Mi semana

Es un sbado tan martes que no cabe en pantalones

Madrugadas que los lunes no deshojan corazones
Los perfiles del revs, las marionetas sin hilo,
Las aves enjauladas en juicios del olvido.
Tan desolada la tarde (mujer sin adjetivos)
Como un jueves que no canta las cuarenta
Como que otra vez llegando tarde,
Pues eh perdido el colectivo
Este viernes agoniza dando puntadas sin hilo
Sobre una tela reseca, porque la lave el domingo.
Son los das inflamables, son frecuencia del aullido
Que reclama mi tristeza entre el silencio y el ruido.
Es mi nombre sin comillas, son las notas musicales
Son las lunas que amarillas salen a perseguir zorzales.
Tarde gris, tal vez celeste, del color de lo que es mo
Son matices agridulces de este sin ti conmigo.
Es mi da ten feriado como jams lo eh visto
Los dolores son manzanas, las ausencias pepinos
El mircoles es una sopa dentro de un bol colorido
Que cocinara mi madre para hervirte en el olvido
Para que seas comn
Como estas cosas que digo,
Para cocinarte lenta, en verde y amarillo.
Si ser esta mi semana.
Mejor no quedarse conmigo
Porque morir la infancia
Y los das sern mos.