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SOBRE-VIVIENTES AL 2º DILUVIO

Lugar: CALI
Época: DÍAS DE ANDRÉS EMPANTANADO
Elementos: DROGAS TOXICAS
Vida Alterna: SIGLO XXI
Música: DE HOY Y DEL OTRO SIGLO
Inauguración: CON UNA POKER

Por: flow

Desplazado por los impulsos del tiempo y arrastrado lentamente a pasos agigantados

hacia un siglo XXI superficial y jovial, me levanto en una mañana de Cali, son las cinco

de la mañana, la atmósfera cargaba aun luces oscuras en su regazo. A esa hora, el aura

de las plantas del jardín sale en relumbres que mi vista absorbe… los pies tocan el

húmedo lodo que dejaron las gotas de lluvia durante la noche y doy gracias al cielo por
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estar vivo, por arrebatarme de entre los muertos al diluvio del siglo anterior. Escucho

las primeras vibraciones sonoras que brinda una mañana. Rápidamente son las siete y

prendo la radio para que escolte el fondo de mi rutinar alrededor del rancho en que vivo

en Acopi zona industrial de Cali… a esa hora todavía no salen a aventurarme en el aire

los diferentes tufos que sueltan las fabricas de por ahí cerca, y aun permanece virgen el

espacio, de los ruidos que estas engendran. La radio no es capaz de opacar el jardín

infantil de aves que chillan y juegan por todos lados… me detengo, como deteniendo

mi tiempo, siento que alrededor todo continua, y escaneo el jardín con ojos de artista,

observando sombras, pillando líneas, imaginando formas por fuera de las formas;

saltándole al tiempo sus épocas, y dentro de él, engañándolo, haciéndole sentir que

estoy en un hoy, mientras escarbo en su línea recta hacia atrás, hacia un pasado

determinado, y se me solidifica a través del verde del jardín… una figura sonriente con

un libro en su pulgar y demás dedos, pelo largo, gafas grandotas de marco grueso tipo

abuelitas y con pinta desarreglada, urbana, anti-social…

- a Angelita le hubiera gustado estar acá, -me dijo sonriente

- revivámosla, -le decía, mientras miraban mis ojos a través de las hojas de los

árboles de guayaba y papaya. Un color azul en el firmamento se permitía

formas de nubes blancas que pasaban…

- aquí donde estamos, esta vivita y culiando

- siempre he querido preguntarle a ella, porqué nos dejo solos en el nortecito

- era necesario, tenia que descubrir la salsa y el descontrol para que

acompañaran la perdida del brillo de su pelo que le dejo el rock
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- es como untarse una crema extraña, es como abandonar su tribu, -y le seguía

repitiendo equivalentes dolorosos a ver si cambiaba el concepto, mientras él

se encaminaba por entre el sendero del jardín de las malezas, hacia el parche

cerrado de las banquitas… con la otra mano me invitaba a que lo

acompañara. Asentí, mientras continuaba con las mismas equivalencias…

es como asesinar a puñalada cruda sus parceros, su combo…

- puñalada carnicera, -se reía a carcajadas, eso es lo que me gusta de Angelita,

que supo traicionar y dejar en un mal viaje a todos, para esconderse a vivir la

oscuridad nocturna del sobre-vivir diluvial

- o sea que solo estaba la sobre-vivencia arruinada por la existencia

generacional… o la muerte, -le dije esto ultimo como acentuando un mal

viaje

- claro, ella escogió el más difícil, yo el más suave, como dice en el gran libro:

“alégrate mas en el momento de la muerte que en el del nacimiento”

- contradicciones –le grite teatriando a estar enfadado

- la vida es una contradicción, donde los imbeciles están de testigos

- ¿poesía caicediana?

- realidad postrera en cuatro dimensiones… ahora yo no necesito caricias

como antes, ahora, ella carga el peso de medio siglo en un cuartucho de La

Quince, frente a un espejo que es cómplice de sus equivocaciones

“ahora que estoy muerto

mira que estoy muerto

ahora que doy muchos pasos
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no me encierran

no me acorralan

ahora que hasta he

perdido la tristeza

que no me canso

que me cansa nada

ahora que me siento rico

que miro a las personas por dentro

que ya la gente me gusta

que deje de ser tímido

ahora, que esto, ya sé

como nombrarlo

que ya no me alborota

el estomago

ni de aire frío o caliente

que esta todo sereno

que no explota

ahora que estoy esperando por mí

vida

que tengo mis años sin recuerdos

que tengo mis años acariciados

que ya no busco caricias
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ahora que estoy muerto

mira que estoy muerto

ahora que estoy joven y huelo bien, y

de todos modos muero

ahora que todo es una

gran aventura

ahora que no estoy solo

que no estoy solo

seria el tiempo en el que no

te necesito

que no te necesito

ahora que no sufro

ahora que los días son mas

que polvo

ahora que supere la muerte

así de rápido

que los recuerdos son odas etéreas

que pasan a través de estos ojos firmes

que los mitos se derrumban
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como soplar casas hechas de

paja

si puede ser que día tras día

si puede ser que dejé de sufrir

si puede ser que los días

si puede ser que la muerte

si pueden ser los recuerdos

en estos ojos firmes

que los mitos

de otros días

si puede ser que sufra nada

ahora he sobre-vivido

la generación de las drogas

ahora puedo decir

que vencí a la muerte

porque siendo joven

de todos modos muero

mira que estoy muerto

pa vos

estoy muerto

a todas tus emociones.”
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- uff, -en silencio solo pude decir uff, era la contra-poesía-caicediana que

soltaba ahora su pecho

- no nos quedemos mucho rato en silencio, -volvió a sonreír… lo más hermoso

que tenia era la energía tan positiva y sana que esparcía y difundía en mi

interior, y su sonrisa y su mirar inocente

- calicalabozo, -le dije a ver con que salía

- siguen encerrados todos en sus pequeñas celdas que llaman hogar, ciudad,

país, planeta… nadie es apto a soltarse desnudo y sobrepasar los limites del

pensamiento global, hasta alcanzar el gran mar… te llamarían maestro,

profeta, u otros sinónimos a la locura… como la pintura que hicistes en

memoria de Allende, Bolívar, Camilo y el Che

- me quitas el miedo, como sacando cuchillo de mantequilla, con tus palabras,

ya no importa si solo tengo 15, 19, 30, 51, 85, 113 ya sé que siempre seré

joven si me da la gana. Si la muerte me aborda, será alegría y un dialogo

interno hacia la eternidad… que mi paso es temporal, que no importa si este

comenzar dura 1000 años, siempre estaré joven y sonriente… tu muerte lo

ha probado entre vidas paralelas a los jóvenes de hoy. Tenias que haberte

tomado todos esos seconales para acabar la existencia de las drogas toxicas,

para que una generación nueva pudiera sobre-vivir ese gran diluvio

universal… eres una ciudad solar en mi existencia…

- bueno, no es pa tanto, ahí que morir para poder sobre-vivir… mi mente ya

no pelea en las calles, mi existencia no existe, me llaman de todos los lugares

y me quieren convertir en un dios de papel, cuando simplemente fui YO,
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ellos también pueden ser sus propios dioses, si quieren o puedan llegar a ver.

Aquellos que me quieren volver un dios, parece que sufren los fracasos a sus

sueños, al pegarse a metafísicos esquemas traicioneros de un sistema

organizativo aparentemente funcional pero esquivo e ilusorio… piensan que

desde ese pedestal, tienen derecho a volver dioses a los muertos, por lo que

ellos mismos no pueden hacer… un don de Midas que desea emerger del

fracaso de unos sueños, nombrándome príncipe de los muertos… que se

callen, les grita Brian desde acá, pero no alcanzan a escuchar las nuevas

canciones que desde acá les enviamos, no usan esa energía en mejor forma,

en descubrir las nuevas letras, los nuevos poemas, las nuevas canciones que

gotean filtrándose desde el infinito lentamente entre las venas de individuos

receptivos… sabias que ahora canto en una banda de rock?, con Brian,

Jimmi y Kurt… Janis es mi nueva amiga, ya no tengo miedo, ni timidez. Los

cristales de mis gafas son transparentes y mantienen la realidad abstracta de

las dimensiones… la sangre derramada en Pance se elevo en clemencia y se

hizo justicia. Los nuevos niños de la guerra pagaron su precio con sangre

justificada… en manos de la muerte duermen los secuestrados del patíbulo,

lo mismo que los soldaditos que viven como rehenes entre las filas de una

guerrilla sin carisma ni filosofía, porque no tienen en sus mandos

chesguevaras, sino narco-traficantes que viven humillando a sus sub-alternos

por un cigarrillo o un vaso de jugo. Nadie se salva de la reacción a sus

acciones… tócame la palma de la mano, supere el sostener en ella una

cerveza, polvos de morfina y una teta alcoholizada… ahora llevo las huellas

del sacrificio, soy una especie de mártir a escritores jóvenes desconocidos.

Mi literatura es simple, normal, real, cruda, dimorfa, humana, caliche,
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vulgar, inspiracional, contiene el viento, la papaya, la guayaba y el mango

caleño. Esta untada de tierra y semen. Los Pellares le gritan a cada rato que

trata de invadir sus planicies… en resumidas, soy un escribidor, por eso los

grandes escritores no me leen, y los seudo-intelectuales me odian… por

culpa de mi amor a la libertad. Soy tan libre que disfruté matarme y así

asesine las letras sucias que provenían de los escritores falsificados… todos

ellos permanecen en la mediocridad, por falta de originalidad. Confunden la

forma de tratar situaciones crudas sensibles y profundas, llenándolas de

letras empapadas de versos sexuales torpes. Pero lo peor es que tienen

críticos y medios periodísticos millonarios que los apoyan… la educación

podrida a invadido nuestra raza como virus contagioso, volviéndonos

insensibles a la pureza

- se te desenvuelve todo hacia un espectro tuyo empotrado en un siglo XXI

ajeno a tus lamentos, amarguras y sueños… como una cinta de video escrita

en maquina de escribir de rollo en blanco y negro, para ser pasada a

computador fabricado en China con componentes Hindis, de Shangai y

Pakistán… que podrías decir en tu nueva revista de “Ojo al Cine Siglo XXI”,

que películas incluirías esta vez, ó estarías todavía atado al siglo XX y su

sangre que marca el sueño fallido de un Hollywood que se apoya sutilmente

en formas de colores pasajeros… o es tu cine, más humano y menos pop

- huy, tenés cuchillas de afeitar en las neuronas… me cortas… pero en verdad,

mi sueño cuando fui a Los Ángeles, fue hacer cine… primero mi desilusión

cuando llegue a Hollywood, no era ni es lo que me imaginaba, o pensaba que

era… era solo una calle sucia y fea con olor a decadencia, llena de turistas
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gordos y estúpidos caminando por entre letrinas disimuladas entre almacenes

y zombis en las calles que alumbraban sueños muertos… los Estudios de

cine estaban amurallados y no hablaban español, mejor dicho, mi ingles era

una mierda y tenia un sueño, pero la escalera para subirlo se llamaba

Hollywood y tenia millones de escalones con puertas falsas y animaciones

mentales inventadas que te agarraban los pies para evitar que asciendas…

dolió, y me vine, me deprimió aun más llegar y no poder hacer el cine de la

forma que quería en aquel Caliwood… hoy por hoy, me intereso más en un

cine alternativo manual, en proyectos audio-visuales colectivos sin visajes…

en Tabogo algunos creen que hacer cine, es seguir las huellas de los hijos de

los hijos de los sueños perdidos en documentales extranjeros… el lado

positivo de esto, es que ahí grandes talentos nacionales en dirección y

actuación, eso es chévere, es lo bueno de esta época, mejores oportunidades

para hacer cine con visiones mas sobresalientes.

Nos quedamos en silencio otra vez, habíamos soltado labia por un par de horas y me

parecía que él había descargado algo… deseaba preguntarle mas sobre el suicidio, su

suicidio, pero todavía no encontraba el espacio. Entonces buscaba sus ojos a ver en que

se distraía, o si estaba ido en el pensamiento… lo encontré siguiendo con la mirada el

revoloteo de las mariposas, de esas pequeñas y amarillas que se perseguían la una a la

otra hasta unos arbustitos cercanos… el juego de las mariposas era sencillo y luego

dejaban en la parte oculta de unas hoja, huevos hacia otra generación, vidas breves, un

poco menos breves que las nuestras, con funciones similares… perseguíamos,
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copulábamos, dejando nuevas generaciones empolladas que en solo 15 años estaban

comenzando a destilar sus propios itinerarios de vuelo… me arriesgue y dije…

- parece que el suicidio más común es entre jóvenes… los viejos se suicidan

cuando cometen errores comprometiéndoles el honor y esas cosas que pesan en las

conciencias… tienen los jóvenes pesos de conciencia en sus decisiones, o solo la oscura

amargura del alma que les sumerge en autopistas de desilusión que terminan en sótanos

de soledad, de temor, o mejor dicho, en ese terror de estar vivo, en el llanto que suelta

una picazón de ansiedades interminables que no los deja ni tener sueños largos,

despertándoles entre oscuros y demoniales remolinos nocturnos de inestabilidad

mental… sus emociones parecen haber sido masacradas por una tormenta de

desordenados huracanes de todo tipo, acorralándoles en una esquina del castillo de la

muerte… ella, solo tiene que soltar la guillotina, no hace nada mas, no pregunta, no te

lleva de la mano, no te llama, te encuentra fuera de tiempo, disponible carnero a ser

sacrificado sin razón… ella presiona el botón derecho del ratón y baja a eliminar, doble

clic y… entras en el Hades vacío y frío de la mitología religiosa griega, y de allí no

sales hasta verte en la necesidad de entregar tus dones y capacidades a otro ser humano

en vida… los perdes todos, los tiras al olvido de tu existencia, no los recuperaras nunca,

parece ser la única condición para poder salir de ese hueco mortal… perdistes las

bendiciones que dio la vida… -me quede en silencio otra vez

el vacío comenzaba a crecer lentamente

su mirada se había desfigurado y no miraba a nada

ni a nadie
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puso una mano sobre el pasamanos de la banca para ayudarse a levantar… no me

miraba… sus átomos se iban transformando… todo su cuerpo comenzó a volatizarse

suavemente… una pequeña brisa lo levantaba y lo incorporaba entre las partículas del

aire… se alejo como Antonio Ricaurte, pero sin violencia y fue a darse entero hacia

todo el jardín… se deposito sobre las hojas del mandarino en dirección hacia la tierra

negra, pasando encima de mariposas para penetrarse en las raíces de los árboles,

alrededor de papayales, del tangüelo, del mango, de la guayaba y abonaba la espinaca…

aun jugó con los insectos del estropajo y la maleza, la perenne hierba fue la ultima en

recibirlo… le mire y me sonreía… escuche su ultimo aliento y fui y gire la llave de agua

de la manguera y comencé a soltar átomos de agua por todos lados, que se incrustaban

mezclándose con las cenizas… las mariposas escapaban a la humedad lluviosa

moviéndose de un lugar a otro, así estuve mangueriando por horas, tal vez días o años,

hasta que sentí que Andrés se encontraba tranquilo, sereno, sin angustias, acompañado

del universo, amado, acariciado por las ninfas de la tierra, de las piedrecillas, de las

lombrices, de las canciones que el eco traía de los canta-autores, la música que abonaba

las almas y surgían florecitas amarillas por todo mi jardín, como las de las maticas de

maní de jardín que trajo el MIO a Cali… era de noche cuando termine de regar, de la

manguera ya no salía mas agua, el pozo se había secado, había realizado su misión… la

deje caer en cámara lenta, hizo su ruido al caer, pero mis pasos ya me habían alejado!

Fin

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