OLIVERIO GIRONDO

VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA
Sociedad Internacional de Escritores

Libros Digitales
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OLIVERIO GIRONDO - Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos. Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922 su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925, «Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, obra que constituye su trabajo más audaz en el campo de la poesía. Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa. En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas. En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso a Buenos Aires, falleció en 1967.

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VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA 1922 Ningún prejuicio más ridículo que el prejuicio de lo SUBLIME 3 .

pero que tiene. la ventaja de haber sido escrita contemporáneamente a la publicación de mis 20 poemas. Lo que sucede entonces es siniestro. Te abraza O.. hacernos sonreír. al menos.G.. sin embargo. y de digerir bien. Irremediablemente terminamos por escribir: Veinte poemas para ser leídos en el tranvía.. Y lo que es más terrible aún.. Tú insistes. tanto unos arenques septentrionales o un kouskous oriental. porque optar es osificarse. cuando menos podíamos preverlo.. libérrimo.. 4 . sin que nos demos cuenta. poemas que uno recoge como quien junta puchos en la vereda. comienzan a salir interrogantes por el ojo de la cerradura. apuntándote la carta que envié a "La Puá". un estómago ecléctico. carta cuyo ingenuo escepticismo podrá. sin prólogos que lo defiendan o lo expliquen. como una becasina cocinada en la llama o uno de esos chorizos épicos de Castilla. condescendemos en enterrar el manuscrito en un cajón de nuestro escritorio. actualmente. hasta aquella de no tener ninguna"... Sentimos pudores de preñez. con la certidumbre reconfortante de que. poseemos el mejor estómago del mundo. el oficio termina por interesarnos y es inútil que nos digamos: "Yo no quiero optar. Yo no quiero tener una actitud. OLIVERIO CARTA ABIERTA A "LA PÚA" Señor don Evar Méndez.debe justificarse por sí mismo. Se pierde el coraje de continuar sin hacer nada. Eludo y condesciendo a tu pedido. Nos ruborizamos si alguien nos mira la cabeza. hasta que un buen día. Querido Evar: Un libro -y sobre todo un libro de poemas. poemas tirados en medio de la calle. El hecho es que en lugar de decidir su cremación. desde París. porque todas las actitudes son estúpidas. capaz de digerir. A veces los nervios se destemplan.A "La Púa" Cenáculo fraternal. ¡Cansancio de nunca estar cansado! Y se encuentran ritmos al bajar la escalera. en la necesidad de que lleve uno la presente edición. en nuestra calidad de latinoamericanos.. El pasatiempo se transforma en oficio. ¿Voluptuosidad de humillarnos ante nuestros propios ojos? ¿Encariñamiento con lo que despreciamos? No lo sé.. *** ¡Qué quieren ustedes!.

en el albur de un aburrimiento paradisíaco o en la voluptuosidad de condenarnos? ¿Qué nos impediría usar de las virtudes y de los vicios como si fueran ropa limpia. un idioma que puede usarse cotidianamente y escribirse de «americana». como una piedra. cuando no se escribe de golilla. Yo no tengo.no renuncio ni a mi derecho de renunciar. los americanos. Yo no pretendo sufrir la humillación de los gorriones. los demás. desde que fuimos nosotros. ¡Prueba de existencia! Lo cotidiano. quienes hemos oxigenado el castellano. a la levita con que se escribe en España..... Yo no aspiro a que me babeen la tumba de lugares comunes. sonriendo ante la inutilidad de mi gesto. como tú tienes fe. haciéndolo un idioma respirable. al menos. con la «americana» nuestra de todos los días. y tiro mis Veinte poemas." Y yo me ruborizo un poco al pensar que acaso tenga fe en nuestra fonética y que nuestra fonética acaso sea tan mal educada como para tener siempre razón. como para ser admirados?. nos replica: "Porque es necesario declararle como tú le has declarado la guerra a la levita.. todas las responsabilidades a un fetiche perfecto y omnisciente. en nuestra fonética. convenir en que el amor no es un narcótico para el uso exclusivo de los imbéciles y ser capaces de pasar junto a la felicidad haciéndonos los distraídos? Yo. diciembre. en mi simpatía por lo contradictorio -sinónimo de vida. ¿no implica la única y verdadera posibilidad de aventura? ¿Por qué no ser pueriles. Porque es imprescindible tener fe. 1922.071% veces más de lo que debieran publicar?. OLIVERIO GIRONDO París.. de sotana o en mangas de camisa.". ya que sentimos el cansancio de repetir los gestos de los que hace 70 siglos están bajo la tierra? Y ¿cuál sería la razón de no admitir cualquier probabilidad de rejuvenecimiento? ¿No podríamos atribuirle.. y me ruborizo un poco al constatar lo difícil que es apegarse a los cuartos de hotel. ¿no es una manifestación admirable y modesta de lo absurdo? Y cortar las amarras lógicas.. ya que lo único realmente interesante es el mecanismo de sentir y de pensar. ni deseo tener. sangre de estatua. 5 .. y tener fe en la plegaria o en la blasfemia. Hasta que uno contesta a la insinuación de algún amigo: "¿Para qué publicar? Ustedes no lo necesitan para estimarme. sin embargo. y me quedo pensado en nuestra patria que tiene la imparcialidad de un cuarto de hotel..¿Un éxito eventual sería capaz de convencernos de nuestra mediocridad? ¿No tendremos una dosis suficiente de estupidez. que en nuestro país lleva a todas partes. pero como el amigo resulta ser apocalíptico e inexorable. ¿Publicar? ¿Publicar cuando hasta los mejores publican 1. por ejemplo.

enyodadas. de ojos acuáticos. El campanario de la iglesia. y van a estrellarse con un envión de ola en las paredes. de cabelleras de alga. es un escamoteo de prestidigitación. un pedazo de mar. ¡Barcas heridas. en un golpe de cubilete. empantana entre sus casas corrió dados. entran a la nave para emborracharse de oraciones.PAISAJE BRETÓN Douarnenez. que repasan las redes colgadas de los techos como velos nupciales. julio. y para que el silencio deje de roer por un instante las narices de piedra de los santos. en seco. 6 . mercurizados por la pesca. con las alas plegadas! ¡Tabernas que cantan con una voz de orangután! Sobre los muelles. Douarnenez. mujeres salobres. Mientras las viejecitas. con un olor a sexo que desmaya. 1920. saca de su campana una bandada de palomas. marineros que se agarran de los brazos para aprender a caminar. con sus gorritos de dormir.

unos senos que me llevaría para calentarme los pies cuando me acueste. es una mirada corrosiva que atraviesa las mallas y apergamina la piel de las artistas. sus senos semi-desnudos. Hay un grupo de marineros encandilados ante el faro que un "maquereau" tiene en el dedo meñique. La camarera me trae. simula un telón entreabierto. unos dientes podridos por el dulzor de las romanzas. El telón. La mirada del público tiene más densidad y más calorías que cualquier otra.CAFÉ-CONCIERTO Las notas del pistón describen trayectorias de cohete. un inglés que fabrica niebla con sus pupilas y su pipa.. en una bandeja lunar. al cerrarse.. agosto. una reunión de prostitutas con un relente a puerto. con mal olor. vacilan en el aire. Salen unos ojos pantanosos. se apagan antes de darse contra el suelo. Brest. unas piernas que hacen humear el escenario. 1920. 7 .

Al tornearles los cuerpos a las bañistas. con extracto de mar. octubre. que me hace rebotar sobre la arena. Los ojos de las chicas que se inyectan novelas y horizontes. que fingen el vuelo destrozado de un pedazo blanco de papel. Sifones irascibles. ¡El mar!. Cuerpos que se reintegran.. ¡Y ante todo está el mar! ¡El mar!.. Brazos. Sirvientas cluecas.. ¡Todo es oro y azul! La sombra de los toldos. Por ochenta centavos. Cabezas flotantes de caucho. Piernas amputadas. de zapatos de goma. Bandadas de gaviotas.CROQUIS EN LA ARENA La mañana se pasea en la playa empolvada de sol. Hay quioscos que explotan la dramaticidad de la rompiente. hasta gritar ¡BASTA! como en el circo. 1920. ritmo de divagaciones. Mi alegría. 8 . Rocas con pechos algosos de marinero y corazones pintados de esgrimista. ¡El mar! con su baba y con su epilepsia. las olas alargan sus virutas sobre el aserrín de la playa.. los fotógrafos venden los cuerpos de las mujeres que se bañan. Mar del Plata.

y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme. 9 .NOCTURNO Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana. y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos? Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras. 1921. sobre las azoteas. Buenos Aires. ¡Can¬tar de las canillas mal cerradas! -único grillo que le conviene a la ciudad-. tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. en el espanto que sentirán las sombras. Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo. y en que las cañerías tienen gritos estrangulados. como un gato o como un ladrón. Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón. como si se asfixiaran dentro de las paredes. Y a veces las cruces de los postes telefónicos. y quisiéramos avisarles para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones. ¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo. Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos. A veces se piensa. ¡Silencio! -grillo afónico que nos mete en el oído-. noviembre. al dar vuelta la llave de la electricidad.

y sonrisas desfachatadas de sandía. Sólo por cuatrocientos mil reis se toma un café. Río de Janeiro. en los botones de ópalo que los hombres usan hasta para abrocharse la bragueta. los edificios saltan unos encima de otros y cuando están arriba. madura las peras de la electricidad. noviembre. El sol ablanda el asfalto y las nalgas de las mujeres. negros que tienen cutis de tabaco. Frutas que al caer hacen un huraco enorme en la vereda. una ciudad de pórfido. y viejos árboles que se tragan los chicos que juegan al arco en los paseos. ¡Siete veces al día.. que perfuma todo un barrio de la ciudad durante diez minutos. se riegan las calles con agua de jazmín! Hay viejos árboles pederastas.RIO DE JANEIRO La ciudad imita en-cartón. Con sus caras pintarrajeadas. florecidos en rosas té.. sufre un crepúsculo. Caravanas de montañas acampan en los alrededores. que perderá el equilibrio por no usar una sombrilla de papel. El "Pan de Azúcar" y su alambre carril. El "Pan de Azúcar" basta para almibarar toda la bahía. para que las palmeras les den un golpe de plumero en la azotea. 10 . 1920. las palmas de las manos hechas de coral. ponen el lomo.

.. y de pronto. se arroja entre las ruedas de un tranvía. mi sombra se separa de mí. que se me entran por las pupilas. En un quinto piso.. los transeúntes.. Pienso en dónde guardaré los quioscos. los faroles. 11 . alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana. Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda.APUNTE CALLEJERO En la terraza de un café hay una familia gris. Al llegar a una esquina. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas.

El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso. Machos que se quiebran en un corte ritual. botellas decapitadas de "champagne" con corbatas blancas de payaso. un poquitito de espuma en las axilas. De pronto se oye un fracaso de cristales. Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire. la cabeza hundida entre los hombros. la jeta hinchada de palabras soeces. entra la aurora vestida de violeta. Hembras con las ancas nerviosas. contradice el pelo rojo de la alfombra. octubre. mientras entre un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas. 1921 12 . como una rueda de cohetes de bengala. Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro.MILONGA Sobre las mesas. y los ojos demasiado aceitados. baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de "cocottes". Junto con el vigilante. Buenos Aires. imanta los pezones. los pubis y la punta de los zapatos.

El silencio hace gárgaras en los umbrales. su mofletudo visaje de portera. que la de los badajos del "campanile" de San Marcos. mujeres que han traído sus labios de Viena y de Berlín para saborear una carne de color aceituna. Yo dudo que aún en esta ciudad de sensualismo. Remos que no terminan nunca de llorar. y mujeres que sólo se alimentan de pétalos de rosa. julio. mientras la luna engorda. como en cualquier parte. Fachadas que reintegran tapices persas en el agua. Bogan en la Laguna. ¡Cuando el sol incendia la ciudad. Al pasar debajo de los puentes. ¡Terrazas! Góndolas con ritmos de cadera. y la quijada fatal de las heroínas d’Annunzianas. "dandys" que usan un lacrimatorio en el bolsillo con todas las iridiscencias del canal. anunciando su espasmo con un triste cantar. roe el misterio de las casas cerradas. Venecia. arpegia un "pizzicato" en las amarras. existan falos más llamativos. y de una erección más precipitada. 13 .VENECIA Se respira una brisa de tarjeta postal. 1921. tienen las manos incrustadas de ojos de serpiente. es obligatorio ponerse un alma de Nerón! En los "piccoli canali" los gondoleros fornican con la noche. uno aprovecha para ponerse colorado.

y de noche. como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino. y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposa. todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones. como manzanas que se han dejado pasar. tienen los ojos dulces. a todos los que les pasan la vereda. Al atardecer. y sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas. viven en la angustia de que las nalgas se les pudran. para que los hombres les eyaculen palabras al oído. 1920. y si alguien las mira en las pupilas. Las chicas de Flores. Las chicas de Flores. que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé. para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas. aprietan las piernas. ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo. octubre. para transmitirse sus estremecimientos. de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda. a remolque de sus mamas -empavesadas como fragatas. se pasean tomadas de los brazos. 14 .EXVOTO A las chicas de Flores Las chicas de Flores. Buenos Aires. y el deseo de los hombres las sofoca tanto.van a pasearse por la plaza.

Frente al Palacio de la Gobernación: ¡CALOR! ¡CALOR! Europeos que usan una escupidera en la cabeza. ¡Habrá cohetes! ¡Cañonazos! Un nuevo impuesto a los nativos.FIESTA EN DAKAR La calle pasa con olor a desierto. que de noche se estiran para sacarle a las estrellas el polvo que se les ha entrado en la pupila. Discursos en cuatro mil lenguas oscuras. Y de noche: ¡ILUMINACIÓN! a cargo de las constelaciones 15 . El candombe les bate las ubres a las mujeres para que al pasar. entre un friso de negros sentados sobre el cordón de la vereda. Palmeras. Negros estilizados con ademanes de sultán. con sus crías en uno de los pliegues de la falda. el ministro les ordeñe una taza de chocolate. ¡Plantas callicidas! Negras vestidas de papagayo.

apergamina la epidermis de las camisas ahorcadas en medio de la calle. marzo. ¡Los patios fabrican azahares y noviazgos! Hay una capa prendida a una reja con crispaciones de murciélago.CROQUIS SEVILLANO El sol pone una ojera violácea en el alero de las casas. que vende a un anticuario una casulla robada en la sacristía. 16 . Unos ojos excesivos. Sevilla. Las mujeres tienen los poros abiertos como ventositas y una temperatura siete décimos más elevada que la normal. Jamelgos que el domingo se arrancarán las tripas en la plaza de toros. ¡Ventanas con aliento y labios de mujer! Pasan perros con caderas de bailarín. 1920. Un cura de Zurbarán. que sacan llagas al mirar. Chulos con los pantalones lustrados al betún.

Mar del Plata.CORSO La banda de música le chasquea el lomo para que siga dando vueltas cloroformado bajo los antifaces con su olor a pomo y a sudor y su voz falsa y sus adioses de naufragio y su cabellera desgreñada de largas tiras de papel que los árboles le peinan al pasar junto al cordón de la vereda donde las gentes le tiran pequeños salvavidas de todos los colores mientras las chicas se sacan los senos de las batas para arrojárselos a las comparsas que espiritualizan en un suspiro de papel de seda su cansancio de querer ser feliz que apenas tiene fuerzas para llegar a la altura de las bombitas de luz eléctrica. 17 . febrero. 1921.

BIARRITZ El casino sorbe las últimas gotas de crepúsculo. 1920. 18 . Escaparates constelados de estrellas falsas. entra un pedazo de "foxtrot". Hombres con baberos de porcelana. los "croupiers" ofician. los ojos bizcos de tanto ver pasar dinero. Automóviles afónicos. Unas tetas que saltarán de un momento a otro de un escote. ¡Pupilas que se licuan al dar vuelta las cartas! ¡Collares de perlas que hunden un tarascón en las gargantas! Hay efebos barbilampiños que usan una bragueta en el trasero. y lo arrollarán todo. Cuando la puerta se entreabre. Biarritz. octubre. Mujeres que van a perder sus sonrisas al bacará. como dos enormes bolas de billar. Con la cara desteñida por el tapete. Un señor con un cuello que terminará por estrangularlo.

con las velas tendidas hacia un país mejor. sobre el asfalto humedecido! ¿Por qué. París. que fuman un cigarrillo en las esquinas! ¡Canto humilde y humillado de los mingitorios cansados de cantar!. de miedo de que las casas se despierten de pronto y nos vean pasar.Y silencio de las estrellas. 1921. nos interesará tanto el partido de pelota que el eco de nuestros pasos juega en la pared? Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra de los árboles. 19 . como la esfera luminosa del reloj de un edificio público. y ¿por qué. sentiremos una tristeza parecida a la de un par de medias tirado en un rincón?. a veces. a veces. y en las que el único consuelo es la seguridad de que nuestra cama nos espera. julio. ¡Faroles enfermos de ictericia! ¡Faroles con gorras de "apache".OTRO NOCTURNO La luna.

Buenos Aires. con ojos de prostituta que nos da vergüenza mirarlo y dejarlo pasar . 1920.PEDESTRE En el fondo de la calle. un farol apagado tiene la visión convexa de la gente que pasa en automóvil. Un perro fracasado. adelgazan las piernas que cuelgan bajo las capotas de las victorias. 20 . un edificio público aspira el mal olor de la ciudad. el susurro de todos los senos al rozarse. De repente: el vigilante de la esquina detiene de un golpe de batuta todos los estremecimientos de la ciudad. Junto al cordón de la vereda un quiosco acaba de tragarse una mujer. para que se oiga en un solo susurro. agosto. se acuestan para fornicar en la vereda. Las sombras se quiebran el espinazo en los umbrales. Con un brazo prendido a la pared. Un tranvía que es un colegio sobre ruedas. Pasa: una inglesa idéntica a un farol. Las miradas de los transeúntes ensucian las cosas que se exhiben en los escaparates.

Al atardecer.. ¡Marineros con cutis de pasa de higo y como garfios los dedos de los pies! Marineros que remiendan las velas en los umbrales y se ciñen con ella la cintura. dejándonos un gusto de alquitrán! Mientras las mujeres se gastan las pupilas tejiendo puntillas de neblina.. desde el lomo de los puentes. ¡Redes tendidas sobre calles musgosas. Y de noche.. al disgregarse en el canal. Chioggia fondea en la laguna.. 21 . sin afeitar! ¡Aire que nos calafatea los pulmones. los chicos se zambullen en la basura del canal. 1921. como con una falda suntuosa y con olor a mar. y con sus muelles empavesados de camisas. finge un enjambre de peces plateados alrededor de una carnaza. un olor a frituras agranda los estómagos. julio. ensangrentada de crepúsculo y de velas latinas. Venecia. mientras los zuecos comienzan a cantar.CHIOGGIA Entre un bosque de mástiles. la luna.

El guardián con su bomba. Sólo la complican: Uno de esos hombres con bigotes de muñeco de cera. Caminos que se enrojecen al abrazar la rechonchez de los parterres. que no se sabe si se han muerto. que es un "Manneken-Pis". Hombres anestesiados de sol. diciembre. Una señora que hace gestos de semáforo a un vigilante. 22 . Idilios que explican cualquiera negligencia culinaria. al sentir que sus mellizos se están estrangulando en su barriga. que enloquecen a las amas de cría y les ordeñan todo lo que han ganado con sus ubres. La vida aquí es urbana y es simple. Buenos Aires.PLAZA Los árboles filtran un ruido de ciudad. 1920.

LAGO MAYOR Al pedir el boleto hay que "impostar" la voz. nos arreglemos la corbata. "HUMILITAS" Jardines que se derraman en el lago en una cascada de terrazas. con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: "HUMILITAS" Pallanza.. para taparse el sol o barren.. "HUMILITAS" Jardines donde los guardianes lustran las hojas de los árboles para que al pasar. y donde los pavos reales abren sus blancas sombrillas de encaje. ¡ISOLA BELLA! ¡ISOLA BELLA! Isola Bella. los caminos ensangrentados de amapolas. Isola Bella. Isola. y que -ante la desnudez de las Venus que pueblan los boscajesnos brindan una rama de alcanfor. es el paisaje que queda bien.Bella. con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: "HUMILITAS" ¡Salones! Salones de artesonados tormentosos donde cuatrocientas cariátides se hacen cortes de manga entre una bandada de angelitos. abril. sin duda. ¡ISOLA BELLA!.. 23 . con sus escobas incrustadas de zafiros y de rubíes. 1922. "HUMILITAS" Alcobas con lechos de topacio que exigen que quien se acueste en ellos se ponga por lo menos una "aigrette" de ave de paraíso en el trasero. en la tela que pintan las inglesas.. en la tela que pintan las inglesas. Isola Bella. tiene justo el grandor que queda bien.

24 .

25 . Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután. una jauría de chicuelos. 1920. Algunas tienen cabelleras de cola de caballo. de los exvotos. a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas. el cura mastica una plegaria como un pedazo de "chewing gum". Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a sacristía. Bajo sus mantos rígidos.. abril. que ladra por una perra. Y mientras. La iglesia se refrigera para que no se le derritan los ojos y los brazos. hasta con placa. las vírgenes enjugan lágrimas de rubí.SEVILLANO En el atrio: una reunión de ciegos auténticos. Otras usan de alfiletero el corazón. Sevilla. frente al altar mayor..

¡Guitarras! ¡Mandolinas! ¡Balcones sin escalas y sin Julietas! Paraguas que sudan y son como la supervivencia de una flora ya fósil. un poco sucio. una multitud espesa amasa su desilusión. Verona. Capiteles donde unos monos se entretienen desde hace nueve siglos en hacer el amor. para que los estandartes den cuatro vueltas y se paren. 88 26 . La Virgen. derrama un agua enrojecida por las bombitas de luz eléctrica que le han puesto en los pies. la banda gruñe un tiempo de vals. sentada en una fuente. verdoso. como sobre un "bidé". mientras. es del mismo color que el uniforme de los soldados. se hincha en globitos que navegan por la vereda y de repente estallan sin motivo. Entre los dedos de las arcadas. El cielo simple.VERONA ¡Se celebra el adulterio de María con la Paloma Sacra! Una lluvia pulverizada lustra "La Plaza de las Verduras". julio. 1921.

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