LABERINTOS SEMANTICOS

Hctor Alarcn 2013

Aqu es donde vive la serpiente, la sin cuerpo. O esto es otro culebrear fuera del huevo, otra imagen final de la caverna, otra sin cuerpo para la vieja piel? Aqu es donde se enrosca la daera. ste es su nido: aqu perviven como larvas esperanzas y recuerdos, restos de alas, apcrifos esqueletos antediluvianos. Coatl es de humo y juguetea entre las columnas que sostienen al cielo, su cuerpo azul gira y vuelve a girar, se sabe mensajera de Xochipilli y de su reflejo oscuro: Miclantecuhtli, pues lleva su mensaje de colmillos por los campos y a pesar de su canto florecen los labrantos. Aqu es donde vive la serpiente: se llama corazn.

Despierto en una catacumba difana al medioda, lo s porque he soado con mis besos moribundos en la palma de tu olvido y el despertar es una fisura abierta dentro de mi hueco; despierto rodeado de espejos como sepulcros, de nichos esmeraldas, canteras de espejismos truncos, cucarachas (ese ejrcito ciego y disciplinado de la Necrpolis) carcomindome el deseo, junto con los huesos Escucho pisadas al lado izquierdo de mi cabeza, pesadas, lentas, de un Hada necesariamente, y aunque no puedo voltear, porque tengo

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expuesto el costillar, huelo su aroma a piedad corrupta, a halitosis aeja, a venganza frustrada adivino su martillo arrastrndose hasta el altar y espero que el silencio gire la llave y encienda la luz.

Oigo el agua de las noches que nadie puede beber, mordisqueando lentamente la raz de la ciudad, mientras la tristeza se hace tan minscula que puedo escucharla girar en mi reloj: Se vuelve cajones en la cmoda, bibliotecas inundadas, cazador de orgias, boleto del metro, humo de cigarrillo escalando algn putero de mal diluvio. Oigo las aguas de la noche carcomiendo el cemento, arrancando pedazos de cal, torciendo las varillas, ahogando anorxicos demonios, hasta que explota y patea mis sueos. Despierto. El terremoto sacude, frentico, mis paredes. Cierro los ojos esperando el fin. Pero, como vino, se va: es slo una anticipacin de la convulsin que lo arrasar todo: un nimio temblor de 5.8 en la escala de Richter nada de qu preocuparse; puedo volver a la vida, sumergirme en sus retazos sucios, como si nada pasara, como la vida no estuviera condenada. Volver a las cosas corrientes: quiz fornique con un cadver y mis lquidos secretos le atornillen a la realidad y deje sus vulos fecundados y secos --como letales capullos-- clavados en el techo, quiz, tras el xtasis, deje de espinarme el crneo con ptridos poemas y vuelva al nirvana blanco de la coca, incluso hereje que soy! Me ponga a trabajar. Mientras lo deseado sucede (toneladas de cemento atravesando mi costillar), oigo el respirar lquido de la noche: es un depredador en espera.

Haba demasiada noche aquel medioda: pedazos de oscuridad se derramaban por sus grietas, dejando en su piel rastros de estrellas, melancola lunar, fugaces besos. La negrura gangrenaba al sol con

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sueos de madrugada: aullidos insomnes de encadenados, serpientes de neblina y abetos centinelas; se acomodaba entre los hombres, bajo sus linternas, al lado de sus catedrales, bostezaba entrampada por el calor meridiano, se empozaba, espiaba con ranuras soolientas. Tras ella arribaron sus bastardos: ladrones y amantes, grillos y poetas con ojos de sortilegio, llegaron a parvadas, con su gentico invierno punzando la entrepierna, inundaron las aceras con sus siluetas recortadas, con su pesar de siglos, con sus canciones tristes. Nadie conoca sus nombres, ni el porqu de sus vulgares maquillajes o la razn de sus lagrimas sin tiempo; slo algunas de las rameras ms antiguas intuyeron el centro de su desolacin, y eso porque es el mismo en todos los hombres, porque nunca se repite en la misma noche, porque, tras todas las puertas, la prisa del sexo siempre se parece. En tanto, el sol se extraviaba entre el tumulto, harapiento y cobarde, ya sin brazos, diabtico y enjuto, busc refugio tras las manecillas y los gritos de los vendedores de maravillas, encontrando, afortunado l, un rincn apestoso a orines de perro para bien morir.

Ando por la noche con un dolor encasquillado en el costado, hmedo, apocalptico, con unos cuantos gramos de poesa cribando mis venas: la lluvia dej su rastro, como nunca lo dejaron tus labios, ser por eso que caen pedazos de tinieblas a mis pies y veo, melanclico, los raidos costurones del aire y el nivel de la pesadumbre lquida elevndose, impasible. Invoco tu fantasma vidente, que horada lo inmediato, inventando sin silencio tigres de luces de bengala que se enseorean en lo que queda de cielo. A m no me engaas: aunque te encajes la mscara de la luna llena y gires en la espiral de la noche, como una vulgar ninfa, reconozco tu hegemona lustral, las esperanzas purpuras que orbitan tu aura, los semidioses bvaros engarzados a tu falda, en secreto sequito, an ms brillante que mi soledad. A m no me engaas, rubia de

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antiguos amaneceres, aunque no tenga permiso de escribir tu laberintico nombre. 26 de agosto de 2013

Parece que el mundo me ha alcanzado: siento sus colmillos desgarrando mi espalda, su mrbido aliento sobre la nuca, su hedor a metro viejo circulando por mis neuronas. El metro caga Maniques que suean estpidamente con ser seres humanos, sus piernas de plstico los sacan y los meten en vagones asquerosamente iguales: entran, suben y bajan por sus anaranjadas tripas, arrastran o son arrastrados por humores densos de trabajos doblemente mediocres, matrimonios suciamente honestos, sueos sencillamente imbciles, van susurrando plegarias demasiado manoseadas, escupiendo retazos de vida, comprando sustitutos de juventud. El metro embiste la oscuridad circularmente y los maniques se disuelven con lentitud en los jugos gstricos de bestias amargas. El metro es al mundo lo que el esternn a la brjula: slo una fractura magntica, y mientras cojea entre estaciones desiertas, bytes secos de tan usados y secretas combinaciones binarias, los maniques compran y se venden mutuamente: ancianas rameras se pasean entre los inquilinos mostrando sus teros podridos, herejes decapitados saturan el poco aire que queda con blasfemias en MP3, mientras las vrgenes se masturban desde sus nichos. Parece que el mundo me ha alcanzado: miro la salida tapiada por magma antiguo, miro el costillar desnudo de la bestia, sus puertas abiertas, sus venas palpitando pus, sus lucirnagas sobre mi piel. Abro la boca, como para maldecir, como si sobreviviera alguna palabra entre los maniques, como si no estuviera ya derrotado y permito que otra fetidez llene mis pulmones. Mientras, salvfico, un magnnimo vendedor de discos piratas, satura el aire con la voz de Jenni Rivera, que en Do mayor nos ensea que el destino tambin se puede estrellar.

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Como invocado por una sacerdotisa gris, el metro se estrella tambin (a 9.81 metros sobre segundo al cuadrado) contra la monotona, destrozando la piel del sptimo submundo de hormign y sale por un instante al aire colrico de la ciudad. Momento perfecto para saltar del monstruo por una ventanilla. Lanzo mi mano como arpn hacia el abismo y se ancla en el balcn de cualquier olvido. Mientras cuelgo como cualquier borrego en holocausto, arriban a mis alvolos legiones de rameras sin noche y sin presagios. Restos de Albahaca, sndalo, Alheles que me asombran con su luminosidad. El metro es un reflejo anaranjado y surrealista a la vista del sol, le arranca un par de estacas y vuelve a las profundidades: a eso los antiguos le llamaron el fin de los tiempos, tal vez sea verdad: ahora que camino por las calles de la ciudad suicidada, he visto deambular junto a m algunos ngeles harapientos, amantes con los brazos desangrados, sacerdotes con el rostro botado por la sfilis. Las profecas tocan fondo y la gente se prepara alegremente para morir. Desde lejos, ecos de confusos ritos aletargan el viento, cantando su desolacin de piedra, la condena circular del exiliado, las claridades del derrumbe. Mi brazo es un naufrago luminoso, zozobrando como barco ebrio. Aterrizan turbas de sibilas blasfemantes, vendiendo sus lechos glicos, mostrando impdicamente sus senos de parafina, ebrias de semen, de promesas, nos arrojan las suyas. Mientras, profetas seniles prometen el Armagedn: quiz sea cierto: quiz los puetazos de fuego arrasen con lo que fuimos y dejemos de sufrir, tal vez las metrpolis queden como grandes costurones tras el golpe y las bibliotecas ardan hasta el olvido, tal vez, por ventura, nos quedemos sin poetas. Mi cuerpo se hunde en las hondas curvas de la tormenta. Los aviones despostillan el ter, tanques y metralletas auguran lluvia como ruinas mojadas por la ira, nuestros das se han hecho sordos y no esperamos la vejez terrible, ni unas lgrimas frescas. La gente sigue sonriendo, esperando el tranva, mientras se acaba el mundo.

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Un abismo respira bajo mi mano y la poesa se ha vuelto criptica e inservible, sin embargo la sigo arrastrando sobre los despojos de la ciudad.

Al pasar tiempo inmisericorde- repeta tu rostro sobre mi cornea, como una mala fotocopia: imprecisa hasta las dendritas, fugaz hasta la ceguera, terca hasta las mandbulas trabadas al pasar el tiempo, rasgaba mi piel con sus alas de lagarto viejo, repitiendo perverso que mi desventura no tendr fin, no puede tenerlo, aunque dijeses esa palabra oscura siempre esperada, aunque la articularas desde tus ocultas vrtebras, aunque la inocularas como un benevolente evola en el ms depravado de los besos. El tiempo pasa y deja estancados jirones de sus tinieblas, algunos los absorben las grietas del piso, otros se ponen a andar hacia el sur y otros (los peores) repiten cnicamente tu nombre, como si tuviera sentido o razn.
04 de Diciembre de 2013

Estoy mortalmente herido: la hoja del sable atraves limpiantemente mi pecho y tras los riachuelos de sangre, se va la vida, yo miro atnito la pequea herida que se abre paso por mis secretas carnes, siento su camino que se bifurca, gira, encuentra y desencuentra mi corazn, miro estupefacto como salen por ah todos los vientos del mundo buscando tu direccin, las horas de madruga en que te pens caen aparatosamente y se quiebran, como de vidrio, mientras la furia de los cados fluye mansamente, se me va la vida junto los relojes rotos, los fraudes electorales y los nudillos de dios, fluyen los parpadeos, la angustia de las calles solitarias, los bostezos del burcrata y el rodar de las constelaciones las poesas son las ultimas en salir, como siempre repiten tu nombre, como siempre son cursis y un halo de santidad les sigue, como siempre no saben a ciencia cierta qu decir. Estoy mortalmente herido y, lastima, no hay forma de morir.
10 de Diciembre de 2013

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Debo confesar que soy un optimista tenaz: que en la esquina de la noche, an estando hurfano, solitario envuelto por el misntropo desamor, creo en la poesa todopoderosa, en la vida que es luz, fuerza y calor, porque sabe del yunque y de la rosa, de los caminos sin secretos y los bostezos del horizonte, creo, digo, en la vida todopoderosa y en su sagrado hijo: el buen Amor.