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20 Poemas Para Ser Leidos en El Tranvia, Girondo

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OLIVERIO GIRONDO

VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA
Sociedad Internacional de Escritores

Libros Digitales
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OLIVERIO GIRONDO - Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos. Estudió Derecho, y muy pronto, a raíz de sus contactos con los poetas exponentes de la vanguardia europea, publicó en 1922 su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925, «Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, obra que constituye su trabajo más audaz en el campo de la poesía. Al iniciarse la década de los años cincuenta, guiado por su interés en las artes plásticas, incursionó en la pintura con una marcada tendencia surrealista, gracias a su profundo conocimiento de la pintura francesa. En 1961 sufrió un grave accidente que le disminuyó sus condiciones físicas. En 1965 viajó por última vez a Europa y a su regreso a Buenos Aires, falleció en 1967.

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VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA 1922 Ningún prejuicio más ridículo que el prejuicio de lo SUBLIME 3 .

con la certidumbre reconfortante de que. Yo no quiero tener una actitud. un estómago ecléctico. desde París. sin que nos demos cuenta. condescendemos en enterrar el manuscrito en un cajón de nuestro escritorio. poemas tirados en medio de la calle. porque todas las actitudes son estúpidas. Tú insistes... la ventaja de haber sido escrita contemporáneamente a la publicación de mis 20 poemas.A "La Púa" Cenáculo fraternal. tanto unos arenques septentrionales o un kouskous oriental.. apuntándote la carta que envié a "La Puá". como una becasina cocinada en la llama o uno de esos chorizos épicos de Castilla. Nos ruborizamos si alguien nos mira la cabeza. hacernos sonreír. Irremediablemente terminamos por escribir: Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. libérrimo. Y lo que es más terrible aún. Querido Evar: Un libro -y sobre todo un libro de poemas. Se pierde el coraje de continuar sin hacer nada. Te abraza O. Lo que sucede entonces es siniestro. porque optar es osificarse.. carta cuyo ingenuo escepticismo podrá. Eludo y condesciendo a tu pedido.debe justificarse por sí mismo. ¿Voluptuosidad de humillarnos ante nuestros propios ojos? ¿Encariñamiento con lo que despreciamos? No lo sé.. en nuestra calidad de latinoamericanos. poseemos el mejor estómago del mundo. sin embargo. *** ¡Qué quieren ustedes!. hasta que un buen día. al menos. capaz de digerir.. pero que tiene. 4 . comienzan a salir interrogantes por el ojo de la cerradura. ¡Cansancio de nunca estar cansado! Y se encuentran ritmos al bajar la escalera.. A veces los nervios se destemplan. OLIVERIO CARTA ABIERTA A "LA PÚA" Señor don Evar Méndez. el oficio termina por interesarnos y es inútil que nos digamos: "Yo no quiero optar.G. sin prólogos que lo defiendan o lo expliquen.. en la necesidad de que lleve uno la presente edición.. poemas que uno recoge como quien junta puchos en la vereda.. cuando menos podíamos preverlo. hasta aquella de no tener ninguna". Sentimos pudores de preñez. El hecho es que en lugar de decidir su cremación. actualmente. y de digerir bien. El pasatiempo se transforma en oficio.

071% veces más de lo que debieran publicar?. a la levita con que se escribe en España. sangre de estatua. todas las responsabilidades a un fetiche perfecto y omnisciente.¿Un éxito eventual sería capaz de convencernos de nuestra mediocridad? ¿No tendremos una dosis suficiente de estupidez.. y me quedo pensado en nuestra patria que tiene la imparcialidad de un cuarto de hotel. 5 . Yo no pretendo sufrir la humillación de los gorriones.. ¿no es una manifestación admirable y modesta de lo absurdo? Y cortar las amarras lógicas. 1922.. y me ruborizo un poco al constatar lo difícil que es apegarse a los cuartos de hotel. en el albur de un aburrimiento paradisíaco o en la voluptuosidad de condenarnos? ¿Qué nos impediría usar de las virtudes y de los vicios como si fueran ropa limpia. cuando no se escribe de golilla. OLIVERIO GIRONDO París. los americanos." Y yo me ruborizo un poco al pensar que acaso tenga fe en nuestra fonética y que nuestra fonética acaso sea tan mal educada como para tener siempre razón. sonriendo ante la inutilidad de mi gesto. Porque es imprescindible tener fe. por ejemplo.. convenir en que el amor no es un narcótico para el uso exclusivo de los imbéciles y ser capaces de pasar junto a la felicidad haciéndonos los distraídos? Yo.". como una piedra. ¿Publicar? ¿Publicar cuando hasta los mejores publican 1. al menos. ni deseo tener. y tiro mis Veinte poemas. y tener fe en la plegaria o en la blasfemia. que en nuestro país lleva a todas partes. Yo no tengo. desde que fuimos nosotros. sin embargo. los demás... en nuestra fonética. ¡Prueba de existencia! Lo cotidiano. haciéndolo un idioma respirable. de sotana o en mangas de camisa. ¿no implica la única y verdadera posibilidad de aventura? ¿Por qué no ser pueriles... como para ser admirados?. diciembre. Hasta que uno contesta a la insinuación de algún amigo: "¿Para qué publicar? Ustedes no lo necesitan para estimarme. nos replica: "Porque es necesario declararle como tú le has declarado la guerra a la levita.. como tú tienes fe.. pero como el amigo resulta ser apocalíptico e inexorable. ya que sentimos el cansancio de repetir los gestos de los que hace 70 siglos están bajo la tierra? Y ¿cuál sería la razón de no admitir cualquier probabilidad de rejuvenecimiento? ¿No podríamos atribuirle. ya que lo único realmente interesante es el mecanismo de sentir y de pensar. Yo no aspiro a que me babeen la tumba de lugares comunes.no renuncio ni a mi derecho de renunciar. un idioma que puede usarse cotidianamente y escribirse de «americana». en mi simpatía por lo contradictorio -sinónimo de vida. con la «americana» nuestra de todos los días. quienes hemos oxigenado el castellano.

Mientras las viejecitas. de ojos acuáticos. y van a estrellarse con un envión de ola en las paredes. y para que el silencio deje de roer por un instante las narices de piedra de los santos. 1920. Douarnenez. con las alas plegadas! ¡Tabernas que cantan con una voz de orangután! Sobre los muelles. en un golpe de cubilete. enyodadas. de cabelleras de alga. que repasan las redes colgadas de los techos como velos nupciales. con un olor a sexo que desmaya. El campanario de la iglesia. ¡Barcas heridas. 6 . con sus gorritos de dormir. entran a la nave para emborracharse de oraciones. mercurizados por la pesca. saca de su campana una bandada de palomas. es un escamoteo de prestidigitación.PAISAJE BRETÓN Douarnenez. un pedazo de mar. marineros que se agarran de los brazos para aprender a caminar. en seco. mujeres salobres. julio. empantana entre sus casas corrió dados.

en una bandeja lunar.. unas piernas que hacen humear el escenario. Salen unos ojos pantanosos. una reunión de prostitutas con un relente a puerto. al cerrarse. Hay un grupo de marineros encandilados ante el faro que un "maquereau" tiene en el dedo meñique. agosto. un inglés que fabrica niebla con sus pupilas y su pipa.. con mal olor.CAFÉ-CONCIERTO Las notas del pistón describen trayectorias de cohete. vacilan en el aire. unos senos que me llevaría para calentarme los pies cuando me acueste. 1920. La camarera me trae. 7 . La mirada del público tiene más densidad y más calorías que cualquier otra. unos dientes podridos por el dulzor de las romanzas. El telón. simula un telón entreabierto. sus senos semi-desnudos. se apagan antes de darse contra el suelo. Brest. es una mirada corrosiva que atraviesa las mallas y apergamina la piel de las artistas.

Brazos.. Sirvientas cluecas. Por ochenta centavos. que me hace rebotar sobre la arena. que fingen el vuelo destrozado de un pedazo blanco de papel. Hay quioscos que explotan la dramaticidad de la rompiente. Sifones irascibles. ritmo de divagaciones. de zapatos de goma. ¡El mar! con su baba y con su epilepsia.. ¡El mar!. las olas alargan sus virutas sobre el aserrín de la playa.CROQUIS EN LA ARENA La mañana se pasea en la playa empolvada de sol. 8 . ¡Todo es oro y azul! La sombra de los toldos. 1920. hasta gritar ¡BASTA! como en el circo. Rocas con pechos algosos de marinero y corazones pintados de esgrimista.. Mi alegría. con extracto de mar. Piernas amputadas. Los ojos de las chicas que se inyectan novelas y horizontes. Bandadas de gaviotas.. Cuerpos que se reintegran. Al tornearles los cuerpos a las bañistas. Cabezas flotantes de caucho. ¡Y ante todo está el mar! ¡El mar!. los fotógrafos venden los cuerpos de las mujeres que se bañan. Mar del Plata. octubre.

noviembre. sobre las azoteas. y en que las cañerías tienen gritos estrangulados. y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme. Y a veces las cruces de los postes telefónicos. Buenos Aires. Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos. 1921. ¡Silencio! -grillo afónico que nos mete en el oído-. en el espanto que sentirán las sombras. A veces se piensa. como si se asfixiaran dentro de las paredes. como un gato o como un ladrón.NOCTURNO Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana. y quisiéramos avisarles para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones. ¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo. y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos? Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras. Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón. ¡Can¬tar de las canillas mal cerradas! -único grillo que le conviene a la ciudad-. al dar vuelta la llave de la electricidad. Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo. 9 . Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes.

que perderá el equilibrio por no usar una sombrilla de papel. sufre un crepúsculo..RIO DE JANEIRO La ciudad imita en-cartón. y sonrisas desfachatadas de sandía. los edificios saltan unos encima de otros y cuando están arriba. noviembre. se riegan las calles con agua de jazmín! Hay viejos árboles pederastas. El sol ablanda el asfalto y las nalgas de las mujeres. madura las peras de la electricidad. las palmas de las manos hechas de coral. El "Pan de Azúcar" basta para almibarar toda la bahía.. 10 . una ciudad de pórfido. 1920. Sólo por cuatrocientos mil reis se toma un café. Con sus caras pintarrajeadas. en los botones de ópalo que los hombres usan hasta para abrocharse la bragueta. ponen el lomo. negros que tienen cutis de tabaco. Río de Janeiro. florecidos en rosas té. ¡Siete veces al día. que perfuma todo un barrio de la ciudad durante diez minutos. para que las palmeras les den un golpe de plumero en la azotea. Caravanas de montañas acampan en los alrededores. y viejos árboles que se tragan los chicos que juegan al arco en los paseos. El "Pan de Azúcar" y su alambre carril. Frutas que al caer hacen un huraco enorme en la vereda.

mi sombra se separa de mí.APUNTE CALLEJERO En la terraza de un café hay una familia gris. que se me entran por las pupilas.. En un quinto piso.. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. 11 . y de pronto. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar. Pienso en dónde guardaré los quioscos.. los faroles. se arroja entre las ruedas de un tranvía. los transeúntes.. Al llegar a una esquina. Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda.

Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro. De pronto se oye un fracaso de cristales. mientras entre un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas. como una rueda de cohetes de bengala. y los ojos demasiado aceitados. entra la aurora vestida de violeta. botellas decapitadas de "champagne" con corbatas blancas de payaso. baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de "cocottes". El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso.MILONGA Sobre las mesas. la jeta hinchada de palabras soeces. Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire. imanta los pezones. contradice el pelo rojo de la alfombra. la cabeza hundida entre los hombros. Buenos Aires. los pubis y la punta de los zapatos. Junto con el vigilante. 1921 12 . un poquitito de espuma en las axilas. Hembras con las ancas nerviosas. octubre. Machos que se quiebran en un corte ritual.

Fachadas que reintegran tapices persas en el agua. julio. Venecia. que la de los badajos del "campanile" de San Marcos. arpegia un "pizzicato" en las amarras. mientras la luna engorda. y de una erección más precipitada.VENECIA Se respira una brisa de tarjeta postal. y mujeres que sólo se alimentan de pétalos de rosa. roe el misterio de las casas cerradas. ¡Terrazas! Góndolas con ritmos de cadera. Remos que no terminan nunca de llorar. 13 . Bogan en la Laguna. 1921. uno aprovecha para ponerse colorado. "dandys" que usan un lacrimatorio en el bolsillo con todas las iridiscencias del canal. existan falos más llamativos. es obligatorio ponerse un alma de Nerón! En los "piccoli canali" los gondoleros fornican con la noche. Yo dudo que aún en esta ciudad de sensualismo. y la quijada fatal de las heroínas d’Annunzianas. El silencio hace gárgaras en los umbrales. tienen las manos incrustadas de ojos de serpiente. su mofletudo visaje de portera. anunciando su espasmo con un triste cantar. Al pasar debajo de los puentes. ¡Cuando el sol incendia la ciudad. mujeres que han traído sus labios de Viena y de Berlín para saborear una carne de color aceituna. como en cualquier parte.

Las chicas de Flores. se pasean tomadas de los brazos. Buenos Aires. de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda. ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo. como manzanas que se han dejado pasar. y de noche. tienen los ojos dulces. y el deseo de los hombres las sofoca tanto. y si alguien las mira en las pupilas. 1920. Al atardecer. a todos los que les pasan la vereda. y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposa. como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino.van a pasearse por la plaza. 14 . todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones. para que los hombres les eyaculen palabras al oído. aprietan las piernas. que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé. a remolque de sus mamas -empavesadas como fragatas. viven en la angustia de que las nalgas se les pudran. para transmitirse sus estremecimientos. octubre. y sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas.EXVOTO A las chicas de Flores Las chicas de Flores. para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas. Las chicas de Flores.

Negros estilizados con ademanes de sultán. el ministro les ordeñe una taza de chocolate. ¡Habrá cohetes! ¡Cañonazos! Un nuevo impuesto a los nativos. entre un friso de negros sentados sobre el cordón de la vereda. que de noche se estiran para sacarle a las estrellas el polvo que se les ha entrado en la pupila. Palmeras. con sus crías en uno de los pliegues de la falda. Discursos en cuatro mil lenguas oscuras. Y de noche: ¡ILUMINACIÓN! a cargo de las constelaciones 15 . Frente al Palacio de la Gobernación: ¡CALOR! ¡CALOR! Europeos que usan una escupidera en la cabeza.FIESTA EN DAKAR La calle pasa con olor a desierto. El candombe les bate las ubres a las mujeres para que al pasar. ¡Plantas callicidas! Negras vestidas de papagayo.

Jamelgos que el domingo se arrancarán las tripas en la plaza de toros. que sacan llagas al mirar. Sevilla. que vende a un anticuario una casulla robada en la sacristía. ¡Ventanas con aliento y labios de mujer! Pasan perros con caderas de bailarín. Un cura de Zurbarán. ¡Los patios fabrican azahares y noviazgos! Hay una capa prendida a una reja con crispaciones de murciélago. apergamina la epidermis de las camisas ahorcadas en medio de la calle. 16 .CROQUIS SEVILLANO El sol pone una ojera violácea en el alero de las casas. 1920. Chulos con los pantalones lustrados al betún. Las mujeres tienen los poros abiertos como ventositas y una temperatura siete décimos más elevada que la normal. Unos ojos excesivos. marzo.

17 . 1921. Mar del Plata.CORSO La banda de música le chasquea el lomo para que siga dando vueltas cloroformado bajo los antifaces con su olor a pomo y a sudor y su voz falsa y sus adioses de naufragio y su cabellera desgreñada de largas tiras de papel que los árboles le peinan al pasar junto al cordón de la vereda donde las gentes le tiran pequeños salvavidas de todos los colores mientras las chicas se sacan los senos de las batas para arrojárselos a las comparsas que espiritualizan en un suspiro de papel de seda su cansancio de querer ser feliz que apenas tiene fuerzas para llegar a la altura de las bombitas de luz eléctrica. febrero.

los ojos bizcos de tanto ver pasar dinero. como dos enormes bolas de billar. y lo arrollarán todo. octubre. Biarritz. Un señor con un cuello que terminará por estrangularlo. Unas tetas que saltarán de un momento a otro de un escote. Con la cara desteñida por el tapete. Mujeres que van a perder sus sonrisas al bacará. Cuando la puerta se entreabre.BIARRITZ El casino sorbe las últimas gotas de crepúsculo. 18 . 1920. Escaparates constelados de estrellas falsas. los "croupiers" ofician. Hombres con baberos de porcelana. entra un pedazo de "foxtrot". Automóviles afónicos. ¡Pupilas que se licuan al dar vuelta las cartas! ¡Collares de perlas que hunden un tarascón en las gargantas! Hay efebos barbilampiños que usan una bragueta en el trasero.

que fuman un cigarrillo en las esquinas! ¡Canto humilde y humillado de los mingitorios cansados de cantar!. 1921. ¡Faroles enfermos de ictericia! ¡Faroles con gorras de "apache". con las velas tendidas hacia un país mejor. de miedo de que las casas se despierten de pronto y nos vean pasar. a veces. y ¿por qué. sentiremos una tristeza parecida a la de un par de medias tirado en un rincón?. París.OTRO NOCTURNO La luna.Y silencio de las estrellas. y en las que el único consuelo es la seguridad de que nuestra cama nos espera. 19 . nos interesará tanto el partido de pelota que el eco de nuestros pasos juega en la pared? Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra de los árboles. sobre el asfalto humedecido! ¿Por qué. a veces. como la esfera luminosa del reloj de un edificio público. julio.

Un perro fracasado. 1920. adelgazan las piernas que cuelgan bajo las capotas de las victorias. 20 . agosto. para que se oiga en un solo susurro. De repente: el vigilante de la esquina detiene de un golpe de batuta todos los estremecimientos de la ciudad. Junto al cordón de la vereda un quiosco acaba de tragarse una mujer. Las miradas de los transeúntes ensucian las cosas que se exhiben en los escaparates. el susurro de todos los senos al rozarse. con ojos de prostituta que nos da vergüenza mirarlo y dejarlo pasar . Con un brazo prendido a la pared. Un tranvía que es un colegio sobre ruedas. Pasa: una inglesa idéntica a un farol.PEDESTRE En el fondo de la calle. un edificio público aspira el mal olor de la ciudad. se acuestan para fornicar en la vereda. un farol apagado tiene la visión convexa de la gente que pasa en automóvil. Buenos Aires. Las sombras se quiebran el espinazo en los umbrales.

¡Redes tendidas sobre calles musgosas. ¡Marineros con cutis de pasa de higo y como garfios los dedos de los pies! Marineros que remiendan las velas en los umbrales y se ciñen con ella la cintura. y con sus muelles empavesados de camisas.. ensangrentada de crepúsculo y de velas latinas. la luna. Al atardecer. julio. Y de noche.CHIOGGIA Entre un bosque de mástiles. sin afeitar! ¡Aire que nos calafatea los pulmones. mientras los zuecos comienzan a cantar. desde el lomo de los puentes.. como con una falda suntuosa y con olor a mar. Venecia. al disgregarse en el canal.. 1921. finge un enjambre de peces plateados alrededor de una carnaza. 21 . los chicos se zambullen en la basura del canal. dejándonos un gusto de alquitrán! Mientras las mujeres se gastan las pupilas tejiendo puntillas de neblina. un olor a frituras agranda los estómagos.. Chioggia fondea en la laguna.

que enloquecen a las amas de cría y les ordeñan todo lo que han ganado con sus ubres. al sentir que sus mellizos se están estrangulando en su barriga. 1920. Una señora que hace gestos de semáforo a un vigilante. 22 . La vida aquí es urbana y es simple. diciembre. que no se sabe si se han muerto. Idilios que explican cualquiera negligencia culinaria. Caminos que se enrojecen al abrazar la rechonchez de los parterres. Buenos Aires. Sólo la complican: Uno de esos hombres con bigotes de muñeco de cera.PLAZA Los árboles filtran un ruido de ciudad. que es un "Manneken-Pis". El guardián con su bomba. Hombres anestesiados de sol.

en la tela que pintan las inglesas.Bella. los caminos ensangrentados de amapolas. nos arreglemos la corbata.LAGO MAYOR Al pedir el boleto hay que "impostar" la voz. "HUMILITAS" Jardines que se derraman en el lago en una cascada de terrazas.. "HUMILITAS" Jardines donde los guardianes lustran las hojas de los árboles para que al pasar.. ¡ISOLA BELLA!. "HUMILITAS" Alcobas con lechos de topacio que exigen que quien se acueste en ellos se ponga por lo menos una "aigrette" de ave de paraíso en el trasero. ¡ISOLA BELLA! ¡ISOLA BELLA! Isola Bella. con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: "HUMILITAS" ¡Salones! Salones de artesonados tormentosos donde cuatrocientas cariátides se hacen cortes de manga entre una bandada de angelitos.. 1922. con sus escobas incrustadas de zafiros y de rubíes. 23 . en la tela que pintan las inglesas. con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: "HUMILITAS" Pallanza. y que -ante la desnudez de las Venus que pueblan los boscajesnos brindan una rama de alcanfor. Isola Bella. es el paisaje que queda bien. y donde los pavos reales abren sus blancas sombrillas de encaje.. Isola Bella. abril. Isola. para taparse el sol o barren. sin duda. tiene justo el grandor que queda bien.

24 .

hasta con placa..SEVILLANO En el atrio: una reunión de ciegos auténticos. a las mujeres se les licua el sexo contemplando un crucifijo que sangra por sus sesenta y seis costillas. Algunas tienen cabelleras de cola de caballo. el cura mastica una plegaria como un pedazo de "chewing gum". Un cencerro de llaves impregna la penumbra de un pesado olor a sacristía. Sevilla. una jauría de chicuelos. Al persignarse revive en una vieja un ancestral orangután. La iglesia se refrigera para que no se le derritan los ojos y los brazos. abril. las vírgenes enjugan lágrimas de rubí. Otras usan de alfiletero el corazón. frente al altar mayor. de los exvotos.. 1920. Y mientras. que ladra por una perra. Bajo sus mantos rígidos. 25 .

Capiteles donde unos monos se entretienen desde hace nueve siglos en hacer el amor. ¡Guitarras! ¡Mandolinas! ¡Balcones sin escalas y sin Julietas! Paraguas que sudan y son como la supervivencia de una flora ya fósil. Verona. 1921. un poco sucio. Entre los dedos de las arcadas. 88 26 . es del mismo color que el uniforme de los soldados. la banda gruñe un tiempo de vals. derrama un agua enrojecida por las bombitas de luz eléctrica que le han puesto en los pies. se hincha en globitos que navegan por la vereda y de repente estallan sin motivo. mientras.VERONA ¡Se celebra el adulterio de María con la Paloma Sacra! Una lluvia pulverizada lustra "La Plaza de las Verduras". julio. para que los estandartes den cuatro vueltas y se paren. verdoso. como sobre un "bidé". La Virgen. El cielo simple. una multitud espesa amasa su desilusión. sentada en una fuente.

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