FEBRERO 2014

LA BARCA

REVISTA DE CREACIÓN DIGITAL LA BARCA
Juan Enrique Soto

LITERATURA

CINE

FOTOGRAFÍA

LA BARCA
Revista de Creación Digital La Barca Editada por Juan Enrique Soto

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LA BARCA

PORTADA Refugio, por José Ángel Santamaría LITERATURA Poesía: Reflejo, por JES Libro del mes: Mortalidad, de Christopher Hitchens Novela: Un pueblo llamado Insidia, por JES Firma invitada: Raziel Lupercio CINE Libro-cine: x, por Rafa Montañés 4x4 Cine: Blue Jasmine FOTOGRAFÍA Cartier-Bresson: El anillo del obispo, por JES Fotografía del mes: De ámbar, una araña de Iguazú, por JES Innovarse o perecer, en el sentido artístico del término. Así, nos encontramos con una nueva etapa para la Revista de Creación Digital La Barca y no tiene nada que ver con un ciclo que se cierra y otro que se abre, ni con que se cumpla un año astrológico o académico, sino con que el editor ha cambiado de sistema operativo y se ha encontrado con algo mucho más gráfico y sugerente que le ha disparado la imaginación, las ideas y los entusiasmos, porque las ilusiones son las mismas, quizá, algo más intensas pero igual de motivadoras. Espero que esta nueva estética os guste y os encandile como lo hace conmigo. Y puede ser, seguramente lo será, que en próximos números haya nuevas sorpresas. ¡Buena travesía! La Revista de Creación Digital La Barca es una publicación de difusión mensual de carácter gratuito editada por Juan Enrique Soto en formato pdf. El editor de esta publicación no comparte necesariamente las opiniones de sus colaboradores. Cualquier sugerencia, crítica o propuesta de colaboración será dirigida a la dirección de correo electrónico jesoto@cop.es Editada por Juan Enrique Soto en Griñón,Madrid. ISSN: 2254-0539 El editor

Editorial

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Poesía !
Reflejo

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Un reflejo Es un fragmento de sol, Un vástago rebelde, Un acorde perdido, Criatura impalpable, Diamante efímero.

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Un reflejo Es un sueño de sol, Un lamento mutable, Un señuelo equívoco, Criatura indeleble, Resplandor incontable.

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CARTIER-BRESSON !
En homenaje a tan magnífico fotógrafo, cada mes una de sus fotos dará lugar a una narración, en un juego cómplice de creación entre la imagen y la palabra.

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¡El niño no ha querido besarle el anillo! ¡Que le ha dado miedo! -¡Santo Dios! ¡No le ha besado el anillo! ¡No le ha querido besar el anillo! ¿Qué? ¿Qué ha pasado? Que el niño... ¿me oyes?... se ha resistido a besarle el anillo. ¿Qué ha hecho qué? ¡El niño! ¡El anillo! ¿Qué ha dicho ese? Que el niño ha vomitado en el anillo.

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¡Santo Dios! ¿Pero cómo ha hecho eso? ¿Has oído? ¿Has oído lo que ha hecho el niño? He oído algo, pero no estoy seguro. ¿Qué ha sido? Que el niño ha blasfemado, vomitando y escupiendo sobre el anillo. Ha dejado al cardenal hecho un asco. ¡Santo Dios! ¿Y qué ha dicho el cardenal? -No sé. Se habrá santiguado, supongo. -¡Santo Dios! ¡Santo Dios! ¿Qué pasa con el cardenal? ¿No lo has oído? Con tanto alboroto... Que el niño ha blasfemado contra Dios delante del cardenal y le ha vomitado sobre la capa y le ha escupido en el anillo y sólo Dios sabe qué más habrá hecho ese niño del demonio. ¡Santo Dios! ¿Y qué ha hecho el cardenal? Por lo visto, le ha excomulgado. No es para menos. Ha sido increíble. Con las esperanzas que tenía su madre de que al ver al cardenal, Dios se apiadara del niño y le curara al pobre, que no podía ni comer solo. Pues ahora no le cura. ¿Curar? Ahora le condena al infierno. A la madre le daba algo. ¡Qué barbaridad! Esa mujer se muere del disgusto. ¿Qué? ¿Quién dicen esos que se ha muerto? No sé. Por aquí dicen que la madre del niño. ¿La madre del niño?
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La misma. ¡Santo Dios! ¿Cómo ha sido? Por lo visto, el hijo, delante del cardenal, ha mostrado estar poseído por el demonio. ¡Santo Dios! ¡Santo Dios! ¿Y le han hecho un exorcismo? He oído que es lo que hay que hacer en estos casos. Pues lo mismo. He oído que el cardenal ha hecho algo delante de él, la señal de la Santa Cruz y cosas así. ¡Santo Dios! ¡Santo Dios! ¡Pobre niño! ¡Y ahora huérfano! No, si Dios cuando pone a una familia a prueba... ¡Santo dios! ¿Cómo acabara todo? ¡Santo Dios! ¿Cómo acabará? ¡Nuestro pueblo con un poseído! Pues yo he oído de casos en los que han excomulgado a pueblos enteros. ¡Ah, pues yo no estoy dispuesto! ¡Yo no me condeno a los infiernos! ¡Con lo que me gasto en misas! ¡Santo Dios! ¡Protégenos! ¡Protégenos, Señor! ¿Qué pasa? ¿Por qué gritáis? ¡El Papa nos ha excomulgado! ¡Afirma que este pueblo está poseído por los demonios. ¡Santo Dios! ¿Qué haremos? ¡Dios nos pone a prueba! ¡¡Dios, cómo nos prueba la fe! ¡Algo habrá que hacer! ¿Cómo se convence a un Papa? ¡Santo Dios! ¡Santo Dios!
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¡No basta con que haya habido muertos! ¡Estamos perdidos! ¿Muertos? ¿Qué muertos? ¡La familia del niño! ¿Y el niño? ¡El niño es el demonio! ¡Santo Dios! ¡Matemos al Niño! -¡Santo Dios! ¡Matemos al demonio! ¡Santo Dios! ¡Santo Dios! ¡Santo Dios! ¿Y ese? ¿Por qué no viene? ¡Eh, tú! ¿Por qué no vienes? ¿No quieres salvarte? ¡No contesta! ¡Se hace el tonto! ¡Santo Dios! ¡No será de los nuestros! ¡Es otro demonio! ¡Santo Dios! ¡Otro demonio! ¡A por él! ¡A por él! ¡Dios, toma pruebas de nuestra fe! ¡Matadlo! ¡Matadlo! ¡A por el otro demonio! ¡A por el niño, que ha matado al cardenal y a su familia entera! ¡A toda su familia y la del cardenal! ¡Santo Dios! ¡Santo Dios!

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(Aparte) Oye, y toda esa gente, ¿dónde va tan ofuscada? No sé. Yo soy ateo. ¿Y por qué han apaleado al tonto del pueblo? ¿No saben que además de tonto es sordo? Te repito que soy ateo y como de tonto no tengo un pelo, mejor me quito de en medio. Creo que tienes razón. Mejor desaparecemos que con las cuestiones de la fe...

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Libro-cine, por Rafa Montañés !
El sueño eterno, de Raymond Chandler y Howard Hawks

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“¿Qué importaba dónde uno yaciera una vez muerto? ¿En un sucio sumidero, o en una torre de mármol o en lo alto de una colina? Muerto uno dormía el sueño eterno y esas cosas no importaban” El general Sternwood, retirado , con mucho dinero y dos hijas muy “peligrosas” requiere los servicios de un “sabueso” para desenmascarar un caso de chantaje. Pero la cosa no queda ahí y lo que parecía un asunto fácil, acaba convirtiéndose en un lío de faldas, robos y asesinatos con difícil solución. Tipos duros, mafiosos, femmes fatales, paisajes lluviosos y siniestros, oscuridad, salas de juego ilegales…eso es el género negro y eso es justamente lo que se encuentra uno cuando se adentra en el día a día de Philip Marlowe,uno de los detectives privados más famosos de la historia de la literatura, sin duda. Raymond Chandler se estrena con esta obra en el mundo de la novela larga a sus cincuenta años y consigue hacerse ya inmortal con su ópera prima. Ni que decir que mucha culpa de ello la tiene el ya nombrado detective, irónico, duro pero honesto y con ese “savoir faire” que tanto ha sido imitado a lo largo de los años. Le seguirán más obras con el mismo protagonista, aunque ninguna tan redonda como ésta. Pero es una novela tan redonda como enredosa, complicada de seguir, con muchos personajes secundarios que te hacen mantenerte alerta de principio a fin y aun así acabas descubriendo que algún punto se te ha escapado. No importa, acabas convencido de que entre

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genialidad y genialidad de su protagonista estás enfrentándote a una obra literaria de altísima calidad. Pese a que el escritor tenía muy claro a quién nombraría él para hacer el papel del detective Marlowe , ese no era otro que Cary Grant , fue Humphrey Bogart quien acabó inmortalizando ese personaje; Howard Hawks consigue dirigirle impecablemente, poniéndolo en el lugar que se merece en la historia del cine. No lo tuvo fácil el director con él y Lauren Bacall en el mismo escenario. La actriz que borda el papel de femme fatale acabó sucumbiendo también en la vida real, ante los encantos del genio de la gabardina y el sombrero de ala ancha. Y consiguieron hacer del film su pequeño mundo de excentricidades. Hasta el punto de que tuvo que ser cambiado el final para que pudieran lucir su enamoramiento ante todo el mundo. No ocurre así en la novela, en la que Marlowe menciona a Vivien Sternwood como una mujer a la que sólo sería capaz de soportar un fin de semana. Si a ello le sumamos la ausencia de detalles significativos que aparecen en la obra escrita, como la homosexualidad de uno de los protagonistas centrales o la relación enrevesada entre la policía y el detective, la consecuencia de todo ello es que EL SUEÑO ETERNO sea considerada una de las tramas más rebuscadas y difíciles de entender del séptimo arte. Aun así merece la pena no perderse esta obra maestra del cine negro. Ya no existen actores como Humphrey…

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4x4 Cine !
Blue Jasmine

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Woody Allen escribió Blue Jasmine pensando en Cate Blanchett, después de haberla visto interpretar sobre los escenarios a Blanche DuBois en Un tranvía llamado deseo bajo la dirección de Liv Ullmann. Blanchett aparece aquí como una actriz superlativa, una mujer bella y elegante como lo fueron Audrey Hepburn y otras clásicas coetáneas del momento. Derrocha tanta clase en el mejor film de los últimos tiempos de Allen, que la podemos identificar con cualquier socialité neoyorquina que veranea en Los Hamptons, que se codea con la high class, y cuya mayor aspiración en la vida es convertirse en la sombra ciega de su marido que, a propósito, no la quiere bien y, por ello, aprovecha para rodearse de otras hermosas mujeres para conseguir su propósito en la vida. La actriz australiana demuestra tanto talento que, a pesar de interpretar a un personaje muy débil psicológicamente, con crisis nerviosas constantes, nadie tiene probablemente la sensación de que el personaje que interpreta no exista. **** sobre 5 estrellas. CARMEN VILA

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La última película de W.Allen es un coñazo infumable. ¡Papelón de Cate Blanchett! Genial, que le den el Óscar, pero eso no quita que la historia sea tediosa. Quizás si le produce alguna empatía una mujer indeseable que se cree superior a los demás por el mero hecho de tener dinero y que ha perdido todas sus posesiones cuando el estafador de su marido ha ido a la
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cárcel (mientras ella miraba para otro lado), entonces sí, peliculón. Súper interesante como pretende rehacer su vida, mientras continúa mirando por encima del hombro a los demás. En cualquier otro caso, puede hacer cosas mejores con hora y media de su vida. * sobre 5 estrellas. NICK CHANEY

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Parece que a Woody le ha venido bien cambiar de aires y volver a ambientar sus películas en los EEUU, esta vez en San Francisco. Con excepción de Midnight in Paris y Match Point no me convence su experiencia europea. Pero, no sólo eso, vuelve a demostrar que sabe rodar dramas y escapar, en ocasiones, del humor ácido de la mayoría de sus películas. Blue Jasmine es un retrato social. En menos de hora y media de metraje, en torno a un personaje al que masacra (excepcional" Cate Blanchet) Allen realiza una abierta crítica a la alta sociedad y sus convencionalismos, amistades que desaparecen cuando caes en desgracia, la corrupción y la justicia y la fidelidad en un guión que huye de las triquiñuelas utilizadas en Match point, para optar por el flashback para, de forma redonda, contar la historia de una "pobre" niña rica que, en absoluto, es tan pobre y sí responsable única de su caída en desgracia, en la bebida y en la locura. Al margen de su notable

guión, que no deja apenas lagunas y que, a diferencia de sus últimas obras, Allen logra culminar sin lagunas destacaría un casting sobresaliente, con actores menos conocidos de los que el director nos tiene acostumbrados pero
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que cumplen, de sobra, con su cometido. Hasta Baldwin está bien en su papel, aunque no sea santo de mi devoción. En conclusión, notable alto para este drama al que no soy capaz de sacar pegas y que me reconcilia con Allen tras unos cuantos fiascos en los últimos años. Sobre todo después de mi desencanto con su obra tras la pésima Vicky Cristina Barcelona. **** sobre 5 estrellas. JULIAN GARCIA MARCOS

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La última película de Woody Allen es una tragicomedia sobre la caída en desgracia de la esposa de un magnate de las finanzas apresado por el FBI por sus negocios fraudulentos. Sin duda lo mejor es la interpretación de Cate Blanchett que es soberbia, además de que la película es cruel con todos los personajes sin dejar títere con cabeza importando poco las clases sociales. La historia está muy bien hilada con diversos flashbacks que explican la historia de la señora. Lo peor de la película es que no llega nunca a producir carcajadas al ser excesivamente trágica y que si no te interesa la vida de una mujer de la alta sociedad, pues no tiene mucho más. ***y # sobre 5 estrellas. JAVIER BENEDI

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El libro del mes !
Mortalidad, de Christopher Hitchens
Obra impresionante de este periodista y escritor políticamente incorrecto que relató su experiencia vital (él habría dicho experiencia mortal) al serle diagnosticado un cáncer de esófago que terminó con su vida. Con un punto de vista tan frío como penetrante, tan doloroso como ilusionado, tan reflexivo como emotivo, Hitchens desmenuza con una inteligencia mayúscula todo aquello que supone ser víctima de una enfermedad mortal y como convive con ella y con el resto de personas, conocidas o no, con quienes de algún modo comparte su diagnóstico, desde los internautas a los religiosos, desde los ateos a los amigos, desde la familia hasta sus admiradores. Si el encarar la muerte supone algún tipo de cambio en el enfermo que le hace sustituir sus referencias por otras más elevadas, como buenamente se puede suponer, Hitchens decide quedarse en su sitio y ser y ver el mundo tal y como lo hizo siempre, fiel a sí mismo. No hubiera querido él inspirar compasión, pero tampoco falsas esperanzas. Realmente, solo quería ser escuchado y estas últimas palabras merecen la pena ser escuchadas. Pero claro, todo esto no es sino una opinión, mi opinión. He leído la edición de Debate de 2012, de 128 páginas.

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Firma invitada ! Raziel Lupercio !
Zelda, de Leigh Stein

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Quiero que Rattawut Lapcharoensap escriba mi biografía. Quiero que él venga a mi departamento cuando mi novio ha salido. Quiero prepararle café. Sé que él querrá grabar todas nuestras sesiones, y al morir, quiero que esos vídeos queden catalogados y archivados en el sótano de temperatura controlada de alguna biblioteca en alguna universidad de ricos. Además deseo mi biografía con envoltorio púrpura neón empolvada y Quisiera que Nancy Milford nos dé su permiso para llamar al libro Zelda aún cuando ya hay un libro titulado Zelda porque es acerca de la vida de Zelda Fitzgerald. Tal vez porque sólo es una palabra y esa palabra un nombre, no necesitemos permiso; No soy una abogada. También: Quiero que Martin Scorsese dirija la película basada en el libro que estará basado en mi vida real. No sé si alguno de ustedes ha visto The Departed, pero Justo la vi la noche pasada y mi vida es exactamente así excepto que no crecí en Boston pero sí en Chicago, y en vez

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de ir a la academia de policía me fui de tour con el Cirque du Soleil. Si Rattawut pudiera conseguir una copia del screenplay y hacer de Matt Damon una artista trapecista que nació de inmigrantes prusianos en 1984, Estoy segura que el tendrá unos buenos tres, cuatro capítulos ahí, fácil. ¿Alguna vez han tratado algunos de ustedes, pensar en todas las formas en las que pueden decepcionar a sus padres y después hacerlos sentir orgullosos? Yo escogí a Calíope en vez del violín; me fugué con los gitanos; Salía con un chico tres años menor que yo sólo porque él tenía un departamento y ya no quería seguir viviendo con mis padres. Quiero que Rattawut me diga que le gusta mi suéter azul. Tal vez si me siento junto a él mientras le enseño viejas fotografías y espero a que él ponga su mano sobre mi pierna. No sé que ocurrirá conmigo después de mis 23, pero cuando mi biografía salga tendré que evitar las entrevistas y cualquier sitio web que indique el final. Es posible que pase algunas semanas en una cabina En Minessota. Por entonces, habré roto con mi novio para poder casarme con Rattawut Bajo una chuppah* en los suburbios al oeste de Chicago porque técnicamente no soy judía, mi padre lo es, y cualquier tradición es mejor que ninguna. Cuando Rattawut me dé mi copia autografiada,

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me quedaré en mi infancia, haciendo cadenitas con margaritas, inscrita a programas de verano para los dotados y talentosos. Me concentraré en las fotografías de mi misma sosteniendo premios, jugando salta-la-rana, vestida como Elizabeth Cady Stanton. No leeré los capítulos sobre mi futura adicción a la medicación contra el dolor, mi lepidopterofobia, mis fallidos matrimonios, mis abortos, el fuego que destruirá todos mis manuscritos, mi caída por las escaleras. No leeré el último capítulo, ese que describe en vividos detalles las flamas que harán erupción desde mi fatal accidente en motocicleta en algún punto de las Malastierras, como les toma semanas a ellos encontrar mi cuerpo. Tan sólo tengo 22 años de edad. Quiero fingir mi muerte en Facebook. Quiero un pony.

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Leigh Stein, “Zelda” de su novela Dispatch from the future.

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* manto judío.

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Traducción del poema"Zelda"que viene en el más reciente libro de Leigh Stein,"Dispatch from the future. El original"aquí"

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Novela !

Un pueblo llamado Insidia (y XI)

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-Hemos vivido durante generaciones en paz bajo la vigilante mirada de los dioses que nos protegen –continuaba el chamán más tranquilo porque por un momento, había perdido la fuerza que le inspiraba, pero no podía callarse y enfriar los ánimos de aquellos que le escuchaban-. Ellos están satisfechos con vosotros. ¡Sois dignos de ellos! Sin embargo, los días nos traen nuevos retos. No es fácil mantenerse en el sendero apropiado. Vosotros sois vivos ejemplos de la lucha diaria que supone mantenerse con entereza. Son vuestras creencias firmes y valoráis en su justa medida lo que hemos logrado en nuestro querido pueblo. Vivimos al margen del resto del mundo y no por motivos livianos sino porque más allá de Insidia todo es perdición y zozobra. Más allá las gentes de bien ya no existen. Más allá del río, de esta colina, de los tejados de vuestras casas se arrastran los seres como serpientes venenosas, acechan como depredadores en busca de criaturas inocentes que les sirvan de alimento. No hay leyes y las que existen sólo favorecen a unos pocos, los privilegiados que gozan de ilusiones perecederas y efímeras. No, yo sé, y los dioses lo saben, que no queréis vivir en un mundo así, donde las madres devoran a sus hijos recién nacidos porque creen que sus tiernos órganos las hacen más bellas, donde los padres se emborrachan noche tras noche para forzar las mujeres y niñas que encuentran a su paso, donde todos roban porque codician lo que el otro posee, donde reina la avaricia, el dolor, la enfer medad. ¡No! ¡Vosotros no queréis vivir en un mundo así! ¡Más allá de Insidia no se entierra a los muertos y se les deja bajo el cielo sin sepultura para servir de alimento a las
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alimañas! Más allá los dirigentes tergiversan los hechos sólo para justificar sus acciones egoístas y sus guerras particulares en las que ellos no combaten; sólo se reparten las riquezas cual botines que los soldados famélicos y malheridos ganaron para ellos. Más allá se tortura a los inocentes, se manipula a los niños en lo que llaman escuelas, grabando a fuego y sangre en sus memorias una historia falsa e interesada para crear borregos que se entregan al sacrificio sin cuestionarse nada. Más allá de Insidia todo es ignominia. ¡Y esa ignominia ha estado a punto de entrar en nuestro hogar hoy mismo! ¿Acaso no vais a hacer nada mientras como una sombra furtiva todos esos horrores se abalanzan sobre vosotros? ¿Acaso no sois seres inteligentes que ven dónde está el peligro? ¿Acaso permaneceréis inertes mientras sobre vuestra cabeza pende la soga que os romperá el cuello? ¿Acaso os entregaréis a una muerte lenta y dolorosa sin defender lo más sagrado? ¿Acaso queréis morir como mueren los perros? -¡No! ¡No! –Gritaban con el puño alzado mientras el chamán contraía sus manos como si fuesen garras y los fulminaba con su hiriente mirada¡No! ¡Nunca!

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Beatriz se tapó la cara con las manos y ahogó el llanto. Su padre a su lado gritaba ¡No! ¡No! Su madre, más allá, cayó de rodillas y se santiguaba compulsivamente. No deseaba sentirse culpable, no creía tener motivos para ello. Sin embargo, a su lado, la gente la miraba con desagrado, con asco, como si estuviese apestada y murmuraban palabras de desprecio que no alcanzaba a entender aunque comprendiera perfectamente el significado. Se sentía mortificada por sus padres que aguantaban también los comentarios y las furibundas miradas de los que estaban a su alrededor, gritando como él y rezando como ella. Intentó hallar consuelo en el crucifijo sobre el altar, pero las miradas la acobardaban y después, aún más, los gritos enfervorizados de los más exaltados, que se convertían poco a poco en insultos. Se fue hundiendo más y más en el banco hasta convertirse en un bulto oscuro. Se sentía avergonzada, dolida, aplastada por motivos que no alcanzaba a comprender. Ella recibió una carta, una simple carta que se convirtió en un alud de fanáticas reacciones y no sabía siquiera quién se la envió, ni por qué o si fue a ella a quien realmente quisieron remitírsela. Y de aquello habían hecho una cuestión de fe, una reacción monstruosa ante una amenaza que todos
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veían clara menos ella, que todavía recordaba los pequeños fragmentos consumiéndose en la hoguera de su casa. -¡No! ¡Por supuesto que no esperaréis sin lucha a que nos invadan las huestes del infierno! –declamaba el sacerdote. Su tono de voz había cambiado. Parecía poseído por la certeza absoluta, sin fisura, de lo que expresaban sus labios y con ellos todo su cuerpo, sobre todo, los ojos y los puños. Parecía invadido por una fiebre mística que le dominaba de un modo sobrenatural, de tal manera que sus feligreses no reconocían a su pastor sino que escuchaban en verdad la voz de Dios y caían extasiados en el embrujo de sus palabras-. ¡No! ¡Sabéis cómo actúa Lucifer! ¡Sabéis dónde se esconde! ¡Sabéis que adoptará mil formas! ¡Sabéis que igual que se convirtió en sobre de papel, puede convertirse en vuestra amada hija primogénita! Ahora el sacerdote gritaba con todas su fuerzas y su dedo acusador señalaba sin duda ninguna a la chica que recibió la carta, apuntaba al lugar en el que ella se acurrucaba como el insecto acorralado por el ave y espera de un momento a otro el golpe fatal que le aniquile. Alrededor de ella se hizo un vacío. Su padre, horrorizado introducía sus dedos en la boca desencajada y se sujetaba las mandíbulas fuera de sí tragándose un dolor indescriptible. La madre lanzaba alaridos que estremecían a los demás y se arañaba las mejillas hasta sangrar. Padre, madre e hija se miraban horrorizados. -¡Por favor! –suplicaba llorando Beatriz y extendía los brazos hacia sus padres- ¡Padre! ¡Madre! ¡Por favor! Su padre permanecía inmóvil, catatónico en aquella grotesca postura. La madre, a medio desvanecer, barruntaba el nombre del Señor en una agonía histérica. -¿Qué mensajes esperabas recibir? –Preguntó a gritos el cura sin dejar de señalar a la chica- ¿Con qué monstruos te comunicabas? ¿Pretendías no ser descubierta? ¿No sabes que Dios lo ve todo? ¡Todo! ¡Todo!

Beatriz lanzó un alarido y huyó del lugar. Los demás se apartaban a su lado, con otros se chocaban y éstos gritaban a su vez cuando la veían ir hacia ellos. Sintió como alguien la golpeaba al pasar en la nuca y después otro manotazo en la espalda. Mientras unos se quitaban de en medio como podían entre tanta aglomeración, otros la escupían y la insultaban. Cuando alcanzó la puerta del templo, había caído al suelo varias veces. Su ropa estaba
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desgarrada y sucia de escupitajos y huellas de zapatos. No podía pensar nada, sólo poner las manos y cubrirse la cabeza y golpearse con todos y ser golpeada por todos. En la calle volvió a caer al suelo. Los que permanecían fuera de la iglesia seguían insultándola y escupiéndola. Ella, en esos momentos, sólo veía la cara de su padre, mordiéndose los dedos con los ojos muy abiertos en sus órbitas a punto de estallar. Tenía la imagen clavada y no había espacio para más pensamientos o sentimientos. Pero experimentaba un profundo dolor, un dolor clavado en cada célula de su piel. Después, la angustia le permitió llorar. Oía el escándalo dentro de la iglesia y las soflamas del sacerdote, aunque no podía entenderle. Renqueando se levantó y se limpió el rostro con el dorso de las manos. Se tambaleaba por mareos y porque había perdido un zapato. Caminó unos pasos hacia atrás aturdida. Topó con un vehículo. Cuando la vista no estuvo tan nublada, pudo apreciar que era el vehículo policial. Junto a él dos policías uniformados la observaban sin que ella pudiera descifrar sus rostros hasta que uno de los policías, el que estaba más cerca de ella, cuando ella alargó un suplicante brazo hacia ellos, la escupió en pleno rostro. La chica susurró llamadas a sus padres pero ni ella misma las oía. Se puso a andar sin rumbo, sólo hacia delante, a un lado y otro de las aceras vacías de las desiertas calles. Tampoco pudo ver como varios hombres comenzaron a seguirla, ni como blandían sus paraguas como si fuese estacas.

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La fotografía del mes !
De ámbar, una araña de Iguazú

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© Juan Enrique Soto Sugerencias y suscripciones en: jesoto@cop.es Juan Enrique Soto, nació en un pequeño pueblo cerca de Frankfurt, Alemania, pero se crió en el popular barrio de Vallecas, Madrid. Ha publicado la novela El silencio entre las palabras con la Editorial Baile del Sol y La Barca Voladora con Creápolis Impulsa."

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Entre sus galardones literarios se destacan: ganador del Primer Certamen de Relatos Himilce, finalista en el Tercer Certamen Internacional de Novela Territorio de la Mancha 2005, ganador del I Concurso de Relatos de Terror Aullidos.com y del Primer Premio de Poesía Nuestra Señora de la Almudena, Valladolid. Ha sido finalista o recibido mención en los certámenes V Hontanar de Narrativa Breve, XVIII Concurso Literario de Albacete, Primer Concurso Internacional de Cuente Breve del Taller 05 y Primer Certamen Literario Francisco Vega Baena. Algunas de sus obras pueden encontrarse en diferentes portales de la web.

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