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ABSENTA
POETAS

PUBLICACIÓN IRREGULAR
DE
CULTURA SUBTERRÁNEA

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Edita: A. C. Absenta
Copyright de los autores

Depósito Legal: SA633-2007
Edición: Noviembre de 2015
Impresión: Copycentro, Bonifaz 9, Santander
Dirección y fotografia de interiores: Javier Perales
Maquetación y composición: José Manuel Sanrodri
Fotografía portada y contraportada: Valvanuz Lezcano
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editorial
Yo también dejé un trabajo en la ciudad, y al igual que los
chicos de Jersey como Manero me sentí mejor al cruzar el
puente. Ahora sobre el río Hudson con la mirada al frente, detrás La Ciudad Vertical. Estático fijándome en Ellis y en Ella,
Miss Liberty, me acerco a sus faldas. La mano en el bolsillo,
acaricio un cuar to de dólar impulsivamente, noto el relieve
gastado de las alas del águila. Sentimientos encontrados, escalofríos, nervios y una sensación total de efervescencia, inevitable no pensar en Ellos. Me acuerdo de Federico, Céline,
Picasso… el mismo viaje, las mismas aguas, el mismo suelo.
Persigo las almas que se perdieron una vez y que siguen flotando. Discurro por la séptima hasta darme contra los andamios del Chelsea Hotel. Paro en la entrada, me encuentro un
pase en el suelo, memorabilia para fotógrafos en horas bajas.
El rostro amable de Man-lai Liang nos invita a su habitación
en la primera planta. La vista es agradable y la conversación
aún más, ninguno contábamos con esto, inevitable no pensar
en Ellos…
Cielo limpio sobre Manhattan, es sábado y desde la terraza
se ve a la gente guapa, vestida casual. Balconada de forja, fachada roja y negra, vidrieras de colores, la ciudad inmensa encendiéndose y casi puedo tocarlo todo, mis manos se mueven,
de nuevo inevitable no pensar en Ellos, pero sí también nosotros estuvimos allí…

El Padrino

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EL

ARTISTA

INVITADO

“Como el pájaro en el alambre, como el borracho
en el coro de medianoche, siempre a mi manera
he intentado ser libre”
(Leonard Cohen)

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Versos de Mikel Lado Peña

Cemento vertical
Lágrimas de alcantarilla y amargura
rebosan las aceras de cemento fundido
entre millones de pasos perdidos
que desbordan galerías subterráneas
bajo impetuosas torres de cristal liquido
que abruman los minúsculos sentidos.
Todo es gigante ante la decepción enorme
de la perdida de la identidad del hombre
que agacha su cabeza y diluye su sombra
entre las luces que ciegan la ingenuidad eterna
del creador preso de su propia herencia
a la que a su vez, ama, reverencia y vela.
Laberinto del sinsentido que nos abriga
de oscuridad de un cielo con luminares estelas
y nos protege de la férrea soledad maldita
rodeándonos de multitud esquiva y desconocida.
Y todo aun así, de ti, nos atrapa y fascina
como amante de una noche que nos ignora toda la vida
como tierno enganche a las golosinas sin cartillas
como luces del alba desde una azotea de la quinta
avenida.

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Welcome
W
e
l
c
o
m
e
Bienvenidos
a la gran avenida
donde los besos
siempre ruedan
y las miradas se
diluyen efímeras
y las largas piernas
son poco efectivas.
Bienvenidos al calor de cada día
aceras humeantes de rabia herida
y cabezas amontonadas sin huida.
Bienvenidos todos a la farsa bendita
cartones y neones, taxis y perdedores
músicos de metro tocando en la esquina
Bienvenidos a la tierra del color del dinero
y barrios llenos de rostros de colores diversos
palabras y lenguas que destilan el olor del destierro
Bienvenidos a las hojas de hierba y las leyendas vivas
al subterráneo recuerdo del jazz de una trompeta negra
al fotograma mentiroso de un beso al final de una guerra
Bienvenido a la gran manzana que no duerme ni te da tregua.

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Versos de Eva María Palenzuela

Nubes mojadas
Me anticipo al despertar de la mañana
con los parpados medio hinchados
al sostener la luz que conquista mi ventana
impregnando de sueños mis desvelos
arropando mis manos desvestidas
contribuyendo a la calma en vida
memorando tu sonrisa optimista.
Me anticipo al despertar de la mañana
silenciando al viento de madrugada
con los bares aún cerrados por descanso
que me convierten en noctámbula sin refugio
y en paseante de avenidas solitarias
acompasando las pisadas de los barrenderos
en su último tramo de limpiar calles adormecidas.
Me anticipo al despertar de la mañana
y siento que tú, aún estás conmigo
en lo imaginario de mi mundo nevado
incomunicado por carretera y ferrocarril
pero volando a través de nubes mojadas
que hacen de mi viaje un retorno inequívoco
hacia la ciudad despojada de adoquines rotos.

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Distintos hombres
Era más de media noche
un hombre triste camina
por empedradas calles dormidas
él, imagina llegar a la media luna
y albergar entre su lucero blanco
la calma sostenida de los días imperfectos.
Era más de media noche
un hombre perezoso
cruza descalzo plateadas orillas
él, imagina cobijarse
entre el vientre del anochecer
y tejer un gabán de estrellas
en esas noches en las que se refleja
la silueta de un hombre triste caminando.

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Versos de Alicia Villares

Las ciudades no son para los gatos
¿Oíste las cloacas?
¿Y lo de debajo?
Las ciudades no son para los gatos,
incapaces de arañar
las notas, ni encontrar
con el rabo
el equilibrio
en ese dormir y despertar siempre a destiempo.
Todas esas luces que dicen
ocultan las estrellas…
si miras en la calle
sabrás que en realidad
arrancaron el brillo de sus almas
en los ojos. ¿Las de los gatos?
Más las de otros.
Y las sobras embolsadas
que no sobran, dando de comer
un hambre que no cabe en lo famélico.

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Me lo contó un pajarito
¿Cuando la sombra te la da
una parada de autobús
desconocida,
sin asiento, graffitis, pervertidos, croquis,
ni miradas al reloj. Sombra
de tu sombra. Y aún
orugas comiendo de tu estómago,
maleta llena para el viaje.
Lo que falta sé que está
detrás de las ventanas del edificio
que me encara al otro lado
del alquitrán pintado con plantilla,
lo canta un canario
entre barrotes, grano y excrementos. Y agua.
Hay tanta inquietud
en esas alas, que le silbo
paisajes curvos verdes
hasta que estira la pata. Descansa
tú que puedes. A mí
me queda esperar, donde nadie
mira atrás cuando sale del infierno,
sin ocasión para desvanecerme.

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Versos de Javier Perales

Brooklyn bridge
Las columnas se abrieron y me pierdo
en las calles junto a ti,
tal vez no importe nada porque el equipaje
ya no pesa aquí,
una marea de neón, taxis color limón.
En el parque la fuente,
todas esas canciones nacieron aquí
donde los héroes vivirán para siempre cerca.
Hierve el espíritu de Strawberry Fields,
Edificio Dakota, 38 special,
Chelsea Hotel en ruinas, Me and Bobby McGee,
La sombra de Sweet Jane en la esquina,
Nico y Lou Reed.
Mañana de domingo en Harlem,
Apollo Theater, Boulevard Malcom X.
Hamburguesa en Hell´s Kitchen,
luces en Times Square y chicas pintadas de azul,
Empire State, Samsón y Dalila.
Gangsters de opereta en Chinatown
frente a Little Italy,
vistas al East River, Brooklyn Bridge,
policías de cine desayunan en Tiffany´s,
cuadros de Monet y trajes en Wall Street.

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Versos de Alejandro Rebollo Roldán

Cotidiano
Cada mota de polvo en silencio.
Los ascensores subiendo al ático
alrededor solo hay un grupo de personas
haciendo fotos desde la azotea.
Una mosca se posa en mitad de la avenida.
El vendedor de rosas se ha ido porque
ya no encuentra un camino claro.
El corredor de apuestas preside el espectáculo,
el oficio de ultramarinos no entiende el presente.
Alguien no conoce a quien saluda.
La estampa de algodón en las esquinas
del escaparate
focos rojos y verdes de navidad.
Una planta acariciada por la luz que parpadea.
El lugar afortunado de un periódico amarillista
en el suelo.
Palabras cotidianas, una habitación en penumbra
y la persiana a medio bajar. Entra un rayo de luz.
El granizo golpeando la ventana de la buhardilla.
Muebles apilados alrededor de un cubo de basura
nadie mira el cambio de estaciones.
Ropa tendida, sábanas blancas.
De lejos se ven las montañas inundadas de nubes
estoy en mi habitación, no sé si hace frío.
El sábado por la noche el tejado estaba lleno;
No había más que fotógrafos chinos
rindiendo homenaje a una ciudad nocturna.
El tren llegando a la estación
y las lámparas parpadeando en el vagón.
Un hombre de negocios perdido en su propia vida.
Hay un portal y dentro los azulejos empañados.
El suelo está frío.
Un atasco en mitad de la autopista
una caída al aire libre de un paracaidista.
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Los anuncios de publicidad pintados de graffiti,
el temblor de baja intensidad de un terremoto.
Anoche dicen que pudo haber llegado a sentirse.
Un titular de noticias en la tele,
a las dos empiezan los simpsons
y el kepchup está guardado en la nevera. ¡Sácalo!
Quieta, posada vigila un águila desde el poste de la
luz
al lado los coches en la autopista viajan a gran
velocidad.
La lonja con pescado y trabajadores del puerto,
un chaval con gorra y pantalones de marca
mueve los hombros con intensa superioridad.
La ciudad vista desde arriba en un plano a la salida
de la estación.
Una pareja de turistas acaban de llegar felices
y quieren visitar todo. Es lunes por la mañana.
Las tiendas de ropa venden la nueva temporada
otoño-invierno.
El centro comercial abrió ayer domingo.
La red social guarda palabras de toda clase y nada.
Se ha levantado ventisca, es imposible ver el otro lado
Ya las nubes tapan las montañas. Es probable que
mañana llueva.
Anoche no fui a misa. Llevo quince años sin pisar
una iglesia.
Un nuevo titular en contra del aborto.
El bosque replantado después de un incendio.
Los caminos de las afueras por donde se levanta polvo.
El kilogramo para emitir el precio en la frutería.
La luz del sol entre dos nubes.
Suena la radio en la calle desde una ventana abierta.
Es un programa extranjero.
Las chimeneas ardiendo de una fábrica
El aire golpeando a una hoja y moviéndola en el vacío.
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Versos de Anxo Muiños

1ª singladura: todo empieza en el
ártico
I
¿Para qué sirve el papel?
El papel sirve...
para mezclar recuerdos
de calamidades y de ilusiones,
para enraizar los pasos de mi abuelo,
de un marinero encarcelado,
de un niño y de un viejo.
Mi abuelo en el Ártico fue apresado por la banquisa.
Consiguió arribar rompiendo hielo a la isla de Osos,
allí pasó un invierno.
Usaba el papel para calentar los pies
y para escribir sus esperanzas.
II
Partir
Mi abuelo antes de marchar,
se bañó en el río,
abrazó un árbol,
besó el prao,
bebió agua de la fuente,
plantó árboles en tierra húmeda.
Ya estaba preparado...
para navegar o para morir.
Los viejos dioses del mar lo decidirían
NOTA: Estos dos fragmentos poéticos forman parte del primer poema del libro Singladuras a Ulin que será publicado próximamente por Septentrión Ediciones.
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Versos de Alen Kerish

Civitas dolorosa
"Irás a las ciudades de papel
y nunca volverás".
John Green

Pasa el tiempo
demasiado despacio
en la ciudad
vacía, como una copa tardía.
La noche nos arropa
con vistas a la bahía
entre la espesa lluvia
que nos empapa
hasta los huesos del alma,
y la gente extraña
que nos rodea
como la boa
abrazando a su presa
antes de comérsela:
acólitos conniventes
al banquete cainita.
Una sensación tan ajena
como cercana,
tan lejos de casa...
cuanto más calienta el sol
más se acerca la tormenta
que nos separa.
"Lo más duro siempre
es el primer golpe de guadaña".
El puerto en el que te quiero
naufraga, cerca de la eternidad
lejos de la tierra prometida.
Bajo intemporales estructuras
que sobreviven estáticas
erguida sobre las aguas
se encuentra la vieja dama.
Un avión despega,
vive John Lennon
a su manera
en la gran manzana.
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Versos de Josep Esteve Rico Sogorb

Apocalipsis
Sueño que viajo por las estrellas a través de las
épocas del Tiempo.
Sueño que visito planetas para testimoniar vidas
recreando utopías inalcanzables
e inventando ilusorias fantasías.
Sueño cual Ulyses heroico que traspaso el umbral
de la Física
para transmutar cuando arribe la Muerte.
Sueño que renacerán la Bondad y la Esperanza.
Sueño utopías, sueño Apocalipsis...
Sueño que sus Jinetes ya cabalgan en mi Memoria...

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Tugurio
En el tugurio de rameras, la soledad me atrapó
lentamente,
tras recorrer callejones inmundos poblados
de jovenzuelas impúdicas
moviendo su lascivia al son de acordes
desenfrenados.
Las putas, cubiertas de rimel y pinturas lujuriosas
se acercaron a libar mi cartera como sanguijuelas
envolviéndome con sus brazos pecaminosos.
Con mi ira atrincheré a las furcias
tras la barra prostituida de alcoholes y mercachifles
monedas
Y me quedé solo con mi hombría...

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Versos de Maxi de la Peña

Ciudad abierta
Siento que el ruido
me guía a una explosión
de partículas en el aire.
El claxon del taxi, los parches
del martillo hidráulico,
los bomberos que sofocan
fuegos de artificio,
la ambulancia que traslada
hormigas gestantes.
Sobresaltos en un paisaje salvaje
de cemento.
Los viandantes no pasean
van a zancadas por las calles
donde el mundo nunca se detiene.
No hay tiempo para la nostalgia
no me siento un extraño
en una ciudad abierta,
cada día
el camaleón ofrece disfraces
a precio de saldo.
Vivo en una azotea
donde los letreros de neón
se han convertido en cómplices.
La noche será larga hasta
que el cielo destelle
con su paleta de colores.
Me quedaré en esta ciudad
con mar de asfalto
y brújulas perdidas.
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Funeral de la urbe mutante
Nos asfixiamos en esta densa nube.
Sí, la visión de esta ciudad
es deforme, burocrática, sesgada.
Todo lo que causa confusión deliberada
nos convierte en horribles monstruos,
caminamos entre una espesa niebla
que nos ciega en la manzana
de colmenas de semblante soviético.
Hay tanta fealdad heredada que distinguir
una cucaracha aplastada, por una brutal hoja,
de una persona diminuta en peligro de extinción,
lo deciden los buitres que sobrevuelan
las calles laberínticas de nuestras mentes enfermas.
Los carniceros sociópatas se mudan
a cualquier despacho donde se puede
retorcer nuestra existencia.
Obedecemos hacinados en un matadero
de hormigón y árboles artificiales.
Tic tac, tic tac...
Somos óbitos alineados en el mortuorio
envueltos en sábanas claustrofóbicas.
de un hospital privatizado.

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Versos de José Manuel Sanrodri

Al margen de la línea
“A todos aquellos que han tenido
que emigrar de sus países
en busca de una vida mejor”

Siento tu llanto en tus arrastrados pasos
y el mapa de tus suelas va borrándose
a cada senda desconocida de caminos sin trazos,
veo tu piel que no renueva su dolor en la frontera
y tu sombra, deja una cadena de sangre;
las retinas de tus ojos, se desprenden de sus cavidades
achacados por tu falta de fuerza,
y el eco de tu sufrida voz, ya no la escucha nadie.
Vives a escondidas buscando el momento del salto
que la muerte ocultará con maquillaje, en la aurora,
y desde las entrañas del abismo, todo es tan negro,
el viento ha pasado quebrando un mar de cabezas,
la huida se hace mucho más incómoda
y las ramas de un árbol de cemento, es el refugio ansiado
por quienes se han marchado en busca de la esfera
de un paraíso, donde la imaginación cierra sus párpados
y los periódicos, ofrecen sus titulares, más macabros.

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íNDICE de autores
Mikel lado Peña
Eva María palenzuela
alicia villares
javier perales
Alejandro rebollo roldán
Anxo muiños
alen kerish
Josep Esteve Rico Sogorb
Maxi de la peña
José Manuel sanrodri

25

7
9
11
14
15
17
18
19
21
23

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