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Poemas de la emocin

(Antologa)

El caminante sobre el mar de nubes- Caspar David Friedrich


Haces haces de lea en las maanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los ptalos,
como te muevas te arrancar el aroma.

ngel Gonzlez
CUMPLEAOS
Yo lo noto: cmo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolvindome en el aire
cotidiano, burdo
jirn de m, deshilachado
y roto por los puos
Yo comprendo: he vivido
un ao ms, y eso es muy duro.
Mover el corazn todos los das
casi cien veces por minuto!

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte esta es la puerta:
se llama ngel y conduce al llanto.

Jaime Gil de Biedma


CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA
De qu sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrs un stano ms negro
que mi reputacin -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego t, pelmazo,
embarazoso husped, memo vestido con mis trajes,
zngano de colmena, intil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Para vivir un ao es necesario


morirse muchas veces mucho.
BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFA
Cuando tengas dinero reglame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qu hacer vente conmigo
pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Te acompaan las barras de los bares


ltimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todava violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te res, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.
Podra recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen ms de treinta aos,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho sooliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento pattico.
Mientras que t me miras con tus ojos
de verdadero hurfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.
Si no fueses tan puta!
Y si yo no supiese, hace ya tiempo,
que t eres fuerte cuando yo soy dbil
y que eres dbil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresin confusa
de pnico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez ms,
la humillacin imperdonable
de la excesiva intimidad.
A duras penas te llevar a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la ms innoble
que es amarse a s mismo!

Llevo aqu en este mundo largo tiempo.


Y nuestros amos dicen que ya es hora
de callarme y hundirme en la basura.
LA FLECHA
No importa que la flecha no alcance el blanco
Mejor as
No capturar ninguna presa
No hacerle dao a nadie
pues lo importante
es el vuelo
la trayectoria
el impulso
el tramo de aire recorrido en su ascenso
la oscuridad que desaloja al clavarse
vibrante
en la extensin de la nada

Gonzalo Rojas
CARBN
Veo un ro veloz brillar como un cuchillo, partir
mi Lebu en dos mitades de fragancia, lo escucho,
lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un beso de nio como entonces,
cuando el viento y la lluvia me mecan, lo siento
como una arteria ms entre mis sienes y mi almohada.
Es l. Est lloviendo.
Es l. Mi padre viene mojado. Es un olor
a caballo mojado. Es Juan Antonio
Rojas sobre un caballo atravesando un ro.
No hay novedad. La noche torrencial se derrumba
como mina inundada, y un rayo la estremece.
Madre, ya va a llegar: abramos el portn,
dame esa luz, yo quiero recibirlo
antes que mis hermanos. Djame que le lleve un buen vaso de vino
para que se reponga, y me estreche en un beso,
y me clave las pas de su barba.
Ah viene el hombre, ah viene
embarrado, enrabiado contra la desventura, furioso
contra la explotacin, muerto de hambre, all viene
debajo de su poncho de Castilla.
Ah, minero inmortal, sta es tu casa
de roble, que t mismo construiste. Adelante:
te he venido a esperar, yo soy el sptimo
de tus hijos. No importa
que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos aos,
que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto,
porque t y ella estis multiplicados. No
importa que la noche nos haya sido negra
por igual a los dos.
-Pasa, no ests ah
mirndome, sin verme, debajo de la lluvia.

Jos Emilio Pacheco


INDESEABLE
No me deja pasar el guardia.
He traspasado el lmite de edad.
Provengo de un pas que ya no existe.
Mis papeles no estn en orden.
Me falta un sello.
Necesito otra firma.
No hablo el idioma.
No tengo cuenta en el banco.
Reprob el examen de admisin.
Cancelaron mi puesto en la gran fbrica.
Me desemplearon hoy y para siempre.
Carezco por completo de influencias.

CARTA DEL SUICIDA


Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
Por que ella sale y entra como una bala loca,
Y abre mis parietales y nunca cicatriza,
As sople el verano o el invierno,

As viva feliz sentado sobre el triunfo


Y el estomago lleno, como un cndor saciado,
As padezca el ltigo del hambre,
as me acueste
O me levante, y me hunda de cabeza en el da
Como una piedra bajo la corriente cambiante.
As toque mi citara para engaarme, as
Se habr una puerta y entren diez mujeres desnudas,
Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
Unas sobre otras hasta consumirse.
Juro que ella perdura porque ella sale y entra
Como una bala loca,
Me sigue a donde voy y me sirve de hada.

QU DETESTABLE AQUEL QUE LLORA EN PBLICO


Abundan en funerales
o en esquinas llorosas novias, que sin decir palabra,
esperan retener al que ya desde antes, y an estando, se ha ido.
Y los nios que lloran sus primeros das de knder
sin saber que no se debe desperdiciar el llanto,
porque el amor reclamar esas lgrimas
y la muerte exigir su cuota
de dolor podrido, de dolor a sombra,
cuando el sepulturero comience a cavar la fosa de quien ms se
ama.

Eduardo Langagne

Que detestable aquel que llora de hambre


pidiendo dinero en una esquina
exhibiendo el brazo mutilado,
tocando horriblemente la armnica
que llora de pena ante su mal sonido.

POEMA ESCRITO EN ENERO


Es un lugar comn establecer comparaciones
entre un pjaro y el corazn de ella.
Corazn es agudsima palabra.
Pjaro lleva acento en cada pluma.
Su corazn no tiene alas,
pero es verdad que vuela y sabe cmo los nidos se
construyen.
Digo entonces que ella tiene un corazn, no que
un pjaro habita ese lugar;
digo que hay alas que hacen volar su corazn
y que un pjaro late ah en su pecho.
Es difcil comparar un pjaro con su corazn:
pero son la misma cosa.

Yo prefiero la soledad de mi casa para llorar a gritos,


enjuago mis lgrimas con kleenex, me tiro a la cama,
pataleo y hasta rompo algn tiliche que hace tiempo no uso.
Lloro, s, lloro con elegancia,
y mi dolor no es menos
de aquel que llora en pblico.

Piedad Bonnett
LOS HOMBRES TRISTES NO BAILAN EN PAREJA
Los hombres tristes ahuyentan a los pjaros.
Hasta sus frentes pensativas bajan
las nubes
y se rompen en fina lluvia opaca.
Las flores agonizan
en los jardines de los hombres tristes.
Sus precipicios tientan a la muerte.
En cambio,
las mujeres que en una mujer hay
nacen a un tiempo todas
ante los ojos tristes de los tristes.
La mujer-cntaro abre otra vez su vientre
y le ofrece su leche redentora.
La mujer-nia besa fervorosa
sus manos paternales de viudo desolado.
La de andar silencioso por la casa
lustra sus horas negras y remienda
los agujeros todos de su pecho.
Otra hay que al triste presta sus dos manos
como si fueran alas.
Pero los hombres tristes son sordos a sus msicas.
No hay pues mujer ms sola,
ms tristemente sola,
que la que quiere amar a un hombre triste.

scar Hahn
EN UNA ESTACIN DEL METRO
Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro
y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos
y la perdieron para siempre entre la multitud
Porque ellos sern condenados
a vagar sin rumbo por la estaciones
y a llorar con las canciones de amor
que los msicos ambulantes entonan en los tneles
Y quizs el amor no es ms que eso:
una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estacin del Metro
y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre

lvaro Sols
3

en algunas temporadas se han quejado de humedad


de mucho fro, de algn extrao moho en la alacena.
Se marchan siempre sin pagar los inquilinos de mi vida
y el patio queda nuevamente solo
en este hotel de paso donde siempre es de noche.

LA CICATRICES
No hay cicatriz, por brutal que parezca,
que no encierre belleza.
Una historia puntual se cuenta en ella,
algn dolor. Pero tambin su fin.
Las cicatrices, pues, son las costuras
de la memoria,
un remate imperfecto que nos sana
dandonos. La forma
que el tiempo encuentra
de que nunca olvidemos las heridas.

Miyer Pineda
MADRE
1
Sus ojos de mujer hebrea
Dos escarabajos
cargando el peso de la noche
Cambindola de sitio:
mudndola de cuadro
Sus ojos iluminando el mundo
- para que se le abran las semillas y las flores Sanando sus fracturas
Los picotazos de los pjaros

scar Hernndez
EL FIN
Ahora s, se han secado todas las fuentes.
Ahora s, se me cayeron las miradas sobre el pecho,
se me cayeron tristemente sobre el pecho.
Recuerdo que tena pensadas muchas cosas,
buscar una mujer, sembrar en ella un hijo
y cantar en la tarde porque an tena cantos
y no pensaba en ms.
Pero los das tienen la muerte de las cosas,
y mi esperanza era una cosa, pero los das
los das son as, nunca meditan
que van hundiendo el tiempo
y van de luz a luz.
Recuerdo tambin el tacto suave de mis dedos
y el tacto suave de las rosas,
y el tacto suave de las rosas en mis dedos,
y el candil de mi abuela
que se enredaba al hilo y a los ojos,
y el perro desteido como un retrato antiguo
sobre un amplio cojn;
y las palabras de una ta sin lumbre
entre su ajado sexo, ajado y duro,
que apenas conoci la palabra deseo
se constri y siempre fue una ostra
encerrando su perla desesperadamente.
Ningn cuchillo pudo levantar sus dos valvas,
y as murieron, ostra y perla,
perdidas junto al perro que olfateaba,
y mirando el candil, la aguja, el hilo,
y la llama que estaba sobre la aguda punta.
Y recuerdo tambin que las miradas,
mis jvenes miradas,
iban siempre hacia arriba.
Ahora, se me cayeron sobre el pecho,
sobre el pecho.

2
A veces pienso que Madre es una mujer lisiada
Y entonces me dan unas incontrolables ganas de llorar
Como si la escuchara cantar nuevamente
y pudiera bucear en su msica
Como si esa msica sorda fuera un faro para mi perdicin
Ella es el canto que se ocult en el envs del silencio
La siento como la hoja de un rbol que nunca termina de caer
3
Madre es esa vieja silla en la que se sienta la muerte a esperar
nuestro regreso
Su delantal le teme a los puales y al fuego de la estufa de carbn
Donde Padre quema las cartas muertas que le enva
Obligada por los pretextos de la herencia y de la expansin del
universo
Madre tuvo que mudar su jardn al camino
Desde entonces nuestros rostros han sido destrozados por las
flores
Ella olvid los nombres de todos sus hijos para no verlos morir
Los atraves con las agujas con los que ella teje la melancola
Y los sepult en el cementerio secreto de su sombra
Dentro de ella un perro ciego vela nuestros huesos
El tren le hace temblar el alma durante las madrugadas
Y ella se levanta y le hace el desayuno al hijo menor que la
mantiene
En el hogar las cucarachas se extinguieron cuando el abuelo
muri
Volvern con la lluvia cuando Madre se vaya

Federico Daz-Granados
HOSPEDAJE DE PASO
Nunca he conocido a los inquilinos de mi vida.
No he sabido cuando salen, cuando entran,
en qu estacin desconocida descansan sus miserias.
Las mujeres han salido de este cuerpo a los portazos
quejndose de mi tristeza,

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