sus sombras


atrapado en las sombras de otras tardes
todava ms negras, quedarn registradas
como un tiempo de luz en mi recuerdo,
y sabrn consolarme en las horas oscuras.
Debe haber cierta luz en las tardes de ahora,
la experiencia lo ensea.
Lo que no nos ensea la maldita experiencia
es en dnde se esconde, de qu modo gozarla en el presente,
ni por qu cruel torpeza cualquier tiempo que luego
brillar como un sol en la memoria
tenemos que vivirlo a la luz de una vela.
Vicente Gallego

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De La plata de los das, 1966.

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El olivo
En su hbito oscuro, con los brazos abiertos,
como un monje que al cielo le dirige
su plegaria obstinada por la vida del alma,
el olivo difunto permanece de pie
mientras la tarde dobla sus rodillas.
Enhebrado en la luz que se adelgaza,
su severo perfil
cose el cielo a la tierra,
vertebra el espinazo de la tarde.
Y un saber de lo nuestro
en su reserva humilde sospechamos.
Encallecida mano codiciosa
cuyos dedos se tuercen arrancndole al aire
un pellizco de vuelo,
algo extrao nos hurta el viejo olivo:
un secreto inminente, temperatura extrema
de un decirse que clama en su lenguaje mudo.
Y el hombre le dirige su pregunta.
Con su carga de hormigas y de soles,
con el misterio a cuestas
que buscamos cifrar en su oficio sencillo,
este tronco orgulloso es slo eso:
sugestin arraigada de las cosas
que quedarn aqu cuando partamos,
contundente respuesta
que a la luz de la luna nos aturde el odo
con su seco zarpazo de silencio.
Vicente Gallego

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De: Santa deriva, 2002.

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El sueo verdadero
En el cenit del da
un derrumbe se escucha silencioso:
es el nfimo estruendo
de la nube que quiebra su lograda figura
para ser de s misma slo un eco en lo alto.
Todo est en su solsticio,
en su plena apariencia mientras el sol lo abrasa.
Y a la herida del hombre su latido le presta
el frgil corazn de la que cree su hora
en la burla del tiempo.
Todo vive muriendo y, sin embargo,
qu arraigado saberse cierto y hondo
en la misma raz del desarraigo,
qu morada a cubierto en la brusca intemperie,
qu verdad este sueo
cristalino de agosto.
Vicente Gallego

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De: Santa deriva, 2002.

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Escuchando la msica sacra de Vivaldi

A Carlos Marzal y Felipe Bentez

Como agua bendita,


como santo roco tras la noche de fiebre
lava el alma esta msica con su perdn sincero,
fluyente arquitectura que en el aire vertebra
la ilusin de otra vida
salvada ya para gozar la gloria
de un magnnimo dios.
De lo terrestre naces,
del metal y la cuerda, de la madera noble,
de la humana garganta
que estremecida afirma la hora suya en el mundo;
y sin embargo vuelas, gratitud hecha msica,
evanescente espritu
que en el viento construyes tu perdurable reino.
Si algn eco de ti sonara en nuestra muerte...
En mitad de la muerte suenas hoy,
cadencioso milagro, pura ofrenda de fe
en honor de ese dios que no escucha tu ruego
o que escucha escondido, tras su silencio oscuro,
la demanda de luz con que el hombre lo abruma.
Y si no existe un dios,
quin inspira en tu canto tan cumplido consuelo,
extraa meloda de blasfema belleza
que a los hombres sugieres su condicin divina,
para qu sordo odo
cuando sea ya el nuestro desmemoria en el polvo,
Vicente Gallego

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en mitad de la muerte, orgullosa plegaria emocionada,


celebras esa frgil plenitud
de no s qu verano o qu hurfana espuma
feliz
de aquella ola
que en la maana fuimos?
Vicente Gallego

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De:Santa deriva, 2002.

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Oracin pagana
Sopla recio a mi espalda,
viento oscuro y tenaz del desarraigo,
confndeme los pasos y sita mi norte
donde no halle el amparo de esta mansa morada.
Quiero arder en la noche como un fuego sin dueo
mientras la noche dure,
y que el santo egosmo
de quien busca el placer y renuncia al soborno
con que compra el resguardo voluntades
me atraviese de espinas por pretender la rosa.
Yo le entrego al diablo cuanto tengo por mo,
y que l lo malvenda,
y slo pido a cambio caminar a su lado.
De la paz pusilnime que en el orden anida
no mendigo limosna: que el desconcierto traiga
su cizaa a la casa que mis manos levanten.
Porque slo en el roto corazn de lo turbio
he encontrado la luz verdadera del fuego,
que las sombras me lleven,
y yo lleve conmigo, cuando sea la hora,
la clara vecindad de la tiniebla ardida
de mi noche a la noche.
Vicente Gallego

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De: Santa deriva, 2002.

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Fetichismo
Esclava del capricho
de tu extrao demonio,
del ornato requieres en tu entrega desnuda:
seda negra
sobre negros tacones para el descalzo amor.
Pero lo ms extrao es que un demonio,
cuyos caprichos cumplo esclavizado,
ante tu negra seda truena y gime,
clavado en el arpn de la lujuria.
El color de la sombra que seremos
nos enciende en la cama y, ms extraas,
nuestras sombras propician la concordia
con que t y yo robamos
un placer tortuoso a la inocente seda.
Seda negra en tu cuerpo
para abrigar el alma,
y en la margen del ro que nos lleva,
el oasis remoto donde el instinto busca
claro cauce en su noche.
Y en la noche cerrada del deseo
mendiga nuestra fiebre su limosna de aurora.
No hay nada que entender en los antojos
de los fieles demonios que en nosotros gobiernan,
tan slo su obediencia nos reclama
y est bien que as sea,
est bien que el misterio anteceda al misterio
negra
seda negra
sobre tu blanca carne, negra
seda negra
como el oscuro amor, como el oscuro

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origen de la luz que en nuestro cielo


brilla slo un instante y se hace oscura.
Vicente Gallego

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De: Santa deriva, 2002.

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