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Los tahres

Al ritmo y los compases de un viejo tango del polaco, Domingo


Fontana Rosas, hombre de mar, ahoga sus penas negras en un
boliche de tres por cuatro, despilfarrando sus ltimos billetes verdes
que son pasto seco en da soleado. Se ha querido jugar hasta el
brindis por su amigo Hilario Silva, que ha marchado hace unos
segundos, para apilar las cajas y terminar la faena. Son las seis de la
tarde, el bandonen toca la ultima curda ya se no me digas tenes
razn, la vida es una herida absurda- Hilario qudese hombre, tmese
la ultima, no ha hecho caso y les dice con gesto ceido, al rato, al rato.
Que no se digas mas suelte esas cartas ha vociferado Domingo
Fontana Rosas, y mira fijo al Diller, prepara su mano, ya se han
repartido las cartas sobre la mesa, que resiste a duras penas,
cabecea a ratos y parece enfilar rumbo hacia ninguna parte,
sosteniendo con aplomo a seis viejo, ahogados en vino que tampoco
pretenden ir a ninguna parte. Fontana Rosas ha levantado solo la
mitad de las cartas, los otros jugadores son palos blancos, se dice a s
mismo con una mueca enmudecida de victoria, Domingo los tienes
entre las manos. Ha proseguido con la revisin de las cartas mira a los
jugadores buscando sus pesados ojos, a ver quin miente, a ver quien
confiesa, hay trampas que la vida nos juega y los ojos son cristales
blancos en medio de tanta agua, tanta lluvia.
Afuera el chubasco cobija el da, es un vaso llenndose gota a gota
derramando las penas negras de una ciudad gris. Derramando
cristales dulces. Afuera solo calles perdidas volvindose el espejismo
de algn perro vago mustio y hambriento. Pero a Domingo Fontana
Rosas no parece importarle, es un fuego encendido por la llama del
juego y mira para todos lados como buscando algo, algo
intrascendente, o la llegada de un tahr o el as de diamantes. Ha
chocado con su vaso medio vaco que sorbo a sorbo ha consumido.
Uno de los jugadores ha pedido la otra ronda el mesero sostiene un
vaso y en la otra un pao La jornada que ha terminado, para
nosotros recin comienza. De pronto y sin apuro a entrado un
muchacho empapado, es un trapo viejo y hmedo empalado a 2
metros de Fontana Rosas, que no lo mira, cabizbajo sique con su
juego. El muchacho es una estela humeante vaporosa, parece que va
a juntarse al da y desaparecer a pedido de lluvia Ha gritando -una
botella de mistral, una de mistral- Su piel de ojeras tiene el olor
amargo de un sooliento da ido, y ha vuelto a repetir mistral, -estamos
cerrando amigo- ha dicho el mesero, Domingo fontana rosas lo ha
visto se ha girado y lo mira de arriba abajo sostiene en una mano con
firmeza sus cartas y con un movimiento de su cabeza ha dicho -dele lo
que pide- el muchacho tapaba su rostro, respiraba hondo, -no hay
diablo que por mal no venga le dije- no contesto el infeliz pero pareca
haberme visto yo pago la ronda- ha dicho Fontana Rosas, que ha
aprovechado todo el alboroto para esconder su as de diamantes,
aquel triangulo, tamiz rojo cedazo y recorte que le dar la victoria,
mientras juega con las cartas de sus manos. Nadie se ha dado cuenta
al parecer y Fontana Rosas lo despide, el muchacho solo se ha ido, no
ha dicho palabra alguna.
Fontana Rosas se ha vuelto a girar, encorva la postura y vuelve a sus
cartas, pero no le deja de dar vuelta aquel muchacho, aquel tipo que
se ha marchado por esa puerta. Mira de reojos a ratos y prosigue con
su juego.
Ya se ha jugado la ltima ronda no hay mas cartas, no mas jugadas,
no mas acciones es hora de congelar la suerte, a la cual le tiende
trampas, Fontana Rosas ha bajado sus cartas, con la misma fuerza de
la tormenta las ha dejado caer guiadas por su brazo que parece un
martillo surcando la atmosfera de aquel saln. No es sorpresa ha
ganado, ahora su mueca ha cambiado, y con aires de grandeza
respira su momento de gloria, exhalando el aire de la conquista sirva
otro, sirva otro- grita agitado el viejo Fontana mientras agarra la plata
sobre la mesa. Ha vuelto a recordar al muchacho y mira hacia la
puerta, ese portal que le recuerda que afuera esta el mundo y es mejor
empaparse de vino que de lluvia. Porque es mejor ser un winner por
un par de horas que un perdedor el resto de la vida, y ha visto por la
ventana pasar entre el chubasco, un perro flaco y mustio con el hocico
cargado -parece que hoy somos los winners- ha dicho para sus
adentros el viejo Fontana Rosas y ha bebido a su salud un vino ms
seco y amargo que las pasas del higo. Los tahres lo esperan, ser
esta la ultima curda se pregunta Hoy somos los winners. Toca
bandonen toca. Toca a las seis de la tarde
Un poco de recuerdo y sinsabor gotea tu rezongo lerdo. Marea tu licor y arrea la
tropilla de la zurda al volcar la ltima curda. Cerrame el ventanal que arrastra el sol
su lento caracol de sueo, no ves que vengo de un pas que est de olvido,
siempre gris, tras el alcohol?...