N 2

Noviembre 2010

La Barca
E D I T O R I A L PUNTO S D E I NT E R S ES PE C I A L :

V A R G A S
Con gran emocin celebro la concesin del Nobel de Literatura 2010 a Mario Vargas Llosa, uno de los ms grandes escritores, y no slo en espaol, hecho en s que tambin me llena de orgullo y hace que el premio tambin lo considere un poquito mo. Fiel lector que soy de sus obras, tanto novela, como teatro o ensayo, escribo con la vana pretensin de imitarle, pues, para m, Vargas Llosa tambin es Maestro y bebo de su fuente del mismo modo que, salvando las evidentes distancias, l bebi de la de Cervantes. Es, adems de magnfico autor, persona entraable, que ama su profesin y que se entrega a ella con pasin, dejndose la piel en cada dilogo, en cada descripcin,

L L O S A ,

N O B E L

Vargas Llosa, Nobel Relato: Extractos del diario de Evelym Sam El taller: Los materiales Cartier-Bresson Hitchcock: Rebeca

C O NT E NID O :

Microrrelato

El Taller

Homenaje a CartierBresson

Librocine: Rebeca

el nico modo de alcanzar, ms tarde o ms temprano, las mayores cotas de reconocimiento. Hombre leal con sus principios y valores, cualidad difcil de encontrar en estos tiempos de ansia por la recompensa inmediata, pero al mismo tiempo fugaz; implacable en su persistente denuncia contra toda tirana, por lo que, adems, le entrego el ms sincero de mis respetos. Sin duda, se abre una nueva etapa vital y tambin literaria para tan excelentsimo autor, miembro de la Real Academia de la Lengua Espaola, al que desde ahora amo ms. Y no se puede expresar sino gratitud por habernos permitido sumergirnos en sus historias y compartir con sus personajes la aventura de la

vida, siempre apasionante. Y gracias por sus ensayos, que me han permitido ser an ms consciente de mis numerosos errores al escribir y al leer. Si su obra hasta ahora ha sido fuente de gozo y de inspiracin, slo ahora puede seguir creciendo y yo estar dispuesto a zambullirme en ella y vivir apasionadamente las aventuras de leer y escribir, guiado, con su permiso, por su voz.

El libro del mes

T O D O S

E S T N

I N V I T A D O S

Poema

La mirada de Medusa

El relato

La Fotografa del mes

10

Navega ya por la Red el segundo nmero de La Barca, con ms ilusin si cabe que su predecesor, el inaugural de la travesa. Y es que la acogida de esta modesta revista de creacin ha superado con creces las expectativas ms optimistas de su editor. En esta ocasin, La Barca atracar en puertos de toda Espaa: Las Palmas, Santander, Barcelona, vila, Sevilla, Valladolid y muchos otros. Pero tambin, dado su espritu marinero, surcar el Atlntico para tocar tierra en Colombia y Mjico. Noviembre zarpa con las bodegas llenas de sueos y aventuras, de imgenes y de palabras. El viento es favorable., hinchemos las velas. A todo trapo!

P gin a

La

Ba rca

U n

m i c r o r r e l a t o :

M e t f o r a

d e l

t i e m p o

La anciana estaba sentada en una silla de tijera de tela a franjas verticales blancas y azules. Los pies, descalzos sobre la arena. Las zapatillas, descuidadas a un lado. Con una mano aferraba el mango de su muleta. La otra, la izquierda, reposaba en el regazo, un poco de lado. Su vestido era negro, salpicado con multitud de lunares blancos. La sombrilla proyectaba su sombra sobre ella y la brisa le acariciaba el rostro. Su gesto era tranquilo, inmvil, quieto como slo un anciano sabe. La mirada, fija en algn punto del horizonte. Pens que se encontraba ensimismada o anticipando la siesta a deshora, as que segu la direccin de sus ojos, avanc sobre las algas de la orilla, las olas que rompan sin violencia, la superficie sinuosa y, al llegar a la lnea que separa el mundo visible del supuesto, vi un barco, un pequeo velero de un palo y dos paos extendidos al viento. -Con que era eso lo que mirabas? me pregunt. Quise creer que no era el pequeo navo lo que ella vea porque eso era demasiado real y evidente. En sus acuosos ojos azules como el cielo de ese mismo da yo dese ver la poesa de un recuerdo, una travesa a tiempos pasados. Quise ver a una hermosa mujer acodada en la cubierta de un buque, puede que de vapor, que marchaba de Espaa, a la Argentina?, donde conocera a un exiliado, amargado pero amable, que an albergara deseos de amar. Acaso ella los correspondiera, acaso l muriera despus de una noche de pasin en una refriega anarquista, acaso ella se manchara con su sangre los labios en una definitiva despedida, acaso...

El velero, haciendo equilibrios sobre la lejana lnea del horizonte, desapareci de nuestra vista, ocultado por un faralln que protega el puerto de pescadores. Mir a la anciana y la anciana no estaba. La silla s, vaca, de cara al mar, prueba irrefutable de una presencia y posterior ausencia. Hice por ver una metfora del tiempo. La anciana dejaba paso a otro en su mirador. Imagin que me levantaba de mi silla y me sentaba en la suya de franjas verticales blancas y azules que miraba al horizonte hasta encontrar un barco; que recordaba esa parte de mi biografa que, de tan lejana, dudaba si fue real o ensueo; que... No me mov de mi sitio en cambio. La brisa acariciaba mi rostro y el rumor del mar me adormeca serenamente. Ni siquiera me di cuenta de cmo recogan la sombrilla que resguardaba a la anciana, de cmo plegaban su silla, de cmo se marchaban. Slo vi el espacio vaco en su lugar un instante despus. Apreci las marcas paralelas que dej su asiento. Vi las huellas de sus pequeos pies. Un socorrista pas sobre todas ellas montado en su bicicleta mountabike. Cada pedalada rompa la magia del momento con feliz ignorancia. Mir el mar. Muy al fondo quise ver, me forc a ello incluso, la huella hmeda de su mirada. Una mujer acodada en la cubierta de un barco, seguro ahora que era de vapor, regresaba a Espaa, desde la Argentina? Lloraba y el viento haca ondear su pauelo de seda como la ensea del navo.
JES

Acaso ella se manchara con su sangre los labios en una definitiva despedida.

P gin a

E L

T A L L E R :

L O S

M A T E R I A L E S nacin. Y he aqu el tercer elemento. No se puede escribir si no se tiene imaginacin o sta es muy pobre. Al imaginar, recreamos otros mundos, ms o menos reales, ms o menos fantsticos. Los poblamos de personajes que hacen cosas y a los que les suceden cosas. Y, no desparramamos porque, como ya he sealado anteriormente, nos hemos fijado en el comportamiento de las personas reales y eso lo reflejamos en los inventados, salvo que, conscientemente busquemos el efecto contrario o lo extravagante. Hasta donde llega nuestra imaginacin depende de las preguntas que nuestra curiosidad nos permita. Buf! Estoy agotado y an no me cogido la pluma ni encarado el folio en blanco. Continuar.

Una pregunta que me suelen hacer es si tengo momentos de bloqueo ante el folio en blanco y, si es as, qu hago. Por supuesto que los tengo, respondo siempre, pero para superarlos, no hay por qu enfrentarse a la blancura del folio. Me explico y me viene bien la pregunta para describir mi mtodo. Para empezar, hay que partir desde mucho antes de coger la pluma, el esferogrfico (como llaman mis amigos colombianos al bolgrafo) o poner los dedos sobre el teclado. Hay cuestiones previas que mencionar y que creo que son fundamentales. Ser escritor implica ser observador. Esta habilidad te permite mirar ...y ver lo que ocurre alrededor: qu hace la gente, lo que dice y, sobre todo, cmo lo dice, cmo se mueven, qu parece impulsarles, qu les afecta y cmo, etc. Se debe llegar a ser impertinente de tan observador, pero procuraremos ser discretos.

Al escribir, se debe imitar el comportamiento real de los seres reales, de tal modo que lo escrito sea, no slo autntico sino interesante y veraz. Detesto los dilogos poco cuidados de personajes que no hablan como los seres de verdad, dilogos en los que se explica en vez de expresar los que les sucede o piensan por medio de ellos. Tal como los leo pienso la gente no habla a s, comentario que dirijo al autor del texto que leo, lo que implica que me he desconectado totalmente de la narracin. Por lo tanto, en primer lugar, ser observador. Segundo, y no menos importante, es preciso tener curiosidad. Ser curioso obliga a hacer peguntas y a tratar de responderlas. Cuando se trata de responder a las preguntas que la curiosidad impone, se consiguen historias, tramas, personajes, dilemas, etc. Quin es esa persona? Por qu le habla as a esa otra? Por qu ha hecho eso? Por qu llora, o re o grita o est tan pensativa? Por supuesto, no le preguntamos a la gente, entre otras cosas porque quiz su respuesta no sea muy interesante literariamente hablando. Las respuestas slo estn en nuestra imagi-

Al imaginar, recreamos otros mundos y los poblamos de personajes que hacen cosas y a los que les suceden cosas.

P gin a

La

Ba rca

H O M E N A J E En homenaje a tan magnfico fotgrafo, cada mes una de sus fotos dar lugar a una narracin, en un juego cmplice de creacin. BOL DE ARROZ Nepal, hoy mismo.

C A R T I E R . B R E S S O N biara contigo por tu bol de arroz. El soldado entrecierra los ojos, desconcertado y, al mismo tiempo, curioso por culpa de la ambicin. Quiz, el viejo esconda algo valioso y l ha sido ms rpido y listo que sus compaeros. -Algo que me daras a cambio de mi bol de arroz?

A pesar de mi pobreza, hay algo que tengo en grandes cantidades y que cambiara contigo por tu bol de arroz.

-Viejo! Qu sacrificaras a cambio de mi bol de arroz humeante? El anciano pareca no escuchar al joven soldado. Sentado, una mano sobre otra, los ojos reflejados en las cumbres del Himalaya. -Eh, viejo! Qu sacrificaras? Di! -Todo lo que poseo es todo lo que ves. -Pues creo que hoy te quedas sin comer. Los otros soldados rieron la gracia a carcajadas. -No he dicho que no pueda entregar nada replic el anciano. -Y qu puedes ofrecer t? Ese trapo pulgoso que llevas puesto ni lo arrimes a mi nariz. No veo nada ms, salvo esas sucias sandalias. -An as, a pesar de mi pobreza, hay algo que tengo en grandes cantidades y que cam-

-Aunque el arroz estuviese fro. -Acepto. Qu me das a cambio de mi racin diaria? -Mi hambre! JES

L A

V I A J E R A D E L A F E L I C I D A D M A R C A N T E R O S N C H E Z
La escritura es una gran herramienta para superar los problemas y alcanzar la felicidad. El libro plantea que al escribir conectamos con nuestro subconsciente y le hablamos en un lenguaje que es capaz de entender, permitiendo que la mente consciente descanse y aligere su carga emocional. Cuando los pensamientos recurrentes y negativos nos atenazan, el sencillo acto de coger un bolgrafo es una autntica liberacin. Leer despus lo que hemos escrito, es revelador. La escritura es un autntico poder que tenemos en las manos! Ya est a la venta en libreras de todos los pases de habla hispana, en Estados Unidos y en internet .

Mar Cantero Snchez, public en la editorial Createspace su ltimo libro de autoayuda: La viajera de la felicidad, cuya protagonista ha sufrido maltrato psicolgico, ha perdido la autoestima, se siente frustrada y sufre ansiedad. Cuando est a punto de llegar al lmite de sus fuerzas, conoce a Vernica, quien le har partcipe de un revelador conocimiento:

P gin a

L i b r o c i n e : r e b e c a , d e m a u r i e r - h i t c h c o c k
Rebecca, fue salir corriendo a buscar la novela de Daphne de Maurier. No me defraud en absoluto. Pero empecemos por el principio: Cuando Alfred Hitchcock decide cruzar el charco para continuar su xito como director en Hollywood, el productor le proponela realizacin de un film sobre el hundimiento del Titanic. Gracias a Dios, l tena claro que su prximo estreno sera Rebecca, la historia de una dama de compaa que logra enamorar a un viudo millonario, Max de Winter, casarse con l e instalarse en su mansin, Manderley . Pero una vez all, la pobre tendr que pelear con el pasado, que sigue all incrustado, entre las paredes de esa casa Interpretaciones magistrales tanto de Laurence Olivier como de Joan Fontaine, por no hablar de los secundarios, magnficamente representados por Judith Anderson, bordando el papel de ama de llaves. Todo bajo la batuta del maestro del suspense, que recrea la novela a la perfeccin y, a mi entender, la supera, aunque lo consiga tirando de foto-finish. Acabo con un par de ancdotas sobre la pelcula: gracias a esa odiosa ama de llaves, siempre con su chaquetilla de punto en ristre, nuestro diccionario se increment, al pasar desde entonces a denominarse a esa prenda rebeca . Una cosa ms: no busquis el nombre de la actriz que interpreta a Rebecca en este largometraje. Hitchcock se las ingeni para no hacer aparecer ni una sola vez al personaje, dndole, de esa manera, an ms intriga a la trama. Por razones parecidas decidi dejar hurfana de nombre a la segunda sra. de Winter, aunque quizs obedeca ms a que en la novela es ella quien relata en primera persona todo lo ocurrido. Pero tambin es una manera muy sutil de empequeecerla, pues, como nos quiere dejar claro la sra. Danvers durante todo el metraje: haga lo que haga, la protagonista de todo este entramado siempre ser ella, REBECCA Rafa Montas

Cuando JES me propuso empezar una seccin en esta revista, mezclando cine y literatura, tuve claro por dnde empezar. Normalmente, me cuesta comparar un libro con su pelcula, pues son maneras de entender el arte muy diferentes,. Quin no ha dicho alguna vez es mejor el libro- Raras veces se oye lo contrario, aunque voy a intentar demostrar que existen casos. El caso que hoy nos ocupa es un claro ejemplo de tablas en el enfrentamiento. La primera reaccin que tuve al acabar de ver esta obra maestra del sptimo arte,

E l l i b r o d e l m e s C O N V E R S A C I O N E S E N L A C A T E D R A L , M A R I O V A R G A S L L O S A
Siempre es un enorme placer vivir la aventura de leer con un texto de Vargas Llosa. En esta ocasin, la he vivido de la mano de dos personajes, Zavalita y el zambo Ambrosio, quienes, despus de un azaroso reencuentro, conversan tomando unas cervezas en La Catedral que, curiosamente, irnicamente dira yo, no es un templo religioso sino una taberna, otro templo en definitiva, donde ambos se confiesan sus respectivos pasados y secretos. As, se comienza a componer un puzzle sobre los dos protagonistas, sobre todos aquellos que les rodean o les marcaron de algn modo y sobre un fragmento de la historia de Per, mordido por diferentes dictaduras y corrupciones polticas endmicas. Vargas Llosa nos describe con pasin su pas, sus gentes, sus difciles momentos y los bellos tambin, pero siempre con una apasionada entrega. Y lo hace a su modo, obligndote a una lectura atenta y concentrada, pues llega a mezclar maravillosamente hasta tres conversaciones distintas correspondientes incluso a diferentes momentos temporales. Hay que tener mucho talento para hacer eso y que salga tan bien que el lector sea capaz de imaginar tres situaciones diferentes a la vez sin volverse medio loco. Al final, el puzzle es completado magistralmente y desde ese momento sabes que te va a costar olvidar a sus personajes, especialmente a los dos que conversan, aunque ni uno solo de los personajes secundarios te deja indiferente. Ol por el Nobel.

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La

Ba rca

P O E M A :

P O R

N O

S E R

E X I L I A D O

Acaso he de sentir pudor, vergenza alguna, me pregunto y olvido poner interrogaciones, porque no tom ningn tren en horas oscuras, ni barco cargado de eminentes polizones.

Acaso algn tipo de complejo es necesario, cicatrices como biografas por el cuerpo, para quien no se considera an mercenario ni por una Espaa rota padeci duelo.

Que me lo digan esos clebres poetas viejos, Esos, todos, poetas a los que yo ms venero, A la cara y si tienen valor, con sus bellos versos,

si yo no sangro sangre al escribir con mis dedos, si no se me parte el alma al componer sonetos, si no muero por ganarme un da su respeto.

L A

M I R A D A

D E

M E D U S A

Se aviva la polmica entre el libro de papel y el libro electrnico. Es uno mejor que otro? Desaparecer el de papel? Creo que la polmica no debera serlo y tampoco le veo mucho sentido cuando, para m, como escritor y, fundamentalmente, como lector, lo que me gusta es leer. Leer es lo deseable y el soporte, aunque importante, no es el factor clave. Me encantan los libros como objetos peculiares que son, su tacto, su olor, su volumen, pero no menos atractivos me parecen los dispositivos electrnicos de lectura.

Lo esencial est dentro, en el texto. Creo que la polmica, de haber alguna, ha de dirigirse a la calidad literaria y no al soporte fsico. Bienvenido considero todo aquello que permita leer ms libros. Y si el libro electrnico anima a la juventud a leer, soy an ms feliz. Sin duda, la verdadera aventura es leer. Los Picapiedra lean en tablas de piedra y en el futuro los libros sern implantes en el cerebro. Acaso dejaremos de leer por eso?

P gin a

La

Ba rca

E x t r a c t o s Me duele el pecho de reprimir la lstima. Ni a m misma guardo el secreto del porqu busqu lascivia con la que llenar mi vida y mi desastre. A l lo encontr olvidado en un oscuro rincn, bebiendo. Apenas distingua en las sombras su rostro, que result ser hermoso y cruel. Yo le encontr, s, pero l me llev a su antojo. Hubo sexo doloroso y me domin la mente y la entrepierna, descargando en m su frustracin y su joven bestialidad. No hubo palabras. l lea

E l d e l

r e l a t o : d i a r i o d e

e v e l i m

s a m

mi vaco y actuaba. Yo no era yo, no era nadie, no era nada. Tal cual lleg, le perd, sin saber siquiera si su nombre era verdadero ni el verdadero color de sus ojos. Desnuda y sucia dorm sin soar. Han pasado casi cuatro meses. Que estuvo en la crcel, me dijo, pero no el porqu. Yo call. No me importaba. S, s me importaba pero no deca nada. Deseaba su castigo, su fuerza; que me amara. Se llamaba Stephen, me dijo. Me enamor de su nombre, de sus besos y de sus tirones de pelo, de sus bofetadas y de sus acometidas de fuego. Traa las manos manchadas de sangre. Y las ropas. La mirada perdida y una sonrisa falsa, hermtica y cnica que me helaron el alma. No me atreva preguntar y le lav llorando. Tena el sexo tambin ensangrentado y corrupto el fondo de sus ojos oscuros. Soltaba podridas carcajadas y me dej hacer como si de un pelele se tratase. Durmi y murmur en sueos, pero nada entend. Le arrop con mi cuerpo y mis brazos. Le acun con mis escalofros. Hoy me ha llevado con l de compras. Vestidos, joyas, flores. l se ha comprado un coche rpido y rojo. Habla poco. Hasta me ha cogido de la mano y yo, temerosa, os reposar mi cabeza levemente en su hombro. No se retir, pero habla tan poco.

Hemos paseado por la playa como dos novios. No saba cmo sentirme. Me agarraba con fuerza a su brazo cuando nos cruzbamos con otros para que envidiaran mi fortuna. Haca mucho fro. Las hojas cadas de los rboles me recordaban mi debilidad. No importaba. S que hoy ha sido el da ms feliz de mi vida. Pero habla tan poco y no s nada de l. Slo s que Stephen es alguien nacido de la muerte y que ha vuelto para vivir en m, cubriendo cualquier mnima sensacin de libertad con un tupido tapiz de grosera y fascinante deshumanizacin. He deseado tanto su destruccin y, al mismo tiempo, deseo que jams se marche. Ya no aoro ser lo que era, pues ahora no soy nada, salvo l, que me es y me vive. Somos ahora todo secretos de alcoba y de espritu. Secreto en mi pecho su rostro; secreto su miembro en mi interior. Secretos. Secreta su mente. Una botella de gisqui vaca en la moqueta y su aliento en mi garganta y en mi sexo, en mi destino escurridizo. Procur construir murallas y l las hizo suyas castigndome hasta hacerme perder el sentido, el orgullo y la dignidad. Qu me sucede que no soy capaz de despreciarle? Por qu tantas ansias de degollar su respiracin? Por qu no hundir su cuchillo en mis entraas y acabar de una vez? Mi vida sin alma. Mi vida sin bien. Mi no vida. Por qu se retrasa tanto? Qu alto suena la msica! Calla, cerebro! Le oigo llegar! Es l! Stephen, amor mo!

Slo s que Stephen es alguien nacido de la muerte y que ha vuelto para vivir en m

P gin a

Me apunt con su pistola. Sus ojos negros eran fros como la muerte en soledad. Puso el can del arma en mi frente y yo mis manos en su pecho agitado. Hazlo, por Dios! -supliqu. l no deca nada. Jams lo haca. Cmo era su voz? Entonces, se ech a llorar. No le comprend. Le estrech entre mis brazos como a un nio indefenso. Temblaba, se encoga y sollozaba, desapareca su cuerpo entre convulsiones y le ara, gritndole, la espalda, llorando sobre la sangre que manaba ridcula. Le golpe con los puos y llor an ms y yo volva a gritarle y a golpearle. Maldito perro! -grit.

piano. Lo tena olvidado. Pero siempre son las mismas notas. Repito y repito. Repito y repito en un trance turbador. Buen viaje, otoo! -digo a nadie. Eco desesperado y moribundo. He de acabar con esto! Adivino una alucinacin mientras comienza a llover. Tengo una cuchilla de afeitar bailando entre mis dedos. Siento el ritmo de mi sangre en su filo. Buen viaje, otoo! Detrs de los ojos se encuentra la muerte entre tinieblas silbando como la flauta del peregrino. Juego con la cuchilla sobre mi cuerpo desnudo. Quisiera castigarle, pero slo s improvisar que le amo y sin amarle no puedo escapar de este infierno que es esta cama nuestra. Acab araando con el filo agudo en el So con l, como cada noche. Pero esta cristal mojado, all donde se reflejaban mis ojos vez fue distinto. Stephen me haca el amor. Sus gastados de tanto llorar, derramando lgrimas caricias me provocaban escalofros. Me llamaba estpidas sobre mi rostro hermoso. ngel mo y besaba mis pechos. Entonces, comenz a hablar de la noche, Stephen no ha regresado. Ya son tres del silencio de la oscuridad, de manos heladas das. Me vuelvo loca! Me siento como una cloasobre frgiles cuellos, sobre dentelladas en cora- ca, un grito revuelto en sangre, como una cascazones de nios, de la mirada fascinante de la da de nostalgia infantil, un huracn desvanevctima ante el asesino. Me relataba su vida co- cindose. mo el feto a su madre a travs de un cordn. Me Cunta paz! -me digo, me siento. hablaba sobre el indecente camino hacia la traiSoy como una isla abandonada y desiercin, sobre el riesgo de la inmortalidad, per- ta, como el lamento del oboe, como la respiradindose su mirada en una estpida sonrisa. cin de un beb dormido, como el sexo fcil, coY despert. Me declar culpable y me mo el artista hambriento y desilusionado. conden a ser la otra mujer, la que no vive, la Despus, soy los tambores y las trompeque no muere, la fiera despreciada, maltratada, tas, el Barroco o los dragones, una francesita que no puede regresar al pasado, la que no po- sensual, la reina de corazones. Mas no poseo see tiempo, ni ser, ni la madre que la pari. interior. Soy el monte yermo, luna de hiel, depresin. Y me diluyo en mis piernas depiladas, en una seduccin sudorosa e indomable que no Era admirable como el lobo herido de se calma con el placer que buscan mis manos. muerte. Era admirable como ese momento que Retorno frentico arrepentido mientras ensueo antecede a la oscuridad perpetua. Slo que Step- su regreso. hen nunca muere. Y yo le pertenezco. Usurp mi Salpico las hojas con gotas de mi propia lugar y no me arrepiento en absoluto. sangre. Sale de mi boca. Stephen me at a una Interpreta un papel tormentoso silla y dio crculos a mi alrededor como un perro en nuestra alcoba y lo disfraza de nido de esprirabioso. tus traviesos y vivos. Susurra amores inconquisSostenla! -orden colocndome la cutables y yo le ro carcomindome la desesperanchilla de afeitar entre los dientes, vertical. za y la frustracin. Lloro. Se cansaba mi mandbula y me cortaba los labios. l segua dando vueltas. Yo lloraba y Buen viaje, otoo! Me imagino un ama- temblaba. Empez a hablar de la muerte, del infiernecer en mi alma, pero no escapo de la mediano, de pieles desgarradas y de splicas, de sanoche. Es mi religin. cerdotes que blasfeman, de doncellas aterradas, Tengo demonios mortales en el pensade gemidos de animales agonizando. miento. Escucho el mar y golpeo teclas en mi

P gin a

Le arda la mente y apretaba los puos. Me golpe en el mentn. La cuchilla penetr por entre mis dientes rompindose y desgarrando los labios, la lengua y las encas. El grito qued ahogado en esputos. Me desmayaba mientras l me besaba alocado. No era l, ni yo el monstruo. Perda el sentido y el dolor. Me tumb en el suelo, se arrodill y apoy su rostro en mi vientre. Respiraba como una bestia. Qued inconsciente. No s cuanto tiempo. Estaba desnuda, sucio el pecho y la cara de sangre, el sexo de semen. Stephen yaca acurrucado en un rincn, desnudo y mecindose. Babeando, susurraba melodas antiguas, siseaba crmenes horrendos. Tena yo su cuchillo en mi mano. Me arrastr hasta l y le tir del pelo. Me mostraba su cuello. Sus venas palpitantes me llamaban. Ahogndose, se rea sin soltar sus rodillas. Quera clavrselo, pero mi brazo en alto era de hierro y no poda doblarlo. l segua riendo como un demente. Me arda la boca y el corazn, los recuerdos y las confesiones, el espritu. Harto de mi juego estpido y cobarde, Stephen me arrebat el cuchillo agarrndolo por la hoja, sin pestaear, gozando con el corte. Me empuj. No dese defenderme, no dese vivir. Slo la destruccin total del alma, slo dormir por fin. Le supliqu con mis manos, con mi aliento, con desesperacin, con mis heridas abiertas. Hundi el cuchillo y no me doli porque fue en su propio costado. Y lo hizo despacio, sonriendo como un jilipollas, hasta la empuadura, rasgando despus hacia el otro costado. Sali tanto calor de l, tanto hedor y entraas, tanta perdicin. Le abrac, le apret, sujet sus manos, rogndole, amndole, desprecindole. Me beb su sangre y su vida, su monstruosidad y, por fin, me beb su descanso y el mo.

Me arrebat el cuchillo agarrndolo por la hoja, sin pestaear, gozando con el corte.

JES

La Barca
Sugerencias y suscripciones en: labarcaliteraria@hotmail.com www.juanenriquesoto.es

Vive la aventura de leer

Juan Enrique Soto, naci en un pequeo pueblo cerca de Frankfurt, Alemania, pero se cri en el popular barrio de Vallecas, Madrid. Ha publicado las novelas El silencio entre las palabras y La Barca Voladora con la editorial Crepolis Impulsa. El silencio entre las palabras ser reeditado en 2011 por la editorial Baile de sol. Entre sus galardones literarios se destacan: ganador del Primer Certamen de Relatos Himilce, finalista en el Tercer Certamen Internacional de Novela Territorio de la Mancha 2005, ganador del I Concurso de Relatos de Terror Aullidos.com y del Primer Premio de Poesa Nuestra Seora de la Almudena, Valladolid. Ha sido finalista o recibido mencin en los certmenes V Hontanar de Narrativa Breve, XVIII Concurso Literario de Albacete, Primer Concurso Internacional de Cuente Breve del Taller 05 y Primer Certamen Literario Francisco Vega Baena. Algunas de sus obras pueden encontrarse en diferentes portales de la web.

L a

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Museo del Comunismo? hacia la derecha, por favor.