OLIVERIO GIRONDO

VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA
Sociedad Internacional de Escritores

Libros Digitales
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OLIVERIO GIRONDO - Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos. Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922 su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925, «Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, obra que constituye su trabajo más audaz en el campo de la poesía. Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa. En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas. En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso a Buenos Aires, falleció en 1967.

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VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA 1922 Ningún prejuicio más ridículo que el prejuicio de lo SUBLIME 3 .

El hecho es que en lugar de decidir su cremación. OLIVERIO CARTA ABIERTA A "LA PÚA" Señor don Evar Méndez. hacernos sonreír. *** ¡Qué quieren ustedes!. Nos ruborizamos si alguien nos mira la cabeza.debe justificarse por sí mismo. desde París. Y lo que es más terrible aún. porque optar es osificarse.A "La Púa" Cenáculo fraternal. pero que tiene. sin que nos demos cuenta.. hasta aquella de no tener ninguna". carta cuyo ingenuo escepticismo podrá. comienzan a salir interrogantes por el ojo de la cerradura. ¿Voluptuosidad de humillarnos ante nuestros propios ojos? ¿Encariñamiento con lo que despreciamos? No lo sé. Eludo y condesciendo a tu pedido. la ventaja de haber sido escrita contemporáneamente a la publicación de mis 20 poemas. Irremediablemente terminamos por escribir: Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. sin prólogos que lo defiendan o lo expliquen. tanto unos arenques septentrionales o un kouskous oriental. Lo que sucede entonces es siniestro. poemas que uno recoge como quien junta puchos en la vereda. poemas tirados en medio de la calle. al menos.G.. hasta que un buen día. un estómago ecléctico.. Se pierde el coraje de continuar sin hacer nada... A veces los nervios se destemplan. libérrimo. en la necesidad de que lleve uno la presente edición. Yo no quiero tener una actitud. cuando menos podíamos preverlo. actualmente. poseemos el mejor estómago del mundo. 4 . el oficio termina por interesarnos y es inútil que nos digamos: "Yo no quiero optar. Tú insistes. Querido Evar: Un libro -y sobre todo un libro de poemas. apuntándote la carta que envié a "La Puá"... en nuestra calidad de latinoamericanos. sin embargo. capaz de digerir. como una becasina cocinada en la llama o uno de esos chorizos épicos de Castilla. porque todas las actitudes son estúpidas. ¡Cansancio de nunca estar cansado! Y se encuentran ritmos al bajar la escalera... y de digerir bien. Sentimos pudores de preñez. condescendemos en enterrar el manuscrito en un cajón de nuestro escritorio. Te abraza O. con la certidumbre reconfortante de que.. El pasatiempo se transforma en oficio.

. en el albur de un aburrimiento paradisíaco o en la voluptuosidad de condenarnos? ¿Qué nos impediría usar de las virtudes y de los vicios como si fueran ropa limpia. al menos. ¿no implica la única y verdadera posibilidad de aventura? ¿Por qué no ser pueriles... Yo no tengo.". y tiro mis Veinte poemas. OLIVERIO GIRONDO París. como tú tienes fe.. convenir en que el amor no es un narcótico para el uso exclusivo de los imbéciles y ser capaces de pasar junto a la felicidad haciéndonos los distraídos? Yo. en mi simpatía por lo contradictorio -sinónimo de vida. Hasta que uno contesta a la insinuación de algún amigo: "¿Para qué publicar? Ustedes no lo necesitan para estimarme. los demás. ¿no es una manifestación admirable y modesta de lo absurdo? Y cortar las amarras lógicas. desde que fuimos nosotros. ¡Prueba de existencia! Lo cotidiano. y tener fe en la plegaria o en la blasfemia. pero como el amigo resulta ser apocalíptico e inexorable.. Yo no pretendo sufrir la humillación de los gorriones. Porque es imprescindible tener fe.071% veces más de lo que debieran publicar?. sonriendo ante la inutilidad de mi gesto. cuando no se escribe de golilla. 5 . como para ser admirados?.¿Un éxito eventual sería capaz de convencernos de nuestra mediocridad? ¿No tendremos una dosis suficiente de estupidez. sin embargo. un idioma que puede usarse cotidianamente y escribirse de «americana». con la «americana» nuestra de todos los días. y me quedo pensado en nuestra patria que tiene la imparcialidad de un cuarto de hotel.. sangre de estatua.. como una piedra. ya que lo único realmente interesante es el mecanismo de sentir y de pensar. y me ruborizo un poco al constatar lo difícil que es apegarse a los cuartos de hotel." Y yo me ruborizo un poco al pensar que acaso tenga fe en nuestra fonética y que nuestra fonética acaso sea tan mal educada como para tener siempre razón.no renuncio ni a mi derecho de renunciar. quienes hemos oxigenado el castellano. que en nuestro país lleva a todas partes.. de sotana o en mangas de camisa. Yo no aspiro a que me babeen la tumba de lugares comunes. ¿Publicar? ¿Publicar cuando hasta los mejores publican 1. ya que sentimos el cansancio de repetir los gestos de los que hace 70 siglos están bajo la tierra? Y ¿cuál sería la razón de no admitir cualquier probabilidad de rejuvenecimiento? ¿No podríamos atribuirle.. a la levita con que se escribe en España. diciembre. nos replica: "Porque es necesario declararle como tú le has declarado la guerra a la levita. haciéndolo un idioma respirable. en nuestra fonética. los americanos.. ni deseo tener. todas las responsabilidades a un fetiche perfecto y omnisciente. por ejemplo. 1922.

Mientras las viejecitas. mujeres salobres. de cabelleras de alga. El campanario de la iglesia. con las alas plegadas! ¡Tabernas que cantan con una voz de orangután! Sobre los muelles. en un golpe de cubilete. con un olor a sexo que desmaya. un pedazo de mar. 1920. Douarnenez. en seco. mercurizados por la pesca. y van a estrellarse con un envión de ola en las paredes. que repasan las redes colgadas de los techos como velos nupciales. y para que el silencio deje de roer por un instante las narices de piedra de los santos. de ojos acuáticos. saca de su campana una bandada de palomas. enyodadas.PAISAJE BRETÓN Douarnenez. marineros que se agarran de los brazos para aprender a caminar. con sus gorritos de dormir. entran a la nave para emborracharse de oraciones. empantana entre sus casas corrió dados. ¡Barcas heridas. julio. es un escamoteo de prestidigitación. 6 .

se apagan antes de darse contra el suelo. un inglés que fabrica niebla con sus pupilas y su pipa. unos dientes podridos por el dulzor de las romanzas. es una mirada corrosiva que atraviesa las mallas y apergamina la piel de las artistas. sus senos semi-desnudos. La mirada del público tiene más densidad y más calorías que cualquier otra. unas piernas que hacen humear el escenario. La camarera me trae. vacilan en el aire. en una bandeja lunar. El telón. con mal olor. al cerrarse.. agosto. una reunión de prostitutas con un relente a puerto. unos senos que me llevaría para calentarme los pies cuando me acueste. 1920.CAFÉ-CONCIERTO Las notas del pistón describen trayectorias de cohete. 7 . Salen unos ojos pantanosos. Brest. Hay un grupo de marineros encandilados ante el faro que un "maquereau" tiene en el dedo meñique.. simula un telón entreabierto.

¡Y ante todo está el mar! ¡El mar!. hasta gritar ¡BASTA! como en el circo. octubre. ¡El mar! con su baba y con su epilepsia. Bandadas de gaviotas.. Por ochenta centavos. 8 . Al tornearles los cuerpos a las bañistas. Rocas con pechos algosos de marinero y corazones pintados de esgrimista. Piernas amputadas. que me hace rebotar sobre la arena. ritmo de divagaciones. Los ojos de las chicas que se inyectan novelas y horizontes. Hay quioscos que explotan la dramaticidad de la rompiente. Brazos. que fingen el vuelo destrozado de un pedazo blanco de papel.. Sirvientas cluecas. ¡El mar!. Cuerpos que se reintegran. Mi alegría. Cabezas flotantes de caucho. con extracto de mar. Mar del Plata. 1920.. ¡Todo es oro y azul! La sombra de los toldos.CROQUIS EN LA ARENA La mañana se pasea en la playa empolvada de sol. Sifones irascibles. las olas alargan sus virutas sobre el aserrín de la playa. de zapatos de goma. los fotógrafos venden los cuerpos de las mujeres que se bañan..

Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo. Buenos Aires. y en que las cañerías tienen gritos estrangulados. ¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo. tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes. y quisiéramos avisarles para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a veces las cruces de los postes telefónicos. ¡Silencio! -grillo afónico que nos mete en el oído-. 1921. Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos. al dar vuelta la llave de la electricidad. A veces se piensa. y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos? Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras.NOCTURNO Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana. y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. 9 . Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón. como si se asfixiaran dentro de las paredes. en el espanto que sentirán las sombras. como un gato o como un ladrón. noviembre. ¡Can¬tar de las canillas mal cerradas! -único grillo que le conviene a la ciudad-. sobre las azoteas.

Caravanas de montañas acampan en los alrededores. madura las peras de la electricidad. florecidos en rosas té. en los botones de ópalo que los hombres usan hasta para abrocharse la bragueta. para que las palmeras les den un golpe de plumero en la azotea. 1920. Río de Janeiro. noviembre. El "Pan de Azúcar" y su alambre carril. y sonrisas desfachatadas de sandía. El "Pan de Azúcar" basta para almibarar toda la bahía. las palmas de las manos hechas de coral.. 10 . se riegan las calles con agua de jazmín! Hay viejos árboles pederastas. sufre un crepúsculo. que perderá el equilibrio por no usar una sombrilla de papel. una ciudad de pórfido. que perfuma todo un barrio de la ciudad durante diez minutos. y viejos árboles que se tragan los chicos que juegan al arco en los paseos. ¡Siete veces al día. negros que tienen cutis de tabaco.RIO DE JANEIRO La ciudad imita en-cartón.. Frutas que al caer hacen un huraco enorme en la vereda. ponen el lomo. El sol ablanda el asfalto y las nalgas de las mujeres. Sólo por cuatrocientos mil reis se toma un café. los edificios saltan unos encima de otros y cuando están arriba. Con sus caras pintarrajeadas.

y de pronto. En un quinto piso. se arroja entre las ruedas de un tranvía.. mi sombra se separa de mí. los faroles. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. los transeúntes... Pienso en dónde guardaré los quioscos. que se me entran por las pupilas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar.APUNTE CALLEJERO En la terraza de un café hay una familia gris. Al llegar a una esquina. alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.. Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda. 11 .

Machos que se quiebran en un corte ritual. botellas decapitadas de "champagne" con corbatas blancas de payaso. como una rueda de cohetes de bengala. Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire. Buenos Aires. El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso. De pronto se oye un fracaso de cristales. un poquitito de espuma en las axilas. la cabeza hundida entre los hombros. mientras entre un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas. Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro.MILONGA Sobre las mesas. la jeta hinchada de palabras soeces. 1921 12 . Hembras con las ancas nerviosas. y los ojos demasiado aceitados. octubre. imanta los pezones. contradice el pelo rojo de la alfombra. entra la aurora vestida de violeta. los pubis y la punta de los zapatos. baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de "cocottes". Junto con el vigilante.

Fachadas que reintegran tapices persas en el agua. julio. arpegia un "pizzicato" en las amarras. ¡Cuando el sol incendia la ciudad. Remos que no terminan nunca de llorar. uno aprovecha para ponerse colorado. "dandys" que usan un lacrimatorio en el bolsillo con todas las iridiscencias del canal. y de una erección más precipitada. y mujeres que sólo se alimentan de pétalos de rosa. Yo dudo que aún en esta ciudad de sensualismo. Al pasar debajo de los puentes. anunciando su espasmo con un triste cantar. ¡Terrazas! Góndolas con ritmos de cadera. tienen las manos incrustadas de ojos de serpiente.VENECIA Se respira una brisa de tarjeta postal. su mofletudo visaje de portera. Venecia. es obligatorio ponerse un alma de Nerón! En los "piccoli canali" los gondoleros fornican con la noche. existan falos más llamativos. que la de los badajos del "campanile" de San Marcos. Bogan en la Laguna. como en cualquier parte. mientras la luna engorda. mujeres que han traído sus labios de Viena y de Berlín para saborear una carne de color aceituna. roe el misterio de las casas cerradas. 1921. 13 . y la quijada fatal de las heroínas d’Annunzianas. El silencio hace gárgaras en los umbrales.

viven en la angustia de que las nalgas se les pudran. a todos los que les pasan la vereda. para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas. y el deseo de los hombres las sofoca tanto. y si alguien las mira en las pupilas. ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo. de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda. que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé. para que los hombres les eyaculen palabras al oído. todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones. Las chicas de Flores. Buenos Aires.EXVOTO A las chicas de Flores Las chicas de Flores. Al atardecer. se pasean tomadas de los brazos. Las chicas de Flores. como manzanas que se han dejado pasar. y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposa. y sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas. para transmitirse sus estremecimientos. octubre. a remolque de sus mamas -empavesadas como fragatas. 14 . 1920. y de noche. aprietan las piernas.van a pasearse por la plaza. tienen los ojos dulces. como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino.

Palmeras. El candombe les bate las ubres a las mujeres para que al pasar. el ministro les ordeñe una taza de chocolate. Y de noche: ¡ILUMINACIÓN! a cargo de las constelaciones 15 .FIESTA EN DAKAR La calle pasa con olor a desierto. ¡Habrá cohetes! ¡Cañonazos! Un nuevo impuesto a los nativos. Frente al Palacio de la Gobernación: ¡CALOR! ¡CALOR! Europeos que usan una escupidera en la cabeza. ¡Plantas callicidas! Negras vestidas de papagayo. Discursos en cuatro mil lenguas oscuras. con sus crías en uno de los pliegues de la falda. entre un friso de negros sentados sobre el cordón de la vereda. Negros estilizados con ademanes de sultán. que de noche se estiran para sacarle a las estrellas el polvo que se les ha entrado en la pupila.

¡Los patios fabrican azahares y noviazgos! Hay una capa prendida a una reja con crispaciones de murciélago. Un cura de Zurbarán. Sevilla. Unos ojos excesivos. Chulos con los pantalones lustrados al betún. que vende a un anticuario una casulla robada en la sacristía. que sacan llagas al mirar. Jamelgos que el domingo se arrancarán las tripas en la plaza de toros. Las mujeres tienen los poros abiertos como ventositas y una temperatura siete décimos más elevada que la normal. ¡Ventanas con aliento y labios de mujer! Pasan perros con caderas de bailarín. apergamina la epidermis de las camisas ahorcadas en medio de la calle. 1920. marzo.CROQUIS SEVILLANO El sol pone una ojera violácea en el alero de las casas. 16 .

febrero. 17 . Mar del Plata. 1921.CORSO La banda de música le chasquea el lomo para que siga dando vueltas cloroformado bajo los antifaces con su olor a pomo y a sudor y su voz falsa y sus adioses de naufragio y su cabellera desgreñada de largas tiras de papel que los árboles le peinan al pasar junto al cordón de la vereda donde las gentes le tiran pequeños salvavidas de todos los colores mientras las chicas se sacan los senos de las batas para arrojárselos a las comparsas que espiritualizan en un suspiro de papel de seda su cansancio de querer ser feliz que apenas tiene fuerzas para llegar a la altura de las bombitas de luz eléctrica.

Hombres con baberos de porcelana. Cuando la puerta se entreabre. octubre. los "croupiers" ofician. ¡Pupilas que se licuan al dar vuelta las cartas! ¡Collares de perlas que hunden un tarascón en las gargantas! Hay efebos barbilampiños que usan una bragueta en el trasero. Un señor con un cuello que terminará por estrangularlo. como dos enormes bolas de billar. Mujeres que van a perder sus sonrisas al bacará. Con la cara desteñida por el tapete.BIARRITZ El casino sorbe las últimas gotas de crepúsculo. Unas tetas que saltarán de un momento a otro de un escote. Escaparates constelados de estrellas falsas. entra un pedazo de "foxtrot". los ojos bizcos de tanto ver pasar dinero. 18 . Biarritz. Automóviles afónicos. 1920. y lo arrollarán todo.

como la esfera luminosa del reloj de un edificio público. sentiremos una tristeza parecida a la de un par de medias tirado en un rincón?. 19 . sobre el asfalto humedecido! ¿Por qué.Y silencio de las estrellas. y en las que el único consuelo es la seguridad de que nuestra cama nos espera. a veces. a veces. con las velas tendidas hacia un país mejor. nos interesará tanto el partido de pelota que el eco de nuestros pasos juega en la pared? Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra de los árboles. julio. y ¿por qué. de miedo de que las casas se despierten de pronto y nos vean pasar. que fuman un cigarrillo en las esquinas! ¡Canto humilde y humillado de los mingitorios cansados de cantar!.OTRO NOCTURNO La luna. ¡Faroles enfermos de ictericia! ¡Faroles con gorras de "apache". París. 1921.

para que se oiga en un solo susurro. Buenos Aires. se acuestan para fornicar en la vereda. Pasa: una inglesa idéntica a un farol. un edificio público aspira el mal olor de la ciudad.PEDESTRE En el fondo de la calle. el susurro de todos los senos al rozarse. con ojos de prostituta que nos da vergüenza mirarlo y dejarlo pasar . Un tranvía que es un colegio sobre ruedas. De repente: el vigilante de la esquina detiene de un golpe de batuta todos los estremecimientos de la ciudad. 1920. Las sombras se quiebran el espinazo en los umbrales. Con un brazo prendido a la pared. 20 . un farol apagado tiene la visión convexa de la gente que pasa en automóvil. Junto al cordón de la vereda un quiosco acaba de tragarse una mujer. Las miradas de los transeúntes ensucian las cosas que se exhiben en los escaparates. adelgazan las piernas que cuelgan bajo las capotas de las victorias. Un perro fracasado. agosto.

desde el lomo de los puentes. ¡Redes tendidas sobre calles musgosas. los chicos se zambullen en la basura del canal. un olor a frituras agranda los estómagos. Y de noche. al disgregarse en el canal. ¡Marineros con cutis de pasa de higo y como garfios los dedos de los pies! Marineros que remiendan las velas en los umbrales y se ciñen con ella la cintura.. Venecia. ensangrentada de crepúsculo y de velas latinas. sin afeitar! ¡Aire que nos calafatea los pulmones. Al atardecer.. Chioggia fondea en la laguna. finge un enjambre de peces plateados alrededor de una carnaza. como con una falda suntuosa y con olor a mar.. julio. 21 .CHIOGGIA Entre un bosque de mástiles.. la luna. mientras los zuecos comienzan a cantar. dejándonos un gusto de alquitrán! Mientras las mujeres se gastan las pupilas tejiendo puntillas de neblina. 1921. y con sus muelles empavesados de camisas.

que no se sabe si se han muerto.PLAZA Los árboles filtran un ruido de ciudad. Hombres anestesiados de sol. 22 . al sentir que sus mellizos se están estrangulando en su barriga. Idilios que explican cualquiera negligencia culinaria. 1920. que enloquecen a las amas de cría y les ordeñan todo lo que han ganado con sus ubres. Una señora que hace gestos de semáforo a un vigilante. diciembre. Buenos Aires. que es un "Manneken-Pis". Caminos que se enrojecen al abrazar la rechonchez de los parterres. El guardián con su bomba. Sólo la complican: Uno de esos hombres con bigotes de muñeco de cera. La vida aquí es urbana y es simple.

23 .. con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: "HUMILITAS" Pallanza. ¡ISOLA BELLA! ¡ISOLA BELLA! Isola Bella. en la tela que pintan las inglesas. con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: "HUMILITAS" ¡Salones! Salones de artesonados tormentosos donde cuatrocientas cariátides se hacen cortes de manga entre una bandada de angelitos. "HUMILITAS" Jardines donde los guardianes lustran las hojas de los árboles para que al pasar. "HUMILITAS" Alcobas con lechos de topacio que exigen que quien se acueste en ellos se ponga por lo menos una "aigrette" de ave de paraíso en el trasero. para taparse el sol o barren.Bella. Isola. abril. tiene justo el grandor que queda bien. ¡ISOLA BELLA!.. y que -ante la desnudez de las Venus que pueblan los boscajesnos brindan una rama de alcanfor. Isola Bella. con sus escobas incrustadas de zafiros y de rubíes. "HUMILITAS" Jardines que se derraman en el lago en una cascada de terrazas.LAGO MAYOR Al pedir el boleto hay que "impostar" la voz. los caminos ensangrentados de amapolas. es el paisaje que queda bien. nos arreglemos la corbata. y donde los pavos reales abren sus blancas sombrillas de encaje. sin duda.. en la tela que pintan las inglesas. 1922.. Isola Bella.

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una jauría de chicuelos. Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a sacristía. que ladra por una perra. a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas. Otras usan de alfiletero el corazón. abril. Sevilla. frente al altar mayor. hasta con placa. de los exvotos. 1920.SEVILLANO En el atrio: una reunión de ciegos auténticos. Bajo sus mantos rígidos. 25 .. La iglesia se refrigera para que no se le derritan los ojos y los brazos.. Algunas tienen cabelleras de cola de caballo. las vírgenes enjugan lágrimas de rubí. Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután. el cura mastica una plegaria como un pedazo de "chewing gum". Y mientras.

sentada en una fuente. La Virgen. la banda gruñe un tiempo de vals. un poco sucio. derrama un agua enrojecida por las bombitas de luz eléctrica que le han puesto en los pies. como sobre un "bidé". se hincha en globitos que navegan por la vereda y de repente estallan sin motivo.VERONA ¡Se celebra el adulterio de María con la Paloma Sacra! Una lluvia pulverizada lustra "La Plaza de las Verduras". Entre los dedos de las arcadas. mientras. julio. Capiteles donde unos monos se entretienen desde hace nueve siglos en hacer el amor. 88 26 . Verona. ¡Guitarras! ¡Mandolinas! ¡Balcones sin escalas y sin Julietas! Paraguas que sudan y son como la supervivencia de una flora ya fósil. para que los estandartes den cuatro vueltas y se paren. es del mismo color que el uniforme de los soldados. una multitud espesa amasa su desilusión. El cielo simple. verdoso. 1921.

Es gratis.SOINES. ¿Deseas publicar un libro digital para distribución gratuita entre cientos de miles de personas alrededor del mundo? Envíanos tu obra a sie_ny@yahoo. 27 .ORG  Comparte este libro digital con quienes quieras.com SOCIEDAD INTERNACIONAL DE ESCRITORES WWW.