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LA COSTUMBRE

La costumbre es una forastera


que suplanta a nuestra
razn,
una vieja ama de casa que se instala
en el hogar.
Es discreta, humilde y leal.
Conoce todos los rincones.
Nunca nos ocupamos de ella
porque sus atenciones son
invisibles.
Conduce los pasos del hombre
por el camino que l hubiera
elegido.
Sabe los fines que este persigue
sin que l haya de
sealrselos,
y le dice con voz queda: Por aqu.

Trabajando en silencio para


nosotros
con ademn seguro y siempre
idntico,
tiene la vigilancia en la
mirada
y la dulzura del sueo en los labios.
Pero imprudente aquel
que se abandone a su yugo, una vez
conocido!
Esta vieja de paso montono
va adormeciendo la joven
libertad,
y todos los que, insensiblemente,
se han dejado ganar por su fuerza
oscura,
son hombres por la fisonoma,
pero son cosas por los movimientos.

R. Sully- Prodhomme, francs, 1901

El amor que calla

Gabriela Mistral, chilena, 1945

Si yo te odiara, mi odio te dara


en las palabras, rotundo y seguro;
pero te amo y mi amor no se confa
a este hablar de los hombres tan oscuro!
T lo quisieras vuelto un alarido,
y viene de tan hondo que ha deshecho
su quemante raudal, desfallecido,
antes de la garganta, antes del pecho.
Estoy lo mismo que estanque colmado
y te parezco un surtidor inerte.
Todo por mi callar atribulado
que es ms atroz que entrar en la muerte!

xtasis
Gabriela Mistral, chilena, 1945

Ahora, Cristo, bjame los prpados,


pon en la boca escarcha,
que estn de sobra ya todas las horas
y fueron dichas todas las palabras.
Me mir, nos miramos en silencio
mucho tiempo, clavadas,
como en la muerte, las pupilas. Todo
el estupor que blanquea las caras
en la agona, albeaba nuestros rostros.
Tras de ese instante, ya no resta nadar!

Me habl convulsamente;
le habl, rotas, cortadas
de plenitud, tribulacin y angustia,
las confusas palabras.
Le habl de su destino y mi destino,
amasijo fatal de sangre y lgrimas.
Despus de esto lo s! no queda nada!
Nada! Ningn perfume que no sea
diluido al rodar sobre mi cara.

Mi odo est cerrado,


mi boca est sellada.
Qu va a tener razn de ser ahora
para mis ojos en la tierra plida!
ni las rosas sangrientas
ni las nieves calladas!
Por eso es que te pido,
Cristo, al que no clam de hambre
angustiada:
ahora, para mis pulsos,
y mis prpados baja!
Defindeme del viento
la carne en que rodaron sus palabras;
lbrame de la luz brutal del da
que ya viene, esta imagen.
Recbeme, voy plena,
tan plena voy como tierra inundada!

Platero y yo, Captulo 1

Juan Ramn Jimnez, espaol, 1956

Platero es pequeo, peludo, suave; tan blando por fuera, que se dira todo de algodn, que no lleva huesos. Slo
los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negros.
Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozndolas apenas, las florecillas rosas,
celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: "Platero?", y viene a m con un trotecillo alegre que parece que se re,
en no s qu cascabeleo ideal...
Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas, mandarinas, las uvas moscateles, todas de mbar, los higos
morados, con su cristalina gotita de miel...
Es tierno y mimoso igual que un nio, que una nia...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra. Cuando
paso sobre l, los domingos, por las ltimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y
despaciosos, se quedan mirndolo:
-Tien' asero...
Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

ES EL CASO DE HABLAR

Miguel ngel Asturias, guatemalteco,


1967

Madre, te bendigo porque supiste hacer


de tu hijo un hombre real y enteramente
humano.
l triunfar en la vida. Se marcha y es el caso
de hablar de su regreso. Cuando veas volver,
en un da de fiesta, un viador que en la mano
luzca preciosas joyas y haga notorios paso
y ademn -insolencia, dinero o buena
suerte?-;
no salgas a su encuentro, puede no ser tu hijo.
Madre, si mirando el camino se acongoja tu
alma
y tras la tapia asoma entonces un caminante
que trae gran renombre, espada poderosa,
ceidas armaduras, en la frente la palma
de la victoria, y gesto de sigamos adelante,
por mucho que eso valga vale muy poca cosa
el poder de la espada, el oro y el renombre;
no salgas a su encuentro, puede no ser tu hijo .

Madre, si aspirando el aroma de una flor


en un da de otoo gris y meditabundo
oyes que alguien te llama y te dice:
Seora,
all por el camino viene un gran seor
del brazo de su amada, conoce todo el
mundo,
en la pupila clara trae la mar que aora
y en su copa de mieles un sabor de
aventura!;
no salgas a su encuentro, puede no ser tu
hijo.

Madre, si en el invierno, despus de haber


cenado,
ests junto al bracero pensando con
desgano,
odos a la lluvia que cae sobre el techo,
y en eso, puerta y viento... Es alguien que
ha entrado
descubierta la frente y herramienta en la
mano,
levntate a su encuentro porque tienes
derecho
de abrazar a tu hijo, de quien hiciste un
hombre
que vuelve de la vida con el jornal ganado.

La anguila
La anguila, la sirena
de los mares fros que deja el Bltico
para llegar a nuestros mares,
a nuestros estuarios, a los ros
que remonta por el fondo, bajo la crecida adversa,
de cauce a cauce, y despus
de hilo a hilo, sutilizados,
cada vez ms dentro, cada vez ms en el corazn
del macizo, filtrndose
entre burbujas de fango, hasta que un da
una luz brotada de los castaos
le enciende brillos en charcos de agua muerta,
en los fosos que unen
los saltos de los Apeninos a la Romaa;
la anguila, antorcha, ltigo,
flecha de Amor en tierra
que slo nuestros barrancos o los resecos
arroyos pirenaicos devuelven
a parasos de fecundacin;
el alma verde que busca
vida slo all donde
muerde el ardor y al desolacin,
la chispa que dice:
todo comienza cuando todo parece
carbonizarse, rama sepultada;
el iris breve, gemelo
de aquel que engarzas entre las pestaas
y haces brillar intacto entre los hijos
del hombre, inmersos en tu fango, puedes t
no creerla hermano?

Eugenio Montale, italiano, 1975

El pjaro
Octavio Paz, mexicano, 1990

Un silencio de aire, luz y cielo.


En el silencio transparente
el da reposaba:
la transparencia del espacio
era la transparencia del silencio.
La inmvil luz del cielo sosegaba
el crecimiento de las yerbas.
Los bichos de la tierra, entre las piedras,
bajo la luz idntica, eran piedras.
El tiempo en el minuto se saciaba.
En la quietud absorta
se consumaba el medioda.

Y un pjaro cant, delgada flecha.


Pecho de plata herido vibr el cielo,
se movieron las hojas,
las yerbas despertaron...
Y sent que la muerte era una flecha
que no se sabe quin dispara
y en un abrir los ojos nos morimos.

Decir, hacer
Octavio Paz, mexicano, 1990

Entre lo que veo y digo,


Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueo,
Entre lo que sueo y olvido
La poesa.
Se desliza entre el s y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
suea
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesa
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
As es ms real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:

la poesa
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesa
siembra ojos en las pginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Or
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

Fama

Derek Walkott , santalucense, 1992

Esto es la fama: domingos,


una sensacin de vaco
como en Balthus,
callejuelas empedradas,
iluminadas por el sol, resplandecientes,
una pared, una torre marrn
al final de una calle,
un azul sin campanas,
como un lienzo muerto
en su blanco
marco, y flores:
gladiolos, gladiolos

marchitos, ptalos de piedra


en un jarrn. Las alabanzas
elevadas
al cielo por el coro
interrumpidas. Un libro
de grabados que pasa l
mismo
las hojas. El repiqueteo
de tacones altos en una acera.
Un reloj que arrastra las horas.
Un ansia de trabajo.

Poema
Harold Pinter, ingls, 2005
Camin una maana con mi nica esposa,
cruzamos las dunas hacia la feria de verano
para comprar una ventana y un chal blanco;
pasamos las peas y la colina iluminada de sol,
pero un extrao nos dijo que la feria haba terminado
y me regres con mi nica esposa.

Y me regres y la conduje a casa:


ella me segua de cerca, lejos del verano,
pasamos las peas y la colina iluminada de luna,
nos internamos por las dunas por la temprana maana,
y fuimos a nuestra casa sin ventana.
Y un largo ao cruz desde el oriente.

Mi nica esposa sentada a luz de una vela.


el invierno ansioso esperaba en la puerta.
Una viuda nos trajo un largo chal negro
que coloqu en los hombros de mi fiel esposa
La viuda se alej, se intern en las dunas,
lejos de nuestro hogar sin ventanas.

ODA AL GATO

Los animales fueron


imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
hacindose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
slo el gato
apareci completo
y orgulloso:
naci completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.
El hombre quiere ser pescado y pjaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un len desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser slo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro .
No hay unidad
como l,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,

y la elstica lnea en su contorno .


firme y sutil es como
la lnea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.
Oh pequeo
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mnimo tigre de saln, nupcial
sultn del cielo
de las tejas erticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.
Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnstico
y ajeno,
profundsimo gato,
polica secreta
de las habitaciones,

insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueos,
propietarios, tos
de gatos, compaeros,
colegas,
discpulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo s, la vida y su archipilago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botnica,
el gineceo con sus extravos,
el por y el menos de la matemtica,
los embudos volcnicos del mundo,
la cscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razn resbal en su indiferencia,
sus ojos tienen nmeros de oro.

Pablo Neruda, chileno, 1971

y algo ms:

Nicanor Parra (chileno) y Jorge Luis


Borges (argentino), fueron
postulados al Premio Nobel pero no
les fue concedido.

Nicanor Parra, chileno

Epitafio
Nicanor Parra

Manchas en la pared
Nicanor Parra
Antes que caiga la noche total
Estudiaremos las manchas en la pared:
Unas parecen plantas
Otras simulan animales mitolgicos.

Hipogrifos,
dragones,
salamandras.
Pero las ms misteriosas de todas
Son las que parecen explosiones atmicas.

En el cinematgrafo de la pared
El alma ve lo que el cuerpo no ve:
Hombres arrodillados
Madres con criaturas en los brazos
Monumentos ecuestres
Sacerdotes que levantan la hostia:
rganos genitales que se juntan.
Pero las ms extraordinarias de todas
Son
..... sin lugar a dudas
Las que se parecen a explosiones atmicas.

A un gato
Jorge Luis Borges

No son ms silenciosos los espejos


ni ms furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
ms remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo ests. Eres el dueo
de un mbito cerrado como un sueo.

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