OLIVERIO GIRONDO

VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA
Sociedad Internacional de Escritores

Libros Digitales
1

OLIVERIO GIRONDO - Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos. Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922 su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925, «Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, obra que constituye su trabajo más audaz en el campo de la poesía. Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa. En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas. En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso a Buenos Aires, falleció en 1967.

2

VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA 1922 Ningún prejuicio más ridículo que el prejuicio de lo SUBLIME 3 .

4 . A veces los nervios se destemplan.. hasta aquella de no tener ninguna". libérrimo. Yo no quiero tener una actitud.. Te abraza O. en la necesidad de que lleve uno la presente edición. Tú insistes. poemas que uno recoge como quien junta puchos en la vereda.. ¿Voluptuosidad de humillarnos ante nuestros propios ojos? ¿Encariñamiento con lo que despreciamos? No lo sé. capaz de digerir. el oficio termina por interesarnos y es inútil que nos digamos: "Yo no quiero optar.G.. actualmente. en nuestra calidad de latinoamericanos. hasta que un buen día. hacernos sonreír. Nos ruborizamos si alguien nos mira la cabeza. sin prólogos que lo defiendan o lo expliquen.. *** ¡Qué quieren ustedes!.. Eludo y condesciendo a tu pedido. ¡Cansancio de nunca estar cansado! Y se encuentran ritmos al bajar la escalera. desde París. porque optar es osificarse. porque todas las actitudes son estúpidas. poemas tirados en medio de la calle. El pasatiempo se transforma en oficio.. sin embargo. cuando menos podíamos preverlo. OLIVERIO CARTA ABIERTA A "LA PÚA" Señor don Evar Méndez. condescendemos en enterrar el manuscrito en un cajón de nuestro escritorio.. al menos.. El hecho es que en lugar de decidir su cremación. como una becasina cocinada en la llama o uno de esos chorizos épicos de Castilla. pero que tiene. tanto unos arenques septentrionales o un kouskous oriental. carta cuyo ingenuo escepticismo podrá.. la ventaja de haber sido escrita contemporáneamente a la publicación de mis 20 poemas. un estómago ecléctico. Sentimos pudores de preñez. comienzan a salir interrogantes por el ojo de la cerradura. Se pierde el coraje de continuar sin hacer nada. Lo que sucede entonces es siniestro. y de digerir bien.debe justificarse por sí mismo. Irremediablemente terminamos por escribir: Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. Querido Evar: Un libro -y sobre todo un libro de poemas. Y lo que es más terrible aún. sin que nos demos cuenta. con la certidumbre reconfortante de que. poseemos el mejor estómago del mundo. apuntándote la carta que envié a "La Puá".A "La Púa" Cenáculo fraternal.

ya que sentimos el cansancio de repetir los gestos de los que hace 70 siglos están bajo la tierra? Y ¿cuál sería la razón de no admitir cualquier probabilidad de rejuvenecimiento? ¿No podríamos atribuirle. ni deseo tener. de sotana o en mangas de camisa. sangre de estatua. a la levita con que se escribe en España.¿Un éxito eventual sería capaz de convencernos de nuestra mediocridad? ¿No tendremos una dosis suficiente de estupidez." Y yo me ruborizo un poco al pensar que acaso tenga fe en nuestra fonética y que nuestra fonética acaso sea tan mal educada como para tener siempre razón. sin embargo. nos replica: "Porque es necesario declararle como tú le has declarado la guerra a la levita. y me ruborizo un poco al constatar lo difícil que es apegarse a los cuartos de hotel. pero como el amigo resulta ser apocalíptico e inexorable. los demás. Yo no tengo. por ejemplo. y tiro mis Veinte poemas... que en nuestro país lleva a todas partes. ¿Publicar? ¿Publicar cuando hasta los mejores publican 1. desde que fuimos nosotros. Yo no aspiro a que me babeen la tumba de lugares comunes. al menos. Hasta que uno contesta a la insinuación de algún amigo: "¿Para qué publicar? Ustedes no lo necesitan para estimarme. los americanos. con la «americana» nuestra de todos los días. ya que lo único realmente interesante es el mecanismo de sentir y de pensar. Yo no pretendo sufrir la humillación de los gorriones. como tú tienes fe..071% veces más de lo que debieran publicar?... convenir en que el amor no es un narcótico para el uso exclusivo de los imbéciles y ser capaces de pasar junto a la felicidad haciéndonos los distraídos? Yo... y tener fe en la plegaria o en la blasfemia. cuando no se escribe de golilla. todas las responsabilidades a un fetiche perfecto y omnisciente. sonriendo ante la inutilidad de mi gesto... diciembre. ¡Prueba de existencia! Lo cotidiano. haciéndolo un idioma respirable. en mi simpatía por lo contradictorio -sinónimo de vida. quienes hemos oxigenado el castellano. un idioma que puede usarse cotidianamente y escribirse de «americana». como para ser admirados?. OLIVERIO GIRONDO París.. y me quedo pensado en nuestra patria que tiene la imparcialidad de un cuarto de hotel. en el albur de un aburrimiento paradisíaco o en la voluptuosidad de condenarnos? ¿Qué nos impediría usar de las virtudes y de los vicios como si fueran ropa limpia. como una piedra. Porque es imprescindible tener fe.". en nuestra fonética. ¿no es una manifestación admirable y modesta de lo absurdo? Y cortar las amarras lógicas. 1922. ¿no implica la única y verdadera posibilidad de aventura? ¿Por qué no ser pueriles.no renuncio ni a mi derecho de renunciar. 5 .

marineros que se agarran de los brazos para aprender a caminar. y para que el silencio deje de roer por un instante las narices de piedra de los santos. Mientras las viejecitas. y van a estrellarse con un envión de ola en las paredes. con las alas plegadas! ¡Tabernas que cantan con una voz de orangután! Sobre los muelles. entran a la nave para emborracharse de oraciones. 1920. de cabelleras de alga. mujeres salobres. empantana entre sus casas corrió dados. julio. enyodadas. de ojos acuáticos. un pedazo de mar. Douarnenez. es un escamoteo de prestidigitación. en un golpe de cubilete. El campanario de la iglesia. en seco.PAISAJE BRETÓN Douarnenez. que repasan las redes colgadas de los techos como velos nupciales. mercurizados por la pesca. con un olor a sexo que desmaya. ¡Barcas heridas. con sus gorritos de dormir. saca de su campana una bandada de palomas. 6 .

es una mirada corrosiva que atraviesa las mallas y apergamina la piel de las artistas. 7 . La mirada del público tiene más densidad y más calorías que cualquier otra. unos senos que me llevaría para calentarme los pies cuando me acueste. Salen unos ojos pantanosos.. La camarera me trae. Brest.CAFÉ-CONCIERTO Las notas del pistón describen trayectorias de cohete. vacilan en el aire. El telón. en una bandeja lunar. unas piernas que hacen humear el escenario. con mal olor. unos dientes podridos por el dulzor de las romanzas.. 1920. una reunión de prostitutas con un relente a puerto. un inglés que fabrica niebla con sus pupilas y su pipa. al cerrarse. simula un telón entreabierto. sus senos semi-desnudos. se apagan antes de darse contra el suelo. agosto. Hay un grupo de marineros encandilados ante el faro que un "maquereau" tiene en el dedo meñique.

¡Todo es oro y azul! La sombra de los toldos. Brazos. los fotógrafos venden los cuerpos de las mujeres que se bañan. las olas alargan sus virutas sobre el aserrín de la playa... Cabezas flotantes de caucho. que me hace rebotar sobre la arena. Por ochenta centavos. Rocas con pechos algosos de marinero y corazones pintados de esgrimista. Mi alegría. ritmo de divagaciones. Cuerpos que se reintegran. con extracto de mar. hasta gritar ¡BASTA! como en el circo. Bandadas de gaviotas. octubre. Mar del Plata. Sirvientas cluecas. 1920.. Hay quioscos que explotan la dramaticidad de la rompiente..CROQUIS EN LA ARENA La mañana se pasea en la playa empolvada de sol. Los ojos de las chicas que se inyectan novelas y horizontes. ¡Y ante todo está el mar! ¡El mar!. que fingen el vuelo destrozado de un pedazo blanco de papel. Piernas amputadas. de zapatos de goma. 8 . Al tornearles los cuerpos a las bañistas. Sifones irascibles. ¡El mar!. ¡El mar! con su baba y con su epilepsia.

y quisiéramos avisarles para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones. y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos? Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras. como un gato o como un ladrón. al dar vuelta la llave de la electricidad. Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo. y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme. Y a veces las cruces de los postes telefónicos. sobre las azoteas. en el espanto que sentirán las sombras. tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes. ¡Can¬tar de las canillas mal cerradas! -único grillo que le conviene a la ciudad-. 9 . y en que las cañerías tienen gritos estrangulados. Buenos Aires.NOCTURNO Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana. noviembre. ¡Silencio! -grillo afónico que nos mete en el oído-. Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos. ¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón. como si se asfixiaran dentro de las paredes. A veces se piensa. 1921.

madura las peras de la electricidad.RIO DE JANEIRO La ciudad imita en-cartón. Frutas que al caer hacen un huraco enorme en la vereda. una ciudad de pórfido. El "Pan de Azúcar" y su alambre carril. ponen el lomo. noviembre. para que las palmeras les den un golpe de plumero en la azotea. 10 . Caravanas de montañas acampan en los alrededores. que perderá el equilibrio por no usar una sombrilla de papel. y sonrisas desfachatadas de sandía. Río de Janeiro.. sufre un crepúsculo. en los botones de ópalo que los hombres usan hasta para abrocharse la bragueta. Sólo por cuatrocientos mil reis se toma un café. que perfuma todo un barrio de la ciudad durante diez minutos. se riegan las calles con agua de jazmín! Hay viejos árboles pederastas. Con sus caras pintarrajeadas. ¡Siete veces al día. florecidos en rosas té.. los edificios saltan unos encima de otros y cuando están arriba. 1920. negros que tienen cutis de tabaco. El sol ablanda el asfalto y las nalgas de las mujeres. las palmas de las manos hechas de coral. y viejos árboles que se tragan los chicos que juegan al arco en los paseos. El "Pan de Azúcar" basta para almibarar toda la bahía.

. Al llegar a una esquina. alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana. 11 .. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. los faroles. Pienso en dónde guardaré los quioscos. que se me entran por las pupilas. En un quinto piso... se arroja entre las ruedas de un tranvía. mi sombra se separa de mí. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda. y de pronto.APUNTE CALLEJERO En la terraza de un café hay una familia gris. los transeúntes.

imanta los pezones. como una rueda de cohetes de bengala. Junto con el vigilante. Buenos Aires. De pronto se oye un fracaso de cristales.MILONGA Sobre las mesas. la cabeza hundida entre los hombros. Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire. Machos que se quiebran en un corte ritual. entra la aurora vestida de violeta. botellas decapitadas de "champagne" con corbatas blancas de payaso. contradice el pelo rojo de la alfombra. Hembras con las ancas nerviosas. un poquitito de espuma en las axilas. 1921 12 . octubre. y los ojos demasiado aceitados. los pubis y la punta de los zapatos. mientras entre un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas. la jeta hinchada de palabras soeces. El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso. baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de "cocottes". Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro.

mientras la luna engorda. es obligatorio ponerse un alma de Nerón! En los "piccoli canali" los gondoleros fornican con la noche. Yo dudo que aún en esta ciudad de sensualismo. y de una erección más precipitada. tienen las manos incrustadas de ojos de serpiente. uno aprovecha para ponerse colorado. julio. Venecia. arpegia un "pizzicato" en las amarras. ¡Terrazas! Góndolas con ritmos de cadera. Al pasar debajo de los puentes. "dandys" que usan un lacrimatorio en el bolsillo con todas las iridiscencias del canal. mujeres que han traído sus labios de Viena y de Berlín para saborear una carne de color aceituna. Bogan en la Laguna. roe el misterio de las casas cerradas. Fachadas que reintegran tapices persas en el agua. y la quijada fatal de las heroínas d’Annunzianas. su mofletudo visaje de portera.VENECIA Se respira una brisa de tarjeta postal. ¡Cuando el sol incendia la ciudad. Remos que no terminan nunca de llorar. El silencio hace gárgaras en los umbrales. 13 . existan falos más llamativos. como en cualquier parte. anunciando su espasmo con un triste cantar. 1921. que la de los badajos del "campanile" de San Marcos. y mujeres que sólo se alimentan de pétalos de rosa.

y el deseo de los hombres las sofoca tanto. aprietan las piernas. y sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas. y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposa. como manzanas que se han dejado pasar. como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino. viven en la angustia de que las nalgas se les pudran. 1920. Buenos Aires. ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo. 14 .EXVOTO A las chicas de Flores Las chicas de Flores. para que los hombres les eyaculen palabras al oído. Las chicas de Flores.van a pasearse por la plaza. a remolque de sus mamas -empavesadas como fragatas. octubre. Al atardecer. para transmitirse sus estremecimientos. se pasean tomadas de los brazos. y si alguien las mira en las pupilas. Las chicas de Flores. de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda. que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé. todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones. y de noche. para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas. tienen los ojos dulces. a todos los que les pasan la vereda.

entre un friso de negros sentados sobre el cordón de la vereda. Negros estilizados con ademanes de sultán. ¡Plantas callicidas! Negras vestidas de papagayo. ¡Habrá cohetes! ¡Cañonazos! Un nuevo impuesto a los nativos. Palmeras. Frente al Palacio de la Gobernación: ¡CALOR! ¡CALOR! Europeos que usan una escupidera en la cabeza. con sus crías en uno de los pliegues de la falda. Y de noche: ¡ILUMINACIÓN! a cargo de las constelaciones 15 . que de noche se estiran para sacarle a las estrellas el polvo que se les ha entrado en la pupila. el ministro les ordeñe una taza de chocolate. El candombe les bate las ubres a las mujeres para que al pasar. Discursos en cuatro mil lenguas oscuras.FIESTA EN DAKAR La calle pasa con olor a desierto.

1920. apergamina la epidermis de las camisas ahorcadas en medio de la calle. ¡Los patios fabrican azahares y noviazgos! Hay una capa prendida a una reja con crispaciones de murciélago. marzo. que vende a un anticuario una casulla robada en la sacristía. ¡Ventanas con aliento y labios de mujer! Pasan perros con caderas de bailarín. Las mujeres tienen los poros abiertos como ventositas y una temperatura siete décimos más elevada que la normal. Un cura de Zurbarán. Sevilla. Jamelgos que el domingo se arrancarán las tripas en la plaza de toros. que sacan llagas al mirar.CROQUIS SEVILLANO El sol pone una ojera violácea en el alero de las casas. Unos ojos excesivos. Chulos con los pantalones lustrados al betún. 16 .

Mar del Plata.CORSO La banda de música le chasquea el lomo para que siga dando vueltas cloroformado bajo los antifaces con su olor a pomo y a sudor y su voz falsa y sus adioses de naufragio y su cabellera desgreñada de largas tiras de papel que los árboles le peinan al pasar junto al cordón de la vereda donde las gentes le tiran pequeños salvavidas de todos los colores mientras las chicas se sacan los senos de las batas para arrojárselos a las comparsas que espiritualizan en un suspiro de papel de seda su cansancio de querer ser feliz que apenas tiene fuerzas para llegar a la altura de las bombitas de luz eléctrica. 1921. febrero. 17 .

1920. como dos enormes bolas de billar. y lo arrollarán todo. Escaparates constelados de estrellas falsas. Con la cara desteñida por el tapete. entra un pedazo de "foxtrot".BIARRITZ El casino sorbe las últimas gotas de crepúsculo. los ojos bizcos de tanto ver pasar dinero. ¡Pupilas que se licuan al dar vuelta las cartas! ¡Collares de perlas que hunden un tarascón en las gargantas! Hay efebos barbilampiños que usan una bragueta en el trasero. Hombres con baberos de porcelana. los "croupiers" ofician. Mujeres que van a perder sus sonrisas al bacará. Un señor con un cuello que terminará por estrangularlo. Biarritz. Cuando la puerta se entreabre. octubre. Automóviles afónicos. Unas tetas que saltarán de un momento a otro de un escote. 18 .

como la esfera luminosa del reloj de un edificio público. sobre el asfalto humedecido! ¿Por qué. a veces. que fuman un cigarrillo en las esquinas! ¡Canto humilde y humillado de los mingitorios cansados de cantar!. con las velas tendidas hacia un país mejor.OTRO NOCTURNO La luna. y ¿por qué. nos interesará tanto el partido de pelota que el eco de nuestros pasos juega en la pared? Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra de los árboles. a veces. julio.Y silencio de las estrellas. de miedo de que las casas se despierten de pronto y nos vean pasar. 19 . París. y en las que el único consuelo es la seguridad de que nuestra cama nos espera. ¡Faroles enfermos de ictericia! ¡Faroles con gorras de "apache". 1921. sentiremos una tristeza parecida a la de un par de medias tirado en un rincón?.

el susurro de todos los senos al rozarse. se acuestan para fornicar en la vereda. con ojos de prostituta que nos da vergüenza mirarlo y dejarlo pasar . De repente: el vigilante de la esquina detiene de un golpe de batuta todos los estremecimientos de la ciudad. un edificio público aspira el mal olor de la ciudad. 20 . Junto al cordón de la vereda un quiosco acaba de tragarse una mujer. Las sombras se quiebran el espinazo en los umbrales. Con un brazo prendido a la pared. un farol apagado tiene la visión convexa de la gente que pasa en automóvil. Las miradas de los transeúntes ensucian las cosas que se exhiben en los escaparates. 1920. Un tranvía que es un colegio sobre ruedas. Pasa: una inglesa idéntica a un farol. agosto. para que se oiga en un solo susurro. adelgazan las piernas que cuelgan bajo las capotas de las victorias. Un perro fracasado. Buenos Aires.PEDESTRE En el fondo de la calle.

Y de noche. mientras los zuecos comienzan a cantar.. los chicos se zambullen en la basura del canal. 1921. finge un enjambre de peces plateados alrededor de una carnaza. ¡Redes tendidas sobre calles musgosas. ensangrentada de crepúsculo y de velas latinas.CHIOGGIA Entre un bosque de mástiles. Venecia. sin afeitar! ¡Aire que nos calafatea los pulmones. al disgregarse en el canal. la luna. desde el lomo de los puentes. julio.. Al atardecer. 21 . Chioggia fondea en la laguna. como con una falda suntuosa y con olor a mar. un olor a frituras agranda los estómagos. y con sus muelles empavesados de camisas... ¡Marineros con cutis de pasa de higo y como garfios los dedos de los pies! Marineros que remiendan las velas en los umbrales y se ciñen con ella la cintura. dejándonos un gusto de alquitrán! Mientras las mujeres se gastan las pupilas tejiendo puntillas de neblina.

La vida aquí es urbana y es simple. que no se sabe si se han muerto. al sentir que sus mellizos se están estrangulando en su barriga. Buenos Aires. Idilios que explican cualquiera negligencia culinaria. Caminos que se enrojecen al abrazar la rechonchez de los parterres. 22 . Sólo la complican: Uno de esos hombres con bigotes de muñeco de cera. diciembre.PLAZA Los árboles filtran un ruido de ciudad. Hombres anestesiados de sol. que enloquecen a las amas de cría y les ordeñan todo lo que han ganado con sus ubres. 1920. El guardián con su bomba. Una señora que hace gestos de semáforo a un vigilante. que es un "Manneken-Pis".

LAGO MAYOR Al pedir el boleto hay que "impostar" la voz. tiene justo el grandor que queda bien. los caminos ensangrentados de amapolas. con sus escobas incrustadas de zafiros y de rubíes.. "HUMILITAS" Alcobas con lechos de topacio que exigen que quien se acueste en ellos se ponga por lo menos una "aigrette" de ave de paraíso en el trasero. con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: "HUMILITAS" Pallanza. es el paisaje que queda bien.. con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: "HUMILITAS" ¡Salones! Salones de artesonados tormentosos donde cuatrocientas cariátides se hacen cortes de manga entre una bandada de angelitos. ¡ISOLA BELLA!. nos arreglemos la corbata. abril. Isola Bella. en la tela que pintan las inglesas. para taparse el sol o barren. 23 . Isola. ¡ISOLA BELLA! ¡ISOLA BELLA! Isola Bella. 1922. "HUMILITAS" Jardines donde los guardianes lustran las hojas de los árboles para que al pasar.Bella. "HUMILITAS" Jardines que se derraman en el lago en una cascada de terrazas. y donde los pavos reales abren sus blancas sombrillas de encaje... Isola Bella. sin duda. en la tela que pintan las inglesas. y que -ante la desnudez de las Venus que pueblan los boscajesnos brindan una rama de alcanfor.

24 .

Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a sacristía. las vírgenes enjugan lágrimas de rubí. abril. Algunas tienen cabelleras de cola de caballo.. Otras usan de alfiletero el corazón.SEVILLANO En el atrio: una reunión de ciegos auténticos. una jauría de chicuelos. Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután. 25 .. de los exvotos. Sevilla. La iglesia se refrigera para que no se le derritan los ojos y los brazos. Y mientras. que ladra por una perra. el cura mastica una plegaria como un pedazo de "chewing gum". frente al altar mayor. Bajo sus mantos rígidos. a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas. hasta con placa. 1920.

como sobre un "bidé". se hincha en globitos que navegan por la vereda y de repente estallan sin motivo. julio. un poco sucio. 1921.VERONA ¡Se celebra el adulterio de María con la Paloma Sacra! Una lluvia pulverizada lustra "La Plaza de las Verduras". sentada en una fuente. Capiteles donde unos monos se entretienen desde hace nueve siglos en hacer el amor. para que los estandartes den cuatro vueltas y se paren. es del mismo color que el uniforme de los soldados. una multitud espesa amasa su desilusión. derrama un agua enrojecida por las bombitas de luz eléctrica que le han puesto en los pies. ¡Guitarras! ¡Mandolinas! ¡Balcones sin escalas y sin Julietas! Paraguas que sudan y son como la supervivencia de una flora ya fósil. La Virgen. Verona. verdoso. El cielo simple. 88 26 . Entre los dedos de las arcadas. la banda gruñe un tiempo de vals. mientras.

SOINES. 27 .com SOCIEDAD INTERNACIONAL DE ESCRITORES WWW.ORG  Comparte este libro digital con quienes quieras. Es gratis. ¿Deseas publicar un libro digital para distribución gratuita entre cientos de miles de personas alrededor del mundo? Envíanos tu obra a sie_ny@yahoo.

Sign up to vote on this title
UsefulNot useful