Apreciados estudiantes:

Como varios me han escrito o me han pedido en persona, les aclaro algunas pautas para que tengan en
cuenta en el anlisis. Los lineamientos formales son: tres a cuatro pginas, letra times new roman 12,
espacio doble y mrgenes de una pulgada en cada lado. Deben analizar un slo poema de los autores
que hemos visto y lo que deben hacer es ver la relacin entre la forma del poema y su fondo. Es decir, no
debe ser la mera descripcin de la forma ni una explicacin conceptual, sino que la idea es que vean el
poema como un organismo en el que las formas no son slo formas sino que llevan a unos sentidos y
donde esos sentidos no son slo conceptos sino que llevan a formas o a imgenes poticas. Eso es en
trminos generales. Sin embargo, cada poema propone enfoques diferentes, as que probablemente en
algunos poemas no sea tan relavente hablar de la rima o del nmero de slabas, mientras que en otros s
lo sea. De todas formas, como algunos me haban preguntado, pueden consultar cualquier "Manual de
mtrica espaola", slo en caso de que eso les ayude a ver cosas que no haban visto o a entender mejor
algo.
Un saludo

Poesa y pensamiento abstracto" (71-103).

Seleccin de poesa
Piedra negra sobre una piedra blanca
Csar Vallejo
Me morir en Pars con aguacero,
un da del cual tengo ya el recuerdo.
Me morir en Pars y no me corro
tal vez un jueves, como es hoy, de otoo.
Jueves ser, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los hmeros me he puesto
a la mala y, jams como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
Csar Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que l les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

tambin con una soga; son testigos

los das jueves y los huesos hmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
Intensidad y altura
Csar Vallejo
Quiero escribir, pero me sale espuma,
Quiero decir muchsimo y me atollo;
No hay cifra hablada que no sea suma,
No hay pirmide escrita, sin cogollo.
Quiero escribir, pero me siento puma;
Quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay toz hablada, que no llegue a bruma,
No hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.
Vmonos, pues, por eso, a comer yerba,
Carne de llanto, fruta de gemido,
Nuestra alma melanclica en conserva.
Vmonos! Vmonos! Estoy herido;
Vmonos a beber lo ya bebido,
Vmonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.
Los heraldos negros
Csar Vallejo
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no s!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no s!
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro ms fiero y en el lomo ms fuerte.
Sern tal vez los potros de brbaros atilas;
o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las cadas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algn pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no s!

Otro poco de calma, camarada
Csar Vallejo
Otro poco de calma, camarada;
un mucho inmenso, septentrional, completo,
feroz, de calma chica,
al servicio menor de cada triunfo
y en la audaz servidumbre del fracaso.
Embriaguez te sobra, y no hay
tanta locura en la razn, como este
tu raciocinio muscular, y no hay
ms racional error que tu experiencia.
Pero, hablando ms claro
y pensndolo en oro, eres de acero,
a condicin que no seas
tonto y rehuses
entusiasmarte por la muerte tnto
y por la vida, con tu sola tumba.
Necesario es que sepas
contener tu volumen sin correr, sin afligirte,
tu realidad molecular entera
y ms all, la marcha de tus vivas
y ms ac, tus mueras legendarios.
Eres de acero, como dicen,
con tal que no tiembles y no vayas
a reventar, compadre
de mi clculo, enftico ahijado
de mis sales luminosas!
Anda, no ms; resuelve,
considera tu crisis, suma, sigue,
tjala, bjala, jala;
el destino, las energas ntimas, los catorce
versculos del pan: cuntos diplomas
y poderes, al borde fehaciente de tu arranque!
Cunto detalle en sntesis, contigo!
Cunta presin idntica, a tus pies!
Cunto rigor y cunto patrocinio!

Es idiota
ese mtodo de padecimiento,
esa luz modulada y virulenta,
si con slo la calma haces seales
serias, caractersticas, fatales.
Vamos a ver, hombre;
cuntame lo que me pasa,
que yo, aunque grite, estoy siempre a tus rdenes.
7 VI
Roberto Juarroz
Cmo amar lo imperfecto,
si escuchamos a travs de las cosas
cmo nos llama lo perfecto?
Cmo alcanzar a seguir
en la cada o en el fracaso de las cosas
la huella de lo que no cae ni fracasa?
Quiz debemos aprender que lo imperfecto
es otra forma de la perfeccin:
la forma que la perfeccin asume
para poder ser amada.
1. I.
Roberto Juarroz

Una red de mirada

mantiene unido al mundo
no lo deja caerse.
Y aunque yo no sepa qu pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos buscan otra red, otro hilo,
que anda cerrando ojos con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo ms sostenindonos debajo
o inventar un pjaro

para averiguar si existe el aire

o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.

Sacar la palabra del lugar de la palabra, Poesa vertical

Roberto Juarroz
Sacar la palabra del lugar de la palabra
y ponerla en el sitio de aquello que no habla:
los tiempos agotados,
las esperas sin nombre,
las armonas que nunca se consuman,
las vigencias desdeadas,
las corrientes en suspenso.
Lograr que la palabra adopte
el licor olvidado
de lo que no es palabra,
sino expectante mutismo
al borde del silencio,
en el contorno de la rosa,
en el atrs sin sueo de los pjaros,
en la sombra casi hueca del hombre.
Y as sumado el mundo,
abrir el espacio novsimo
donde la palabra no sea simplemente
un signo para hablar
sino tambin para callar,
canal puro del ser,
forma para decir o no decir,
con el sentido a cuestas
como un dios a la espalda.
Quiz el revs de un dios,
quiz su negativo.
O tal vez su modelo.
17

Roberto Juarroz
Detener la palabra
un segundo antes del labio,
un segundo antes de la voracidad compartida,
un segundo antes del corazn del otro,
para que haya por lo menos un pjaro
que puede prescindir de todo nido.
El destino es de aire.
Las brjulas sealan uno solo de sus hilos,
pero la ausencia necesita otros
para que las cosas sean
su destino de aire.
La palabra es el nico pjaro
que puede ser igual a su ausencia.

Roberto Juarroz
A veces salva mirar hacia otra parte,
ovillar la mirada en cualquier huso posible
o ponerla simplemente entre parntesis.
Se trata solo de salvaciones provisorias,
pero tambin el hombre es provisorio.
Hay en cambio otras veces
en que debemos hincar la mirada como un clavo,
aunque sospechemos el espesor en que se clava,
porque la salvacin parece estar en la fijeza.
Pero hay tambin un momento
en que la nica salvacin es cambiar la mirada,
reemplazarla por otra,
como se cambia una palabra en un texto
o quizs la mano con que se escribe.
Y ni siquiera sirve entonces
llevar una mirada de repuesto
o comprar alguna en el mercado:
tenemos que inventar otra mirada.
La mirada es un cultivo
que vara de estacin en estacin

y que tambin exige a veces

desenterrar las semillas.
Todas las miradas son salvaciones provisorias.
Eso nos demuestra que no existe salvacin
o que en ltimo termino es preciso elegir
entre mirar y salvarse.
13. I
Roberto Juarroz
Hay palabras que no decimos
y que ponemos sin decirlas en las cosas.
Y las cosas las guardan,
y un da nos contestan con ellas
y nos salvan el mundo,
como un amor secreto
en cuyos dos extremos
hay una sola entrada.
No habr alguna palabra
de esas que no decimos
que hayamos colocado
sin querer en la nada?
9. I
Roberto Juarroz
Pienso que en este momento
tal vez nadie en el universo piensa en m,
que slo yo me pienso,
y si ahora muriese,
nadie, ni yo, me pensara.
Y aqu empieza el abismo,
como cuando me duermo.
Soy mi propio sostn y me lo quito.
Contribuyo a tapizar de ausencia todo.
Tal vez sea por esto
que pensar en un hombre
se parece a salvarlo.

17. I
Roberto Juarroz
Hay que caer y no se puede elegir dnde.
Pero hay cierta forma del viento en los cabellos,
cierta pausa del golpe,
cierta esquina del brazo
que podemos torcer mientras caemos.
Es tan slo el extremo de un signo,
la punta sin pensar de un pensamiento.
Pero basta para evitar el fondo avaro de unas manos
y la miseria azul de un Dios desierto.
Se trata de doblar algo ms una coma
en un texto que no podemos corregir.
Les jeux sont faits
Olga Orozco
Tanto esplendor en este da!
Tanto esplendor intil, vaco, traicionado!
Y quin te dijo acaso que vendran por ti das dorados
en aos venideros?
Das que dicen s, como luces que zumban,
como lluvias sagradas.
Acaso baj el ngel a prometerte un venturoso exilio?
Tal vez hasta pensaste que las aguas lavaban los guijarros
para que murmuraran tu nombre por las playas,
que a tu paso floreceran porque s las retamas
y las frases ardientes velaran insomnes en tu honor.
Nada me trae el da.
No hay nada que me aguarde ms all del final de la alameda.
El tiempo se hizo muro y no puedo volver.
Aunque ahora supiera dnde perd las llaves
y confund las puertas
o si fue solamente que me distrajo el vuelo de algn pjaro,
por un instante, apenas, y tal vez ni siquiera,
puedo reclamar entre los muertos.
Todo lo que recuerda mi boca fue borrado de la memoria de otra boca
se aloj en nuestro abrazo la ceniza, se nos precipit la lejana,
y soy como la sobreviviente pompeyana
separada por siglos del amante sepultado en la piedra.
Y de pronto este da que fulgura
como un negro teln partido por un tajo, desde ayer, desde nunca.

Tanto esplendor y tanto desamparo!

S que la luz delata los territorios de la sombra y vigila en suspenso,
y que la oscuridad exalta el fuego y se arrodilla en los rincones.
Pero, cul de las dos labra el legtimo derecho de la trama?
Ah, no se trata de triunfo, de aceptacin ni de sometimiento.
Yo me pregunto, entonces:
ms tarde o ms temprano, mirado desde arriba,
cul es en el recuento final, el verdadero, intocable destino?
El que quise y no fue?, el que no quise y fue?
Madre, madre,
vuelve a erigir la casa y bordemos la historia.
Vuelve a contar mi vida.
No hay puertas
Olga Orozco
Con arenas ardientes que labran una cifra de fuego sobre el tiempo,
con una ley salvaje de animales que acechan el peligro desde su madriguera,
con el vrtigo de mirar hacia arriba,
con tu amor que se enciende de pronto como una lmpara en medio de la noche,
con pequeos fragmentos de un mundo consagrado para la idolatra,
con la dulzura de dormir con toda tu piel cubrindome el costado del miedo,
a la sombra del ocio que abra tiernamente un abanico de praderas celestes,
hiciste da a da la soledad que tengo.
Mi soledad est hecha de ti.
Lleva tu nombre en su versin de piedra,
en un silencio tenso donde pueden sonar todas las melodas del infierno;
camina junto a m con tu paso vaco,
y tiene, como t, esa mirada de mirar que me voy ms lejos cada vez,
hasta un fulgor de ayer que se disuelve en lgrimas, en nunca.
La dejaste a mis puertas como quien abandona la heredera
de un reino del que nadie sale y al que jams se vuelve.
Y creci por s sola,
alimentndose con esas hierbas que crecen en los bordes del recuerdo
y que en las noches de tormenta producen espejismos misteriosos,
escenas con que las fiebres alimentan sus mejores hogueras.
La he visto as poblar las alamedas con los enmascarados que inmolan al amor
-personajes de un mrmol invencible, ciego y absorto como la distancia-,
o desplegar en medio de una sala esa lluvia que cae junto al mar,
lejos, en otra parte,
donde estars llenando el cuenco de unos aos con un agua de olvido.
Algunas veces sopla sobre m con el viento del sur
un canto huracanado que se quiebra de pronto en un gemido
en la garganta rota de la dicha,
o trata de borrar con un trozo de esperanza rada

ese adis que escribiste con sangre de mis sueos en todos los cristales
para que hiera todo cuanto miro.
Mi soledad es todo cuanto tengo de ti.
Alla con tu voz en todos los rincones.
Cuando la nombro con tu nombre
crece como una llaga en las tinieblas.
Y un atardecer levant frente a m
esa copa del cielo que tena un color de lamos mojados
y en la que hemos bebido el vino de la eternidad de cada da,
y la rompi sin saber, para abrirse las venas,
para que t nacieras como un dios de su esplndido duelo.
Y no pudo morir
y su mirada era la de una loca.
Entonces se abri un muro
y entraste en este cuarto con una habitacin que no tiene salidas
y en la que ests sentado, contemplndome, en otra soledad
semejante a mi vida.
Lejos, desde mi colina
Olga Orozco
A veces slo era un llamado de arena en las ventanas,
una hierba que de pronto temblaba en la pradera quieta,
un cuerpo transparente que cruzaba los muros con blandura
dejndome en los ojos un resplandor helado,
o el ruido de una piedra recorriendo la indecible tiniebla de la medianoche;
a veces, slo el viento.
Reconoca en ellos distantes mensajeros
de un pas abismado con el mundo bajo las altas sombras de mi frente.
Yo los haba amado, quizs, bajo otro cielo,
pero la soledad, las ruinas y el silencio eran siempre los mismos.
Ms tarde, en la creciente noche,
miraba desde arriba la cabeza inclinada de una mujer vestida de congoja
que marchaba a travs de todas sus edades como por un jardn
antiguamente amado.
Al final del sendero, antes de comenzar la durmiente planicie,
un brillo memorable, apenas un color plido y cruel, la despeda;
y ms all no conoca nada.
Quin eras t, perdida entre el follaje como las anteriores primaveras,
como alguien que retorna desde el tiempo a repetir los llantos,
los deseos, los ademanes lentos con que antao entreabra sus das?

Slo t, alma ma.

Asomada a mi vida lo mismo que a una msica remota,
para siempre envolvente,
escuchabas, suspendida quin sabe de qu muro de tierno desamparo,
el rumor apagado de las hojas sobre la juventud adormecida,
y elegas lo triste, lo callado, lo que nace debajo del olvido.
En qu rincn de ti,
en qu desierto corredor resuenan los pasos clamorosos de una alegre estacin,
el murmullo del agua sobre alguna pradera que prolongaba el cielo,
el canto esperanzado con que el amanecer corra a nuestro encuentro
y tambin las palabras, sin duda tan ajenas al sitio sealado,
en las que agonizaba lo imposible?
T no respondes nada, porque toda respuesta de ti ha sido dada.
Acaso hayas vivido solamente
aquello que al arder no deja ms que polvo de tristeza inmortal,
lo que saluda en ti, a travs del recuerdo,
una eterna morada que al recibirnos se despide.
T no preguntas nada, nunca, porque no hay nadie ya que te responda.
Pero all, sobre las colinas,
tu hermana, la memoria, con una rama joven an entre las manos,
relata una vez ms la leyenda inconclusa de un brumoso pas.
Noche
Alejandra Pizarnik
Tal vez esta noche no es noche,
debe ser un sol horrendo, o
lo otro, o cualquier cosa.
Qu s yo! Faltan palabras,
falta candor, falta poesa
cuando la sangre llora y llora!
Pudiera ser tan feliz esta noche!
Si slo me fuera dado palpar
las sombras, or pasos,
decir "buenas noches" a cualquiera
que pasease a su perro,
mirara la luna, dijera su
extraa lactescencia tropezara
con piedras al azar, como se hace.

Pero hay algo que rompe la piel,

una ciega furia
que corre por mis venas.
Quiero salir! Cancerbero del alma.
Deja, djame traspasar tu sonrisa!
Pudiera ser tan feliz esta noche!
An quedan ensueos rezagados.
Y tantos libros! Y tantas luces
Y mis pocos aos! Por qu no?
La muerte est lejana. No me mira.
Tanta vida, Seor!
Para qu tanta vida?
Cenizas
Alejandra Pizarnik
Hemos dicho palabras,
palabras para despertar muertos,
palabras para hacer un fuego,
palabras donde poder sentarnos
y sonrer.

Hemos creado el sermn

del pjaro y del mar,
el sermn del agua,
el sermn del amor.

Nos hemos arrodillado

y adorado frases extensas
como el suspiro de las estrellas,
frases como olas,
frases con alas.

Hemos inventado nuevos nombres

para el vino y para la risa,
para las miradas y sus terribles
caminos.

Yo ahora estoy sola

-como la avara delirante
sobre su montaa de oroarrojando palabras hacia el cielo,
pero yo estoy sola
y no puedo decirle a mi amado
aquellas palabras por las que vivo.
Siempre
Alejandra Pizarnik
Cansada del estruendo mgico de las vocales
Cansada de inquirir con los ojos elevados
Cansada de la espera del yo de paso
Cansada de aquel amar que nos sucedi
Cansada de mis pies que slo saben caminar
Cansada de la insidiosa fuga de preguntas
Cansada de dormir y de no poder mirarme
Cansada de abrir la boca y de ver el viento
Cansada de sostener las mismas vsceras
Cansada del mar indiferente a mis angustias
Cansada de Dios! Cansada de Dios!
Cansada por fin de las muertes de turno

a la espera de la hermana mayor

a la otra gran muerte
dulce morada para tanto cansancio.
Hija del viento
Alejandra Pizarnik
Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero t alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeos
perdidos en el desierto.
Han venido
a incendiar la edad del sueo.
Un adis es tu vida.
Pero t te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que slo se halla a s misma
porque no hay nadie.
T lloras debajo del llanto,
t abres el cofre de tus deseos
y eres ms rica que la noche.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Borrarse, Al dios del lugar

Jos ngel Valente
Borrarse.
Slo en la ausencia de todo signo
se posa el dios.

Palabra, Material memoria

Jos ngel Valente
A Mara Zambrano
Palabra
hecha de nada.

Rama
en el aire vaco.

Ala
sin pjaro.

Vuelo
sin ala.

rbita
de qu centro desnudo
de toda imagen.

Luz,
donde an no forma
su innumerable rostro lo visible.