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QU PUEDO DECIR

Daniel Leikin
Ciudad vieja de Jerusaln Antigua ciudad amurallada, codiciada por hombres e imperios, arrasada y construida a lo largo de milenios, centro neurlgico de religiones abrahmicas, sangre lavada con sangre, dolor con tormento. Aroma de especias, caf turco, tela y souvenires; regateo obligado en las angostas calles de piedra. Por la esquina rabes despreocupados fuman narguil, mientras hombres de negro se apuran por ganarle a las primeras tres estrellas. En un muro abarrotado se mecen lamentos, roca fra, deseos en papeles muertos. Arriba una explanada con la mezquita dorada, cubre el pasado de un monte y su templo.

El tiempo Quien te has credo!, callado la juegas bien atrevido, das el vigor, la amargura y una risa, haces crecer a los nios y arrugas cuerpos desvalidos.

Quien te has credo!, me apuras al ritmo del sol y la luna, regalas o quitas a tu antojo, a tu capricho... Susurras mentiras dulces al odo pero de la mano me conduces a la fosa comn, mi destino. Quien te has credo! , jugador macabro con un globo sobre el tablero; me pregunto: Cuando te detendrs, ya no te has aburrido? Quien te has credo!, a la piedra y al rbol no le importa, pero a m me has dado conciencia, o crees que no percibo el otoo? Quien te has credo!

Malecn de Miraflores Brisa del Pacfico a la tarde, la luna clara se divisa al oeste, los nios juegan mientras las aves y los parapentes dibujan crculos en el cielo. Por momentos mis preocupaciones son tan reales como el contacto del sol y el agua en el horizonte escarlata.

Franz Ya lo s Franz, te criaste en la ciudad, en el centro de la ciudad. All naciste y deambulaste por sus estrechas callejuelas... lo s. Tambin se que eras extranjero entre adoquines conocidos, no solo por haber sido tan solitario, sino porque el anillo del Nibelungo no pasa por dedos maysculos.

Quieres que te cuente lo que pas luego? bien, pero solo te dir lo agradable, suficiente has sufrido en vida como para que te amargues en ikov. Te convertiste en el escritor ms famoso de toda la repblica, si, siendo hebreo, no es eso irnico?. Tambin has inspirado a cientos de artistas, aunque muchos, siguen interpretando el sentido a tus obras; pero qu tontos!. La escalada al Monte Sion no concretaste para intentar corregir la ltima zefirah, pero olvdate de las penas, en tu nombre han subido personas que amaste... Te sigues preguntando por la eterna primavera? jaja, vamos Franz, tu espritu siempre ha sido la eterna primavera.

El poeta idiota

Soy poeta por inconformista, soy un poeta manco, tuerto y cojo; soy poeta por rabia, por enojo. Soy poeta por amores truncados, por idiota, por torpe. Soy poeta porque se me ocurri caminar con una vena abierta. Soy poeta aptrida, y tambin por esos

incontrolables nudos en la garganta. Soy poeta a causa de la vida que late y de la muerte de otros. Soy un poeta que come mierda y caga flores, Una mquina alqumica en esta singular existencia. Soy un poeta cobarde de ayer, y tal vez un valiente fabricado de vapor... del hoy.

Paseo de los poetas Prximo a una primavera sabor a otoo, la mquina del sin tiempo me pasea por el rbol pber de aquellos das de risas presentes, que en el hoy cubierto de gris limeo me empapa el aire fro entre la quietud de claxons y pavimento. Desparramando el tiempo en la baldosa del olvido espero... que llegue nadie a darme nada, servido en un plato de hojas secas con cubiertos de brisas itinerantes y pasajeras.

Carretera hacia el colofn Agraciada fmina de pechos sabor a Champagne, de labios desvergonzados en tentacin canbal. Las nalgas puro vicio para mis manos y su lejana sndrome de quejumbrosa abstinencia. Tu boca era polglota en secreto... y no me olvido de esas caderas!

donde el hueso sacro dejaba dos hoyuelos exquisitamente adaptados a mis pulgares. Carretera de suave asfalto, rodeada por campos frtiles con rebosantes lavandas, rosas y jazmines donde en el colofn esperaba un cerro redondeado por vientos nacidos del lvido enloquecido. Y que decir de las playas de arenas rosadas, con oleaje de perenne bravura que tiraba hacia lo ms profundo de ese mar alzheimer, de ese pas extranjero que nadie quisiera visitarlo con los sentidos despiertos.