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3 horas; 16 minutos; 30 segundos Se supone que soy un gran poeta y tengo sueo por la tarde, s que la muerte es un toro

gigantesco dispuesto a embestirme y tengo sueo por la tarde s que hay guerras y hombres que pelean en el ring s que hay muy buena comida, buenos vinos, buenas mujeres y tengo sueo por la tarde, me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla y me pregunto donde habrn ido las moscas de verano recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway y tengo sueo por la tarde. Algn da no tendr sueo por la tarde algn da escribir un poema que encender volcanes en las colinas que estn ah afuera pero ahora mismo tengo sueo por la tarde y alguien me pregunta -"Bukowski, qu hora es?" y yo contesto:- "3 horas, 16 minutos, 30 segundos". Me siento culpable, me siento asqueroso, intil, demente, tengo sueo por las tardes, estn bombardeando iglesias, bien, eso est bien, los nios montan ponys en los parques, eso est bien, las bibliotecas estn llenas de libros sabios, hay msica grandiosa encerrada dentro de la radio y yo tengo sueo por la tarde, tengo una tumba dentro de m diciendo bah, dej que lo hagan los dems, dejales que ganen. Dejme dormir, el ingenio est a oscuras barriendo la oscuridad como una escoba, me voy a donde se han ido las moscas de verano, intenten atraparme.