OLIVERIO GIRONDO

VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA
Sociedad Internacional de Escritores

Libros Digitales
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OLIVERIO GIRONDO - Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos. Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922 su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925, «Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, obra que constituye su trabajo más audaz en el campo de la poesía. Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa. En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas. En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso a Buenos Aires, falleció en 1967.

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VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA 1922 Ningún prejuicio más ridículo que el prejuicio de lo SUBLIME 3 .

un estómago ecléctico.. Y lo que es más terrible aún. hacernos sonreír. en la necesidad de que lleve uno la presente edición. Irremediablemente terminamos por escribir: Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. sin prólogos que lo defiendan o lo expliquen. como una becasina cocinada en la llama o uno de esos chorizos épicos de Castilla. Eludo y condesciendo a tu pedido.. OLIVERIO CARTA ABIERTA A "LA PÚA" Señor don Evar Méndez. poseemos el mejor estómago del mundo.. porque optar es osificarse. El hecho es que en lugar de decidir su cremación. *** ¡Qué quieren ustedes!. Nos ruborizamos si alguien nos mira la cabeza. ¡Cansancio de nunca estar cansado! Y se encuentran ritmos al bajar la escalera. y de digerir bien. sin que nos demos cuenta. el oficio termina por interesarnos y es inútil que nos digamos: "Yo no quiero optar.debe justificarse por sí mismo. en nuestra calidad de latinoamericanos. condescendemos en enterrar el manuscrito en un cajón de nuestro escritorio.. El pasatiempo se transforma en oficio. carta cuyo ingenuo escepticismo podrá. 4 .G. comienzan a salir interrogantes por el ojo de la cerradura. Querido Evar: Un libro -y sobre todo un libro de poemas. al menos.. actualmente. desde París. Se pierde el coraje de continuar sin hacer nada. apuntándote la carta que envié a "La Puá". con la certidumbre reconfortante de que. Te abraza O. porque todas las actitudes son estúpidas. hasta aquella de no tener ninguna". hasta que un buen día..A "La Púa" Cenáculo fraternal. la ventaja de haber sido escrita contemporáneamente a la publicación de mis 20 poemas... A veces los nervios se destemplan. libérrimo.. poemas que uno recoge como quien junta puchos en la vereda. pero que tiene. Tú insistes.. Lo que sucede entonces es siniestro. poemas tirados en medio de la calle. tanto unos arenques septentrionales o un kouskous oriental. Sentimos pudores de preñez. capaz de digerir. sin embargo. cuando menos podíamos preverlo. ¿Voluptuosidad de humillarnos ante nuestros propios ojos? ¿Encariñamiento con lo que despreciamos? No lo sé. Yo no quiero tener una actitud.

en mi simpatía por lo contradictorio -sinónimo de vida. y me ruborizo un poco al constatar lo difícil que es apegarse a los cuartos de hotel. ¡Prueba de existencia! Lo cotidiano. sonriendo ante la inutilidad de mi gesto.. Yo no pretendo sufrir la humillación de los gorriones. al menos. ¿no implica la única y verdadera posibilidad de aventura? ¿Por qué no ser pueriles... ¿no es una manifestación admirable y modesta de lo absurdo? Y cortar las amarras lógicas. Yo no tengo. como tú tienes fe. Hasta que uno contesta a la insinuación de algún amigo: "¿Para qué publicar? Ustedes no lo necesitan para estimarme. desde que fuimos nosotros. en el albur de un aburrimiento paradisíaco o en la voluptuosidad de condenarnos? ¿Qué nos impediría usar de las virtudes y de los vicios como si fueran ropa limpia. sangre de estatua. Porque es imprescindible tener fe... que en nuestro país lleva a todas partes. por ejemplo. OLIVERIO GIRONDO París. y tiro mis Veinte poemas... ni deseo tener. diciembre. los demás. con la «americana» nuestra de todos los días.". como una piedra. quienes hemos oxigenado el castellano. pero como el amigo resulta ser apocalíptico e inexorable. haciéndolo un idioma respirable. como para ser admirados?.. todas las responsabilidades a un fetiche perfecto y omnisciente. Yo no aspiro a que me babeen la tumba de lugares comunes. 5 .071% veces más de lo que debieran publicar?. ya que sentimos el cansancio de repetir los gestos de los que hace 70 siglos están bajo la tierra? Y ¿cuál sería la razón de no admitir cualquier probabilidad de rejuvenecimiento? ¿No podríamos atribuirle.no renuncio ni a mi derecho de renunciar. ya que lo único realmente interesante es el mecanismo de sentir y de pensar. y tener fe en la plegaria o en la blasfemia. los americanos. de sotana o en mangas de camisa. convenir en que el amor no es un narcótico para el uso exclusivo de los imbéciles y ser capaces de pasar junto a la felicidad haciéndonos los distraídos? Yo. y me quedo pensado en nuestra patria que tiene la imparcialidad de un cuarto de hotel. ¿Publicar? ¿Publicar cuando hasta los mejores publican 1. cuando no se escribe de golilla." Y yo me ruborizo un poco al pensar que acaso tenga fe en nuestra fonética y que nuestra fonética acaso sea tan mal educada como para tener siempre razón.. sin embargo. en nuestra fonética. a la levita con que se escribe en España.¿Un éxito eventual sería capaz de convencernos de nuestra mediocridad? ¿No tendremos una dosis suficiente de estupidez. 1922. nos replica: "Porque es necesario declararle como tú le has declarado la guerra a la levita. un idioma que puede usarse cotidianamente y escribirse de «americana»..

con un olor a sexo que desmaya. Mientras las viejecitas. con las alas plegadas! ¡Tabernas que cantan con una voz de orangután! Sobre los muelles. de ojos acuáticos. es un escamoteo de prestidigitación. ¡Barcas heridas. enyodadas. en seco. Douarnenez. marineros que se agarran de los brazos para aprender a caminar. entran a la nave para emborracharse de oraciones. 6 . mercurizados por la pesca. empantana entre sus casas corrió dados. 1920. en un golpe de cubilete. El campanario de la iglesia.PAISAJE BRETÓN Douarnenez. mujeres salobres. julio. y van a estrellarse con un envión de ola en las paredes. y para que el silencio deje de roer por un instante las narices de piedra de los santos. de cabelleras de alga. con sus gorritos de dormir. que repasan las redes colgadas de los techos como velos nupciales. un pedazo de mar. saca de su campana una bandada de palomas.

en una bandeja lunar.CAFÉ-CONCIERTO Las notas del pistón describen trayectorias de cohete. vacilan en el aire. una reunión de prostitutas con un relente a puerto. Salen unos ojos pantanosos. El telón. es una mirada corrosiva que atraviesa las mallas y apergamina la piel de las artistas. sus senos semi-desnudos.. se apagan antes de darse contra el suelo. agosto. Brest. 1920. Hay un grupo de marineros encandilados ante el faro que un "maquereau" tiene en el dedo meñique. unos dientes podridos por el dulzor de las romanzas.. unos senos que me llevaría para calentarme los pies cuando me acueste. simula un telón entreabierto. un inglés que fabrica niebla con sus pupilas y su pipa. La camarera me trae. unas piernas que hacen humear el escenario. La mirada del público tiene más densidad y más calorías que cualquier otra. 7 . al cerrarse. con mal olor.

¡El mar! con su baba y con su epilepsia. Piernas amputadas. Brazos. los fotógrafos venden los cuerpos de las mujeres que se bañan. Sifones irascibles.. ¡El mar!. octubre. 1920. Los ojos de las chicas que se inyectan novelas y horizontes. Por ochenta centavos. Mi alegría. Bandadas de gaviotas. Mar del Plata.... Cabezas flotantes de caucho. Hay quioscos que explotan la dramaticidad de la rompiente. 8 .CROQUIS EN LA ARENA La mañana se pasea en la playa empolvada de sol. ¡Y ante todo está el mar! ¡El mar!. hasta gritar ¡BASTA! como en el circo. Sirvientas cluecas. de zapatos de goma. Rocas con pechos algosos de marinero y corazones pintados de esgrimista. que fingen el vuelo destrozado de un pedazo blanco de papel. ¡Todo es oro y azul! La sombra de los toldos. Cuerpos que se reintegran. que me hace rebotar sobre la arena. con extracto de mar. Al tornearles los cuerpos a las bañistas. las olas alargan sus virutas sobre el aserrín de la playa. ritmo de divagaciones.

tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes. y quisiéramos avisarles para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones. A veces se piensa. al dar vuelta la llave de la electricidad. como si se asfixiaran dentro de las paredes. ¡Silencio! -grillo afónico que nos mete en el oído-. como un gato o como un ladrón. y en que las cañerías tienen gritos estrangulados. en el espanto que sentirán las sombras. y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme. Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos. Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón. ¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo. 9 . ¡Can¬tar de las canillas mal cerradas! -único grillo que le conviene a la ciudad-.NOCTURNO Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana. noviembre. Y a veces las cruces de los postes telefónicos. sobre las azoteas. 1921. y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos? Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras. Buenos Aires. Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas.

madura las peras de la electricidad. en los botones de ópalo que los hombres usan hasta para abrocharse la bragueta. El "Pan de Azúcar" basta para almibarar toda la bahía. Sólo por cuatrocientos mil reis se toma un café. noviembre. las palmas de las manos hechas de coral. que perfuma todo un barrio de la ciudad durante diez minutos. para que las palmeras les den un golpe de plumero en la azotea. El "Pan de Azúcar" y su alambre carril. los edificios saltan unos encima de otros y cuando están arriba. negros que tienen cutis de tabaco. ponen el lomo. 10 . sufre un crepúsculo. se riegan las calles con agua de jazmín! Hay viejos árboles pederastas. que perderá el equilibrio por no usar una sombrilla de papel. ¡Siete veces al día. Río de Janeiro.. El sol ablanda el asfalto y las nalgas de las mujeres.. una ciudad de pórfido. Frutas que al caer hacen un huraco enorme en la vereda. y sonrisas desfachatadas de sandía. Caravanas de montañas acampan en los alrededores. florecidos en rosas té. Con sus caras pintarrajeadas.RIO DE JANEIRO La ciudad imita en-cartón. 1920. y viejos árboles que se tragan los chicos que juegan al arco en los paseos.

. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. que se me entran por las pupilas. los transeúntes... alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.. Pienso en dónde guardaré los quioscos. Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda. En un quinto piso. mi sombra se separa de mí. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. se arroja entre las ruedas de un tranvía. 11 . y de pronto. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar. los faroles.APUNTE CALLEJERO En la terraza de un café hay una familia gris. Al llegar a una esquina.

como una rueda de cohetes de bengala. 1921 12 . De pronto se oye un fracaso de cristales. octubre. entra la aurora vestida de violeta. baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de "cocottes". botellas decapitadas de "champagne" con corbatas blancas de payaso. Machos que se quiebran en un corte ritual. contradice el pelo rojo de la alfombra. la cabeza hundida entre los hombros. Junto con el vigilante. la jeta hinchada de palabras soeces. Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire. Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro. y los ojos demasiado aceitados. los pubis y la punta de los zapatos.MILONGA Sobre las mesas. un poquitito de espuma en las axilas. Buenos Aires. mientras entre un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas. El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso. imanta los pezones. Hembras con las ancas nerviosas.

El silencio hace gárgaras en los umbrales. Bogan en la Laguna. julio. su mofletudo visaje de portera.VENECIA Se respira una brisa de tarjeta postal. y la quijada fatal de las heroínas d’Annunzianas. roe el misterio de las casas cerradas. Al pasar debajo de los puentes. 13 . Fachadas que reintegran tapices persas en el agua. es obligatorio ponerse un alma de Nerón! En los "piccoli canali" los gondoleros fornican con la noche. arpegia un "pizzicato" en las amarras. uno aprovecha para ponerse colorado. existan falos más llamativos. Venecia. y mujeres que sólo se alimentan de pétalos de rosa. ¡Cuando el sol incendia la ciudad. Remos que no terminan nunca de llorar. como en cualquier parte. "dandys" que usan un lacrimatorio en el bolsillo con todas las iridiscencias del canal. Yo dudo que aún en esta ciudad de sensualismo. mujeres que han traído sus labios de Viena y de Berlín para saborear una carne de color aceituna. 1921. tienen las manos incrustadas de ojos de serpiente. que la de los badajos del "campanile" de San Marcos. mientras la luna engorda. ¡Terrazas! Góndolas con ritmos de cadera. y de una erección más precipitada. anunciando su espasmo con un triste cantar.

como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino. Al atardecer. como manzanas que se han dejado pasar. y de noche. para transmitirse sus estremecimientos.EXVOTO A las chicas de Flores Las chicas de Flores. Las chicas de Flores. y sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas. a remolque de sus mamas -empavesadas como fragatas. Buenos Aires. octubre. de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda. aprietan las piernas. a todos los que les pasan la vereda. todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones. se pasean tomadas de los brazos. y si alguien las mira en las pupilas.van a pasearse por la plaza. Las chicas de Flores. viven en la angustia de que las nalgas se les pudran. que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé. para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas. para que los hombres les eyaculen palabras al oído. y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposa. 14 . y el deseo de los hombres las sofoca tanto. 1920. tienen los ojos dulces. ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo.

¡Plantas callicidas! Negras vestidas de papagayo. entre un friso de negros sentados sobre el cordón de la vereda. Palmeras. el ministro les ordeñe una taza de chocolate. Frente al Palacio de la Gobernación: ¡CALOR! ¡CALOR! Europeos que usan una escupidera en la cabeza. que de noche se estiran para sacarle a las estrellas el polvo que se les ha entrado en la pupila.FIESTA EN DAKAR La calle pasa con olor a desierto. Negros estilizados con ademanes de sultán. ¡Habrá cohetes! ¡Cañonazos! Un nuevo impuesto a los nativos. El candombe les bate las ubres a las mujeres para que al pasar. Discursos en cuatro mil lenguas oscuras. con sus crías en uno de los pliegues de la falda. Y de noche: ¡ILUMINACIÓN! a cargo de las constelaciones 15 .

1920. ¡Ventanas con aliento y labios de mujer! Pasan perros con caderas de bailarín. Chulos con los pantalones lustrados al betún. Unos ojos excesivos. Jamelgos que el domingo se arrancarán las tripas en la plaza de toros. ¡Los patios fabrican azahares y noviazgos! Hay una capa prendida a una reja con crispaciones de murciélago. que sacan llagas al mirar. apergamina la epidermis de las camisas ahorcadas en medio de la calle.CROQUIS SEVILLANO El sol pone una ojera violácea en el alero de las casas. Las mujeres tienen los poros abiertos como ventositas y una temperatura siete décimos más elevada que la normal. que vende a un anticuario una casulla robada en la sacristía. 16 . Sevilla. Un cura de Zurbarán. marzo.

17 . febrero. 1921. Mar del Plata.CORSO La banda de música le chasquea el lomo para que siga dando vueltas cloroformado bajo los antifaces con su olor a pomo y a sudor y su voz falsa y sus adioses de naufragio y su cabellera desgreñada de largas tiras de papel que los árboles le peinan al pasar junto al cordón de la vereda donde las gentes le tiran pequeños salvavidas de todos los colores mientras las chicas se sacan los senos de las batas para arrojárselos a las comparsas que espiritualizan en un suspiro de papel de seda su cansancio de querer ser feliz que apenas tiene fuerzas para llegar a la altura de las bombitas de luz eléctrica.

18 . Escaparates constelados de estrellas falsas. Mujeres que van a perder sus sonrisas al bacará. octubre. como dos enormes bolas de billar. Cuando la puerta se entreabre. Unas tetas que saltarán de un momento a otro de un escote. los ojos bizcos de tanto ver pasar dinero. y lo arrollarán todo. ¡Pupilas que se licuan al dar vuelta las cartas! ¡Collares de perlas que hunden un tarascón en las gargantas! Hay efebos barbilampiños que usan una bragueta en el trasero. los "croupiers" ofician. Biarritz. Con la cara desteñida por el tapete. Hombres con baberos de porcelana. entra un pedazo de "foxtrot". Un señor con un cuello que terminará por estrangularlo. Automóviles afónicos. 1920.BIARRITZ El casino sorbe las últimas gotas de crepúsculo.

sobre el asfalto humedecido! ¿Por qué. julio. como la esfera luminosa del reloj de un edificio público.OTRO NOCTURNO La luna. 1921. sentiremos una tristeza parecida a la de un par de medias tirado en un rincón?. que fuman un cigarrillo en las esquinas! ¡Canto humilde y humillado de los mingitorios cansados de cantar!. con las velas tendidas hacia un país mejor. 19 . nos interesará tanto el partido de pelota que el eco de nuestros pasos juega en la pared? Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra de los árboles. a veces. de miedo de que las casas se despierten de pronto y nos vean pasar. y en las que el único consuelo es la seguridad de que nuestra cama nos espera. a veces. París.Y silencio de las estrellas. y ¿por qué. ¡Faroles enfermos de ictericia! ¡Faroles con gorras de "apache".

Las miradas de los transeúntes ensucian las cosas que se exhiben en los escaparates. Junto al cordón de la vereda un quiosco acaba de tragarse una mujer.PEDESTRE En el fondo de la calle. Pasa: una inglesa idéntica a un farol. adelgazan las piernas que cuelgan bajo las capotas de las victorias. un edificio público aspira el mal olor de la ciudad. De repente: el vigilante de la esquina detiene de un golpe de batuta todos los estremecimientos de la ciudad. Buenos Aires. 1920. Las sombras se quiebran el espinazo en los umbrales. con ojos de prostituta que nos da vergüenza mirarlo y dejarlo pasar . agosto. un farol apagado tiene la visión convexa de la gente que pasa en automóvil. para que se oiga en un solo susurro. Un tranvía que es un colegio sobre ruedas. el susurro de todos los senos al rozarse. Con un brazo prendido a la pared. 20 . Un perro fracasado. se acuestan para fornicar en la vereda.

mientras los zuecos comienzan a cantar. y con sus muelles empavesados de camisas.. desde el lomo de los puentes. 1921. finge un enjambre de peces plateados alrededor de una carnaza. Chioggia fondea en la laguna. ensangrentada de crepúsculo y de velas latinas. Venecia. como con una falda suntuosa y con olor a mar. Y de noche.. ¡Redes tendidas sobre calles musgosas. un olor a frituras agranda los estómagos. julio.. la luna. al disgregarse en el canal. 21 . sin afeitar! ¡Aire que nos calafatea los pulmones. ¡Marineros con cutis de pasa de higo y como garfios los dedos de los pies! Marineros que remiendan las velas en los umbrales y se ciñen con ella la cintura. Al atardecer.CHIOGGIA Entre un bosque de mástiles.. los chicos se zambullen en la basura del canal. dejándonos un gusto de alquitrán! Mientras las mujeres se gastan las pupilas tejiendo puntillas de neblina.

que no se sabe si se han muerto. diciembre. Buenos Aires. 22 . que enloquecen a las amas de cría y les ordeñan todo lo que han ganado con sus ubres. al sentir que sus mellizos se están estrangulando en su barriga. 1920. Hombres anestesiados de sol. Idilios que explican cualquiera negligencia culinaria. Caminos que se enrojecen al abrazar la rechonchez de los parterres.PLAZA Los árboles filtran un ruido de ciudad. La vida aquí es urbana y es simple. El guardián con su bomba. que es un "Manneken-Pis". Una señora que hace gestos de semáforo a un vigilante. Sólo la complican: Uno de esos hombres con bigotes de muñeco de cera.

con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: "HUMILITAS" Pallanza. ¡ISOLA BELLA! ¡ISOLA BELLA! Isola Bella. y donde los pavos reales abren sus blancas sombrillas de encaje. para taparse el sol o barren. nos arreglemos la corbata. con sus escobas incrustadas de zafiros y de rubíes. ¡ISOLA BELLA!. Isola. en la tela que pintan las inglesas.LAGO MAYOR Al pedir el boleto hay que "impostar" la voz. Isola Bella. los caminos ensangrentados de amapolas. con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: "HUMILITAS" ¡Salones! Salones de artesonados tormentosos donde cuatrocientas cariátides se hacen cortes de manga entre una bandada de angelitos. tiene justo el grandor que queda bien. "HUMILITAS" Alcobas con lechos de topacio que exigen que quien se acueste en ellos se ponga por lo menos una "aigrette" de ave de paraíso en el trasero. 23 . 1922. abril. "HUMILITAS" Jardines que se derraman en el lago en una cascada de terrazas. y que -ante la desnudez de las Venus que pueblan los boscajesnos brindan una rama de alcanfor. Isola Bella. es el paisaje que queda bien.. sin duda..Bella... "HUMILITAS" Jardines donde los guardianes lustran las hojas de los árboles para que al pasar. en la tela que pintan las inglesas.

24 .

Sevilla. Algunas tienen cabelleras de cola de caballo. a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas. 1920. que ladra por una perra. una jauría de chicuelos. Otras usan de alfiletero el corazón. el cura mastica una plegaria como un pedazo de "chewing gum".. Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután.. abril. hasta con placa.SEVILLANO En el atrio: una reunión de ciegos auténticos. La iglesia se refrigera para que no se le derritan los ojos y los brazos. Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a sacristía. Bajo sus mantos rígidos. frente al altar mayor. de los exvotos. Y mientras. 25 . las vírgenes enjugan lágrimas de rubí.

Entre los dedos de las arcadas. 88 26 . una multitud espesa amasa su desilusión. sentada en una fuente. mientras. Capiteles donde unos monos se entretienen desde hace nueve siglos en hacer el amor.VERONA ¡Se celebra el adulterio de María con la Paloma Sacra! Una lluvia pulverizada lustra "La Plaza de las Verduras". un poco sucio. ¡Guitarras! ¡Mandolinas! ¡Balcones sin escalas y sin Julietas! Paraguas que sudan y son como la supervivencia de una flora ya fósil. Verona. 1921. El cielo simple. julio. como sobre un "bidé". verdoso. La Virgen. para que los estandartes den cuatro vueltas y se paren. es del mismo color que el uniforme de los soldados. la banda gruñe un tiempo de vals. se hincha en globitos que navegan por la vereda y de repente estallan sin motivo. derrama un agua enrojecida por las bombitas de luz eléctrica que le han puesto en los pies.

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